Capítulo 18

Jamás el cincel griego esculpió una Ninfa, una Náyade o una Gracia de forma más delicada o rostro más hermoso. ¿Qué importaba que el sol, con su ardiente ceño, hubiera teñido levemente su mejilla de un tono moreno? El juego travieso, breve y ligero, que había encendido su resplandeciente color, servía también para mostrar, en un rápido vaivén, fugaces destellos de un pecho níveo. ¿Qué importaba que ninguna norma de gracia cortesana hubiera adiestrado el compás de su andar? Jamás pie más ligero, paso más firme, apartó el rocío de la flor del brezo; incluso la delicada campanilla azul se erguía elástica bajo su etérea pisada. ¿Qué importaba que en su habla resonaran los acentos de la lengua de la montaña? ¡Aquellos sonidos de plata, tan suaves, tan queridos, hacían contener el aliento al oyente para poder escuchar!