Capítulo 97

¡Cuán semejante al invierno ha sido mi ausencia de ti, placer del fugaz año! ¡Qué fríos he sentido, qué días oscuros he visto! ¡Qué desnudez de viejo diciembre por doquier! Y sin embargo, este tiempo alejado fue tiempo de verano; el fecundo otoño, colmado de abundante cosecha, llevando la desenfrenada carga de la primavera, como vientres de viudas tras la muerte de sus señores: sin embargo, esta abundante prole me parecía solo esperanza de huérfanos y fruto sin padre; pues el verano y sus placeres te aguardan, y, estando tú ausente, hasta las aves callan: o, si cantan, es con un ánimo tan apagado, que las hojas palidecen, temiendo la cercanía del invierno.