Capítulo V — K. BARNES, Cirujano General.

HON. WM. H. SEWARD,

Secretario de Estado, Washington, D. C.

Nombres de los asistentes, exploradores o guías de Harriet.

Exploradores que residen en Beaufort y conocen bien el continente: Peter Barns, Mott Blake, Sandy Selters, Solomon Gregory, Isaac Hayward, Gabriel Cohen, George Chrisholm.

Guías que conocen los canales de los ríos en esta zona y que actuaron como tales para el Coronel Montgomery en el río Combahee: Charles Simmons, Samuel Hayward.

Aprobado, R. SAXTON, General de Brigada.

En este punto se recibe la siguiente buena y amable carta del Reverendo Henry Fowler:

AUBURN, 23 de junio de 1868.

MI QUERIDO AMIGO: Quiero decirle cuánto me alegra que esté escribiendo la biografía de Harriet Tubman. Siento que su vida forma parte de la historia del país y que no debería depender de la tradición para ser recordada. De no haber sido por la presión de mis obligaciones profesionales, yo mismo habría aspirado a ser su historiador; pero mi decepción en este sentido queda más que compensada por la satisfacción que experimento al saber que usted es la elegida Miriam de esta "Moisés" africana; el nombre por el que era conocida entre sus seguidores emancipados de la tierra de la esclavitud. ¡Bendito sea Dios! Uno "más grande que Moisés" ha roto al fin todas las cadenas.

Como siempre, con afecto, su amigo,

HENRY FOWLER.

El siguiente relato sobre la protagonista de esta memoria fue recortado del Boston Commonwealth de 1863, amablemente enviado a la autora por el Sr. Sanborn:

"Se dijo hace mucho tiempo que la verdadera novela de América no estaba en el destino del indio, donde Cooper la buscó, ni en el carácter de Nueva Inglaterra, donde Judd la encontró, ni en los contrastes sociales de los hacendados de Virginia, como imaginó Thackeray, sino en la historia de los esclavos fugitivos. La observación es tan cierta ahora como antes de que la guerra, con mano rápida y gigantesca, dibujara las vastas sombras y trazara los altos relieves donde la novela ama acechar y brillar. Pero el escenario se ha ampliado para estas obras, ahora el mundo entero se sienta como espectador, y la desesperación o la magnanimidad de una pobre mujer negra tiene poder para sacudir a la nación que durante tanto tiempo fue sorda a sus clamores. Escribimos sobre una de estas heroínas, de las que abundan nuestros anales de la esclavitud: una mujer cuya trayectoria es tan extraordinaria como la de las más famosas de su sexo.

"Araminta Ross, ahora conocida por su nombre de casada Tubman, con su sonoro nombre cristiano cambiado a Harriet, es nieta de una esclava traída de África y no tiene una gota de sangre blanca en las venas. Sus padres fueron Benjamin Ross y Harriet Greene, ambos esclavos, pero casados y fieles el uno al otro. Aún viven, ya ancianos y pobres, pero libres, en una pequeña propiedad en Auburn, Nueva York, que su hija les compró al Sr. Seward, el Secretario de Estado. Nació, según recuerda, en 1820 o 1821, en el condado de Dorchester, en la costa oriental de Maryland, no lejos de la ciudad de Cambridge. Tuvo diez hermanos y hermanas, de los cuales tres viven actualmente, todos en el Norte y todos rescatados de la esclavitud por Harriet antes de la guerra. Regresó justo cuando el Sur se preparaba para la secesión, para llevarse a una cuarta, pero antes de que pudiera llegar, ya había muerto. Tres años antes, había rescatado a su anciano padre y madre, arriesgando mucho su propia vida.

"Cuando Harriet tenía seis años, fue separada de su madre y llevada a vivir a diez millas de distancia con James Cook, cuya esposa era tejedora, para aprender el oficio de tejedora. Siendo aún una niña, Cook la puso a vigilar sus trampas para ratas almizcleras, lo que la obligaba a vadear el agua. Ocurrió que una vez la enviaron cuando estaba enferma de sarampión y, al resfriarse por vadear el agua en ese estado, se agravó mucho su enfermedad y su madre convenció a su amo de que la sacara de la casa de Cook hasta que se recuperara.

"Se hizo otro intento de enseñarle a tejer, pero no quiso aprender, pues odiaba a su ama y no quería vivir en casa, como habría hecho siendo tejedora, ya que entonces era costumbre tejer la tela de la familia, o parte de ella, en el hogar.

"Poco después de entrar en la adolescencia, fue alquilada como jornalera en el campo, y fue mientras trabajaba así que recibió una herida que casi le costó la vida y cuyos efectos aún padece. En otoño, los esclavos trabajaban por la noche limpiando trigo, desgranando maíz, etc. En una ocasión, uno de los esclavos de un granjero llamado Barrett dejó su trabajo y fue a la tienda del pueblo por la noche. El capataz lo siguió, y también Harriet. Cuando encontraron al esclavo, el capataz juró que debía ser azotado y llamó a Harriet, entre otros, para que lo ayudara a atarlo. Ella se negó y, cuando el hombre huyó, se puso en la puerta para impedir la persecución. El capataz tomó un peso de dos libras del mostrador y lo arrojó al fugitivo, pero no llegó y golpeó a Harriet en la cabeza, dejándola aturdida. Pasó mucho tiempo antes de que se recuperara de esto, y desde entonces sufre de una especie de sopor o letargo en ocasiones; le sobreviene en medio de una conversación o de cualquier actividad, y la sumerge en un sueño profundo, del que pronto despierta y continúa con lo que estaba haciendo.

"Después de esto vivió durante cinco o seis años con John Stewart, donde al principio trabajó en la casa, pero después 'alquiló su tiempo', y el Dr. Thompson, hijo del tutor de su amo, 'respondía por ella', es decir, era su fiador para el pago de lo que debía. Empleó el tiempo así alquilado en los trabajos más rudos: conducía bueyes, acarreaba, araba y hacía todo el trabajo de un hombre, a veces ganando en un año, además de lo que pagaba a su amo, 'lo suficiente para comprar un par de novillos', que valían cuarenta dólares. La cantidad exigida a una mujer por su tiempo era de cincuenta o sesenta dólares; a un hombre, de cien a ciento cincuenta dólares. Frecuentemente Harriet trabajaba para su padre, que era inspector de madera y supervisaba el corte y transporte de grandes cantidades de madera para los astilleros de Baltimore. Stewart, su amo temporal, era constructor y por el trabajo de Ross solía recibir hasta cinco dólares al día, pues era una trabajadora superior. Cuando trabajaba con su padre, cortaba leña, acarreaba troncos, etc. Su tarea habitual era media cuerda de leña al día.

"Harriet se casó alrededor de 1844 con un hombre de color libre llamado John Tubman, pero no tuvo hijos. Durante los dos últimos años de esclavitud vivió con el Dr. Thompson, ya mencionado, pues su propio amo aún no era mayor de edad y el padre del Dr. T. era su tutor, así como el dueño de su propio padre. En 1849, el joven murió y los esclavos iban a ser vendidos, aunque antes habían sido liberados por un viejo testamento. Harriet decidió no ser vendida y así, sin conocer el Norte—solo había oído hablar de Pennsylvania y Nueva Jersey—se marchó sola una noche. Encontró una amiga en una dama blanca, que conocía su historia y la ayudó en su camino. Tras muchas aventuras, llegó a Filadelfia, donde encontró trabajo y ahorró algo de dinero. Con ese dinero regresó a Maryland en busca de su esposo, pero lo encontró casado con otra mujer y ya no deseaba vivir con ella. Sin embargo, esto no ocurrió hasta dos años después de su fuga, pues parece que no llegó a su antiguo hogar en sus dos primeras expediciones. En diciembre de 1850 visitó Baltimore y se llevó a su hermana y dos hijos, que habían llegado desde Cambridge en un bote, bajo el cuidado del esposo de su hermana, un hombre negro libre. Unos meses después rescató a su hermano y a otros dos hombres, pero no fue hasta el otoño de 1851 que encontró a su esposo y supo de su infidelidad. No se dejó llevar por la ira o el dolor, sino que reunió un grupo de fugitivos y los llevó sanos y salvos a Filadelfia. En diciembre de ese mismo año regresó y sacó a un grupo de once personas, entre ellos su hermano y su esposa. Con ellos viajó a Canadá y allí pasó el invierno, pues esto fue después de la aplicación de la Ley de Esclavos Fugitivos de Mason en Filadelfia y Boston, y no había seguridad salvo 'bajo la garra del León Británico', como decía ella con gracia. Pero el primer invierno fue terriblemente duro para estos pobres fugitivos. Ganaban el pan cortando leña en las nieves de un bosque canadiense; sufrían de congelamiento, hambre y desnudez. Harriet fue su ángel guardián. Ella se encargaba de la casa de su hermano y los pobres se alojaban con ella. Trabajaba para ellos, pedía limosna para ellos, oraba por ellos, con esa extraña familiaridad de comunión con Dios que parece natural en estas personas, y los sostuvo con la ayuda de Dios durante el duro invierno.

"En primavera regresó a los Estados Unidos y, como de costumbre, ganó dinero trabajando en hoteles y casas de familia como cocinera. Desde Cape May, en el otoño de 1852, volvió una vez más a Maryland y rescató a nueve fugitivos más.

Hasta ese momento, ella había gastado principalmente su propio dinero en estas expediciones—dinero que había ganado con arduo trabajo en las labores más pesadas de la cocina. Nunca nadie cumplió de manera más exacta el sentido de George Herbert—

“Un sirviente con esta cláusula Hace divina la servidumbre.”

Pero no era posible que tales virtudes permanecieran mucho tiempo ocultas a los ojos atentos de los abolicionistas. Llegó a ser conocida por Thomas Garrett, el bondadoso cuáquero de Wilmington, quien ha ayudado a escapar a tres mil fugitivos; encontró amigos fervientes en Filadelfia y Nueva York, y dondequiera que iba. Ellos le daban dinero, que nunca gastaba para sí misma, sino que guardaba para ayudar a su gente, y especialmente para sus viajes de regreso a la “tierra de Egipto”, como llamaba a su antiguo hogar. Debido a sus frecuentes visitas allí, siempre llevándose a alguno de los oprimidos, entre su gente la llamaban “Moisés”, nombre que, al parecer, aún conserva.

Entre 1852 y 1857, realizó solo dos de estos viajes, en parte debido a la mayor vigilancia de los esclavistas, que habían sufrido mucho por la pérdida de su “propiedad”. Se ofreció una gran recompensa por su captura, y varias veces estuvo a punto de ser apresada, pero siempre escapó gracias a su agudeza o a “advertencias” del cielo—pues es momento de mencionar un rasgo singular de su carácter. Es la persona más astuta y práctica del mundo, y sin embargo, es una firme creyente en presagios, sueños y advertencias. Afirma que antes de escapar de la esclavitud, solía soñar que volaba sobre campos y pueblos, ríos y montañas, mirándolos desde arriba “como un pájaro”, y que al final llegaba a una gran cerca, o a veces a un río, sobre el cual intentaba volar, “pero parecía que no tendría la fuerza, y justo cuando estaba por caer, había damas vestidas de blanco del otro lado, y ellas extendían sus brazos y me ayudaban a cruzar”. Tal vez no haya nada extraño en esto, pero ella asegura que cuando llegó al Norte recordó esos mismos lugares como los que había visto en sus sueños, y muchas de las damas que la ayudaron eran aquellas que la habían socorrido en sus visiones.

Luego dice que siempre sabe cuándo hay peligro cerca—no sabe bien cómo, pero “parece que mi corazón late, late, y entonces pueden decir ‘Paz, Paz’ todo lo que quieran, yo sé que va a haber guerra”. Es muy firme en este punto, y atribuye a esto su gran impunidad, a pesar de la somnolencia antes mencionada, que parecería propensa a ponerla en manos de sus enemigos. Dice que heredó este poder, que su padre siempre podía predecir el clima, y que él predijo la guerra con México.

En 1867 realizó su viaje más arriesgado, pues llevó consigo al Norte a sus ancianos padres, quienes ya no podían caminar las largas distancias que ella debía recorrer de noche. Por ello tuvo que alquilar un carro para ellos, y necesitó de toda su astucia para atravesar Maryland y Delaware con seguridad. Sin embargo, lo logró, y con la ayuda de sus amigos los llevó sanos y salvos a Canadá, donde pasaron el invierno. Su relato sobre los sufrimientos allí—las quejas de su madre y su propia filosofía al respecto—es una lección de confianza en la Providencia mejor que muchos sermones. Pero decidió llevarlos a un lugar más cómodo, y así negoció con el señor Seward—entonces en el Senado—un pequeño terreno con una casa en Auburn, cerca de su propio hogar. En honor al Secretario de Estado, debe decirse que le vendió la propiedad en condiciones muy favorables y le dio tiempo para pagarla. A esta casa trasladó a sus padres y se dispuso a trabajar para pagar su compra. Fue en esta misión que visitó Boston por primera vez—creemos que en el invierno de 1858-9. Traía algunas cartas de sus amigos en Nueva York, pero ella misma no sabía leer ni escribir, y debía confiar en su ingenio para que fueran entregadas a las personas correctas. Una de ellas, por casualidad, era para el autor de estas líneas, quien la recibió por otra mano y fue a visitarla a su pensión. Era curioso ver la cautela con que recibía a su visitante hasta estar segura de que no había error. Uno de sus métodos de seguridad era llevar consigo los daguerrotipos de sus amigos y mostrarlos a cada nueva persona. Si reconocían el retrato, entonces todo estaba bien.

Se tomaron medidas para asegurarle la atención que sus grandes servicios a la humanidad le merecían, y dejó Nueva Inglaterra con una suma considerable de dinero para el pago de su deuda al señor Seward. Sin embargo, antes de partir, tuvo varias entrevistas con el capitán Brown, entonces en Boston. Se supone que él le comunicó sus planes y que ella le ayudó a conseguir reclutas y dinero entre su gente. En todo caso, él siempre habló de ella con el mayor respeto, y declaró que “la general Tubman”, como la llamaba, era mejor oficial que la mayoría de los que había visto, y que podría comandar un ejército con tanto éxito como había guiado a sus pequeños grupos de fugitivos.

Su propia veneración por el capitán Brown siempre ha sido profunda, y desde su asesinato, ha tomado la forma de una religión. Ella había arriesgado su vida muchas veces por su gente, y no le daba importancia a eso; pero que un hombre blanco, y un hombre tan noble y fuerte, asumiera el peso de una raza despreciada, no podía entenderlo, y buscó refugio ante su perplejidad en los misterios de su fervorosa religión.

De nuevo, daba gran importancia a un sueño que tuvo poco antes de encontrarse con el capitán Brown en Canadá. Soñó que estaba en “una especie de desierto, lleno de rocas y arbustos”, cuando vio que una serpiente levantaba la cabeza entre las rocas, y al hacerlo, se convertía en la cabeza de un anciano con larga barba blanca, que la miraba “con deseo, como si fuera a hablarme”, y luego se alzaron junto a él otras dos cabezas, más jóvenes que él,—y mientras los miraba, preguntándose qué querrían de ella, una gran multitud de hombres irrumpió y derribó las cabezas más jóvenes, y luego la cabeza del anciano, que seguía mirándola con ese “deseo”. Este sueño lo tuvo una y otra vez, sin poder interpretarlo; pero cuando conoció al capitán Brown, poco después, vio que era la viva imagen de la cabeza que había visto. Pero aún no podía descifrar el significado de su sueño, hasta que le llegó la noticia de la tragedia de Harper’s Ferry, y entonces supo que las otras dos cabezas eran sus dos hijos. En ese momento ella estaba en Nueva York, y el día del suceso en Harper’s Ferry, sintió su habitual advertencia de que algo andaba mal—sin saber qué. Finalmente le dijo a su anfitriona que debía ser el capitán Brown quien estaba en problemas, y que pronto recibirían malas noticias de él. Al día siguiente, el periódico trajo noticias de lo sucedido.

Su última visita a Maryland fue después de esto, en diciembre de 1860; y a pesar del estado agitado del país y de la mayor vigilancia de los esclavistas, llevó consigo a siete fugitivos, uno de ellos un bebé, al que hubo que sedar con opio para evitar que llorara en el camino y delatara el escondite del grupo. Los llevó sanos y salvos a Nueva York, pero allí surgió una nueva dificultad. Era el loco invierno de los compromisos, cuando Estado tras Estado, y político tras político, se arrodillaban para rogar al Sur que no se separara. La caza de esclavos fugitivos comenzó de nuevo. El señor Seward se pasó al lado del compromiso. Conocía la historia de esta pobre mujer; sus enemigos tenían un asidero contra él por haber tratado con ella; se pensaba que no dudaría en traicionarla. La sospecha era indigna, pues aunque el Secretario pudiera traicionar una causa, seguramente no habría puesto a sus enemigos tras la pista de una mujer que estaba así en su poder, después de una carrera como la suya. Pero tan poca confianza se tenía entonces en el señor Seward, incluso entre quienes habían votado por él y con él, que apresuraron la salida de Harriet hacia Canadá, muy a su pesar.

No permaneció allí mucho tiempo. Estalló la guerra, que ella había estado esperando por mucho tiempo, y se apresuró a reunirse con sus amigos de Nueva Inglaterra para prepararse para otra expedición a Maryland, para traer consigo a los últimos miembros de su familia.

Sin embargo, antes de que pudiera partir, llegó la noticia de la captura de Port Royal. Al instante, concibió la idea de ir allí y trabajar entre su gente en las islas y el continente. Le dieron dinero, consiguió un salvoconducto gracias a la gestión del gobernador Andrew, y se dirigió a Beaufort. Allí se ha hecho útil de muchas maneras: ha trabajado como espía para el general Hunter y, finalmente, ha guiado al coronel Montgomery en su expedición más exitosa. La semana pasada dimos noticia de este hecho. Desde entonces hemos recibido la siguiente carta, dictada por ella, de la que se desprende que necesita algunas contribuciones para su labor. Confiamos en que las reciba, pues nadie las merece más. No pide nada para sí, salvo que se reponga su vestuario, y aun esto probablemente lo compartirá con la primera persona necesitada que encuentre.

'BEAUFORT, S. C., 30 de junio de 1863.

'El otoño pasado, cuando la gente aquí se alarmó mucho por temor a una invasión de los rebeldes, toda mi ropa fue empacada y enviada junto con la de otros a Hilton Head, y se perdió; y desde entonces nunca he podido encontrar rastro de ella. Estaba enferma en ese momento y no podía ocuparme de ello personalmente. Quiero, entre otras cosas, un vestido tipo bloomer, hecho de algún material grueso y resistente, para usar en las expediciones. En nuestra última expedición por el río Combahee, al subir al barco, llevaba dos cerdos para una pobre mujer enferma, que tenía que cargar a su hijo, y se dio la orden de "doble paso", así que empecé a correr, pisé mi vestido, que era bastante largo, y me caí, rasgándolo casi por completo, de modo que cuando subí al barco, apenas quedaban más que jirones. Entonces decidí que nunca volvería a usar un vestido largo en otra expedición de ese tipo, sino que conseguiría un bloomer en cuanto pudiera. Así que, por favor, comunique esto a las damas, si es tan amable, pues espero necesitarlo muy pronto, probablemente antes de que puedan hacérmelo llegar.

'Sin duda ha leído un relato completo de la expedición a la que me refiero. ¿No cree que nosotros, la gente de color, merecemos algún reconocimiento por esa hazaña, bajo el mando del valiente coronel Montgomery? Debilitamos a los rebeldes en el río Combahee, llevándonos y trayendo setecientas cincuenta y seis de sus cabezas de ganado más valiosas, conocidas en su región como "contrabando", y esto, además, sin perder una sola vida de nuestro lado, aunque teníamos buenas razones para creer que varios rebeldes mordieron el polvo. De esos setecientos cincuenta y seis contrabandos, casi todos los hombres aptos se han unido a los regimientos de color aquí.

'Ahora he estado ausente casi dos años, y acabo de recibir cartas de mis amigos en Auburn, instándome a volver a casa. Mi padre y mi madre son ancianos y están en mala salud, y necesitan mi cuidado y atención. Espero que la buena gente de allí no permita que sufran, y no creo que lo hagan. Pero no veo cómo puedo dejar por ahora el trabajo tan importante que hay que hacer aquí. Entre otros deberes que tengo, está el de cuidar el hospital para contrabandos. La mayoría de los que vienen del continente están muy necesitados, casi desnudos. Estoy tratando de encontrar lugares para los que pueden trabajar y proveerles lo mejor que puedo, para aliviar la carga al Gobierno tanto como sea posible, y al mismo tiempo que aprendan a respetarse ganándose la vida.

'Recuerde mis saludos cordiales a la señora — y sus hijas; también, si puede, a mis amigas de Boston, la señora C., la señorita H., y especialmente al señor y la señora George L. Stearns, a quienes debo mucho por sus muchas bondades. Estoy segura de que iré a verlos a todos si vivo para ir al Norte. Si me escribe, dirija su carta al cuidado de C.'

En la primavera de 1860, el señor Gerrit Smith pidió a Harriet Tubman que fuera a Boston para asistir a una gran reunión antiesclavista. En su camino, se detuvo en Troy para visitar a una prima, y mientras estaba allí, un día la gente de color se sobresaltó con la noticia de que un esclavo fugitivo, llamado Charles Nalle, había sido seguido por su amo (que era su hermano menor, y no un ápice más blanco que él), y que ya estaba en manos de los oficiales, y sería devuelto al Sur. En cuanto Harriet oyó la noticia, se dirigió a la oficina del Comisionado de los Estados Unidos, difundiendo la noticia a su paso. Una multitud excitada se había reunido alrededor de la oficina, a través de la cual Harriet se abrió paso y subió corriendo hasta la puerta de la habitación donde el fugitivo estaba detenido. Ya había un carro esperando ante la puerta para llevarse al hombre, pero la multitud era tan grande y estaba tan alterada, que los oficiales no se atrevían a bajarlo. Al otro lado de la calle estaban los afroamericanos, observando la ventana donde podían ver el sombrero de sol de Harriet, y seguros de que mientras ella estuviera allí, el fugitivo seguía en la oficina. El tiempo pasaba y él no aparecía. "Lo han sacado por otro lado, seguro", decían algunos. "No", respondían otros, "ahí sigue 'Moisés', y mientras ella esté ahí, él está a salvo". Viendo Harriet la necesidad de un esfuerzo tremendo para rescatarlo, envió a unos niños a gritar "fuego". Sonaron las campanas, la multitud creció, hasta que toda la calle era una masa compacta de gente. Una y otra vez los oficiales salían para intentar despejar las escaleras y abrir paso para bajar a su prisionero; otros eran bajados a la fuerza, pero Harriet se mantenía firme, con la cabeza baja y los brazos cruzados. "Vamos, anciana, debe salir de aquí", dijo uno de los oficiales; "tengo que despejar el paso; si no puede bajar sola, alguien la ayudará". Harriet, aparentando aún más decrepitud, se zafó de él y se mantuvo en su sitio. Se ofreció comprar a Charles a su amo, que al principio aceptó mil doscientos dólares por él; pero cuando se reunió esa suma, inmediatamente subió el precio a mil quinientos. La multitud se excitó aún más. Un caballero abrió una ventana y gritó: "¡Doscientos dólares por su rescate, pero ni un centavo para su amo!" Esto fue respondido con un rugido de satisfacción de la multitud. Finalmente, los oficiales aparecieron y anunciaron a la multitud que si abrían un pasillo hasta el carro, prometían bajar al hombre por la puerta principal.

Se abrió el pasillo y sacaron al hombre: un hombre alto, apuesto e inteligente, de tez blanca, con las muñecas esposadas, caminando entre el mariscal de los Estados Unidos y otro oficial, y detrás de él su hermano y su amo, tan parecidos que apenas se distinguían. En cuanto aparecieron, Harriet se irguió, abrió una ventana y gritó a sus amigos: "¡Aquí viene—tómenlo!" y luego bajó corriendo las escaleras como una fiera. Agarró a un oficial y lo tiró al suelo, luego a otro, y lo apartó del hombre; y rodeando al esclavo con sus brazos, gritó a sus amigos: "¡Arrástrennos! ¡Llévenlo al río! ¡Ahóguenlo! ¡pero no dejen que lo atrapen!" Cayeron juntos, y mientras estaban en el suelo, ella se quitó el sombrero de sol y se lo puso al fugitivo. Cuando él se levantó, solo se veía su cabeza, y entre la multitud el esclavo ya no era reconocido, mientras que el amo parecía el esclavo. Una y otra vez los derribaron, el pobre esclavo completamente indefenso, con las muñecas maniatadas y sangrando. La ropa exterior de Harriet fue arrancada, y hasta sus zapatos fuertes le fueron quitados, pero nunca soltó al hombre, hasta que lo arrastró al río, donde lo metieron en un bote, y Harriet lo siguió en un ferry hasta la otra orilla. Pero el telégrafo iba por delante, y tan pronto como desembarcaron, él fue apresado y alejado de su vista. Al cabo de un rato, unos niños de escuela pasaron corriendo, y a sus ansiosas preguntas respondieron: "Está en esa casa, en el tercer piso". Harriet corrió al lugar. Unos hombres intentaban subir las escaleras. Los oficiales disparaban hacia abajo, y dos hombres yacían en las escaleras, heridos de bala. Sobre sus cuerpos pasó nuestra heroína, y con ayuda de otros abrió la puerta de la habitación, sacó al fugitivo, a quien Harriet bajó en brazos por las escaleras. Un caballero que pasaba en un hermoso caballo, se detuvo a preguntar qué ocurría; y al oír la historia, se conmovió profundamente; saltó de su carro, gritando: "Ese es un caballo de sangre, llévenlo hasta que caiga". El pobre hombre fue subido, algunos de sus amigos saltaron tras él, y partieron a toda velocidad hacia Schenectady.

Esta es la historia que Harriet contó a la escritora. A algunas personas les pareció demasiado maravillosa para ser creída, y se intentó corroborarla. El reverendo Henry Fowler, quien se encontraba en ese momento en Saratoga, se ofreció amablemente para ir a Troy y averiguar los hechos. Su informe fue que había tenido una larga entrevista con el señor Townsend, quien actuó durante el juicio como abogado del esclavo, y que le había dado una "rica narración", la cual escribiría la semana siguiente para este pequeño libro. Pero antes de que pudiera comenzar su generosa labor, y mientras se ocupaba en algunos esfuerzos caritativos por los prisioneros en Auburn, fue abatido por el calor del sol, y por mucho tiempo se vio impedido de trabajar.

RESCATE DE UN ESCLAVO FUGITIVO EN TROY.

Del Troy Whig, 28 de abril de 1859.

Ayer por la tarde, las calles de esta ciudad y de West Troy se convirtieron en escenario de una emoción sin precedentes. Por primera vez desde la promulgación de la Ley de Esclavos Fugitivos, se intentó aquí poner en práctica sus disposiciones, y el resultado fue un terrible enfrentamiento entre los oficiales y los amigos del prisionero, el triunfo de la ley de la multitud y el rescate final del fugitivo. Nuestra ciudad se sumió en un gran estado de agitación, y por un tiempo todo otro tema fue olvidado para dar lugar a esta nueva emoción. La gente ni siquiera pensó anoche en preguntar quién había sido nominado en Charleston, o si habían llegado noticias de la pelea entre Heenan y Sayers; todo se fundió en el caso del esclavo fugitivo, cuyo desenlace, al parecer, aún no ha llegado.

Charles Nalle, el fugitivo que fue la causa de toda esta conmoción, era esclavo en la plantación de B. W. Hansborough, en el condado de Culpepper, Virginia, hasta el 19 de octubre de 1858, cuando logró escapar y fue a vivir a Columbia, Pensilvania. Una esposa y cinco hijos residen allí actualmente. No hace mucho, vino a Sandlake, en este condado, y vivió en la familia del señor Crosby hasta hace unas tres semanas. Desde entonces, ha trabajado como cochero para el señor Uri Gilbert, de esta ciudad. Tiene unos treinta años, es alto, de tez bastante clara y bien parecido. Se dice que fue un sirviente excelente y fiel.

En Sandlake, entendemos que Nalle fue visto a menudo por un tal H. F. Averill, anteriormente vinculado a uno de los periódicos de esta ciudad, quien se comunicó con su supuesto dueño en Virginia y proporcionó la información que llevó a descubrir el paradero del fugitivo. Averill le escribía cartas y así llegó a conocer su historia. El señor Hansborough envió un agente, Henry J. Wall, quien obtuvo los documentos necesarios para arrestar al fugitivo.

Ayer por la mañana, alrededor de las 11, Charles Nalle fue enviado a comprar pan para la familia que lo empleaba. No regresó. En la panadería, fue arrestado por el ayudante del mariscal de los Estados Unidos, J. W. Holmes, y llevado de inmediato ante el comisionado federal Miles Beach. El hijo del señor Gilbert, extrañado por su tardanza, envió a la casa de William Henry, en la calle Division, donde se hospedaba, y así se descubrió su paradero.

La audiencia ante el comisionado Beach fue bastante breve. Se tomó el testimonio de Averill y del agente, y el comisionado decidió devolver a Nalle a Virginia. Los documentos necesarios se redactaron y se entregaron al mariscal.

Para entonces eran las dos de la tarde, y comenzó a correr la voz de que había un esclavo fugitivo en la oficina del señor Beach, en la esquina de State y First Streets. Grupos de diez o doce personas se reunieron cerca de la entrada, mirando a Nalle, quien podía verse en una ventana del piso superior. William Henry, un hombre de color con quien Nalle se hospedaba, comenzó a hablar desde la acera en voz alta a la multitud. Decía frases como: "Hay un esclavo fugitivo en esa oficina; pronto lo verán salir. Lo van a llevar al sur y tendrán oportunidad de verlo. Lo llevarán a la estación para enviarlo a Virginia en el primer tren. Vigilen esas escaleras y podrán verlo." Varias mujeres gritaban, lloraban y, con sus llamados en voz alta, excitaban a las personas de color presentes.

Aun así, la multitud seguía creciendo. Carretas se detenían frente al lugar y pronto se llenaron de espectadores. Se dio la alarma de incendio y los carros de mangueras atravesaron las filas de hombres, mujeres y niños; pero éstas se cerraron de nuevo y seguían mirando con ojos expectantes la ventana donde se veía al negro. Mientras tanto, comenzaron discusiones acaloradas. Algunas personas promovían el rescate y otras defendían la ley y el orden. El señor Brockway, un abogado, tuvo su abrigo desgarrado por expresar sus opiniones, y otras trifulcas mantenían vivo el interés.

De repente hubo un gran alboroto y todos miraron hacia arriba para ver las piernas y parte del cuerpo del prisionero sobresaliendo por la ventana del segundo piso, por donde intentaba escapar. Entonces se oyó un grito: "¡Déjenlo caer!" "¡Atrápenlo!" "¡Hurra!" Pero el intento fue inútil, pues alguien en la oficina volvió a jalar a Nalle hacia adentro, entre los gritos de un centenar de voces. La multitud en ese momento sumaba casi mil personas. Muchos eran negros y una buena parte, mujeres. Bloquearon la calle State desde First Street hasta el callejón y se agitaban de un lado a otro.

Martin I. Townsend, quien actuó como abogado del fugitivo, no llegó a la oficina del comisionado hasta que ya se había dictado una decisión. Inmediatamente fue ante el juez Gould, de la Corte Suprema, y obtuvo un recurso de habeas corpus en la forma habitual, con devolución inmediata. Este fue entregado al ayudante del sheriff Nathaniel Upham, quien de inmediato se dirigió a la oficina del comisionado Beach y lo notificó a Holmes. Muy imprudentemente, los oficiales se dirigieron de inmediato a la oficina del juez Gould, aunque era evidente que tendrían que atravesar una multitud excitada e irracional. Tan pronto como los oficiales y su prisionero salieron por la puerta, un anciano negro que había estado parado al pie de las escaleras gritó: "Aquí vienen", y la multitud se lanzó ferozmente sobre el grupo.

Desde la oficina del comisionado Beach, en el Mutual Building, hasta la del juez Gould, en Congress Street, hay menos de dos cuadras, pero se convirtió en un verdadero campo de batalla. En cuanto el prisionero salió por la puerta, bajo custodia del ayudante del sheriff Upham, el jefe de policía Quin, y los oficiales Cleveland y Holmes, la multitud hizo una carga general y los más cercanos al prisionero lo sujetaron violentamente con la intención de arrebatárselo a los oficiales, pero no lo lograron; y por First hasta Congress Street, y por esta última frente a los despachos del juez Gould, avanzó la masa agitada. Es imposible decir exactamente qué sucedía en la multitud, pero los jaloneos, empujones, golpes y gritos daban muestra de los frenéticos esfuerzos de los rescatistas y de la férrea resistencia de los defensores de la ley. Frente a la oficina del juez Gould, el combate alcanzó su punto máximo. No se usaron piedras ni otros proyectiles; la batalla fue cuerpo a cuerpo. Creemos que se dio la orden de llevar al prisionero por otro camino, y hubo una gran carrera hacia el oeste, pasando por First y River Streets, hasta Dock Street. Todo ese tiempo hubo una pelea continua. Muchos oficiales resultaron heridos, entre ellos el señor Upham, cuyo único objetivo era cumplir con su deber llevando a Nalle ante el juez Gould conforme al habeas corpus. Varios en la multitud sufrieron heridas de diversa gravedad, y es sorprendente que no hubiera heridos graves, ya que se sacaron pistolas y se usaron cinceles.

La batalla se había extendido hasta la esquina de Dock y Congress Streets, y la victoria quedó finalmente del lado de los rescatistas. Los oficiales estaban completamente exhaustos por sus esfuerzos y ya no les fue posible retenerlo por más tiempo. Nalle quedó en libertad. Sus amigos lo llevaron corriendo por Dock Street hasta el embarcadero inferior, donde había una pequeña embarcación lista para partir. El fugitivo fue subido, el barquero remó y, entre los gritos de cientos de personas que se alineaban en las orillas del río, Nalle fue llevado al condado de Albany.

Cuando la embarcación llegó a West Troy, un simpatizante negro se metió al agua hasta la cintura y sacó a Nalle del bote. Sin embargo, subió solo la colina y, ¿a quién se encontró sino al alguacil Becker? Este funcionario, al ver a un hombre con grilletes, consideró su deber arrestarlo. Así lo hizo y lo llevó en un carro a la oficina del juez Stewart, en el segundo piso del edificio de la esquina cerca del embarcadero. El juez estaba ausente.

Cuando la multitud en la orilla de Troy vio que Nalle había desembarcado sano y salvo, se sugirió que podría ser recapturado. Entonces hubo otra estampida hacia el ferry de vapor, que transportó a unas 400 personas y dejó a otras tantas—algunos de estos últimos terminaron empapados en su intento de subir al bote. Al desembarcar en West Troy, allí, efectivamente, estaba el prisionero, encerrado en una oficina fuerte, protegido por los oficiales Becker, Brown y Morrison, y la puerta atrancada.

No se perdió ni un momento. Subieron al piso de arriba una veintena o más de hombres decididos; el resto se agolpaba de manera caótica, gritando e insultando a los oficiales. Pronto una piedra voló contra la puerta, luego otra, y ¡bang, bang! se dispararon un par de pistolas, pero los oficiales que las dispararon se cuidaron mucho de apuntar bien alto. Los atacantes se vieron obligados a retirarse por un momento. "Tienen pistolas", dijo uno. "¿A quién le importa?", fue la respuesta; "solo pueden matar a una docena de nosotros, vamos". Siguieron más piedras y más disparos de pistola. Por fin, la puerta fue abierta de un tirón por un enorme negro, y en un instante fue derribado por un hacha en manos del subalguacil Morrison; pero el cuerpo del hombre caído obstruía la puerta de modo que no podía cerrarse, y un amigo del prisionero lo sacó. ¡Pobre hombre! Bien podría decir: "Sálvenme de mis amigos". En medio de los jaloneos y forcejeos, el hierro le había cortado los brazos, que sangraban abundantemente, y apenas podía caminar debido al cansancio.

Desde entonces ha llegado sano y salvo a Canadá.

Declaraciones hechas por Martin I. Townsend, Esq., de Troy, quien fue abogado del fugitivo, Charles Nalle.

Nalle es un octorrón; su esposa tiene la misma mezcla de sangre caucásica. Ella era hija de su amo y, junto con su hermana, había sido criada por él en su familia, como si fuera su propia hija. Cuando el padre murió, ambas hijas estaban casadas y tenían numerosas familias de hijos. Bajo las altamente cristianas leyes nacionales de la "Vieja Virginia", estos niños eran esclavos de su abuelo. El anciano murió, dejando un testamento en el que manumitía a sus hijas y a sus hijos, y disponía la compra de la libertad de los esposos de sus hijas. La manumisión de los hijos y nietos se hizo efectiva; pero la herencia no fue suficiente para comprar la libertad de los esposos de sus hijas, y padres de sus nietos. Los manumitidos, por otra disposición legal cristiana, "conservadora" y "nacional", se vieron obligados a abandonar el Estado, mientras que los esposos esclavos permanecieron en la esclavitud. A Nalle y a su cuñado se les permitió durante un tiempo visitar a sus familias fuera de Virginia, aproximadamente una vez al año, pero finalmente se les ordenó que se buscaran nuevas esposas, ya que no se les permitiría visitar más a las anteriores. Fue después de esto que Nalle y su cuñado partieron hacia la tierra de la libertad, guiados por la luz constante de la estrella del norte. Gracias a Dios, ninguna de las familias ahora debe temer a ningún amo terrenal ni al aullido del sabueso persiguiendo sus pasos fugitivos.

Nalle regresó a Troy con su familia alrededor de julio de 1860, y residió con ellos allí por más de siete años. Ahora todos son residentes de la ciudad de Washington, D.C. Nalle y su familia son personas de modales refinados y de la más alta respetabilidad. Varios de sus hijos son pelirrojos, y un extraño no descubriría ningún rastro de sangre africana en su complexión o rasgos. Fue a la cabeza de esta familia a quien H. F. Averill propuso condenar al exilio sin retorno y a la esclavitud de por vida.

Cuando Nalle fue sacado de la oficina del comisionado Beach a la calle, Harriet Tubman, que había estado de pie entre la multitud excitada, corrió entre los primeros hacia Nalle, y pasando uno de sus brazos alrededor del brazo esposado de él, se aferró a él sin soltarlo durante más de media hora de lucha hasta la oficina del juez Gould, y de la oficina del juez Gould al muelle, donde se logró la liberación de Nalle. En la refriega, fue golpeada repetidamente en la cabeza con los garrotes de los policías, pero nunca soltó su agarre ni por un momento, sino que animaba a Nalle y a sus amigos con su voz, y luchaba con los oficiales hasta que literalmente se agotaron por el esfuerzo, y Nalle fue separado de ellos.

Es cierto que tuvo ayudantes fuertes y decididos en su lucha, algunos de los cuales tenían rostros blancos además de corazones humanos, y ahora están en el cielo. Pero ella se expuso a la furia de los simpatizantes de la esclavitud, sin temor, y soportó sus golpes sin inmutarse. Harriet cruzó el río con la multitud, en el ferry, y cuando los hombres que lideraron el asalto a la puerta de la oficina del juez Stewart fueron derribados, Harriet y varias otras mujeres de color pasaron sobre sus cuerpos, sacaron a Nalle y, poniéndolo en el primer carruaje que pasó, lo enviaron hacia el Oeste.

Un carruaje de alquiler, conducido por un hombre de color, fue enviado de inmediato para relevar al otro, y Nalle no fue visto más en Troy hasta que regresó como hombre libre, comprado a su amo. Harriet también desapareció, y la multitud se dispersó. Cómo llegó a estar en Troy ese día es completamente desconocido para nuestros ciudadanos; y dónde se escondió después del rescate, es igualmente un misterio. Pero su lucha fue presenciada por mil, quizás cinco mil espectadores.

Esta mujer de la que han estado leyendo es pobre y está parcialmente incapacitada por sus heridas; sin embargo, se mantiene a sí misma y a sus ancianos padres con alegría y sin quejarse, y siempre tiene varios niños pobres en su casa, que dependen enteramente de su esfuerzo. Actualmente tiene a tres de estos niños a quienes está manteniendo, mientras sus padres trabajan para devolver el dinero prestado para traerlos. También sostiene, con su esfuerzo entre la buena gente de Auburn, dos escuelas de libertos en el Sur, proporcionándoles maestros y enviándoles ropa y libros. Nunca pide nada para sí misma, pero sí pide la caridad del público para "su gente".

Por ellos caerán sus lágrimas, Por ellos subirán sus oraciones; A ellos serán dedicados sus trabajos y cuidados, Hasta que los trabajos y cuidados terminen.

Si alguna persona desea ayudarla en sus esfuerzos benéficos, puede enviar donativos al reverendo S. M. Hopkins, profesor en el Seminario Teológico de Auburn, quien dispondrá de los fondos enviados según lo designen los donantes.

NOTA AL PIE:

El Wabash

APÉNDICE.

Algunas circunstancias que surgieron en conversación con Harriet se agregan aquí, ya que pueden ser de interés para el lector.

Al preguntarle a Harriet en particular sobre la edad de su madre, respondió: "Bueno, le diré, señora. Hace veintitrés años, en Maryland, pagué a un abogado cinco dólares para que buscara el testamento del primer amo de mi madre. Él buscó sesenta años atrás, y dijo que ya era hora de rendirse. Le dije que buscara más atrás. Buscó sesenta y cinco años atrás, y allí encontró el testamento—dando a la niña Ritty a su nieta (Mary Patterson), para servirle a ella y a su descendencia hasta que tuviera cuarenta y cinco años de edad. Esta nieta murió poco después, soltera; y como no había ninguna disposición para Ritty en caso de su muerte, en realidad fue emancipada en ese momento. Pero nadie le informó de ese hecho, y ella y sus queridos hijos permanecieron en la esclavitud hasta que fueron emancipados por el valor y la determinación de esta heroica hija y hermana. La anciana debe entonces, al parecer, tener noventa y ocho años, y el anciano probablemente haya contado tantos años. Y aun así, estos ancianos, que viven más allá de la caseta de peaje, en la carretera de South Street, Auburn, vienen cada domingo—más de una milla—a la Iglesia Central. Por supuesto, un sueño profundo cae sobre ellos tan pronto como se sientan, que continúa sin interrupción hasta que la congregación se despide; pero han hecho su mejor esfuerzo, y quién puede dudar que reciben una bendición. Inmediatamente después van a la reunión de clase en la Iglesia Metodista. Luego esperan un tercer servicio, y después de eso emprenden el regreso a casa."

Al preguntarle a Harriet cómo conseguían algo para comer los domingos, dijo, en su tranquila manera: "¡Oh! ¡los viejos nunca comen nada los domingos, señora! Nunca tenemos comida que preparar para ellos los domingos. Siempre ayunan; y nunca comen nada los viernes. El Viernes Santo, y los cinco viernes que siguen al Viernes Santo, mi padre nunca come ni bebe en todo el día—ayunando por las cinco heridas sangrantes de Jesús. Todos los otros viernes del año nunca come hasta que el sol se pone; entonces toma un poco de té y un pedazo de pan." "¿Pero es católico romano, Harriet?" "Oh no, señora; lo hace por conciencia; nos enseñaron a hacerlo en el Sur. Dice que si se niega a sí mismo por los sufrimientos de su Señor y Maestro, Jesús lo sostendrá."

Se ha mencionado que Harriet nunca pide nada para sí misma, pero siempre que su gente estaba en problemas, o sentía el impulso de ir al Sur para guiar hacia la libertad a un amigo o hermano, o a su padre y madre, si no tenía tiempo para trabajar por el dinero, insistía hasta conseguirlo de alguien. Cuando recibía una de sus señales de que los ancianos estaban en problemas, y era tiempo de ir a ellos, le pedía al Señor que le mostrara a dónde debía ir por el dinero. De alguna manera, según creía, fue dirigida a la oficina de cierto caballero en Nueva York. Cuando salió de la casa de sus amigos para ir allí, dijo: "Voy a la oficina del señor —, y no me voy a ir de ahí, y no voy a comer ni beber hasta que consiga suficiente dinero para ir a buscar a los viejos."

Entró en la oficina de este caballero.

"¿Qué quieres, Harriet?" fue el primer saludo.

—Quiero algo de dinero, señor.

—¿De veras? ¿Cuánto quieres?

—Quiero veinte dólares, señor.

—¿Veinte dólares? ¿Quién te dijo que vinieras aquí por veinte dólares?

—El Señor me lo dijo, señor.

—Bueno, supongo que el Señor se equivoca esta vez.

—Creo que no, señor. De todos modos, voy a quedarme aquí hasta que lo consiga.

Así que se sentó y se quedó dormida. Toda la mañana y toda la tarde permaneció allí, dormitando y despertando—a veces encontraba la oficina llena de caballeros, a veces se hallaba sola. En ese tiempo, muchos fugitivos pasaban por Nueva York, y quienes entraban suponían que era una de ellos, agotada y descansando. A veces la despertaban con palabras como: “Vamos, Harriet, será mejor que te vayas. Aquí no hay dinero para ti.” “No, señor. No me voy hasta que consiga mis veinte dólares.”

No sabe todo lo que ocurrió, pues cayó en un sueño profundo; pero probablemente su historia se difundió en voz baja, y al final despertó para encontrarse felizmente dueña de sesenta dólares, que se habían reunido entre quienes entraron a la oficina. Siguió su camino, gozosa, para traer a sus viejos padres de la tierra de la esclavitud. Descubrió que su padre iba a ser juzgado el siguiente lunes por ayudar a escapar a esclavos; así que, como ella dice, “trasladé su juicio a una corte superior”, y lo llevó apresuradamente a Canadá. Aquí puede mencionarse un pequeño incidente más, que se espera no sea ofensivo para la joven a la que alude, y que muestra la extrema delicadeza de Harriet al pedir algo para sí misma. El invierno pasado (del 67 al 68), como todos sabemos, la nieve fue muy profunda durante meses, y Harriet y los ancianos quedaron completamente aislados en su pequeño hogar. El anciano estaba postrado por el reumatismo, y Harriet no podía salir de casa por mucho tiempo para conseguir provisiones de maíz, si es que hubiera podido llegar a la ciudad. Al fin, la necesidad la obligó a abrirse paso entre los ventisqueros hasta la ciudad, y se presentó en la casa de una de sus amigas más fieles, quien la dirigió a la habitación de una de las jóvenes. Comenzó a caminar de un lado a otro, como siempre hace cuando está preocupada. Al fin dijo: “¿Señorita Annie?” “¿Qué pasa, Harriet?” Una larga pausa; luego de nuevo: “¿Señorita Annie?” “Bueno, ¿qué sucede, Harriet?” Esto se repitió cuatro veces, hasta que la joven, al mirarla, vio que tenía los ojos llenos de lágrimas. Entonces insistió en saber qué quería. Y con gran esfuerzo, dijo: “¿Señorita Annie, podría prestarme veinticinco centavos hasta el lunes? Nunca lo había pedido antes.” Amables amigos proveyeron de inmediato todas las necesidades de la familia, pero el lunes Harriet apareció con la moneda que había pedido prestada.

Pero aunque es tan tímida para sí misma, es lo suficientemente audaz cuando se trata de las necesidades de su raza. Incluso ahora, mientras los amigos tratan de reunir los medios para publicar este pequeño libro para ella, anda recorriendo con el mayor celo e interés para recaudar una suscripción para su Feria de los Libertos. El otro día visitó al Honorable Wm. H. Seward para pedirle una suscripción para este fin. Él le dijo: “Harriet, has trabajado lo suficiente por los demás. Es hora de que pienses en ti. Si pides una donación para ti, te la daré; pero no te ayudaré a despojarte a ti misma por otros.”

La caridad de Harriet hacia toda la raza humana no tiene límites. Abarca incluso al amo de esclavos—siente compasión incluso por Jeff. Davis, y se alegra de su partida a otras tierras, con alguna perspectiva de paz para el futuro. Ella dice: “Creo que hay muchos amos de esclavos que llegarán al Cielo. No saben nada mejor. Actúan según la luz que tienen. Si tomas a esa dulce niña (señalando a un bebé solitario)—parece más un ángel que otra cosa—llévala allá abajo, haz que nunca sepa nada de los negros salvo que fueron hechos para ser azotados, y crecerá para usar el látigo con ellos igual que los demás. No, señora, es porque no saben nada mejor.” Que Dios conceda a quienes reciban la historia de esta mujer, una caridad semejante, para que gracias a su bondad los últimos días de su vida tormentosa y agitada sean tranquilos y pacíficos.

AZOTES A MUJERES,

CONSIDERADOS ÉTICA Y ESTÉTICAMENTE.

POR S. M. HOPKINS,

PROFESOR EN EL SEMINARIO TEOLÓGICO DE AUBURN.

ENSAYO SOBRE LOS AZOTES A MUJERES.

El sujeto de la biografía anterior parece haber conservado toda su vida un vívido recuerdo de los efectos del látigo en manos de su joven ama. Considerando el vigor y la frecuencia de la aplicación, esto no es extraño. Incontables bofetadas y golpes, en mayor o menor grado, caen en el olvido; pero una flagelación con un látigo de cuero crudo no se olvida fácilmente. Sin embargo, la experiencia de un esclavo con el látigo no se limitaba a sus primeros años. Una raza esclava debía ser controlada por el miedo y el dolor: y se pensaba naturalmente que la disciplina no podía empezar demasiado pronto. Desde la infancia hasta la vejez estaban expuestos a los azotes, por cualquier razón o por ninguna. Si el esclavo no era culpable de ninguna falta, podía ser azotado, como se desprende del relato anterior, simplemente para inculcarle un saludable sentido del derecho y la disposición del amo a azotar.

Un hombre del Norte, nacido y criado bajo la influencia de la libertad y la protección de la ley, y que conoció la esclavitud en sus días de esplendor, nunca podrá olvidar sus sensaciones al presenciar por primera vez un azote a un esclavo. Lo máximo que había visto en cuanto a castigo corporal era el varazo a algún niño revoltoso por parte de una autoridad competente; una disciplina administrada con prudencia y moderación; sin derramar sangre ni dejar cicatriz. Ahora ve a una persona adulta despojada de sus ropas, con los brazos atados lo más alto posible sobre su cabeza, o sobre algún objeto que lo obliga a adoptar una postura que permite sentir toda la fuerza de cada golpe. El instrumento del sufrimiento no es una vara de abedul ni una regla, sino un látigo de cuero crudo retorcido, o una pesada “serpiente negra”; cualquiera de ellos armas muy efectivas en manos de un verdugo robusto. Nuestro novato del Norte queda horrorizado y paralizado por un momento; pero al segundo o tercer golpe, y al grito lastimero de “¡Oh Señor! ¡Massa!” que sigue, se tapa los oídos con los dedos y corre a la esquina más alejada de su tienda o vivienda para escapar de la escena. Incluso si hubiera podido soportar la vista y el sonido un poco más, no se habría atrevido. El horror en su rostro, y tal vez alguna palabra o acto irreprimible de intervención, era demasiado seguro para atraer sobre sí la venganza debida a un “maldito abolicionista”. El pequeño grupo de habitués sureños observa con mirada crítica, escupiendo jugo de tabaco, con las manos en los bolsillos.

Si la víctima es una mujer, el interés aumenta, y la multitud sería mayor. Hay un refinamiento de crueldad en el azote a una mujer que solía estimular agradablemente las adormecidas sensibilidades de una turba sureña. Un plato de tortura debía estar muy condimentado para agradar el paladar de esos epicúreos de la brutalidad. La indefensión y el terror de la víctima, la exposición de su persona, la oportunidad para bromas groseras a su costa, todo se combinaba para hacer de ello una escena de raro deleite. Es difícil concebir cómo la “mentalidad caballeresca” puede soportar la pérdida de tales gratificaciones. Los romanos se apartaron de las crucifixiones y los combates de gladiadores muy gradualmente. El proceso de mejorar la ley penal y humanizar el sentimiento público duró más de dos siglos. Pasaron más de cuatrocientos años después de la época de nuestra redención cuando el monje Telémaco se interpuso entre los espadachines contratados, a quienes una audiencia cristiana aplaudía, y dio su vida para poner fin al espectáculo. Pero el sangriento manjar ha sido arrebatado de la boca de la “caballería” de un solo golpe. No es de extrañar que su mortificación se manifieste en llanto y lamento, y en el crujir de dientes, y en tales atrocidades diversas como sus “Ku-Klux-Klans” se atrevan a infligir a libertos y radicales indefensos.

Un periódico sureño reciente (el Virginia Advertiser) encuentra una provisión providencial para la esclavitud de la raza negra en el grosor de sus cráneos, lo que les permitiría soportar sin daño los golpes infligidos en arrebatos de furia por sus amos; una confesión sugerente, por cierto, de la influencia de la esclavitud sobre el carácter de los esclavistas. ¡Parece que toda la raza debía estar preparada para recibir golpes en la cabeza con cualquier objeto que tuvieran a mano! Pero, admitiendo el grosor de los cráneos, se desprende de un incidente en las páginas anteriores, así como de otros casos conocidos, que el genio inventivo de la caballería azotadora de esclavos logró frustrar los diseños humanitarios de la Providencia: un cráneo negro bien acolchonado de lana podría soportar sin daño el golpe de un zapato o un martillo, y aun así resultar insuficiente para resistir el impacto de una bala de fusil o un peso de cinco kilos. De nada sirve revestir un buque con quince centímetros de hierro, si va a ser golpeado con proyectiles que pueden aplastar una coraza de veinte centímetros. Al parecer, la Divina Providencia se detuvo antes de asegurar la protección necesaria para la raza esclava predestinada. Debería haber dispuesto un progresivo engrosamiento del cráneo negro para hacer frente al aumento de la violencia por parte del amo; hasta que, finalmente, la esclavitud pudiera enfrentarse a una dificultad similar a la que presenta la artillería naval, es decir: ¿cuál sería el resultado si un cráneo africano irrompible fuera golpeado por un garrote caucásico irresistible?

Pero ni siquiera este laudador virginiano del tiempo pasado, este melancólico doliente ante la tumba de la esclavitud difunta, alega un engrosamiento providencial del cutis negro que equivalga a una anestesia satisfactoria contra los latigazos. Nunca se ha demostrado que una paleta de Virginia o un látigo de cuero crudo de Georgia, bien aplicados, no hicieran brotar la sangre tan libremente a través de una piel negra como de una blanca; ni ningún sabio sureño de la escuela de Nott y Gliddon ha demostrado que no existiera la misma delicadeza relativa de organización en la esclava que en la libre. Una mujer negra era, en relación con el hombre negro, un sujeto más delicado para el látigo; algo más sensible a la vergüenza de ser desnudada, más propensa al terror y de fibra algo más suave; de modo que el látigo penetraba más hondo tanto en el alma como en los sentidos que en el caso de su hermano de raza.

Y este hecho hacía de la mujer negra un sujeto muy adecuado para el látigo en manos de la dama sureña. Para tener éxito en el arte de azotar esclavos, como en cualquier otro arte fino, debe observarse el canon de Horacio, que exige elegir un tema adecuado a nuestras fuerzas. Habría sido irrazonable, en circunstancias ordinarias, esperar que una "hija de ojos oscuros del Sur" azotara con destreza a un fornido negro; a veces lo hacía, después de que él había sido bien atado. Pero la esclava era exactamente adecuada a sus capacidades flagelantes. Muchas mujeres, tanto en el Norte como en el Sur, manifiestan una tendencia a convertirse en tiranas en sus propios hogares y disfrutan intimidando a sus sirvientes. Pero esto es un mal de naturaleza atenuada en la sociedad norteña. La más torpe de las "ayudas" en la cocina sabe que está a salvo de cualquier otro látigo que no sea la lengua de su señora, y suele ser experta en responder.

Pero la señora sureña era un demonio doméstico con cuernos y garras; egoísta, insolente, acostumbrada a ser servida en todo. Crecía con el instinto de la tiranía: castigar violentamente la menor negligencia o desobediencia de sus sirvientes. El temperamento variable de la juventud, no desagradable salvo cuando era contrariada, se convertía en la "matrona sureña" en una furia crónica. Ella era su propia "capataz", y, como ese funcionario de exteriores, tenía su propio cetro, que no blandía en vano. El látigo de cuero crudo reposaba en el estante al alcance de la mano, y su brazo era vigoroso por la práctica. Romper un plato, derramar una taza, perder un alfiler en su vestido o cualquier otro percance, era ilustrado de inmediato con numerosos azotes. El látigo bien aplicado sobre los hombros de una doncella negra o de un niño que gritaba era una agradable estimulación de las sensibilidades nerviosas de la lánguida criolla; un dolor de cabeza o de corazón se transfería, por medio del látigo, a la espalda de Phillis o Araminta. Sin duda, a veces azotaban, como el señor Squeers, por simple diversión. Es un placer exquisito para una naturaleza cobarde tener a alguna criatura a quien atormentar; y existe esta némesis en la crueldad: engendra un apetito que, como el de los estimulantes alcohólicos, exige siempre mayor indulgencia. Fue la naturaleza vengativa de la mujer en el Sur la que prolongó y dio mayor ferocidad a la rebelión. Fueron estas esposas y madres azotadoras de mujeres quienes incitaron a la caballería masculina a la tarea de exterminar a los "malditos yanquis", y así hicieron su propio castigo mucho más severo de lo que habría sido necesario.

La mención de estas amables características sureñas no puede dejar de recordar aquella escena tan sugestiva del Malebolge, con la ilustración de Gustave Doré, en la que los tentadores y destructores de mujeres son vistos siendo azotados por demonios; especialmente cuando recordamos que el azote de esclavas para obligarlas a consentir en su propia deshonra era una de las prácticas de la caballería patriarcal. No hay escena en la que las imaginaciones de Dante hayan sido mejor secundadas por el pincel del gran artista francés: los miserables fugitivos corriendo en direcciones opuestas, como las multitudes en el año jubilar se atropellaban cruzando el puente de San Ángel; entre ellos los demonios de alas de murciélago con látigos, azotando a diestra y siniestra. En la multitud hay figuras femeninas: mujeres que en vida torturaron y corrompieron a otras mujeres. ¡Qué terror en sus rostros y actitudes! ¡Con qué desesperación se aferran a las rocas para intentar escapar del alcance del látigo! ¡Y esos dos demonios en primer plano! ¡Qué absoluta idealización de la ferocidad muscular! Cada línea de sus contornos muestra la fuerza de un semidiós caído; hasta sus colas se enroscan de placer en su ministerio de venganza.

Ahi; come facen levar le berze, Alle prime percosse, e gia nessuno, Le second aspettava ne le terze!

¡Ah! ¡Cómo los hacen saltar! Allí están Legree y Tom Gordon, y Madame de Schlangenbad, de Luisiana, y la señora Crawley (de soltera Sharp) de Carolina del Sur, retorciéndose bajo la tortura. ¡Una exhibición muy instructiva, aunque no agradable!

Pero esta furia en los celestiales pechos sureños era meramente institucional. Sumerge la naturaleza más apacible en el elemento del poder irresponsable, y con el tiempo se cubre de una costra repugnante de crueldad. Aquellas bestiales damas romanas de la época de Juvenal, que podían ordenar que una esclava fuera azotada hasta la muerte sin dignarse a dar otra razón que su sic volo, sic jubeo, no eran naturalmente peores que otras. Toma a cualquier niña romana o sureña de diez años, pon un látigo en su mano y un esclavo indefenso a su merced; haz que no vea más que brutalidad hacia los inferiores a su alrededor, y para cuando esté lista para casarse, podrá levantar el pulgar ante el gladiador en la arena, o pedirle a su enamorado que le traiga de Bull Run un anillo hecho con los huesos de algún soldado yanqui. Es un hecho privado de conocimiento público, ilustrativo de la influencia de la esclavitud en el carácter femenino, que cuando cierto clérigo del Norte pidió la mano de una célebre heredera de Maryland a su padre, la respuesta fue: "¡Puede llevársela si quiere! pero creo justo advertirle que, si tuviera que asaltar el infierno, la pondría a ella al frente."

Por lo tanto, hay todas las razones para esperar que el carácter sureño, tanto masculino como femenino, se irá suavizando gradualmente por la nueva condición bajo la cual se formará en adelante. Es un error común, compartido incluso por los propios sureños, creer que hay algo en su clima que fomenta y justifica su "gran espíritu", es decir, su pendenciera y brutalidad de carácter. Es muy cómodo atribuir a la Naturaleza o a la Providencia lo que corresponde solo a la voluntad o a las instituciones. Un hombre se entrega a pasiones violentas con poca contención o remordimiento, mientras pueda convencerse de que no es más que lo que ciertas leyes naturales positivas lo hacen ser. ¡Qué opio para una conciencia manchada de lujuria y sangre pensar que esto es solo natural en el "cálido Sur"! Pero, en realidad, los pueblos de regiones cálidas, templadas y tropicales suelen ser de ánimo apacible; el clima actúa como un calmante y los adormece en un equilibrio pacífico de las pasiones. Los negros de los estados del Sur no son apasionados ni vengativos—¡bien para sus antiguos amos y actuales perseguidores que no lo sean! Lo que puedan llegar a ser por el trato que están recibiendo de esos tontos preternaturales y predestinados, es otra cuestión.

La única razón por la que la "caballería" es de mal carácter y pendenciera se encuentra en ese despotismo en el que han sido criados, y que asocia la idea de dignidad personal con un recurso instantáneo a la violencia ante cualquier contradicción. De no ser por la esclavitud, la gente de Misisipi no habría sido más propensa a las peleas callejeras, los duelos, los asesinatos nocturnos, etc., que la gente de Massachusetts. Que los primeros tengan alguna ventaja en cuanto a valentía ha sido suficientemente refutado por la rebelión. Ya sea que las ex damas confederadas puedan o no ser capaces de "inflamar el corazón sureño" para otro intento de derrocar al Gobierno, al menos nunca se hará bajo la creencia de que un sureño es igual a cinco, o cualquier otro número mayor que uno, de yanquis.

Las tradiciones de la esclavitud, en efecto, permanecerán para mantener vivo entre la antigua casta esclavista el temperamento insolente y poco cristiano del que se han enorgullecido. Pero al no tener ya más dependientes indefensos a quienes gritar y abusar, su valor tendrá que someterse a modificaciones graduales. Algún grado de autogobierno se volverá una necesidad. Puede que requiera varias generaciones; pero al dejar de corromperlos las instituciones, la pérdida de riqueza, la necesidad de trabajar y un nuevo Evangelio de paz, mejor que su antigua cristiandad esclavista, los educará gradualmente para ser un pueblo obediente a la ley, ordenado y virtuoso.

La mujer sureña, por supuesto, compartirá pronto este cambio benéfico—ya no pervertida en una diablesa por la posesión de un poder sin restricciones, y pagando salarios justos a los sirvientes, quienes, si no están conformes con su trabajo, pueden irse sin tener que huir; sus virtudes más suaves tendrán la oportunidad de manifestarse. Sus cualidades más notorias se transformarán en una encantadora vivacidad de carácter. Se convertirá en una amable y piadosa materfamilias; tal vez, con el tiempo, aprenda a aplicar a sus propios hijos una parte de aquella disciplina de la que sus esclavos disfrutaban en exclusiva. En resumen, no existe ni ha existido razón alguna, salvo la esclavitud, por la que los blancos del sur no deban poseer un carácter de laboriosidad, pacifismo y religiosidad igual al de los distritos rurales de Nueva York y Nueva Inglaterra.

¡Gracias a Dios que hemos vivido para ver extinguirse tales barbaries horrendas! En cincuenta años, el último azotador de mujeres en el sur estará tan muerto como Cleopatra; tan muerto como las organizaciones brutas preadamitas. La historia sentirá vergüenza de registrar sus actos. Las ficciones en las que están embalsamados se perderán en la mejor era venidera de la moral y las letras. Para cuando el sur haya sido inundado y regenerado por una benéfica oleada de "carpetbaggers" del norte, con capital y empresa yanquis, se habrá olvidado que alguna vez existió una raza capaz de los crímenes mencionados en la historia anterior.

NOTA AL PIE:

Es curioso y revelador de la mezcla de infantilismo y ferocidad que caracteriza a la civilización sureña, que esta asociación secreta de rufianes, organizada para aterrorizar al sur leal, se denomine a sí misma con un nombre absurdo y mal escrito, y salga en sus faenas nocturnas de asesinato disfrazados de arlequines, con uno de sus líderes actuando como fantasma para asustar a los negros supersticiosos. Algún liberto más valiente ocasionalmente convierte en un verdadero fantasma a este mascarado.

LISTA DE SUSCRIPTORES

AL

FONDO EDITORIAL.

GERRIT SMITH, Peterboro, N. Y., $25 00

WENDELL PHILLIPS, Boston, Mass., 25 00

J. S. SEYMOUR, Auburn, N. Y., 25 00

D. M. OSBORNE, " " 25 00

CHAS. P. WOOD, " " 25 00

WM. H. SEWARD, JR., " " 25 00

J. N. KNAPP, " " 25 00

RUFUS SARGENT, " " 25 00

H. IVISON, Nueva York 25 00

TIMOTHY L. BARKER, San Francisco, Cal., 20 00

WM. G. WISE, Auburn, N. Y., 10 00

G. I. LETCHWORTH, " " 10 00

S. L. BRADLEY " " 10 00