ESCENA I. Parque del Rey de Navarra

Entran Fernando, Rey de Navarra, Berowne, Longaville y Dumaine.

REY. Que la fama, a la que todos persiguen en vida, quede registrada en nuestros sepulcros de bronce, y así nos honre en la deshonra de la muerte; cuando, a pesar del tiempo devorador y voraz, el esfuerzo de este aliento presente pueda comprar ese honor que embotará el filo de su guadaña y nos haga herederos de la eternidad. Por tanto, valientes conquistadores, pues eso son, que guerrean contra sus propias pasiones y el enorme ejército de los deseos del mundo, nuestro reciente edicto permanecerá en vigor. Navarra será la maravilla del mundo; nuestra corte será una pequeña academia, serena y contemplativa en el arte de vivir. Ustedes tres, Berowne, Dumaine y Longaville, han jurado pasar tres años conmigo, como mis compañeros de estudio, y cumplir los estatutos que están consignados en este pliego. Sus juramentos están hechos, ahora firmen sus nombres, para que sea su propia mano la que derribe su honor si viola la más mínima cláusula aquí contenida. Si están dispuestos a hacer lo que han jurado, firmen sus profundos votos y cúmplanlos también.

LONGAVILLE. Estoy resuelto. No es más que un ayuno de tres años. La mente se banqueteará, aunque el cuerpo se consuma. Barrigas gordas tienen cabezas flacas, y los manjares exquisitos engordan las costillas, pero arruinan por completo el ingenio.

[Firma.]

DUMAINE. Mi amado señor, Dumaine está mortificado. La forma más burda de los placeres del mundo la arroja a los esclavos más viles de este mundo. Por amor, riqueza y pompa, me consumo y muero, viviendo todo esto en la filosofía.

[Firma.]

BEROWNE. No puedo sino repetir su protesta. Tanto, querido señor, ya he jurado: es decir, vivir y estudiar aquí tres años. Pero hay otras observancias estrictas: como no ver a una mujer en ese plazo, lo cual espero que no esté escrito ahí; y un día a la semana no probar bocado, y sólo una comida cada día, lo cual espero que tampoco esté escrito ahí; y luego dormir sólo tres horas por la noche, y no ser visto parpadear en todo el día, cuando solía pensar que no había mal en pasar la noche en vela, y hacer de medio día una noche oscura, lo cual espero que tampoco esté escrito ahí. Oh, estas son tareas estériles, demasiado difíciles de cumplir: no ver damas, estudiar, ayunar, no dormir.

REY. Tu juramento es dejar de lado todo eso.

BEROWNE. Permítame decir que no, mi señor, si así lo desea. Sólo juré estudiar con su Gracia y quedarme aquí en su corte durante tres años.

LONGAVILLE. Eso juraste, Berowne, y lo demás también.

BEROWNE. Pues entonces, señor, juré en broma. ¿Cuál es el fin del estudio, dígamelo?

REY. Pues, saber aquello que de otro modo no sabríamos.

BEROWNE. ¿Cosas ocultas y vedadas, quiere decir, al sentido común?

REY. Sí, esa es la recompensa divina del estudio.

BEROWNE. Vamos, entonces, juraré estudiar así, para saber aquello que me está prohibido saber: como estudiar dónde puedo cenar bien, cuando se me prohíbe expresamente el banquete; o estudiar dónde encontrar alguna dama fina, cuando las damas están ocultas al sentido común; o, habiendo jurado un voto difícil de cumplir, estudiar cómo romperlo, y no faltar a mi palabra. Si ese es el provecho del estudio, y así es, el estudio sabe lo que aún no sabe. Júreme esto, y nunca diré que no.

REY. Esos son los obstáculos que impiden el estudio, y desvían nuestro intelecto hacia placeres vanos.

BEROWNE. Todos los placeres son vanos, pero el más vano es aquel que, comprado con dolor, sólo hereda dolor: como esforzarse dolorosamente sobre un libro para buscar la luz de la verdad, mientras la verdad, entretanto, ciega falsamente la vista. Luz buscando luz engaña a la luz de la luz; así, antes de encontrar dónde yace la luz en la oscuridad, tu luz se apaga perdiendo tus ojos. Estudia cómo agradar verdaderamente a los ojos, fijándolos en otros más bellos, que al deslumbrar, serán su guía y le darán la luz que antes lo cegaba. El estudio es como el glorioso sol del cielo, que no se deja escudriñar con miradas insolentes; poco han ganado los que estudian sin cesar, salvo la autoridad prestada de libros ajenos. Estos padrinos terrenales de las luces celestes, que dan nombre a cada estrella fija, no obtienen más provecho de sus noches brillantes que aquellos que caminan y no saben qué son. Saber demasiado es no saber nada más que fama, y cualquier padrino puede dar un nombre.

REY. Qué bien ha leído, para razonar contra la lectura.

DUMAINE. Ha avanzado bien, para detener todo buen avance.

LONGAVILLE. Arranca la mala hierba, pero deja crecer la cizaña.

BEROWNE. La primavera está cerca cuando los gansos verdes empiezan a criar.

DUMAINE. ¿Y eso cómo sigue?

BEROWNE. Encaja en su lugar y momento.

DUMAINE. En razón, en nada.

BEROWNE. Entonces, en rima.

LONGAVILLE. Berowne es como una escarcha envidiosa que muerde a los primeros brotes de la primavera.

BEROWNE. Bien, digamos que lo soy. ¿Por qué habría de jactarse el orgulloso verano antes de que los pájaros tengan motivo para cantar? ¿Por qué habría de alegrarme de un nacimiento prematuro? En Navidad no deseo una rosa más de lo que desearía nieve en los espectáculos de mayo, sino que me agrada cada cosa en su estación. Así ustedes, estudiar ahora es demasiado tarde, suben al tejado para abrir la pequeña puerta.

REY. Bien, siéntese. Váyase, Berowne. Adiós.

BEROWNE. No, mi buen señor, he jurado quedarme con usted, y aunque he hablado más por barbarie que por ese conocimiento angélico del que usted puede hablar, sin embargo, confío en cumplir lo que he jurado y soportar la penitencia de cada día de estos tres años. Deme el papel, déjeme leerlo, y a los decretos más estrictos pondré mi nombre.

REY. Qué bien te libra esta rendición de la vergüenza.

BEROWNE. [Lee.] Ítem: Que ninguna mujer se acerque a menos de una milla de mi corte. ¿Esto se ha proclamado?

LONGAVILLE. Hace cuatro días.

BEROWNE. Veamos la pena. [Lee.] Bajo pena de perder la lengua. ¿Quién ideó esta pena?

LONGAVILLE. Pues yo.

BEROWNE. Dulce señor, ¿y por qué?

LONGAVILLE. Para ahuyentarlas con tan temible castigo.

BEROWNE. Una ley peligrosa contra la gentileza. [Lee.] Ítem: Si algún hombre es visto hablando con una mujer durante el plazo de tres años, sufrirá la vergüenza pública que el resto de la corte pueda idear. Este artículo, mi señor, usted mismo debe quebrantarlo, pues bien sabe que viene en embajada la hija del Rey de Francia, para hablar con usted—una dama de gracia y majestad completas—acerca de la entrega de Aquitania a su padre decrépito, enfermo y postrado. Por tanto, este artículo es en vano, o en vano viene aquí la admirada Princesa.

REY. ¿Qué dicen, señores? Esto se olvidó por completo.

BEROWNE. Así siempre el estudio se pasa de largo. Mientras estudia para lograr lo que desea, olvida hacer lo que debe; y cuando obtiene lo que más anhela, lo gana como ciudades con fuego: así ganado, así perdido.

REY. Forzosamente debemos dispensar este decreto. Ella debe alojarse aquí por mera necesidad.

BEROWNE. La necesidad nos hará perjurarnos tres mil veces en estos tres años; pues cada hombre nace con sus afectos, no dominados por la fuerza, sino por gracia especial. Si falto a mi fe, esta palabra hablará por mí: estoy perjurado por mera necesidad. Así que a las leyes en general pongo mi nombre, y quien las quebrante en lo más mínimo queda marcado con eterna vergüenza. Las tentaciones son para otros como para mí; pero creo, aunque parezca tan reacio, que soy el último que cumplirá su juramento.

[Firma.]

¿Pero no se concede algún recreo ligero?

REY. Sí, lo hay. Nuestra corte, ya saben, está frecuentada por un refinado viajero de España, un hombre a la moda del mundo entero, que tiene una mina de frases en su mente; uno que la música de su propia vana lengua lo arrebata como armonía encantadora, un hombre de cumplidos, a quien el bien y el mal han elegido como árbitro de sus disputas. Este hijo de la fantasía, llamado Armado, mientras tanto, nos relatará en palabras altisonantes las hazañas de muchos caballeros de la parda España perdidos en los debates del mundo. Cómo les deleita, señores, no lo sé, pero protesto que me encanta oírlo mentir, y lo usaré como mi juglar.

BEROWNE. Armado es un personaje ilustre, un caballero de palabras flamantes, propio de la moda.

LONGAVILLE. Costard, el aldeano, y él serán nuestro entretenimiento, y así, tres años de estudio serán poco.

Entran Dull, un alguacil, con una carta, y Costard.

DULL. ¿Cuál es la persona del Duque?

BEROWNE. Este, amigo. ¿Qué deseas?

DULL. Yo mismo reprendo a su persona, pues soy el alguacil de su Gracia. Pero quisiera ver a su persona en carne y hueso.

BEROWNE. Es él.

DULL. El señor Arm... Arm... le saluda. Hay villanía en el aire. Esta carta le dirá más.

COSTARD. Señor, los desprecios de ella me atañen.

REY. Una carta del magnífico Armado.

BEROWNE. Por largo que sea el asunto, espero en Dios palabras elevadas.

LONGAVILLE. Gran esperanza para un cielo bajo. ¡Dios nos dé paciencia!

BEROWNE. ¿Para oír, o para contener la risa?

LONGAVILLE. Para oír con humildad, señor, y reír con moderación, o abstenerse de ambas.

BEROWNE. Bien, señor, sea como el estilo nos dé motivo para subir en la alegría.

COSTARD. El asunto es conmigo, señor, respecto a Jaquenetta. La manera es que fui sorprendido en la manera.

BEROWNE. ¿En qué manera?

COSTARD. De la siguiente manera y forma, señor, todas esas tres. Me vieron con ella en la casa solariega, sentado con ella en el banco, y me tomaron siguiéndola al parque, lo cual, puesto junto, es “de la siguiente manera y forma”. Ahora, señor, en cuanto a la manera. Es la manera de un hombre hablar con una mujer. En cuanto a la forma, en alguna forma.

BEROWNE. ¿Y lo de “siguiendo”, señor?

COSTARD. Como seguirá en mi corrección, ¡y que Dios defienda la razón!

REY. ¿Quieren escuchar esta carta con atención?

BEROWNE. Como escucharíamos un oráculo.

COSTARD. Tal es la simpleza del hombre, que atiende a la carne.

REY. [Lee.] Gran diputado, virrey del firmamento y único dominador de Navarra, dios terrenal de mi alma y patrono protector de mi cuerpo—

COSTARD. Ni una palabra de Costard todavía.

REY. [Lee.] Así es—

COSTARD. Puede ser así; pero si él dice que es así, al decir la verdad, solo es así.

REY. ¡Silencio!

COSTARD. Sea para mí, y para todo hombre que no se atreva a pelear.

REY. ¡Ni una palabra!

COSTARD. De los secretos de otros hombres, se lo ruego.

REY. [Lee.] Así es, sitiado por la melancolía de color sable, recomendé el humor negro opresor al más saludable remedio de tu aire vivificante; y, como caballero que soy, me dispuse a caminar. ¿Cuándo? Alrededor de la sexta hora, cuando más pastan las bestias, mejor picotean las aves, y los hombres se sientan a ese alimento que se llama cena. Hasta aquí el tiempo. Ahora, ¿el terreno? El terreno, quiero decir, por el que caminé. Se llama tu parque. Luego, ¿el lugar? El lugar, quiero decir, donde encontré ese suceso obsceno y más absurdo que arranca de mi pluma blanca como la nieve la tinta color ébano que aquí contemplas, miras, examinas o ves. Pero, ¿el lugar? Se encuentra al norte-noreste y por el este desde la esquina oeste de tu jardín de nudos curiosos. Allí vi a ese campesino de espíritu bajo, ese pececillo insignificante de tu alegría—

COSTARD. ¿Yo?

REY. [Lee.] Ese alma ignorante y de poco saber—

COSTARD. ¿Yo?

REY. [Lee.] Ese vasallo superficial—

COSTARD. ¿Sigo siendo yo?

REY. [Lee.] Que, según recuerdo, se llama Costard—

COSTARD. ¡Ay de mí!

REY. [Lee.] Juntándose y acompañándose, en contra de tu edicto proclamado y canon contenido, que con, oh, con—pero con esto me apasiono al decir con qué—

COSTARD. Con una moza.

REY. [Lee.] Con una hija de nuestra abuela Eva, una hembra; o, para tu más dulce comprensión, una mujer. A él, como mi siempre estimado deber me lo exige, te lo envío, para recibir la recompensa del castigo, por el oficial de tu dulce Gracia, Antonio Dull, hombre de buena reputación, porte, presencia y estimación.

DULL. Yo, si a usted le place; soy Antonio Dull.

REY. [Lee.] A Jaquenetta, así se llama el vaso más débil que aprehendí con el mencionado campesino, la retengo como recipiente de la furia de tu ley, y, a la menor de tus dulces órdenes, la llevaré a juicio. Tuyo, en todos los cumplidos de devoción y ardiente celo de deber, Don Adriano de Armado.

BEROWNE. Esto no es tan bueno como esperaba, pero es lo mejor que he oído.

REY. Sí, lo mejor para lo peor. Pero, muchacho, ¿qué dices a esto?

COSTARD. Señor, confieso la moza.

REY. ¿Oíste la proclamación?

COSTARD. Confieso haberla oído mucho, pero haberla atendido poco.

REY. Se proclamó un año de prisión por ser sorprendido con una moza.

COSTARD. No fui sorprendido con ninguna, señor. Fui sorprendido con una doncella.

REY. Bien, también se proclamó “doncella”.

COSTARD. Tampoco era doncella, señor; era virgen.

REY. También se varió así, pues se proclamó “virgen”.

COSTARD. Si así fue, niego su virginidad. Fui sorprendido con una criada.

REY. Esa criada no te servirá, señor.

COSTARD. Esa criada me servirá, señor.

REY. Señor, pronunciaré tu sentencia: ayunarás una semana con salvado y agua.

COSTARD. Preferiría rezar un mes con cordero y gachas.

REY. Y Don Armado será tu guardián. Lord Berowne, encárgate de entregarlo; y vámonos, señores, a poner en práctica aquello que tan firmemente hemos jurado unos a otros.

[Salen el Rey, Longaville y Dumaine.]

BEROWNE. Apostaría mi cabeza contra el sombrero de cualquier hombre honrado que estos juramentos y leyes terminarán siendo una burla inútil. Vamos, muchacho.

COSTARD. Sufro por la verdad, señor; porque es cierto que fui sorprendido con Jaquenetta, y Jaquenetta es una verdadera muchacha. Así que bienvenido sea el amargo cáliz de la prosperidad. ¡Quizá la aflicción sonría algún día de nuevo, y hasta entonces, siéntate, tristeza!

[Salen.]