Capítulo XII. — El testimonio de Alicia

—¡Aquí! —gritó Alicia, olvidando por completo en la confusión del momento cuánto había crecido en los últimos minutos, y se levantó tan deprisa que volcó la caja del jurado con el borde de su falda, haciendo que todos los miembros del jurado cayeran sobre las cabezas de la multitud de abajo, donde quedaron tendidos, recordándole mucho a una pecera de peces dorados que había volcado accidentalmente la semana anterior.

—¡Oh, les ruego me disculpen! —exclamó con gran consternación, y empezó a recogerlos tan rápido como pudo, porque el accidente de los peces dorados seguía rondando en su cabeza, y tenía una vaga idea de que debían ser recogidos de inmediato y devueltos a la caja del jurado, o de lo contrario morirían.

—El juicio no puede continuar —dijo el Rey con voz muy grave— hasta que todos los miembros del jurado estén de nuevo en sus lugares correspondientes... todos —repitió con gran énfasis, mirando fijamente a Alicia mientras hablaba.

Alicia miró la caja del jurado y vio que, en su prisa, había puesto al Lagarto cabeza abajo, y la pobre criaturita agitaba la cola tristemente, sin poder moverse. Pronto lo sacó y lo colocó bien; —aunque no importa mucho —se dijo—; creo que serviría igual en el juicio de una forma que de otra.

Tan pronto como el jurado se hubo recuperado un poco del susto de la caída, y se encontraron y devolvieron sus pizarras y lápices, se pusieron a trabajar muy diligentemente para escribir la historia del accidente, todos excepto el Lagarto, que parecía demasiado aturdido para hacer otra cosa que sentarse con la boca abierta, mirando al techo del tribunal.

—¿Qué sabe usted de este asunto? —le preguntó el Rey a Alicia.

—Nada —respondió Alicia.

—¿Nada en absoluto? —insistió el Rey.

—Nada en absoluto —dijo Alicia.

—Eso es muy importante —dijo el Rey, volviéndose hacia el jurado. Ellos estaban a punto de escribir esto en sus pizarras, cuando el Conejo Blanco interrumpió: —Sin importancia, Su Majestad quiere decir, por supuesto —dijo en tono muy respetuoso, pero frunciendo el ceño y haciéndole gestos mientras hablaba.

—Sin importancia, por supuesto, eso quise decir —dijo el Rey apresuradamente, y continuó para sí en voz baja,

—importante... sin importancia... sin importancia... importante... —como si estuviera probando cuál palabra sonaba mejor.

Algunos del jurado lo anotaron como “importante”, y otros como “sin importancia”. Alicia pudo ver esto, pues estaba lo suficientemente cerca para mirar sus pizarras; —pero no importa nada —pensó.

En ese momento el Rey, que llevaba un rato escribiendo afanosamente en su libreta, cacareó: —¡Silencio! —y leyó en voz alta de su libro: —Regla Cuarenta y dos. Todas las personas que midan más de una milla de alto deben abandonar la sala.

Todos miraron a Alicia.

—No mido una milla de alto —dijo Alicia.

—Sí la mides —dijo el Rey.

—Casi dos millas de alto —añadió la Reina.

—Bueno, de todas formas no me iré —dijo Alicia—; además, esa no es una regla verdadera: la inventaste recién.

—Es la regla más antigua del libro —dijo el Rey.

—Entonces debería ser la Número Uno —dijo Alicia.

El Rey palideció y cerró su libreta apresuradamente. —Consideren su veredicto —dijo al jurado, con voz baja y temblorosa.

—Aún falta más evidencia, por favor Su Majestad —dijo el Conejo Blanco, levantándose de un salto—; este papel acaba de ser recogido.

—¿Qué contiene? —preguntó la Reina.

—Aún no lo he abierto —dijo el Conejo Blanco—, pero parece ser una carta, escrita por el prisionero a... a alguien.

—Debe de ser eso —dijo el Rey—, a menos que haya sido escrita a nadie, lo cual no es habitual, ya sabe.

—¿A quién va dirigida? —preguntó uno de los miembros del jurado.

—No está dirigida a nadie —dijo el Conejo Blanco—; de hecho, no hay nada escrito por fuera. Desplegó el papel mientras hablaba, y añadió: —No es una carta, después de todo: es un conjunto de versos.

—¿Están escritos con la letra del prisionero? —preguntó otro de los miembros del jurado.

—No, no lo están —dijo el Conejo Blanco—, y eso es lo más extraño de todo. (El jurado parecía desconcertado.)

—Debió imitar la letra de otra persona —dijo el Rey. (El jurado volvió a animarse.)

—Por favor, Su Majestad —dijo la Sota—, yo no lo escribí, y no pueden probar que lo hice: no hay ningún nombre firmado al final.

—Si no lo firmaste —dijo el Rey—, eso solo empeora las cosas. Debiste tener alguna mala intención, si no, habrías firmado tu nombre como un hombre honesto.

Hubo un aplauso general por esto: era la primera cosa realmente ingeniosa que el Rey había dicho ese día.

—Eso prueba su culpabilidad —dijo la Reina.

—¡Eso no prueba nada de eso! —dijo Alicia—. ¡Ni siquiera saben de qué trata!

—Léanlos —dijo el Rey.

El Conejo Blanco se puso sus gafas. —¿Por dónde empiezo, por favor Su Majestad? —preguntó.

—Empieza por el principio —dijo el Rey gravemente—, y sigue hasta llegar al final: entonces detente.

Estos eran los versos que leyó el Conejo Blanco:

“Me dijeron que fuiste a verla, Y le hablaste de mí a él: Ella me dio buena reputación, Pero dijo que no sabía nadar.

Él les avisó que yo no había ido (Sabemos que es verdad): Si ella insiste en el asunto, ¿Qué será de ti?

Yo le di uno, ellos le dieron dos, Tú nos diste tres o más; Todos regresaron de él a ti, Aunque antes eran míos.

Si yo o ella llegáramos a estar Involucrados en este asunto, Él confía en ti para liberarlos, Exactamente como estábamos.

Mi idea era que tú habías sido (Antes de que ella tuviera ese ataque) Un obstáculo que se interpuso Entre él, nosotros y eso.

No dejes que él sepa que ella los prefería, Pues esto debe ser siempre Un secreto, guardado de los demás, Entre tú y yo.”

—Esa es la prueba más importante que hemos oído hasta ahora —dijo el Rey, frotándose las manos—; así que ahora que el jurado...

—Si alguno de ellos puede explicarlo —dijo Alicia (había crecido tanto en los últimos minutos que ya no temía interrumpirlo)—, le daré seis peniques. No creo que tenga ni un ápice de sentido.

El jurado escribió en sus pizarras: “Ella no cree que tenga ni un ápice de sentido”, pero ninguno intentó explicar el papel.

—Si no tiene sentido —dijo el Rey—, eso nos ahorra muchos problemas, ya que no tendremos que buscarle ninguno. Y sin embargo, no sé —continuó, desplegando los versos sobre su rodilla y mirándolos con un ojo—; me parece verles algún sentido, después de todo. “—dijo que no sabía nadar—”, tú no sabes nadar, ¿verdad? —añadió, volviéndose hacia la Sota.

La Sota negó con la cabeza tristemente. —¿Acaso lo parezco? —dijo. (Y ciertamente no lo parecía, pues estaba hecho enteramente de cartón.)

—Bien, hasta aquí vamos bien —dijo el Rey, y siguió murmurando los versos para sí: “Sabemos que es verdad—”, eso es el jurado, por supuesto—“Yo le di uno, ellos le dieron dos—”, eso debe ser lo que hizo con las tartas, ya sabes—

—Pero, sigue diciendo ‘todos regresaron de él a ti’ —dijo Alicia.

—¡Ahí están! —dijo el Rey triunfante, señalando las tartas sobre la mesa—. Nada puede ser más claro que eso. Y luego—‘antes de que ella tuviera ese ataque—’, tú nunca has tenido ataques, ¿verdad, querida? —le dijo a la Reina.

—¡Jamás! —dijo la Reina furiosa, arrojando un tintero al Lagarto mientras hablaba. (El pobre Bill había dejado de escribir en su pizarra con un dedo, pues vio que no dejaba marca; pero ahora empezó de nuevo apresuradamente, usando la tinta que le chorreaba por la cara, mientras duró.)

—Entonces esas palabras no se refieren a ti —dijo el Rey, mirando alrededor de la sala con una sonrisa. Reinó un silencio absoluto.

—¡Es un juego de palabras! —añadió el Rey, ofendido, y todos rieron. —Que el jurado considere su veredicto —dijo el Rey, por vigésima vez ese día.

—¡No, no! —dijo la Reina—. ¡Sentencia primero, veredicto después!

—¡Disparates! —dijo Alicia en voz alta—. ¡La idea de dictar la sentencia antes!

—¡Cállate! —dijo la Reina, poniéndose morada.

—¡No quiero! —dijo Alicia.

—¡Que le corten la cabeza! —gritó la Reina con todas sus fuerzas. Nadie se movió.

—¿Quién se preocupa por ti? —dijo Alicia (ya había crecido hasta recuperar su tamaño normal)—. ¡No son más que una baraja de cartas!

Ante esto, toda la baraja se levantó en el aire y cayó volando sobre ella: Alicia dio un pequeño grito, mitad de susto y mitad de enojo, e intentó apartarlas, y se encontró tendida en la orilla, con la cabeza en el regazo de su hermana, quien le quitaba suavemente unas hojas secas que habían caído de los árboles sobre su rostro.

—¡Despierta, querida Alicia! —dijo su hermana—. ¡Vaya, qué sueño tan largo has tenido!

—¡Oh, he tenido un sueño tan curioso! —dijo Alicia, y le contó a su hermana, tan bien como pudo recordarlas, todas esas extrañas Aventuras suyas que acabas de leer; y cuando terminó, su hermana la besó y le dijo: —Ha sido un sueño curioso, querida, sin duda; pero ahora ve a tomar el té, que ya es tarde. Así que Alicia se levantó y se fue corriendo, pensando mientras corría, como bien podía, en lo maravilloso que había sido aquel sueño.

Pero su hermana permaneció sentada tal como la dejó, apoyando la cabeza en la mano, contemplando el sol poniente y pensando en la pequeña Alicia y todas sus maravillosas aventuras, hasta que ella también comenzó a soñar a su manera, y este fue su sueño:

Primero, soñó con la propia pequeña Alicia, y una vez más las diminutas manos se entrelazaban sobre su rodilla, y los brillantes y ansiosos ojos la miraban hacia arriba—podía oír incluso el tono de su voz, y ver ese curioso movimiento de cabeza para apartar el cabello rebelde que siempre se le metía en los ojos—y mientras escuchaba, o creía escuchar, todo el lugar a su alrededor cobraba vida con las extrañas criaturas del sueño de su hermanita.

La hierba alta susurraba a sus pies mientras el Conejo Blanco pasaba apresurado—el asustado Ratón chapoteaba en la laguna cercana—podía oír el tintinear de las tazas de té mientras la Liebre de Marzo y sus amigos compartían su interminable merienda, y la voz chillona de la Reina ordenando la ejecución de sus desafortunados invitados—una vez más el cerdito-bebé estornudaba en las rodillas de la Duquesa, mientras platos y fuentes se estrellaban a su alrededor—una vez más el grito del Grifo, el chirrido del lápiz de pizarra del Lagarto y los ahogados chillidos de los conejillos de Indias llenaban el aire, mezclados con los sollozos lejanos de la desdichada Falsa Tortuga.

Así permaneció sentada, con los ojos cerrados, y casi creyó estar en el País de las Maravillas, aunque sabía que solo tenía que abrirlos de nuevo y todo cambiaría a la monótona realidad—la hierba solo susurraría con el viento, y la laguna ondularía con el vaivén de los juncos—el tintinear de las tazas de té se transformaría en el repiqueteo de los cencerros de las ovejas, y los gritos agudos de la Reina en la voz del pastorcito—y el estornudo del bebé, el grito del Grifo y todos los demás extraños ruidos se convertirían (ella lo sabía) en el confuso bullicio del ajetreado corral—mientras el mugido lejano del ganado ocuparía el lugar de los profundos sollozos de la Falsa Tortuga.

Por último, se imaginó cómo esa misma hermanita suya, con el paso del tiempo, sería ya una mujer adulta; y cómo conservaría, a lo largo de sus años maduros, el corazón sencillo y cariñoso de su infancia: y cómo reuniría a su alrededor a otros pequeños niños, y haría que sus ojos brillaran y se llenaran de entusiasmo con muchos relatos extraños, tal vez incluso con el sueño del País de las Maravillas de antaño: y cómo compartiría todas sus sencillas penas, y hallaría placer en todas sus simples alegrías, recordando su propia vida de niña y los felices días de verano.

FIN