Capítulo 11

Las olas occidentales del día menguante rodaban sobre el valle en su camino recto; cada cima púrpura, cada aguja de pedernal, se bañaba en torrentes de fuego viviente. Pero ni un rayo del sol poniente lograba brillar en las oscuras hondonadas de abajo, donde el sendero se enroscaba oculto en la sombra, rodeando muchas pirámides rocosas que surgían abruptamente del barranco con sus pináculos astillados por el trueno; rodeando muchos macizos aislados, las murallas naturales del paso, enormes como la torre que los constructores, en su vana presunción, intentaron levantar en la llanura de Sinar. Las cumbres rocosas, partidas y desgarradas, formaban torretas, cúpulas o almenas, o parecían dispuestas de manera fantástica con cúpulas o minaretes, crestas salvajes como las que adornan una pagoda o una mezquita de arquitecto oriental. Y estos castillos nacidos de la tierra no estaban desnudos, ni les faltaban vistosos estandartes; pues, desde sus cimas desgarradas, desplegadas sobre el insondable claro, todo centelleando con el brillo del rocío, caían las rosas silvestres en guirnaldas verdes, y gentiles arbustos trepadores de mil colores ondeaban al suspiro veraniego del viento del oeste.