Capítulo I

Pensé una vez cómo Teócrito había cantado sobre los dulces años, los queridos y anhelados años, que cada uno en una mano graciosa parece portar un regalo para los mortales, sean viejos o jóvenes; y, mientras lo meditaba en su antigua lengua, vi, en una visión gradual a través de mis lágrimas, los dulces, tristes años, los años melancólicos, aquellos de mi propia vida, que por turnos habían arrojado una sombra sobre mí. De inmediato me di cuenta, llorando así, de cómo una Forma mística se movía detrás de mí y me atraía hacia atrás por el cabello; y una voz dijo con autoridad, mientras yo luchaba: "Adivina ahora quién te sostiene". "La Muerte", respondí. Pero entonces, la respuesta de plata resonó: "No es la Muerte, sino el Amor".