Libro XI

Eneas erige un trofeo con los despojos de Mezenzio, concede una tregua para enterrar a los muertos y envía el cuerpo de Palas a su hogar con gran solemnidad. Latino convoca un consejo para proponer ofertas de paz a Eneas; lo que ocasiona gran animosidad entre Turno y Drances. Mientras tanto, se libra un encarnizado combate de caballería; en el que Camila se distingue, es asesinada y las tropas latinas son completamente derrotadas.

Apenas la rosada Aurora había alzado su cabeza sobre las olas y dejado su lecho acuático; el piadoso caudillo, a quien doble preocupación aquejaba por sus soldados insepultos y por su amigo, primero cumplió sus votos de vencedor ante el cielo. Despojó a una antigua encina de todas sus ramas; luego, en una elevación del terreno, colocó el tronco, que adornó con los despojos de su enemigo muerto. La armadura que el orgulloso Mezenzio había llevado, ahora, en triunfo, era sostenida en una rama desnuda, colgada en lo alto y reluciendo a lo lejos, como un trofeo sagrado al dios de la guerra. Sobre sus armas, fijadas en la madera sin hojas, se veía su penacho emplumado, manchado de sangre; a la izquierda, su escudo de bronce; entre ambos, fragmentos de lanzas destrozadas; y a la derecha, su coraza perforada, con la inútil espada atada al cuello.

Una multitud de jefes rodea al hombre semejante a un dios, quien así, destacado en medio de todos, comenzó: “Nuestros esfuerzos, amigos míos, han sido coronados con seguro éxito; la mayor parte está cumplida, realicen el resto. Ahora sigan animosos hacia la ciudad temblorosa; basta con abrirse paso, y considérenla ganada. El miedo ha terminado, pues el fiero Mezenzio yace, como primicia de la guerra, en sacrificio. Turno caerá tendido en el llano y, en este presagio, ya está muerto. Prepárense en armas, persigan su venturosa oportunidad; que nadie, sin advertencia, alegue ignorancia, y yo, a la hora señalada por el cielo, pueda ver sus enseñas guerreras ondeando al viento. Mientras tanto, preparen los ritos y pompas fúnebres debidos a sus compañeros caídos en la guerra: el último honor que los vivos pueden otorgar, para proteger sus sombras del desprecio en el más allá. Que la tierra conquistada sea de ellos, por la que lucharon y que para nosotros compraron con su propia sangre; pero primero, enviemos el cadáver de nuestro infortunado amigo a la triste ciudad de Evandro, quien, no sin gloria, en la flor de su edad, fue arrebatado por un destino demasiado severo.”

Así, llorando mientras hablaba, se dirigió al lugar donde, recién muerto, yacía el lamentado Palas. Acoetes velaba el cadáver; su juventud mereció la confianza del padre, y ahora servía al hijo con igual fidelidad, aunque con menos fortuna. Los asistentes del caído compartían su dolor. Un grupo de troyanos se mezclaba con ellos, y mujeres enlutadas con el cabello suelto. Apenas aparece el príncipe, elevan un lamento; todos se golpean el pecho y los ecos desgarran el cielo. Levantan su frente caída del suelo; pero, cuando Eneas vio la horrible herida que Palas llevaba en su viril pecho, y la hermosa carne manchada de púrpura sangre; primero, deshaciéndose en lágrimas, el piadoso hombre lamentó tan triste espectáculo, y luego comenzó así: “¡Desdichado joven! Cuando la Fortuna me concedió el resto de mis deseos, me negó el mejor. Ella vino, pero no te trajo consigo, para bendecir mis ojos anhelantes y compartir mi éxito: te negó el regreso seguro, los triunfos debidos al valeroso éxito, ante la vista pública. No así lo prometí, cuando tu padre me prestó tu ayuda innecesaria con triste consentimiento; me abrazó al partir hacia tierra etrusca y me envió a asumir un gran mando. Me advirtió, y por experiencia propia me dijo, que nuestros enemigos eran belicosos, disciplinados y valientes. Y ahora, quizás, con la esperanza de tu regreso, ricos aromas arden en sus altares colmados, mientras nosotros, con vana y oficiosa pompa, preparamos devolverle su parte de la guerra, un cuerpo sangriento y sin vida, que ya no debe nada sino a los poderes del inframundo. El desdichado padre, antes de que termine su vida, verá los honores fúnebres de su hijo. Estos son mis triunfos de la guerra latina, frutos de mi fe empeñada y de mi tan alabado cuidado. Y sin embargo, infortunado padre, no verás a un hijo cuya muerte deshonró a sus antepasados; no te sonrojarás, anciano, aunque estés afligido: tu Palas no recibió herida deshonrosa. No murió de modo que te haga desear, demasiado tarde, no haber vivido para ver su destino vergonzoso: ¡pero qué campeón ha perdido la costa ausonia, y qué amigo has perdido tú, Ascanio!”

Así, habiendo lamentado, dio la orden de levantar el cuerpo sin vida del suelo; y eligió mil jinetes, la flor de todas sus tropas guerreras, para acompañar el funeral, llevarlo de regreso y compartir el dolor de Evandro: un consuelo digno, aunque débil. De ramas de encina trenzaron una sencilla parihuela, y sobre sus hombros alzaron la triste carga. El cuerpo era llevado en este rústico féretro: hojas y ramas fúnebres adornaban la parihuela. Todo pálido yacía, y parecía una hermosa flor, recién cortada por manos vírgenes para adornar el altar: aún no marchita, pero ya arrancada, sin deber nada más a la madre tierra ni al tallo verde. Luego, dos bellos mantos, de admirable labor y costo, tejidos en púrpura y realzados con oro, trajo el héroe troyano como adorno, que con sus manos había tejido la sidonia Dido. Uno de los mantos cubrió el cadáver; el otro lo extendieron sobre sus ojos cerrados y lo envolvieron alrededor de su cabeza, para que, cuando el cabello rubio ardiera en la llama, el fuego prendiera la redecilla dorada. Además, los despojos de enemigos caídos en batalla, cuando descendió a la llanura latina; armas, arreos, caballos, son llevados junto al féretro en larga procesión: los logros del difunto. Luego, con las manos atadas a la espalda, aparecen los desdichados cautivos, marchando en la retaguardia, destinados como ofrendas en nombre del vencedor, para rociar con su sangre la llama fúnebre. Trofeos menores son llevados por los jefes; guanteletes y yelmos adornan sus manos cargadas; y bellas inscripciones fijadas, y títulos leídos de líderes latinos vencidos por el difunto.

Acoetes acompaña el cadáver de su pupilo, con pasos vacilantes, sostenido por sus amigos. Deteniéndose a cada paso, sumido en el dolor, se hunde entre sus brazos en el suelo; donde, postrado, en profunda desesperación, se golpea el pecho y se arranca los cabellos canos. El carro del campeón se ve después rodar, manchado de sangre enemiga y honrosamente sucio. Para cerrar la pompa, Etón, el corcel de gala, es conducido, para asistir a los funerales de su señor. Despojado de sus arreos, avanza con paso sombrío; y gruesas lágrimas ruedan por su rostro. La lanza de Palas y el penacho carmesí son llevados detrás: el vencedor se apoderó del resto. Comienza la marcha: las trompetas suenan roncas; las picas y lanzas arrastran por el suelo. Así, mientras la caballería troyana y arcadia se dirige a las torres de Palanteo, en larga procesión alineada, el piadoso caudillo se detiene en la retaguardia y da rienda suelta a su dolor: “El cuidado público”, dijo, “que la guerra exige, distrae nuestras penas presentes, al menos las suspende. ¡Que la paz habite con las sombras del gran Palas! ¡Salve, santas reliquias, y un último adiós!” No dijo más, pero, aunque lloraba en su interior, contuvo sus lágrimas y regresó al campamento.

Ahora, suplicantes enviados desde Laurento piden una tregua, con ramas de olivo en la mano; invocan su clemencia y solicitan permiso para retirar los cuerpos de sus muertos del campo. Alegan que nadie niega esos ritos comunes a enemigos vencidos que mueren en justa batalla. Toda causa de odio terminó con su muerte; ni podría él guerrear contra cuerpos sin aliento. Esperaban que un rey escuchara la petición de otro rey, cuyo hijo una vez fue llamado, y una vez su huésped.

Su petición, que era demasiado justa para ser negada, el héroe la concede, y además responde así: “¡Oh príncipes latinos, cuán severo destino ha envuelto su estado en disputas sin causa y los ha armado contra un hombre inocente, que buscó su amistad antes de que comenzara la guerra! Piden una tregua, que yo gustoso concedería, no solo para los caídos, sino para los vivos. No vine aquí sino por mandato del cielo, enviado por el destino para compartir la tierra latina. No hago guerras injustas: su rey rechazó mi amistad ofrecida y mi prometida; me dejó por Turno. Turno entonces debe probar su causa en armas, para vencer o morir. Mi derecho y el suyo están en disputa: los caídos murieron sin culpa, defendiendo nuestra querella. Que solo nosotros contendamos en armas iguales; y que venza aquel a quien sus hados favorezcan. Este es el camino (díganle así) para poseer a la doncella real y restaurar la paz. Lleven este mensaje de vuelta, con pleno permiso, para que sus amigos caídos reciban los ritos fúnebres.”

Así habló; los embajadores, asombrados, quedaron mudos por un momento y se miraron unos a otros. Drances, su jefe, quien albergaba en su pecho un antiguo odio hacia Turno, declarado enemigo suyo, rompió el silencio primero y, inclinándose con gesto respetuoso ante el hombre de aspecto divino, comenzó así: “Príncipe afortunado, de gran renombre en las armas, pero cuyas hazañas superan con creces tu fama; si quisiera expresar tu justicia o tu valor, el pensamiento apenas podría igualarlos, y toda palabra resultaría insuficiente. Transmitiremos agradecidos tu respuesta y los favores concedidos al estado latino. Si el éxito deseado corona nuestros esfuerzos, considera la paz sellada y al rey como tu amigo: que Turno deje el reino bajo tu mando y busque alianza en otra tierra; edifica tú la ciudad que te asignan los hados; nos sentiremos honrados de unirnos a tan magna obra.”

Así habló Drances; y sus palabras persuadieron tan bien a los demás delegados, que pronto se acordó una tregua. Se fijó un plazo de doce días; y durante ese tiempo, latinos y troyanos, ya no enemigos, se mezclaron en los bosques para preparar las piras funerarias, talando la madera y olvidando la guerra. El estruendo de las hachas resonaba en los quejumbrosos bosques; robles, fresnos de montaña y álamos cubrían el suelo; primero caían desde lo alto, y algunos recibían los troncos en carros cargados; otros los partían con cuñas.

Y ahora la fatal noticia, difundida por la Fama, recorría el corto circuito de la ciudad arcadia: la muerte de Pallas—por la misma Fama que poco antes había llevado en alas extendidas sus triunfos. El pueblo, saliendo apresurado de la puerta, se detiene, cada uno con una antorcha funeraria en la mano. Miran atónitos, fuera de sí por el asombro; los campos se iluminan con un resplandor ardiente, que arroja un lúgubre fulgor sobre sus amigos, la tropa que acompaña al príncipe muerto. Ambos grupos se encuentran: elevan un lamento doloroso; las matronas desde las murallas responden con gritos, y su duelo mezclado rasga el cielo abovedado. La ciudad se llena de tumulto y lágrimas, hasta que los clamores llegan a oídos de Evandro: olvidando su dignidad, corre desordenado, abriéndose paso entre la multitud; cae sobre el cadáver y allí yace, gimiendo en un silencio que solo se expresa en sus ojos. Breves suspiros y sollozos le siguen, hasta que el dolor abre paso y, de pronto, llora y habla:

“¡Oh Pallas! Has faltado a tu promesa, de luchar con cautela, de no tentar a la espada. Te lo advertí, pero en vano; bien sabía yo los peligros que la juventud ardiente persigue, que la sangre hirviente te llevaría demasiado lejos, ¡tan joven como eras en peligros, inexperto en la guerra! ¡Maldito ensayo de armas, funesto destino, preludio de sangrientos campos y combates por venir! ¡Duros elementos de una guerra adversa, vanos votos al cielo y cuidados inútiles! ¡Tres veces dichosa tú, querida compañera de mi lecho, cuya alma santa escapó al golpe de la Fortuna, previsora de males, y me dejó atrás para apurar los restos de vida que el destino me asignó! He sobrepasado el límite de la naturaleza: mi Pallas partió tarde, pero llegó demasiado pronto. Si, por mi alianza contra el estado ausonio, entre sus armas hubiera hallado mi destino, (merecido por ellos), entonces habría regresado como un vencedor sin vida, y mi hijo habría llorado por mí. Sin embargo, no reprocharé a mi amigo troyano, ni lamentaré la alianza que tan gustoso acepté. No fue culpa suya que mi Pallas cayera tan joven, sino culpa mía, por haber vivido demasiado. Pero, ya que los dioses le habían destinado morir, al menos abrió el camino hacia la victoria: primero para sus amigos conquistó la orilla fatal, y envió manadas enteras de enemigos abatidos antes que él; una muerte demasiado grande, demasiado gloriosa para lamentarla. No añadiré nuevos honores a tu tumba, contento con los que el héroe troyano te otorgó: esa pompa fúnebre que tus amigos frigios dispusieron, en la que se unieron los jefes y el ejército etrusco. Grandes despojos y trofeos, ganados por ti, llevan ellos: que tus propias hazañas sean tu parte. Incluso tú, oh Turno, habrías sido un trofeo, cuyo poderoso tronco habría adornado mejor el bosque, si Pallas hubiera alcanzado, con igual número de años, igualar tu talla con igual fuerza. Pero, ¿por qué, desdichado, retienes a estas tropas, para que presencien las lágrimas que viertes en vano? Vayan, amigos, y lleven este mensaje a su señor: díganle que, si soporto mi amarga suerte y, tras la muerte de Pallas, sigo viviendo, es para contemplar su venganza por mi hijo. Espero a Turno, cuya cabeza está destinada tanto a los vivos como a los muertos. Mi hijo y yo la esperamos de su mano; es todo lo que puede dar, o que podemos pedir. La alegría se ha ido; pero con gusto partiría, para saludar a mi Pallas con tales noticias en el más allá.”

La mañana ya había disipado las sombras de la noche, devolviendo los trabajos, cuando devolvió la luz. El rey troyano y el jefe etrusco ordenan levantar las piras a lo largo de la sinuosa orilla. Sus amigos transportan los cuerpos a las hogueras funerarias; negro humo humeante se eleva de la leña verde; la luz del cielo se ahoga y el nuevo día se retira. Luego, tres veces rodean las piras encendidas (pues así lo ordenaba la antigua costumbre); tres veces caballería e infantería desfilan alrededor de las llamas; y tres veces, con fuertes lamentos, saludan a los muertos. Lágrimas que resbalan por sus pechos humedecen el suelo, y tambores y trompetas mezclan su sonido fúnebre. En medio de las llamas, sus piadosos hermanos arrojan los despojos tomados al enemigo en batalla: yelmos, frenos labrados y espadas de brillante acero; uno lanza un escudo, otro una rueda de carro; algunos devuelven a sus compañeros sus propias armas: los sables que en la infausta lucha blandieron, sus escudos perforados, sus lanzas arrojadas en vano y lanzas rotas recogidas del campo. Manadas enteras de toros ofrecidos, alrededor del fuego, y jabalíes erizados y ovejas lanudas perecen. Alrededor de las piras, una tropa atenta vigila las llamas que se consumen y llora a sus amigos que arden; permanecen largo tiempo en la orilla, hasta que la noche húmeda vuelve a engalanar el cielo con luz estrellada.

Los latinos vencidos, con igual piedad, preparan innumerables piras para sus muertos. Parte de ellos son depositados en los lugares donde cayeron; y parte son llevados a los campos vecinos. Los cuerpos de reyes y capitanes ilustres, llevados con honor, son sepultados en la ciudad; el resto, sin honores y sin nombre, es arrojado en un montón común para alimentar la llama. Troyanos y latinos compiten con igual fervor por hacer brillar el campo de batalla con hogueras, y la llama mezclada se eleva hacia el cielo.

Ya la mañana había renovado tres veces la luz y disipado tres veces las sombras de la noche, cuando aquellos que permanecían junto a las piras consumidas cumplen el último y triste deber para con los caídos. Remueven las cenizas aún tibias desde abajo; éstas, junto con los huesos no quemados, las depositan en la tierra; honran estos restos con los ritos de su patria y levantan un túmulo de césped para señalar el lugar.

Pero, en el palacio del rey, se presenta una escena más solemne y una pompa de lágrimas. Doncellas, matronas y viudas mezclan sus lamentos; huérfanos lloran a sus padres, y padres a sus hijos. Todos comparten ese dolor universal y maldicen la causa de esta desgraciada guerra: una alianza rota, una novia injustamente pretendida, una corona usurpada, comprada con su sangre. Tales son los crímenes con que cargan el nombre de Turno, y contra él solo claman: “Que quien gobierna la tierra ausonia se enfrente al héroe troyano mano a mano: suya es la ganancia; nuestro destino es solo servir; es justo que merezca el poder que busca.” Esto lo agrava Drances, y añade con despecho: “Su enemigo lo espera y lo reta al combate.” Pero Turno no carece de partidarios que respalden su causa y prestigio en la corte latina. Sus hazañas pasadas aseguran su fama presente, y la reina lo protege con su poderoso nombre.

Mientras así arden sus ánimos facciosos, regresan los legados del príncipe etolio: traen tristes noticias, que, tras todo el gasto y el esfuerzo empleados, su embajada ha fracasado; que Diomedes rehusó prestar su ayuda en la guerra, insensible a los presentes y sordo a las súplicas. Debe buscarse una nueva alianza en otra parte, o comprar la paz con Troya bajo duras condiciones.

Latino, sumido en la tristeza, comprende demasiado tarde que el destino le señala un yerno extranjero; y que, hasta que Eneas despose a Lavinia, la ira del cielo penderá sobre su cabeza. Vio que los dioses favorecían la causa más justa, cuando recientemente se probaron los títulos en el campo de batalla: lo atestiguan los recientes lamentos y las lágrimas fúnebres aún no secas. Así, lleno de pensamientos ansiosos, convoca a todo el senado latino al salón del consejo. Los príncipes acuden, llamados por su jefe, y llenan los caminos que conducen al palacio. Supremo en poder y venerado por su edad, toma el trono y aparece en medio de todos. Majestuosamente triste, se sienta en su sitial y ordena a sus enviados que relaten el resultado de su misión.

Cuando Venulo comenzó, el murmullo cesó y reinó un sagrado silencio en torno. “Hemos,” dijo él, “cumplido vuestra alta orden y atravesado con peligro un largo tramo de tierra. Llegamos al lugar deseado; llenos de asombro, contemplamos las tiendas griegas y las torres en ascenso. El gran Diomedes ha rodeado con murallas la ciudad, que llama Argiripa, nombrada así por su propia Argos. Tocamos, con alegría, la mano real que arrasó la desdichada Troya. Al ser presentados, primero entregamos nuestros obsequios, luego solicitamos una audiencia inmediata con el rey. Obtenido su permiso, nombramos nuestra tierra natal y explicamos la importante causa de nuestra visita. Nos escuchó atentamente mientras hablábamos; luego, con suaves palabras y una mirada amable, respondió así: ‘Raza ausonia, antaño famosa por la paz y por una edad de oro, ¿qué locura ha poseído vuestras mentes cambiadas, para trocar por guerra el descanso heredado, buscar armas desconocidas y tentar la espada, un mal innecesario que vuestros antepasados aborrecieron? Nosotros—hablo por mí y por todos los griegos que fuimos a la destrucción de Troya, (omitiendo a los que cayeron en batalla o fueron arrastrados por el Simois al mar)—no hubo uno solo que no sufriera, y que no pagara demasiado caro el premio de honor que buscó en las armas; algunos destinados a la muerte, otros arrojados al exilio, proscritos, abandonados por el cuidado del cielo; tan desgastados, tan desdichados, tan despreciados, que hasta el viejo Príamo podría haberlos mirado con compasión. Que lo atestigüen las naves sacudidas por Minerva en tormentas; la vengativa costa de Cafareo; ¡las rocas de Eubea! El príncipe, cuyo hermano condujo nuestros ejércitos para vengar su lecho ultrajado, ¡perdido en Egipto! Ulises y sus hombres han visto a Caribdis y la guarida del cíclope. ¿Por qué nombrar a Idomeneo, en vano restaurado en sus cetros, y expulsado de nuevo? ¿O al joven Aquiles, muerto por su rival? Incluso él, el rey de los hombres, el más ilustre de todos los griegos y el más renombrado por la fama, el orgulloso vengador de la esposa ajena, perdió la vida por su propia adúltera; cayó en el umbral de su casa, y los deshonradores de su lecho disfrutan los despojos de Troya. Los dioses me han envidiado las dulzuras de la vida, mi amada patria y mi esposa aún más amada: desterrado de ambas, lloro; mientras, en el cielo, transformados en aves, mis compañeros perdidos vuelan: revoloteando por las costas, se lamentan y golpean los acantilados con alas que no son suyas. ¡Qué espectros lúgubres, en la noche cerrada, interrumpen mi breve sueño y cruzan ante mi vista! Pude haberme prometido esos males, loco como estaba, cuando, con armas mortales, osé desafiar a los poderes inmortales y herir a la Reina del Amor. Jamás volverá esta mano a empuñar tales armas; no guardo odio alguno hacia la arruinada Troya. No lucho contra su polvo; ni me alegra pensar en hechos pasados, sean buenos o malos. Devuelvo vuestros presentes: lo que traigan para comprar mi amistad, envíenlo al rey troyano. Nos encontramos en combate; lo conozco, para mi pesar: ¡con qué fuerza giraba su lanza! ¡Cielos, qué impulso en su brazo al lanzarla! ¡Qué alto sostenía su escudo y cómo se alzaba en cada golpe! Si Troya hubiera producido dos más como él en valor, habrían cambiado la suerte de la batalla: la invasión griega habría sido rechazada, nuestro imperio destruido y nuestras ciudades incendiadas. La larga defensa del pueblo troyano, la guerra prolongada y el asedio demorado, se debieron a Héctor y a este héroe: ambos igualmente valientes y parejos en mando; Eneas, no inferior en el campo de batalla, sobresalía en piadoso respeto a los dioses. Hagan la paz, latinos, y eviten con cuidado los peligros inminentes de una guerra fatal.’ No dijo más; pero, con esta fría excusa, rehusó la alianza y aconsejó una tregua.”

Así concluyó Venulo su informe. Un murmullo discordante llenó la corte facciosa: como cuando un torrente rueda con fuerza rápida y golpea las piedras que detienen su curso, la corriente, constreñida en un espacio estrecho, ruge horriblemente a lo largo de su difícil trayecto; la espuma blanca flota en remolinos que se agrupan alrededor; las orillas rocosas retumban al sonido.

El murmullo cesó: entonces, desde su elevado trono, el rey invocó a los dioses y así comenzó: “Ojalá, latinos, lo que ahora debatimos se hubiera resuelto antes de que fuera demasiado tarde. Mucho mejor habría sido para ustedes y para mí, no forzados por esta última necesidad, haber sido sabios antes, que ahora convocar un consejo cuando el enemigo rodea los muros. Oh ciudadanos, libramos una guerra desigual, contra hombres que no solo son objeto del especial cuidado del cielo, sino de la propia estirpe divina; invictos en el campo, o, si vencidos, sin saber rendirse. Depongan las esperanzas que tenían en Diomedes: nuestras esperanzas deben centrarse solo en nosotros mismos. Pero cuán débiles y, en verdad, cuán vanas son, ustedes lo ven demasiado bien; no necesitan que mis palabras lo expliquen. Vencidos sin remedio; abatidos por el destino; facciones internas, un enemigo ante las puertas. No obstante, reconozco que todos cumplieron su parte con fuerza varonil y corazones intrépidos: con nuestra fuerza unida libramos la guerra; con igual número y armas iguales, combatimos. Ya ven el resultado.—Ahora escuchen lo que propongo, para salvar a nuestros amigos y satisfacer a nuestros enemigos. Una extensión de tierra poseen los latinos a lo largo del Tíber, que se extiende hacia el oeste, la cual ahora cultivan rútulos y auruncos, y su ganado mixto pasta en la fértil colina. Esas montañas llenas de abetos, esa tierra baja, si ustedes consienten, el troyano las gobernará, llamado a formar parte de lo nuestro; y allí, bajo términos acordados, compartiremos la patria común. Que allí construyan y se establezcan, si así lo desean; a menos que prefieran cruzar de nuevo los mares, en busca de asentamientos remotos de Italia, y así nos liberen de huéspedes no deseados. Entonces, construyamos rápidamente veinte galeras, o el doble si necesitan más. Los materiales están a la mano; un bosque bien crecido corre paralelo a la orilla del río: que ellos indiquen el número y la forma; el cuidado y el costo de todos los pertrechos serán míos. Para tratar la paz, cien senadores serán enviados con amplios poderes, portando como ofrendas ramas de olivo, un manto púrpura, un trono real de marfil y todos los símbolos de poder que usan los monarcas latinos, además de sumas de oro. Deliberen entre ustedes este gran asunto y salven al estado que se hunde.”

Entonces Drances tomó la palabra, quien desde hacía tiempo envidiaba la creciente gloria del príncipe daunio. Faccionista y rico, audaz en el consejo, pero cauteloso en el campo, evitaba la espada; era un intrigante reservado y un señor valeroso solo de palabra. Su madre era noble y cercana al trono; pero la ascendencia de su padre, desconocida. Se levantó y aprovechó la ocasión para cargar al joven Turno con crímenes envidiosos. “Tales verdades, oh rey,” dijo, “encierran tus palabras, que conmueven el ánimo y hacen vanas todas las respuestas; ni tus leales súbditos ignoran ya lo que las necesidades comunes exigen, pero temen decirlo. Que nos permita hablar ese hombre altivo, cuyo orgullo dio inicio a esta guerra funesta; por cuya ambición (permíteme decirlo, dejando el temor aparte, aunque la muerte me aceche) los campos del Lacio se tiñen de sangre. Tantos valientes héroes yacen en el suelo; la aflicción se refleja en cada rostro; una ciudad de luto y una tierra en lágrimas; mientras él, el indudable autor de nuestros males, el hombre que desafía a los dioses con las armas, tras todas sus jactancias, abandonó la lucha y buscó su salvación en una huida ignominiosa. Ahora, excelso rey, ya que propones enviar tan generosos presentes a tu amigo troyano, añade uno aún mayor a nuestra petición conjunta, uno que él valora más que todos los demás: entrégale a la bella Lavinia como esposa; con esa alianza sella la paz y otorga a esta tierra ensangrentada una paz duradera. Que la insolencia no intimide más al trono; sino que, con derecho de padre, le concedas lo que es tuyo. Porque este enemigo del bien común, si aún tememos su fuerza, debe ser persuadido; su altiva divinidad debemos implorar con ruegos, para que libere tu cetro y nos devuelva nuestros justos derechos. ¡Oh, maldita causa de todos nuestros males! ¿Debemos guerrear injustamente y caer en combate por ti? ¿Qué derecho tienes tú a gobernar el estado latino y enviarnos a un destino seguro de muerte? Es una guerra destructiva: de la mano de Turno exigimos nuestra paz y seguridad pública. Que la bella prometida quede para el valiente jefe; si no, la paz, sin esa prenda, es vana. Turno, sé que no me consideras tu amigo, ni discutiré mucho tu creencia: te ruego, en tu grandeza, que no impongas la ley en reinos ajenos, sino que, vencido, te retires. Compadécete de los tuyos, o de nuestra situación; no arrastres nuestra suerte con tu destino menguante. Tu interés es que la guerra nunca termine; pero nosotros hemos sufrido bastante para desear la paz: una tierra agotada hasta sus últimos recursos, ciudades despobladas y campos arrasados. Sin embargo, si el deseo de gloria y la sed de poder, una hermosa princesa y una corona como dote, encienden tanto tu mente, defiende tu derecho en armas y enfrenta a tu enemigo, que te reta al combate. Pareciera que la humanidad fue hecha solo para ti; nosotros, meros esclavos que te elevan al trono: una turba vil e innoble, sin nombre, sin lágrimas, indigna de la llama funeraria, obligados por deber a perder la vida para que Turno posea una esposa real. No permitas, gran hombre, que una multitud tan baja comparta tales triunfos y te arrebate el puesto de honor, que es tu indudable derecho. Más bien, emplea solo tu fuerza incomparable para merecer lo que solo tú debes disfrutar.”

Estas palabras, tan llenas de malicia mezclada con astucia, inflamaron de ira el corazón del joven héroe. Entonces, gimiendo desde lo más profundo de su pecho, aspiró aire y así expresó su cólera: “Tú, Drances, nunca careces de un torrente de palabras, justo cuando la necesidad pública exige nuestras espadas. Primero en el consejo para dirigir el estado, y siempre el más presto en el debate verbal, mientras nuestros fuertes muros nos protegen del enemigo, antes de que la sangre desborde nuestros fosos: pero que el poderoso orador declame, y manche mi nombre con la marca de cobarde; se le da plena libertad, cuando su mano fatal haya cubierto con más cadáveres la ribera ensangrentada, y tan altos como los míos sean sus trofeos elevados. Si queda alguna duda de quién se atreve más, resolvámoslo a costa del troyano, y salgamos ambos juntos, donde el honor llama—(los enemigos no están lejos, fuera de los muros)—a menos que su ruidosa lengua solo sepa luchar, y sus pies solo sirvan para huir. ¿Yo, expulsado del campo? ¿Forzado a retirarme? ¿Quién, sino un cobarde tan conocido, se atreve a decirlo? Si tan solo hubiera presenciado la batalla, sus ojos habrían atestiguado lo que su lengua niega: cuántos troyanos cayeron por esta mano, y cómo el sangriento Tíber hinchó el mar. Todos vieron, menos él, a las tropas arcadias retirarse en escuadrones dispersos y a su príncipe perecer. Los gigantescos hermanos, en su campamento, comprobaron que no me obligaron fácilmente a abandonar mi posición. No así me probaron los troyanos, cuando, rodeado, enfrenté solo sus armas unidas: primero forcé la entrada a través de su denso ejército; luego, saciado con su matanza, abrí mi camino. ¿Es una guerra destructiva? ¡Que así sea! Pero para el pirata frigio y para ti. Mientras tanto, sigue llenando los oídos del pueblo con falsos informes, sus mentes con temores infundados: ensalza la fuerza de una raza vencida dos veces; anima a nuestros enemigos y desanima a nuestros amigos. Cree tus fábulas, y la ciudad troyana triunfa; los griegos han sido derrotados; Aquiles yace suplicante a los pies de Héctor, y Diomedes huye del fiero Eneas. Di que el rápido Aufido, con pavor, retrocede del mar y esconde su cabeza, cuando el gran troyano aparece en su orilla; pues eso es tan cierto como tus fingidos temores de mi venganza. Abandona esa vanidad: tú, Drances, no mereces una muerte de mi mano. Que esa vil alma repose en ese vil cuerpo; el alojamiento es digno del huésped.

“Ahora, padre real, sobre el estado actual de nuestros asuntos y de este alto debate: si ya desconfías de tus armas y crees que tu fortuna está decidida; si una derrota nos ha abatido tanto que nunca más enfrentaremos al enemigo en el campo; entonces concluyo que es momento de la paz: es tiempo de negociar y yacer como vasallos a los pies del vencedor. Pero, ¡oh!, si queda alguna gota de la antigua sangre de nuestros padres en nuestras venas, preferiría a aquel hombre sobre todos los demás, que se atreviera a enfrentar la muerte con pecho intrépido; que cayera dignamente, sin herida deshonrosa, evitando así presenciar la derrota y, muriendo, mordiera la tierra. Pero, si aún contamos con nuevos refuerzos, si nuestros aliados pueden darnos más; si el campo disputado lo luchamos valientemente y la victoria no se obtuvo sin sangre; sus pérdidas igualaron las nuestras; y, por sus caídos, igualaron con fuegos los llanos resplandecientes; ¿por qué, sin ser forzados, deberíamos rendirnos tan dócilmente y, antes de que suene la trompeta, abandonar el campo? El bien inesperado, los males imprevistos, aparecen por turnos, según la fortuna cambia la escena: algunos, elevados, caen de golpe; luego caen tan fuerte, que rebotan y se levantan de nuevo. Si Diomedes rehúsa prestar su ayuda, el gran Mesapo sigue siendo nuestro amigo: Tolumnio, que predice los acontecimientos, está de nuestro lado; los jefes y príncipes italianos unen sus fuerzas: ni en número ni en nombre son los últimos, tus propios valientes súbditos han abrazado tu causa. Sobre todos, la amazona volsca contiene un ejército en sí misma, y lidera un escuadrón, terrible a la vista, con escudos relucientes y brillante armadura de bronce. Sin embargo, si el enemigo exige un combate singular, y solo yo impido la paz pública; si consientes, no se le negará, ni hallará una mano inexperta en la victoria. ¡Este nuevo Aquiles, que tome el campo, con armadura destinada y escudo vulcaniano! Por ti, mi padre real, y por mi fama, yo, Turno, no el menor de mi linaje, ofrezco mi alma. Él me llama al combate mano a mano, y yo solo responderé a su demanda. Drances quedará seguro, y no compartirá el peligro, ni dividirá el premio de la guerra.”

Mientras debatían, sin que unos ni otros cedieran, Eneas conduce sus fuerzas al campo y mueve su campamento. Los exploradores, a toda velocidad, regresan y difunden por la ciudad asustada la desagradable noticia: los troyanos han sido avistados, marchando en orden de batalla junto al río y acercándose a la ciudad. Se da la alarma: algunos tiemblan, otros se envalentonan; todos se arman en confusión. Los jóvenes impetuosos se apresuran al campo; hacen chocar las espadas y resuenan los escudos; las temerosas matronas lanzan gritos agudos; los ancianos débiles responden con gemidos más tenues; un sonido discordante se eleva y se mezcla en el cielo, como el de los cisnes que murmuran sobre las aguas, o aves de distintas especies en los bosques huecos.

Turno aprovecha la ocasión y grita en voz alta: “Hablen, oradores ingeniosos del pueblo: declamen en favor de la paz, cuando el peligro llama y los feroces enemigos armados se acercan a los muros.” Dicho esto, girando rápidamente, lanza una mirada desdeñosa y abandona el lugar: “Tú, Voluso, ordena a las tropas volscas que monten; y tú mismo lidera nuestra banda de Ardea. Mesapo y Catilo, dispongan sus fuerzas a lo largo de los campos, para enfrentar a la caballería troyana. Unos que vigilen los pasos, otros que defiendan el muro; el resto, formados en armas, atiendan mi llamado.”

De todos los rincones de la ciudad acuden en tropel y, con apresurada confusión, coronan las murallas. El buen anciano Latino, cuando vio, demasiado tarde, la tormenta que se cernía sobre el Estado, disolvió el consejo hasta un momento más oportuno y reconoció que su carácter apacible era su culpa, pues, forzado contra su razón, había accedido a romper el tratado por la prometida esposa.

Unos ayudan a cavar nuevas trincheras; otros colaboran en apisonar las piedras o levantar la empalizada. Las roncas trompetas suenan la alarma; alrededor de los muros corre una multitud desorientada, llamada por su último deber. Se ve en las calles una triste procesión de matronas que acompañan a la madre reina: ella se sienta en alto en su silla y, a su lado, con la mirada baja, aparece la fatal novia. Suben al acantilado donde se alza el templo de Palas; llevan oraciones en la boca y ofrendas en las manos. Primero perfuman el santuario sagrado con incensarios, luego se unen en esta súplica común: “Oh patrona de las armas, doncella inmaculada, escucha propicia y concede tu ayuda a los latinos. Rompe la lanza del pirata; pronuncia su destino y derriba al frigio ante la puerta.”

Ahora Turno se arma para la batalla. Su espalda y pecho están cubiertos de acero bien templado y bronce escamado; las grebas que envuelven sus fornidos muslos son de metal mezclado, damasquinado en oro. Su fiel falcata descansa a su costado; ni yelmo ni penacho ocultan sus varoniles facciones: al contrario, a la vista de todos, entre sus amigos, desciende de la torre con gracia casi divina. Exultante en su fuerza, parece desafiar a su rival ausente y prometer la guerra. Así, liberado de sus ataduras, con las riendas rotas, el brioso corcel se pavonea por las llanuras, o en el orgullo de la juventud salta los cercados y olfatea a las hembras en terrenos prohibidos. O busca el agua en el río conocido para calmar su sed y enfriar su ardiente sangre: nada exuberante en la llanura líquida y su crin ondea sobre el hombro; relincha, resopla, lleva la cabeza en alto; ante su ancho pecho vuelan las aguas espumosas.

Apenas el príncipe aparece fuera de la puerta, los volscos, con su líder virgen, esperan sus últimas órdenes. Entonces, con porte majestuoso, la reina guerrera desciende de su alto corcel: su escuadrón la imita y cada una desmonta; Camila así recomienda su causa común: “Si el sentido del honor, si un alma segura de su valor innato, capaz de soportar cualquier prueba, puede prometer algo o confiar en sí misma para atreverse, vencer o morir, entonces yo sola, sostenida por estos dones, enfrentaré a las tropas tirrenas y prometo su derrota. Nuestro será el peligro, nuestra la gloria: tú, general, quédate atrás y protege la ciudad.”

Turno permaneció un momento en silencio, sorprendido y complacido, y fijó sus ojos en la fiera virago; luego respondió: “Oh gloria de Italia, ¿con qué agradecimiento digno puedo responderte? No solo las palabras luchan en mi pecho, sino que el pensamiento mismo se ve oprimido por tu alabanza. Sin embargo, no me prives de todo; permíteme unir mis fatigas, mi riesgo y mi fama a los tuyos. El troyano, no falto de astucia, envía su caballería ligera para explorar el campo: él mismo, por empinadas cuestas y zarzales, toma un rodeo mayor hacia la ciudad. Esta noticia la confirman mis exploradores y yo me preparo para frustrar su astucia y desafiar su fuerza; con infantería escogida bloquearé su paso y pondré una emboscada en el camino sinuoso. Tú, con tus volscos, enfrenta a la caballería etrusca; el valiente Mesapo reforzará tus tropas con las de Tíbur y la hueste latina, todas bajo tu supremo mando.” Dicho esto, llama a Mesapo a la guerra y exhorta con igual cuidado a cada jefe. Así animados, se une a sus propias tropas y se apresura a ejecutar sus profundos designios.

Rodeada de colinas, yace una sinuosa valle, formada por la naturaleza para el engaño y apta para la sorpresa. Un sendero angosto, no hollado por pasos humanos, conduce, entre zarzas enmarañadas, a este oscuro refugio. Alto sobre el valle se alza una montaña escarpada, desde donde la vista domina el terreno inferior. La cima es llana, un puesto ofensivo de guerra y, a la vez, un seguro refugio: pues, a derecha e izquierda, hay espacio para presionar a los enemigos cercanos o acosarlos desde lejos; para precipitarlos cuesta abajo y lanzar sobre sus espaldas descendentes una lluvia de piedras. Hacia allí se dirigió el joven Turno por el camino conocido, ocupó el paso y se ocultó en emboscada.

Mientras tanto, Febe Latonia, desde el cielo, contemplaba la guerra que se avecinaba con ojos de odio y llamó en su ayuda a la ligera Opis, su doncella más amada y siempre fiel; luego, con un suspiro, comenzó: “Camila va a encontrar su muerte entre sus fatales enemigos: en vano armé con mis dardos a la ninfa que más amé de todas mis mortales seguidoras. Ni es reciente mi cariño por la virgen: nació con ella y creció con sus años. Su padre Metabo, cuando fue expulsado de la antigua Priverno por su tiránico gobierno, arrebató y salvó de sus enemigos a esta tierna niña, compañera de sus desventuras. Casmila fue su madre; pero él suavizó el nombre, ahogando una letra sibilante en un sonido más dulce, y la llamó Camila. Huye por los bosques; la real infante va envuelta en su manto. Sus enemigos a la vista, apresura el paso; con gritos y clamores lo persiguen. Finalmente alcanza las orillas del Amaseno.

El impetuoso río detiene su huida, crecido sobre los bordes por lluvias inusuales. Preparado para lanzarse al agua, teme, no por sí mismo, sino por la carga que lleva. Ansioso, se detiene un momento y piensa apresuradamente; luego, desesperado en su angustia, resuelve al fin. Llevaba una lanza nudosa de roble bien curado; la parte central la cubrió con corcho: encerró a la niña en el hueco, ató el envoltorio con ramas flexibles de mimbre; luego equilibró la lanza, pesada por el peso humano, e invocó mi favor para el envío: ‘Acepta, gran diosa de los bosques —dijo—, enviada por su padre, a esta doncella consagrada. Por el aire vuela suplicante a tu santuario; y las primeras armas que conoce son las tuyas.’ Así habló, y con toda su fuerza lanzó la lanza: Camila voló sobre las sonoras aguas. Luego, acosado por los enemigos, cruzó a nado la tempestuosa corriente y, luchando, alcanzó la otra orilla. Arrancó su lanza del suelo y, vencedor en sus votos, desató a su ninfa; y después de eso, no quiso confiar su vida acosada a ciudades amuralladas; prefirió vivir al aire libre, la tierra era su lecho, el cielo su techo. En colinas sin segar o en una cueva desierta, evitaba la funesta compañía de los hombres. Llevó vida de pastor solitario; alimentó a su hija con leche de yeguas. De osas y de toda fiera salvaje extraía leche y la vertía por sus labios. La pequeña amazona apenas podía andar: la cargaba con un carcaj y un arco; y, para que pudiera sostenerse, le ponía en la mano una jabalina ligera. Ningún lazo de oro sujetaba su cabello suelto; ni su túnica arrastraba el polvo del suelo. En vez de eso, una piel de tigre cubría su espalda y hombros, atada a su cabeza. Primero aprendió a lanzar la jabalina, y a girar la honda en torno a sus tiernas sienes; luego, al crecer su fuerza con los años, comenzó a atravesar en el aire al cisne que se remontaba, y a traer de las nubes la garza y la grulla. Las matronas etruscas competían entre sí por bendecir a sus hijos rivales con tal esposa; pero ella desdeñaba su amor, para compartir conmigo las sombras del bosque y la virginidad consagrada. ¡Y ojalá, contenta con mis cuidados y trofeos salvajes, no hubiera buscado la guerra! Entonces habría sido de mi corte celestial y habría evitado el destino que la condena a morir. Pero ya que, desafiando el decreto del cielo, va a buscar la muerte entre enemigos prohibidos, apresúrate con estas armas y vuela rauda. Donde, con los dioses adversos, luchan los latinos. Este arco te lego, este carcaj, esta flecha escogida, para vengar su muerte: por la mano que mate a Camila, ya sea troyana o italiana, que no escape sin castigo del campo. Luego, en una nube hueca, yo misma ayudaré a llevar el cuerpo sin vida de mi doncella: sus armas quedarán intactas y sus miembros sagrados, sin profanar por mano humana, y será depositada en un sepulcro de mármol en su tierra natal.”

Así habló. La fiel ninfa desciende desde lo alto con vuelo rápido y corta el sonoro cielo: nubes negras y vientos tempestuosos rodean su cuerpo.

En ese momento, el caballo troyano y el etrusco, formados en escuadrones y con fuerzas unidas, se acercan a las murallas: los vivaces corceles brincan, avanzan mordiendo el freno y cambian de posición. Escudos, armas y lanzas relucen horriblemente a lo lejos; y los campos brillan con la guerra ondulante. Frente a ellos, avanzan con furia Mesapo, Coras y la caballería latina; estos, en el centro, sostenidos y cerrados a cada lado por la brillante tropa de Camila. Avanzando en línea, bajan sus lanzas; y el espacio intermedio se reduce cada vez más. Un denso humo oscurece el campo; apenas se distinguen los relinchos de los caballos y los gritos de los hombres. Al alcance de sus dardos detienen la marcha; luego, hombre contra hombre, caballo contra caballo, se lanzan al combate. El cielo se cubre con las jabalinas que vuelan, y la muerte invisible se reparte en ambos bandos. Tirreno y Aconteo, sin temor, llevados por sus fogosos corceles en plena carrera, se encuentran primero frente a frente; y, con un fuerte choque, las cabezas de sus caballos se estrellan una contra otra. El fiero Aconteo es arrojado lejos de su montura, como por la fuerza de una máquina o el golpe de un rayo: rueda bañado en sangre y exhala su último aliento. Los escuadrones latinos se asustan de repente y arrojan los escudos a la espalda para protegerse en la huida. Espoleando a toda velocidad hacia sus propias murallas, los persiguen de cerca las tropas etruscas, que apremian su fuga; Asilas encabeza la persecución. Hasta que, dominados por la vergüenza, giran y enfrentan a sus enemigos, los reciben y lanzan un grito amenazante. Ahora los etruscos son quienes temen y huyen. Así, las olas crecidas, con rugido atronador, se empujan unas a otras, asaltan la costa, saltan sobre las rocas, invaden la tierra y arrojan la arena lejos en la playa; luego, de un golpe, retroceden, rechazadas por el terreno elevado, y buscan el mar materno; con igual prisa abandonan la orilla invadida y engullen la arena y las piedras que antes escupieron.

Dos veces los etruscos dominaron el campo, dos veces fueron repelidos por los latinos. Finalmente, avergonzados, corren a la tercera carga; ambos ejércitos decididos, se mezclan hombre a hombre. Ahora se oyen gemidos de muerte; los campos se cubren de cuerpos caídos y se embriagan de sangre. Armas, caballos y hombres yacen amontonados; la lucha es confusa, y más confusos aún los gritos. Orsíloquo, que no se atrevía a acercarse demasiado al fuerte Remulo, lanzó su lanza a distancia y clavó el acero bajo la oreja de su caballo. El fogoso corcel, impaciente por la herida, corcovea y, saltando hacia arriba, arroja a su indefenso señor hacia atrás, al suelo. Catilo atravesó primero a Iolas; luego retiró su lanza humeante y la arrojó contra Herminio, el gran campeón de la tropa etrusca. Su cuello y garganta estaban desprotegidos, la cabeza descubierta, pero sombreada por una larga cabellera rubia: seguro, luchaba expuesto por todas partes, blanco fácil para espadas y dardos voladores. La herida emplumada le atravesó los hombros; cayó traspasado y se dobló en el suelo. Las arenas se tiñen de rojo con la sangre que fluye, y la muerte, buscada con honor, se reparte en ambos bandos.

Imparable en la guerra, Camila cabalgaba, sin temor ante el peligro y complacida con la sangre. Un costado quedaba al descubierto para su pecho esforzado; un hombro sostenía el carcaj pintado. Ahora, desde lejos, lanzaba sus fatales jabalinas; ahora, con el filo de su hacha, abría paso: las armas de Diana resonaban en su hombro; y cuando la presión era demasiada, abandonaba el suelo y, desde su arco tensado, enviaba una herida hacia atrás. Sus doncellas, en marcial pompa, cabalgaban a cada lado: Larina, Tula, la fiera Tarpeya; todas italianas; en la paz, orgullo de su reina; en la guerra, valientes compañeras de combate. Así marchaban las amazonas de Tracia en la antigüedad, cuando el Termodonte rodaba con sangrientas olas: tales tropas se vieron en brillantes armas cuando Teseo enfrentó en combate a su reina doncella; así guiaba Pentesilea al campo, cuando los griegos huían de la fiera virgen; con tales doncellas, regresando triunfante de la guerra, sus compañeras la acompañaban con gritos en el alto carro; golpeaban con fuerza varonil sus escudos en forma de luna; con gritos femeninos resonaban los campos frigios.

¿Quiénes, doncella heroica, fueron los primeros y los últimos que tu valor tendió sobre la fría tierra? Tu lanza, de fresno montañés, atravesó primero con furia a Eumenio de lado a lado: un chorro púrpura brotó de la herida; bañado en su sangre yace y muerde el suelo. Liris y Pegaso cayeron a la vez por su mano: el primero, mientras aflojaba las riendas de su exhausto corcel; el segundo, cuando extendía el brazo para sostener a su amigo, fue alcanzado por la jabalina. Por la misma arma, lanzada por la misma mano, ambos caen juntos y golpean la arena. Amastrus es el siguiente añadido a los muertos: al resto los persigue en fuga por la llanura: Tereo, Harpalico, Demofonte y Cromis huyen a toda velocidad de su furia. De todos sus mortales dardos, no perdió uno solo; cada uno iba acompañado de un fantasma troyano. El joven Ornito cabalgaba un corcel de caza, veloz para la persecución y de raza apulia. Ella lo divisó de lejos, con armas desconocidas: sobre su ancha espalda llevaba la piel de un buey; su yelmo era un lobo, cuyas fauces abiertas cubrían sus mejillas y mostraban los dientes alrededor de su cabeza. Empuñaba en la mano un tridente de hierro y sobresalía entre la multitud, conspicuo por su estatura. Pronto lo separó del grupo en fuga y lo mató con facilidad; luego insultó así al caído: “Cazador vano, ¿creíste que aquí perseguirías por los bosques a la manada salvaje, vil y temblorosa? Aquí terminan tus jactancias y reconoce mi victoria: una mujer guerrera fue demasiado para ti. Sin embargo, si las sombras exigen el nombre del vencedor, confiesa que fue la gran Camila y salva tu honra.” Luego mató a Butes y Orsíloquo, los cuerpos más robustos de la tropa troyana; pero a Butes, pecho contra pecho: la lanza desciende sobre el gorjal, donde termina el casco, y sobre el escudo que defiende su lado izquierdo. Orsíloquo y ella corren en círculos: él parece perseguirla y ella parece huir; pero en un círculo más estrecho realiza la carrera; y entonces él huye y ella lo persigue. Finalmente, reuniéndose con su enemigo engañado, blande su hacha y se alza para el golpe: cae el arma con tal fuerza sobre el yelmo por detrás, que el acero partido cede: él gime, ruge y suplica en vano clemencia; sesos, mezclados con sangre, manchan su rostro.

Aunio, asombrado, llega justo en ese momento y presencia su caída; no se atreve a avanzar más; pero, fijando la mirada en la terrible doncella, se queda inmóvil, tiembla y comprende que es inútil huir; sin embargo, como buen ligur, nacido para engañar (al menos mientras la fortuna favorecía su astucia), grita en voz alta: “¿Qué valor has mostrado, confiando en la fuerza de tu corcel y no en la tuya propia? Renuncia a la ventaja de tu caballo, desciende, y entonces en igualdad de condiciones inicia el combate: se verá, débil mujer, de qué eres capaz cuando, pie a pie, luches con un hombre.” Así habló. Ella, encendida de ira y desprecio, desmonta veloz para desafiarlo en la llanura, y deja su caballo suelto entre su séquito; con la espada desenvainada lo reta en el campo y, avanzando, alza en alto su escudo virginal. El joven, creyendo que su astucia había tenido éxito, gira las riendas de su caballo y lo impulsa a toda velocidad; recuerda el uso de la espuela y la hunde en los costados sangrantes. “¡Necio y cobarde!” exclama la altiva doncella, “¡caíste en la trampa que tú mismo tendiste! Practica tus artes ligures en otros; tus estratagemas y trucos de corazones mezquinos no sirven conmigo: ni escaparás ileso, con mentiras jactanciosas, hacia tu falaz padre.” Dicho esto, tan rápido corren sus pies que pronto supera la cabeza del caballo; luego, girando bruscamente, toma las riendas y derriba al fanfarrón en el suelo. No con mayor facilidad el halcón, desde lo alto, atrapa en pleno vuelo a la paloma temblorosa, luego despluma la presa, sujeta en sus fuertes garras: las plumas, manchadas de sangre, caen rodando al suelo.

Entonces el poderoso Júpiter, desde su altura suprema, contempla con su vasta mirada la desigual batalla. Llena de desprecio el pecho de Tarcón y lo envía a recuperar el campo abandonado. El etrusco cabalga entre las filas rotas, anima a unos y reprende a otros; llama a cada jefe por su nombre para que no huya, renueva su ardor y restaura el combate. “¿Qué pánico ha invadido sus almas? ¡Oh vergüenza, oh mancha perpetua del nombre etrusco! ¡Cobardes incurables, una mujer los dispersa, los rompe y los pone en fuga! ¡Ahora arrojen la espada y abandonen el escudo! ¿De qué sirven las armas que no se atreven a blandir? No huyen así de sus enemigas por la noche, ni rehúyen el banquete cuando los copones llenos los invitan; cuando el alegre augur los llama a sacrificios y la aguda flauta suena para las bacanales. Estos son sus cuidados, su deleite lascivo: rápidos para el desenfreno, pero lentos para el combate viril.” Dicho esto, se lanza en medio de los enemigos, sin cuidar la vida que está dispuesto a perder. Al primero que encuentra lo toma con ímpetu, lo sujeta con fuerza y lo abraza por la cintura; era Venulo, a quien arranca de su caballo y, cruzado sobre el suyo, lo lleva en triunfo. Estallan gritos; los latinos vuelven la vista y contemplan con asombro el insólito espectáculo. El fogoso Tarcón, volando sobre los llanos, sostiene en sus brazos la pesada presa; luego, con su lanza acortada, busca alrededor de sus articulaciones para asestar una herida mortal. No menos lucha el cautivo por su vida: retuerce el cuerpo para prolongar la pelea y, protegiendo su garganta desnuda, emplea toda su fuerza y desvía la punta. Así se abate el águila dorada desde lo alto y lleva una serpiente moteada por el cielo, clavando sus garras curvas en la presa: la prisionera silba por el aire líquido; resiste al ave real y, aunque oprimida, lucha en espirales y eriza su cresta; vuelta hacia su enemigo, endurece cada escama, lanza su lengua bífida y agita su amenazante cola. Contra el vencedor, toda defensa es débil: el ave imperial la acosa con su pico; le desgarra las entrañas y le hiere el pecho; luego bate sus alas y se eleva seguro. Así, entre enemigos que lo rodean, el fuerte Tarcón arrebata y se lleva su trofeo. Las tropas tirrenas, que antes retrocedían, ahora presionan a los latinos y esperan igual éxito.

Entonces Arunte, destinado a la muerte, pone en práctica sus artes para asesinar, sin ser visto, a la doncella volsca. Va y viene, siguiendo sus pasos dondequiera que ella se vuelve. Cuando ella se retira victoriosa de la persecución, él gira con cautela y cambia de lugar; cuando, lanzándose al combate, busca a sus enemigos, él se mantiene a distancia, pero siempre la tiene a la vista: amenaza y tiembla, intentando de todas las formas matarla sin ser visto y traicionarla con seguridad. Cloreo, sacerdote de Cibeles, resplandeciente en armas frigias en medio de la guerra, fue visto de lejos por la virgen. El corcel que montaba lucía orgulloso con sus arreos, y su fornido pecho estaba cubierto de escamas de bronce dorado; el jinete vestía una túnica de púrpura tiria. Hería a distancia al enemigo con heridas mortales; sus flechas eran cretenses y su arco licio: un yelmo de oro rodeaba su frente y cabeza, y un carcaj dorado resonaba en su hombro. Llevaba en los muslos lino tejido con oro, adornado con flores bordadas, ceñido con hebillas de oro y recogido al frente. A él lo contempló la fiera doncella con ojos ardientes, deseosa y ambiciosa de tan rico botín, ya fuera para que el templo guardara sus trofeos o para brillar ella misma con oro troyano. Ciega en su prisa, lo persigue sola y busca su vida, sin pensar en la suya.

Este momento afortunado eligió el astuto traidor: entonces, saliendo de su escondite, se levantó y lanzó su jabalina, pero primero elevó sus votos al cielo: “Oh patrono de las altas moradas de Soracte, Febo, poder supremo entre los dioses, a quien primero servimos, para ti talamos bosques enteros de pinos resinosos que brillan en tu honor; bajo tu protección, con los pies desnudos cruzamos las llamas sin quemarnos y pisamos carbones encendidos. Concédeme, propicio dios, lavar las manchas de este día deshonroso: no reclamo despojos ni triunfo por este hecho, sino que confío mi fama a mis futuras acciones. Permíteme vencer en secreto a esta plaga femenina y regresar sin gloria al hogar desde el campo.” Apolo escuchó y, concediendo la mitad de su ruego, dispersó el resto en los vientos y lo arrojó al aire vacío. Le concede la muerte deseada; su regreso seguro es llevado por los vientos del sur hacia el mar.

Ahora, cuando la jabalina silbó por los cielos, ambos ejércitos volvieron sus ojos hacia Camila, guiados por el sonido. De ambos bandos, la desdichada doncella, aunque la más afectada, fue la única que no oyó; tan ávida estaba de despojos dorados y tan concentrada en su presa, hasta que el arma alada se clavó en su pecho y bebió profundamente su sangre púrpura. Sus tristes compañeras se apresuran a sostener a su señora moribunda, que se desploma en el llano. Lejos de su vista, el tembloroso Arunte huye, con el corazón palpitante y el miedo mezclado con alegría; no se atreve a perseguir más su golpe, ni siquiera a soportar la vista de su enemiga agonizante. Así como el lobo, tras desgarrar la piel de un novillo desprevenido o herir a un pastor, huye consciente de su audaz acción y esconde la cola temblorosa entre las piernas, así, tras lograr su objetivo, el miserable no se detiene más, sino que espolea su caballo y se mezcla entre sus compañeros.

Ella intentó arrancar la jabalina con sus manos moribundas, pero el arma quedó incrustada en su pecho; logra sacar la madera, pero la punta de acero permanece; tambalea en su asiento, presa de intensos dolores: (una niebla creciente oscurece sus alegres ojos y de sus mejillas huye el color rosado:) entonces se vuelve hacia aquella en quien más confiaba de su séquito femenino y, con esfuerzo, le habla: “¡Acca, se acabó! Nada detiene ya ante mis ojos a la inexorable Muerte; reclama su derecho. Lleva mis últimas palabras a Turno; vuela con rapidez y dile que acuda a mi puesto a tiempo, que rechace a los troyanos y salve la ciudad. ¡Adiós! Y recibe en este beso mi último aliento.” Dicho esto, resbala y se hunde en el llano: moribunda, su mano abierta suelta las riendas; su aliento se acorta cada vez más; poco a poco su mente abandona el cuerpo. Deja caer la espada; su penacho se inclina, su cabeza se desploma sobre el pecho: en el último suspiro su alma lucha por salir y, murmurando con desdén, desciende a los sonidos estigios.

Un clamor que alcanzó las doradas estrellas siguió; la desesperación y la ira renovaron la languidecida batalla. Las tropas troyanas y los toscanos, en línea, avanzan para atacar; los arcadios mezclados se unen.

Pero la doncella de Cintia, sentada en lo alto, contempla el campo y la fortuna de la guerra, inmóvil por un momento, hasta que ve a Camila tendida en el llano, bañada en sangre, y alrededor de su cadáver una multitud de amigos y enemigos combatiendo. Entonces, desde lo más hondo de su pecho, exhala un suspiro triste y pronuncia estas palabras dolorosas: “¡Demasiado caro precio, ay, muy lamentada doncella, has pagado por luchar contra los troyanos! De nada sirvieron, en esta desdichada lucha, las armas sagradas de Diana para salvar tu vida. Sin embargo, tu diosa no dejará sin venganza la muerte de su devota, ni se lamentará en vano. Que el miserable sea marcado y su nombre aborrecido; pero las generaciones futuras recordarán tu gloria. Pronto el cobarde sin gloria yacerá en el llano: así lo jura tu reina, y así lo disponen los hados.”

En el campo se alzaba un montículo elevado, sagrado el lugar y rodeado de robles, donde en una tumba de mármol yacía Derceno, un rey que en otro tiempo gobernó el Lacio. Hacia allí dirigió su vuelo la hermosa Opis, para observar desde lo alto al traidor Arunte. Pronto lo divisó, resplandeciente en armas, henchido de éxito; y así le gritó en voz alta: “Tus pasos hacia atrás, vano jactancioso, llegan demasiado tarde; vuelve como un hombre, por fin, y enfrenta tu destino. Lleva mi mensaje a Camila y dile que yo te envío a las sombras de abajo, un honor inmerecido de parte del arco de Cintia.”

Dicho esto, de su carcaj eligió rápidamente la flecha alada, destinada a tal fin; luego aplicó su fuerza al duro tejo, hasta que los extremos del arco se acercaron uno al otro. La cuerda tocó su pecho, tan fuerte tensó; silbando en el aire, la flecha fatal voló. Al mismo tiempo, el traidor oyó el chasquido del arco y el silbido del dardo, y sintió la punta en su corazón. A él, que agitaba los talones en los estertores de la muerte, sus amigos en fuga lo abandonan en campos extranjeros. La doncella vencedora, con alas desplegadas, lleva el grato mensaje a su señora.

Perdido su líder, los volscos abandonan el campo, y, sin apoyo, los jefes de Turno ceden. Los soldados aterrados, al ver huir a sus capitanes, confían más en su velocidad que en su fuerza. Confundidos en la fuga, se atropellan unos a otros y espolean a sus caballos precipitadamente hacia la ciudad. Impulsados por sus enemigos y entregados al miedo, no se vuelven ni una sola vez, sino que reciben las heridas por la espalda. Unos dejan caer el escudo, otros abandonan la lanza, o llevan el arco flojo sobre los hombros. Los cascos de los caballos, con estrépito, golpean la tierra suelta y la hacen temblar. Nubes negras de polvo ruedan por el cielo y vuelan sobre los muros y baluartes oscurecidos. Las mujeres temblorosas, desde sus altas torres, llenan el cielo de gritos y se retuercen las manos. Todos avanzan, perseguidores y perseguidos, aplastados en la multitud, una muchedumbre mezclada. Algunos pocos afortunados logran escapar: la multitud, demasiado tarde, se precipita hacia la entrada, hasta obstruir la puerta. Incluso ante la vista del hogar, el desdichado padre contempla cómo su indefenso hijo expira. Entonces, aterrados, cierran las puertas plegables, pero dejan a sus amigos afuera junto con los enemigos. Los vencidos claman; los vencedores gritan con fuerza; todo es terror dentro y matanza fuera. Ciegos de miedo, chocan contra el muro o, perseguidos hasta los fosos, se precipitan en su caída.

Las doncellas latinas, valientes en su desesperación, armadas en las torres, comparten el peligro común: tanto celo inspiraba la causa de su patria, tanto las encendía el gran ejemplo de Camila. Lanzan desde lo alto astas afiladas al fuego, con dardos simulados, para hostigar al enemigo. Ofrecen sus vidas por la libertad casi divina y se apresuran unas a otras por ser las primeras en morir. Mientras tanto, a Turno, oculto en la sombra, le llega la infausta doncella con graves noticias: “Los volscos han sido derrotados, Camila ha muerto; los enemigos, dueños absolutos del campo, avanzan como un torrente incontenible: el clamor se aleja de la llanura y crece hacia la ciudad”.

Encendido de furia (pues así las Furias encienden el pecho del daunio, y así lo exigen los hados), abandona el paso montañoso, poseído en vano, y desciende hacia la llanura. Apenas se ha marchado, cuando a los desfiladeros, ahora libres de enemigos ocultos, llegan las tropas troyanas. A través del bosque oscuro y la maleza de helechos, avanzan seguros sin saberlo; descienden de las ásperas montañas a la llanura y allí, formados en orden, extienden su línea. Ahora ambos ejércitos se ven en campo abierto; la distancia entre ellos no es grande. Ambos se dirigen hacia la ciudad. Eneas ve, a través de los campos humeantes, a sus enemigos que se apresuran; y Turno observa a los troyanos en formación y escucha el orgulloso relincho de los caballos que se acercan. Pronto habrían unido sus huestes en sangrienta batalla; pero el sol declinó hacia el oeste, hacia el mar. Atrincherados ante la ciudad, ambos ejércitos permanecen, mientras la noche, con sus alas negras, envuelve el cielo.