Capítulo XVIII

Nunca di un mechón de mi cabello a un hombre, Amado, excepto este a ti, que ahora en mis dedos, pensativa, desenrollo hasta su plena longitud castaña y digo: “Tómalo”. Mi día de juventud se fue ayer; mi cabello ya no salta al compás alegre de mis pies, ni lo planto en rosal o mirto, como hacen las muchachas, ya no más: solo puede ahora sombrear en dos pálidas mejillas la huella de las lágrimas, enseñado a caer desde la cabeza que se inclina por el ardid del dolor. Pensé que las tijeras fúnebres tomarían esto primero, pero el Amor está justificado: tómalo tú, hallando puro, de todos esos años, el beso que mi madre dejó aquí cuando murió.