Capítulo I

La puerta de sotavento del salón de fumadores había quedado abierta al banco de niebla del Atlántico Norte, mientras el gran transatlántico se balanceaba y se alzaba, silbando para advertir a la flota pesquera.

—Ese chico Cheyne es el mayor fastidio a bordo —dijo un hombre con un abrigo de paño grueso, cerrando la puerta de un portazo—. Aquí no se le quiere. Es demasiado atrevido.

Un alemán de cabellos blancos tomó un sándwich y gruñó entre bocado y bocado: —Conozco esa clase. Ameriga está llena de esa gente. Yo les digo que deberían importar cabos de cuerda libres de arancel.

—¡Bah! No hay ningún daño real en él. Más bien da lástima que otra cosa —dijo con desgano un hombre de Nueva York, recostado a lo largo de los cojines bajo la claraboya mojada—. Lo han arrastrado de hotel en hotel desde que era niño. Hablé con su madre esta mañana. Es una dama encantadora, pero no pretende controlarlo. Va a Europa para terminar su educación.

—La educación ni siquiera ha comenzado —dijo un hombre de Filadelfia, acurrucado en una esquina—. Ese chico recibe doscientos al mes de dinero de bolsillo, me dijo. Y ni siquiera tiene dieciséis.

—Ferrocarriles, su padre, ¿no es así? —dijo el alemán.

—Sí. Eso y minas, madera y navieras. Construyó un lugar en San Diego, el viejo; otro en Los Ángeles; es dueño de media docena de ferrocarriles, de la mitad de la madera de la costa del Pacífico, y deja que su esposa gaste el dinero —continuó perezosamente el de Filadelfia—. El Oeste no le gusta, dice ella. Solo anda de un lado a otro con el chico y sus nervios, tratando de averiguar qué lo divierte, supongo. Florida, Adirondacks, Lakewood, Hot Springs, Nueva York y vuelta a empezar. Ahora no es mucho más que un recepcionista de hotel de segunda mano. Cuando termine en Europa será un verdadero terror.

—¿Por qué el viejo no se ocupa de él personalmente? —dijo una voz desde el abrigo grueso.

—El viejo está amasando fortuna. No quiere que lo molesten, supongo. Se dará cuenta de su error dentro de unos años. Es una lástima, porque hay mucho bueno en el chico si uno pudiera llegar a ello.

—¡Con un cabo de cuerda; con un cabo de cuerda! —gruñó el alemán.

Una vez más la puerta se cerró de golpe, y un muchacho delgado, de complexión ligera, de unos quince años, con un cigarrillo medio fumado colgando de una comisura de la boca, se asomó sobre el alto umbral. Su tez amarillenta no lucía bien en alguien de su edad, y su expresión era una mezcla de indecisión, fanfarronería y una picardía muy barata. Vestía una chaqueta color cereza, pantalones bombachos, medias rojas y zapatos de ciclismo, con una gorra de franela roja en la nuca. Tras silbar entre dientes mientras observaba a la compañía, dijo en voz alta y aguda: —Oigan, está espeso afuera. Se oyen los botes pesqueros chillando por todos lados. ¿No sería genial si atropelláramos uno?

—Cierra la puerta, Harvey —dijo el neoyorquino—. Cierra la puerta y quédate afuera. Aquí no se te quiere.

—¿Quién me va a detener? —respondió deliberadamente—. ¿Pagó usted mi pasaje, señor Martin? Supongo que tengo tanto derecho aquí como cualquiera.

Tomó unos dados de un tablero de damas y empezó a lanzarlos, mano derecha contra izquierda.

—Oigan, señores, esto está más muerto que el lodo. ¿No podemos armar una partida de póker entre nosotros?

No hubo respuesta, y él aspiró su cigarrillo, balanceó las piernas y tamborileó en la mesa con los dedos, bastante sucios. Luego sacó un fajo de billetes como si fuera a contarlos.

—¿Cómo está su mamá esta tarde? —preguntó un hombre—. No la vi en el almuerzo.

—En su camarote, supongo. Casi siempre está enferma en el mar. Le voy a dar quince dólares a la camarera por cuidarla. Yo bajo lo menos posible. Me da cosa pasar por ese sitio de la despensa. Oigan, es la primera vez que estoy en el mar.

—Oh, no te disculpes, Harvey.

—¿Quién se está disculpando? Es la primera vez que cruzo el océano, señores, y, salvo el primer día, no me he mareado ni un poquito. ¡No, señor! —Golpeó la mesa triunfalmente, se humedeció el dedo y siguió contando los billetes.

—Eres una máquina de alta gama, con las instrucciones bien visibles —bostezó el de Filadelfia—. Serás un orgullo para tu país si no te cuidas.

—Lo sé. Soy americano, primero, último y siempre. Se los voy a demostrar cuando llegue a Europa. ¡Puf! Se me apagó el cigarro. No puedo fumar la porquería que vende el camarero. ¿Algún caballero tiene un cigarro turco de verdad?

El jefe de máquinas entró un momento, rojo, sonriente y mojado. —Oye, Mac —exclamó Harvey alegremente—, ¿cómo vamos?

—Muy en lo habitual —fue la grave respuesta—. Los jóvenes tan educados como siempre con sus mayores, y los mayores hasta intentan apreciarlo.

Una risita baja surgió de una esquina. El alemán abrió su estuche de cigarros y le entregó a Harvey un cigarro negro y delgado.

—Ese es el aparato apropiado para fumar, mi joven amigo —dijo—. ¿Lo probarás? ¿Sí? Entonces serás muy feliz.

Harvey encendió aquella cosa poco atractiva con gran ceremonia: sentía que estaba avanzando en la sociedad adulta.

—Se necesitaría más que esto para tumbarme —dijo, sin saber que estaba encendiendo ese temible artículo, un "stogie" de Wheeling.

—Eso lo veremos pronto —dijo el alemán—. ¿Dónde estamos ahora, señor Mactonal'?

—Por aquí cerca, señor Schaefer —dijo el jefe de máquinas—. Esta noche estaremos en el Gran Banco; pero, hablando en general, ya estamos entre la flota pesquera. Hemos rozado tres botes y casi le arrancamos la botavara a un francés desde el mediodía, y eso es navegar cerca, se puede decir.

—¿Le gusta mi cigarro, eh? —preguntó el alemán, pues los ojos de Harvey estaban llenos de lágrimas.

—Fino, de sabor intenso —respondió entre dientes apretados—. Creo que hemos bajado la velocidad, ¿no? Voy a salir a ver qué dice el registro.

—Yo lo haría si fuera tú —dijo el alemán.

Harvey se tambaleó por la cubierta mojada hasta la barandilla más cercana. Se sentía muy mal; pero vio al camarero de cubierta atando sillas, y, como antes le había presumido al hombre que nunca se mareaba, su orgullo lo llevó a la cubierta de segunda clase en la popa, que terminaba en una popa redondeada. La cubierta estaba desierta, y se arrastró hasta el extremo, cerca del asta de la bandera. Allí se dobló en una agonía floja, pues el "stogie" de Wheeling, junto con el vaivén y el golpeteo del tornillo, le sacudieron el alma. La cabeza le palpitaba; chispas de fuego bailaban ante sus ojos; su cuerpo parecía perder peso, mientras los talones le temblaban al viento. Se estaba desmayando de mareo, y una sacudida del barco lo volcó por la barandilla sobre el borde liso de la popa redondeada. Entonces una ola madre, baja y gris, emergió de la niebla, tomó a Harvey bajo un brazo, por así decirlo, y lo arrastró lejos a sotavento; el gran verde se cerró sobre él, y se quedó tranquilamente dormido.

Lo despertó el sonido de un cuerno de cena como los que usaban en una escuela de verano a la que había asistido una vez en los Adirondacks. Lentamente recordó que era Harvey Cheyne, ahogado y muerto en medio del océano, pero estaba demasiado débil para atar cabos. Un nuevo olor llenó sus narices; escalofríos húmedos y pegajosos le recorrían la espalda, y estaba completamente empapado de agua salada. Cuando abrió los ojos, percibió que aún estaba sobre el mar, pues este corría a su alrededor en colinas color plata, y él yacía sobre un montón de peces medio muertos, mirando una ancha espalda humana vestida con un jersey azul.

—No sirve de nada —pensó el chico—. Estoy muerto, sin duda, y esto está a cargo.

Gimió, y la figura giró la cabeza, mostrando un par de pequeños aros dorados medio ocultos en el cabello negro y rizado.

—¡Ajá! ¿Ya te sientes algo mejor? —dijo—. Quédate quieto así: así equilibramos mejor.

Con un rápido giro, remó la proa temblorosa de la barca hacia un mar sin espuma que la levantó veinte pies completos, solo para deslizarla luego en un pozo vidrioso. Pero este ascenso de montaña no interrumpió la charla del del jersey azul. —Buen trabajo, digo, que te atrapé. ¿Eh, qué? Mejor aún, digo, que tu barco no me atrapó a mí. ¿Cómo caíste?

—Estaba mareado —dijo Harvey—; mareado y no pude evitarlo.

—Justo a tiempo toqué mi cuerno, y tu barco viró un poco. Entonces te vi caer del todo. ¿Eh, qué? Pensé que te haría pedazos la hélice, pero derivaste—derivaste hacia mí, y te pesqué como a un gran pez. Así que no morirás esta vez.

—¿Dónde estoy? —preguntó Harvey, que no veía que la vida fuera especialmente segura donde yacía.

—Estás conmigo en el bote—Manuel es mi nombre, y vengo del bergantín Estamos Aquí de Gloucester. Vivo en Gloucester. Pronto cenaremos. ¿Eh, qué?

Parecía tener dos pares de manos y una cabeza de hierro fundido, porque, no contento con soplar una gran caracola, tenía que ponerse de pie para hacerlo, balanceándose al compás del vaivén de la doris de fondo plano, y lanzar un chillido áspero y estruendoso a través de la niebla. Harvey no pudo recordar cuánto duró aquel espectáculo, pues se recostó, aterrorizado ante la visión de las olas humeantes. Imaginó oír un disparo, una bocina y gritos. Algo más grande que la doris, pero igual de vivaz, apareció junto a ellos. Varias voces hablaron a la vez; lo dejaron caer en un oscuro y agitado agujero, donde hombres con impermeables le dieron una bebida caliente y le quitaron la ropa, y se quedó dormido.

Cuando despertó, escuchó el primer timbre del desayuno en el vapor, preguntándose por qué su camarote se había vuelto tan pequeño. Al girar, miró hacia una estrecha caverna triangular, iluminada por una lámpara colgada de una enorme viga cuadrada. Una mesa de tres esquinas, al alcance de la mano, iba desde el ángulo de la proa hasta el palo mayor. En el extremo de popa, detrás de una estufa Plymouth muy usada, estaba sentado un chico de su misma edad, con rostro plano y rojizo y un par de ojos grises chispeantes. Vestía un jersey azul y botas altas de hule. Varias botas del mismo tipo, una gorra vieja y algunos calcetines de lana gastados yacían en el suelo, y los impermeables negros y amarillos se mecían junto a las literas. El lugar estaba tan saturado de olores como un fardo de algodón. Los impermeables tenían un aroma particularmente denso que servía de fondo a los olores de pescado frito, grasa quemada, pintura, pimienta y tabaco rancio; pero todos ellos, a su vez, estaban envueltos por un único y envolvente olor a barco y agua salada. Harvey vio con disgusto que no había sábanas en su cama. Estaba acostado sobre una funda sucia y llena de bultos y protuberancias. Además, el movimiento del barco no era como el de un vapor. No se deslizaba ni se balanceaba, sino que más bien se retorcía de manera tonta y sin rumbo, como un potro al final de una cuerda. Ruidos de agua pasaban cerca de su oído, y las vigas crujían y gemían a su alrededor. Todo aquello lo hizo gruñir desesperado y pensar en su madre.

—¿Te sientes mejor? —dijo el chico, con una sonrisa—. ¿Quieres café? Le acercó una taza de lata llena y la endulzó con melaza.

—¿No hay leche? —preguntó Harvey, mirando alrededor de la oscura doble hilera de literas, como si esperara encontrar una vaca allí.

—Pues no —dijo el chico—. Ni va a haber hasta más o menos mediados de septiembre. No está mal el café. Yo lo hice.

Harvey bebió en silencio, y el chico le entregó un plato lleno de trozos de crujiente cerdo frito, que devoró con avidez.

—He secado tu ropa. Supongo que se encogió un poco —dijo el chico—. No son de nuestro estilo... ninguna de ellas. Gira y ve si tienes algún golpe.

Harvey se estiró en todas direcciones, pero no pudo encontrar ninguna herida.

—Eso está bien —dijo el chico, animado—. Arréglate y sube a cubierta. Papá quiere verte. Soy su hijo, me llaman Dan, y soy ayudante de cocina y todo lo demás a bordo que sea demasiado sucio para los hombres. No hay ningún otro chico aquí desde que Otto cayó al agua, y él era solo un alemán, y tenía veinte años además. ¿Cómo fue que te caíste en plena calma?

—No era calma —dijo Harvey, de mal humor—. Era un temporal, y yo estaba mareado. Supongo que debí rodar por encima de la barandilla.

—Ayer y anoche hubo un poco de marejadilla —dijo el chico—. Pero si eso es lo que tú llamas un temporal... —Silbó—. Ya aprenderás antes de que esto acabe. ¡Apúrate! Papá está esperando.

Como muchos otros jóvenes desafortunados, Harvey jamás en su vida había recibido una orden directa, al menos no sin largas y, a veces, llorosas explicaciones sobre las ventajas de la obediencia y las razones de la petición. La señora Cheyne vivía con miedo de quebrantar su espíritu, lo que quizá era la razón de que ella misma estuviera al borde del colapso nervioso. No entendía por qué debía apresurarse para complacer a nadie, y así lo dijo. —Tu papá puede bajar aquí si tiene tantas ganas de hablar conmigo. Quiero que me lleve a Nueva York de inmediato. Le conviene.

Dan abrió los ojos al comprender el tamaño y la gracia de aquella broma. —¡Oye, papá! —gritó por la escotilla del castillo de proa—, dice que puedes bajar a verlo si tienes tantas ganas. ¿Oíste, papá?

La respuesta llegó en la voz más profunda que Harvey había escuchado jamás de un pecho humano: —Deja de bromear, Dan, y mándalo conmigo.

Dan se rió por lo bajo y le lanzó a Harvey sus deformados zapatos de bicicleta. Había algo en el tono de la cubierta que hizo que el chico disimulara su extrema rabia y se consolara pensando en contar poco a poco la historia de su propia riqueza y la de su padre durante el viaje de regreso a casa. Este rescate sin duda lo convertiría en un héroe entre sus amigos para siempre. Se encaramó a cubierta por una escalera perpendicular y avanzó tambaleándose hacia popa, sorteando una veintena de obstáculos, hasta donde un hombre pequeño, robusto, bien afeitado y de cejas grises estaba sentado en un escalón que llevaba a la cubierta de popa. El oleaje había pasado durante la noche, dejando un mar largo y aceitoso, salpicado en el horizonte por las velas de una docena de barcos pesqueros. Entre ellos había pequeños puntos negros que mostraban dónde estaban las doris pescando. La goleta, con una vela triangular en el palo mayor, se mecía tranquilamente anclada, y salvo por el hombre junto al techo de la cabina —al que llaman “casa”—, estaba desierta.

—Buenos días... Buenas tardes, debería decir. Has dormido casi todo el día, jovencito —fue el saludo.

—Buenos días —dijo Harvey. No le gustaba que lo llamaran “jovencito”; y, como alguien rescatado de un naufragio, esperaba simpatía. Su madre sufría agonías cada vez que se le mojaban los pies; pero aquel marinero no parecía emocionado.

—Ahora cuéntame todo. Es bastante providencial, para todos los involucrados. ¿Cómo te llamas? ¿De dónde eres (suponemos que de Nueva York), y a dónde ibas (suponemos que a Europa)?

Harvey dio su nombre, el nombre del vapor y una breve historia del accidente, terminando con la exigencia de que lo llevaran de inmediato a Nueva York, donde su padre pagaría cualquier cantidad que se le pidiera.

—Ajá —dijo el hombre afeitado, sin inmutarse ante el final del discurso de Harvey—. No puedo decir que pensemos mucho de ningún hombre, ni siquiera de un chico, que se cae por la borda de ese tipo de barco en plena calma. Menos aún si su excusa es que estaba mareado.

—¿Excusa? —exclamó Harvey—. ¿Cree que me caí por la borda en su sucio barquito por diversión?

—No sabiendo cuáles son tus ideas de diversión, no puedo decirlo, jovencito. Pero si fuera tú, no insultaría al barco que, por Providencia, fue el medio de salvarte. Primero, porque es bastante irreligioso. Segundo, porque me molesta—y yo soy Disko Troop del We're Here de Gloucester, que parece que no conoces.

—No lo conozco ni me importa —dijo Harvey—. Estoy bastante agradecido por haberme salvado y todo eso, ¡por supuesto! pero quiero que entienda que cuanto antes me lleve de regreso a Nueva York, mejor le irá.

—¿Quieres decir... cómo? —Troop alzó una ceja poblada sobre un ojo azul sospechosamente apacible.

—Dólares y centavos —dijo Harvey, encantado de pensar que estaba causando impresión—. Dólares y centavos en efectivo. Metió la mano en el bolsillo y sacó un poco el estómago, que era su forma de mostrarse importante—. Ha hecho el mejor negocio de su vida al recogerme. Soy el único hijo de Harvey Cheyne.

—Ha sido afortunado —dijo Disko, secamente.

—Y si no sabe quién es Harvey Cheyne, no sabe mucho, eso es todo. Ahora dé la vuelta y apúrese.

Harvey tenía la idea de que la mayor parte de América estaba llena de personas discutiendo y envidiando los dólares de su padre.

—Puede que sí, puede que no. Métete la barriga, jovencito. Está llena de mi comida.

Harvey oyó una risita de Dan, que fingía estar ocupado junto al palo de proa, y la sangre le subió al rostro. —Por eso también pagaremos —dijo—. ¿Cuándo cree que llegaremos a Nueva York?

—No suelo ir a Nueva York. Ni a Boston. Puede que veamos Eastern Point por septiembre; y tu papá—siento decir que no he oído hablar de él—puede que me dé diez dólares después de todo lo que has dicho. Y claro, puede que no.

—¿Diez dólares? Mire, yo... —Harvey rebuscó en el bolsillo el fajo de billetes. Todo lo que sacó fue un paquete empapado de cigarrillos.

—Eso no es moneda legal; y además, malo para los pulmones. Tíralos por la borda, jovencito, e inténtalo de nuevo.

—¡Me los han robado! —exclamó Harvey, furioso.

—¿Tendrás que esperar a ver a tu papá para recompensarme, entonces?

—Ciento treinta y cuatro dólares... todos robados —dijo Harvey, buscando desesperadamente en sus bolsillos—. Devuélvalos.

Un curioso cambio cruzó el duro rostro del viejo Troop. —¿Qué hacías tú, a tu edad, con ciento treinta y cuatro dólares, jovencito?

—Era parte de mi dinero de bolsillo... para un mes. —Harvey pensó que esto sería un golpe demoledor, y lo fue... indirectamente.

¡Oh! Ciento treinta y cuatro dólares es solo una parte de su dinero de bolsillo—¡solo para un mes! ¿No recuerdas haber golpeado algo cuando caíste por la borda, verdad? Digamos que te diste contra un puntal. El viejo Hasken del East Wind—Troop parecía estar hablando consigo mismo—tropezó con una escotilla y se dio de cabeza contra el palo mayor—bastante fuerte. Como tres semanas después, el viejo Hasken sostenía que el "East Wind" era un buque de guerra destructor de comercio, así que le declaró la guerra a la Isla Sable porque era británica, y los bajíos se extendían demasiado. Lo cosieron dentro de una bolsa de cama, con la cabeza y los pies afuera, por el resto del viaje, y ahora está en su casa en Essex jugando con muñecas de trapo.

Harvey se atragantó de rabia, pero Troop continuó en tono consolador: "Lo lamentamos por ti. Lo lamentamos mucho—y tan joven. Supongo que no hablaremos más del dinero."

"Por supuesto que no. Ustedes lo robaron."

"Como gustes. Lo robamos si eso te consuela. Ahora, sobre volver. Suponiendo que pudiéramos hacerlo, que no podemos, no estás en condiciones de regresar a tu casa, y nosotros acabamos de llegar a los Bancos, trabajando por nuestro sustento. No vemos ni la mitad de cien dólares al mes, mucho menos dinero de bolsillo; y con suerte volveremos a tierra en algún lugar a principios de septiembre."

"Pero—pero ahora es mayo, y no puedo quedarme aquí sin hacer nada solo porque ustedes quieran pescar. ¡No puedo, te lo digo!"

"Correcto y justo; justo y correcto. Nadie te pide que no hagas nada. Hay mucho que puedes hacer, porque Otto cayó por la borda en Le Have. Sospecho que perdió el agarre en un temporal que encontramos allí. De todos modos, nunca regresó para negarlo. Tú apareciste, claro, providencial para todos. Sospecho, sin embargo, que hay más bien pocas cosas que puedas hacer. ¿No es así?"

"Puedo hacerles la vida imposible a ti y a tu gente cuando lleguemos a tierra", dijo Harvey, asintiendo con fiereza y murmurando vagas amenazas sobre "piratería", ante lo cual Troop casi—pero no del todo—sonrió.

"Excepto hablar. Se me había olvidado eso. No se te pide que hables más de lo que quieras a bordo del We're Here. Mantén los ojos abiertos y ayuda a Dan a hacer lo que le manden, y cosas así, y te daré—no lo vales, pero te daré—diez y medio al mes; digamos treinta y cinco al final del viaje. Un poco de trabajo te despejará la cabeza, y después podrás contarnos todo sobre tu papá, tu mamá y tu dinero."

"Ella está en el vapor", dijo Harvey, con los ojos llenos de lágrimas. "Llévame a Nueva York de inmediato."

"Pobre mujer—¡pobre mujer! Cuando te tenga de vuelta lo olvidará todo, sin duda. Somos ocho en el We're Here, y si volviéramos ahora—es más de mil millas—perderíamos la temporada. Los hombres no lo aceptarían, aunque yo estuviera de acuerdo."

"Pero mi padre lo arreglaría todo."

"Lo intentaría. No dudo que lo intentaría", dijo Troop; "pero la pesca de toda una temporada es el sustento de ocho hombres; y estarás mejor de salud cuando lo veas en otoño. Ve a proa y ayuda a Dan. Son diez y medio al mes, como dije, y por supuesto, todo incluido, igual que el resto de nosotros."

"¿Quieres decir que debo limpiar ollas, sartenes y esas cosas?" dijo Harvey.

"Y otras cosas. No tienes por qué gritar, jovencito."

"¡No lo haré! Mi padre les dará suficiente para comprar este sucio pailón de pescado"—Harvey pisoteó la cubierta—"diez veces, si me llevas sano y salvo a Nueva York; y—y—de todos modos, me debes ciento treinta."

"¿Cómo?" dijo Troop, con el rostro endureciéndose.

"¿Cómo? Bien lo sabes. Encima de todo eso, quieres que haga trabajos serviles"—Harvey estaba muy orgulloso de ese adjetivo—"hasta el otoño. Te digo que no lo haré. ¿Me oyes?"

Troop contempló la punta del palo mayor con profundo interés durante un rato, mientras Harvey lo increpaba ferozmente a su alrededor.

"¡Shh!" dijo al fin. "Estoy calculando mis responsabilidades en mi cabeza. Es cuestión de juicio."

Dan se acercó sigilosamente y tiró de Harvey del codo. "No sigas provocando a papá", le suplicó. "Ya lo llamaste ladrón dos o tres veces, y él no tolera eso de ningún ser viviente."

"¡No lo haré!" chilló casi Harvey, desoyendo el consejo, y Troop seguía meditando.

"Parece algo poco amistoso", dijo al fin, bajando la mirada hacia Harvey. "No te culpo, ni un poco, jovencito, ni tú me culparás cuando se te pase el coraje. ¿Entiendes bien lo que digo? Diez y medio por ser segundo chico en la goleta—y todo incluido—para enseñarte y por tu salud. ¿Sí o no?"

"¡No!" dijo Harvey. "Llévame de regreso a Nueva York o te voy a—"

No recordaba exactamente lo que siguió. Estaba tendido en las canales, sujetándose la nariz sangrante mientras Troop lo miraba serenamente.

"Dan," le dijo a su hijo, "yo estaba en contra de este jovencito cuando lo vi por primera vez por juicios apresurados. Nunca te dejes llevar por juicios apresurados, Dan. Ahora me da lástima, porque está claramente trastornado de la cabeza. No es responsable de los nombres que me ha dado, ni de sus otras afirmaciones—ni de haberse tirado por la borda, de lo cual estoy medio convencido que hizo. Sé amable con él, Dan, o te daré el doble de lo que le he dado a él. Esas hemorragias despejan la cabeza. ¡Déjalo que se lave!"

Troop bajó solemnemente a la cabina, donde él y los hombres mayores dormían, dejando a Dan para consolar al desafortunado heredero de treinta millones.