Introducción

Este libro está diseñado para acompañar un estudio introductorio de la historia de la literatura alemana. Se supone que la historia en sí será aprendida, en la medida necesaria, ya sea a través de clases o de algún otro libro dedicado al tema. Como las selecciones fueron hechas, en su mayoría, mientras escribía mi propia breve historia de la literatura alemana para la serie publicada bajo la dirección general del señor Edmund Gosse y conocida como “Literaturas del Mundo”, era natural que la Antología adquiriera, en cierta medida, el carácter de libro complementario de la Historia. Al mismo tiempo, no deseaba que el uso de uno u otro libro fuera necesariamente obligatorio. De ahí la ausencia de referencias cruzadas; y también, en la Antología, las breves notas introductorias, que ofrecen fechas importantes y caracterizaciones resumidas. Estas están pensadas para permitir al estudiante leer las selecciones con inteligencia, sin tener que recurrir constantemente a otro libro.

Al preparar la Primera Parte, tuve en mente al estudiante que ha aprendido a leer el idioma de Goethe y Schiller con cierta soltura, y que quisiera conocer algo de los períodos anteriores, pero que no ha estudiado, y tal vez no desee estudiar, alemán antiguo y medio. Por esta razón, las selecciones se presentan en traducciones al alemán moderno. Se omiten los textos originales porque el espacio era muy valioso y porque el libro estaba destinado como ayuda para el estudio literario más que lingüístico. Al hacer las selecciones, mi primer principio fue ofrecer una buena cantidad de lo mejor antes que un poco de todo. Deseaba atraer amigos para la poesía alemana medieval, y me pareció que esto podía lograrse mejor mostrando su fuerza y belleza. Por ello, he ignorado mucho de lo que podría tener interés histórico o lingüístico para el erudito, y he aplicado de manera constante el criterio del valor literario.

Mi segundo principio fue dar preferencia a lo que es verdaderamente alemán, en contraposición a lo que es latino, europeo o meramente cristiano. Los latinistas de cada época son en general ignorados, por no pertenecer a la literatura alemana en sentido estricto; sin embargo, he dedicado ocho páginas a Waltharius y tres a Rudlieb, sobre la base de que el contenido de estos poemas es esencialmente alemán, aunque su forma sea latina. Por otro lado, Hrotswith no está representada en absoluto, porque, aunque es una figura interesante a su manera, no pertenece a la literatura alemana ni por su forma ni por su contenido. La poesía religiosa del siglo XII recibe más bien poca atención, en parte porque en su mayoría es material bastante pobre—no hay mucho más como el hermoso himno de Arnstein a la Virgen, No. XIII—y en parte porque encarna ideas y sentimientos que pertenecían al cristianismo medieval en todas partes.

Para cada selección he dado la mejor traducción que pude encontrar, y donde no pude hallar nada satisfactorio impreso, he realizado una traducción propia. Cuando no se indique la autoría de una traducción, debe entenderse que es mía. En esta parte de mi trabajo he procurado preservar la forma y el sabor de los originales, y al mismo tiempo mantenerme lo más cerca posible del sentido exacto, dentro de las limitaciones de la rima y el metro. En los números XI al XVII se presentó un problema algo desconcertante. Los originales frecuentemente tienen asonancia en lugar de rima y el verso es a veces tosco en otros aspectos. Intentar imitar las asonancias y las torpezas en alemán moderno simplemente habría dado como resultado versos de mala calidad. Por otro lado, traducir en suaves tetrámetros, con rima perfecta en todas partes, habría dado una apariencia ilusoria de regularidad y habría hecho la traducción zu schön. (Temo que el No. VII, las selecciones de Otfried, cuya traducción no es de mi autoría, incurre en este defecto). Así que adopté el recurso de una versión en prosa, línea por línea, recurriendo a la rima solo donde el equivalente moderno del alemán medio tomaba naturalmente la forma rimada. Una vez que la rima regular se establece—con Heinrich von Veldeke—la he empleado en todas mis traducciones. Por mis limitaciones como versificador en alemán espero ser considerado con cierta indulgencia. La cuestión de inclusión o exclusión no podía depender de la preexistencia de una buena traducción, porque habría tenido que omitir demasiado material importante e interesante. Me habría complacido seguir el consejo de Mefisto,

A partir del No. XL, las selecciones se presentan en su forma original sin modernización. Aunque la Segunda Parte, al igual que la Primera, está orientada al estudio literario más que al lingüístico, me pareció muy deseable que las selecciones de escritores de los siglos XVI y XVII representaran el lenguaje literario de su época. Al modernizar, podría haber prescindido de muchas notas al pie y haber hecho los textos algo más fáciles de leer; pero esa ganancia habría supuesto una pérdida muy desafortunada de sabor, y habría privado a las selecciones de todo valor incidental como muestras de lengua. Por otro lado, no veía ventaja alguna en una reproducción escrupulosa de la puntuación descuidada, errores simples o peculiaridades ortográficas sin sentido. Como no hay un punto lógico de detención una vez que un editor comienza a retocar un texto, finalmente decidí seguir, en cada selección, ya sea una reimpresión confiable o una buena edición crítica, sin intentar armonizar a los diferentes editores ni aplicar reglas generales propias. Así, el lector tiene asegurado un texto bastante auténtico, aunque encontrará inconsistencias ortográficas debidas a las idiosincrasias de los editores. Así, un editor puede conservar vnd o vnnd, mientras que otro imprime und; uno puede tener itzt, otro jtzt, y así sucesivamente.

Finalmente, deseo llamar la atención aquí sobre el hecho de que, aunque se incluyen algunas selecciones de Lessing, Goethe y Schiller, a modo de ilustrar sus primeros trabajos en relación con el renacimiento literario, no se intenta tratar de manera adecuada la literatura clásica del siglo XVIII. El libro llega hasta los clásicos. Debo admitir que el límite así establecido es algo vago, y desde un punto de vista teórico no del todo satisfactorio; pero consideraciones prácticas decidieron a favor de ello. Hacer justicia a los clásicos, en la escala adoptada para el resto del libro, habría requerido cien páginas adicionales, dedicadas a largos extractos de obras que, en su mayoría, han sido cuidadosamente editadas para estudiantes estadounidenses, se leen comúnmente en escuelas y universidades, y se presume que son familiares para la mayoría de los usuarios de la Antología. Como el material adicional habría sido en gran parte inútil, me pareció que la ganancia ideal en simetría quedaría más que compensada por el aumento de volumen y costo del libro, que ya era lo suficientemente grande. Por supuesto, considero que las antologías tienen su utilidad en el estudio de la historia literaria; pero sería un error, en mi opinión, que cualquier estudiante abordara un volumen de selecciones sin haber leído antes las obras más importantes de Lessing, Goethe y Schiller.

El único vestigio sobreviviente, en lengua alemana, de la antigua poesía heroica cultivada por las tribus germánicas antes de su cristianización. El valioso fragmento consta de 69 versos aliterados, que se conservan en un manuscrito de Kassel del siglo VIII o IX. El idioma muestra una mezcla de bajo y alto alemán, hay lagunas en el texto, el significado de varias palabras es dudoso y la versificación es en ocasiones defectuosa. Todo esto, que algunos explican suponiendo que el manuscrito fue copiado de una versión que había sido escrita de memoria y no recordada perfectamente, hace que la traducción sea difícil e incierta. La versión poética aquí presentada es la que se encuentra en Denkmäler der älteren deutschen Literatur de Bötticher y Kinzel, novena edición, 1905, que en lo esencial sigue el texto y las teorías de Müllenhoff en cuanto a lagunas, transposiciones, etc. Para una versión en prosa cuidadosa realizada por un erudito muy competente, véase Geschichte der deutschen Literatur de Kögel, I, i, 212.

[Notas: 1: ‘Los anillos’ de sus cotas de malla. 2: En lugar de ältere, por la aliteración. 3: El traductor aquí supone (innecesariamente) que hay una laguna en el texto, con la pérdida de un discurso de Hildebrand. 4: ‘Sin amigos’, es decir, separado de los suyos. Hadubrand está dando razones para pensar que su padre ha muerto. 5: ‘Oro imperial’ de Constantinopla. 6: Hadubrand sospecha traición y empuña su lanza. 7: Insertado por el traductor por la aliteración. 8: El mar que rodea la tierra—oceanus; aquí el Mediterráneo. 9: Se supone que falta el discurso de Hildebrand, y que los versos 47-50 forman parte de una respuesta de Hadubrand, que termina con una burla tan amarga que el viejo guerrero no pudo soportarla ni siquiera de su propio hijo. Ve que debe luchar. 10: Godos del Este. 11: Una suposición del traductor; el significado del original es bastante incierto.]

Dos conjuros que se remontan a tiempos paganos, aunque el manuscrito, descubierto en Merseburg en 1841, es del siglo X. El dialecto es franco. El número 1 es para soltar las ataduras de un prisionero, el otro para curar la pierna torcida de un caballo. La traducción es de Bötticher.

En otro tiempo se sentaron las Idise, se sentaron aquí y allá. Ellas fijaron las ataduras, ellas detuvieron al ejército, ellas hurgaron en los grilletes de las rodillas: ¡Salta de las cadenas, huye de los enemigos!

[Notas: 1: 'Idise' significa 'mujeres'; aquí doncellas de batalla similares en carácter a las valquirias nórdicas. 2: 'Grilletes de las rodillas' por la aliteración; el original significa simplemente 'grilletes'.]

Phol y Wodan cabalgaban por el bosque. Entonces el caballo de Balder se torció el pie. Entonces lo conjuró Sinthgunt, (luego) Sunna, su hermana; entonces lo conjuró Frija, (luego) Volla, su hermana; entonces lo conjuró Wodan, como bien sabía hacerlo, fuera torcedura de hueso, fuera torcedura de sangre, fuera torcedura de miembro: hueso con hueso, sangre con sangre, articulación con articulaciones, ¡como si estuvieran pegados!

Una oración cristiana en prosa, precedida por nueve versos defectuosos que probablemente conservan antiguos giros épicos. El dialecto es bávaro, el tema es el del Salmo XC, 2. El manuscrito data del año 814. Wessobrunn fue la sede de un monasterio bávaro.

Dios todopoderoso, que creaste el cielo y la tierra, y que has concedido tantos bienes al hombre, dame en tu gracia la fe verdadera y buena voluntad, sabiduría y prudencia y fuerza para resistir a los demonios y evitar el mal y cumplir tu voluntad.

Un fragmento de 103 versos aliterados escritos en dialecto bávaro y que data del siglo IX. El principio y el final del poema se han perdido. Los versos conservados describen el destino del alma después de la muerte y los terrores del juicio final. El título, que significa 'destrucción de la tierra', fue dado al fragmento por Schmeller, su primer editor (1832). La traducción es de Bötticher.

Así oí anunciar a los sabios del derecho del mundo, que el Anticristo luchará con Elías. El verdugo está armado, se levanta la contienda: los combatientes son tan poderosos, tan importante la causa. Elías lucha por la vida eterna, quiere fortalecer el reino a los amantes de la justicia; en ello le ayudará quien gobierna el cielo. El Anticristo está con el viejo enemigo, está con Satanás; él lo hundirá: en el campo de batalla caerá herido y en la lucha quedará sin victoria. Sin embargo, muchos doctos en Dios creen que Elías en el campo de batalla recibirá heridas. Cuando la sangre de Elías gotee entonces sobre la tierra, arderán las montañas, no quedará árbol alguno, ni uno solo en la tierra, toda el agua se secará, el mar se tragará a sí mismo, el cielo arderá en llamas, la luna caerá, arderá el mundo medio, no quedará piedra alguna. El día del castigo llega al país, llega con fuego para juzgar a los impíos: entonces ningún pariente podrá ayudar ante el incendio del mundo. Cuando toda la extensión de la tierra arda, y fuego y aire estén completamente barridos, ¿dónde está la frontera, dónde el hombre que luchó con sus parientes? El lugar está quemado, el alma se encuentra angustiada, no sabe cómo expiar: así va hacia el tormento.

[Notas: 1: La idea de que el juicio final sería precedido por una gran batalla entre Elías y el Anticristo se basa en una tradición extrabíblica; véase Mal. iv, 5. 2: El que gobierna el cielo hará caer a Satanás. 3: La tierra; el midgard nórdico. 4: El original dice muspille; de ahí el título.]

Cuando resuene fuerte la trompeta celestial, y el juez se disponga a partir, entonces se levanta con él un poderoso ejército, todo es tan combativo, ningún hombre puede resistirle. Así va hacia el lugar del juicio, donde está erigida la piedra de la frontera, allí se dicta la sentencia, a la que se ha convocado, entonces los ángeles cruzan las fronteras, despiertan a los muertos, los conducen a la asamblea. Entonces todos se levantarán del polvo, se librarán del peso de la tumba; entonces la vida le llegará, para que deba decir todo lo suyo, y según sus obras le será dado el juicio.

Un antiguo Mesías sajón escrito en la primera mitad del siglo IX (entre 814 y 840) con el propósito de familiarizar a los sajones recién convertidos con la vida de Cristo. No se sabe nada del autor salvo que era un clérigo erudito que tenía cierta habilidad para manejar el antiguo verso aliterado, que ya estaba casi en desuso. Faltan algunos versos al final del poema, que se interrumpe, con la historia casi completa, en el verso 5983. El nombre 'Heliand', antiguo sajón para 'Salvador', fue dado al poema por Schmeller, quien lo editó en 1830. Las selecciones son de Heleand de Edmund Behringer, 1898.

Entonces caminó el Hijo del Soberano con los cuatro hacia adelante; luego Cristo eligió a un quinto en un mercado, un discípulo de un rey, un hombre valiente y sabio, llamado Mateo, era funcionario de nobles distinguidos. Debía recibir para su señor aquí el tributo y el impuesto. La lealtad lo distinguía, al noble respetado; todo lo dejó, oro y dinero, los dones en abundancia, tesoros de gran valor, y se convirtió en siervo de nuestro Señor. El guerrero del rey eligió a Cristo como señor, quien tenía un corazón más benigno que aquel a quien servía, a él, quien gobierna este mundo; este concede dones más placenteros, alegría de vida duradera.

Llenos de alegría estaban reunidos los hijos del país, los héroes de corazón alegre, los sirvientes iban y venían, los coperos llevaban vino brillante en jarras y cántaros. Grande era el júbilo de los valientes, felices en el salón. Allí, entre ellos, en sus asientos, el pueblo elevaba con mayor alegría su canto de gozo; cuando estaban llenos de dicha, les faltó el vino, a los hijos del país la bebida pura, no quedaba nada en la casa que los coperos pudieran llevar a la tropa, pues los toneles estaban vacíos de la bebida pura. No pasó mucho tiempo después de esto, que la más hermosa de las mujeres, la madre de Cristo, se enteró de inmediato; vino a hablar con su hijo, con su propio hijo, y le dijo enseguida que los valientes ya no tenían vino para los invitados en el banquete; pidió suplicante que por esto el santo Cristo creara ayuda para complacer a los valientes. Entonces el Hijo poderoso de Dios tuvo su respuesta lista, y habló a su madre: “¿Qué nos importa a ti y a mí la bebida de estos hombres, el vino de este pueblo festivo? ¿Por qué hablas tanto de esto, mujer, me exhortas ante esta multitud? ¡Aún no ha llegado mi hora!” Sin embargo, en lo profundo de su corazón la santa virgen albergaba la firme confianza de que, tras estas palabras, el Hijo del Soberano, el mejor Salvador, querría ayudar. Entonces, entre los sirvientes de las damas más nobles, los coperos y encargados del servicio, que debían atender a las multitudes, no dejaron de hacer nada, ni en palabra ni en obra, de lo que el santo Cristo les ordenara cumplir ante los hijos del país. Allí estaban vacíos seis toneles de piedra; entonces, en silencio, el poderoso Hijo de Dios ordenó, de modo que muchos de los hombres no supieron en verdad cómo lo hizo con sus palabras; mandó a los coperos llenar los recipientes con agua brillante y los bendijo allí mismo con sus dedos; con sus manos transformó el agua en vino. Hizo que de los grandes recipientes sacaran con una copa; y a los coperos les dijo entonces, les mandó dar a los invitados del banquete, al más noble, un recipiente lleno, a quien estaba a cargo del pueblo, al anfitrión principal.

Entonces ordenó a los demás guerreros seguir su camino; y solo con unos pocos subió a una barca Cristo, el Salvador, cansado de sueño. Los guerreros expertos en el clima dejaron hinchar las velas, guiaron el viento hacia adentro, avanzaron sobre la corriente marina, hasta que en medio del mar llegó el Soberano con sus valientes. Entonces comenzó la furia del clima, se levantaron tormentas, crecieron las olas, se arremolinaron las nubes, el mar se agitó espumoso, rugieron el viento y las olas; los guerreros temblaron, el mar estaba indomable, ninguno de los hombres pensó que viviría mucho más. Entonces se apresuraron a despertar al Guardián de la tierra con sus palabras y le mostraron la furia del clima, suplicaron que Cristo, el Salvador, les ayudara contra las aguas, o "aquí pereceremos en dolor y angustia, nos hundiremos en este mar." Entonces se levantó el buen Hijo de Dios, habló con bondad a sus fieles, les pidió que vencieran el miedo ante el tumulto de las olas: "¿Por qué tienen tanto miedo? Todavía no está firme su corazón, su fe es demasiado pequeña; pasará poco tiempo, y la tormenta se calmará, el viento soplará suavemente." Entonces habló al viento y también al mar y les ordenó a ambos comportarse con más suavidad. Ellos obedecieron su mandato, la palabra del Soberano; las olas se calmaron, la corriente se volvió pacífica. Entonces la gente comenzó a maravillarse entre sí, los valientes se preguntaban, algunos decían: "¿Quién es este tan poderoso entre los hombres, que el viento y las olas obedecen a su palabra, ambos a su mandato?"

Los sabios hombres, discípulos de Cristo, estaban sumidos en profunda tristeza ante la maldad de la insolencia y llamaron a su Señor: "Si fuera tu voluntad," dijeron, "Señor soberano, que muriéramos por la punta de la lanza, heridos por las armas, nada nos sería más valioso que caer aquí por nuestro Señor, pálidos en el ardor del combate." Entonces se enfureció el rápido espadachín, Simón Pedro, su valor se agitó poderosamente en su interior, tanto que no pudo pronunciar palabra; tanto le dolía el corazón que quisieran atar a su Señor. Furioso avanzó el fiel guerrero para ponerse delante de su Señor, firme ante su Maestro; su corazón no dudaba, ni era cobarde en su pecho, sino que sacó su hacha afilada de su costado y la blandió con fuerza contra el primero de los enemigos. Entonces Malco, por el poder del hacha, fue herido en el costado derecho, perdió la oreja, su cabeza quedó herida, la herida mortal alcanzó barbilla y oído, la pierna se rompió. La sangre brotó, fluyendo de la herida. Entonces el primero de los enemigos tenía la mejilla desgarrada; la gente se apartó, temiendo el filo del hacha. Pero el Hijo de Dios habló entonces a Simón Pedro, le ordenó guardar su espada afilada en la vaina: "Si yo quisiera luchar contra esta multitud," dijo, "contra el ataque de estos hombres, pediría al excelso y poderoso Dios, al santo Padre en el reino celestial, que me enviara numerosos ángeles desde lo alto, expertos en la batalla; la fuerza de sus armas no la soportarían jamás estos hombres. Ningún poder, por unido que fuera, podría resistir para salvarles la vida; pero el Dios soberano, el Padre todopoderoso, ha dispuesto otra cosa, que soportemos con mansedumbre todo lo que esta multitud de hombres nos traiga de amargo. Nunca debemos defendernos con ira contra el ataque, porque todo el que quiera practicar el odio y la violencia de las armas, a menudo perece por el filo de la espada, muere de muerte sangrienta; que nuestros actos no causen destrucción." Entonces se acercó al hombre herido, unió cuidadosamente la carne, la herida en la cabeza, y enseguida sanó el mordisco del hacha, y el Hijo de Dios habló a la enfurecida multitud armada: "Me parece asombroso," dijo, "si quisieran hacerme daño, ¿por qué no me apresaron cuando estaba entre su gente, en el templo, diciendo tantas palabras verdaderas? Entonces brillaba el sol, la luz amistosa del día, no quisieron hacerme daño en esa luz, y ahora me envían a sus hombres en la oscura noche, como se hace con los ladrones, cuando se los quiere atrapar, a los malhechores que han perdido su vida."

El ejército de los judíos apresó entonces al Hijo de Dios, la furiosa multitud, la turba de los que odiaban, la tropa rodeó al Soberano, los hombres arrogantes no consideraron su crimen, ataron sus manos con duras cadenas de hierro, sus brazos con grilletes. No era necesario que soportara un dolor tan terrible, ni sufrir el tormento de la muerte, tal martirio; pero lo hizo por la humanidad, porque quería redimir a los nacidos en la tierra, sacar la salvación del infierno para el reino celestial, para el vasto mundo del bienestar; por eso tampoco se opuso a lo que con voluntad obstinada querían hacerle. Entonces el pueblo judío se volvió insolente por ello, la tropa se llenó de orgullo porque podía llevar a Cristo el Santo, atado con cadenas, conducirlo encadenado. Los enemigos descendieron de la montaña hacia la ciudadela, el Hijo de Dios iba entre la multitud, atado de manos, descendiendo con tristeza.

Un fragmento, o mejor dicho, varios fragmentos, de una versión poética del Génesis, contemporánea del Heliand y posiblemente del mismo autor. Fueron descubiertos en la Biblioteca Vaticana en 1894 y comprenden en total 337 versos. La traducción es de Vetter, Die neuentdeckte deutsche Bibeldichtung, 1895.

Él caminó hacia la morada, el pecado ya estaba cometido, el amargo contra el hermano; lo dejó tendido en el suelo, en un valle profundo, aturdido en sangre, despojado de la vida; la arena fue su lecho. Entonces Dios mismo se dirigió a aquel, el Soberano, con sus palabras— su corazón se agitó de ira contra el asesino— le preguntó dónde estaba el hombre, el joven hermano ensangrentado. El malvado respondió— con sus manos había cometido gran daño, había actuado con maldad; el mundo estaba tan manchado de pecados:— "No tengo por qué preocuparme, ni velar por dónde camina, ni Dios me indicó que debiera cuidarlo, vigilarlo en el mundo." Creía de verdad que podía ocultar su crimen a su Señor y esconderlo. Nuestro Señor le respondió: "Has hecho una obra de la que tu corazón se lamentará toda tu vida, lo que hiciste con tus manos; eres el asesino de tu hermano; ahora yace ensangrentado, arrebatado por las heridas, quien nunca te hizo mal alguno, ningún daño decidió contra ti; pero lo mataste, le diste muerte; su sangre gotea en la tierra; los jugos se escapan de él, el alma se va, el espíritu, lamentándose, según la voluntad de Dios. La sangre clama al Creador y dice quién cometió la infamia, la obra malvada en este mundo; ningún hombre puede pecar más entre los hombres en el mundo de los hombres con obras de amarga maldad, como tú has hecho con tu hermano." Entonces Caín se angustió por las palabras del Señor; reconoció saber bien que nunca un hombre, mientras el mundo exista, podrá ocultar un acto ante el Todopoderoso: "Así debo ahora guardar en mi pecho el corazón apesadumbrado porque maté a mi hermano con la fuerza de mis manos. Ahora sé que tendré que vivir bajo tu odio, bajo tu enemistad, por haber cometido este crimen. Ahora mi culpa me parece más grave, el pecado más poderoso que la bondad de tu corazón: no soy digno, Dios todopoderoso, de que me perdones la terrible culpa, de que me libres del crimen. Mi corazón olvidó la piedad y la fidelidad hacia tu santidad; ahora sé que no podré vivir ni un día más; me matará quien me encuentre en mi camino, me eliminará por mi crimen." Entonces el mismo Señor del cielo le respondió: "Aquí deberás seguir viviendo en esta tierra. Aunque seas odiado por todos, aunque estés manchado de crímenes, quiero darte paz, poner una señal en ti para que puedas permanecer seguro en este mundo, aunque no lo merezcas: pero deberás vivir errante, sin paz, siempre en esta tierra, mientras veas esta luz; los justos te maldecirán, no volverás a presentarte ante el rostro de tu Señor, ni a hablar con él; la pena por tu hermano arderá en ti como castigo en el infierno."

Ya ha habido muchas personas que se han esforzado con gran empeño en escribir libros para ganarse buena fama para toda la eternidad; y su mayor anhelo siempre fue que en los libros se contara cómo nunca les faltó el deseo de actuar. Además, su honor exigía que también se hiciera visible su agudeza, así como la delicada gracia de su ingenio en la clara pureza de su poesía. Han expresado todo, como corresponde, con esmero y arte, y lo han logrado bien—aunque parezca oscuro, está bien enlazado—, por lo cual sucedió que todos los escuchaban con gusto, y quienes hallaban placer en ello ejercitaban su ingenio y entendimiento. ¡Qué fácil sería aquí enumerar y mencionar especialmente los nombres de muchas personas cuyos libros conocemos! Griegos y romanos, de gran renombre, lo hacen como es debido, y lo han dispuesto de tal manera que siempre te agrada. Lo hacen según la justa medida, y sin cesar, bien o mal; así debe ser una obra completa, como si fuera de marfil. Cuando se cuentan las hazañas así, a nadie le falta el deseo de vivir. Y si quieres volverte hacia la poesía, aumentarás tu comprensión. Tanto la sencilla naturaleza de la prosa la leerás siempre con gusto, como el fino adorno del verso será para ti un gozo puro. Lo hacen con mucha dulzura y miden bien los pies de los versos, sean cortos o largos, para que resulten suaves y elegantes. También procuran siempre que cada sílaba esté en su lugar, y que cada verso suene como lo exige el ritmo. Cuentan con precisión la longitud y brevedad de cada tiempo, y se trazan límites seguros para medir la métrica. También lo limpian con verdadera pureza y con esmerada delicadeza, como un hombre que con esmero y fidelidad separa el grano de la paja. Incluso a los libros sagrados les dan una forma métrica pura y regular, no se encuentra error alguno en ellos, así los lees con ánimo alegre.— Ahora bien, ya que tantos se dedican a escribir en su propia lengua y se esfuerzan con ahínco por ensalzarse a sí mismos, ¿por qué habrían de temer los francos intentar también que, con empeño, logren cantar las alabanzas de Dios en lengua franca? Es cierto que la lengua no conoce el firme lazo de las reglas, pero no le falta la expresión precisa, ni la sencillez bella y pura.

Son igual de intrépidos, como se dice de los romanos. Tampoco se puede afirmar que los griegos posean mayor valor. Lo mismo sucede con su saber y entendimiento. Son valientes y llenos de coraje en todo lugar y en todo momento, tienen mucho poder y prestigio, y nunca les falta audacia. Se lanzan valerosos a la espada, así es la naturaleza de los nobles guerreros. Totalmente provistos y en buena posición, habitan en una tierra rica. Desde antiguo sus bienes han crecido, por eso son tan honrados. Su tierra es muy hermosa y fértil; ¿quién no lo sabría? Allí se obtienen muchas riquezas—no es mérito propio—; allí se puede extraer mineral y cobre para su uso. Y piensen, ¡qué maravilla! Incluso hay piedras de hielo. Y entre los metales, añadan la abundancia de plata; también recogen oro en la tierra, que encuentran en la arena. Su pensamiento es firme y constante, siempre orientado al bien, y se dirige al provecho, como les enseña su entendimiento. Siempre están listos para protegerse de la envidia de los enemigos; nadie se atreve a enfrentarlos, siempre los derrotan. No hay pueblo que toque sus tierras que no sienta su presencia; les sirven por necesidad, vencidos por su destreza. Han vencido a todos los pueblos, salvo donde el mar los separa. Por la voluntad y el designio de Dios, todos temen a los francos, pues no hay nación que desee luchar contra ellos. A los enemigos les han dado pruebas suficientes con las armas y los han instruido a fondo, no con palabras, sino con la espada, con lanzas afiladas y puntiagudas, por eso todos sienten temor. No hay pueblo que no sepa claramente: si desea guerrear contra los francos, pronto caerá, ¡aunque sean medos o persas! Leí una vez en un libro, y por eso lo sé bien: el pueblo franco y Alejandro están muy emparentados, aquel que fue el terror del mundo, a quien venció por completo, a quien sometió y dominó con su mano todopoderosa.

Llegaron entonces al país unas gentes del oriente, que conocían el curso del sol y de las estrellas, pues todo su pensamiento iba dirigido a ello. De inmediato preguntaron por el niño y anunciaron la noticia de que ese niño sería el rey, e indagaron con empeño sobre el lugar de origen de ese muchacho, pidiendo y preguntando insistentemente que se les dijera y se les mostrara el camino para llegar hasta él. Hablaron también de la señal, extraña y sin igual, de que aquí, de una doncella pura, había nacido un hombre, y que una señal hermosa y clara había aparecido en el cielo. Dijeron que, de repente, vieron una estrella alta y lejana, y proclamaron abiertamente que esa era la estrella del Señor: “Su estrella se nos ha mostrado; aunque nos hayamos extraviado en la ciudad, hemos venido a adorarlo y a suplicar su gracia. Así pues, en nuestro lejano oriente apareció esta estrella. ¿Vive aquí alguien que sepa algo de esto? Por más estrellas que hayamos contado, siempre nos ha faltado ésta; por eso todos creemos que aquí se anuncia un nuevo rey. Así nos lo enseñaron ancianos sabios y respetados en nuestra tierra; ahora les rogamos que nos digan lo que sus libros dicen al respecto.” Cuando la noticia llegó de inmediato al rey, éste se llenó de miedo y palideció de terror, y también muchos otros hombres sintieron gran tristeza. Escucharon con disgusto y dolor lo que a nosotros nos llena el corazón de alegría. Los sabios escribas se reunieron entonces y averiguaron dónde en la tierra habría de nacer Cristo el Señor, y en esos días consultaron también a los sacerdotes. Pero fuera rico o pobre, la respuesta siempre era la misma. Le nombraron enseguida la ciudad, como ya lo habían atestiguado muchos profetas del Antiguo Testamento, tal como está escrito. Cuando así se le reveló dónde había nacido Cristo el Señor, ideó rápidamente una gran maldad. Mandó llamar a los sabios de quienes les he hablado, y comenzó a preguntarles en secreto, sin que nadie más lo supiera, e investigó con diligencia el momento de la aparición de la estrella, y les pidió que averiguaran dónde podría hallarse el niño: “No olviden revelarme el camino que sigue esa estrella, y viajen a ese lugar y pregunten por el niño allí. Cuando lleguen, búsquenlo con empeño y háganmelo saber pronto; esfuércense en la tarea; yo mismo iré a adorarlo, así me lo aconsejaron muchos, para que yo mismo le lleve regalos.” ¡Qué lamentable fue la mentira de aquel hombre y cómo actuó contra la ley y la verdad! Deseaba la muerte del Salvador, para que nuestra bendición se marchitara. Cuando oyeron las palabras del rey y partieron hacia su destino, la maravillosa estrella se les apareció de lejos. ¡Cuán encantados estaban al verla de inmediato! Alegres, no dejaron de contemplarla, y ella los condujo claramente hasta donde estaba el Niño de Dios. Y allí, donde se curvó la estrella, la siguieron de buen grado; vieron la casa y no dudaron en entrar. Allí encontraron rápidamente a la madre con el buen niño y se postraron ante él, hombres buenos, fieles y sinceros; adoraron al niño y le rogaron por su gracia.

Este viaje nos exhorta a que también nosotros, con igual empeño, nos esforcemos por averiguar la tierra de nuestra patria. Sin embargo, creo que esto no es conocido: se le llama el Paraíso. Puedo y debo alabarlo en alto grado, pero me falta el don de la elocuencia. Y aunque cada uno de mis miembros pudiera volver a dar discurso y palabra, jamás me habría atrevido a emprender la tarea de agotar sus alabanzas. Pero si no lo ves con tus propios ojos, ¿de qué pueden servir mis palabras? E incluso entonces, mucho faltaría para que pudieras contarlo aquí. Allí hay vida sin muerte, luz sin oscuridad ni necesidad, además de la hermosa multitud de ángeles y el amor bienaventurado por siempre. Eso mismo hemos perdido nosotros, por lo que debemos vivir en tristeza, y en nuestro interior nuestro corazón debe anhelar, lamentándose, el regreso a la patria. Pues nosotros mismos nos alejamos, presos de nuestro orgullo, ya que nos sedujo, suave y silenciosamente, la propia mala voluntad del corazón. Hemos cargado con la culpa, lo cual ahora es claro en nuestro perjuicio. Ahora lloramos en tierra extraña, rechazados y desterrados por Dios. Sí, la herencia que nos fue destinada yace inutilizada y perdida. De nada nos sirve este gran bien, solo nuestro orgullo lo causa. Así, ¡ay!, nos vemos privados de la belleza que nos fue concedida, debemos soportar tiempos amargos de ahora en adelante solo por nuestras deudas.

Una canción rimada (asonante) en el dialecto de los francos renanos, compuesta para glorificar una victoria obtenida por Luis III sobre los normandos en Saucourt (entre Abbeville y Eu). La batalla se libró el 3 de agosto de 881, y la canción debió originarse poco después, pues habla del rey como vivo, y él murió en 882. La traducción es una versión literal, línea por línea, sin tener en cuenta las rimas ni las asonancias.

Conozco a un rey, se llama señor Luis, sirve a Dios con gusto; sé que Él se lo recompensa. De niño quedó huérfano de padre; pero pronto tuvo sustituto: el Señor lo llamó, fue su educador. Le dio aptitud, nobleza de caballero, el trono aquí en Franconia; ¡ojalá lo use mucho tiempo! Compartió de inmediato todo eso con Carlomán, su hermano, la plenitud de las alegrías. Cuando todo eso terminó, Dios quiso probarlo, para ver si podía soportar la adversidad siendo tan joven. Hizo venir hombres paganos de ultramar, para advertir al pueblo franco de sus pecados. Algunos pronto se perderían, algunos serían elegidos. Soportó el castigo quien antes había vivido mal. Quien fue ladrón y de allí se salvó, hizo penitencia; después se volvió un buen hombre. Muchos fueron mentirosos, muchos asesinos, muchos llenos de desenfreno, y se liberaron de ello. El rey estaba lejos, el reino completamente desordenado, Cristo estaba airado: lamentablemente, por eso pagó. Pero Dios se apiadó, conocía todas las penas. Ordenó a Luis cabalgar de inmediato: “Luis, mi rey, ayuda a mi gente. Los normandos los han acosado duramente.” Entonces dijo Luis: “Señor, así lo haré, si la muerte no me lo impide, todo lo que tú mandes.” Entonces pidió permiso a Dios, levantó el estandarte de guerra, cabalgó a Francia contra los normandos. Dieron gracias a Dios quienes lo esperaban, todos decían: “Señor, ¿cuánto más te esperaremos?” Entonces Luis, el bueno, habló en voz alta: “Anímense, compañeros, mis camaradas en la desgracia, Dios me envió y a mí mismo me ordenó, si les parece bien que luche aquí, sin ahorrar mi vida hasta salvarlos. Ahora quiero que me sigan todos los fieles de Dios. Estar aquí es un don, mientras Cristo lo quiera. Si Él quiere nuestro final, en ello tiene poder. Quien aquí cumpla la voluntad de Dios con fuerza, si sale sano, yo se lo recompensaré; si muere, a su linaje.” Entonces tomó escudo y lanza, cabalgó con fuerza, quiso mostrar la verdad a sus adversarios; no tardó mucho, encontró a los normandos, dio gracias a Dios, pues vio lo que deseaba. El rey cabalgó valiente, cantó un himno sagrado, y todos cantaron juntos: “Kyrie eleison.” Terminó el canto, comenzó la batalla. La sangre brillaba en las mejillas, los francos luchaban con alegría, cada caballero combatía, pero ninguno como Luis, ágil y valiente; eso le era innato. A muchos atravesó, a muchos hirió. Ofreció a sus enemigos un trago amargo; ¡siempre les fue dolorosa la vida! ¡Alabada sea la fuerza de Dios! Luis resultó victorioso. ¡Y gracias a todos los santos! Suya fue la victoria. ¡Salud a Luis, rey afortunado en la batalla! Tan dispuesto como siempre estuvo, dondequiera que hubo necesidad, ¡que el Señor lo conserve en su gloria!

Un poema latino en hexámetros virgilianos, compuesto hacia el año 930 por Ekkehard, alumno de la escuela monástica de San Galo, y posteriormente revisado por otro monje del mismo nombre. Se basa en un poema alemán perdido y conserva, con escasa mezcla de elementos cristianos y latinos, una saga sumamente interesante del ciclo huno-borgoñón. Las selecciones provienen de la traducción de H. Althof, en la colección Göschen.

Mira, entonces bajó apresuradamente del castillo del palacio la servidumbre, se alegraron mucho de verlo de nuevo y le sostuvieron el caballo de batalla, hasta que el noble héroe descendió de la alta silla. Le preguntaron si el asunto había salido bien. Él contó poco, pues estaba cansado, y luego entró en el castillo y se dirigió al aposento del rey. Pero en el camino encontró a Hildgunda, que estaba sentada sola, y le dijo, tras un dulce beso y abrazo: “Tráeme algo de beber pronto, pues estoy cansado y sediento.” Ella llenó rápidamente la copa preciosa con vino, se la ofreció al héroe, quien la bendijo piadosamente y la aceptó, y con la mano tomó la derecha de la doncella. Ella permaneció en silencio y lo miró al rostro. Luego Walter le devolvió el vaso vacío; ambos sabían bien que en otro tiempo habían estado prometidos. Y él habló a la querida doncella con estas palabras: “Hace mucho que juntos soportamos el destino del destierro y sabemos bien lo que nuestros padres determinaron una vez sobre nuestro futuro. ¿Por qué ocultarlo tanto tiempo con boca silenciosa?” Pero la doncella, que pensó que su prometido hablaba en broma, guardó silencio un momento y luego respondió: “¿Por qué finge la lengua lo que en lo profundo del pecho condenas, y persuade la boca a lo que el corazón rechaza? ¡Como si fuera una vergüenza para ti desposar a tal prometida!” Entonces le respondió el sensato joven y dijo: “¡Lejos esté lo que has dicho! Oh, no quieras entenderme mal. Sabes bien que nunca he hablado con el corazón fingido; créeme, no hay engaño ni falsedad detrás. No hay nadie cerca, estamos aquí solos los dos. Si supiera que me eres propicia con corazón entregado, y guardarías en secreto los planes sabiamente concebidos, te revelaría cada secreto del corazón.” Entonces la joven, abrazando las rodillas del joven, comenzó: “Todo lo que me pidas, lo cumpliré gustosa, mi señor, y nada en el mundo antepondré a tus bienvenidas órdenes.” Él entonces: “Con pesar soporto nuestro destierro y pienso a menudo en las tierras abandonadas de la patria. Por eso deseo pronto prepararme para una huida secreta. Ya hace tiempo habría podido hacerlo, pero me dolía profundamente dejar sola a Hildgunda.” Entonces la joven habló desde lo más profundo de su corazón: “Lo que deseas, lo quiero, ese es mi único anhelo. Así que solo ordena, oh señor; sea que nos toque la fortuna o la desgracia, estoy dispuesta a soportarlo por amor a ti.” Walter susurró entonces al oído de la doncella estas palabras: “Mira, el señor te encargó custodiar los tesoros; así que pon atención y recuerda lo que te digo: toma ante todo el yelmo y la armadura del señor, forjada con tres hilos y marcada con el signo del herrero, elige también dos de los cofres de tamaño moderado, llénalos con tantas hebillas panónicas como puedas levantar uno de ellos hasta el pecho en caso de necesidad. Luego hazme cuatro pares de zapatos, como acostumbras, la misma cantidad para ti y ponlos también en los baúles, y así quizá queden llenos hasta el borde. Encarga también en secreto a los herreros anzuelos curvados: los peces y las aves deberán ser nuestro sustento en el camino; yo mismo tendré que ser pescador y cazador de aves. Ocúpate de todo esto con inteligencia durante la semana. Ahora ya sabes lo que necesitaremos en el viaje. Ahora te diré cómo prepararemos la huida: cuando Febo haya completado por séptima vez su ciclo, prepararé para el rey, la reina, los príncipes y los sirvientes un banquete alegre con un gasto extraordinario y me esforzaré con empeño en sumirlos en el sueño por medio de la bebida, hasta que ninguno sea capaz de notar lo que sucede después. Tú, sin embargo, bebe solo moderadamente vino y procura solo calmar la sed en la mesa. Cuando los demás se levanten, apresúrate a la tarea acordada. Pero tan pronto como la fuerza de la bebida haya vencido a todos, partiremos juntos en busca de las tierras del oeste.”

[Notas: 1: Walter de Aquitania, quien regresa de una batalla en la que ha sofocado una rebelión para el rey Etzel. Walter e Hildgunda han vivido desde la infancia como rehenes en la corte de Etzel. 2: Ekkehard concibe a los hunos como una tribu de Panonia. 3: El ‘levantarse’ de los hombres sería la señal para que las mujeres se retiraran y comenzara la ronda de bebidas.]

El ardoroso frenesí pronto se apodera de todo el salón, y el balbuceo de las conversaciones se vuelve espeso y babeante; se podía ver a fornidos guerreros tambaleándose sobre sus pies. Así, el sacrificio a Baco se prolonga hasta bien entrada la noche, y Walter retira a quienes desean volver a casa, hasta que, vencidos por el poder de la bebida y el sueño, caen todos por los pasillos, dispersos por el suelo. Si hubiera entregado la casa a las llamas devoradoras, ninguno habría sido capaz de notar el incendio. Finalmente llamó a la querida doncella y le pidió que trajera rápidamente las cosas ya preparadas; él mismo sacó del establo el mejor de los caballos, al que había llamado “León” por su excelencia; resoplaba y mordía valientemente las espumosas riendas. Cuando lo cubrió con los ornamentos de costumbre, colgó los cofres llenos de tesoros a los lados del caballo, añadió también provisiones, no muchas para la longitud del camino. Y confió las riendas al brazo derecho de la doncella, mientras él mismo, cubierto con la armadura al modo de los guerreros, se puso el yelmo en la cabeza, rodeado de un penacho rojo, se ciñó las grebas doradas en las poderosas pantorrillas, se ajustó a la izquierda la espada de doble filo, y a la derecha otra según la costumbre panónica, que solo por un lado causa heridas, tomó con la derecha la lanza, con la izquierda el escudo, y huyó de la tierra odiada, lleno de preocupación. Pero era la doncella quien guiaba el caballo cargado de tesoros, llevando en las manos la vara de avellano que usa el pescador para sumergir el anzuelo en el agua, para que el pez, ávido del cebo, engulla el anzuelo; pues el poderoso héroe estaba él mismo cargado de pesadas armas y siempre preparado para el combate. Todas las noches avanzaban apresurados por el camino; pero al amanecer Febo mostraba su luz rojiza a las tierras, y buscaban esconderse en el bosque y ansiaban la oscuridad, y el miedo los perseguía incluso por los lugares seguros. El temor latía con fuerza en el pecho de la doncella, que temblaba ante cada susurro del aire y del viento, se asustaba de los pájaros y del crujir de las ramas movidas. El odio al destierro llenaba su corazón y el amor a la patria. Evitaban las aldeas y rehuían los campos abiertos; siguiendo por montañas densamente cubiertas el camino sinuoso, erraban con paso vacilante por regiones sin senderos.

Cuando los tres se enfrentaron alrededor de la segunda hora del día, 1285 las armas de los dos se volvieron simultáneamente contra uno solo. Hagen rompe la paz primero; reúne sus fuerzas y lanza de inmediato la lanza mortal, pero esta, mientras gira en un torbellino estruendoso y aterrador, ahora es desviada hábilmente por el hijo de Alphar, que nunca dejaría que lo alcanzara, 1290 con la manta del escudo sostenido de lado, pues al tocar el escudo, resbala como sobre mármol pulido, y hiere gravemente el monte, pues hasta los clavos se clava en la tierra. Entonces, con corazón audaz pero fuerza moderada, el orgulloso 1295 Gunter arrojó su lanza de fresno. Voló y se incrustó en la parte inferior del escudo de Walter, y cuando este lo sacudió, el hierro cayó de la herida de la madera al suelo, sin causar gran daño. Afligidos por la señal, los francos, consternados, empuñan la espada; el dolor se transforma en ira, arremeten con ímpetu, 1300 cubiertos por los escudos, contra el héroe aquitano. Pero este los rechaza resuelto con su poderosa lanza y atemoriza al enemigo atacante con su expresión y sus armas. Gunter, el rey, concibió entonces una insensata osadía: su lanza, que había sido lanzada en vano y caído al suelo— 1305 pues yacía, sacudida del escudo, a los pies del héroe,— intentó recuperarla sigilosamente, acercándose en secreto, ya que los combatientes, armados con armas más cortas, con espadas, no podían acercarse demasiado al enemigo; pues este blandía la lanza en guardia para atacar. 1310 Por eso, con una señal de ojos, ordenó a su vasallo que avanzara, para que, protegido por él, pudiera cumplir la tarea. Sin demora, Hagen avanza para provocar al adversario, mientras el príncipe guarda en la vaina la espada reluciente de gemas y libera la mano derecha para asestar el golpe con seguridad. 1315 ¿Y luego? Se agachó y extendió la mano hacia la lanza, ya la había tomado y la arrastraba sigilosa y lentamente, esperando demasiado de la fortuna. Pero el noble guerrero, que siempre en combate actuaba con prudencia y cautela (aunque por un instante se descuidó), 1320 advirtió cómo aquel se agachaba y notó su maniobra. Pero no lo tolera, pues rápidamente ahuyenta a Hagen, quien retrocede ante el arma en alto, luego salta y presiona con el pie la lanza recuperada, y al rey, sorprendido en el robo, le grita de tal modo, 1325 que le tiemblan las rodillas, como si hubiera sido atravesado por la lanza. Y lo habría enviado de inmediato al hambriento Orco, de no haber acudido velozmente en su ayuda el poderoso Hagen, protegiendo a su señor con el escudo y levantando la afilada hoja de la terrible espada contra la cabeza del enemigo. 1330 Mientras Walter esquiva el golpe, el otro se incorpora; apenas escapado de la muerte, queda allí atónito y tembloroso. Pero no hay descanso ni demora; la amarga lucha se reanuda. Pronto lo atacan por separado, pronto juntos, y mientras se vuelve con ímpetu hacia uno que arremete, 1335 el otro se le interpone, frustrando los golpes. Así, cuando lo acosan, el oso númida, rodeado en círculo por los perros, se yergue con las garras amenazantes, agacha la cabeza gruñendo y obliga a la jauría umbra, cuando se le acerca, a gemir y aullar en su abrazo; 1340 entonces lo rodean los feroces molosos, ladrando de cerca, y el temor los detiene de acercarse demasiado a la bestia terrible. Así fluctuó la lucha hasta la novena hora del día. Triple fue la aflicción que todos juntos sufrieron: temor a la muerte, fatiga del combate y el ardor del sol. 1345 Pero entretanto, un pensamiento asaltó el alma del héroe, que, sin embargo, guardó en silencio en su pecho: Si la fortuna no muestra otros caminos, los enemigos aún me vencerán, a mí, el fatigado, con vanas artimañas. Así habló entonces en voz alta a Hagen: 1350 “Espino, verde estás en el follaje y podrías herir, pero intentas engañarme con saltos astutos y llenos de picardía. Pero te doy espacio, para que no dudes en acercarte, y entonces muestra la fuerza formidable que tan bien conozco; me fastidia soportar en vano tan grande fatiga.” 1355 Dicho esto, saltando, lanzó la lanza contra aquel, que atravesó el escudo, arrancando un poco de la coraza, pero solo hirió levemente el poderoso cuerpo del enemigo, pues resplandecía, armado con armas escogidas. Pero cuando Walter, el héroe, lanzó la lanza, se lanzó 1360 con la espada desenvainada en un ímpetu aún mayor contra el rey, y al apartar el escudo a un lado, asestó un golpe tan fuerte y asombroso al adversario, que le cortó toda la pierna desde la rodilla hasta el muslo; sobre el borde del escudo cayó de inmediato a sus pies. 1365 El aterrorizado vasallo palideció ante la caída de su señor. El hijo de Alphar alzó de nuevo la sangrienta espada y quiso dar la herida mortal al caído. Hagen, el guerrero, sin embargo, olvidando su propio dolor, agacha rápidamente la cabeza y la expone al golpe, 1370 y el héroe no puede detener el puño en alto. Pero el yelmo, forjado con esmero y excelentemente preparado, resiste el golpe, y pronto saltan chispas al aire. Sorprendida por la dureza, ¡ay!, la espada se parte, y en el aire y en la hierba brillan los fragmentos tintineantes. 1375 Pero apenas el guerrero vio los pedazos de la espada, se enfureció y se desató en ira desmedida, arrojó, fuera de sí, la empuñadura, a la que le faltaba la hoja, aunque era magnífica por el oro y el trabajo artístico, lejos, despreciando de inmediato los tristes restos. 1380 Pero mientras extendía la mano tan lejos en el aire, Hagen se la corta del brazo, gozando del golpe oportuno. En pleno lanzamiento cayó al suelo la valiente diestra, que en otro tiempo fue temida por muchos pueblos y príncipes y antes brilló por incontables trofeos. 1385 Pero el noble héroe, que no conocía la rendición en la desgracia, supo soportar con gran ánimo los dolores de la carne y no desesperó, ni mostró gesto alguno, metió el brazo mutilado de inmediato en el borde del escudo, tomó con la mano ilesa la media espada, 1390 que, como mencioné, llevaba ceñida al costado derecho, para ejercer de inmediato amarga venganza sobre el fiero enemigo. Con su golpe destruye el ojo derecho de Hagen, y la sien la abre, y al mismo tiempo, partiendo ambos labios, hace saltar dos veces tres dientes de la boca del enemigo. 1395

[Notas: 4: Un paso rocoso en los Vosgos. Durante su huida hacia el oeste, Walter es atacado por los burgundios, a quienes Ekkehard identifica con los francos. Mata sucesivamente a once famosos campeones y luego combate contra el rey Gunter y Hagen juntos. 5: 8 a.m. 6: Walter es hijo de Alphar (de Alp, elfo, y hari, ejército). 7: El canis molossus medieval era un mastín o bulldog. 8: Un juego de palabras con el nombre de Hagen, que significa ‘espino’.]

Hagen, el espinoso, y el caballero aquitano, invencibles en valor aunque exhaustos en todo el cuerpo, bromeaban tras el estrépito de la batalla y los terribles golpes, disputando alegremente entre sí junto a la copa. El franco fue el primero en hablar: “Amigo mío, de ahora en adelante cazarás ciervos, 1425 y te harás guantes de sus pieles en gran cantidad. Te aconsejo que rellenes el derecho con fina lana, para que puedas engañar a los extraños con la forma de tu mano. Ay, ¿qué dices a esto, que violas la costumbre del pueblo, que se ve cómo llevas la espada a la derecha de la cadera, 1430 y que tu esposa, si alguna vez te asalta el deseo, abrazarás con la izquierda, ¡qué gracioso!, en un abrazo al revés? Pero, ¿para qué hablar más? Lo que sea que debas hacer en el futuro, lo hará la izquierda.” Entonces respondió Walter: “¡Que seas tan insolente me asombra, ceñudo sigambro! 1435 Si yo cazo ciervos, tú deberás abstenerte del asado de jabalí, y de ahora en adelante mirarás a tus sirvientes con recelo y saludarás a los héroes con una mirada torcida. Pero recuerda la antigua lealtad, te aconsejo esto: cuando regreses a casa y te acerques a tu propio hogar, 1440 hazte una papilla de harina y leche, y no olvides el tocino; eso podrá servirte tanto de alimento como de remedio.” Así hablaron. Luego renovaron de nuevo la alianza, levantaron juntos al rey, consumido por el dolor, sobre su caballo; luego se separaron: los francos 1445 regresaron a Worms, y el aquitano se apresuró a su patria. Allí fue recibido con gran alegría y honores, celebró, como es costumbre, su boda festiva con Hildgund y gobernó, después de que su padre partiera, 1450 querido por todos, al pueblo durante treinta años felices. Qué guerras libró después y qué triunfos celebró, ya no puede describirlo el cálamo, que se me ha vuelto torpe. Tú que lees esto, perdona al grillo que chirría, no consideres 1455 lo áspera que aún es la voz, piensa en la vejez, cuando, aún sin haber volado del nido, aspiraba a lo alto. 1455 Este es el CANTO DE WALTER.— ¡Que el Salvador los proteja!

Un poema latino en hexámetros leoninos, compuesto alrededor del año 1030 en Tegernsee, Baviera. Se conserva de manera incompleta, pero existen más de 2000 versos, y estos ofrecen interesantes imágenes de la vida alemana contemporánea. Es una novela en verso con un caballero como héroe. La selección proviene de Rudlieb de M. Heyne, 1897,—una traducción en pentámetro yámbico.

El día de la boda aparece la doncella, rodeada de sus parientes. Ahora se acercan también los demás, pronto el patio está lleno de invitados, recibidos por Rudlieb con el beso de bienvenida. 5 Una comida les espera; cuando termina, las damas con la doncella se retiran primero a sus habitaciones; algunos caballeros las acompañan y les llevan cojines. En agradecimiento se les ofrece vino. El primero 10 toma la copa, bebe y la pasa, y así sucesivamente, hasta que el copero la recibe vacía. Se despiden inclinándose y regresan con Rudlieb y los señores. Entonces el caballero dice: “Ya que Dios los ha reunido aquí, 15 escúchenme y ayuden a que entre quienes ya están prometidos se celebre un matrimonio. Eso debe ocurrir hoy, y ustedes serán testigos de este acto. Ha sucedido que este joven, 20 mi sobrino, y la doncella se enamoraron mutuamente mientras jugaban a los dados; ahora desean sellar el lazo matrimonial.” Los señores dicen: “Todos debemos ayudar para que el joven, 25 que es tan excelente en todo lo demás, no sufra deshonra y sea rescatado por completo de la amante, que merece morir en la hoguera, y alabamos a Dios porque en el mundo se halló una 30 que rompió el poder de esa bruja.” Entonces el joven se levanta, agradece a todos por su bondad y confiesa con arrepentimiento cuánto lo ha deshonrado su vida pasada: “Ven que necesito una esposa; y aunque hubiéramos encontrado otra aquí, 35 aún así quiero comprometerme y unirme a esta doncella; les pido que sean testigos ahora, cuando, como es la costumbre, intercambiemos regalos nupciales.” “Todos te apoyamos en esto,” 40 responden ellos. Y entonces Rudlieb manda llamar a las tres mujeres, que aparecen de inmediato; la doncella va al frente, con la cabeza inclinada; todos se levantan cortésmente de sus asientos. Al poco tiempo, cuando todos han tomado asiento, 45 Rudlieb se pone de pie y pide la palabra: anuncia a los amigos y parientes el compromiso y el amor que se tienen, y pregunta al joven si la quiere por esposa. Él asiente. 50 Ahora le preguntan a ella si lo quiere por esposo. Ella sonríe: “¿He de tomar por esposo a quien gané como esclavo en el juego, a quien el dado me trajo, quien prometió pertenecerme solo a mí, ya gane, 55 ya pierda? ¡Que me sirva fielmente en todo momento, en cada instante! Cuanto más fiel, más querido será para mí.” Todos ríen ante las palabras de la doncella, tan prudentes y a la vez tan amables. 60 Y al ver que la madre tampoco se opone, y que los bienes de ambos están equilibrados, se acuerda concederle la doncella como esposa. El novio desenvaina la espada y la limpia en el sombrero, 65 coloca el anillo de oro en la empuñadura y así se lo ofrece a la novia, diciendo: “Así como este anillo rodea el dedo, te comprometo a una fidelidad eterna, que me guardarás bajo pena de tu vida.” 70 Pero ella responde muy sabiamente y con acierto: “Igual derecho para ambos. ¿Por qué he de serte más fiel que tú a mí? Dime, ¿habría consentido Adán serle infiel a Eva, si Dios 75 de su costilla creó solo una Eva y Adán lo proclamó? ¿Se lee acaso que le fueron permitidas dos Evas? ¿Tú quieres tener amantes y me lo prohíbes a mí? No, no pienso comprometerme en tal pacto, 80 vete y busca a quien quieras, pero sin mí. Hay aún muchos a quienes podría desposar.” Así hablando, rechaza la espada y el anillo. El joven dice: “Amada, como tú quieras, 85 así sea. Si alguna vez te falto, perderé todo lo que llevo al matrimonio y podrás matarme.” Ella sonríe dulcemente, volviéndose de nuevo hacia él: “Sobre esa base, celebremos el matrimonio en fidelidad.” 90 Entonces él la besa, exclamando “Amén”.

[Notas: 1: Cuando Rudlieb regresa con su madre tras una larga ausencia, se encuentra con un sobrino que ha perdido el rumbo y ha sido ‘hechizado’ por una mujer lasciva. Rudlieb lo rescata y ambos buscan refugio para pasar la noche en la casa de una rica viuda con una única hija. El joven y la muchacha juegan a los dados y se enamoran. La boda posterior tiene lugar en la casa de la madre de Rudlieb.]

Un Leich (poema estrófico con número variable de versos por estrofa), escrito, al parecer, en 1064. El dialecto es alemánico. Ezzo fue deán de la catedral de Bamberg. La introducción dice que el obispo Gunter ordenó a su clero ‘hacer una buena canción’; que ‘Ezzo comenzó a escribir, fundó el camino (es decir, el metro), y cuando estuvo terminado, todos se apresuraron a hacerse monjes’. El poema consta de 420 versos cortos en pareados rimados (asonantes).

El Antiguo de los Días, crecía con los años: Aquel que existía antes del tiempo, aumentaba diariamente su estatura; así prosperó el noble niño, el espíritu de Dios estaba en él. Cuando cumplió treinta años, de quien nació todo este mundo, entonces llegó al Jordán; allí fue bautizado, lavó nuestras culpas, él mismo no tenía ninguna. Allí dejamos atrás el antiguo nombre; por el bautismo fuimos hechos hijos de Dios.

Luego del bautismo se manifestó la divinidad. Esta fue la primera señal: del agua hizo vino. A tres muertos devolvió la vida, de la sangre sanó a una mujer, a los cojos y lisiados los enderezó. A los ciegos les dio la luz, no buscó recompensa alguna. Liberó a muchos poseídos, ordenó al demonio que se marchara. Con cinco panes alimentó a cinco mil y más, de modo que todos quedaron saciados; se recogieron doce canastas. Caminó sobre el río, ordenó a los vientos: “callen”. Las lenguas atadas, las soltó a los mudos.

Un verdadero manantial de Dios, apagó las fiebres ardientes. La enfermedad huía de él, ordenó a los enfermos levantarse, llevarse su lecho. Era hombre y Dios; así de dulce es su mandato. Nos enseñó humildad y buenas costumbres, fidelidad y verdad también, para que nos comportáramos con lealtad, le confiáramos nuestras penas; eso nos enseñó el Hijo de Dios con palabras y obras.

Caminó entre nosotros treinta y tres años y medio, por causa de nuestra aflicción. Muy grande es su poder. Sus palabras fueron vida para nosotros; por nosotros murió desde entonces, por su propia voluntad fue colgado en la cruz. Allí sus manos soportaron los duros clavos, hiel y vinagre fue su bebida; así nos redimió el Salvador. De su costado brotó la sangre, por la cual todos fuimos santificados. Entre dos malhechores colgaron al Hijo de Dios.

De la madera vino la muerte, de la madera cayó, ¡gracias a Dios! El diablo se abalanzó sobre la carne, el anzuelo era la divinidad; ahora todo ha salido bien, en eso fue atrapado.

Si tuviera mil bocas, jamás podría relatar en toda su magnitud el prodigio que de ti está escrito. Ninguna lengua es capaz de decir ni de cantar, Señora, tu honra ni la plenitud de tu alabanza. Toda la corte celestial canta tu loor: te alaban los querubines, te honran los serafines. Todo el gran ejército de los santos ángeles, que desde el principio están ante el rostro de Dios, profetas y apóstoles y todos los santos de Dios, se alegran siempre por ti, Virgen real. Bien deben honrarte: tú eres la madre de su Señor, quien al principio llamó a ser el cielo y la tierra; quien con una sola palabra creó el mundo entero, a quien todo está sometido, a quien nada puede resistir, ante quien toda fuerza cede, a quien nada se asemeja, a quien honra y teme todo este mundo.

Una traducción libre, realizada hacia 1130 por un sacerdote que vivía en la región del Alto Rin, de un poema francés de Alberico de Besançon. Consta de 7302 versos en coplas breves. Salvo 105 versos al principio, el original francés se ha perdido. A su vez, era una versificación de una antigua y fabulosa saga que circulaba en prosa latina. Como los 105 versos franceses corresponden a 192 versos en alemán, es evidente que Lamprecht no siguió a Alberico servilmente y que recurrió en parte a otra fuente, quizás al original latino. Las siguientes selecciones provienen de una carta que Alejandro escribe, hacia el final de su carrera, a su madre Olimpia y a su maestro Aristóteles. En esta carta relata extensamente (1670 versos) las maravillas que ha visto.

Después de haber vencido a Darío y de haber sometido toda la tierra de Persia y también la famosa India, pronto partí de allí con mis queridos hombres hacia las Puertas de Caspio. Creí que ya no habría de sufrir más penas ni temores. Llegamos a un río, donde hice descansar a mi ejército; pensábamos saciar nuestra sed. Cuando llegamos al agua y la llevamos a la boca, era amarga como la hiel; todos quedamos insatisfechos. Entonces levantamos el campamento y divisamos un campo donde había una hermosa ciudad llamada Bárbaras, a una milla del río. Todos mis caballeros querían nadar en el río. Entonces se acercó el peligro: vinieron cocodrilos que se llevaron a veintisiete de mis compañeros, quienes perdieron la vida; puedo decirlo con certeza, pues lo vi yo mismo, cómo los devoraron; tuve que dejarlos ir. Entonces mi ejército partió, tras madura reflexión, y volvió al río que antes era amargo; ahora era dulce y bueno, lo que alegró nuestro ánimo. Allí levantamos nuestras tiendas en el campo junto al río e hicimos una gran fogata. El descanso nos resultó amargo, pues del bosque salieron muchas fieras espantosas y monstruos terribles. Con ellos tuvimos que luchar casi toda la noche; la sed los había traído, querían refrescarse en el agua. Los escorpiones nos causaron mucho daño, eran anchos y largos y tenían un andar espantoso, algunos rojos, otros blancos; nos causaron gran sufrimiento, mordieron a muchos de nuestros hombres. También llegaron leones, grandes y fuertes. Jamás hubo mayor temor en un ejército; tuvimos que defendernos de los leones. Después vinieron a nosotros muchos jabalíes terribles, aún más grandes que los leones. Con sus colmillos destrozaban todo lo que se les ponía enfrente; que alguno de nosotros sobreviviera, gracias a Dios. Sus colmillos eran largos, de una braza o más; nos hicieron mucho daño. También llegaron muchos elefantes a beber del río; sufrimos mucho. También fuimos acosados por serpientes larguísimas, que alzaban el pecho; sufrimos gran desazón. Vinieron también hombres que parecían demonios: eran como monos bajo los ojos, tenían seis manos, sus dientes eran largos; atormentaron mucho a mi ejército. Tuvimos que defendernos de ellos con lanzas y flechas; murieron insaciados. Nuestra aflicción fue múltiple; entonces incendiamos el bosque. Lo hicimos para poder tener paz de las fieras espantosas. No mucho después vi el animal más cruel que alguien haya visto jamás. Lo vi con mis propios ojos; no hay bestia más terrible. Tenía astas como un ciervo, con tres grandes y largas ramas. Si yo no hubiera estado allí, habría muerto gran parte de mi ejército. Eran treinta y seis los que mató con los cuernos; fue bastante espantoso. También les digo con certeza que fueron cincuenta los que aplastó con los pies.

El noble y magnífico bosque era maravillosamente hermoso; todo eso lo percibimos claramente. Los árboles eran altos, las ramas densas y anchas; en verdad sea dicho, aquello era un gran deleite. Jamás podía el sol brillar hasta el suelo. Mis compañeros y yo dejamos nuestros caballos y fuimos directamente al bosque, atraídos por el canto placentero; el tiempo nos pareció muy largo hasta que llegamos al lugar donde escuchamos lo que podría ser aquel prodigio. Encontramos allí muchas doncellas hermosas, que en ese momento jugaban sobre el trébol verde. Cien mil y más, jugaban y saltaban; ¡oh, cuán hermoso cantaban! De modo que nosotros, grandes y pequeños, por el dulce bullicio que escuchábamos en el bosque, mis valientes y yo, olvidamos nuestras penas y todo el gran trabajo y todas las adversidades, y cuanto de grave nos había sucedido. A todos nos pareció, como bien podría ser, que teníamos suficiente para toda la vida en alegría y riqueza. Entonces olvidé el miedo y el dolor, mis servidores y yo, y todo lo que desde la infancia nos había tocado de sufrimiento hasta ese día. Me pareció de inmediato que nunca podría enfermar, y que, si pudiera estar allí siempre, sanaría por completo de todos los temores y angustias y ya no temería a la muerte.

Si quieren comprender bien cómo era la situación de las mujeres, de dónde venían y cuál fue su destino, eso puede parecerles un gran prodigio. Cuando terminó el invierno y comenzó el verano, y todo empezó a reverdecer, y las nobles flores en el bosque comenzaron a brotar, eran muy encantadoras. Brillaban intensamente, en rojo y también en blanco resplandecían a lo lejos. Nunca han existido flores más hermosas. Nos parecía que eran completamente redondas como una pelota y cerradas por todas partes. Eran maravillosamente grandes; cuando la flor se abría en la parte superior, ténganlo presente, dentro había doncellas perfectas; lo digo tal como lo escuché. Caminaban y vivían y tenían entendimiento humano y hablaban y pedían, exactamente como si tuvieran doce años de edad. Eran, es cierto, bellamente formadas; jamás vi en mujer alguno un rostro más hermoso ni ojos tan amables. Sus manos y brazos brillaban como armiño, también sus pies y piernas. No había entre ellas ninguna que no poseyera mayor hermosura. Eran recatadamente alegres, reían y estaban felices y cantaban de tal manera que nadie, antes ni después, escuchó una voz tan dulce.

Si quieren creerlo, estas mujeres debían permanecer siempre en la sombra, de lo contrario no podían prosperar; aquella a la que el sol tocaba ya no vivía más. El prodigio era múltiple: cuando el bosque resonaba con las dulces voces que allí cantaban, los pájaros y las doncellas, ¿cómo podía haber mayor deleite, de mañana o de tarde? Toda su vestimenta estaba firmemente adherida a la piel y al cuerpo. Su color era el mismo que el de las flores, rojo y también blanco como la nieve. Cuando las vimos acercarse a nosotros, nuestros cuerpos se sintieron atraídos hacia ellas. Mujeres tan deseables son desconocidas en el mundo. Inmediatamente envié por mi ejército. Cuando llegaron a mí y escucharon también las magníficas voces, comprendieron y levantaron sus tiendas en el bosque, no en el campo. Allí yacimos en medio del canto y todos nos alegramos de aquellas extrañas novias. Mis hombres y yo, queríamos quedarnos allí. Las tomamos por esposas y tuvimos más dicha que nunca habíamos conocido desde nuestro nacimiento.

¡Ay, que tan pronto perdimos aquel gran placer! Todo este prodigio lo vi yo mismo con mis propios ojos; pueden creerlo. Esto duró, como les digo, tres meses y doce días, que mis valientes y yo estuvimos en el bosque verde y en los hermosos prados con las amadas mujeres y gozamos con ellas y vivimos con alegría. Entonces nos sobrevino un gran dolor, que no puedo lamentar lo suficiente. Cuando terminó el tiempo, nuestra alegría se acabó, las flores se marchitaron y las bellas mujeres murieron; los árboles perdieron sus hojas, los manantiales dejaron de fluir, los pájaros dejaron de cantar. Entonces comenzó la tristeza a oprimir mi corazón con múltiples dolores. Terrible fue la desgracia que vi cada día en las hermosas mujeres. ¡Ay, cuánto las lamenté cuando las vi morir y las flores marchitarse! Entonces me alejé triste de allí con todos mis hombres.

Una traducción, realizada alrededor de 1130 en el dialecto de los francos renanos, del famoso Cantar de Roldán. Consta de 9094 versos. El autor, que se llama a sí mismo 'el sacerdote Kuonrat', dice que primero tradujo al latín y luego al alemán, sin añadir ni omitir nada; pero una comparación con el texto francés que conocemos muestra muchas adiciones, muchas omisiones y un espíritu algo diferente. El emperador Carlomagno y sus hombres luchan por la cruz, por la gloria del martirio cristiano, no por la 'dulce Francia'. —La situación al inicio del poema es la siguiente: los cristianos han conquistado toda España excepto Zaragoza, cuyo rey, Marsilio, envía emisarios para hacer una propuesta de rendición traicionera; el objetivo es inducir al emperador a retirar la mayor parte de su ejército.

Cuando los héroes escucharon que los paganos se reunían, pidieron a sus sacerdotes que se prepararan; estos comenzaron su oficio. Recibieron el cuerpo de Dios, se arrodillaron para orar, clamaron al cielo durante muchas horas. Invocaron a Dios por las heridas con las que redimió a los suyos, para que los consolara, para que les perdonara sus pecados y fuera su propio testigo. Con la confesión se prepararon, se alistaron para la muerte, y sin embargo eran buenos siervos, dispuestos al martirio por el bien de sus almas. Eran los guerreros de Dios, no querían huir, querían recuperar nuestra antigua herencia. A eso aspiraban los héroes, sí, los nobles señores llevaban una vida cristiana. Todos tenían un mismo sentir, sus corazones estaban con Dios. Tenían disciplina y pudor, pureza y obediencia, paciencia y amor; ardían verdaderamente en su interior por la dulzura de Dios. Que ellos nos ayuden a olvidar esta vida miserable; pues ahora poseen el reino de Dios.

Cuando los guerreros de Dios, con salmos y bendiciones, con confesión y fe, con ojos llorosos, con gran humildad, con muchas virtudes, se volvieron a Dios, alimentaron sus almas con el pan del cielo, con la sangre del Señor, para la vida eterna, entonces se armaron; alabaron a Dios, estaban todos alegres, como en una carrera nupcial. Todos son llamados hijos de Dios, despreciaron al mundo, ofrecieron el sacrificio puro. Adornados con la cruz, se apresuraron gustosos hacia la muerte; compraron el reino de Dios. Fueron leales entre sí; lo que a uno le parecía bien, era la opinión de todos. David el salmista ha escrito de ellos, cómo Dios, mi Señor, recompensa a quienes se mantienen unidos como hermanos. Él mismo les da su bendición; deben vivir siempre alegres. Una confianza y un amor, una fe y una esperanza, una lealtad había en todos ellos. Ninguno abandonó al otro, para todos había una sola verdad; de ello se alegra la cristiandad.

Los paganos criminales, que no temían a Dios, alzaron sus ídolos, llegaron con gran arrogancia, se postraron ante Mahoma; toda su oración consistía en pedirle que les permitiera decapitar a Roldán y, si lograban matarlo, llevar su cabeza ante ellos. Prometieron honrarlo, aumentar siempre su fama con danzas y música de cuerda; allí había mucha soberbia. Confiaban en su fuerza, no sabían bien que quien lucha contra Dios, vive sin Dios. Despreciaron a su Creador, nuestro verdadero Salvador, el sumo sacerdote, que no deja a nadie sin consuelo, si con humildad busca el bien.

Roldán tomó con ambas manos el buen Olifante y se lo llevó a la boca. Comenzó a soplar; el sonido fue tan grande, que entre los paganos hubo tal estruendo que nadie podía oír al otro. Ellos mismos se taparon los oídos. El cráneo se le partió al buen caballero; todo cambió en él, apenas podía mantenerse sentado, su corazón se rompía por dentro. Todos reconocieron su voz, el sonido voló por la tierra. Pronto llegó la noticia a la corte, que los trompeteros del emperador soplaban todos a la vez. Entonces se supo con certeza que los héroes estaban en peligro. Hubo un gran lamento. El emperador sudaba de angustia, perdió en parte la compostura, se volvió muy impaciente. Se arrancó el cabello de la cabeza; entonces Genelún el traidor hizo fuertes objeciones; dijo: “Esta impaciencia no conviene a un rey. Te comportas indebidamente. ¿De qué te acusas? A Roldán, como dormía en la hierba, tal vez lo picó un tábano, o quizá persigue una liebre; ¡que el sonido de un cuerno te saque así de tus casillas!” El emperador le respondió: “¡Ay de mí por haberte visto alguna vez o haber sabido de ti! Siempre lo lamentaré ante Dios. Por ti solo Francia debe llorar siempre. Por el gran tesoro que Marsilio te dio, cometiste el asesinato. Lo vengaré si puedo. ¿Qué te llevó a ello?” Entonces el duque Naimes saltó y dijo: “Hombre del diablo, has hecho peor que Judas, que traicionó a nuestro Señor. Nunca superarás este día. Esto lo has tramado, y de verdad lo beberás.” Hubiera querido matarlo, pero el emperador le ordenó abstenerse; dijo: “Que otro sea su castigo. Yo juzgaré sobre él después; y cuando se dicte la sentencia, morirá sin duda de una muerte peor.”

La princesa estaba de pie junto a la ventana. Pronto llegó el joven héroe, cruzando el patio. Fue recibido cordialmente por dos caballeros honestos. Luego, el guerrero Dietrich se dirigió hacia donde la estancia estaba abierta; allí entró el apuesto héroe. La joven princesa le dio personalmente la bienvenida y le dijo que, cualquier cosa que pidiera, ella estaría dispuesta a hacerlo por el honor de ambos. “Te he visto con agrado, oh señor, por tu valentía; no ha sido por otra razón. Estos delicados zapatos, tú debes ponérmelos.” “Con mucho gusto,” respondió Dietrich, “ya que me lo pides.” El señor se sentó a sus pies, y su comportamiento fue muy digno. Ella puso el pie sobre su pierna; nunca una dama fue mejor calzada. Entonces habló el astuto hombre: “Ahora dime, hermosa señora, con sinceridad y por tu fe, como cristiana que eres —pues muchos hombres te han cortejado—, si dependiera de tu voluntad, ¿cuál de todos ellos te ha agradado más?” “Te lo diré,” respondió la dama, “con toda seriedad y lealtad, oh señor, por mi alma, como cristiana bautizada que soy: si de todas las tierras vinieran juntos los nobles guerreros, no habría entre ellos un hombre que pudiera igualarte. Lo afirmo por mi honor, que nunca una madre dio a luz un hijo tan digno de amor que pudiera, con justicia, estar a tu lado, Dietrich. Eres un hombre sobresaliente. Pero si tuviera que elegir, escogería al héroe bueno y valiente cuyos mensajeros vinieron a esta tierra y que ahora, en verdad, está en la prisión de mi padre. Se llama Rother y está sentado al oeste, más allá del mar. Siempre seré doncella si no obtengo a ese hermoso héroe.”

Cuando Dietrich escuchó esto, el astuto hombre dijo: “Si deseas a Rother, pronto te lo traeré. No hay nadie en la tierra que me haya hecho más bien; aún debe disfrutar de ello. Antes de que el orgullo se apoderara de él, muchas veces me ayudó en la necesidad; juntos disfrutamos alegremente de la tierra y vivimos felices. El buen héroe siempre fue bondadoso conmigo, aunque ahora me haya desterrado.” “En verdad,” dijo la princesa, “entiendo tus palabras; si Rother te es tan querido, él no te ha desterrado. De donde vienes, valiente héroe, has sido enviado aquí como mensajero. Aprecias a los hombres del rey. Ahora no lo ocultes con palabras; lo que hoy me digas, siempre quedará en secreto hasta el fin de los tiempos.” El señor habló a la dama: “Ahora dejo mi asunto en manos de Dios y en las tuyas; pues tus pies están, en efecto, en el regazo del rey Rother.” La dama se sobresaltó mucho; retiró el pie y habló a Dietrich con gran modestia: “Nunca he sido tan atrevida; mi osadía me ha engañado al poner mi pie en tu regazo. Y si eres el gran Rother, rey, nunca podrás ganar mejor fama. Eres un maestro astuto de cosas extraordinarias. Sea cual sea tu linaje, mi corazón ha estado desdichado; y si Dios te hubiera enviado aquí, me sería sumamente grato. Sin embargo, no puedo creer que me mientas. Y aunque todo el mundo lo lamentara, ciertamente compartiría contigo el reino. Pero así queda sin hacerse. Sin embargo, no vive hombre tan hermoso a quien yo prefiera, si fueras el rey Rother.”

Entonces habló Dietrich (su ánimo era muy astuto): “Ahora no tengo amigos más que los pobres señores que están en la prisión. Si ellos pudieran verme, tendrías la prueba de que te he dicho la verdad.” “En verdad,” dijo la princesa, “haré lo posible ante mi padre para lograr que los libere. Pero él no los entregará a nadie, a menos que alguien responda con su vida, asegurando que nadie escape hasta que todos sean devueltos a la prisión donde estaban en desgracia.” Entonces respondió Dietrich: “Lo asumiré ante Constantino, el rico, y mañana, sin falta, iré a la corte.” La doncella tan bella besó al señor. Así se despidió con honor de la estancia.

Otro ejemplo de la juglaría secular puesta de moda por el espíritu de las cruzadas. El poema se originó en el siglo XII, pero las únicas versiones completas que conocemos son del siglo XIII. Contiene 6022 versos en el dialecto del Rin Medio o Bajo. La saga es de inusual interés psicológico. Ernesto es un valiente y recto bávaro a quien una vil calumnia priva del favor del emperador Otón. Durante un tiempo se mantiene en una amarga lucha contra el imperio, pero finalmente abandona la lucha sin esperanza y parte, con algunos fieles seguidores, hacia Jerusalén. En Oriente vive muchas aventuras maravillosas, una de las cuales se relata a continuación, y se comporta de tal manera que, a su regreso, el emperador lo recibe nuevamente en su favor.

Los héroes ya no permanecían allí, se dirigieron al mar tempestuoso con ánimo alegre. Ahora creían los buenos héroes que todo les iría bien. Entonces un marinero subió hasta lo más alto del mástil; la corriente marina los empujaba rápidamente hacia aquel puerto. Pero pronto se llenó de terror al reconocer la montaña; sintió pesar y angustia. Bajando al barco, gritó así a los valientes: “Héroes tan gallardos, volvedos ahora rápidamente hacia el Ser eterno. Nos costará la vida si quedamos atrapados aquí. La montaña que hemos visto se encuentra en el Mar de Leber. Si Dios no nos salva, moriremos todos juntos aquí. Nos dirigimos hacia la roca de la que me han oído hablar. Ahora deben volverse a Dios con verdadero arrepentimiento y borrar de su corazón lo que hayan hecho contra Él. Quiero que sepan, héroes, del poder de la roca y del dominio que ejerce a su manera: si un barco se le acerca a menos de treinta millas, en poco tiempo lo atrae hacia sí; eso es cierto y no es mentira. Si llevan algún hierro, nadie debe mostrarlo; se verán obligados a acercarse contra su voluntad. Donde ven los barcos encallados, frente a la oscura montaña junto al borde de la roca, allí también debemos morir y perecer de hambre—no hay escapatoria—como lo han hecho todos los que aquí han navegado. Ahora pidan a Dios que nos ayude y sea misericordioso. Estamos cerca de la roca.”

Cuando el duque oyó esto, el príncipe, digno de alabanza, habló especialmente a los señores: “Ahora deben, con todo fervor, mis queridos compañeros de infortunio, rogar a nuestro Señor que nos reciba en su reino con misericordia. Pereceremos en esta roca. Ahora alábenlo todos juntos con el corazón y la lengua. Nos ha ido bien, aunque muramos en este mar salvaje: estaremos a salvo para siempre con Dios en su reino. Alégrense todos, pues estamos tan cerca de Él.” Al escuchar esto, lo guardaron en su corazón. Entonces los buenos héroes hicieron como el príncipe les aconsejó: ordenaron rápidamente sus asuntos, encomendaron todo a Dios y siguieron su mandato con confesión y penitencia, con gran fervor, como corresponde ante Dios. Así se prepararon. Cuando los desdichados hombres terminaron sus oraciones y pusieron en orden sus asuntos, se oyó un lamento lastimoso que elevaron a Dios. Rogaron a su Creador que preservara sus almas. Ahora los héroes se habían acercado tanto a la roca que podían ver claramente los barcos de altos mástiles. La roca atrajo a los héroes con tal rapidez, su fuerza arrastró el barco con tanta potencia, que los demás barcos tuvieron que apartarse. Se acercaron con tal violencia a la roca que todos los barcos chocaron entre sí. También los mástiles recibieron muchos golpes fuertes. Los choques fueron tan intensos que varios barcos se rompieron. Así fueron recibidos muchos viajeros que desde entonces perecieron y nunca regresaron. Es realmente un milagro que estos no murieran aplastados por los altos mástiles, que, viejos y podridos, caían de otros barcos sobre el suyo con violencia. Cuando estos se desplomaban, nada podía resistir alrededor del barco. Que el barco se mantuviera fue un gran milagro; todo lo demás tuvo que caer al mar.

El duque y sus hombres tuvieron que soportar una necesidad inaudita, pues veían ante sí la muerte terrible una y otra vez. Sin embargo, los valientes lograron sobrevivir; la ayuda de Dios se les manifestó. Cuando el barco se detuvo, hicieron como aún hacen quienes han permanecido mucho tiempo en un lugar y desean ver algo nuevo: los nobles héroes saltaron rápidamente del barco y todos juntos fueron a contemplar las maravillas en los barcos. Estaban tan juntos como un bosque alrededor de la montaña en el mar. Ni antes ni después nadie vio tanta riqueza como la que encontraron los valientes héroes en los barcos, tanto que no pudieron abarcarla en largas horas. Vieron el mayor tesoro que alguien pudiera poseer. Nunca ha vivido un hombre sabio que pudiera valorarlo o describirlo plenamente. Plata, oro y piedras preciosas, púrpura, terciopelo, sedas relucientes, todo yacía allí en tal abundancia que nadie podía prestarle atención. Cuando contemplaron la maravilla, comenzaron a avanzar. El duque y sus hombres subieron a la roca, por si veían tierra en algún lugar. Ningún ojo pudo divisar que pudieran llegar a tierra; eso apenó a los valientes. La montaña estaba en medio del vasto mar; así, los héroes, indefensos, tuvieron que morir miserablemente y sucumbir al hambre; los valientes estaban abatidos. Así, los héroes tuvieron que sufrir temor ante la roca. Todos dijeron que lo soportarían con resignación, pues el poderoso Dios les había impuesto ese duro destino, como a todos los que antes habían llegado y perdido la vida. Ya que no querían evitar la desgracia, aceptarían gustosos la muerte por su gracia y considerarían la gran necesidad como penitencia por sus pecados.

Razonando a partir de las incongruencias en el texto, el célebre erudito Lachmann concluyó que el poema consiste en veinte viejas canciones, o baladas, ensambladas con material nuevo en forma de introducciones, transiciones y ampliaciones. Esta teoría dio lugar a una gran controversia que aún divide a los estudiosos en cierta medida, con la opinión inclinándose cada vez más hacia la confirmación de la visión general de Lachmann, pero rechazando sus conclusiones específicas. Es decir: el poema es una reelaboración de viejas canciones; pero cuántas de ellas había, dónde se encuentran las líneas divisorias y cuánta originalidad puede justamente atribuirse al anónimo poeta del siglo XII, no puede determinarse de manera definitiva.

La modernización más popular es la de Simrock, 56ª edición, 1902, de la cual se han tomado las siguientes selecciones. Tiene sus defectos, pero ninguno de los muchos intentos de mejorarla ha logrado un éxito generalmente reconocido.

Creció en Borgoña una doncella tan noble, que en todas las tierras nada más hermoso podía hallarse. Kriemhild era su nombre y llegó a ser una bella mujer, por la cual muchos valientes tuvieron que perder vida y cuerpo.

La cuidaban tres reyes, nobles y ricos, Gunter y Gernot, guerreros sin igual, y Geiselher el joven, un caballero escogido; ella era su hermana, los príncipes tenían que velar por ella.

Los señores eran generosos, además de noble estirpe, sumamente valientes y dignos de elogio. A su país se le llamó por ellos Borgoña: aún después obraron grandes maravillas en la tierra de Etzel.

En Worms, junto al Rin, residían los señores en todo su poder. De sus tierras servía mucha orgullosa caballería con honores gloriosos durante toda su vida, hasta que murieron lamentablemente por la disputa de dos nobles mujeres.

En su alta honra soñó Kriemhild que criaba un halcón, fuerte, hermoso y salvaje, que dos águilas le arrebataron ante sus ojos; no podía sucederle en esta tierra mayor desgracia.

Contó a su madre el sueño, a la señora Ute; ella no supo interpretarlo sino así, para bien: "El halcón que crías es un noble hombre; quiera Dios protegerlo, de lo contrario pronto será su fin."

"¿Por qué me habláis de hombres, mi muy querida madre? Sin amor de caballero quiero siempre estar; así quiero permanecer hermosa hasta mi muerte, para que nunca tenga que sufrir por amor de hombre."

"No lo rechaces tan rotundamente," dijo entonces la madre, "si alguna vez en la tierra has de ser feliz de corazón, eso sucede por amor de hombre; serás una bella mujer, quiera Dios aún concederte el cuerpo de un buen caballero."

"Dejad ese tema, mi muy querida madre. Muchas mujeres han aprendido por experiencia que el amor suele pagarse con dolor al final; quiero evitar ambos, así estaré segura de no sufrir."

Kriemhild, en su ánimo, se mantuvo alejada del amor. Así pasaron aún muchos días felices para la buena, sin que conociera a nadie que le agradara como esposo, hasta que finalmente, con honor, ganó a un valiente caballero.

Ese era el mismo halcón que le mostró aquel sueño, el que le predijo su madre. Por su temprana muerte, ¡cuán sangrienta fue la recompensa que dio a sus más cercanos parientes! Por la muerte de ese solo, murieron aún muchos hijos de madre.

[Notas: 1: Algunos manuscritos dividen el poema en secciones, cada una de las cuales se llama una aventiura, o 'aventura'. 2: M.H.G. lîp, moderno Leib, significaba 'cuerpo', 'persona', 'ser'. Con un genitivo es a menudo pleonástico e intraducible. Eines guten Ritters Leib = einen guten Ritter. 3: Arcaico por Weibern, por la rima medial con bleiben. De vez en cuando una estrofa tiene rimas mediales además de finales.]

Entonces el rico rey hizo que con su hermana fueran cien de sus caballeros, escogidos para servirla a ella y a su madre, con las espadas en la mano: ese era el séquito de la corte en la tierra de los borgoñones.

Se vio venir con ella a Ute la rica, que había tomado como escolta a más de cien mujeres hermosas, adornadas con ricos vestidos; también seguían a Kriemhild muchas doncellas distinguidas.

De una cámara se vio salir a todas ellas. Pronto tuvo que producirse un fuerte apremio de héroes, que todos esperaban de pie, por si acaso podían ver alegremente a esa noble doncella.

Entonces apareció la adorable, como la aurora que surge de nubes grises. Así se disipó de muchos la pena que largo tiempo habían sentido en el corazón. Ahora veía ante sí a la adorable en todo su esplendor.

De su vestido brillaban muchas piedras preciosas, su color rosado irradiaba un resplandor encantador. Lo que cualquiera pudiera desear, debía admitir que en la tierra nunca había visto nada tan hermoso.

Como la clara luna llena flota entre las estrellas, cuyo resplandor se eleva tan puro y brillante entre las nubes, así resplandecía ella en verdad sobre las demás mujeres nobles; eso bien podía elevar el ánimo de los gallardos héroes.

Los ricos camareros marchaban delante de ella, los valientes caballeros no pudieron resistir más: se apretujaban para ver a la adorable doncella; a Siegfried el caballero eso le alegraba y le apenaba a la vez.

Pensaba para sí: "¿Cómo llegué a imaginar que podría amarte? Eso es una vana ilusión. Pero si he de evitarte, sería una muerte más suave." Por sus pensamientos, a menudo palidecía y luego se sonrojaba.

Se veía al hijo de Sieglinde allí tan encantador, como si hubiera sido dibujado en un pergamino por la mano de un buen maestro; gustosamente se admitía que nunca en la vida se había visto un héroe tan hermoso.

Las que iban con Kriemhild hacían apartarse a todos de su camino; a eso siguieron muchos caballeros. Los corazones altivos se alegraban de contemplar; se veía en nobles modales a muchas de las ilustres damas.

Entonces habló desde Borgoña el rey Gernot: "Al héroe que tan amablemente te ofreció sus servicios, Gunter, querido hermano, ofrécele aquí la recompensa por encima de estos caballeros. Nadie se atreve a contradecirme en esto."

Haced que Siegfried venga ante mi hermana, para que la doncella lo salude; eso siempre nos será de provecho. La que nunca saludó a caballero, debe ahora hacerlo con él, para así ganarnos a este gallardo héroe."

Los amigos del anfitrión fueron donde lo encontraron; hablaron al caballero venido de los Países Bajos: "El rey quiere permitir que vayas a la corte. Su hermana debe saludarte; ese honor te será concedido."

La noticia alegró el ánimo del caballero; en su corazón sentía una dicha sin pesar, porque iba a ver a la hermosa hija de Ute. Con modales encantadores recibió a Siegfried la bella.

Cuando vio ante sí al noble, su rostro se sonrojó. La bella dijo entonces: "Bienvenido, señor Siegfried, noble y buen caballero." El saludo elevó mucho el ánimo de él.

Se inclinó ante ella con afecto, cuando le dio las gracias; entonces los apremió la necesidad de una amorosa mirada. Con dulce mirada de ojos se contemplaron el héroe y la doncella; esto se hizo en secreto.

¿Hubo entonces una caricia suave de mano blanca en amor sincero? Eso me es desconocido. Pero tampoco puedo creer que no lo hicieran. Corazones necesitados de amor harían mal en negarse.

La fuerza de Brunilda no era poca; le llevaron al círculo una pesada piedra, grande y tosca, redonda y ancha; apenas doce de estos valientes podían cargarla en la lucha.

Ella la lanzaba a cualquier parte, como arrojaba la lanza; por ello la preocupación de los borgoñones era grande. "¿A quién quiere cortejar el rey?" exclamó Hagen en voz alta; "¡Ojalá estuviera en el infierno como esposa del malvado diablo!"

Se arremangó las mangas sobre sus blancos brazos, se preparó y tomó el escudo en la mano; alzó la lanza en alto: así comenzó el combate. Gunter y Siegfried temían el fiero ánimo de Brunilda.

Y si Siegfried no hubiera acudido en su ayuda, bien habría podido quitarle la vida al rey. Se acercó sigilosamente y tocó su mano; Gunter se vio en grandes apuros con sus habilidades.

"¿Quién me ha tocado?" pensó el valiente hombre, y al mirar a su alrededor no vio a nadie. Dijo: "Soy yo, Siegfried, tu compañero; no tienes por qué temer a la reina."

Dijo: "Dame el escudo, déjame llevarlo y recuerda bien lo que te diga: tú haz el ademán, yo haré la acción." Cuando lo reconoció, le fue muy grato.

"Oculta también mis habilidades, eso nos conviene a ambos; así la hija del rey no podrá desatar en ti su gran soberbia, como tenía pensado. Mira ahora con qué audacia se atreve a enfrentarte."

Entonces la noble doncella lanzó con todas sus fuerzas la lanza contra un escudo, grande y ancho, que llevaba en la izquierda el hijo de Sieglinde; el fuego saltó del acero como si soplara el viento.

La punta de la fuerte lanza atravesó por completo el escudo, de modo que el fuego brotó de los aros. Por el golpe cayeron los poderosos caballeros; de no ser por la capa mágica, ambos habrían muerto allí.

De la boca de Sigfrido, el audaz, brotó la sangre. Pronto saltó sobre sus pies, entonces el buen héroe tomó la lanza, la misma que le habían arrojado y que le atravesó el borde del escudo; ahora Sigfrido la devolvió con poderosa mano.

Pensó: “No quiero herir a la doncella encantadora.” Giró la punta de la lanza hacia su espalda; con el asta golpeó su vestido, haciendo que resonara fuertemente bajo la fuerza de su mano.

Las chispas saltaron de la armadura, como si el viento las impulsara, pues el hijo de Siglinda había lanzado bien. Ella no pudo resistir el golpe con sus fuerzas; eso, en verdad, jamás habría logrado el rey Gunther.

Brunilda, la hermosa, pronto se puso de pie: “¡Gunther, noble caballero, gracias por el disparo!” Creyó que él mismo lo había hecho con su fuerza; pero fue un hombre mucho más fuerte quien la derribó.

Entonces se dirigió rápidamente, colérica, la noble doncella; levantó la piedra en alto con gran vigor y la arrojó lejos de su mano, de modo que su vestido resonó fuertemente al saltar tras el lanzamiento.

La piedra cayó al suelo, a doce brazas de distancia; la noble doncella superó el lanzamiento con su salto. Sigfrido se acercó velozmente al lugar donde la piedra yacía; Gunther debía medirla, pero el oculto fue quien realizó el lanzamiento.

Sigfrido era fuerte, valiente y también alto; arrojó la piedra aún más lejos y saltó más lejos todavía. Fue un gran prodigio, y bastante hábil, que en el salto también llevara al rey Gunther consigo.

El salto se había realizado, la piedra yacía en el suelo; Gunther, el héroe, era el único visible. Brunilda, la hermosa, se puso roja de ira; Sigfrido había salvado la vida del rey Gunther.

Entonces la reina habló a su séquito, cuando vio sano al héroe al borde del círculo: “Ustedes, mis amigos y hombres, acérquense de inmediato; todos deben someterse al rey Gunther.”

[Notas: 6: El hogar de Brunilda, muy lejos, más allá del Mar del Norte. Es una doncella atlética que mata a sus pretendientes a menos que la venzan en ciertos deportes. Gunther ha venido a cortejarla, con la promesa de ayuda de Sigfrido. La recompensa de Sigfrido será la mano de Krimilda. 7: Sigfrido se ha puesto su Tarnkappe, o manto de invisibilidad, que lo hace invisible.]

Sigfrido mostró entonces su cortesía: dejó el escudo donde brotaba la fuente; aunque la sed lo atormentaba, el héroe no bebió hasta que el rey lo hizo; por ello recibió mala recompensa.

La fuente era clara, fresca y buena; Gunther se inclinó hacia el agua. Cuando hubo bebido, se apartó; así también habría querido hacerlo el audaz Sigfrido.

Entonces pagó por su cortesía; Hagen, de gran valor, tomó el arco y la espada del héroe, luego regresó al lugar donde halló la lanza, y buscó una señal en la vestimenta del valiente.

Cuando el noble Sigfrido bebía de la fuente, le disparó por la cruz, de modo que de la herida brotó la sangre de su corazón, salpicando la vestimenta de Hagen; ningún héroe volverá a cometer semejante atrocidad.

Dejó la lanza clavada profundamente en su corazón. Así como huía Hagen con gran furia, jamás corrió así ante ningún hombre en la tierra. Cuando Sigfrido se dio cuenta de la grave herida,

El héroe, enfurecido, saltó de la fuente; de su axila sobresalía una lanza larga. Entonces buscó arco o espada, y de haberlos hallado, seguramente habría dado a Hagen el merecido castigo.

Al no encontrar su espada, herido de muerte, no le quedó más que el borde del escudo, lo tomó de la fuente y arremetió contra Hagen; el súbdito del rey Gunther no pudo escapar.

Aunque estaba mortalmente herido, golpeó con tal fuerza que del escudo saltaron muchas piedras preciosas; el escudo casi se rompió, tan grande era su deseo de venganza.

Hagen tuvo que caer por su mano, el prado resonó con los golpes. Si hubiera tenido su espada en la mano, habría sido la muerte de Hagen. Estaba muy enojado por la herida, el dolor lo atormentaba de verdad.

Su color palideció, ya no pudo mantenerse en pie, la fuerza de su cuerpo lo abandonó por completo, pues llevaba la señal de la muerte en su rostro; después fue llorado por muchas bellas damas.

Entonces cayó entre las flores el esposo de Krimilda, la sangre de su herida corría como un río; entonces comenzó a reprochar a quienes, por traición, habían causado su muerte.

Entonces habló el moribundo: “¡Ay, cobardes malvados! ¿De qué sirvieron mis servicios, si me han asesinado? Siempre les fui leal, y ahora muero por ello; han hecho un gran mal a sus amigos.

Serán condenados por ello, todos los que nazcan después de este día. Han vengado su ira demasiado en mi vida; con deshonra deberán partir de entre los buenos héroes.”

Todos los caballeros corrieron al lugar donde yacía muerto; para muchos fue un día sin alegría. Quien conocía la lealtad y el honor, lo lamentó; y bien lo merecía este valiente héroe.

El rey de los burgundios también lloró su muerte. Entonces el moribundo dijo: “Eso no es necesario, que llore por el daño quien lo causó; merece gran reproche, no podría haberlo hecho peor.”

Entonces habló el fiero Hagen: “No sé por qué se lamentan; ahora ha terminado para siempre lo que nos amenazaba. Ya no hay muchos que puedan enfrentarnos; me alegra haber puesto fin a su poder.”

“Pueden jactarse fácilmente,” dijo el de Niederland; “Si hubiera conocido su traicionera intención, me habría protegido de ustedes. Nada me duele en la tierra salvo mi esposa Krimilda.

Ojalá Dios se apiade, pues tengo un hijo, que para siempre llevará la vergüenza de que sus amigos fueron asesinados a traición; si tuviera tiempo, bien lo lamentaría.”

“Jamás hombre alguno cometió un asesinato tan grande,” dijo al rey, “como el que ustedes han hecho conmigo; los protegí sin tacha en gran peligro y necesidad; me han pagado mal por todo el bien que les hice.”

Entonces, en su dolor, el héroe moribundo continuó: “Si quieren, noble rey, aún en este mundo, mostrar lealtad a alguien, entonces encomienden a su gracia a mi amada esposa.”

Que le aproveche ser su hermana; por la virtud de todos los príncipes, ayúdenla siempre. Mi padre y mis vasallos esperarán mucho por mí; nunca una mujer sufrió tanto por un amigo querido.”

Se retorcía de dolor, como el sufrimiento le ordenaba, y dijo con voz lastimera: “Mi muerte violenta puede aún pesarles en el futuro; créanme con verdadera lealtad, se han destruido a sí mismos.”

Las flores por doquier estaban empapadas de sangre. Luchó con la muerte, pero no por mucho tiempo, pues el arma mortal lo había herido demasiado; ya no pudo hablar más este valiente y noble héroe.

[Notas: 8: Las dos reinas han discutido, y Hagen, como fiel vasallo de Brunilda, busca la vida de Sigfrido, quien es invulnerable salvo en un punto de su espalda. Al final de un día de caza en el Odenwald (al otro lado del Rin desde Worms), el sediento Sigfrido corre con Gunther y Hagen hacia una fuente. 9: La cruz de seda que la desprevenida Krimilda ha cosido en la coraza de su esposo, para que Hagen lo proteja de las lanzas enemigas.]

Dejó caer el escudo, su fuerza era grande; abrazó a Hagen de Tronje con sus brazos. Así fue vencido por él este valiente hombre; el noble Gunther comenzó entonces a lamentarse.

Hagen ató entonces a Dietrich y lo llevó donde encontró a la noble Krimilda, y puso en sus manos al más valiente de los guerreros que jamás empuñó armas; tras su gran sufrimiento, ella se alegró mucho.

Entonces la esposa de Etzel se inclinó ante el héroe, llena de alegría: “Que tu corazón y tu cuerpo sean siempre benditos; me has compensado todo mi dolor, siempre te lo agradeceré, a menos que la muerte lo impida.”

Entonces habló el noble Dietrich: “Déjenlo vivir, noble hija de rey; puede suceder que su servicio les compense el daño que les hizo. No debe pagar por haberlo visto atado.”

Entonces hizo que llevaran a Hagen a una celda, donde nadie lo viera, y quedó encerrado. El noble Gunther comenzó a llamar: “¿Dónde está el héroe de Verona? Me ha causado sufrimiento.”

Entonces salió a su encuentro el señor Dietrich de Verona. Las fuerzas de Gunther eran grandes y caballerosas; no se demoró más, corrió hacia el salón. El estrépito de sus espadas fue poderoso.

Aunque Dietrich había alcanzado gran fama desde tiempos antiguos, Gunther, enfurecido por su dolor, luchó con gran fiereza; era tan enemigo de corazón de ese hombre, que fue un milagro que el señor Dietrich escapara.

Ambos eran tan fuertes y valientes, que los golpes de sus espadas hacían retumbar el palacio y la torre, mientras golpeaban con sus buenas espadas los cascos; el rey Gunther mostró gran valor.

Pero el de Berna lo forzó, como le había sucedido a Hagen; se podía ver la sangre fluirle a través de la armadura por una espada afilada que llevaba el señor Dietrich; sin embargo, el señor Gunther se defendió, exhausto pero caballeroso.

El rey fue atado por la mano de Dietrich, como nunca deberían sufrir tal atadura los reyes. Pensó que, si liberaba a Gunther y a su hombre, todos aquellos con quienes se encontraran tendrían que morir.

Dietrich de Berna lo tomó de la mano y lo condujo atado hasta donde estaba Kriemhilda. Ella, con su sufrimiento, estaba profundamente afligida. Dijo: “Rey Gunther, sedme ahora sumamente bienvenido.”

Él respondió: “Debería agradecerte, mi muy noble hermana, si tu saludo pudiera ser de buena voluntad; pero sé, reina, que estás tan airada de ánimo, que ese saludo a mí y a Hagen solo lo haces en burla.”

Entonces habló el héroe de Berna: “Noble hija de rey, nunca se han visto rehenes tan valientes como los que, noble reina, he traído a tu custodia; ahora, que mi amistad beneficie a estos desterrados.”

Ella dijo que lo haría de buen grado. Entonces el señor Dietrich se retiró de los héroes con lágrimas en los ojos, mostrando nobleza. Entonces la esposa del rey Etzel se vengó terriblemente: les quitó la vida y el cuerpo a los elegidos guerreros.

Mandó que los encerraran por separado en prisión, para que nunca en vida volvieran a verse los guerreros, hasta que llevó la cabeza de su hermano ante Hagen. La venganza de Kriemhilda fue lo suficientemente cruel con ambos.

La hija del rey fue hasta donde estaba Hagen. Con hostilidad le habló al guerrero: “¿Quieres devolverme lo que me has quitado? Entonces podrías regresar con vida a casa de los burgundios.”

Entonces habló el fiero Hagen: “Tus palabras son en vano, muy noble hija de rey. He jurado que no revelaré el tesoro; mientras uno de mis señores siga con vida, no será entregado a nadie.”

“Lo llevaré a cabo”, dijo la noble mujer. Hizo que le quitaran la vida y el cuerpo a su hermano. Le cortaron la cabeza y ella la llevó por los cabellos ante el héroe de Tronia; entonces él sufrió bastante.

Cuando el impasible vio la cabeza de su señor, el guerrero habló contra Kriemhilda: “Has hecho tu voluntad hasta el final, tal como lo había imaginado.

Ahora el noble rey de los burgundios está muerto, Geiselher el joven, y también el señor Gernot. Nadie conoce el tesoro salvo Dios y yo; y a ti, mujer demoníaca, siempre te estará oculto.”

Ella dijo: “Así me has pagado mal; pero al menos conservaré la espada de Sigfrido. La llevaba mi amado esposo la última vez que lo vi, y por él sufrí la mayor pena de mi corazón.”

La sacó de la vaina, él no pudo impedirlo; entonces pensó en quitarle la vida al guerrero. Blandió la espada con sus manos y le cortó la cabeza; eso lo vio el rey Etzel, quien sintió gran dolor.

“¡Ay!” exclamó el rey, “cómo ha caído aquí, por manos de una mujer, el mejor de los héroes que jamás luchó en combate y portó un escudo. Aunque fui su enemigo, lamento profundamente su muerte.”

Entonces habló el maestro Hildebrando: “No le traerá bien alguno haberlo matado; aunque él mismo me causó angustia y gran aflicción, aun así, vengaré la muerte de este valiente de Tronia.”

Hildebrando, furioso, se abalanzó sobre Kriemhilda y le asestó un golpe de espada. Tales servicios del guerrero le causaron gran dolor; pero de nada sirvió que ella gritara tan angustiada.

Los que debían morir yacían por doquier, y la noble hija de rey quedó despedazada. Dietrich y Etzel comenzaron a llorar y a lamentar amargamente a muchos amigos y súbditos.

Así fue como la gloria de los héroes quedó postrada en la muerte; todos estaban sumidos en pena y aflicción. Con dolor terminó la alegría del rey, como siempre el sufrimiento pone fin a la dicha.

No puedo deciros lo que sucedió después, salvo que cristianos y paganos lloraban constantemente, los caballeros y las damas, y muchas doncellas hermosas; todos sufrían la mayor de las penas por sus amigos.

No os contaré más sobre la gran aflicción. Los que fueron asesinados, dejadlos yaciendo muertos. Como le fue después al pueblo en la tierra de los hunos, aquí termina la historia. Esto es EL CANTO DE LOS NIBELUNGOS.

[Notas: 10: La viuda Kriemhilda se ha casado con Etzel y ha vivido varios años en la corte de los hunos, siempre alimentando planes de venganza contra Hagen, quien no solo mató a su esposo sino que la despojó de su tesoro de los Nibelungos. Finalmente, invita a sus hermanos a visitarla. En las feroces luchas que se producen por instigación de Kriemhilda, todos los burgundios caen, excepto Gunther y Hagen. La muerte de sus vasallos a manos de los burgundios obliga al poderoso Dietrich de Berna a intervenir.]

Una balada épica de las tierras bajas, en la que antiguos relatos vikingos de secuestro de novias y combates navales han sido reelaborados bajo la influencia del cristianismo y la caballería. Aunque el único manuscrito existente data de los primeros años del siglo XVI, el poema probablemente fue compuesto hacia 1200, poco después del Cantar de los Nibelungos, cuyo estilo imita en cierta medida. En total hay 1705 estrofas de cuatro versos. La estrofa es similar a la del Cantar de los Nibelungos, salvo que las rimas bb son femeninas y el último medio verso tiene cinco acentos. Esta última característica da al verso un efecto arrastrado que resulta desagradable al oído moderno.

El escenario del poema es la costa del Mar del Norte, desde Jutlandia hasta Normandía. La historia consiste en una saga de Hilde y una saga de Gudrun, precedidas por un relato introductorio del linaje de Hilde. Ella es hija del ‘salvaje Hagen’, rey de Irlanda, y es raptada, no muy en contra de su voluntad, por enviados de Hetel, rey de los heglingos. Gudrun es hija de Hetel y Hilde. Se compromete con Herwig de Seeland, pero es raptada violentamente, durante la ausencia de los hombres de armas de su padre, por Hartmut de Normandía. Los heglingos la persiguen y se libra una gran batalla en Wülpensand (cerca de la desembocadura del Escalda). El rey Hetel y muchos de sus hombres mueren, y los normandos escapan de noche con las mujeres capturadas. Durante catorce años (mientras crece una nueva generación de heglingos), Gudrun vive exiliada en Normandía, fiel a su ausente prometido Herwig y cruelmente tratada por la diabólica madre de Hartmut porque se niega a aceptar al normando como esposo. Luego llegan el rescate y la venganza.

Existen varias traducciones, siendo la más popular, nuevamente, la de Simrock. Para ilustrar el metro, la primera de las selecciones a continuación se presenta en la versión de Simrock; las demás en la traducción más fluida de Löschhorn, quien elimina sin piedad los dos pies extra en el último medio verso.

Cuando la noche llegó a su fin y empezó a amanecer, Horand comenzó a cantar, de tal manera que en los jardines todos los pájaros callaron ante su dulce canto. La gente que dormía ya no permaneció mucho tiempo en sus camas.

Su canción sonaba cada vez más hermosa y fuerte; el señor Hagen la escuchó él mismo, estando junto a la señora Hilde. Tuvieron que salir de la cámara hasta la torre; el huésped actuó sabiamente; la joven reina notó el canto.

La hija del salvaje Hagen y sus doncellas se sentaron y escucharon, y hasta los pajarillos en el patio del rey olvidaron su canto; también los héroes oyeron cómo el hombre de tierras danesas cantaba tan hermoso.

Cuando ya había terminado la tercera canción, a todos los que la oyeron no les pareció demasiado larga. Les pareció, en verdad, solo un breve instante, aunque él cantara mientras alguien cabalgara mil millas.

Cuando terminó de cantar y se retiró, la hija del rey nunca recibió la mañana con tanta alegría, cuando le trajeron los vestidos que debía ponerse. La noble doncella envió de inmediato a buscar a su padre Hagen.

El rey fue al lugar donde encontró a su hija. De manera afectuosa, la mano de la doncella estaba en la barbilla de su padre; sabía cómo conmoverlo. Ella dijo: “Querido papá, pídele que nos cante nuevas canciones.”

Él respondió: “Querida hija, si él quisiera cantarte siempre al atardecer, le daría mil libras. Pero los hijos de tierras extranjeras son tan orgullosos, que en nuestra corte no es fácil que suenen sus melodías.”

Por más que ella rogara, el rey no cedió. Entonces Horand volvió a cantar como nunca antes lo había hecho; los enfermos y los sanos no podían moverse del lugar, donde permanecían como si estuvieran enraizados.

Los animales del bosque dejaron de pastar; los gusanos que debían arrastrarse por la hierba, los peces que debían nadar en el agua, abandonaron su camino; bien podía estar orgulloso de su arte.

Lo que él cantara, a nadie le parecía largo; en los coros, el canto de los sacerdotes perdía su encanto. Ni siquiera las campanas sonaban ya tan bien como antes; todos los que lo escuchaban sentían nostalgia por Horand.

Entonces hizo que trajeran ante él a la hermosa doncella; sin que su padre lo supiera, debía hacerse todo en secreto. Así también permaneció oculto para su madre, la señora Hilda, que el héroe se había deslizado tan sigilosamente hasta la alcoba de su hija.

Ludwig y Hartmut irrumpieron por la alta puerta, dejando muchos guerreros moribundos a su paso. Una noble doncella comenzó a llorar por ello; grandes daños causaron los enemigos en el castillo de Hetel.

El rey de Ormanía recobró entonces el ánimo. Él y sus valientes portaron orgullosos sus estandartes hasta el salón de la fortaleza. Desde las almenas hicieron ondear las brillantes banderas; un pesar profundo embargó a las reinas.

Hartmut, el rápido guerrero, se acercó a la bella Kudrun. Dijo: “Noble doncella, siempre me habéis despreciado; por eso, yo y mis amigos también despreciaremos tomar prisioneros. A todos los cuelgan, grandes y pequeños.”

Ella no respondió más que: “¡Ay, padre mío! Si pudieras saber que intentan llevarse por la fuerza a tu hija lejos de tu tierra, ahorrarías a la desamparada el daño y la vergüenza.”

Me gustaría saber qué habría sucedido a los extranjeros si el fiero Wate hubiera presenciado cómo Hartmut, el audaz, entraba en el salón y, junto con el rey Ludwig, tomaba prisionera a Kudrun.

Wate y también Hetel se lo habrían impedido y habrían destrozado muchos cascos con sus buenas espadas, ¡si tan solo se les hubiera avisado! Jamás se habría visto a la bella Kudrun conducida cautiva por el mar.

Todos los presentes estaban sumidos en la tristeza y la desesperanza; no sería diferente hoy. Se apoderaron de los bienes y pertenencias de los pobres ciudadanos y se los llevaron de inmediato. Creedme, cada uno de los guerreros de Hartmut se hizo rico.

Cuando tomaron los tesoros y las vestiduras, sacaron a la señora Hilda llevándola de la mano. Con gusto habrían incendiado las almenas; ¿quién pensaba en la venganza que algún día llegaría?

Hartmut ordenó que la fortaleza quedara intacta. El príncipe deseaba abandonar rápidamente la tierra antes de que la mala noticia llegara a Hetel, que aún luchaba en Waleis con su orgulloso ejército.

“Tampoco debéis tomar botín,” dijo el héroe Hartmut, “cuando estemos en casa, pagaré con los bienes de mi padre. Así también cruzaremos más fácilmente el ancho mar.” La furia de Ludwig llenó de pesar el corazón de Kudrun.

El castillo había sido tomado; la ciudad, incendiada. Allí capturaron a los mejores que encontraron; veintidós mujeres, nobles doncellas, fueron llevadas de allí para dolor del corazón de Hilda.

Cuán triste estaba la noble reina en el salón. Caminó con el corazón apesadumbrado hasta una ventana, para despedir a los cautivos con una última mirada; muchas nobles damas quedaron junto a ella, lamentándose.

Había una amplia isla llamada Wülpensand, donde los guerreros de Ludwig, venidos de Normandía, encontraron un merecido descanso para ellos y sus caballos. ¡Qué pronto la pesada carga de la preocupación cayó sobre los alegres!

Sacaron de los barcos a la desolada orilla a las nobles doncellas de la tierra de Hegelingen. Como el corazón les dictaba, así se lamentaban las mujeres y dejaban que sus lágrimas fueran vistas abundantemente por los enemigos.

Entonces uno de los marineros vio acercarse sobre las olas un barco con las velas desplegadas; se lo comunicó al rey. Y cuando lo divisaron, Hartmut y los suyos exclamaron: “Son peregrinos. ¡Miren cómo brilla la cruz en la vela!”

Pronto todos vieron tres quillas firmes y robustas, junto a nueve grandes naves; llevaban por la corriente a muchos que nunca antes, por la gloria y el honor de Dios, habían portado una cruz. ¡El normando se preparó para la defensa!

No tardaron en acercarse tanto que se podían ver los cascos relucir en la cubierta. Allí se desató gran aflicción y muchos daños para Ludwig y su ejército. “¡En pie!” gritó Hartmut, “los enemigos nos buscan por el mar.”

Los extranjeros no tardaron, se acercaron tanto a la costa que ya se oía el crujir de los remos en la orilla. Allí estaban para recibirlos, armados de pies a cabeza, los jóvenes y los viejos, listos en la ribera.

El rey Ludwig gritó en voz alta, volviéndose a los suyos: “Todo lo que he encontrado en combate hasta hoy fue solo un juego de niños. Hoy, por primera vez, nos enfrentamos a valientes héroes. A quien siga mi estandarte, siempre le recompensaré.”

El estandarte de Hartmut fue colocado en la arena. Tan cerca estaban ya los barcos, que se podía lanzar las lanzas desde la orilla hasta la borda; el señor Wate apenas concedía respiro a su escudo.

Jamás se defendió una tierra con tanta fiereza. Los guerreros de Hegelingen avanzaron hasta la playa, blandían sin descanso lanzas y espadas, intercambiando golpes mortales—que nadie deseaba recibir.

¡Era el momento de lanzar lanzas! Pasó mucho tiempo antes de que ganaran la tierra. El viejo Wate saltó lleno de furia sobre los enemigos y los atacó con rapidez; pronto se supo lo que tenía en mente.

El rey Ludwig arremetió furioso contra Wate. Con una aguda lanza hirió gravemente al guerrero, de modo que los fragmentos saltaron por los aires. El rey Ludwig era fuerte. Entonces llegaron los sirvientes.

El señor Wate blandió su espada sobre el casco del rey, de tal modo que el filo cortante llegó hasta su cabeza. Si no hubiera llevado bajo la cota una camisa tupida, tejida con seda de Abalier, habría encontrado la muerte.

El valiente Hartmut se lanzó contra el guerrero Irolt. Ambas armas resonaron sobre los cascos, el estrépito de las espadas se escuchó lejos entre las filas. Irolt se mantuvo firme, Hartmut era fuerte y audaz.

Herwig de Sewen, un héroe famoso y valiente, erró el salto a la orilla; cayó en el agua, quedando sumergido hasta los hombros, un duro tributo por amor fue conocido entonces por Herwig.

Sus feroces enemigos intentaron ahogar al noble guerrero en la corriente. Muchas buenas lanzas se rompieron contra él, pero logró llegar a la arena para enfrentar a sus enemigos; su mano no descansó.

Jamás se vio mayor esfuerzo en combate entre héroes. Nunca se empujó a tantos guerreros hasta el fondo del mar. Los que murieron sin heridas, sumergidos en el mar salvaje, eran un verdadero ejército de ambos bandos.

Cuando alcanzaron la orilla, se veía el agua teñida de sangre por las profundas heridas mortales. De amigos y enemigos fluía un río púrpura, tan ancho—que ni el tiro de una lanza alcanzaba su final.

[Notas: 1: Hetel y sus hombres han tomado posesión de algunos barcos pertenecientes a un grupo de peregrinos. Una Kocke era una nave ancha y de proa roma.]

Entonces ofrecieron a la hija de Hetel castillos y tierras. Como no quiso ninguno, tuvo que lavar ropa todos los días desde la mañana hasta la noche. Por eso, más tarde se vio a Ludwig derrotado ante el poder de Herwig.

El guerrero Hartmut fue donde estaban los suyos, les confió a la gente y la tierra, y luego partió hacia tierras lejanas. Pensaba, lleno de preocupación: “Muchos enemigos me acosan; por eso me preparo para defenderme.”

Entonces habló con ánimo de loba la malvada señora Gerlind: “Ahora quiero que la orgullosa hija de Hilda me sirva. Como en su arrogancia se cree tan buena y fiel, servirá como doncella; fácilmente podría librarse de la deshonra.”

Entonces la noble doncella respondió: “Lo que pueda hacer, lo haré con estas manos desde temprano hasta tarde; con esmero y buena voluntad lo haré siempre, pues mi amargo destino me ha privado de toda alegría.”

La malvada Gerlind dijo: “Deberás llevar mi ropa cada mañana hasta la orilla; deberás lavar la ropa para mí y para los sirvientes. Y cuídate, orgullosa, de que no te encuentren ociosa.”

Entonces la noble doncella respondió: “Señora, escuchadme. Permitidme que me enseñen, para que pueda aprender cómo se lava la ropa junto al mar. No puedo hallar alegría, sí, solo me atormenta aún más.”

Entonces hizo que una lavandera bajara a la orilla para que enseñara a Kudrun a llevar la ropa. La hija del príncipe servía en dura pena y sufrimiento; nadie podía impedirlo, era mandato de Gerlind.

El noble Herwig exclamó en voz alta: “¿Quién es ese anciano? Sus fuertes manos ya han causado mucho dolor. Hiende heridas tan profundas con su gran fuerza, que en su tierra causa a las mujeres mucha pena y aflicción.”

Eso escuchó el rey Ludwig, el héroe de Normandía. “¿Quién es el que grita con tanta fuerza en medio del tumulto? Yo soy el rey Ludwig y Normandía es mi reino. Quien me desafíe al combate, lo considero mi igual.”

Dijo: “Me llamo Herwig, y tú me robaste a mi esposa. Debes devolvérmela, o uno de los dos quedará muerto aquí—yo o tú—y también muchos héroes.” El señor Ludwig respondió: “Con amenazas te presentas ante mí.

Pero confesaste tu verdad sin necesidad. Ya he matado a muchos parientes de otros y les quité sus bienes. Tú, no presumas tanto; la esposa que reclamas, jamás volverás a besarla.”

Apenas dichas estas palabras, se lanzaron el uno contra el otro, ambos a toda velocidad. Muchos valientes saltaron junto a sus señores en medio del tumulto; quien quisiera la victoria debía luchar con gran ardor.

En verdad, el señor Herwig era valiente y se sentía fuerte, pero el padre de Hartmut golpeó tan duramente al joven rey, que comenzó a flaquear ante la ruda mano de Ludwig; con gusto lo habría separado para siempre de su patria.

Si no hubiera estado tan cerca el buen ejército del señor Herwig, que lo protegía del enemigo, jamás se habría separado de Ludwig de otra manera que no fuera en la muerte; el joven señor fue puesto en gran peligro por el héroe.

Ellos ayudaron a que la lucha no tuviera un mal final. Cuando, tras su caída, volvió en sí, miró rápidamente hacia una almena, por si acaso veía allí a la dueña de su corazón.

Pensó en su corazón: “¡Ay, qué me ha sucedido! Si mi señora Kudrun ha visto mi caída, y si alguna vez llego a tomar por esposa a la reina, me reprochará por ello y me negará su amor.”

Que el anciano caballero me haya hecho caer aquí, debe justamente avergonzarme.” Entonces ordenó que llevaran sus estandartes de nuevo a donde estaba Ludwig; sus héroes lo siguieron con lanzas y escudos.

En la retaguardia de Ludwig rugía el ejército de los heglingos; él se volvió hacia el enemigo y se defendió. Los golpes retumbaban, muchos astiles crujían; los que estaban cerca probaron la fuerza de Ludwig.

El amado de Kudrun, bajo el yelmo y sobre el borde, golpeó al viejo rey Ludwig con mano de héroe. Le asestó una herida tal que ya no se pudo luchar más; fue entonces cuando el rey Ludwig encontró la muerte feroz.

Entonces se acercó apresurada la malvada señora Gerlind; humildemente cayó a los pies de la hermosa hija de Hilde. “Ahora protégenos, oh señora, de Wate,” era su súplica; “pues solo tú puedes evitarlo, de lo contrario, estamos perdidos.”

“Que pidáis clemencia, noble reina, no me desagrada oírlo; pero no es ese mi sentir. ¿Cuándo pude yo suplicaros? ¿Cuándo me disteis esperanza? Jamás fuisteis benigna conmigo. Por eso mi ira os golpea duramente.”

Cuando el viejo Wate vio a la reina de Ludwig, ¡cómo rechinó los dientes! Se acercó entonces, sus ojos centelleaban, su barba era de un largo descomunal, ante la cual en la sala temblaban hombres y doncellas.

Él tomó sus manos y la llevó hacia la puerta, entonces la cruel reina comenzó a lamentarse. Él habló, ciego de ira: “¡Princesa orgullosa y noble! Mi señora no lavará nunca más vuestras ropas.”

Cuando sacó a la princesa del aposento, muchas miradas curiosas lo siguieron. Él tomó su cabello, ¿quién se lo había permitido? Su furia era enorme, le cortó la cabeza.

‘Temprano’ significa, aproximadamente, de 1150 a 1190. Los poetas líricos de este periodo eran en su mayoría caballeros austríacos y bávaros que vivían lejos de la frontera francesa y estaban poco influenciados por el arte, ya bien desarrollado, de los trovadores y troveros. Su impulso provenía más bien de los sencillos mensajes de amor y canciones de danza que desde hacía tiempo circulaban en latín, probablemente también en versos alemanes sencillos. Estas bagatelas fueron ahora traducidas, por así decirlo, a los términos del sentimiento caballeresco. El arte de los minnesänger culminó en las fascinantes canciones de Walter von der Vogelweide y luego, a medida que su número aumentó, degeneró gradualmente hacia una trivialidad convencional.

De las selecciones siguientes, las cinco primeras son de autores desconocidos. La número 1 se conserva en la carta en latín de una joven a su amante; véase Des Minnesangs Frühling, de Lachmann y Haupt, página 221. La número 2 se encuentra al final de un poema en latín; véase Vogt y Koch, Geschichte der deutschen Literatur, 2ª edición, página 87. Las traducciones de los números 6, 8 y 9 también son de Vogt y Koch; las demás son de Kinzel, tal como aparecen en Denkmäler de Bötticher y Kinzel.

Tú eres mía, yo soy tuyo: de eso debes estar segura. Estás encerrada en mi corazón. La llavecita se ha perdido, siempre deberás estar dentro.

Dejo atrás toda tristeza, mi ánimo está puesto en el páramo; vengan, mis queridas amigas, a ver allí el brillo de las flores. Te lo digo, te lo digo, amiga mía, ven conmigo.

Dulce amor, amor puro, hazme una guirnalda: debe llevarla un hombre orgulloso, que sepa servir bien a las damas. Te lo digo, te lo digo, amiga mía, ven conmigo.

Jamás vi un verano que me pareciera tan encantador. ¡Con cuántas hermosas flores se ha adornado hoy el páramo! El bosque está lleno de canto, el tiempo es propicio para los pajarillos.

El señor de todos los mundos es quien dé buen día a la amada, de quien recibo consuelo. Ella me ha quitado todas mis penas con su amabilidad, me ha protegido de la infidelidad: he ganado su favor.

Dejemos que bailemos en ronda, señora mía, gocemos de mayo, disfrutemos de su luz. Quien antes en el páramo sufría dolorosa pena, la nieve ha desaparecido, y ahora está rodeado de flores tan rojas.

Crié un halcón por más de un año. Cuando, según mi deseo, estuvo ya domesticado, y adorné su plumaje con oro hermoso, se elevó alto en el aire y voló a tierras extrañas.

Y ahora lo he vuelto a ver en un vuelo orgulloso, aún la seda de su atadura le envuelve el pie, su plumaje brilla completamente rojo por el adorno dorado: ¡Dios reúna a quienes desearían unirse en amor!

En lo alto del tilo un pequeño pájaro cantaba dulcemente, su canto resonaba claro ante el bosque. Entonces mi corazón voló rápidamente a un lugar bien conocido; vi muchas rosas floreciendo. Me recuerdan mis pensamientos que deben ir hacia una doncella.

Había una mujer sola y miraba sobre el páramo, buscaba a su amado. Vio volar a un halcón: “¡Qué feliz eres, halcón! Vuelas adonde te place. En el bosque eliges un árbol a tu gusto.

Así hice yo también: yo misma elegí al hombre que agradó a mis ojos; otras mujeres lo envidian. ¡Ay, si al menos me dejaran a mi amado, ya que nunca sentí deseo por los suyos!”

“¿Duermes, dulce amado? Nos despiertan, ay, tras breve descanso: ya oí cómo, con hermoso canto, un pajarillo se posó en la rama del tilo.”

“Cubierto suavemente por el manto del sueño, me asusta tu ‘¡Despierta!’: así, tras el amor, siempre viene la pena; pero, ordenes lo que ordenes, estoy dispuesto.”

De sus ojos rodó la lágrima: “Te vas, entonces quedo sola. ¿Cuándo volverás a mí? Ay, te llevas contigo toda mi alegría.”

Así como en abril brotan las flores, se cubren de follaje los tilos y reverdecen las hayas, así pueden cantar los pajarillos a su antojo. Pues encuentran el amor donde lo buscan, junto a su pareja. Su alegría es grande; eso nunca me molestó. Porque guardaron silencio todo el invierno.

Cuando vieron en las ramas florecer las flores y brotar las hojas, se oyeron hermosas melodías alternas, como antes cantaban. Alzaron su canto con fuerte son, bajo y alto. Así está mi ánimo: alegre y feliz. Es justo que proclame mi dicha en voz alta.

Me alegro de la noticia que he escuchado, que el rigor del invierno está por terminar. Apenas puedo esperar ese momento, pues no tuve más que sufrimiento, desde que el mundo estuvo cubierto de nieve.

Nadie me odiará si soy feliz; ¡Dios lo sabe! Si alguien lo hiciera, sería un error. A nadie puedo dañar. Si ella me hace bien, ¿qué le importa a otro?

Si debiera ocultar y esconder mi amor, tendría que volverme ladrón y hasta robar. No, eso no se me ocurre, pues estoy demasiado feliz, voy aquí, voy allá.

Si juega con la pelota, en el corro de doncellas: ¡que no caiga, Dios lo quiera! Muchachas, dejen de empujar; si golpean a mi doncella, el daño será también mío.

Mi corazón y mi cuerpo quieren separarse; tanto tiempo estuvieron íntimamente unidos. Mi cuerpo solo quiere luchar contra los paganos, pero mi corazón ha elegido a otro ante todo el mundo. ¡Cuánto me duele que corazón y cuerpo ya no vayan juntos! Mucho daño me han hecho mis ojos. Solo el Señor puede decidir esta disputa.

De tales penas creí haberme librado al tomar la cruz en honor del Señor, pero mi corazón se ató aún más a mí; sin embargo, permanece siempre en lejana distancia. ¡Qué vida tan rica podría tener si mi corazón dejara su necio afán! Pero veo que no le importa mi vida, ni cómo será mi final.

Pero, ya que, corazón, nunca podré cambiar que me dejes triste y solo aquí, pido a Dios que quiera enviarte allá donde se te reciba con amabilidad. ¡Ay! ¿Cómo acabará tu locura? ¿Cómo pudiste escapar de mis manos? ¿Quién te ayudará a terminar tu pena tan fielmente como yo lo hice antes?

Aunque una mujer virtuosa no lleve ropas lujosas, su virtud la viste, quien lo considere bien, de modo que va tan hermosamente adornada como el sol radiante en un día de pleno esplendor, brillante y pura. — Por mucho que la falsa se adorne con vestidos, su honor sigue siendo pequeño.

Quien busca un amigo donde a nadie confía, y sigue la pista de la bestia cuando la nieve ya se derrite, compra sin ver muchas mercancías, y aún sostiene un juego perdido, y solo sirve al hombre humilde, donde permanece sin recompensa: a ese le pesará algún día, si lo prolonga demasiado.

El más grande de los líricos medievales. Era austriaco, de rango caballeresco pero pobre, y nació alrededor de 1170. Llevó una vida errante, visitando muchas cortes, mostrando gran interés por los asuntos públicos y distinguiéndose por sus incomparables canciones y Sprüche. En 1215 el emperador Federico II le otorgó una pequeña propiedad cerca de Würzburg. Murió alrededor de 1230.

Existen muchas traducciones de Walter, siendo las mejores las de Simrock (1832), Panier (1878), Kleber (1894) y Eigenbrodt (1898). Las traducciones que siguen provienen de la suntuosa obra de J. Nickol, Düsseldorf, 1904, que es en sí misma ecléctica y busca ofrecer, para cada poema, la mejor traducción disponible. El número 1 es de Pfaff, el 2 de Simrock, el 3 de Eigenbrodt, el 4, 5, 6, 10 de Nickol, el 7, 9, 11 de Panier, el 8, 12 de Kleber.

¿Queréis ver qué maravillas trae mayo? Mirad a los clérigos, mirad a los laicos, ¡cómo todos se dejan llevar! Grande es su poder: ¿habrá inventado algún hechizo? Donde llega con sus delicias, nadie es viejo.

Todo nos debe salir bien, alegres queremos estar. Bailemos, riamos, cantemos, pero con recato. ¡Ay! ¿Quién no estaría feliz, desde que los pajarillos tan bellos cantan sus mejores notas? ¡Hagámoslo también nosotros!

Bienaventurado tú, mayo, que no sufres ni odio ni disputa. ¡Qué hermoso vistes los árboles y la vasta pradera! Ella tiene muchos colores. “Tú eres breve, yo soy largo:” así juegan y disputan las flores en el prado.

Boca roja, debes contenerte, deja de reír. Ah, solo puede avergonzarte burlarte así de mí. ¿Está bien hecho eso? ¡Ay de la hora perdida, si de una boca tan amorosa recibo desamor!

Lo que me roba toda alegría sois vos, señora, únicamente. Solo vos me habéis hechizado, así que tened piedad de mí. ¿Cómo está vuestro ánimo? Si vais a negarme vuestra gracia todos los días, entonces no sois buena.

Dejad que las preocupaciones se aparten de mí, hacedme amable el tiempo. Si no, tendré que evitar la alegría para que vos seáis feliz. ¿Queréis mirar a vuestro alrededor? Todos se alegran en compañía, permitidme también a mí una pequeña alegría.

Cuando las flores brotan de la hierba, como si rieran hacia el sol, en la mañana de un día de mayo, y los pajarillos pequeños cantan dulcemente sus mejores melodías: ¿qué dicha puede tener el mundo que tanto pueda alegrar? Uno se cree casi en el reino celestial. Si queréis oír qué se le asemeja, os diré lo que más a menudo y aún ahora me alegra la vista.

Imaginad que una noble y hermosa doncella avanza bien vestida y coronada, paseando alegre entre la gente, altiva en compañía principesca, mirando a su alrededor de vez en cuando, como el sol entre las estrellas: ni mayo con todos sus prodigios puede ofrecer algo tan delicioso como su cuerpo tan lleno de amor; dejamos todas las flores y miramos a la valiosa dama.

Pues bien, si queréis ver pruebas: vayamos al reino de los placeres de mayo, que está allí con todo su ejército. Miradlo y mirad a las nobles damas, cuál de los dos cede en belleza. ¿No habría yo elegido la mejor parte? Sí, si alguien me hiciera escoger, dejando una por la otra, ¡ay, qué pronto decidiría! Señor Mayo, tendríais que ser enero antes de que yo dejara a mi señora.

Bendita sea la hora en que ella se me apareció, la que me ha conquistado cuerpo y alma. Todos mis pensamientos solo a ella sirven; eso lo ha logrado la bondad de la más buena. Que no pueda dejarla ni evitarla, lo han hecho su belleza y bondad y su boca roja, que tan deliciosamente ríe.

Alma y sentidos he dirigido hacia la purísima, la amada, la buena. Si aún nos es concedido a ambos lo que ella dignamente se dignó concederme, ¡qué dicha! Todo lo que de alegría he ganado en la tierra, lo han hecho su belleza y bondad y su boca roja, que tan deliciosamente ríe.

En una duda incierta me hallaba sentado y pensaba en dejar de servirla, cuando un consuelo suyo me devolvió. Quizá no deba llamarse consuelo, pues en ese momento apenas era un pequeño alivio, tan pequeño que si os lo cuento, os burlaríais de mí. Pero la alegría es permitida aun por poca causa.

Me ha alegrado una brizna de paja, que dice que he de encontrar gracia. Medí esa misma pajita, como la vi antes en los juegos de los niños. Ahora escuchad y prestad atención, si ella lo hará: “Lo hace, no lo hace, lo hace, no lo hace, lo hace.” Cuantas veces medí, siempre el final fue bueno. Eso me consuela, pero hace falta fe.

Por mucho que la ame de corazón, aún puedo soportarlo, si solo me cuenta entre los mejores; no debo envidiarle sus pretendientes. Según puedo entender, no creo que otro pueda hacerla vacilar; quisiera que los engañados vieran que es ilusión lo que los consuela, pues ya demasiado tiempo escucha a cualquiera.

Dios pone por rey a quien quiere; eso no me asombra mucho: a nosotros los laicos solo nos sorprende la doctrina de los clérigos, lo que enseñaron hace pocos días, ya hoy quieren decirlo de otro modo. Pues bien, por Dios y por vuestro propio honor, decidnos con sinceridad, ¿con cuál palabra nos habéis engañado? Explicadnos bien una desde el fondo, la vieja o la nueva. Nos parece que una es mentira; dos lenguas no caben bien en una boca.

[Notas: 1: El papa Inocencio III fue al principio partidario de Otto el Sajón y lo consagró como emperador. Pero cuando Otto invadió Italia en 1210, el Papa se volvió contra él y lo excomulgó.]

La señora Fortuna reparte a mi alrededor y me da la espalda. No quiere apiadarse de mí; no sé qué hacer al respecto. No le gusta mostrarme su rostro; si corro tras ella, siempre estoy detrás, pues no le place verme; quisiera que tuviera los ojos en la nuca, entonces tendría que verme aunque no quisiera.

¡Tengo un feudo, mundo entero, tengo un feudo! Ahora ya no temo más el frío de febrero en los pies, ni quiero suplicar a los malos señores por su favor. El noble señor, el generoso señor, me ha aconsejado para que pueda tener aire en verano y calor en invierno. Los vecinos ahora me miran con otros ojos, ya no ven en mí al espantapájaros, como antes. Demasiado tiempo fui pobre, y no agradezco eso a nadie; estaba tan lleno de reproches que mi aliento apestaba. El rey me ha purificado de eso, y también mi canto.

Permíteme hoy levantarme con bendición, Señor Dios, andar bajo tu protección y cabalgar adonde mis pasos me lleven. Señor Cristo, haz visible en mí tu gran fuerza de bondad y protégeme por el honor de tu madre. Como sus ángeles de Dios la cuidaron, y a ti, que yacías en el pesebre, joven como hombre y viejo como Dios, humilde ante el asno y el buey, y aun así ya bajo firme custodia José los cuidaba a ambos tan bien, fielmente y sin burla: así protégeme también a mí, para que se me halle obediente a tu mandato divino.

Me senté sobre una piedra y crucé una pierna sobre la otra. Apoyé el codo en ella; tenía la barbilla y una mejilla en la mano. Entonces pensé, muy preocupado, cómo debía uno vivir en la tierra; pero no pude darme consejo de cómo obtener tres cosas, que ninguna de ellas se perdiera. Dos son el honor y los bienes materiales, que a menudo se dañan entre sí; la tercera es la bendición de Dios, que es la más importante. Quisiera tenerlas juntas en un cofre. Sí, lamentablemente eso nunca será, que los bienes y el honor mundano y la gracia excelsa de Dios vuelvan a unirse en un solo corazón. El camino les está vedado: la traición acecha en el fondo, y en la calle reina la violencia; la paz y la justicia están heridas, las tres no hallan compañía, solo las dos sanarán primero.

Señora Mundo, debéis decirle al posadero que le he pagado por completo; que toda mi deuda ha sido saldada, para que me borre de su libro de deudas. Quien le deba algo, que se preocupe; antes de quedarle debiendo mucho tiempo, preferiría pedir prestado a los judíos. Él calla hasta cierto día, pero luego toma una prenda si aquel no puede pagar.

¡Ay, adónde han huido todos mis años! ¿He soñado mi vida, o es real? Aquello que creí verdadero, ¿fue solo una visión onírica? ¡Entonces he dormido, y no lo sé! Ahora he despertado, y me es desconocido lo que antes me era tan familiar como mi propia mano derecha. La gente y la tierra donde crecí desde niño me resultan extraños, como si todo fuera mentira; quienes fueron mis compañeros son ahora perezosos y viejos, el campo ha sido arado, el bosque talado. Si el agua no fluyera como antaño, en verdad pensaría que mi desgracia es grande. Muchos que antes me conocían ahora me saludan fríamente; el mundo está lleno de necesidad y aflicción, en la ciudad y en el campo. Cuando pienso en tantos días dichosos, se me han escapado, como un golpe en el mar. ¡Siempre más, ay!

¡Ay, cuán lamentable es ahora el comportamiento de los jóvenes, a quienes antes nunca les faltó valor en el pecho! Se preocupan y se angustian, ¡ay, por qué lo hacen! Dondequiera que miro, no veo a nadie feliz. Bailar, reír, cantar, todo se desvanece ante las preocupaciones; nunca se vio entre cristianos una multitud tan lastimosa. Miren tan solo los adornos de las mujeres, que antes lucían tan elegantes; los orgullosos caballeros visten ropas campesinas. Nos han llegado cartas poco amables desde Roma; se nos permite lamentarnos y se nos ha quitado toda alegría. Eso me duele profundamente en el corazón—antes vivíamos tan bien—que ahora deba cambiar la risa por el llanto. Los pajarillos en el bosque entristecen con nuestro lamento, ¿cómo no voy yo también a desfallecer? Pero, ay, ¿qué digo yo, necio, en mi ira pecadora? Quien sigue este gozo, ha perdido el otro allá. ¡Siempre más, ay!

¡Ay, cómo nos dieron veneno mezclado con dulzura! Veo la hiel flotando en medio de la miel. El mundo es por fuera encantador, blanco, verde y rojo, pero por dentro de color negro, oscuro como la muerte. Quien haya sido engañado por ella, que busque consuelo a tiempo; con una penitencia ligera será liberado de una culpa grave. Recuerden esto, caballeros, es asunto de ustedes. Llevan brillantes yelmos y muchos anillos duros, además de firmes escudos y la espada consagrada; ¡quisiera Dios que yo fuera digno de luchar por Él! Así, yo, pobre hombre, ganaría una rica recompensa; no me refiero a tierras ni al oro de los señores. Quisiera llevar aquella corona eterna, que un soldado bien podría conquistar con su lanza. Si pudiera hacer ese preciado viaje más allá del mar, volvería a cantar "bien" y nunca más "ay", nunca más ay.

Un poema en bajo alemán de 13,528 versos, completado entre 1184 y 1190. Su autor fue un neerlandés de rango caballeresco que terminó su poema en Turingia y fue considerado por sus sucesores como el padre del romance amoroso rimado. Su principal fuente fue un antiguo Roman d’Enéas francés, pero trató su texto francés con mucha libertad, omitiendo mucho, añadiendo mucho y haciendo algún uso, posiblemente, del original latino.

Ella fue a su aposento, donde estaban sus damas. Cuando la vieron llegar, todas se llenaron de preocupación: aunque era temprano en la mañana. Sufría una gran desdicha; habló con gravedad a su hermana Ana; ésta la condujo de nuevo a su aposento. Cayó junto a la cama y le contó su desgracia, cómo había pasado la noche entera sin poder dormir. Suspiró profundamente, en verdad, su ánimo estaba muy triste, y dijo: “Mi honor se ha perdido.” “Señora hermana Dido,” dijo Ana, “¿cómo es eso? Decid, ¿cuál es vuestra pena?” “Hermana, estoy casi muerta.” “¿Enfermáis? ¿Desde cuándo?” “Hermana, estoy completamente sana, pero no puedo sanar.” “Hermana, ¿cómo puede ser eso? Yo pienso, señora, que es amor.” “Sí, hermana, hasta la locura.” “¿Por qué os comportáis así, querida señora Dido? ¿Por qué queréis arruinaros así? No debéis morir de amor. Podéis sanar muy bien y después ser feliz. No hay hombre en la tierra que no pudiera ser vuestro, que no se alegrara de vuestro amor; debéis reflexionar mejor.” Entonces respondió la señora Dido: “No es así para mí. Es verdad, en realidad, debería encontrar otro consejo; lo haría, si estuviera en mi elección. Sabéis que a mi esposo Siqueo le juré y prometí, quien me dejó una gran herencia y también gran honor, que nunca más tomaría un hombre, vinieran los pretendientes que vinieran.” Pero Ana dijo: “Habláis demasiado y sin razón de ese hombre. Hace muchos días que está muerto. ¿Dónde está ahora vuestro pensamiento? ¿Qué ganaría él si ahora os consumierais y murierais neciamente? No necesitáis perder la vida por él. Él no podría recompensároslo. Debéis cuidaros a vos misma. Lo que decís no es bueno. Dejad ese discurso y seguid mi consejo; eso es mayor sabiduría. Decidme solo la verdad: ¿quién es el afortunado hombre a quien Dios puede conceder que queráis amar? Decídmelo para que lo piense. Os aconsejaré lo mejor que pueda, porque os deseo el bien. ¿Podré aconsejaros de modo que os sirva? Decídmelo, ya es tiempo.” Ella dijo: “No lo ocultaré. Ahora os confiaré mi honor y mi vida. Debéis aconsejarme. Es,” dijo, “un hombre a quien nadie iguala. Debo revelar su nombre a pesar de mi gran vergüenza; nombrarlo me duele. Se llama,” dijo, “E”—y tras la E pasó mucho tiempo, tanto la dominaba el amor, antes de decir claramente AS; entonces Ana supo quién era.

Como ahora entre ambos debía decidirse el duelo, era justo según su valentía. Se prepararon con ánimo varonil. Entonces la reina fue una noche tarde a su aposento y llamó a su hija, una doncella encantadora. Comenzó a hablarle, como bien sabía hacerlo, con gran sensatez. Habló la reina: “Lavina, hermosa doncella, querida hija mía, tal vez ahora suceda que tu padre te prive de grandes bienes y gran honor: Turno, el noble señor, que desea fuertemente tu amor, es completamente digno de ti; de eso tengo certeza. Y aunque fueras mil veces más hermosa y buena, podrías con razón entregar tu ánimo a ese valiente hombre; te deseo ese honor. Quiero que lo ames y también reconozcas que es un noble señor. Por eso te alabo tanto al heroico y dichoso. Sé hostil a Eneas, a ese troyano vil, que quiere matarlo, que te lleva en el corazón. Te corresponde mostrarle desdén y constante rechazo, no rendirle honor, no desearle bien. Debes permanecer fría con él, pues cree que puede ganarte por la fuerza. Solo busca tu amor por tus bienes: todo lo que hace, lo hace para obtenerte y, contigo como heredera, ganar también el reino de tu padre. Si hicieras lo que yo quiero, favorecerías a Turno.” “¿Cómo debo amarlo?” “Con el corazón y el pensamiento.” “¿Debo entregarle mi corazón? ¿Cómo podría entonces vivir?” “Se ve que eres ignorante.” “¿Y si no ocurre?” “¿Y si ocurre?” “¿Cómo puedo entregar mi ánimo a un hombre?” “El amor te lo enseñará.” “Por Dios, ¿qué es el amor?” “Desde el principio del mundo es la soberana de la tierra y lo seguirá siendo hasta el último día. Nadie puede resistírsele, pues nadie puede verla ni tocarla con la mano.” “Nunca la he conocido, señora.” “Aún la conocerás.” “¿Cuándo esperáis eso?” “Lo espero como puedo. Tal vez aún viva el día en que ames sin que te lo pidan. Y cuando comiences, sentirás placer en ello.” “Sé que no lo haré.” “Vendrá, aunque estés segura.” “Entonces decidme qué es el amor.” “No puedo describirlo.” “Entonces dejémoslo por ahora.”

Cuando el héroe llegó allí, y la doncella llena de dicha volvió sus ojos hacia él y lo divisó allá abajo desde su alta torre, entonces la señora Minne la atravesó con una flecha aguda; por eso sufrió tormento durante muchas largas horas. Recibió una herida en lo más profundo de su corazón, de modo que tuvo que amar y no pudo evitarlo. Su madre se apenó, pues perdió por completo su favor, ya que ardía y sentía frío casi al mismo tiempo. La naturaleza y el modo de la herida, el mal, le eran desconocidos. Muy pronto comprendió la advertencia de su madre. Sentía un calor excesivo y luego de nuevo frío, se vio fuera de sí, vivía con desasosiego, sudaba y temblaba, se ponía pálida y luego roja; su angustia era muy grande y su cuerpo sufría, entonces halló fuerzas y habló. Cuando su corazón volvió a ella, la doncella llena de dicha se dijo a sí misma, lamentándose: “No sé, por desgracia, lo que hago; no sé qué me sucede, que estoy tan confundida. Jamás me había ocurrido algo así; hasta ahora estaba sana y ahora casi estoy muerta. ¿Quién ha atado firmemente mi corazón en tan pocas horas, que antes era libre y desocupado? Sospecho que es el mal del que antes hablaba mi madre. ¡Demasiado pronto me ha sucedido! ¡Ojalá estuviera libre de—Minne, como yo la entendía, sí, Minne es como ella la llamó!”

El primero en orden de los tres grandes narradores que interpretaron los relatos franceses de caballería para la Alemania medieval. Fueron adaptadores más que traductores, al igual que los propios poetas franceses en relación con sus fuentes célticas. Hartmann nació en Suabia alrededor de 1165, participó en una cruzada, probablemente la de 1197, y murió antes de 1220. Sus principales obras son los dos romances artúricos Erec e Iwein, y las dos ‘leyendas’ piadosas Gregorius y El pobre Enrique. La selección de El pobre Enrique se presenta en la traducción de Bötticher, tal como aparece en Denkmäler, II, 2 de Bötticher y Kinzel.

Que alguna vez le habló duramente a la doncella, por ello sufrió tal desdicha, que mucho lo lamentó. Cuando el día volvió a comenzar, aquella regresó una vez más y fue recibida mejor que la vez anterior en que fue despedida. La señora la animó con una acogida bondadosa. No pasó mucho tiempo antes de que comenzara así: “Dime, por favor, ¿quién es el hombre del que ayer me hablaste tan bien? No creo que exageraras, pues no parecía débil de corazón el que mató a mi señor. ¿Tiene noble cuna y juventud, y alguna otra virtud, para que sea digno de ser mi esposo, y que el mundo, al enterarse, no me lo reproche demasiado, por haber tomado por marido al que mató a mi señor? ¿Puedes decirme de él algo que, por su virtud, atenúe su mala fama? ¿Y me aconsejas entonces que lo tome por esposo?” Ella respondió: “Me parece bien. Me alegra que hayas cambiado de parecer tan rápido. En él serás honrada; no habría motivo de vergüenza.” “¿Cómo se llama entonces?” “Se hace llamar señor Iwein.” De inmediato estuvieron de acuerdo. Ella dijo: “Ese nombre me es conocido desde hace mucho tiempo. Es, sin duda, de la noble estirpe del rey Vriën, digno de elogio. Ahora la cosa está en parte clara, y si lo consigo, tendré ventura. Pero dime, amiga, ¿sabes bien si él también me querría?” “Le agradaría que ya fuera así.” “¿Y dime, cuánto tardará?” “Unos cuatro días.” “¡Ay, Dios! ¿Qué dices? ¡Me das un plazo demasiado largo! Piensa si es posible que lo vea mañana—hoy mismo.” “¿Cómo quieres, señora, que eso suceda? No se puede pensar en ello: no hay hombre en la tierra, a menos que tenga alas, que pueda ir y volver en tan corto tiempo; sabes cuán lejos está.” “Déjalo a mi ingenio. Mi muchacho corre como el rayo; lo que a otro le tomaría dos días a caballo, él lo hace en uno a pie. Que la luz de la luna le ayude también: que haga de la noche día. Además, los días son excesivamente largos; dile que su viaje será bien recompensado y que le convendrá mucho si regresa mañana mismo. Que mueva bien las piernas y convierta los cuatro días en dos. Que se apresure y descanse después, tanto como quiera. Ahora, querida amiga, hazlo bien por él.” Ella dijo: “Señora, así será; pero no olvides una cosa: consulta a tus gentes, mañana o hoy mismo; pues si te casas sin su consejo, sería un acto reprochable. Quien se asesora en estos asuntos, nunca fracasa. Lo que se hace solo, rara vez sale bien y trae doble desgracia: el daño y el odio de los amigos.” Ella dijo: “¡Ay, querida amiga, cuánto temo este paso! Quizá se opongan.” “No temas, mi señora. No hay otro caballero, ni aunque buscaras por todo el mundo, que te haya protegido como él el manantial; así será la opinión general. Con alegría, no lo dudes, todos bajo tu mando celebrarán tal defensa del reino; se postrarán a tus pies y, al saberlo, te rogarán que te cases pronto con él.” Ella dijo: “¡Pues deja ir al muchacho! Mientras tanto, me esforzaré en enviar mensajes; terminemos la conversación.” Fácilmente podría haberlo enviado, pues estaba listo de inmediato. El muchacho, a la señal de la doncella, se ocultó rápidamente; el ágil escudero comprendía enseguida lo que se le encargaba. Podía ayudarle a mentir sin ninguna malicia. Antes de que su señora tuviera tiempo de soñar con la posibilidad, el muchacho ya estaba en camino, y ella se encargó del caballero como solo Dios puede recompensar. Con la más bella súplica se dispuso a ello. Había ropas preparadas de la mejor calidad, grises, de armiño y de colores; el anfitrión siempre vestía como un galán de corte, cuidadoso de su aspecto y nunca falto de lujo. Ella le hizo elegir la mejor y lo vistió con ella. A la noche siguiente fue donde encontró sola a la señora, y de inmediato la hizo palidecer y sonrojarse de alegría. Dijo: “¡Dame el pan del mensajero! El muchacho ha llegado.” “¿Ya tienes noticias? ¿Son buenas nuevas? ¡Habla! ¿Está aquí el señor Iwein? ¿Cómo logró llegar tan pronto?” “El amor lo ha traído.” “¡Ay, Dios! Pero dime, ¿quién lo sabe?” “Hasta ahora, ningún hijo de madre, salvo tu muchacho y nosotras.” “¿Cuándo me lo traerás? Ve enseguida con él, te lo ruego.” La ágil doncella se retiró y, fingiendo, cuando apareció ante el caballero, como si llevara malas noticias, bajó la cabeza y lo miró, y comenzó tristemente: “¡Ay, querido Dios, todo está perdido para mí! La señora sabe que estás en el castillo. Ahora solo tiene ira para mí; he perdido su favor por haberte ocultado aquí. Pero dice que desea verte más de cerca.” “¿Y si eso no ocurriera, antes le daría mi vida.” “¿Te mataría? ¿Ella, una mujer?” “Tiene un gran ejército.” “Oh, saldrás bien sin armas. Tengo la seguridad de que no te hará ningún daño; solo desea verte a solas. Debes entregarte prisionero; no corre peligro tu vida.” Él dijo: “¡Qué mujer tan amable! Quiero de buen grado que este cuerpo sea siempre su prisionero, y mi corazón también.” Entonces se levantó y fue allá, dichoso y de buen ánimo, y fue recibido con frialdad. Cuando estuvo ante ella, no recibió ni palabra ni saludo. Su largo, largo silencio comenzó a resultarle amargo; no sabía cómo comportarse. Se quedó a cierta distancia y la miró con timidez. Como ambos callaban, la doncella dijo: “Señor Iwein, ¿por qué tan abatido? ¿Acaso no tienes vida y boca? Hace poco hablabas; ahora guardas completo silencio. Por Dios, dime por qué evitas a una mujer tan hermosa. ¡Ay de aquel desdichado que, pudiendo hablar, lleva a un hombre ante una bella dama y luego no se atreve a dirigirle la palabra! Acércate sin temor; te juro por mi lealtad que no te morderá. ¡Vamos! Si uno causa tal temor al otro, como tú lo haces, y espera recibir gracia, merece mejor recompensa. Has matado al rey Askalon, a quien tanto amaba: ¿puedes esperar su favor? Estás en gran deuda; ahora busca su benevolencia. Ambas le rogaremos que se digne olvidar lo que ha sufrido.”

[Notas: 1: Iwein está en el castillo, Luneta lo ha salvado de los vasallos del asesinado Askalon dándole un anillo que lo hizo invisible.]

De ‘El pobre Enrique’, versos 1004-1247: El pobre Enrique en Salerno con la doncella que está dispuesta a dar la sangre de su corazón para que él sea curado de su lepra.

Así pues, la fiel doncella viajó a la ciudad de Salerno con su señor. Nada turbaba ya la alegría de su corazón, salvo que el camino era tan largo y que la luz aún le parecía tan lejana. Y cuando él la llevó hasta allí, donde conocía bien al maestro y, como pensaba, lo encontró de nuevo, le comunicaron con gran alegría que ahora había sido hallada la doncella que una vez le había pedido conseguir. Al mismo tiempo, le permitió verla. A él le pareció casi increíble. Dijo: “Hija mía, ¿has reflexionado bien sobre esta voluntad tuya? ¿Cómo? ¿Te han llevado a esta decisión el deseo y la amenaza de tu señor?” La joven respondió que lo hacía de buen grado, que el deseo había surgido de su propio corazón, libre y sinceramente. Le pareció un gran prodigio, y aparte la llevó lejos del señor y le preguntó por su felicidad, si acaso su señor, en su sufrimiento, le habría impuesto tales palabras. Entonces dijo: “Niña, necesitas preocuparte aún más por lo que te espera—escucha por qué. Si ahora debes sufrir la muerte y no lo haces de corazón, tu joven vida se perderá y no traerá ni el más mínimo beneficio. No me ocultes nada. Te diré lo que te sucederá. Debo desnudarte, completamente; entonces el dolor de la vergüenza será grande para ti. Te ataré de piernas y brazos; si sientes compasión con tu cuerpo, piensa, muchacha, en estos dolores. Te cortaré hasta lo más profundo del corazón y lo arrancaré aún vivo de ti. Ahora, niña, dime cómo está tu ánimo; a ningún niño le ha sucedido tanto mal como ahora te sucederá por mi causa. Que yo deba hacerlo y verlo, ya me causa suficiente angustia y dolor. Piénsalo bien: si te arrepientes aunque sea un poco, todo mi trabajo será en vano y tú perderás tu joven vida.” Así fue conjurada por todo para que se apartara de tal deber si su voluntad no era firme como una roca. Pero la joven, riendo, respondió, al saber que ese día la muerte habría de ayudarla a librarse de todas las penas del mundo y de la tierra: “¡Dios se lo pague, querido señor, por haberme dicho toda la verdad tan completa y fielmente! Ahora, en verdad, me siento algo desanimada: una duda me agita el corazón; os confieso lo que me inquieta. Ahora temo que nuestro propósito pueda verse frustrado por vuestro ánimo vacilante, que tal vez ni siquiera se lleve a cabo. Vuestras palabras serían más propias de una mujer. Sois compañero del juego del conejo, y vuestro miedo es demasiado grande por mí, porque ahora debo morir. En verdad, señor, no hacéis bien con vuestra gran maestría. Yo soy una mujer, pero tengo fuerza. Si os atrevéis a cortarme, yo me atrevo a soportarlo. El miedo y la amarga agonía de la muerte, de los que me habéis hablado tanto, los he escuchado bien de vos; pero en verdad no habría venido si no estuviera tan segura de mi valor, de que podría derramar mi sangre y soportar todos los sufrimientos de buen grado. Vuestra bondad me ha quitado todo el color pálido y me ha dado un ánimo tan firme, que no estoy aquí más temerosa que si fuera alegremente a bailar; la pena no puede ser tan grande si solo dura un día; creo que por la vida eterna bien podría dar ese día. No puede quedaros ya ninguna duda en el corazón sobre mi firme voluntad. Si podéis devolverle la salud a mi señor y darme a mí la vida eterna, por amor de Dios, hacedlo pronto. Veamos si sois un verdadero maestro. Todavía podéis animarme más a ello. Bien sé por quién lo hago. En nombre de aquel por quien se realiza, que ve nuestros buenos servicios y no los deja sin recompensa. Sé bien que él mismo dice que quien presta grandes servicios, su recompensa será también la mayor. Por eso considero esta cruel muerte solo como una dulce pena por tan segura recompensa celestial. Si dejara la rica corona del cielo, sería muy necio de mi parte, siendo yo tan pobre de nacimiento.” Ahora vio que su voluntad era inquebrantable y sin arrepentimiento. Una vez más la llevó ante el pobre y enfermo hombre y dijo a su señor: “Venzamos la duda, que la doncella no sea apta para la obra. Ahora tened confianza y buen ánimo, pronto os sanaré por completo.” El maestro la condujo entonces a su cámara secreta de trabajo, para que su señor no pudiera verla, cerró la puerta de inmediato y echó el cerrojo: no quería que él viera cómo terminaría todo con ella. En una estancia que había preparado cuidadosamente con medicinas para jóvenes y ancianos, ordenó a la joven despojarse de sus ropas. Ella se alegró y casi se sintió feliz. Rompió las costuras de inmediato y pronto quedó libre de sus vestidos. Cuando el maestro la vio así, sintió en su corazón cuánto le dolía la joven, que su corazón y ánimo casi desfallecieron de tristeza. Entonces la buena y pura doncella vio una mesa alta, sobre la que el maestro le ordenó subir. Pronto la ató firmemente sobre ella y tomó un cuchillo en la mano, que estaba cerca, largo y afilado, como se requiere para tal obra. Aunque el cuchillo era de buen acero, al maestro no le parecía lo suficientemente afilado. Le apenaba tanto la gran desgracia, que quería aliviarle aún la muerte. Había también una buena piedra de afilar muy cerca, como es costumbre. El afligido hombre comenzó a afilar el cuchillo muy lentamente. Pero el afilado lo escuchó quien estaba tras la puerta, el pobre Enrique, y al oírlo, se lamentó y apenó mucho, pensando que nunca más volvería a ver viva a la muchacha. Comenzó a buscar y a espiar, hasta que finalmente en la delgada pared halló un pequeño agujero. Por la estrecha rendija la vio pronto atada sobre la mesa. Era tan hermosa, tan joven y bella, que tuvo que mirarla arrepentido, y su ánimo cambió. Le pareció que ya no era bueno lo que hasta entonces había sentido en su corazón. Y así cambió rápidamente su antiguo sentir egoísta y se entregó a un nuevo sentimiento. Dijo: “Fue un comienzo insensato querer vivir un día más en rebeldía contra aquel a quien nadie puede escapar. En verdad, no sabes lo que haces, ya que has de morir alguna vez, que no quieras llevar hasta el final esta vida dolorosa que solo Dios te ha dado, sobre todo porque no puedes saber con certeza si la muerte de la niña te salvará. Lo que Dios te ha destinado, deja que te suceda todo. No quiero ver la muerte de la niña.” De inmediato tomó la decisión. Golpeó la pared apresuradamente y pidió: “¡Déjenme entrar de inmediato!” El maestro dijo: “Eso no puede ser, ahora no tengo tiempo para abrirte la puerta.” “No, maestro, escuchad solo una palabra.” “¿Cómo podría? Espera tranquilo allí hasta que todo termine.” “Ah, maestro, no, escúcheme, debe ser antes de eso.” “Entonces dígamelo a través de la pared.” “Ah, no, así no puede ser.” Finalmente, abrió la puerta. El pobre Enrique entró donde yacía atada su doncella. De inmediato dijo al maestro: “Esta muchacha es tan adorable, en verdad, nunca podría ver su triste final. Que se levante de la mesa; con gusto os daré la plata que os ofrecí por vuestro trabajo. ¡Solo les ruego que la dejen vivir!”

El más profundo de los tres grandes narradores de romances y el de personalidad más marcada. Su época es aproximadamente 1170-1220. Fue un caballero bávaro de humilde condición, que pasó algún tiempo en la corte del landgrave Hermann en Turingia. Habla de sí mismo como ‘ignorante de lo que contienen los libros’, lo que suele interpretarse como que no sabía leer ni escribir. Su gran obra es Parzival, una mezcla de romance artúrico y del Grial, que dice haber recibido de un poeta francés llamado Kyot. No se sabe nada de tal poeta, y algunos piensan que es una invención. Sin embargo, es seguro que Wolfram tuvo alguna otra fuente además del Conte del Graal de Chrétien de Troyes, aunque conocía esta obra, y que inventó libremente. Otros dos poemas narrativos, Titurel y Willehalm, quedaron inconclusos. Las selecciones de Parzival a continuación son de la traducción de W. Hertz, Stuttgart, 1898.

De ‘Parzival’, Libro 3, versos 293-500: Parzival se despide de su madre, quien ha intentado en vano impedir que escuche hablar de la caballería; el joven ‘tonto’ sigue sus indicaciones al pie de la letra.

Hoy otro quería ir de caza, pero su ánimo no estaba puesto en los ciervos. Corrió de regreso a casa con su madre, le contó lo sucedido—y ella cayó sin palabras. Pero cuando volvió en sí, la reina horrorizada dijo: “¿Quién te habló de la caballería? Oh, dime, hijo mío, ¿cómo lo sabes?” “Vi a cuatro hombres, madre mía, ni Dios mismo brilla con tal fulgor; ellos me hablaron de la caballería. Arturo, en su poder real, otorga los honores de caballero, y también a mí debería concedérmelos.” Entonces comenzó una nueva pena. Ella no hallaba consejo y meditaba: ¿qué podría idear para desviar su empeño? Lo único que él desea, y pide una y otra vez, es un caballo. Ella pensó, con el corazón afligido: No se lo negaré; pero debe ser uno muy malo, pues la gente comúnmente está pronta a la burla, y mi hijo llevará ropas de loco sobre su cuerpo radiante. Si lo golpean y maltratan, quizá pronto regrese a mí. De un solo trozo de tela burda le cortó pantalones y camisa; eso lo cubría hasta la mitad de sus piernas desnudas, con una capucha encima. Dos botas de campesino le hicieron de áspera piel de becerro. Ella le rogó: “Quédate aún esta noche. No debes partir antes de escuchar las enseñanzas de tu madre: si cruzas bosques y llanuras sin sendero, debes evitar los vados oscuros; pero si son poco profundos y claros, entonces cruza confiado. Debes comportarte con dignidad y no negar el saludo a nadie. Si un hombre canoso y sabio quiere enseñarte disciplina como sabe, síguelo en todo y no protestes. Y atiende también a esto: donde puedas obtener el anillo de una buena mujer y su saludo, tómalo; te endulzará las penas. Besa audazmente a la noble dama y abrázala fuerte contra ti; pues eso da fortuna y gran valor, siempre que ella sea casta y buena. Y finalmente, hijo, debes saber aún esto: dos tierras te fueron arrebatadas por Lähelin, el orgulloso, que venció a tus príncipes. Un príncipe murió a manos de él, mientras golpeaba y capturaba a tu pueblo.” “Eso no lo dejaré sin castigo; lo atravesaré con mi flecha.” Al amanecer, el muchacho ya estaba listo para partir, aquel que me habló del rey Arturo. Ella lo besó una vez más y corrió tras él. ¡Oh mundo de dolor, lo que allí ocurrió! Cuando ya no vio a su hijo—él cabalgaba lejos, ¿cuándo volvería?—Herzeloyd cayó al suelo. El golpe de la separación le partió el corazón, y sucumbió a su pena. Pero ved, su muerte fiel la protegió de los tormentos del infierno. ¡Oh, bienaventurada ella por haber sido madre! Partió hacia la recompensa de la salvación, ella, raíz de toda bondad, un tronco donde floreció la humildad. ¡Ay, que el mundo no nos concedió su linaje ni siquiera hasta la undécima generación! Por eso hay tan pocos en quienes confiar. Pero ahora, que mujeres fieles lo acompañen con sus bendiciones, a aquel que vemos partir. El joven muchacho se dirigió entonces hacia el bosque de Breceliand.

Llegó cabalgando hasta un arroyo, que bien podría haber cruzado un gallo, pero como la hierba y las flores crecían allí, de modo que el arroyo fluía a la sombra, recordó las palabras de su madre y cabalgó por este lado hasta la noche, sin desánimo. Pasó la noche como pudo. Por la mañana llegó a un lugar donde el agua corría poco profunda y clara; allí cruzó y vio un campo adornado con una gran tienda de campaña de rico terciopelo de tres colores, y todas las costuras alrededor cubiertas con bordados de finas cintas. La funda de cuero colgaba al lado, para cubrirla en caso de lluvia. Encontró en la tienda a la cariñosa esposa del orgulloso duque de Lalander, la señora Jeschute, que aún dormía, hecha para el amor de los caballeros: portaba las armas del amor, una boca de rojo luminoso, la angustia del corazón de un caballero anhelante. ¡Qué plácidamente dormía! Sus labios, entreabiertos, ardían con el fuego del deseo; así yacía la dulce aventura. Blancos como la nieve brillaban en hileras los pequeños dientes de marfil. Fácil sería besar tal boca, aunque rara vez tuve esa fortuna. Tendida en blando lecho, el manto de marta que la cubría estaba echado hacia las caderas, para refrescarse en el caluroso verano, pues la bella dama yacía sola. Dios mismo había puesto su arte suprema en ese dulce cuerpo. Largo era su brazo y blanca la mano. Pero cuando el muchacho salvaje vio un anillo en su mano, saltó a la cama para tomarlo, como le había ordenado su madre. La pura dama, avergonzada, se sobresaltó al sentir al muchacho en sus brazos. Ella, instruida en la castidad, exclamó: “¿Quién ha profanado mi aposento? Joven señor, os atrevéis demasiado. Id, buscad otro destino.” Pero él, por mucho que la bella se quejara, no le importó lo que dijera. Abrazó a la duquesa, forzó su boca contra la suya y tomó el anillo. También rompió la hebilla dorada de su camisa. Ella se defendía, pero con la débil defensa de una mujer; su brazo era para ella como todo un ejército. “Tengo hambre”, se quejó él, “¡dame de comer!” Ella respondió: “¿No querrás comerme a mí? Si fueras sensato, buscarías otro alimento. Mira, allí hay pan y vino, y además dos perdices. Una doncella lo trajo, aunque no era para ti.” Él la dejó y se sentó a comer con buen apetito, y luego bebió en abundancia. A ella su presencia le resultaba demasiado larga; pensaba que al joven le faltaba juicio; el sudor del miedo le perlaba la frente. Por eso dijo: “Joven señor, déjame el anillo y la hebilla y márchate. Si viene mi esposo y te encuentra aquí en la tienda, tendrás que soportar su ira, que preferirías evitar.” Él respondió con rostro desafiante: “¡Que venga! No le temo. Pero si te afecta en tu honor, me iré.” De nuevo se acercó a la cama, abrazando y besando a la hermosa dama; la duquesa lo soportaba a disgusto. Luego, sin despedirse, partió; pero aún dijo: “¡Que Dios te guarde! Así me enseñó mi madre.”

Entonces entró la reina; su rostro irradiaba tal luz, que todos creyeron que iba a amanecer. Como vestido, vieron que la doncella llevaba la más bella tela tejida de Arabia. Sobre un verde Achmardei portaba el premio del Paraíso, la raíz, el tronco y el retoño de la salvación. Aquello era algo llamado el Grial, un tesoro de maravillas sin número. Repanse de Schoye era su nombre, y por ella se dejaba portar el Grial. La noble naturaleza del Grial exigía que quien lo sirviera dignamente debía ser de corazón casto, libre y puro de toda falsedad. Las doncellas llevaban delante del Grial seis vasos de vidrio largos y estrechos, de los que brotaba fuego de bálsamo. Caminaban todas con recato, con paso medido hasta el centro del salón. La reina se inclinó solemnemente con sus doncellas y colocó el Grial ante el señor. Parzival, absorto, la miraba fijamente, a ella que le había enviado su manto.

Luego se dividió todo el séquito del Grial; doce doncellas se situaron a cada lado, y en el centro quedó sola la doncella bajo el resplandor de su corona. Entonces, antes de comenzar el banquete, los camareros se acercaron a los caballeros, cada uno de los cuatro para servirles con agua tibia, que les ofrecían en una pesada palangana de oro, mientras un joven de mejillas sonrosadas les presentaba la toalla blanca. Allí se veía una riqueza sin igual. Debían ser cien las mesas que llevaron al interior, una por cada cuatro caballeros; sobre ellas, con esmero, cubrían con manteles de lino noble, deslumbrantemente blancos.

El anfitrión, en su muda aflicción, tomó él mismo agua; Parzival se lavó las manos junto a él al mismo tiempo. Luego, un hijo de conde trajo rápidamente una toalla de seda de vivos colores y se la ofreció de rodillas. Cada mesa, tantas como había, era atendida por cuatro pajes: dos se arrodillaban para cortar la comida, los otros dos servían. Ahora cruzaban el salón cuatro carros cargados de vajilla de oro en abundancia; los caballeros la repartían sin demora en todas las mesas. Los llevaban en círculo, paso a paso, y a cada uno lo acompañaba un mayordomo encargado de custodiar ese tesoro y devolverlo después del banquete. Cien pajes se acercaron entonces con paños en la mano; avanzaban con gran respeto para recibir el pan del Grial.

Pues, según yo mismo lo he oído, también a ustedes debe llegar la noticia: lo que cualquiera deseara del Grial, le era concedido en la mano, comida caliente o fría, ya fuera fresca o añeja, salvaje o doméstica. Si alguien piensa que esto es demasiado prodigioso y sin ejemplo, que no reproche la historia. Del Grial brotaba un caudal de bendiciones, la más plena lluvia de dicha del mundo. Era casi igual a lo supremo, como se cuenta del reino de los cielos. En pequeñas copas de oro llegaba lo que se tomaba con cada plato: especias, pimienta, caldos deliciosos. Comiera uno con timidez o audacia, todos encontraban suficiente, servido con decoro. Vino, licor de moras, sirope rojo, lo que cada uno pidiera en su copa, y cualquier bebida que nombrara, podía reconocerla de inmediato, todo por virtud del Grial. Toda la noble caballería era así huésped del Grial. Parzival contemplaba maravillado el esplendor de los prodigios; pero, por cortesía, quiso guardar silencio. Pensó: el leal Gurnemanz me aconsejó evitar muchas preguntas. Por eso, me comportaré con discreción y esperaré a que, sin preguntar, me cuenten todo de esta casa, como hicieron en casa de Gurnemanz.

En eso vio acercarse a un paje con una espada hermosa y fuerte; la vaina valía bien mil marcos, la empuñadura era un solo rubí. El anfitrión la entregó al huésped: “La he llevado a menudo en combate, hasta que Dios me hirió en el cuerpo. Señor, acéptela como compensación, si aquí no se le atendiera bien.” ¡Ay, que tampoco ahora preguntó! Por él debe lamentarse, pues con la espada que recibió, le llegó también la advertencia. También me duele su anfitrión; porque de la innombrada aflicción se libraría con su pregunta. Así terminó el banquete.

Preeminente como un psicólogo elegante y astuto de la pasión sensual. Su gran obra—todo lo que se conserva de él, salvo algunos poemas líricos—es la novela embriagada de amor de Tristán e Isolda, que comenzó a principios del siglo XIII y no vivió para completar. Para ello, su fuente principal fue el trovador francés Tomás de Bretaña, quien compuso su Tristán en Inglaterra alrededor de 1180. De este poema francés solo se conservan algunos fragmentos. La saga original de Tristán contenía elementos de una ferocidad repulsiva, pero en el poema de Gottfried, como en los fragmentos de Tomás, se transforma en un romance cortesano de amor—un amor ilícito que desafía la conciencia y al mundo y permanece fiel hasta la muerte. Las selecciones provienen de la traducción de W. Hertz, cuarta edición, Stuttgart, 1904.

Lo sé tan cierto como la muerte y lo he reconocido en propia necesidad: Quien ama con noble sentir, ama relatos de amor. Por eso, quien por tales siente deseo, no tiene más que venir a mí. Yo le anuncio dulces dolores de dos nobles corazones, que llevaron un amor genuino y verdadero, una pareja joven y anhelante, un hombre, una mujer, una mujer, un hombre, Tristán Isolda, Isolda Tristán. Fieles, como leí la historia de su pacto de amor, así la ofrezco de buen grado a todos los nobles corazones, para que con su entretenimiento sanen; es muy bueno para ellos leerla. ¿Bueno? preguntan ustedes. Sí, sumamente bueno, hace amable el amor, puro el ánimo, fortalece la lealtad, embellece la vida; bien puede dar ornamento a la vida. Porque donde se oye o se lee cómo un corazón se une fielmente a otro, allí aprenden los leales a alegrarse verdaderamente de la lealtad. Amor, lealtad, constante valor, honor y muchos otros bienes no están nunca tan cerca del corazón, ni son tan queridos como allí donde se habla de amor verdadero y se lamenta el dolor del amor. El amor es dichoso siempre, una lucha tan llena de felicidad, que sin su enseñanza no hay virtud ni honor. Ya que el amor así consagra la vida, ya que tanta virtud otorga, ¡ay, que no todo lo que vive aspire al verdadero amor del corazón! Que tan pocos encuentre yo de aquellos que puedan soportar un deseo puro y sincero por el bien de un amigo, solo para evitar el pobre dolor que en el amor muchas veces yace oculto en lo profundo del corazón. ¿Cómo no sufriría un noble ánimo un pesar por mil bienes, por gran alegría un pequeño pesar? A quien nunca le llegó dolor por amor, tampoco le llegó placer por amor: placer y dolor, ¿cuándo se dejaron separar en el amor? Hay que ganarse con ambos alabanza y honor o, sin ellos, perecer. De aquellos de quienes trata esta historia, si no se hubieran unido fielmente en el anhelo de la dicha del corazón y llevado juntos la pena en un solo corazón, su nombre en el poema no habría llegado como consuelo y dicha a muchos nobles corazones. Ahora todavía se escucha con agrado y sigue conmoviendo dulcemente una y otra vez su profunda fidelidad, su dicha y su pesar, gozo y aflicción. Y aunque hace mucho que yacen muertos, su dulce nombre aún vive para nosotros; y aún debe servir de bien al mundo por mucho tiempo su muerte y vivir eternamente, dando lealtad a los que la desean, honor a los que ansían honor. La historia siempre nueva de la pureza de su lealtad, de la dicha y el dolor de su corazón, es el pan de todos los nobles corazones: así vive en nosotros la muerte de ambos. Quien ahora desee que se le cuente su vida, muerte, alegría y lamento, incline el corazón y el oído: hallará colmado todo su deseo.

Pero cuando la doncella y el hombre, cuando Isolda y Tristán bebieron la pócima, ¿qué sucedió? De inmediato se desató la inquietud en el mundo, el amor, la cazadora de corazones, y se deslizó hasta sus corazones. Antes de que ambos lo advirtieran, ya ondeaba su estandarte victorioso sobre ellos y los sometía con fuerza. Pronto se hicieron uno y lo mismo, quienes habían sido dos y estaban separados. Ahora, tras larga lucha, se encontraron en rápida paz. El odio de Isolda se había desvanecido: el amor, la reconciliadora, había purificado de tal modo sus ánimos del odio y los había unido en amor, que uno era para el otro claro y puro como un espejo. Solo tenían un solo corazón: el dolor de Isolda era el sufrimiento de Tristán, y el sufrimiento de Tristán, el dolor de Isolda. Se unieron para siempre en la alegría y en el dolor y, sin embargo, ambos lo ocultaron. La vergüenza hizo que nada dijeran, la duda hizo que se sintieran inseguros, ella de él y él de ella. Y aunque su deseo los arrastraba ciegamente hacia un mismo fin, temían pronunciar la primera palabra. Por eso, en recato y preocupación, su anhelo permaneció aún oculto. Cuando Tristán sintió el hechizo del amor, invocó la lealtad y el honor, y ambos le advirtieron huir de su tentación. No, pensó una y otra vez, sé firme, Tristán, ¡cuídate! Renuncia y arráncalo de tu mente. Pero su corazón siempre lo impulsaba hacia allí. Luchaba arduamente con su voluntad, deseaba contra su propio deseo: lo alejaba, lo acercaba. Así se debatía el hombre cautivo y trataba de liberarse con esfuerzo de las ataduras, y resistió valientemente mucho tiempo. Pero así sufría un doble dolor su fiel corazón: cuando miraba a sus ojos y el dulce amor le consumía el corazón y los sentidos con su hermoso rostro, pensaba en el deber del honor, y eso lo arrancaba de su hechizo. Pero de inmediato el amor lo atacaba de nuevo, su reina heredada, y lo empujaba otra vez hacia ella. Lo acosaban el honor y la lealtad, pero el amor lo acosaba aún más; le causaba más sufrimiento que la lealtad y el honor juntos. Si su corazón la miraba sonriendo, el hombre fiel apartaba la vista; pero si no debía verla, sentía que el corazón se le partía. A menudo, como los prisioneros piensan, a menudo pensaba en escapar, y pensaba: Mira a otras, deja que tu deseo vague y ama lo que se pueda amar. Pero siempre lo retenía la atadura. A menudo examinaba cuidadosamente su corazón y su mente, como si sintiera un cambio en ellos; pero solo encontraba allí a Isolda y al amor. No era diferente con Isolda. Ella luchaba con la misma pena, también para ella el ánimo era de angustia y dolor. Apenas sentía que en la suave corriente del amor mágico sus sentidos se hundían, entonces—en súbito espanto y horror—buscaba una salvación y quería huir rápidamente; pero ya estaba perdida y sin fuerzas caía. Se resistía, buscaba por todos lados con pies y manos y se volvía de un lado a otro; pero así solo hundía más las manos y los pies en la ciega dulzura del hombre y del amor. Por más que sus sentidos cautivos giraran y se agitaran, en todos sus caminos, en cada paso, en cada pisada, el amor, su señora, iba con ella, y todo lo que pensaba y sentía era solo amor y solo Tristán. Pero todo eso quedaba en silencio; divididos en constante lucha estaban aquí el corazón, allá los ojos, la vergüenza apartaba los ojos de él; pero el amor entregaba su corazón a él. Y esta tropa indómita, vergüenza y amor, hombre y doncella, era en parte valiente, en parte temerosa: la doncella deseaba al hombre y no lo miraba; la vergüenza deseaba el amor, pero nadie lo notaba. ¿De qué servía? Vergüenza y doncella caen fácilmente, como se dice; tienen una vida muy corta y no pueden resistir mucho tiempo. Isolda también pronto se rindió, y cediendo sin victoria a la fuerza, entregó cuerpo y sentidos al hombre y al amor.

[Notas: 1: Tristán, joven encarnación de todas las virtudes caballerescas, ha sido enviado a Irlanda para ganar la mano de la incomparable Isolda para su anciano tío Marke, rey de Cornualles. Cumple con su misión. Sin embargo, durante el viaje a Cornualles, ocurre por accidente que comparte con Isolda un filtro preparado por su madre y destinado a ella y al rey Marke. 2: Tristán había matado a Morold, pariente de Isolda, por lo que ella había intentado, con poco éxito, 'odiarlo'.]

El rey dijo: “Señora reina, me conformo gustoso con dejarlo así. Si queréis complacernos, como vuestra palabra lo ha prometido, entonces dadnos una garantía segura: venid, comprometeos con palabra y juramento a someteros al juicio de Dios con el hierro candente, como os lo mostraremos.” La señora no se negó; juró someterse a la prueba ante el tribunal dentro de seis semanas, como se le había concedido, en la ciudad de Karliun. El señor despidió entonces a los príncipes; todos regresaron a sus hogares. Isolda, sin embargo, quedó sola, llena de angustia y pesar, y ambos sentimientos oprimían su corazón con igual peso: el temor por su honor y el dolor secreto, no menos grave, de que su mentira ahora debía convertirse en verdad. En esta lucha ardiente no sabía qué hacer, y por eso confió tanto su angustia como su sufrimiento al bondadoso Cristo, que ayuda en las tribulaciones; a Él encomendó, con oración y ayuno, toda su ansiedad y aflicción. E Isolda ideó una estratagema: en su corazón silencioso confiaba con esperanza en la cortesía de Dios y escribió una carta a Tristán, convocándolo a Karliun, para que, de alguna manera, cuando llegara el día en que el barco arribara, él estuviera temprano en la orilla y la esperara en el puerto. Así sucedió: él llegó y aguardó, vestido con un manto de peregrino pobre y sencillo; se había maquillado y deformado el rostro, y su cuerpo y vestimenta estaban completamente alterados. Cuando Isolda y Marke llegaron con la barca, la señora lo vio de inmediato y lo reconoció al instante. Y cuando el barco tocó tierra, Isolda pidió al peregrino que, si no temía desfallecer, la llevara en nombre de Dios desde la borda del barco hasta tierra firme; pues en esos días no quería ser llevada por ningún caballero. Entonces llamaron al peregrino: “¡Eh, acérquese, buen hombre, y lleve a la señora hasta la orilla!” El peregrino hizo lo que le pidieron: se acercó a su señora y llevó a Isolda, la reina, en sus brazos hasta el puerto. Ella le susurró rápidamente que, ocurriera lo que ocurriera, al llegar cerca del destino, él debía dejarse caer al suelo con ella bajo su carga. Así lo hizo: apenas el peregrino pisó tierra firme, tropezó y cayó, como si fuera por accidente, de modo que, al caer, quedó abrazando a la hermosa reina a su lado. Se produjo un alboroto en el séquito: corrieron en tropel con palos para pagarle al portador con moretones. “¡No, no, deténganse!”, exclamó Isolda, “pues solo le ocurrió por necesidad. El peregrino está tan débil y enfermo que cayó rendido por la debilidad.” Por esto, recibió en el grupo elogios y gratitud de todos. Alabaron en su interior que defendiera con tanta bondad al pobre hombre. Ella habló sonriendo: “¿Qué maravilla habría en que este peregrino extranjero quisiera bromear conmigo para divertirse?” Así se ganó todos los corazones, mostrando tanta dulzura, y la señora Isolda fue elogiada y ensalzada por muchos hombres. Pero Marke observó todo en silencio y escuchó cada palabra. Ella, sin embargo, siguió bromeando: “Ahora no sé qué resultará de que, como ustedes mismos ven, desde hoy ya no puedo jurar que, fuera de Marke, ningún hombre me ha tomado en brazos, ni que otro haya compartido su lecho a mi lado.” Así bromeaban mientras cabalgaban, y el pobre peregrino fue tema de conversación de todos hasta que entraron por la puerta de la ciudad. Allí había muchos clérigos y laicos, barones, caballeros en gran número, una gran multitud del pueblo, obispos y prelados también, que, según el rito sagrado, celebraban el oficio y consagraban el tribunal. Los sabios, atentos a su severo deber, ya aguardaban; el hierro ardía en el fuego. La buena reina Isolda había donado su plata y su oro y todas sus joyas disponibles, junto con sus caballos y vestidos, para obtener el favor de Dios, para que Él no recordara en ese momento su verdadera culpa y la honrara. Así llegó al monasterio y allí asistió a misa con fervoroso ánimo. Devotamente, la buena miró a Dios, en quien confiaba. Llevaba sobre la piel una áspera camisa de crin y encima un vestido de lana que, al colgarle, no le cubría los delicados tobillos. Las mangas estaban remangadas hasta cerca de los codos, y brazos y pies estaban desnudos. Su aspecto y su destino conmovieron con compasión muchos corazones y ojos; ¡qué pobre era el vestido de la desdichada, qué pálida y triste se veía! También llegó el relicario sobre el que debía jurar, y se ordenó a Isolda que confesara su culpa ante Dios y ante el mundo. Había entregado su honor y su vida a la gracia de Dios y ofreció su corazón y su mano, temerosa, como estaba, al relicario y al juramento. En su sufrimiento, encomendó su mano y su corazón a la protección y el cuidado de Dios. Pero también había en la multitud quienes, carentes de nobleza, habrían querido recitarle el juramento a la reina ante los señores para perjudicarla y hacerla caer. Su antiguo enemigo, lleno de veneno y rencor, el mayordomo del rey, Marjodo, lo intentó de una manera y de otra, buscando perjudicarla. Pero también había hombres que se honraban a sí mismos al defenderla y le favorecían. Así discutían de un lado a otro sobre el juramento de la reina; unos le eran favorables, otros hostiles, como suele suceder donde hay personas.

[Notas: 3: Habiendo llegado a sospechar con razón de la fidelidad de su esposa, el rey Marke le exige que demuestre su inocencia mediante la prueba del hierro candente. Ella accede... a su manera.]

El más talentoso de los narradores posteriores al famoso trío. Nació en Würzburg hacia 1230, escribió allí algunos de sus primeros poemas, vivió después en Basilea, luego en Estrasburgo, y murió en Basilea en 1287. Amaba los buenos tiempos de la caballería y escribió sobre ellos en versos ágiles cuya popularidad está atestiguada por varias menciones. Sus obras son bastante numerosas. El romance más importante de los largos es Engelhart; de los relatos breves, La recompensa del mundo, Otto el Barbudo, Silvestre y La historia de un corazón. Este último se presenta a continuación en forma condensada.

Un caballero y una buena mujer, habían entrelazado una vez alma y cuerpo tan firmemente en el ardor del amor, que la vida y el ánimo de ambos se habían vuelto completamente uno. Todo lo que alguna vez desagradaba a la mujer, también lo era para el caballero. De ello, al final, su vida terminó amargamente, por desgracia. El amor de ambos se había vuelto tan poderoso, que de muchas maneras hacía sufrir sus corazones. Un gran dolor se manifestó en sus corazones por la dulce pasión que los había encendido hasta lo más profundo con su llama, y los había penetrado de tal manera en ardiente pasión, que las palabras quedaban impotentes para describirla. Sin embargo, lamentablemente, ya no podían reunirse para cumplir con el deber del amor según su deseo. Pues aquella mujer, hecha para amar, tenía un digno esposo, quien les causaba gran sufrimiento a ambos, porque siempre estaba alerta y vigilaba cuidadosamente al caballero, de modo que nunca podía él satisfacer, en ella, el deseo de su herido corazón, que sangraba en su pecho. Por eso sufría un tormento cruel y terrible. Por el cuerpo de ella, amorosamente, comenzó a atormentarse tanto que ya no podía ocultar su dolor ante el esposo de ella. Entonces, en una ocasión propicia, fue donde la mujer y le confesó su sufrimiento. De esto, mucho tiempo después, surgió para él una gran desgracia. El esposo, sospechando, la vigiló con estricta atención hasta que, por desgracia, le quedó claro por sus acciones que la dulce pasión de ambos los tenía atrapados en su lazo. Esto apenó al buen señor; pensó astutamente: “Si dejo que mi esposa actúe así, pronto experimentaré en ella lo que envenenará toda mi felicidad, si ella me causa daño con este digno hombre. Así que, si puedo lograrlo, la apartaré de su deseo: cruzaré el gran y salvaje mar con ella y así la protegeré de él, hasta que él aparte totalmente de ella el deseo de su corazón. Y pronto ella dejará de pensar en él: siempre he oído decir que, poco a poco, el amor se convierte en dolor para quien vive separado mucho tiempo de su amado. Así es mi intención: pronto viajaré con ella y me quedaré en la ciudad santa, hasta que mi esposa olvide el amor que le sobrevino por este caballero digno de elogio.” Cuando el caballero, que ardía de amor por la dama, supo esto, decidió seguirla sin demora. La fuerza implacable del amor dominó tanto sus sentidos, que por la bella mujer habría entregado gustoso su vida a la muerte más cruel. Por eso, tal como lo había planeado, no quiso demorar el viaje. Cuando la dama se dio cuenta de la intención que él tenía, lo llamó en secreto, como solía hacer, y le dijo: “Amigo y querido mío, mi esposo ha ideado, como ya habrás oído, alejarme lejos de ti. Ahora, fiel compañero, obedéceme con tu noble bondad y desbarata este viaje que él ha planeado para mi pesar. Viaja tú solo al otro lado del mar; y cuando él se entere de que tú te has ido antes que él, seguramente se quedará aquí, y se disipará la sospecha que ha puesto sobre mí. Si entonces piensa: ‘Si hubiera algo cierto en el pecado del que acuso a mi esposa, el caballero nunca habría abandonado el país de esa manera’, entonces pronto se desvanecerá la sospecha que hasta ahora ha tenido sobre mí; tampoco debe apenarte permanecer allá un tiempo, hasta que los rumores que corren por aquí se acallen. Y si el dulce y puro Cristo te trae de vuelta en poco tiempo, será mejor para ti y para mí en nuestro amor, pues espero que los chismes sobre nosotros hayan desaparecido. Que Dios se apiade de que no puedas quedarte siempre aquí conmigo, ni yo contigo, como deseo. Ahora ven, mi querido señor, y ponte este anillo: que te recuerde de vez en cuando cómo permanezco aquí con el corazón apesadumbrado, porque estoy separada de ti. Ahora bésame una vez más y haz como te he pedido.” El noble caballero se separó de ella y, apesadumbrado, fue a la orilla, donde encontró un barco y partió hacia la tierra prometida. Pero con el tiempo, el dolor y la pena del enamorado se hicieron más graves, penetrando hasta lo más profundo de su alma; fue herido por una profunda preocupación y a menudo se lamentaba del tormento que devastaba su corazón. Así vivió días llenos de aflicción y se lamentó tanto tiempo, que al final llegó a tal extremo en su dolor sin límites, que ya no quiso seguir viviendo. Tal fue su desdichado destino, que hasta su aspecto exterior reflejaba claramente su sufrimiento interior. Y cuando el caballero supo que pronto iba a morir, dijo así a su escudero: “Mi fiel compañero, escúchame bien. Veo, por desgracia, que pronto moriré, porque la que tanto amé cruelmente me ha llevado a la muerte. Esta es mi situación, así que escucha lo que te digo: cuando mi última angustia haya pasado y yo yaga muerto por esa noble dama, haz que abran mi cuerpo y saca mi corazón, todo sangriento y de color terrible. Luego deberás ungirlo con bálsamo por todas partes; así se conservará fresco por años y días. Y escucha lo que más te digo: consigue una pequeña caja de oro, adornada con piedras preciosas; pon allí mi corazón muerto y también el anillo, y llévalo a mi dama, para que vea lo que he sufrido por ella y cómo mi corazón fue cortado por su causa. Que Dios bendiga mi pobre alma y le conceda a la dulce y lejana que goce de felicidad y alegría de vivir, ya que yo yago aquí muerto.” En tan profunda angustia murió el caballero. El escudero hizo con el difunto como se le había ordenado: regresó a casa con gran dolor y llevó consigo el corazón muerto. Pero cuando pasó por la región donde residía aquella noble dama, se encontró—muy a su pesar—con el digno esposo de ella, quien lo amenazó con duras palabras y se llevó el corazón. Mandó entregárselo al cocinero, quien debía preparar un plato especial para su señora. El cocinero hizo lo que el señor del castillo ordenó, y sin saberlo, la dama comió aquel repugnante manjar. Le pareció bueno, lo comió con gusto y preguntó a su esposo: “¿Era esta comida de un animal salvaje o doméstico?” El señor respondió solemnemente: “Has comido el corazón del caballero, que con tanto amor siempre buscó tu afecto. Por la angustia de su corazón deseoso yace muerto en tierras lejanas y ha enviado su corazón a ti por medio de su escudero.” El horror se apoderó de la noble dama, el corazón se le heló en el pecho, las manos le cayeron al regazo, la sangre le brotó de la boca; finalmente, en profundo dolor, dijo: “¿He comido entonces el corazón del amigo que siempre me amó tanto? Pues os digo, por mi honor, que ningún otro alimento tocará mi boca desde este día para siempre. Seguiré al amigo que nunca me fue infiel; sé que pronto llegaré a mi fin.” Juntó las manos blancas, el corazón se le partió en el pecho, y cayó muerta.

Durante el siglo XIII, la composición de versos amorosos en honor a una dama feudal se convirtió en una costumbre habitual de la caballería. Con el tiempo, los ‘ruiseñores’ se contaban por cientos. Muchos de ellos eran muy hábiles en la métrica, pero pocos hallaron algo que expresar que no hubiera sido mejor expresado antes. Algunos de los más notables sucesores de Walter están representados en las siguientes selecciones, tomadas de Obermann’s Deutscher Minnesang. El más original es Neidhart von Reuental, quien evitó la convencional ‘hohe Minne’ y cantó con entusiasmo a la doncella plebeya y al baile campesino.

Dios, origen de todas las cosas buenas, Dios, que rodeas toda la anchura y extensión como un anillo, Dios, que cubres toda altura y eres el fondo sin fin de toda profundidad, oh, mira desde tu divinidad hacia tu cristiandad, que tanto te costó, por la cual tu hijo unigénito fue herido en la santa cruz. Él se ha desposado con nosotros con su sangre: que el amor nos llegue también de ti por aquel por quien fuimos liberados del infierno y del poder del diablo. A él, contigo, Señor, sea dada la alabanza como a un solo Dios con tres nombres.

¡Dulce mujer! Mira en mi corazón, y si allí encuentras a alguien más que a ti, entonces déjame simplemente desaparecer y vivir sin consuelo hasta mi final. Pero si reinas en él, oh mujer dulcísima, entonces acógeme con más bondad. No puedo más: por mis ojos has entrado en mi corazón. Toda tú, dulce, has penetrado en mí, muchas veces te he recibido en secreto dentro de él. Cuando pensaba en ti con tanto amor, sentía un poco de alivio; pero luego me sentaba muy triste, y un breve gozo siempre me traía un largo sufrimiento.

Debo reconocer, gallo, que tienes mérito. En verdad eres valiente, como tantas veces he visto, pues tu destreza es grande con tus gallinas, sean muchas o pocas. Ahora solo una me ha sido concedida, y aun así me quita toda alegría y me pesa el ánimo; ella lleva el cuchillo más grande y se enfada cuando quiero ser feliz. Si tuviera dos como ella, nunca me atrevería a reír; si tuviera cuatro, nada podría alegrarme; si tuviera ocho, ya no podría vivir, me traerían la muerte de tanto pesar. Oh gallo, que seas tan hábil es tu fortuna: ¡tú dominas incluso a doce gallinas!

En el bosque dulces tonos cantan los pajarillos. En el prado florecen hermosas flores bajo el brillo de mayo. Así florece también alegre mi ánimo, cuando piensa en su bondad, que enriquece mi espíritu, como el sueño al pobre.

Sí, por su virtud albergo esta esperanza, de que finalmente la conmueva y aún me haga feliz. De esta esperanza me alegro. Que Dios permita que se cumpla, que no me arrebate esta ilusión, que ya ahora me alegra tanto.

Tú, tan dulce, tan bondadosa, libre de engaño, fiel y constante, déjame vivir en esta dulce ilusión, si ahora no puede ser de otro modo, que la alegría dure mucho tiempo, que no despierte llorando, no, que sonría esperando el consuelo que viene de su gracia.

Querido anhelo y feliz recuerdo son mi mayor alegría. Nada debe limitarme el consuelo, si tan solo me permite estar siempre cerca de ella con ambos y me concede, por ella, disfrutar de ese dulce placer, de lo dichosa que siempre es.

Dulce mayo, tú también eres el único que consuelas al mundo, en verdad; pero ni siquiera tú, junto al mundo, logras alegrarme un poco. ¿Me traerían acaso alegría, fuera de la muy amada, la buena? Solo de ella espero consuelo; solo vivo por el consuelo que de ella recibo.

En el fragante y dulce mayo, cuando brota la vida en el bosque, también se ve con agrado a las parejas, todo lo que tiene el amor. Uno se alegra con el otro, y con razón, pues la época lo quiere así.

Donde un amor se une a otro amor, el amor brinda dulce placer, y con grandes alegrías florece desde entonces en cada pecho. El amor quiere que la tristeza huya, donde se ve amor junto a amor.

Donde dos amantes se quieren fielmente desde el fondo del corazón y ambos se unen de tal manera que nunca vacila su lazo de amor: para una vida dichosa, Dios los ha regalado el uno al otro.

Al amor fiel se le llama "minne": amor y minne son entonces una sola cosa, por eso nunca puedo separarlas en mi pensamiento. El amor debe ser en mi corazón siempre también minne para mí.

Si un corazón fiel encuentra un amor fiel, un ánimo fiel, toda tristeza debe desvanecerse. El amor fiel es tan bueno, que siempre concede alegría constante a un corazón fiel.

Si pudiera encontrar un amor fiel, querría serle tan fiel, que con ello quisiera vencer toda preocupación y dolor. El amor fiel me agrada, el infiel que se mantenga lejos de mí.

“El mayo, que es tan poderoso, por eso lleva con tanto esplendor al bosque de la mano, que ahora está lleno de nuevo follaje, el invierno debe terminar.

Me alegro en el prado de la alegre visión, que ahora se nos ha abierto;” así habló una joven hermosa, “quiero recibirla con alegría.

Déjame, madre, sin demora, ir corriendo al campo y allí saltar en la ronda. Hace mucho que no escuchaba a los niños cantar algo nuevo.”

“Ay no, hija, no. Te he criado yo sola en mi pecho; por eso solo sígueme y no te dejes tentar por los hombres.”

“Al que quiero nombrarte, seguro lo conoces. A quien ahora deseo con ansias es el de Reuental, a él quiero abrazar ahora.

Ya reverdecen las ramas, que casi se doblan hasta romperse, los árboles se inclinan profundamente hacia la tierra. Ahora sabes, querida madre mía, ¡ese joven debe ser mío!

Madre, hace ya mucho tiempo que él me desea con ansias; ¿no debería agradecerle por ello? Dice que soy la más hermosa desde Baviera hasta Franconia.”

Una anciana comenzó a saltar animada como un cabritillo, quería llevar flores. “Hija, dame mi vestido, debo ir de la mano del escudero, el que llaman de Reuental.” ¡Trara nuretum, trara nuri runtundeie!

“Madre, ¡conserva la razón! Ese escudero no piensa jamás en un amor fiel.” “Hija, déjame sin motivo; sé bien lo que me prometió, por su amor estoy perdida.” ¡Trara nuretum, trara nuri runtundeie!

Ya ha pasado por completo el frío invierno. El bosque verde está cubierto de follaje. Placentero, con voces dulces y alegres, así cantan ahora los pajarillos alabando a mayo. ¡Vayamos también nosotros a la ronda!

A todos juntos les llegó un ánimo alegre. Flores en el bosque he visto por doquier; pero no puedo confesar que mi largo pesar de amor desaparezca, él, mi fiel compañero.

Dos amigas se preguntaron cómo le iba a cada una. En silencio se lamentaban de su pena de amor. Una dijo: “Tristeza, dolor y desdicha, eso consume mi cuerpo y todos mis sentidos, ya no hay alegría en mí.

No me deja en paz la pena en el alma. Un amigo de gran bondad me obliga a ello. Pero el hombre está lejos, el que me lo causó, y así mi largo pesar de amor crece y consume mi corazón.”

“Dilo libremente, ¿qué te falta? Si el amor te causa dolor, sígueme: ten paciencia. Si un buen hombre es el culpable, llévalo en silencio en tu corazón como algo tuyo. Yo también guardaré el secreto.”

“Pues bien, lo conocerás, pues muchas veces ya lo habrás oído nombrar: el de Reuental. Su canto conquistó por completo mi ánimo. Él sabe gobernar el cielo, ¡ojalá me lo conserve!”

Solo debo desviar el Rin para que ya no pase por Coblenza, entonces ella será complaciente conmigo. Y si traigo arena del mar,

Pero piensa mi ánimo: lo que ella me haga, todo me parecerá bien. Ella se protegió mucho de mí, la pura; fuera de Dios solamente, nadie conoce a la amada que yo tengo en mente.

Pero piensa mi ánimo: lo que ella me haga, todo me parecerá bien. Ella se protegió mucho de mí, la pura; fuera de Dios solamente, nadie conoce a la amada que yo tengo en mente.

Sí, a nosotros los jóvenes puede irnos mal con las mujeres. Una vez, a pleno día, escuché a una hilar: hilaba lino, hilaba lino, sí, lino, sí, lino.

Le di los buenos días y le dije: “¡Que Dios te bendiga!” La hermosa doncella me agradeció, yo ya quería marcharme. Ella hilaba lino, hilaba lino, sí, lino, sí, lino.

Entonces dijo: “Aquí no hay mujeres, te has equivocado de lugar. Antes de que tu voluntad se cumpla conmigo, preferiría verte colgado.” Ella hilaba lino, hilaba lino, sí, lino, sí, lino.

Tiempo de verano, ¡qué feliz soy de poder contemplar ahora a una linda ama de casa, corona de todas las mujeres! Pues una muchacha que va a buscar hierbas, esa es la que como amada vi. ¡Solo para servirla estoy yo! ¡Mira a tu alrededor! ¡Quien ama en secreto, que se cuide!

Durante el invierno estuvo, lamentablemente, encerrada lejos de mí, ahora va al prado, donde brotan las flores; donde recoge flores para su corona, que lleva como adorno en el baile. Allí aún puedo cortejarla mucho.

Sí, ya me alegra la hora en que va al jardín, y su boca rosada, como recompensa, me manda esperarla. Entonces mi ánimo se alegra; que la madre no la vigile más, de quien yo me cuido.

Ahora debo cuidarme de la astucia de la madre, amada mía, atrévete al final a probar tu suerte conmigo. Rompe el orgullo que quiere protegerte, pues te lo recompensaré; siempre tendrás mi cuerpo y mis bienes dedicados a ti.

¡Steinmar, ten ánimo! Si aún consigues a la noble, tan hermosa y tan buena, tendrás honor en ella. Pues de la mejor parte de lo que puede servir para la felicidad en la tierra, te será concedido en abundancia. ¡Mira a tu alrededor! ¡Quien ama en secreto, que se cuide!

Más de una docena de epopeyas tardomedievales, en su mayoría anónimas y de datación imprecisa, tratan de las hazañas de héroes que son los mismos que aparecen en el Cantar de los Nibelungos o están de algún modo relacionados con ellos. Algunos de los poemas están escritos en el metro de los Nibelungos, o en una aproximación cercana a él, otros en pareados rimados cortos, y otros más en una peculiar estrofa de doce versos. La mayoría de ellos se refieren a Dietrich de Berna, el más valiente y eminente de todos los héroes de la saga. De las selecciones que siguen, la número 3 se presenta en la traducción de Simrock, Das kleine Heldenbuch, 3ª edición, 1874.