LIBRO I.

CANCIÓN I.

LA QUEJA DE BOECIO.

Quien en días más felices compuso versos armoniosos, ahora, forzado por las lágrimas y la tristeza, aprende a entonar un lamento doloroso. Ved, las Musas, despeinadas por la pena, guían mi pluma y dan voz a mi aflicción; por sus mejillas corren lágrimas sinceras que fluyen ante mis tristes quejas. Solo ellas, halladas fieles en la hora del peligro, se atrevieron a acompañar los pasos del desterrado hasta el fin de su solitario viaje. Aquellas que fueron el orgullo y placer de mi juventud y alto estado, siguen siendo el único consuelo del destino lamentable del anciano. ¿Anciano? Sí; rápido, antes de darme cuenta, por estas penas que me oprimen, la vejez ha llegado; ved, el Dolor me ha hecho vestir el atuendo que mejor le conviene. Sobre mi cabeza, prematuramente salpicada, estos cabellos blancos proclaman mis desgracias, y la piel cuelga suelta y marchita en este cuerpo encogido por la pena. ¡Bendita es la muerte que no interviene en los dulces, dulces años de paz, sino que, a los corazones rotos, cuando la llaman, les trae liberación! Sin embargo, la Muerte pasa de largo ante los desdichados, cierra el oído y duerme profundamente; no atiende el grito de angustia, no cierra los ojos que lloran. Pues, mientras la inconstante Fortuna derramaba sus dones y todo era brillante, la oscura hora de la Muerte casi me había sumergido en la penumbra de la noche eterna. Ahora, porque la sombra de la desgracia ha oscurecido ese rostro falso, la cruel Vida aún se detiene y se demora, aunque detesto su fatigosa carrera. Amigos, ¿por qué alguna vez me proclamaron tan a la ligera feliz entre los hombres? Sin duda, quien así ha caído, no estaba entonces firmemente cimentado.

I.

Mientras así meditaba en silencio dentro de mí mismo, y registraba mis tristes quejas con mi pluma, me pareció que apareció sobre mi cabeza una mujer de semblante sumamente venerable. Sus ojos brillaban como el fuego, y tenían una agudeza más allá de lo humano; su tez era vivaz, su vigor no mostraba rastro de debilitamiento; y, sin embargo, sus años eran muchos, y claramente no parecía de nuestra época ni tiempo. Su estatura era difícil de juzgar. En un momento no excedía la altura común, en otro su frente parecía tocar el cielo; y siempre que alzaba más la cabeza, comenzaba a penetrar en los mismos cielos, y desconcertaba la vista de quienes la miraban. Sus vestiduras eran de una tela imperecedera, tejidas con los hilos más finos y de la más delicada artesanía; y estas, como después me aseguró con sus propios labios, las había tejido ella misma con sus propias manos. La belleza de este vestido había sido algo empañada por la edad y el descuido, y tenía ese aspecto opaco que el mármol adquiere por la exposición. En el borde más bajo estaba tejido la letra griega [Griego: P], en el más alto la letra [Griego: Th],[A] y entre ambas podían verse escalones, como una escalera, desde la letra inferior hasta la superior. Además, esta túnica había sido rasgada por manos violentas, que cada una había arrancado lo que pudo.[B] En su mano derecha sostenía un cuaderno; en la izquierda llevaba un bastón. Y cuando vio a las Musas de la Poesía junto a mi lecho, dictando las palabras de mis lamentaciones, se indignó por un momento, y sus ojos brillaron severamente. '¿Quién', dijo, 'ha permitido que esas frívolas comediantes se acerquen a este enfermo—ellas que, lejos de dar medicina para curar su mal, lo alimentan con dulce veneno? Son ellas quienes destruyen la rica cosecha de la razón con las estériles espinas de la pasión, quienes acostumbran la mente de los hombres a la enfermedad, en vez de liberarla. Ahora bien, si fuera algún hombre común a quien sus encantos sedujeran, como suele ser su costumbre, me indignaría menos. En tal caso, no habría malgastado mis esfuerzos en vano. Pero este ha sido criado en las filosofías Eleática y Académica. ¡No, váyanse, sirenas, cuya dulzura no perdura; déjenlo para que mis musas lo cuiden y sanen!' Ante estas palabras de reproche, todo el grupo, con tristeza aumentada, los ojos bajos y rubores que confesaban su vergüenza, abandonó tristemente la habitación.

Pero yo, porque mi vista estaba nublada por tanto llanto y no podía distinguir quién era esa mujer de autoridad tan imponente, quedé atónito y, con la mirada fija en la tierra, seguí esperando en silencio lo que haría a continuación. Entonces ella se acercó y se sentó al borde de mi lecho, y, mirando mi rostro cargado de pena y con la mirada fija en el suelo, lamentó en estas palabras el desorden de mi mente:

NOTAS:

[A] [Griego: P] (P) representa la vida Política, la vida de acción; [Griego: Th] (Th) la vida Teórica, la vida del pensamiento.

[B] Las escuelas filosóficas estoica, epicúrea y otras, que Boecio considera heterodoxas. Véase también más adelante, cap. iii., p. 14.

CANCIÓN II.

SU ABATIMIENTO.

¡Ay! en qué abismo se ha hundido su mente, ¡cuán salvajemente es sacudida! Siempre, siempre hacia la noche exterior se precipita, perdida su verdadera luz, cada vez que, azotada tumultuosamente por ráfagas nacidas de la tierra, las olas de la preocupación se alzan altas.

Sin embargo, una vez recorrió los cielos abiertos, siguió el brillante camino del sol; observó cómo la fría luna crecía y menguaba; ni descansó hasta que no faltó a su vasta mirada estrella alguna que navega entre el laberinto de esferas giratorias.

Las causas por las que los vientos tempestuosos agitan el tranquilo rostro del océano, quién hace girar el firme globo, o por qué el sol, desde el rojizo oriente, corre en su carrera uniforme hasta las olas occidentales:

Qué es lo que templa hábilmente las plácidas horas de la primavera, para que florezca con la rosa y engalane la tierra: quién carga la madura estación del año con racimos de uvas en el tiempo de la cosecha:

Todo esto lo sabía—siempre se esforzaba por adivinar los secretos de la profunda Naturaleza. Ahora, privado de la luz de la razón, yace, y cadenas oprimen su cuello; mientras, forzado por la pesada carga, sus ojos están encadenados a esta tierra apagada.

II.

'Pero el momento', dijo ella, 'requiere más de curación que de lamento.' Luego, con sus ojos fijos en mí, exclamó: '¿Eres tú ese hombre que, alimentado antes con la leche y criado con el sustento que yo doy, había crecido hasta la plena fuerza de un espíritu varonil? Y sin embargo, te había dado una armadura que habría sido una defensa invencible, si no la hubieras arrojado primero. ¿Me reconoces? ¿Por qué callas? ¿Es vergüenza o asombro lo que te ha dejado mudo? ¡Ojalá fuera vergüenza; pero, como veo, un estupor se ha apoderado de ti!' Entonces, al ver que no solo no respondía nada, sino que estaba mudo e incapaz de hablar, suavemente tocó mi pecho con su mano y dijo: 'No hay peligro; estos son los síntomas de la letargia, la enfermedad habitual de las mentes engañadas. Por un tiempo se ha olvidado de sí mismo; recuperará fácilmente la memoria, si tan solo me reconoce primero. Y para que así sea, déjame ahora limpiar sus ojos, nublados por la niebla de las cosas mortales.' Entonces, con un pliegue de su manto, secó mis ojos, anegados en lágrimas.

CANCIÓN III.

LAS NIEBLAS SE DISIPAN.

Entonces la penumbra de la noche se dispersó, la vista regresó a mis ojos. Así, cuando acaso el lluvioso Cauro arrastra las nubes de tormenta por el cielo, el sol queda oculto; todo el firmamento se oscurece en noche sin estrellas. Pero si, barriendo en salvaje embestida, Bóreas libera la luz del día prisionera, de repente el radiante dios irrumpe y hiere nuestra vista deslumbrada con sus rayos.

III.

Así también se disiparon las nubes de mi melancolía. Vi el cielo claro y recuperé la capacidad de reconocer el rostro de mi médica. Así pues, cuando alcé mis ojos y fijé mi mirada en ella, contemplé a mi nodriza, la Filosofía, cuyos salones había frecuentado desde mi juventud.

¡Ah! ¿por qué,' exclamé, 'señora de toda excelencia, has descendido de lo alto y entrado en la soledad de este mi destierro? ¿Es acaso para que tú también, como yo, seas perseguida con falsas acusaciones?'

—¿Podría abandonarte, hijo mío —dijo ella—, y no aligerar la carga que has tomado sobre ti por el odio a mi nombre, compartiendo esta tribulación? Aun olvidando que no sería lícito para la Filosofía dejar sin compañía el camino del inocente, ¿crees acaso que debería temer incurrir en reproche, o rehuirlo, como si me hubiera sobrevenido algo extraño y nuevo? ¿Piensas que ahora, por primera vez en una época funesta, la Sabiduría ha sido asediada por el peligro? ¿Acaso no luché muchas veces en los días antiguos, antes de que mi siervo Platón viviera, una dura batalla contra la temeridad de la necedad? También en su tiempo, Sócrates, su maestro, obtuvo con mi ayuda la victoria de una muerte injusta. Y cuando, uno tras otro, la grey epicúrea, la estoica y las demás, cada una en la medida de sus fuerzas, intentaron apoderarse de la herencia que él dejó, y me arrastraban protestando y resistiéndome, como botín, desgarraron el manto que yo misma había tejido con mis manos, y, aferrándose a los jirones, se marcharon creyendo que toda yo había pasado a su posesión. Y algunos de ellos, porque se veían en ellos algunos rastros de mi vestidura, fueron destruidos por el error de la lasciva multitud, que falsamente los consideró mis discípulos. Tal vez no sepas del destierro de Anaxágoras, del veneno de Sócrates, ni de las torturas de Zenón, porque estas cosas ocurrieron en tierras lejanas; pero podrías haber conocido el destino de Arrio, de Séneca, de Sorano, cuyas historias no son ni antiguas ni desconocidas para la fama. Estos hombres fueron llevados a la destrucción por ninguna otra razón que, firmes en mis principios, sus vidas eran un manifiesto contraste con las costumbres de los malvados. Así que no hay nada de qué debas asombrarte, si en los mares de esta vida somos sacudidos por tormentas, viendo que hemos hecho de nuestro principal objetivo rechazar la complicidad con los malhechores. Y aunque, tal vez, la multitud de los malvados sea numerosa, es despreciable, pues carece de liderazgo y es arrastrada aquí y allá por el ciego impulso del error insensato. Y si a veces se organizan contra nosotros y atacan con fuerza abrumadora, nuestra líder retira sus fuerzas a la ciudadela mientras ellos se ocupan en saquear el bagaje inútil. Pero nosotros, desde nuestra posición ventajosa, a salvo de todo ese desorden, reímos al verlos apoderarse de lo más insignificante, protegidos por un baluarte al que la necedad agresiva no puede aspirar a llegar.

CANTO IV.

NADA PUEDE SOMETER A LA VIRTUD.

Quien sereno y sosegado, Pone el pie sobre el hado altivo; Firme y constante, pase lo que pase, Mantiene su porte invicto; Ni la furia de los mares, Que arrojan altas amenazas, Ni las llamas de los hornos Que arroja el Vesubio, Ni el rayo que desde el cielo Derriba la torre, pueden aterrarle. ¿Por qué, entonces, habrías de temer El débil poder del tirano? No le temas, ni temas daño alguno, Y desarmarás su furia; Pero quien se entrega a la esperanza o al temor— Ha perdido el justo dominio de su pecho— Ha arrojado su escudo, Como un cobarde ha huido del campo; Sin darse cuenta ha forjado Las cadenas que su propio cuello llevará.

IV.

—¿Entiendes? —pregunta ella—. ¿Mis palabras penetran en tu mente? ¿O eres insensible “como el asno al sonido de la lira”? ¿Por qué lloras? ¿Por qué las lágrimas corren por tus ojos?

—“Habla, no lo ocultes en tu corazón.”

Si buscas la ayuda del médico, es necesario que muestres tu herida.

Entonces yo, reuniendo todas las fuerzas que pude, comencé: “¿Aún es necesario contarlo? ¿No es suficientemente evidente la crueldad de la fortuna contra mí? ¿No te conmueve el mismo aspecto de este lugar? ¿Es esta la biblioteca, la habitación que habías elegido como tu refugio constante en mi casa, el lugar donde tantas veces nos sentamos juntos y conversamos sobre todas las cosas del cielo y la tierra? ¿Era así mi aspecto y mi porte cuando exploraba contigo los secretos ocultos de la naturaleza, y tú trazabas para mí con tu vara los cursos de las estrellas, mientras modelabas mi carácter y toda la conducta de mi vida según el modelo del orden celestial? ¿Es esta la recompensa de mi obediencia? Sin embargo, tú has ordenado por boca de Platón la máxima de que “los estados serían felices, si los gobernaran los filósofos, o si llegara a suceder que sus gobernantes se volvieran filósofos.” Por su boca también señalaste esta razón imperiosa para que los filósofos se dedicaran a la vida pública: a saber, que si las riendas del gobierno se dejan en manos de ciudadanos sin principios y disolutos, vendrán sobre los buenos la desgracia y la destrucción. Siguiendo estos preceptos, he intentado aplicar en la administración pública los principios que aprendí de ti en el retiro sosegado. Tú eres mi testigo y esa divinidad que te ha implantado en el corazón de los sabios, de que no llevé a mis deberes otro propósito que el celo por el bien público. Por esta causa me he visto envuelto en amargas e irreconciliables enemistades, y, como sucede inevitablemente si uno se aferra a la independencia de la conciencia, he debido no temer ofender a los poderosos en la causa de la justicia. ¿Cuántas veces he enfrentado y frustrado a Conigasto en sus ataques contra los bienes de los débiles? ¿Cuántas veces he impedido a Triguila, mayordomo de la casa real, aun cuando sus viles planes estaban casi consumados? ¿Cuántas veces he arriesgado mi posición e influencia para proteger a pobres desdichados de las innumerables acusaciones falsas con que eran acosados sin cesar por la codicia y el desenfreno de los bárbaros? Nadie me ha apartado jamás de la justicia hacia la opresión. Cuando la ruina amenazaba a los provincianos por la presión conjunta del saqueo privado y los impuestos públicos, sufrí no menos que los propios afectados. Cuando, en tiempos de grave escasez, se proclamó una venta forzada, tan desastrosa como injustificable, y amenazaba con sumir a Campania en el hambre, emprendí una lucha con el prefecto pretoriano en beneficio del pueblo, defendí el caso ante el tribunal del rey y logré impedir la ejecución de la venta. Salvé al cónsul Paulino de las fauces abiertas de los sabuesos de la corte, que en su codiciosa esperanza ya habían hecho presa de su fortuna. Para salvar a Albino, de igual rango, de las penas de una acusación prejuzgada, me expuse al odio de Cipriano, el delator.

¿Crees que había acumulado suficientes enemistades? Bien, al menos con el resto de mis compatriotas, mi seguridad debería haber estado asegurada, ya que mi amor por la justicia me había dejado sin esperanza de seguridad en la corte. Sin embargo, ¿quién fue el que presentó las acusaciones que me han derribado? Pues bien, uno de mis acusadores es Basilio, quien, tras ser despedido de la casa real, fue impulsado por sus deudas a presentar una denuncia contra mi nombre. Están Opilio y Gaudencio, hombres que por muchas y diversas faltas la sentencia del rey había condenado al destierro; y cuando se negaron a obedecer y buscaron salvarse refugiándose en santuarios, el rey, tan pronto como lo supo, decretó que, si no abandonaban la ciudad de Rávena en un plazo determinado, serían marcados en la frente y expulsados. ¿Qué podría superar la severidad de este rigor? Y, sin embargo, ese mismo día, estos mismos hombres presentaron una denuncia contra mí, y la denuncia fue admitida. ¡Cielos justos! ¿Había yo merecido esto por mi modo de vida? ¿Los hizo idóneos acusadores el que mi condena estuviera ya decidida de antemano? ¿No tiene vergüenza la fortuna—si no por la acusación de un inocente, al menos por la vileza de los acusadores? Quizá te preguntes cuál es el resumen de los cargos que se me imputan. Dicen que quise salvar al senado. ¿Pero cómo? Se me acusa de impedir que un delator presentara pruebas para demostrar que el senado era culpable de traición. Dime, entonces, ¿cuál es tu consejo, oh mi señora? ¿Debo negar la acusación, para no traerte deshonra? Pero sí lo quise, y nunca dejaré de quererlo. ¿Debo admitirlo? Entonces se pondrá fin a la labor de frustrar al delator. ¿Debo llamar crimen al deseo de preservar esa ilustre asamblea? ¡En verdad el senado, por sus decretos sobre mí, así lo ha hecho! Pero la necedad ciega, aunque se engañe a sí misma con falsos nombres, no puede cambiar el verdadero valor de las cosas, y, recordando el precepto de Sócrates, no creo correcto ni ocultar la verdad ni permitir la mentira. Pero esto, sea como sea, lo dejo a tu juicio y al veredicto de los sabios. Además, para que el curso de los acontecimientos y los hechos verdaderos no queden ocultos a la posteridad, yo mismo he puesto por escrito el relato de lo sucedido.

¿Para qué hablar de las cartas falsificadas con las que se intentó probar que yo albergaba esperanzas en la libertad de Roma? Su falsedad habría sido evidente, si se me hubiese permitido utilizar la confesión de los propios delatores, prueba que en todos los asuntos tiene la fuerza más convincente. ¿Acaso queda alguna esperanza de libertad para nosotros? ¡Ojalá la hubiera! Habría respondido con el epigrama de Canio cuando Calígula le acusó de haber conocido una conspiración contra él. "Si yo lo hubiera sabido," dijo, "tú nunca lo habrías sabido." El dolor no ha embotado tanto mis sentidos en este asunto como para que me queje de que los impíos tramen sus maldades contra los virtuosos, pero sí me asombra sobremanera que logren sus propósitos. Pues los malos designios pueden deberse, quizá, a la imperfección de la naturaleza humana; pero que los malvados puedan llevar a cabo sus peores planes contra los inocentes, mientras Dios contempla, es verdaderamente monstruoso. Por eso, no sin razón, uno de tus discípulos preguntó: "Si Dios existe, ¿de dónde viene el mal? Pero si no existe, ¿de dónde viene el bien?" Sin embargo, bien podría ser que los miserables que buscan la sangre de todos los hombres honestos y de todo el senado quisieran también destruirme a mí, a quien veían como un baluarte del senado y de los hombres justos. Pero, ¿merecí yo tal destino también de parte de los Padres? Recuerdas, creo—ya que siempre estuviste a mi lado para guiarme en lo que debía hacer o decir—recuerdas, digo, cómo en Verona, cuando el rey, ansioso de destrucción general, quería implicar a toda la orden senatorial en la acusación de traición contra Albino, con cuánta indiferencia ante mi propio peligro defendí la inocencia de todos sus miembros. Sabes que lo que digo es verdad, y que nunca he alardeado de mis buenas acciones por vanagloria. Pues siempre que un hombre, al proclamar sus buenas obras, recibe la recompensa de la fama, disminuye en cierto modo la secreta recompensa de una buena conciencia. Ya ves las consecuencias que ha traído mi inocencia. En vez de cosechar los frutos de la verdadera virtud, sufro las penas de una culpa falsamente atribuida—y aún más; nunca una confesión abierta de culpa provocó tanta severidad unánime entre los jueces, sin que alguna consideración, ya sea de la simple fragilidad humana o de la inestabilidad universal de la fortuna, suavizara el veredicto de algunos pocos. Si me hubieran acusado de querer incendiar los templos, de asesinar a los sacerdotes con espada impía, de tramar la masacre de todos los hombres justos, aun así habría sido llevado a juicio y solo castigado tras confesión o condena debida. Ahora, por mi excesivo celo hacia el senado, he sido condenado al destierro y a la muerte, sin ser escuchado ni defendido, a casi quinientas millas de distancia. ¡Oh, jueces míos, bien merecen que nadie sea jamás condenado por una falta como la mía!

Y aun mis propios acusadores vieron cuán honorable era la acusación que me hacían y, para cubrirla con alguna sombra de culpa, afirmaron falsamente que en la búsqueda de mi ambición había manchado mi conciencia con actos sacrílegos. Y sin embargo, tu espíritu, morando en mí, había expulsado de la cámara de mi alma todo deseo de éxito terrenal, y con tu mirada siempre sobre mí, no podía haber lugar para el sacrilegio. Pues tú repetías diariamente en mi oído e inculcabas en mi mente el axioma pitagórico: "Sigue a Dios." No era probable, entonces, que yo buscara la ayuda de los espíritus más viles, cuando tú me formabas para una excelencia tal que me conformara a la semejanza de Dios. Además, la inocencia del santuario interior de mi hogar, la compañía de amigos de la más alta probidad, un suegro venerado tanto por su carácter puro como por su activa beneficencia, me protegen incluso de la sospecha de sacrilegio. Sin embargo—por atroz que sea—hasta logran dar crédito a esta acusación por tu causa; se piensa que estoy implicado en la maldad precisamente porque estoy imbuido de tus enseñanzas y firme en tus caminos. Así, no solo mi devoción hacia ti no me beneficia en nada, sino que tú también debes ser atacada a causa del odio que he incurrido. Verdaderamente, esta es la corona de mis desgracias: que la opinión de los hombres casi nunca atiende al verdadero mérito, sino al resultado; y solo reconocen la previsión cuando la Fortuna ha coronado el desenlace con su aprobación. Por ello sucede que la reputación es lo primero que abandona al desafortunado. Recuerdo con pesar cuán perversa es la opinión popular, cuán diversas y discordantes son las opiniones de los hombres. Solo diré esto: que la carga más aplastante de la desgracia es que, tan pronto como una acusación recae sobre los desdichados, se cree que merecen sus sufrimientos. Por mi parte, yo, que he sido desterrado de todas las bendiciones de la vida, despojado de mis honores, manchado en mi reputación, soy castigado por hacer el bien.

Y ahora me parece ver las viles guaridas de los malvados rebosando de alegría y regocijo, todos los más temerarios y sin escrúpulos amenazando con una nueva cosecha de falsas acusaciones, los buenos postrados de terror ante mi peligro, cada rufián incitado por la impunidad a nuevas audacias y al éxito por las ganancias de la osadía, los inocentes no solo privados de su paz mental, sino incluso de todo medio de defensa. Por eso quisiera clamar:

NOTAS AL PIE:

La distancia de Roma a Pavía, lugar del encarcelamiento de Boecio, es de 455 millas romanas.

CANCIÓN V.

ORACIÓN DE BOECIO.

Constructor de esa bóveda estrellada, Tú que haces girar, entronizado eternamente, el veloz orbe del cielo, y, mientras vagan, guías las estrellas por leyes supremas: Así, en su esplendor pleno y esférico, Cintia apaga las lámparas de la noche, pero, al acercarse más al orbe fraterno, pierde su luz.

Cuando al caer la tarde, Héspero muestra su fría luz, Lucifer esconde sus rayos, palideciendo a medida que crece la luz del sol; breve, mientras el invierno impone su escarcha, por tu voluntad es el espacio del día; veloz, cuando el ardor del verano brilla, las horas de la noche se apresuran a pasar.

Tú gobiernas el año cambiante: cuando el rudo Bóreas oprime, caen las hojas; reaparecen, cortejadas por las suaves caricias del Céfiro. Los campos que quema Sirio, ya crecidos, fueron sembrados bajo la vigilancia de Arturo: cada uno reconoce el dominio de la ley, y ocupa el lugar que le corresponde.

¡Soberano Gobernante, Señor de todo! ¿Puede ser que solo al hombre le desprecies? Contra él, pobre esclavo, la Fortuna caprichosa juega sus juegos más vanos. El castigo merecido por la culpa cae sobre el inocente; los más profanos, elevados en lo alto, descargan su maldad sobre los justos.

La virtud se esconde en oscuros retiros, la mancha del crimen la lleva el justo, el perjurio y los engaños falsos no dañan a quien se atreve a hacer el mal; pero siempre que los malvados confían en la fuerza del mal para cumplir sus deseos, los reyes, a quienes el temor de las naciones declara poderosos, se arrastran por el polvo.

Mira, oh mira esta tierra, Tú que sobre el firme fundamento de la ley formaste todo. ¿No tenemos valor, nosotros los hombres, entre toda la creación? Nos agitamos doloridos en la marea de la fortuna; Maestro, ordena que las olas se calmen, ¡y guía los caminos de la tierra con la perfección del orden de tu cielo!

NOTAS AL PIE:

Se considera que la luna está más lejos del sol cuando está llena y, al menguar, se va acercando gradualmente.

V.

Cuando hube derramado mis penas en esta larga e ininterrumpida cadena de lamentaciones, ella, con semblante sereno y sin mostrar perturbación alguna ante mis quejas, habló así:

‘Cuando te vi afligido, en lágrimas, supe de inmediato que eras desdichado y un exiliado. Pero cuán distante era ese exilio no lo habría sabido, si tu propio discurso no lo hubiera revelado. Sin embargo, ¡cuán lejos de tu patria has, no sido desterrado, sino más bien te has extraviado; o, si prefieres llamarlo destierro, te has desterrado a ti mismo! Pues nadie más podría haber tenido jamás este poder sobre ti de manera legítima. Ahora bien, si recuerdas de qué patria provienes, no está gobernada, como antaño la república ateniense, por la soberanía de la multitud, sino que “uno es su Gobernante, uno su Rey”, quien se deleita en el número de sus ciudadanos, no en su destierro; someterse a su gobierno y obedecer sus leyes es la verdadera libertad. ¿Ignoras esa ley antiquísima de tu patria, por la cual se decreta que nadie, quien haya elegido fijar allí su morada, puede ser enviado al exilio? Pues en verdad no hay temor de que quien está rodeado por sus murallas y defensas merezca ser desterrado. Pero quien ha dejado de desear habitar allí, igualmente deja de merecerlo. Así que no es tanto el aspecto de este lugar lo que me conmueve, sino tu aspecto; no echo tanto de menos las paredes de la biblioteca adornadas con vidrio y marfil, como la cámara de tu mente, donde alguna vez coloqué, no libros, sino aquello que da valor a los libros, las doctrinas que mis libros contienen. Ahora bien, lo que has dicho sobre tus servicios a la comunidad es cierto, aunque demasiado poco en comparación con la grandeza de tus méritos. Las cosas de las que has hablado, ya sean en tu crédito o meras acusaciones falsas, son de dominio público. En cuanto a los crímenes y engaños de los delatores, has considerado acertadamente que es apropiado pasarlos por alto, porque la voz popular ya ha pronunciado sobre ellos de manera más justa y completa. Te has quejado amargamente de la injusticia del senado. Has lamentado mi calumnia, y también has deplorado el daño a mi buen nombre. Finalmente, tu indignación estalló contra la fortuna; te has quejado de la injusticia con que se han recompensado tus méritos. Por último, tu musa frenética formuló una plegaria para que la paz que reina en el cielo gobernara también la tierra. Pero ya que una multitud de pasiones tumultuosas ha asaltado tu alma, ya que estás perturbado por la ira, el dolor y la tristeza, los remedios fuertes no son apropiados para ti en tu estado actual. Así que por un tiempo usaré métodos más suaves, para que los tumores que se han endurecido por la afluencia de pasiones perturbadoras puedan ser ablandados con un tratamiento gentil, hasta que puedan soportar la fuerza de remedios más enérgicos.’

CANCIÓN VI.

TODAS LAS COSAS TIENEN SU ORDEN NECESARIO

Quien a los surcos reacios Siembra el grano generoso, Cuando el Cangrejo con furores funestos Abrasa todo el llano; Hallará su granero vacío, Bellotas para su escaso sustento.

No salgas a recoger dulces violetas De la ladera teñida de púrpura, Mientras los furiosos vientos de invierno Azotan los valles; Ni lleves la uva demasiado pronto Al lagar en días de primavera.

Porque a cada cosa Dios le ha dado Su tiempo señalado; Ningún cambio confuso permite Él En su plan sublime. Así, quien abandona el orden debido Lamentará un desenlace desafortunado.

VI.

‘Primero, ¿permitirás que, mediante unas pocas preguntas, intente probar el estado de tu mente, para que sepa de qué manera comenzar tu cura?’

‘Pregunta lo que desees’, dije yo, ‘pues responderé cualquier cuestión que elijas plantear.’

Entonces ella dijo: ‘Este nuestro mundo, ¿piensas que está gobernado al azar y fortuitamente, o crees que hay en él alguna guía racional?’

‘No’, dije yo, ‘de ninguna manera puedo creer que movimientos tan fijos sean determinados por el azar, sino que sé que Dios, el Creador, preside sobre su obra, ni llegará jamás el día en que deje de aferrarme a la verdad de esta creencia.’

‘Sí’, dijo ella; ‘hace apenas un momento lo afirmaste en tu canto, lamentando que sólo los hombres no tuvieran parte en el cuidado divino. En lo demás, te mantuviste firme en la creencia de que todo era gobernado por la razón. Sin embargo, me asombra sobremanera cómo, a pesar de tu firmeza en esta opinión, has caído en la enfermedad. Pero profundicemos más: algo falta, creo yo. Ahora dime, ya que no dudas de que Dios gobierna el mundo, ¿percibes por qué medios lo rige?’

‘Apenas entiendo lo que quieres decir’, respondí, ‘y mucho menos puedo contestar tu pregunta.’

‘¿No dije con verdad que algo falta, por donde, como a través de una brecha en las murallas, la enfermedad se ha infiltrado para perturbar tu mente? Pero dime, ¿recuerdas el fin universal hacia el cual se dirige el propósito de toda la naturaleza?’

‘Lo oí alguna vez’, dije, ‘pero la tristeza ha embotado mi memoria.’

‘Y sin embargo sabes de dónde han procedido todas las cosas.’

‘Sí, eso lo sé’, respondí, ‘y he contestado que es de Dios.’

‘¿Y cómo es posible que no sepas cuál es el fin de la existencia, cuando comprendes su fuente y origen? Sin embargo, estas perturbaciones de la mente tienen fuerza para sacudir la posición de un hombre, pero no pueden arrancarlo y desarraigarlo por completo de sí mismo. Pero responde también a esto, te lo ruego: ¿recuerdas que eres un hombre?’

‘¿Cómo no habría de recordarlo?’ dije.

‘Entonces, ¿puedes decir qué es el hombre?’

‘¿Es esta tu pregunta: si me reconozco como un ser dotado de razón y sujeto a la muerte? Sin duda me reconozco así.’

Entonces ella: ‘¿No sabes nada más de lo que eres?’

‘Nada.’

‘Ahora’, dijo ella, ‘conozco otra causa de tu enfermedad, una también de grave importancia. Has dejado de conocer tu propia naturaleza. Así pues, he descubierto plenamente tanto las causas de tu dolencia como los medios para restaurar tu salud. Es porque el olvido de ti mismo ha confundido tu mente que te has lamentado como un exiliado, como alguien despojado de los bienes que le pertenecían; es porque no conoces el fin de la existencia que consideras felices y poderosos a los hombres abominables y malvados; mientras que, porque has olvidado por qué medios se gobierna la tierra, crees que los cambios de la fortuna fluyen y refluyen sin la restricción de una mano guía. Estas son razones suficientemente graves no sólo para causar enfermedad, sino incluso la muerte; pero, gracias al Autor de nuestra salud, la luz de la naturaleza no te ha abandonado por completo. En tu juicio verdadero sobre el gobierno del mundo, en que crees que está sujeto, no al azar, sino a la razón divina, tenemos la chispa divina de la que puede esperarse tu recuperación. No temas, entonces; de estas débiles brasas el calor vital volverá a encenderse en ti. Pero viendo que aún no es tiempo de remedios fuertes, y que la mente está manifiestamente constituida de tal modo que, cuando rechaza opiniones verdaderas, de inmediato adopta falsas, de donde surge una nube de confusión que perturba su visión real, ahora intentaré disipar estas nieblas con aplicaciones suaves y tranquilizadoras, para que así la oscuridad de las pasiones engañosas se disperse y puedas llegar a discernir el esplendor de la verdadera luz.’

CANCIÓN VII.

LAS PERTURBACIONES DE LA PASIÓN.

Las estrellas no dan luz A través de la negra noche, Cuando las nubes las ocultan; Y la ola azotada, Si los vientos rugen Sobre la marea del océano,—

Aunque antes serena Como el claro resplandor del día,— Pronto, manchada y estropeada Por la furia de la tormenta, Muestra a la vista Turbia y sucia.

A menudo el arroyo claro, Por la empinada colina Que desciende hacia el mar, Algún bloque caído De roca desplomada Lo detiene y retiene.

¿Anhelas entonces Clara y muy patente La verdad discernir, En el camino correcto Firmemente permanecer, Sin desviarte de él?

Aleja la alegría, la esperanza y el temor, Expulsa la tristeza: Esclavizada y ciega Y perdida está la mente Donde estas dominan.