Libro XII

Turno reta a Eneas a un combate singular: se acuerdan las condiciones, pero los rútulos las rompen y hieren a Eneas. Venus lo cura milagrosamente, fuerza a Turno a un duelo y concluye el poema con su muerte.

Cuando Turno vio a los latinos abandonar el campo, sus ejércitos derrotados y su valor abatido, él mismo convertido en blanco del desprecio público, su honor puesto en duda por el combate prometido; cuanto más era oprimido por el odio vulgar, más hervía su furia en su pecho: avivó su vigor para el último enfrentamiento y elevó su altivo espíritu para afrontar su destino.

Así como, cuando los pastores persiguen al león libio, éste se retira con amargura, sin acelerar el paso; pero si la jabalina puntiaguda le hiere el costado, la fiera regresa con doble orgullo: arranca el acero, ruge de dolor; se azota los costados y eriza su melena. Así le ocurre a Turno; sus ojos centellean de fuego, por sus anchas narinas exhalan nubes de humo.

Temblando de ira, corrió alrededor de la corte, hasta que al fin se acercó al rey y así comenzó: “No más excusas ni demoras: estoy armado y preparado para combatir, mano a mano, con este vil desertor de su tierra natal. El troyano, por su palabra, está obligado a aceptar las mismas condiciones que él mismo propuso. Renueven la tregua; preparen los solemnes ritos, y confíen la guerra a mi sola virtud. Los latinos, sin involucrarse, presenciarán el combate; este brazo, sin ayuda, defenderá su derecho: entonces, si mi cuerpo postrado yace en el suelo, a él le quedarán la corona y la hermosa esposa.”

A lo que el rey respondió con serenidad: “Valiente joven, cuanto más se ha probado tu valor, más nos corresponde, con el debido respeto, sopesar la suerte de la guerra, que tú desatiendes. No te falta riqueza, ni un trono sucesorio, ni ciudades que tus armas han conquistado: mis ciudades y tesoros están a tu disposición, y mi tierra está llena de bellezas florecientes; Laurentum ve más de una Lavinia, solteras, hermosas, de nobles familias. Ahora permíteme hablar, y tú escucha con paciencia, cosas que quizá hieran el oído de un amante, pero son consejos sensatos, que proceden de un corazón sinceramente tuyo y libre de engaños. Los dioses, por señales, han mostrado claramente que ningún príncipe nacido en Italia debe heredar mi trono: muchas veces nuestros augures, expertos en predicciones, y muchas veces nuestros sacerdotes, han revelado un yerno extranjero. Sin embargo, vencido por un mérito irresistible, persuadido por mi afecto a mi sangre, instado por mi esposa, que no quiso ser contrariada, prometí a mi Lavinia como tu esposa: la arranqué a la fuerza de su prometido; rompí todos los lazos de tratados y de honor: por ti emprendí una guerra impía—con qué resultado, no hace falta decirlo; yo y mis súbditos lo sentimos, y tú has tenido tu parte. Dos veces derrotados mientras luchamos en sangrientos campos, apenas mantenemos vivas nuestras esperanzas dentro de nuestros muros: el río corre cálido con sangre humana; los huesos de los latinos blanquean la orilla vecina. ¿Por qué no pongo fin a este debate, aún indeciso y aún esclavo del destino? Si la muerte de Turno puede dar una paz duradera, ¿por qué no procurarla mientras tú vives? Si expongo tu juventud a armas inciertas, ¿qué dirían mis parientes, los rútulos? Y si caes en combate (¡que el cielo lo impida!), ¿cómo maldecirían la causa que apresuró su fin, el amante de la hija y amigo del padre? Sopesa en tu mente las diversas suertes de la guerra; compadece la vejez de tu padre y alivia su preocupación.”

Tales palabras balsámicas derramó, pero en vano: el remedio ofrecido solo provocó más dolor. El joven airado, desdeñando el consuelo, con sollozos entrecortados así desahoga su pesar: “El cuidado, oh mejor de los padres, que tienes por mí, déjalo a mi deseo. No permitas que languidezca mis días, sino haz el mejor trueque de vida por gloria. Este brazo, esta lanza, pueden disputar bien el premio; y la sangre sigue donde vuela el arma. Su madre diosa no está cerca para cubrir al cobarde fugitivo con una nube vacía.”

Pero ahora la reina, que temía por la vida de Turno y detestaba las duras condiciones del combate, lo retenía por la fuerza; y, muriendo en su muerte, en estos tristes acentos dio voz a su dolor: “Oh Turno, te lo suplico por estas lágrimas, y por cuanto valor tenga el honor de Amata en tu pecho, ya que eres toda mi esperanza, el consuelo de mi mente enferma, el sostén de mi vejez; ya que de la seguridad de tu vida depende solo Latino y el trono latino: no me niegues esta, esta única súplica, de renunciar al combate y continuar la guerra. Cualquier destino que acompañe a esta lucha fatal, piensa que incluye, en el tuyo, la vida de Amata. No puedo vivir como esclava, ni ver mi trono usurpado por extraños o por un hijo troyano.”

Ante esto, un torrente de lágrimas derramó Lavinia; un rubor carmesí cubrió su hermoso rostro, alternando sus mejillas con blanco y rojo. Los colores, en constante movimiento, iban y venían, se encendían y desvanecían. ¡Delicioso cambio! Así luce el marfil indio, que resplandece con la pintura púrpura del borde; o los lirios matizados por la rosa vecina.

El amante la contemplaba y, ardiendo de deseo, cuanto más la miraba, más alimentaba el fuego: la venganza, la rabia celosa y el rencor secreto giraban en su pecho y lo impulsaban al combate. Luego, fijando en la reina sus ardientes ojos, firme en su primer propósito, así responde: “Oh madre, no prepares con tus lágrimas tan funestos presagios, ni prejuzgues la guerra. Decidido a luchar, ya no soy libre de evitar mi muerte, si el cielo así lo decreta.” Luego, volviéndose al heraldo, prosigue: “Ve, saluda al troyano con ingratas noticias; anúnciale de mi parte que, cuando la luz de mañana dore los cielos, no necesita instar el combate; los ejércitos troyano y rútulo ya no teñirán con sangre mutua la orilla latina: nuestras espadas decidirán la disputa, y al vencedor le corresponderá la hermosa esposa.”

Dicho esto, avanzando a grandes pasos, se dirigió presuroso hacia sus corceles de raza tracia. Al verlo acercarse, ellos alzan orgullosos la cabeza y, relinchando con brío, prometen la victoria. Los padres de estos caballos los envió Oritia desde lejos, para honrar a Pilumno cuando fue a la guerra. Las nieves de Tracia apenas eran tan blancas, ni los vientos del norte igualaban su velocidad. Solícitos mozos están listos a su lado; unos peinan sus largas crines con peines, otros acarician sus pechos y suavemente calman su orgullo.

Se revistió de armas; una masa templada de oro y bronce de montaña. Luego ató a su cabeza el brillante yelmo y ciñó a su costado su fiel espada. En su fragua etnea, el dios del fuego forjó esa espada para el padre del héroe; dotó la hoja de agudeza inmortal y la sumergió silbando en el Estigia. Apoyada en una columna que sostenía el techo, estaba la lanza que blandió Actor de Aurunca; que, con tal fuerza agitaba en su mano, que el duro fresno temblaba como una vara de mimbre. Entonces exclamó: “¡Oh pesado botín del Actor vencido, y nunca arrojado en vano por Turno, no faltes hoy a tu fuerza acostumbrada; sino ve, enviada por esta mano, a herir al enemigo troyano! Concédeme arrancar su coraza de su pecho, y de esa cabeza de eunuco arrancar el penacho; arrastrar en el polvo su cabello rizado, ardiente aún por el hierro, y manchado de fragante aceite!”

Mientras así delira, de sus anchas narinas vuela un vapor ardiente y centellea en sus ojos. Así se comporta el toro ante la vista de su amada: brama orgulloso y preludia el combate; prueba sus cuernos contra un árbol y medita en su enemigo ausente; embiste al viento; cava la orilla con sus negras pezuñas y esparce la arena amarilla.

No menos el troyano, en sus armas lemnias, aviva su viril coraje para el combate futuro: aguza su furia y con alegría se prepara para terminar de una vez las prolongadas guerras; para animar a sus jefes y a su tierno hijo, relata lo que el cielo le ha prometido y expone los designios del destino. Luego envía al rey latino para que cese la furia de las armas y ratifique la paz.

La mañana siguiente, desde la cima de la montaña, apenas había extendido el cielo con luz rosada; los corceles etéreos, saltando desde el mar, exhalaban el día por sus ardientes narinas; cuando ya la guardia troyana y rútula, unidas en labor amistosa, preparaban el campo. Bajo los muros miden el espacio; luego erigen altares sagrados sobre césped, donde, con ritos religiosos, colocan a sus dioses comunes. Los sacerdotes visten sus cabezas de blanco inmaculado; llevan aguas vivas y fuego sagrado; y, sobre sus capuchas de lino y cabellos sombreados, llevan largas guirnaldas trenzadas de verbena sagrada.

Por orden dada desde la ciudad, aparece la legión latina, armada con lanzas puntiagudas; y desde los campos, avanzando en formación, se unen las fuerzas troyanas y etruscas: sus diversas armas ofrecen un espectáculo agradable; parecen una comitiva pacífica, preparada en paz para la lucha. Entre las filas cabalgan los orgullosos comandantes, relucientes de oro y túnicas teñidas de púrpura; aquí Mneseteo, fundador de la estirpe Memmia, y allá Mesapo, nacido de linaje divino. Se da la señal; y, alrededor del espacio delimitado, cada hombre ocupa en orden su lugar correspondiente. Reclinados sobre sus amplios escudos, permanecen de pie y clavan sus lanzas puntiagudas en la arena. Ahora, deseosos de presenciar el espectáculo, una numerosa multitud de ambos sexos, mezclados, viejos y jóvenes, inunda la ciudad: los que quedan atrás llenan las puertas, los muros y las azoteas de las casas. Mientras tanto, la Reina del Cielo contempla la escena, con ojos descontentos, desde la altura del monte Albano (llamado así por la fama posterior, pero entonces una colina vacía, sin nombre). Desde allí observa el campo, las fuerzas troyanas, los escuadrones latinos y las torres laurentinas. Entonces, así habló la diosa de los cielos, con suspiros y lágrimas, a la diosa del lago, hermana del rey Turno, que en otro tiempo fue una hermosa doncella, antes de ser entregada al deseo ilícito de Júpiter: forzada por la fuerza, pero, por gratitud del dios, ahora convertida en náyade del río vecino. "Oh ninfa, orgullo de los lagos vivientes," dijo ella, "oh la más ilustre y la más amada por mí, hace mucho que conoces, y no necesito recordarte, las travesuras de mi errante esposo. De todas las latinas seducidas por Júpiter para subir a escondidas a mi lecho profanado, solo a ti no te negué su abrazo, sino que te concedí parte del cielo y un lugar sin envidia. Ahora aprende de mí tu cercana aflicción, y no creas que mis deseos carecen de ayuda para ti. Mientras la fortuna favorecía, y el Rey del Cielo no negaba prestar mi auxilio al bando latino, salvé a tu hermano y al estado que se hundía: pero ahora lucha contra un destino desigual, y va, con dioses adversos y superado en fuerza, a encontrar la muerte inevitable en combate; no debo romper la tregua, ni puedo soportar la visión. Tú, si te atreves, puedes prestarle tu ayuda; bien corresponde al cuidado de una hermana intentarlo."

Ante esto, la hermosa ninfa, oprimida por la pena, tres veces se arrancó el cabello y se golpeó el hermoso pecho. A lo que Saturnia respondió: "Tus lágrimas llegan tarde: apresúrate, sálvalo, si es posible arrancarlo del destino: enciende nuevos tumultos; viola la tregua: ¿quién sabe qué puede producir la fortuna cambiante? No es un crimen intentar lo que yo decreto; o, si lo fuera, descarga la culpa sobre mí." Dijo esto y, navegando en el viento alado, dejó a la triste ninfa sumida en sus pensamientos.

Y ahora, con pompa, aparecen los reyes pacíficos: cuatro corceles tiran del carro de Latino; doce rayos dorados rodean sus sienes, para señalar su linaje del Dios del Día. Dos corceles blancos uncían el carro de Turno, y en su mano blandía dos pesadas lanzas: entonces salió del campamento, con armas divinas, Eneas, fundador de la estirpe romana; y a su lado ocupó su lugar Ascanio, la segunda esperanza de la raza inmortal de Roma. Adornado de blanco, aparece un venerable sacerdote, y lleva ofrendas a los altares ardientes; un cerdito y un cordero que nunca conoció tijeras. Luego, volviendo sus ojos al sol naciente, rocía las bestias, destinadas al sacrificio, con sal y harina: con igual esmero marca sus frentes y les corta el pelo. Entre sus cuernos derrama el vino púrpura; con el mismo generoso jugo alimenta la llama.

Eneas entonces desenvainó su brillante espada, y así, con piadosas plegarias, adoró a los dioses: "Sol que todo lo ves, y tú, tierra ausonia, por la que he soportado tan largo trabajo, tú, Rey del Cielo, y tú, Reina del Aire, propicias ahora y reconciliadas por la oración; tú, Dios de la Guerra, cuyo poder irresistible rige los trabajos y sucesos de las armas; fuentes vivas y corrientes, todos los poderes del océano, todos los dioses etéreos, escuchad y sed testigos: si caigo en el campo, o, cobarde en la lucha, cedo ante Turno, mis troyanos aumentarán la ciudad de Evandro; Ascanio renunciará a la corona ausonia: todas las reclamaciones, todas las cuestiones de disputa, cesarán; ni él ni ellos, por la fuerza, quebrantarán la paz. Pero si mis armas, más justas, prevalecen en la lucha (como seguro será, si no me engaño), mis troyanos no reinarán sobre los italianos: ambos iguales, ambos invictos permanecerán, unidos en sus leyes, sus tierras y sus moradas; solo pido altares para mis dioses cansados. El cuidado de esos ritos religiosos será mío; la corona la cedo al rey Latino: suya sea la soberanía. Ni compartiré su poder en la paz, ni su mando en la guerra. Para mí, mis amigos construirán otra ciudad, y bendecirán las torres nacientes con el bello nombre de Lavinia."

Así habló. Luego, con los ojos y manos alzados, el rey latino se coloca ante su altar. "Por el mismo cielo," dijo, "y la tierra, y el mar, y todos los poderes que contienen los tres; por el infierno abajo, y por ese dios supremo cuyo trueno sella la paz, que la confirma con su asentimiento; así escuchen los dos hijos de Latona, y el Jano de doble rostro, lo que juro: toco los altares sagrados, toco las llamas, y todos esos poderes atestiguan, y todos sus nombres; sea cual sea el destino de cualquiera de los dos bandos, ningún tiempo romperá esta unión: ninguna fuerza, ninguna fortuna, desatará mis votos, ni sacudirá la firmeza de mi ánimo; ni aunque los mares circundantes rompieran sus límites, inundaran las costas o socavaran la tierra firme; ni aunque las lámparas del cielo abandonaran sus esferas, arrojadas y silbando en el lago inferior: así como este cetro real" (pues llevaba un cetro en la mano) "nunca más brotará en ramas, ni renovará su nacimiento: huérfano ahora, cortado de la madre tierra por el hacha afilada, despojado de su follaje y recubierto de bronce, para que lo lleven los reyes latinos."

Cuando así, ante la vista pública, se selló la paz con solemnes votos y juramentos de ambas partes, cumplidos todos los deberes que exigen los ritos sagrados; las bestias víctimas son sacrificadas ante el fuego, las entrañas temblorosas arrancadas de sus cuerpos y llevadas en bandejas a las llamas engordadas.

Ya los rútulos consideran a su hombre superado en armas, antes de que comience la lucha. Primero, los temores incipientes se susurran entre la multitud; luego, el rumor crece y murmuran más fuerte. Ahora, de lado a lado, miden con los ojos el tamaño, los músculos y la estatura de los campeones: cuanto más se acercan, más evidente se hace la desventaja de los suyos. El propio Turno aparece ante la vista pública, consciente del destino, desesperanzado ante la lucha. Avanza lentamente y se detiene ante su altar, con los ojos abatidos y las manos temblorosas; y, mientras murmura plegarias ininteligibles, una palidez mortal aparece en sus mejillas.

Con ansiosa inquietud, Juturna observó el creciente temor de la multitud enloquecida, cuando escuchó sus cortos suspiros y sollozos crecientes, y notó que sus mentes estaban listas para el cambio; disimulando su forma inmortal, adoptó la apariencia, el atuendo y el rostro de Camerto; un jefe de antigua sangre, bien conocido en las armas, cuyo gran padre fue célebre, y él, aún más. Tomada su figura, corrió entre las filas y, alentando sus primeros movimientos, así comenzó: "¡Qué vergüenza, rútulos! ¿Podéis soportar la visión de uno expuesto por todos, en combate singular? ¿Podremos, ante el cielo, confesar que nuestro valor es menor, o nuestro número inferior? Miren todo el ejército troyano, la banda arcadia y el ejército etrusco; cuéntenlos tal como están: si vamos a la batalla sin temor, apenas cada segundo hombre tendrá un enemigo. Turno, es cierto, en esta desigual lucha, perderá, con honor, su vida destinada, o más bien la cambiará por fama inmortal, sucediendo a los dioses de quienes desciende: pero ustedes, una banda servil e innoble, sembrarán su tierra natal para señores extranjeros, esos campos fértiles que sus padres luchadores ganaron, y que tanto tiempo han sustentado a sus hijos ociosos." Con palabras como estas, logró su propósito: un murmullo creciente recorre la línea. Entonces incluso las tropas de la ciudad y los latinos, cansados de la larga guerra, parecen inspirados con nuevos ánimos: lamentan con piedad el destino de su campeón y se arrepienten del pacto jurado tan recientemente.

Ni la diosa deja de fomentar la ira con prodigios engañosos y un falso presagio; sino que añade una señal, que, presente ante sus ojos, inspira nuevo valor y una alegre sorpresa. Pues, de repente, en los ardientes senderos del cielo, aparece con pompa el ave imperial de Júpiter: divisa una bandada de aves que nadan en los lagos, y sobre sus cabezas agita sus sonoras alas; luego, descendiendo sobre la más hermosa del grupo, atrapa en sus fuertes garras un cisne plateado. Los italianos se asombran ante la inusual visión; pero, mientras se demora y se esfuerza en su vuelo, he aquí que las aves cobardes regresan de nuevo, y con fuerza unida persiguen al enemigo: revoloteando ruidosamente alrededor del halcón real, y espesándose en una nube, oscurecen el cielo. Lo golpean, lo arañan, cruzan su curso aéreo; ni el ave cargada puede resistir su fuerza; pero, molesta, no vencida, deja caer su pesada presa, y, aligerada de su carga, remonta el vuelo.

Las huestes ausonias saludan la visión con gritos, ansiosas de acción y exigiendo la batalla. Entonces el rey Tolumnio, versado en las artes de los augures, exclama y así comparte su jactada habilidad: “¡Por fin se concede lo que tanto deseaba! Esto, esto es lo que mis frecuentes votos pedían. Dioses, acepto vuestro augurio y obedezco. Avancen, amigos, y carguen; yo los guiaré. Estos son los enemigos extranjeros, cuya impía banda, como esa rapaz ave, infesta nuestra tierra; pero pronto, como ella, serán forzados al mar por la fuerza unida y abandonarán su presa. Brinden a su patria un auxilio oportuno, apresúrense al rescate y rediman a su rey.”

Dicho esto, y avanzando entre la multitud, lanzó su lanza, equilibrada en el brazo alzado. El arma alada, silbando en el viento, voló veloz y no erró el blanco previsto. Al instante el cornejo resonó en los cielos; al instante se alzaron tumultuosos gritos y clamores. Nueve hermanos formaban allí una noble banda, nacidos de sangre arcadia y etrusca, hijos de Gylipo: la fatal jabalina voló, dirigida al centro del grupo aliado. Encontró paso entre los brazos articulados, justo donde el cinturón se unía al cuerpo, y alcanzó al joven tendido en el suelo. Entonces, encendidos por la ira piadosa, los generosos compañeros corren enloquecidos a vengar al caído. Unos lanzan sus jabalinas con ansia; otros, espada en mano, asaltan al enemigo.

La ansiada afrenta la abrazan las tropas latinas y salen al encuentro de su ardor en medio del campo. Los troyanos, etruscos y la línea arcadia, con igual valor, frustran su intento. La paz abandona los campos profanados, y el odio impulsa a ambos ejércitos hacia su mutua ruina. Con impía prisa, derriban los altares, el sacrificio queda a medio asar y medio sin quemar. Densas lluvias de acero vuelan de ambos bandos y nubes de dardos chocantes oscurecen el cielo; antorchas del fuego se convierten en armas arrojadizas, junto con platos, copas y todo lo usado por los sacerdotes. Latino, asustado, huye de la refriega y se lleva a sus dioses, ya desatendidos. Unos montan a caballo; otros uncieron los carros; el resto, con espadas en alto, corren de cabeza a la guerra.

Mesapo, ansioso de romper la paz, espoleó su ardiente corcel entre la multitud combatiente, hacia el rey Aulestes, conocido por su púrpura, príncipe etrusco y por su corona real; y, al chocar, lo derribó. Cayó de espaldas y, como el destino lo quiso, detrás estaban las ruinas de un altar: allí, cayendo sobre hombros y cabeza, quedó tendido entre las brasas dispersas. La lanza brillante, descendiendo desde lo alto, atravesó su coraza y le cruzó el cuerpo. Entonces, con una sonrisa desdeñosa, el vencedor exclama: “Los dioses han hallado un sacrificio más digno.” Ávidos de botín, los italianos despojan al muerto de su rica armadura y le quitan la corona.

El sacerdote Corineo, armado en su mejor mano, tomó de su propio altar una antorcha encendida; y, cuando Ebuso avanzaba al combate con paso atronador, se la arrojó al rostro: su barba erizada resplandece con súbitos fuegos; la crujiente cabellera despide un hedor nauseabundo. Tras el golpe, le tomó la rizada cabellera con la mano izquierda; con la otra lo derribó. El cuerpo postrado lo sujetó con las rodillas y hundió su sagrado puñal en el pecho.

Mientras Podalirio, con su espada, perseguía al pastor Alsus entre la multitud en fuga, éste se vuelve velozmente y asesta un golpe mortal de lleno en la frente de su desprevenido enemigo. El hacha ancha penetra con un sonido seco y parte la barbilla con una sola herida continua; sangre caliente y sesos mezclados manchan sus brazos. Un sueño de hierro oprime sus ojos aturdidos y sella sus pesados párpados en eterno descanso.

Pero el buen Eneas irrumpió entre las filas; descubierta la cabeza y desnudas las manos, en señal de tregua, entonces gritó en voz alta: “¿Qué furia repentina, qué nuevo deseo de sangre inflama sus mentes cambiadas? ¡Oh troyanos, cesen de impías armas y no violen la paz! Por leyes humanas y divinas, todos los términos están acordados; la guerra es mía. Despídanse del temor y dejen que la lucha prosiga; solo esta mano hará justicia a los dioses y a ustedes: nuestros altares ultrajados y su voto roto, a esta espada vengadora debe el pérfido Turno.”

Mientras hablaba así, sin pensar en su defensa, una flecha alada hirió al piadoso príncipe. Pero si vino de mano humana o de dios hostil, lo ignora la fama: no se halló mano humana ni dios enemigo que se jactara del triunfo de tan vil herida.

Cuando Turno vio que el troyano abandonaba el llano, sus jefes desanimados y sus tropas desfallecientes, el inesperado suceso enardeció su alma: de inmediato pide armas y caballos; luego, de un salto, sube a su alto carro y toma las riendas con mano pronta. Conduce impetuoso y, dondequiera que va, deja tras de sí un reguero de enemigos muertos. A unos los alcanza con la lanza; a otros los aplasta con su veloz carro y les arrebata el alma: en vano huyen los vencidos; el vencedor lanza las armas de los muertos contra los vivos. Así, en las orillas del helado Hebro, el dios de la guerra, en su furia, choca su espada contra el escudo de bronce, suelta las riendas y recorre el campo: sus caballos de fuego vuelan ante el viento; gime la triste tierra, retumba el cielo. Ira, Terror, Traición, Tumulto y Desesperación (rostros terribles y deformes) rodean el carro; amigos del dios y seguidores de la guerra. Con furia no menor ni menos desprecio, Turno exultante recorre el llano: azota a sus humeantes caballos a máxima velocidad y los impulsa sobre los cadáveres. Sus pezuñas se tiñen de sangre; y, cuando saltan, la sangre y el polvo se esparcen alrededor. A Tamiris y Folo, maestros de la guerra, los mató de cerca, pero a Esténelo de lejos; de lejos mató a los hijos de Ímbraco, Glauco y Lades, de la hueste licia; ambos entrenados para luchar a pie, juntos en batalla, o montar el corcel que supera al viento.

Mientras tanto, Eumedes, jactándose en el campo, renovaba el ardor de los troyanos y repelía a sus enemigos. Este hijo de Dolón llevaba el nombre de su abuelo, pero emulaba más la fama de su padre; su astuto padre, enviado como espía nocturno, para descubrir el campamento y el orden griego: ardua empresa, y bien podía exigir el carro y los caballos de Aquiles como recompensa; pero, sorprendido en la vigilancia, el príncipe etolio le dio un pago más justo: la muerte. El fiero Turno vio al troyano desde lejos y lanzó su jabalina desde su alto carro; luego, saltando ágilmente, siguió el golpe y, presionando con el pie al enemigo caído, arrancó de su débil mano la brillante espada y la hundió en el pecho de su dueño. “Posee,” dijo, “el fruto de tus fatigas y mide, tendido, nuestros campos latinos. Así recompensa mi mano a mis enemigos; así podrán edificar su ciudad y así gozar la tierra.”

Luego mató a Dares, Butes y Síbari, a quien su corcel desbocado arrojó por el cuello. Como cuando Bóreas, con su ventoso séquito, desciende desde lo alto sobre el mar; dondequiera que vuela, arrastra las nubes y revuelca las olas en las costas del Egeo: así, donde Turno, irresistible, dirige su curso, las escuadras dispersas ceden ante su fuerza; su penacho de crines de caballo ondea tras él por el viento contrario y cruje en el aire.

Esto vio el altivo Fegeo con gran desdén y, mientras el carro rodaba por el llano, saltó ágilmente del suelo y tomó las riendas. Así, colgado en el aire, aún retenía el control, los caballos asustados y su curso dominado. La lanza de Turno lo alcanzó mientras pendía y atravesó sus brazos acorazados, pero siguió de largo y solo rozó la piel. Se volvió y presentó contra su enemigo amenazante su ancho escudo; luego pidió ayuda, pero, mientras gritaba en vano, el carro lo arrastró hacia atrás por el llano. Quedó tendido de espaldas; el rey vencedor descendió y, golpeando justo donde termina el casco, le cortó la cabeza. Los campos latinos se embriagan con los torrentes que brotan del tronco sangrante.

Mientras triunfa y los troyanos ceden, el príncipe herido se ve forzado a abandonar el campo: el fuerte Mnestheo, y Acates, probado en mil combates, y el joven Ascanio, llorando a su lado, lo conducen a su tienda. Apenas puede alzarse del suelo, apoyado en su lanza. Resuelto en su ánimo, sin importar el dolor, tira con ambas manos y rompe la flecha. El hierro permanece. No halló mejor modo de extraer el arma que agrandar la herida. Ávido de combate, impaciente ante la demora, suplica; y sus renuentes amigos obedecen.

Iapis estaba cerca para demostrar su arte, cuya lozana juventud encendió el corazón de Apolo, que, por amor, le ofreció su lira melodiosa y su infalible arco. El piadoso joven, más deseoso de salvar a su anciano padre, ya cercano a la tumba, prefirió el poder de las plantas y la callada fama de las artes curativas antes que los laureles de Febo.

Apoyado en su lanza, el pensativo héroe permanecía de pie, y escuchaba y observaba, imperturbable, a la multitud doliente. El afamado médico recoge sus túnicas con manos ágiles y se apresura hacia la herida. Con suaves toques cumple su tarea, de un lado a otro, buscando la flecha, y emplea todo su arte celestial. Extrae y vierte los jugos nobles de todos los remedios suavizantes de eficacia probada que conoce. Primero los infunde para aliviar el dolor; tira con pinzas, pero tira en vano. Entonces reza al patrón de su arte; pero el patrón de su arte rehúsa su ayuda.

Mientras tanto, la guerra se acerca a las tiendas; la alarma crece y el estruendo aumenta: el polvo que se levanta anuncia el peligro cercano; primero aparecen sus amigos, luego sus enemigos: los amigos se retiran, los enemigos persiguen la retaguardia. El campamento se llena de terror y espanto: las flechas silban y caen dentro de la trinchera; un ruido indistinto asciende al cielo, los gritos de quienes matan y los gemidos de quienes mueren.

Pero ahora la diosa madre, conmovida por el dolor y traspasada de compasión, se apresura a brindar su auxilio. Trajo una rama de díctamo curativo, que buscó con esmero en los campos de Creta: el tallo es áspero, rodeado de hojas vellosas; las hojas con flores, las flores coronadas de púrpura, bien conocidas por las cabras heridas; un remedio seguro para extraer el acero punzante y aliviar el sufrimiento. Venus la lleva, envuelta en nubes, y mezcla el licor extraído con rocíos de ambrosía y panacea fragante. Invisible, permanece de pie, templando la mezcla con sus manos divinas, y la vierte en un cuenco ya colmado con jugos de hierbas medicinales preparados para bañar la herida. El médico, ignorante del arte superior que ayuda a la cura, aplica este ungüento en la parte afectada; y en un instante cesa el dolor furioso. La sangre se detiene y se acumula en el fondo; el acero, apenas tocado con manos delicadas, se eleva y sale por sí mismo, y la salud y el vigor se restauran de inmediato. Iapis es el primero en percibir la herida cerrándose, y el primero en descubrir las huellas de un dios. "¡Armas! ¡Armas!", exclama; "preparen la espada y el escudo, y envíen al jefe dispuesto, renovado, a la guerra. Esto no es obra mortal, ni cura mía, ni efecto del arte, sino hecho por manos divinas. Algún dios envía a nuestro general al combate; algún dios preserva su vida para fines mayores."

El héroe se arma con premura; sus manos ciñen sus muslos con grebas de oro refulgente: inflamado para la lucha y lanzándose al campo, con una mano sostiene el escudo celestial, con la otra empuña la lanza y la agita con tal vigor que la brillante arma tiembla ante los demás. Luego abraza estrechamente a su hijo y, besándolo a través del casco, así comienza: "Hijo mío, aprende de mi ejemplo la guerra, a sufrir en los campamentos y a atreverte en los campos de batalla; ¡pero que mejor fortuna que la mía acompañe tus cuidados! Hoy mi mano protegerá tu tierna edad y te coronará con los honores del campo conquistado: tú, cuando tus años maduros te envíen a las fatigas de la guerra, recuerda mi valor; reivindica tu derecho de nacimiento y hazte conocer en las armas, como sobrino de Héctor e hijo de Eneas." Dicho esto, avanza a grandes pasos por la llanura. Anteo y Mnestheo, y una numerosa escolta, siguen sus pasos; los demás toman sus armas y, apiñándose hacia el campo, abandonan el campamento. Una nube de polvo cegador se levanta alrededor, y la tierra tiembla bajo sus pies.

Ahora Turno, apostado en una colina, observa de lejos el avance de la guerra en movimiento: con él, los latinos contemplan las llanuras cubiertas, y la sangre se les hiela en las venas. Juturna vio aparecer las tropas que avanzaban, escuchó el sonido hostil y huyó aterrada. Eneas lidera y arrastra una larga fila, cerrada en sus filas y desbordándose sobre la llanura. Como cuando un torbellino, precipitándose hacia la orilla desde el océano, empuja las olas delante de sí; el afligido labrador prevé con pesar los campos arrasados y la matanza de los árboles; con igual furia impetuosa se presenta el príncipe ante su doble frente, y no lleva menos destrucción. Y ahora ambos ejércitos chocan en campo abierto; Osiris muere a manos del fuerte Timbreo. Arquetio, Ufente y Epulón caen (todos famosos en armas y de la hueste latina) por mano de Gías, Mnestheo y Acates. Cae el augur fatal, por cuyo mandato se rompió la tregua y cuya lanza, teñida en sangre troyana, renovó la desdichada lucha. Gritos y clamores desgarran el cielo líquido, y los asustados latinos huyen por el campo. El príncipe desdeña perseguir a los cobardes, ni se mueve a enfrentar en armas a los pocos que luchan; solo a Turno, en medio de la llanura oscura, busca y lo llama en vano al combate. Juturna lo escucha y, presa de mortal temor, arranca de las riendas al auriga de su hermano; asume su forma, su armadura y su porte, y, como Metisco, es vista en su lugar.

Como la golondrina negra que revolotea cerca del palacio; vuela sobre patios vacíos y bajo arcos; ahora se eleva, ahora roza la superficie del agua, para abastecer de alimento su ruidoso nido: así la diosa veloz recorre las llanuras; los caballos humeantes corren con las riendas sueltas. Ella dirige un curso variado entre los enemigos; ahora aquí, ahora allá, muestra a su hermano vencedor; ora con vuelo recto, ora girando, se desvía, pero evita el combate singular. Eneas, encendido de furia, rompe la multitud y busca a su enemigo, llamándolo por su nombre en voz alta: corre en un círculo más estrecho e intenta detener el carro; pero el carro huye. Si apenas logra vislumbrarlo, Juturna teme y aleja al héroe daunio.

¿Qué hacer? Ni el arte ni las armas sirven; y diversas preocupaciones asaltan en vano su mente. El gran Mesapo, tronando por el campo, sostenía en su mano izquierda dos jabalinas puntiagudas: al encontrarse con el príncipe, lanza una de ellas con puntería certera y máxima fuerza. Eneas la ve venir y, agachándose bajo su escudo, esquiva el golpe amenazante. El arma silba sobre su cabeza y desgarra el penacho ondulante de su casco. Forzado por este acto hostil, y encendido de ira porque Turno huía del combate, el Príncipe, cuya piedad había reprimido por largo tiempo su ardor innato, invade ahora el campo; invoca a los dioses de la paz violada, para que reparen sus ritos y altares ultrajados; luego, abandonándose a la furia, llena la llanura de sangre y cuerpos masacrados.

¿Qué dios podrá contar, qué números podrán mostrar, los diversos trabajos de aquel día fatal; qué jefes y campeones cayeron de cada lado, muertos en combate, o de qué muertes perecieron; a quién mató Turno, a quién el héroe troyano; quién compartió la gloria y la fortuna del campo! ¡Júpiter, pudiste ver y no apartar la mirada, a dos naciones enemistadas unidas en cruel combate, a quienes pronto unirán lazos de amor eterno!

Eneas encontró primero a Sucro, el rútulo, cuyo valor hizo que los troyanos abandonaran su posición; le clavó la lanza entre las costillas con tal precisión que llegó al corazón, sin necesitar un segundo golpe. Ahora Turno, de dos golpes, mató a dos hermanos; primero derribó de su caballo al fiero Amico; luego, saltando al suelo, atacó a Diores a pie y prevaleció en combate igual. Sus cuerpos sin vida deja en el lugar; sus cabezas, chorreando sangre, adornan su carro.

Tres yacieron fríos en la tierra por mano del héroe troyano, a quienes mató sin respiro en un solo ataque: Ceteo, Tanais y Tago cayeron oprimidos, y el triste Onites, sumado a los demás, de sangre tebana, a quien Peridia dio a luz.

Turno derribó a dos hermanos venidos de la costa licia y enviados a la batalla desde el santuario de Apolo; ni Febo pudo evitar su destino. Después mató al pacífico Menetes, que por mucho tiempo había evitado los peligros del campo: en el lago de Lerna llevaba una vida tranquila, y con sus redes y anzuelo ganaba su sustento; ni cuidados pomposos ni palacios conocía, sino que sabiamente se apartó del mundo corrupto: pobre era su casa; la mano laboriosa de su padre pagaba el arriendo y araba la tierra de otro.

Como llamas arrojadas entre los altos bosques en distintos lados y ambas impulsadas por el viento; los laureles crepitan en el chisporroteo del fuego; los asustados silvanos huyen de sus sombras: o como dos torrentes vecinos caen desde lo alto; corren rápidos, las aguas espuman; ruedan hacia el mar con fuerza irresistible y precipitan su curso por las rocas: no con menos furia los héroes rivales toman caminos distintos, ni causan menos destrucción. De lejos con lanzas, de cerca con espadas, asestan golpes; y el fervor de la matanza enciende por igual sus almas. Como ellos, sus valientes hombres mantienen el campo; y los corazones son atravesados, sin conocer la rendición: devuelven golpe por golpe y herida por herida; y montones de cuerpos nivelan el suelo.

Murrano, orgulloso de su linaje, descendiente de una larga estirpe real de reyes latinos, es arrojado por el troyano de su carro, aplastado por el peso de una piedra enorme: cayó entre las ruedas; las ruedas, que llevaban su carga viva, destrozaron su cuerpo moribundo. Sus caballos, al intentar evitar la brillante espada, pisotean sus miembros, olvidando a su señor.

El fiero Hilo amenazaba con gran altivez y, cara a cara, se enfrentó a Turno en medio del campo. El príncipe lo encaró de frente en plena carrera y le lanzó la lanza mortal apuntando a las sienes; tan certero fue el vuelo del arma que atravesó su casco de bronce y le perforó la cabeza. Tampoco tú, Ciseo, pudiste escapar de la mano de Turno, en vano el más fuerte de la banda arcadia; ni los dioses pudieron prestar ayuda eficaz a Cupento contra la espada de Eneas, que siguió su curso hasta su desnudo corazón; ni su escudo revestido pudo soportar la fuerza.

Cayó Iolas, a quien ni los poderes griegos ni el gran destructor de las torres troyanas estaban destinados a matar, mientras el cielo prolongara su vida; pero ¿quién puede traspasar los límites fijados por el destino? En la alta Lirneso y en Troya poseía dos palacios, y de ambos fue expulsado: de todo aquel hombre poderoso, lo último que queda es un pequeño trozo de tierra extranjera que lo contiene.

Y ahora ambos ejércitos reúnen sus tropas dispersas en filas iguales y se mezclan en combate mortal. Seresto y el intrépido Mnestheo unen la línea troyana, etrusca y arcadia; Mesapo, nacido del mar, junto con Atinas, encabezan los escuadrones latinos y los conducen a la batalla. Atacan, empujan, se agolpan en el estrecho espacio, resueltos a morir, impacientes ante la deshonra; y donde uno cae, otro ocupa su lugar.

La diosa cipria inspira ahora a su hijo para abandonar la lucha inconclusa y asaltar la ciudad; pues, mientras recorre con la vista la llanura en busca de Turno, a quien busca en vano, divisa la ciudad desprotegida desde lejos, en descuidada tranquilidad y segura de la guerra. La ocasión se presenta y excita su ánimo a atreverse más allá de lo que primero había planeado. Decidido, llama a sus jefes; ellos abandonan la lucha: así acompañado, toma una altura cercana; las tropas se agrupan en torno a su general, todos armados y a la espera de su alto mandato. Entonces, el altivo príncipe así habla: “Escuchen y obedezcan, tropas troyanas, sin la menor demora. Júpiter está con nosotros, y lo que he decretado exige nuestro máximo vigor y rapidez. Preparen de inmediato sus armas contra la ciudad, fuente del mal y asiento de la guerra. Hoy las torres latinas, que igualan el cielo, yacerán niveladas con la llanura en cenizas: el pueblo será esclavo, a menos que a tiempo supliquen perdón y se arrepientan de su crimen. Dos veces han sido vencidos nuestros enemigos en el llano: ¿debo entonces esperar hasta que Turno sea muerto? Dirijan su fuerza contra la ciudad perjura. Allí comenzó, y allí terminará la guerra. La paz profanada exige nuestras armas legítimas; purifiquen el lugar mancillado con fuegos purificadores.”

Terminó de hablar y, animando a todos con un solo espíritu, los infantes avanzan en cuña hacia la muralla. Fuera de la ciudad, una multitud desprevenida de ciudadanos boquiabiertos y curiosos es masacrada. Unos llevan teas, otros escaleras de asalto; aquellos las lanzan en alto, estos las apoyan; ya lanzadas las llamas, vuelan las flechas emplumadas y nubes de armas arrojadizas oscurecen el cielo. Avanzando al frente, el héroe se detiene y, extendiendo al cielo sus piadosas manos, invoca a los dioses, afirma su inocencia, reprocha al príncipe ausonio la ruptura de la fe; declara doblemente mancillado el honor real y dos veces profanados los ritos de la sagrada paz.

En la ciudad surgen clamores discordantes; todos quieren ser oídos y todos aconsejan a la vez. Unos abogan por la paz, otros por la guerra; algunos desean excluir a los enemigos, otros admitir a los amigos. El indefenso rey es arrastrado en la multitud y, sea cual sea la corriente que prevalezca, es llevado por ella. Así, cuando el pastor, dentro de una roca hueca, ataca a las abejas con humo sofocante, ellas corren en torno o baten sus alas, poco habituadas al vuelo, y lanzan sus adormecidas aguijones; en vano intentan evitar los amargos vapores; negras nubes, saliendo por la abertura, cubren el cielo.

Pero el destino y la envidiosa fortuna se preparan ahora para sumir a los latinos en la desesperación final. La reina, que vio a los enemigos invadir la ciudad y antorchas arrojadas sobre los techos en llamas, recorre con la mirada, presa del terror; no aparecen tropas de Turno en el campo. Una vez más mira a lo lejos, pero en vano, y entonces concluye que el joven príncipe ha muerto. Enloquecida por el dolor, incapaz de soportar tan inmensa pena, aborrece el aire vital. Se culpa a sí misma de todo este mal y reconoce los funestos efectos de su voluntad desenfrenada; se enfurece contra los dioses, se golpea el pecho, desgarra con ambas manos su túnica púrpura; luego, atando un lazo corredizo a una viga, se ahorca y muere de manera infame.

Apenas la fatal noticia se difundió por la Fama y llegó a sus damas y a su hija, la triste Lavinia se arranca el cabello rubio y se araña las mejillas rosadas; las demás comparten su dolor: con gritos el palacio retumba y la locura de la desesperación se apodera de todos. El rumor se extiende por la plaza pública: confusión, miedo, desconcierto, deshonra y vergüenza silenciosa se ven en cada rostro. Latino se desgarra las vestiduras mientras avanza, tanto por sus penas públicas como privadas; con suciedad embadurna su venerable barba y el polvo vil afea sus cabellos plateados. Y mucho se reprocha la blandura de su ánimo, vulnerable a los encantos femeninos y fácilmente seducido para cambiar lo que tan bien había planeado; por romper la solemne alianza tan largamente deseada y no concluir lo que su destino y el de Troya requerían.

Ahora Turno cabalga lejos por llanuras vacías y aquí y allá recoge algunos enemigos rezagados. Sus corceles veloces le agradan cada vez menos, avergonzado de una lucha fácil y un éxito barato. Así, medio satisfecho y ansioso en su mente, los gritos lejanos llegan llevados por el viento, clamores desde las murallas, pero ahogados en murmullos; una mezcla discordante y un presagio funesto. “¡Ay!”, exclamó, “¿qué significan estos lúgubres gritos? ¿Qué clamores dolorosos surgen de la ciudad?” Confuso, se detiene y tira de las riendas hacia atrás. Quien ahora sostiene el oficio de auriga responde: “No atienda, señor, estas nuevas alarmas; combata aquí y procure la fortuna de sus armas: no faltan otros para defender la muralla. Si por mano de su rival caen los italianos, así su fatal espada oprimirá a sus amigos, con igual honor e igual éxito.”

A esto, el príncipe responde: “Oh hermana —pues supe que la paz quebrantada partió primero de ti; te reconocí cuando te mezclaste por vez primera en la lucha; y ahora en vano pretendes engañar mi vista—, ¿por qué, diosa, este cuidado inútil? ¿Quién te envió desde el cielo, envuelta en aire, a compartir los dolores mortales y ver a tu hermano sangrar en el llano? ¿A qué poder puede recurrir Turno, o cómo resistir la fuerza dominante de su destino? Estos ojos vieron a Murrano morder el polvo: grande el hombre y grande la herida. Oí a mi más querido amigo, con su último aliento, invocar mi nombre para vengar su muerte. El valiente Ufente cayó con honor en el lugar, para evitar la vergonzosa visión de mi deshonra. Yace supino en la tierra, un cadáver varonil; su túnica y armadura son premio del vencedor. ¿Y veré entonces a Laurento en llamas, lo único que faltaba para completar mi vergüenza? ¡Cómo se burlarán los latinos de la huida de su campeón! ¡Cómo Drances los incitará y les señalará el espectáculo! ¿Es tan difícil soportar la muerte? ¡Oh dioses del Averno, (ya que los de arriba muestran tan poca compasión), reciban un alma aún no mancillada por la vergüenza, que no desmiente el gran nombre de mi antepasado!”

Así habló; y mientras hablaba, llegó Sages a toda prisa sobre su corcel espumoso: llevaba una flecha clavada en el rostro herido y, buscando a Turno, adelantó su voz: “Turno, de ti, solo de ti depende nuestro último auxilio: compadécete de tus amigos. Como un rayo, el fiero Eneas avanza, rodeando con armas e invadiendo la ciudad con llamas: las antorchas se lanzan en alto; los vientos conspiran para propagar el diluvio del fuego. Todos los ojos están fijos en ti: tus enemigos se regocijan; hasta el rey vacila y suspende su decisión; duda entre entregar o defender la ciudad, a quién rechazar o a quién llamar hijo. La reina, en quien estaban puestas tus mayores esperanzas, se ha quitado la vida por propia mano. Es cierto, Mesapo, sin temer su destino, con la ayuda del fiero Atinas, defiende la puerta: rodeados por todos lados por el enemigo, cuanto más matan, más crecen los adversarios; una cosecha de hierro se levanta y aún queda mucho por segar. Tú, lejos de tus abandonadas tropas, conduces tu carro rodando sobre arenas vacías.”

Sentado, estúpido, con la mirada baja, Aeneas meditaba en su mente diversas preocupaciones: la ira, que hervía desde lo más profundo de su pecho, y el dolor mezclado con la vergüenza oprimían su alma; y el valor consciente luchaba en su pensamiento, y el amor, llevado por los celos hasta la locura. Poco a poco, la razón disipó las brumas de la pasión y retomó su dominio. Entonces, alzándose en su carro, volvió la vista y vio la ciudad envuelta en fuego y humo. Una torre de madera ardía ya en llamas, que él mismo había levantado con vigas y travesaños; y puentes tendidos arriba para unir el espacio, y ruedas abajo para moverla de un lugar a otro. "Hermana, los hados han vencido: sigamos el camino que el cielo y mi dura fortuna nos muestran. La lucha está decidida; ni el nombre infame de cobarde manchará la fama de tu hermano. La muerte es mi elección; pero permíteme probar mi fuerza y desahogar mi furia antes de morir." Dijo esto y, saltando sin demora, abrió paso entre multitudes de enemigos dispersos. Avanzó a grandes zancadas, impetuoso como el viento, y dejó muy atrás a la diosa afligida. Como cuando un fragmento, arrancado de una montaña por tempestades furiosas, o arrastrado por torrentes, o socavado por el tiempo, o desprendido de las raíces, se precipita por el vacío, la roca rueda de peñasco en peñasco, de pendiente en pendiente; caen de golpe los pastores y sus ovejas: envueltos por igual, se precipitan al suelo; aturdidos por el golpe caen y, aturdidos, rebotan en la tierra. Así Turno, precipitándose hacia la ciudad, empujando y arrollando, derribaba los escuadrones. Siempre avanzando, llegó hasta los muros, donde volaban flechas, lanzas y dardos por doquier, y arroyos de sangre teñían el resbaladizo suelo. Primero, extendiendo el brazo en señal de paz, gritó en voz alta para detener el combate: "Rútulos, deténganse; y tropas latinas, retírense. El combate es mío; a mí me reclaman los dioses. Es justo que yo solo reivindique la tregua rota, o pague por la ruptura. Este día librará de guerras al estado ausonio, o pondrá fin a mis desgracias con mi destino."

Ambos ejércitos cesan su sangrienta labor y, retrocediendo, forman un amplio espacio. El héroe troyano, que recibió de la fama la grata noticia y escuchó el nombre del campeón, pronto abandona las obras conquistadas y los muros escalados, ansioso de guerra donde la gloria mayor lo llama. Salta al combate, exultante en su fuerza; su armadura articulada resuena al avanzar. Grande se muestra como Erix o como el Athos, o como el padre Apenino, cuando, cubierto de nieve, esconde su divina cabeza entre nubes y sacude el sonoro bosque en sus laderas. Las naciones, sobrecogidas, suspenden la lucha; inmóviles sus cuerpos, fija su mirada. Incluso la muerte se detiene; ni lanzan dardos desde arriba, ni empujan arietes desde abajo. En orden silencioso ambos ejércitos permanecen, y dejan caer las espadas de sus manos sin saberlo. El rey ausonio contempla, maravillado, a dos grandes campeones enfrentados en combate singular, nacidos en climas remotos y traídos por el destino, con espadas para disputar sus derechos al estado.

Ahora, en campo cerrado, se observan de lejos y, lanzándose el uno contra el otro, inician la guerra. Lanzan sus lanzas; luego se encuentran cuerpo a cuerpo; el suelo tembloroso resuena bajo sus pies: sus escudos chocan; caen gruesos golpes desde lo alto, y chispas de fuego saltan de sus duros cascos. El valor se une al azar, y ambos se enfrentan con igual fortuna y mutua furia. Como cuando dos toros luchan por su hermosa hembra en las sombras de Sila o en la cima de Taburno; se enfrentan con los cuernos; el guardián huye; la manada permanece muda; las novillas giran los ojos y esperan el desenlace: a cuál vencedor llevarán y quién será el señor que gobernará el año vigoroso. Con la furia del amor, los celosos rivales arden y responden embestida por embestida, herida por herida; sus papadas desgarradas, sus costados bañados en sangre; fuertes bramidos y rugidos resuenan en el bosque: tal era el combate en el campo cercado; así chocan sus espadas y así resuenan sus escudos.

Júpiter coloca la balanza; en cada platillo pone el destino de los campeones y los pesa exactamente. De este lado, ascienden la vida y la buena fortuna; cargado de muerte, el otro platillo desciende. Alzándose al máximo, el joven Turno apunta un golpe directo al yelmo de su desprevenido adversario: gritos y clamores agudos resuenan a ambos lados, mientras la esperanza y el temor dividen sus corazones palpitantes. Pero la espada traidora se hace pedazos y, en pleno golpe, abandona a su dueño. Ahora sólo queda la muerte o la huida; desarmado, huye, cuando en su mano descubre una empuñadura desconocida. La fama dice que Turno, cuando unió sus caballos, apresurándose a la guerra, perturbado en su mente, tomó la primera arma que su prisa encontró. No era la espada destinada que portaba su padre, sino la que llevaba su auriga Metisco. Esta, mientras los troyanos huían, resistió por su dureza; pero, inútil contra el gran escudo forjado por Vulcano, el acero de temple mortal engañó su mano: los fragmentos rotos brillaron en la arena.

Sorprendido por el miedo, huyó por el campo, y ahora en línea recta, y ahora girando en círculos; pues aquí las tropas troyanas rodean el espacio, y allá el paso está cerrado por charcos y terreno pantanoso. Eneas se apresura, aunque con paso más pesado—su herida, recién cerrada, retrasa la persecución, y a menudo sus rodillas temblorosas se niegan a ayudarle—sin embargo, avanzando paso a paso, persigue a su enemigo.

Así, cuando un ciervo asustado queda rodeado por redes carmesíes, o es hallado en un río, en lo alto de la orilla aparece el sabueso de profunda voz, siempre abriendo la boca, siempre siguiendo, dondequiera que el ciervo se dirija; la criatura perseguida gira de un lado a otro para escapar de su enemigo umbriano: la subida es empinada y, si logra alcanzar la tierra, la muerte púrpura lo espera a lo largo de la orilla. Su enemigo, decidido en la caza, estirado al máximo, gana terreno a cada paso; ahora se acerca a su cornamenta, y ahora lo sujeta, o cree sujetar a su presa: justo en el momento crítico, el ciervo salta asustado; el perro muerde el viento y llena su sonora boca de aire: las rocas, los lagos, los prados resuenan con gritos; el tumulto mortal se eleva y retumba en los cielos. Así huye el príncipe daunio y, huyendo, culpa a sus lentas tropas y, llamándolas por su nombre, exige su fiel espada. El troyano amenaza con arruinar el reino y reducir a cenizas sus antiguos asientos, si se atreven a suministrar armas o ayuda a su enemigo vencido: así, amenazando, sigue la persecución, con vigor, aunque menguado en sus fuerzas. Ya diez veces habían dado la vuelta al recinto: uno huía y el otro lo perseguía. No se disputa un premio trivial; pues de la vida o muerte de Turno depende ahora la contienda.

En ese espacio, había estado un olivo, una sombra sagrada, un bosque venerable, consagrado con votos a Fauno, el dios guardián de los latinos. Allí colgaban vestiduras y estaban grabadas tablillas de marineros salvados de naufragios. Con manos descuidadas, los troyanos talaron el árbol para despejar el terreno y dejar libre el campo de combate. Profundamente en la raíz, ya fuera por destino, azar o apresuramiento erróneo, el troyano clavó su lanza; luego se inclinó y tiró con fuerza inmensa para liberar la lanza atascada en el tenaz árbol; así, aquel a quien sus miembros desfallecientes no podían alcanzar, su arma voladora pudiera herirlo desde lejos.

Confundido por el miedo, privado de ayuda humana, entonces Turno rezó a los dioses, y primero a Fauno: "¡Oh Fauno, ten piedad! Y tú, Madre Tierra, donde yo, tu hijo adoptivo, recibí mi nacimiento, ¡retén el acero! Si mi mano piadosa ha honrado tu planta, que tus enemigos profanaron, escucha propicio mi piadosa oración." Así habló, ni en vano invocó su ayuda. El héroe que lo acosaba tiró, jaló y forzó; pero la obstinada tierra retuvo el acero. Juturna aprovechó el momento y, mientras él luchaba en vano, asumió de nuevo la forma de Metisco y, con esa figura imitada, devolvió al príncipe daunio su espada. La Reina del Amor, que con desdén y dolor vio a la audaz ninfa prestar tan pronta ayuda, para favorecer a su hijo con un acto mayor, liberó la lanza retenida de la dura raíz.

Una vez más erguidos, los jefes rivales avanzan: uno confía en la espada y el otro en la lanza puntiaguda; y ambos resueltos por igual a probar su suerte fatal.

Mientras tanto, el soberano Júpiter habló a Juno, quien desde una nube resplandeciente contemplaba el combate: “¿Qué nuevo obstáculo, oh Reina del Cielo, envías para detener los designios del Destino que ya se cumplen? ¿Qué esperanzas te quedan aún por perseguir? El divino Eneas, (y tú también lo sabes), está predestinado a estos asientos celestiales. ¿Qué más puedes intentar por Turno, que así te demoras en esta solitaria sombra? ¿Es digno del respeto debido y del augusto honor de una diosa elegida sentir una herida indigna de nuestra condición, soportando pacientemente manos humanas y acero terrenal? ¿O te parece justo que la hermana devuelva una segunda espada, cuando ya se perdió una, y arme a un vencido contra su vencedor? ¿Qué pudo hacer Juturna sin tu conocimiento y consentimiento, o más aún, sin tu mandato? Por fin, en deferencia a mi amor, deja de albergar en tu alma esta preocupación; reclínate en mi pecho y descarga tu dolor: ¿quién debe consolar a la diosa sino el dios? Ahora todo se encamina a su desenlace final, impulsado por los hados hacia su destino señalado. Mientras se te permitió, y hubo tiempo legítimo para la venganza, la ira y el poder sin resistencia, en el mar pudiste angustiar a tus enemigos y, ya en tierra, oprimirlos con armas hostiles; desfigurar la casa real y, del lado del justo esposo, arrancar a la prometida esposa: ahora cesa, por mi mandato.” Así habló el Tronador; y, con la mirada abatida, Juno respondió:

“Porque conocía demasiado bien tu temible decreto, de Turno y de la tierra me retiré a disgusto. De otro modo, no me verías aquí, sola, envuelta en nubes vacías, lamentando a mis amigos, sino ceñida de llamas vengadoras, a la vista de todos, enfrentando a mis enemigos en combate mortal. Es cierto, Juturna intervino en la lucha por mi mandato, para salvar la vida de su hermano, al menos intentarlo; pero, por el lago Estigio, (el juramento más sagrado que pueden hacer los dioses), con la restricción de no tensar el arco, ni arrojar la lanza, ni lanzar el dardo tembloroso. Y ahora, resignada a tu poder superior y cansada de esfuerzos infructuosos, detesto la lucha. Permíteme pedir esto (y el destino no lo impide), tanto para mí como para la tierra de tu padre: que, cuando el lecho nupcial selle la paz, (que, ya que tú lo ordenas, consiento en bendecir), las leyes de ambas naciones sean las mismas; pero que los latinos conserven su nombre, hablen la misma lengua que antes, vistan los mismos hábitos que usaron sus abuelos. No los llames troyanos: perezca la fama y el nombre de Troya con esa ciudad detestada. Que el Lacio siga siendo Lacio; que Alba reine y que la majestad inmortal de Roma permanezca.”

Así respondió el fundador de la humanidad (su frente imperturbable, sus ojos serenos): “¿Puede la hija de Saturno, y heredera del cielo, albergar en su pecho una ira tan interminable? Sé dueña y obtén tus deseos plenamente; pero apaga la cólera que en vano fomentas. El pueblo ausonio, nacido de antigua sangre, conservará su nombre, su vestimenta y su lengua. Los troyanos se adaptarán a sus costumbres: yo mismo proveeré sus ritos comunes; los nativos mandarán, los extranjeros se someterán. Todo será Lacio; Troya quedará sin nombre, y sus hijos perdidos olvidarán de dónde vinieron. De sangre tan mezclada surgirá una raza piadosa, igual a los dioses, superior a todos los mortales. Ninguna nación te rendirá mayor respeto ni ofrecerá mayores sacrificios en tus altares.” Juno consintió, complacida de que sus deseos se cumplieran, y se retiró de la nube.

Hecha así la paz, el Tronador se prepara a expulsar a la diosa acuática de la guerra. En las profundas y lúgubres regiones sin luz, la Noche dio a luz de una vez a tres hijas: su madre morena, incubando su preocupación, las dotó de alas ventosas para volar por el aire, ceñidas de serpientes y coronadas de cabellos silbantes. En el cielo se las llama las Diras, y siempre están cerca, ante el trono del airado Júpiter, sus ministras de ira, listas para llenar de temores las mentes de los mortales, siempre que el padre iracundo, para descargar su odio sobre reinos o ciudades merecedoras de su destino, lanza enfermedades, muerte y angustia mortal, y aterroriza al mundo culpable con la guerra. Si de estas envía una plaga desde el cielo, es para asustar a Juturna con un terrible presagio. La peste desciende girando: mucho más lento vuela la flecha del arquero parto, o del tejo de Cidonia, cuando, cruzando los cielos y empapada en veneno, vuela la segura destrucción. Con vuelo tan súbito e invisible atravesó las nubes la hija de la noche. Apenas divisó el campo cercado y, desde lejos, reconoció a su presa destinada, se contrajo y tomó la forma del ave funesta que ronda los restos en ruinas y las urnas sagradas, y revolotea entre las tumbas con alas nocturnas, donde canta canciones obscenas sobre los sepulcros. Así, reducida en su forma, con gritos espantosos, la Furia voló alrededor del desdichado Turno, golpeó su escudo y revoloteó sobre sus ojos.

Un frío letargo recorrió su sangre; su voz se ahogó; su cabello se erizó de horror. Juturna, desde lejos, la vio volar y reconoció el funesto presagio por su grito estridente y el batir de sus alas. Atemorizada y asombrada, se golpeó el hermoso pecho y se arrancó la cabellera suelta.

Entonces el severo Eneas blande su pesada lanza contra su enemigo, y así reprende su temor: “¿Qué otro subterfugio puede hallar Turno? ¿Qué vanas esperanzas abriga en su mente? No es tu rapidez la que puede asegurar tu huida; los valientes luchan no con los pies, sino con las manos. Transfórmate en mil formas distintas y atrévete a intentar cuanto el valor y la destreza permiten en la guerra; desea las alas del viento para remontarte al cielo, o esconderte en las entrañas huecas de la tierra.” El campeón sacudió la cabeza y respondió brevemente: “Ninguna de tus amenazas puede conmover mi ánimo viril; es el cielo hostil y el parcial Júpiter lo que temo.” No dijo más, pero, con un suspiro, reprimió la inmensa pena que le hinchaba el pecho.

Luego, mientras recorría con la mirada sus ojos turbados, vio una piedra antigua, límite común de los campos vecinos y barrera del terreno; tan enorme, que doce hombres robustos de estos tiempos apenas podrían levantar su peso del suelo. La alzó de un tirón y, sosteniéndola en alto, corrió tambaleante hacia su enemigo, pero tan desordenado, que apenas sabía adónde iba ni qué peso descomunal arrojaba. Sus rodillas chocaban bajo la carga, y un frío temblor congelaba su sangre vital. La piedra cayó de sus brazos y, faltándole vigor, se desplomó antes de tiempo, burlando su vano esfuerzo. Y así como, cuando el sueño pesado cierra los ojos, la mente enferma lucha en la noche; creemos correr, y, faltos de fuerza, nuestros miembros nos abandonan en la carrera: en vano jadeamos, en vano gritamos; los nervios, sin tensión, niegan su fuerza habitual, y en la lengua mueren las palabras vacilantes: así le sucedía a Turno; cualquier medio que intentara, toda la fuerza de las armas y el arte empleada, la Furia se interponía y hacía vano su esfuerzo.

Mil pensamientos diversos confunden su alma; miraba a su alrededor, sin hallar ayuda ni salida; sus propios hombres bloqueaban el paso y sus propios muros lo rodeaban. Una vez más se detiene y vuelve a mirar, buscando en vano a la diosa auriga. Tembloroso ve avanzar al jefe tronante, que blande en alto la lanza mortal: asombrado se encoge ante su vencedor, olvida defenderse y espera el golpe inminente. Atónito, mientras permanece inmóvil de miedo, ve la lanza que se cierne sobre su escudo.

El héroe midió primero, con mirada precisa, el blanco señalado; y, alzándose mientras lanzaba, arrojó el arma fatal con todo su impulso. No con menos furia cae el estruendo del trueno, ni las piedras de las máquinas de asedio rompen los muros: veloz como un torbellino, lanzada por un brazo tan fuerte, la lanza avanzó y llevó la muerte consigo. Nada pudo valerle al príncipe su escudo de siete capas, ni la coraza bajo sus armas: todo lo atravesó, y con una herida atroz le traspasó el muslo, doblándolo hasta el suelo. Con gemidos los latinos desgarran el cielo abovedado: bosques, colinas y valles responden al clamor.

Ahora yace en tierra el alto jefe, con la mirada alzada y los brazos extendidos, y, vencido, así rogó al orgulloso vencedor: “Sé que merezco la muerte y no espero vivir; haz uso de lo que los dioses y tu buena fortuna te otorgan. Pero piensa, oh piensa, si puede mostrarse piedad: tú también tuviste un padre alguna vez y tienes un hijo. Compadécete de mi anciano padre, que ya desciende a la tumba; y por el bien de Anquises, salva al viejo Dauno. O si tu jurada venganza exige mi muerte, entrega mi cuerpo sin vida a mis amigos. Los jefes latinos me han visto suplicar por mi vida; la victoria es tuya, tuya la esposa real: luchar contra un hombre rendido es una lucha vil e indigna.”

En profunda duda, el troyano pareció quedarse inmóvil y, ya dispuesto a asestar el golpe, contuvo su mano. Paseó la mirada y a cada instante sentía cómo su noble alma se ablandaba más por la compasión; cuando, al bajar la vista por casualidad, divisó el cinturón dorado que relucía en su costado, el fatal botín que el altivo Turno arrancó al moribundo Palante y llevaba en triunfo. Entonces, encendido de nuevo en ira, exclamó con fuerza (llamas centelleaban en sus ojos mientras hablaba): “¡Traidor! ¿Pretendes gracia, vestido como estás con los trofeos de mi amigo? ¡Ve, pues, como ofrenda grata a su alma dolorida! Es Palante, Palante quien te da este golpe mortal.” Al decir esto, alzó el brazo y hundió la brillante espada en lo profundo de su pecho. La sangre brotó tiñendo sus brazos, y el alma desdeñosa salió impetuosa por la herida.