Capítulo 107

Ni mis propios temores, ni el alma profética del vasto mundo soñando con lo por venir, pueden aún controlar el plazo de mi verdadero amor, supuesto como perdido ante un destino confinado. La luna mortal ha soportado su eclipse, y los tristes augures se burlan de su propio presagio; las incertidumbres ahora se coronan de certezas, y la paz proclama olivos de eterna edad. Ahora, con las gotas de este tiempo tan balsámico, mi amor luce fresco, y la Muerte se rinde ante mí, pues, a pesar de ella, viviré en este humilde verso, mientras ella se ensaña con tribus mudas y sin brillo: y tú en esto hallarás tu monumento, cuando los blasones de los tiranos y los sepulcros de bronce se hayan consumido.