Introduction

De las criaturas más bellas deseamos aumento, para que así la rosa de la belleza nunca muera, sino que, cuando el más maduro deba partir por obra del tiempo, su tierno heredero conserve su memoria. Pero tú, atado a la luz de tus propios ojos, alimentas la llama de tu luz con tu propio ser, creando una hambruna donde hay abundancia, siendo tú mismo tu enemigo, demasiado cruel contigo, dulce ser. Tú, que ahora eres el fresco ornamento del mundo y único heraldo de la vistosa primavera, entierras tu contento en tu propio capullo y, tierno avaro, desperdicias por mezquindad. Compadécete del mundo, o de lo contrario sé este glotón, que devora lo que el mundo merece, por la tumba y por ti.

Cuando cuarenta inviernos asedien tu frente y caven hondos surcos en el campo de tu belleza, el orgulloso atavío de tu juventud, tan admirado ahora, será tenido por harapo sin valor. Entonces, si te preguntan dónde yace toda tu belleza, dónde todo el tesoro de tus días lozanos, decir que está en tus propios ojos hundidos sería una vergüenza que todo lo devora y una alabanza inútil. Cuánto más merecería el uso de tu belleza, si pudieras responder: 'Este hermoso hijo mío sumará mi cuenta y será mi excusa en la vejez', probando que su belleza es tuya por sucesión. Eso sería renacer cuando seas viejo y ver tu sangre cálida cuando la sientas fría.

Mírate en tu espejo y dile al rostro que ves, que ahora es el momento de que ese rostro forme otro, cuyo fresco relevo, si ahora no renuevas, engañas al mundo y privas a alguna madre de bendición. Pues, ¿dónde está la mujer tan bella cuyo vientre virgen desprecie el cultivo de tu labor? ¿O quién es tan necio que será la tumba de su propio amor propio, impidiendo la posteridad? Eres el espejo de tu madre y ella en ti revive el hermoso abril de su juventud; así, tú, a través de las ventanas de tu vejez, verás, pese a las arrugas, este tu tiempo dorado. Pero si vives sin ser recordado, muere soltero y tu imagen morirá contigo.

Hermosa insensatez, ¿por qué gastas en ti mismo la herencia de tu belleza? El legado de la naturaleza no da, sino que presta, y siendo generosa, presta a quienes son generosos. Entonces, bello avaro, ¿por qué abusas de la generosa dádiva que se te dio para dar? Usurero sin provecho, ¿por qué usas tan gran suma de sumas y aun así no puedes vivir? Pues al comerciar solo contigo mismo, te engañas a ti mismo, dulce ser; entonces, cuando la naturaleza te llame a partir, ¿qué cuenta aceptable podrás dejar? Tu belleza no usada debe ser sepultada contigo, la que usada vive para ser ejecutora.

Esas horas que con suave labor formaron la encantadora mirada donde todos posan sus ojos, serán tiranas con esa misma, y lo que es bello, excelso, será injustamente tratado. Porque el tiempo, que nunca descansa, lleva el verano al horrible invierno y allí lo confunde, la savia detenida por la escarcha y las hojas lozanas ya ausentes, la belleza cubierta de nieve y desnudez por doquier. Si no quedara la destilación del verano, prisionera líquida encerrada en muros de vidrio, el efecto de la belleza se perdería con la belleza, y no habría ni recuerdo de lo que fue. Pero las flores destiladas, aunque encuentren el invierno, solo pierden su apariencia; su esencia sigue viva y dulce.

No permitas entonces que la áspera mano del invierno desfigure en ti tu verano antes de que seas destilado; endulza algún frasco, atesora algún lugar con el tesoro de tu belleza antes de que se autodestruya. Ese uso no es usura prohibida, pues hace felices a quienes pagan el préstamo voluntario; eso es engendrar otro tú para ti mismo, o ser diez veces más feliz si son diez por uno. Diez veces tú mismo serían más felices que tú, si diez de los tuyos te replicaran diez veces. ¿Qué podría hacer la muerte si tú partieras, dejando tu vida en la posteridad? No seas obstinado, pues eres demasiado bello para ser conquista de la muerte y hacer herederos a los gusanos.

Mira, en el oriente, cuando la luz graciosa levanta su ardiente cabeza, cada ojo bajo le rinde homenaje a su nueva aparición, sirviendo con miradas a su sagrada majestad. Y habiendo escalado la empinada colina celestial, semejando la juventud fuerte en su madurez, aún los mortales adoran su belleza, acompañando su dorada peregrinación. Pero cuando, desde su punto más alto, cansado, desciende del día como la débil vejez, los ojos (antes devotos) se apartan de su bajo trayecto y miran en otra dirección. Así tú, saliendo de ti mismo en tu mediodía, morirás sin ser mirado a menos que engendres un hijo.

Música para oír, ¿por qué escuchas la música con tristeza? Los dulces no luchan con dulces, la alegría se deleita en la alegría. ¿Por qué amas aquello que no recibes con gusto, o recibes con placer tu propia molestia? Si la verdadera concordia de sonidos bien afinados, unidos en matrimonio, ofende tu oído, solo te reprenden dulcemente, pues confundes en soledad las partes que deberías compartir. Observa cómo una cuerda, dulce esposo de otra, vibra en cada una por mutuo orden, semejando padre, hijo y madre feliz, que todos en uno entonan una nota agradable. Su canción sin palabras, siendo muchos, pareciendo uno, te canta esto: 'Tú, solo, no serás nada'.

¿Es por miedo a humedecer los ojos de una viuda que te consumes en vida solitaria? Ah, si mueres sin descendencia, el mundo te llorará como a una esposa sin pareja, el mundo será tu viuda y seguirá llorando que no dejaste forma alguna de ti, cuando toda viuda puede conservar en la memoria, por los ojos de sus hijos, la imagen de su esposo. Mira cómo un derrochador en el mundo solo cambia de lugar, pues el mundo sigue disfrutando de ello; pero el desperdicio de la belleza tiene fin en el mundo, y si se guarda sin uso, quien la posee así la destruye. No hay amor hacia otros en ese pecho que comete tal vergonzoso asesinato contra sí mismo.

Por vergüenza, niega que amas a alguien, tú que para contigo eres tan imprudente. Concede, si quieres, que eres amado por muchos, pero que tú no amas a nadie es lo más evidente. Pues estás tan poseído de un odio asesino, que no vacilas en conspirar contra ti mismo, buscando arruinar ese hermoso techo que deberías desear reparar. Oh, cambia tu pensamiento, para que yo cambie el mío. ¿Será el odio mejor hospedado que el amor gentil? Sé como tu presencia: amable y bondadosa, o al menos muéstrate bondadoso contigo mismo. Hazte otro tú, por amor a mí, para que la belleza siga viva en ti o en los tuyos.

Tan rápido como disminuyas, así crecerás, en uno de los tuyos, de aquello de lo que te apartes, y esa sangre fresca que joven entregues, podrás llamarla tuya cuando te apartes de la juventud. Aquí vive la sabiduría, la belleza y el aumento; sin esto, la locura, la vejez y la fría decadencia. Si todos pensaran así, los tiempos cesarían y sesenta años acabarían con el mundo. Que perezcan estérilmente aquellos a quienes la naturaleza no hizo para perpetuarse, ásperos, sin gracia y rudos. Mira a quien mejor dotó, a ti te dio más; ese generoso don deberías cultivar con generosidad. Ella te esculpió como su sello, y con ello quiso que imprimieras más, no dejaras morir esa copia.

Cuando cuento el reloj que marca el tiempo y veo el valiente día hundirse en la horrible noche, cuando contemplo la violeta pasada de su mejor momento y los rizos negros cubiertos ya de blanco; cuando veo altos árboles desprovistos de hojas, que antes protegían al rebaño del calor, y el verde del verano todo atado en gavillas, llevado en el féretro con barba blanca y erizada: entonces me pregunto por tu belleza, que entre los despojos del tiempo debe ir, pues los dulces y las bellezas se abandonan a sí mismos y mueren tan rápido como ven crecer a otros, y nada puede defenderse de la guadaña del Tiempo, salvo la descendencia que lo desafíe cuando te lleve.

¡Oh, si fueras tú mismo! Pero amor, ya no eres tuyo más que mientras vivas aquí. Contra este fin que se avecina deberías prepararte y dar tu dulce semejanza a otro. Así esa belleza que tienes en arriendo no hallaría fin, y serías tú mismo de nuevo tras tu propia muerte, cuando tu dulce descendencia lleve tu dulce forma. ¿Quién deja que una casa tan hermosa caiga en ruinas, cuando el buen manejo podría mantenerla con honor, contra las ráfagas tormentosas del invierno y la furia estéril del frío eterno de la muerte? Nadie, salvo los derrochadores, querido amor mío, lo sabes; tuviste un padre, deja que tu hijo diga lo mismo.

No arranco mi juicio de las estrellas, y sin embargo creo tener astronomía, pero no para predecir buena o mala suerte, plagas, hambrunas o la calidad de las estaciones, ni puedo decir la fortuna de breves minutos, señalando a cada uno su trueno, lluvia y viento, ni decir a los príncipes si les irá bien por predicciones que halle en el cielo. Pero de tus ojos deriva mi conocimiento, y en ellos leo, como estrellas constantes, tal arte que la verdad y la belleza prosperarán juntas si de ti mismo te conviertes en fuente. O si no, esto pronostico de ti: tu fin será el destino y término de la verdad y la belleza.

Cuando considero que todo lo que crece sólo mantiene la perfección por un breve instante. Que este enorme escenario no presenta más que espectáculos sobre los cuales las estrellas comentan con su secreta influencia. Cuando percibo que los hombres, como las plantas, crecen, alentados y frenados por el mismo cielo: se jactan en la savia de su juventud, disminuyen en su plenitud, y su glorioso estado se desvanece en el olvido. Entonces la idea de esta estancia inconstante te muestra ante mis ojos como el más rico en juventud, donde el derrochador Tiempo debate con la Decadencia para trocar tu día juvenil en noche marchita, y todos luchan con el Tiempo por amor a ti, pues mientras él te arrebata, yo te injerto de nuevo.

¿Pero por qué no haces tú, de modo más poderoso, la guerra a este sangriento tirano que es el Tiempo? ¿Y no te fortificas en tu decadencia con medios más benditos que mi estéril rima? Ahora te encuentras en la cima de horas felices, y muchos jardines vírgenes aún sin plantar, con virtuosos deseos, te darían flores vivas, mucho más parecidas a ti que tu retrato pintado. Así las líneas de vida repararían esa vida que ni el pincel del Tiempo ni mi pluma de aprendiz pueden hacerte vivir en los ojos de los hombres, ni en valor interior ni en belleza exterior. Entregarte a otro es conservarte siempre, y has de vivir plasmado por tu propio dulce arte.

¿Quién creerá mi verso en tiempos venideros si estuviera lleno de tus altísimos méritos? Aunque el cielo sabe que no es más que una tumba que oculta tu vida y no muestra ni la mitad de tus virtudes. Si pudiera escribir la belleza de tus ojos, y en frescos versos enumerar todas tus gracias, la posteridad diría que este poeta miente, pues tales toques celestiales jamás tocaron rostros terrenales. Así mis papeles (amarillentos por la edad) serían despreciados, como viejos menos veraces que el habla, y tus verdaderos derechos se llamarían locura de poeta y metro forzado de una antigua canción. Pero si algún hijo tuyo viviera entonces, vivirías dos veces: en él y en mi rima.

¿Debo compararte con un día de verano? Eres más hermoso y más templado: los vientos ásperos sacuden los queridos brotes de mayo, y el arrendamiento del verano es demasiado breve. A veces brilla demasiado ardiente el ojo del cielo, y a menudo su dorado semblante se apaga, y toda belleza alguna vez declina de la belleza, por azar o por el inconstante curso de la naturaleza. Pero tu eterno verano no se desvanecerá, ni perderá posesión de la hermosura que posees, ni la muerte se jactará de que vagues en su sombra, cuando en versos eternos creces con el tiempo. Mientras los hombres respiren o los ojos vean, esto vivirá, y esto te dará vida.

Tiempo devorador, embota las garras del león, y haz que la tierra devore su propia dulce prole, arranca los agudos dientes de las fauces del fiero tigre, y quema a la longeva fénix en su propia sangre, haz alegres y tristes las estaciones a tu paso, y haz lo que quieras, Tiempo de pies ligeros, con el ancho mundo y todos sus dulces que se desvanecen. Pero te prohíbo un crimen atroz: oh, no talles con tus horas la hermosa frente de mi amor, ni traces líneas allí con tu antigua pluma; permítele permanecer intacto en tu curso, como modelo de belleza para los hombres venideros. Haz lo peor, viejo Tiempo; pese a tu agravio, mi amor vivirá siempre joven en mi verso.

Un rostro de mujer pintado por la propia mano de la naturaleza posees tú, el amo y señora de mi pasión; un corazón de mujer, pero no acostumbrado al cambio voluble como es costumbre en las falsas mujeres; un ojo más brillante que los de ellas, menos falso en su mirar, dorando el objeto en que posa su vista; un hombre en matiz, dominando todos los matices, que roba los ojos de los hombres y asombra las almas de las mujeres. Y fuiste creado primero como mujer, hasta que la naturaleza, al formarte, se enamoró, y por añadidura me privó de ti, añadiendo una cosa que nada aporta a mi propósito. Pero ya que te señaló para placer de las mujeres, que mi amor sea tuyo y el uso de tu amor sea su tesoro.

No es así conmigo como con aquel poeta, movido a verso por una belleza pintada, que usa el mismo cielo como adorno y repite toda hermosura con la suya, haciendo orgullosas comparaciones con el sol y la luna, con las ricas gemas de la tierra y el mar, con las primeras flores de abril y todo lo raro que encierra el aire del cielo en esta vasta esfera. Oh, permíteme escribir con verdad sobre el amor, y entonces créeme: mi amor es tan bello como cualquier hijo de madre, aunque no tan brillante como esas doradas velas fijas en el aire del cielo. Que digan más quienes gustan del rumor; yo no alabaré lo que no quiero vender.

Mi espejo no me convencerá de que soy viejo mientras la juventud y tú sean de la misma edad; pero cuando en ti vea los surcos del tiempo, entonces esperaré que la muerte acabe mis días. Porque toda esa belleza que te cubre no es más que el decente atuendo de mi corazón, que vive en tu pecho, como el tuyo en mí; ¿cómo podría entonces ser mayor que tú? Oh, por tanto, amor, sé tan precavido contigo mismo como yo lo seré por ti, llevando tu corazón que guardaré con tanto esmero como una tierna nodriza a su niño para evitarle el mal. No confíes en tu corazón cuando el mío haya muerto, pues me diste el tuyo para no devolverlo jamás.

Como un actor imperfecto en el escenario, que por miedo olvida su papel, o alguna fiera colmada de demasiada furia, cuya abundancia de fuerza debilita su propio corazón; así yo, por temor a confiar, olvido decir el perfecto ceremonial del rito del amor, y en la fuerza de mi propio amor parezco decaer, sobrecargado por el peso de mi propio amor. Oh, que mis miradas sean entonces la elocuencia y mudos presagios de mi pecho parlante, que suplican por amor y esperan recompensa, más que esa lengua que más ha expresado. Oh, aprende a leer lo que el amor silencioso ha escrito, escuchar con los ojos es propio del ingenio del amor.

Mi ojo ha hecho de pintor y ha grabado la forma de tu belleza en la tabla de mi corazón; mi cuerpo es el marco donde se sostiene, y la perspectiva es el mejor arte del pintor. Pues a través del pintor debes ver su destreza para hallar dónde yace tu verdadera imagen retratada, que en la tienda de mi pecho aún cuelga, cuyas ventanas están vidriadas con tus ojos. Ahora mira cuántos favores han hecho los ojos por los ojos: mis ojos han trazado tu figura, y los tuyos para mí son ventanas a mi pecho, por donde el sol se deleita en asomarse para contemplarte; pero a estos ojos les falta la astucia para honrar su arte: sólo dibujan lo que ven, no conocen el corazón.

Que aquellos que gozan del favor de sus estrellas se jacten del honor público y orgullosos títulos, mientras yo, a quien la fortuna priva de tales triunfos, hallo inesperada alegría en aquello que más honro; los favoritos de grandes príncipes extienden sus bellas hojas, pero como la caléndula ante el sol, y en sí mismos su orgullo yace sepultado, pues ante un ceño mueren en su gloria. El guerrero esforzado, famoso por el combate, tras mil victorias, si una vez es vencido, es borrado por completo del libro del honor, y se olvida todo lo demás por lo que luchó. Entonces, feliz yo, que amo y soy amado donde no puedo partir ni ser apartado.

Señor de mi amor, a quien en vasallaje tu mérito ha atado fuertemente mi deber; a ti envío este mensaje escrito para dar testimonio de mi deber, no para mostrar mi ingenio. Deber tan grande, que un ingenio tan pobre como el mío puede parecer escaso, al faltarle palabras para mostrarlo; pero espero que algún buen pensamiento tuyo, en la desnudez de tu alma, lo otorgue. Hasta que cualquier estrella que guíe mi camino me mire con aspecto favorable y vista mi amor andrajoso, para mostrarme digno de tu dulce respeto, entonces podré atreverme a jactarme de cuánto te amo; hasta entonces, no mostraré mi rostro donde puedas probarme.

Cansado de fatiga, me apresuro a mi cama, el querido reposo para miembros cansados de viajar, pero entonces comienza un viaje en mi mente, que trabaja cuando el cuerpo ha cesado su labor. Pues entonces mis pensamientos, desde lejos donde me encuentro, emprenden un fervoroso peregrinaje hacia ti, y mantienen mis párpados caídos bien abiertos, mirando la oscuridad que ven los ciegos. Salvo que la visión imaginaria de mi alma presenta tu sombra a mi vista sin luz, que como una joya (colgada en la noche lúgubre) hace hermosa la negra noche y renueva su viejo rostro. Así, de día mis miembros, de noche mi mente, por ti y por mí mismo no hallan sosiego.

¿Cómo puedo entonces volver en feliz estado, si me veo privado del beneficio del descanso? Cuando la opresión del día no es aliviada por la noche, sino que el día por la noche y la noche por el día me oprimen. Y cada uno (aunque enemigos del dominio del otro) consiente en darme la mano para torturarme, uno con fatiga, el otro con quejas de cuán lejos trabajo, siempre más lejos de ti. Digo al día, para agradarle, que eres radiante y le das gracia cuando las nubes oscurecen el cielo; así adulo a la noche de tez oscura, cuando las estrellas no titilan y tú doras el crepúsculo. Pero el día alarga diariamente mis penas, y la noche hace que la longitud de la tristeza parezca aún mayor cada noche.

Cuando, en desgracia ante la fortuna y los ojos de los hombres, lloro en soledad mi estado de paria, y perturbo al sordo cielo con mis vanos clamores, y me contemplo a mí mismo y maldigo mi destino, deseando ser como aquel más rico en esperanzas, tener su porte, poseer sus amigos, anhelando el arte de este hombre y el alcance de aquel, hallando menos satisfacción en lo que más disfruto, aun en estos pensamientos casi despreciándome, acaso pienso en ti, y entonces mi estado, (como la alondra que al amanecer se eleva desde la sombría tierra) entona himnos en la puerta del cielo, pues el recuerdo de tu dulce amor trae tal riqueza, que entonces desdeño cambiar mi suerte por la de los reyes.

Cuando a las sesiones del dulce y silencioso pensamiento convoco el recuerdo de cosas pasadas, suspiro por la falta de tantas cosas que busqué, y con antiguas penas renuevo el lamento por el desperdicio de mi querido tiempo: entonces puedo ahogar un ojo (poco acostumbrado a llorar) por preciosos amigos ocultos en la noche sin fecha de la muerte, y llorar de nuevo por la pena de amores ya cancelados, y lamentar el gasto de tantas visiones perdidas. Entonces puedo afligirme por agravios ya pasados, y de pena en pena repasar pesadamente la triste cuenta de lamentos ya llorados, que vuelvo a pagar como si no hubieran sido pagados antes. Pero si mientras tanto pienso en ti (querido amigo), todas las pérdidas se restauran y las penas terminan.

Tu pecho es querido por todos los corazones, que yo, por carecer de ellos, supuse muertos, y allí reina el amor y todas las partes amadas del amor, y todos esos amigos que creí sepultados. ¡Cuántas lágrimas santas y devotas ha robado el querido amor religioso de mis ojos, como interés de los muertos, que ahora aparecen, pero cosas apartadas que ocultas en ti yacen! Eres la tumba donde el amor sepultado vive, adornada con los trofeos de mis amantes idos, quienes todas sus partes de mí a ti entregaron, esa deuda de muchos, ahora es solo tuya. Sus imágenes que amé, las contemplo en ti, y tú, siendo todos ellos, posees todo mi ser.

Si sobrevives a mi día bien cumplido, cuando esa avara muerte cubra mis huesos con polvo, y por fortuna vuelvas a repasar estos pobres y rudos versos de tu amante difunto: compáralos con el mejoramiento del tiempo, y aunque sean superados por toda pluma, consérvalos por mi amor, no por su rima, excedidos por la altura de hombres más afortunados. Oh, concédeme entonces solo este pensamiento amoroso: 'Si la Musa de mi amigo hubiera crecido con esta era creciente, un nacimiento más preciado que este su amor habría traído, para marchar en filas de mejor porte: pero ya que murió y los poetas mejoran, leeré los suyos por su estilo, los suyos por su amor'.

He visto muchas gloriosas mañanas halagar las cimas de las montañas con su soberano ojo, besando con rostro dorado los verdes prados; dorando los pálidos arroyos con alquimia celestial: luego permite que las nubes más viles cabalguen, con feo tropel, sobre su faz celestial, y oculte su semblante al mundo desolado, huyendo sin ser visto hacia el oeste con tal deshonra: así también mi sol brilló una mañana temprana, con todo su esplendor triunfante sobre mi frente, pero ¡ay!, solo fue mío una hora, la nube de la región lo ha ocultado de mí ahora. Sin embargo, por esto, mi amor no lo desdeña en absoluto, los soles del mundo pueden mancharse, cuando el sol del cielo se mancha.

¿Por qué prometiste un día tan hermoso, y me hiciste salir sin mi abrigo, para dejar que las viles nubes me alcanzaran en el camino, ocultando tu gallardía en su podrido humo? No basta con que atravieses la nube, para secar la lluvia de mi rostro azotado por la tormenta, pues nadie puede hablar bien de tal remedio, que cura la herida, pero no la deshonra: ni tu vergüenza puede dar alivio a mi pena, aunque te arrepientas, yo sigo con la pérdida, el dolor del ofensor solo da débil consuelo a quien soporta la pesada cruz de la ofensa. Ah, pero esas lágrimas son perlas que tu amor derrama, y son ricas, y redimen todas las malas acciones.

No te aflijas más por lo que has hecho, las rosas tienen espinas, y las fuentes de plata, lodo, las nubes y los eclipses manchan tanto la luna como el sol, y el odioso gusano vive en el más dulce capullo. Todos los hombres cometen faltas, y aun yo en esto, autorizo tu falta con la comparación, corrompiéndome a mí mismo al justificar tu error, excusando tus pecados más de lo que son: pues a tu falta sensual le aporto razón; tu parte adversa es tu abogada, y contra mí mismo inicio un justo alegato: tal guerra civil hay en mi amor y mi odio, que forzosamente debo ser cómplice de ese dulce ladrón que amargamente me roba.

Déjame confesar que debemos ser dos, aunque nuestros indivisos amores sean uno: así esas manchas que quedan conmigo, sin tu ayuda, solo yo las soportaré. En nuestros dos amores solo hay un respeto, aunque en nuestras vidas haya una enemistad separable, que aunque no altera el único efecto del amor, sí roba dulces horas al deleite amoroso. No puedo reconocerte siempre, no sea que mi culpa lamentada te cause vergüenza, ni tú puedes honrarme con pública bondad, a menos que tomes ese honor de tu nombre: pero no lo hagas, te amo de tal modo, que siendo tú mío, mío es tu buen nombre.

Como un padre decrépito se deleita en ver a su activo hijo hacer obras de juventud, así yo, lisiado por la más cruel adversidad de la Fortuna, hallo todo mi consuelo en tu valía y verdad. Pues ya sea belleza, linaje, riqueza o ingenio, o cualquiera de estos dones, o todos, o más, que en ti se hallen coronados, hago que mi amor se injierte en ese caudal: así, no soy lisiado, ni pobre, ni despreciado, mientras esa sombra me da tal sustancia, que en tu abundancia me siento satisfecho, y por una parte de toda tu gloria vivo: mira lo que es mejor, eso mejor deseo para ti, tengo este deseo, entonces soy diez veces más feliz.

¿Cómo puede mi Musa carecer de tema para inventar mientras tú respires, que viertes en mi verso tu propio y dulce argumento, demasiado excelente para que cualquier papel vulgar lo repita? Oh, agradécete a ti mismo si algo en mí, digno de leerse, se sostiene ante tu vista, pues ¿quién es tan mudo que no pueda escribirte, cuando tú mismo das luz a la invención? Sé tú la décima Musa, diez veces más valiosa que aquellas viejas nueve que invocan los poetas, y quien te invoque, que produzca números eternos para sobrevivir al tiempo. Si mi humilde Musa agrada a estos días curiosos, el esfuerzo será mío, pero la alabanza será tuya.

Oh, ¿cómo puedo cantar tu valía con decoro, cuando eres toda la mejor parte de mí? ¿Qué puede traer mi propia alabanza a mí mismo? ¿Y qué es sino mío cuando te alabo? Precisamente por esto, vivamos separados, y nuestro querido amor pierda el nombre de uno solo, para que por esta separación pueda darte lo que solo tú mereces: ¡Oh, ausencia, qué tormento serías, si no fuera porque tu amarga holganza da dulce permiso para entretener el tiempo con pensamientos de amor, que el tiempo y los pensamientos tan dulcemente engañan! Y tú enseñas cómo hacer de uno dos, alabando aquí a quien de aquí se ausenta.

Toma todos mis amores, amor mío, sí, tómalo todo, ¿qué tienes entonces más de lo que tenías antes? Ningún amor, amor mío, que puedas llamar verdadero amor, todo lo mío era tuyo antes de que tuvieras esto más: entonces, si por mi amor recibes mi amor, no puedo culparte, pues usas mi amor, pero sí sé culpable si te engañas a ti mismo por probar voluntariamente lo que tú mismo rechazaste. Perdono tu robo, dulce ladrón, aunque te lleves toda mi pobreza: y sin embargo, el amor sabe que es mayor dolor soportar un agravio mayor que la conocida injuria del odio. Gracia lasciva, en quien todo mal bien se muestra, mátame con agravios, pero no debemos ser enemigos.

Esas pequeñas faltas que comete la libertad, cuando a veces estoy ausente de tu corazón, tu belleza y tus años muy bien las justifican, pues siempre la tentación sigue donde tú estás. Eres gentil, y por eso de ser conquistado, eres bello, por eso de ser asediado. Y cuando una mujer corteja, ¿qué hijo de mujer la dejará amargamente hasta haber triunfado? Ay de mí, pero aún así podrías evitar mi lugar, y reprender tu belleza y tu juventud errante, que te llevan en su desenfreno incluso allí donde te ves forzado a romper una doble fidelidad: la de ella, tentada por tu belleza hacia ti, la tuya, por tu belleza, siendo falso conmigo.

Que la poseas no es toda mi pena, y sin embargo puede decirse que la amé profundamente, que ella te tenga es el principal motivo de mi lamento, una pérdida en el amor que me toca más de cerca. Así, amando a los ofensores, los excusaré, tú la amas porque sabes que yo la amo, y por mi causa ella también me engaña, permitiendo que mi amigo, por mi causa, la apruebe. Si te pierdo, mi pérdida es ganancia de mi amor, y al perderla, mi amigo ha hallado esa pérdida, ambos se encuentran, y yo pierdo a los dos, y ambos, por mi causa, me imponen esta cruz, pero aquí está el gozo: mi amigo y yo somos uno, dulce halago, entonces ella solo me ama a mí.

Cuando más parpadeo, mejor ven mis ojos, pues durante todo el día miran cosas sin importancia, pero cuando duermo, en sueños te contemplan a ti, y en la oscuridad resplandecen, guiados por tu luz en la sombra. Entonces tú, cuya sombra ilumina las sombras, ¡cuán feliz mostraría la forma de tu sombra su figura, al claro día con tu luz mucho más clara, cuando hasta a ojos ciegos tu sombra brilla así! ¡Cuán bendecidos serían, digo, mis ojos al mirarte en el día vivo, cuando en la noche muerta tu hermosa sombra imperfecta, a través del pesado sueño, permanece en ojos sin visión! Todos los días son noches hasta que te vea, y las noches, días brillantes cuando los sueños me muestran tu imagen.

Si la materia torpe de mi carne fuera pensamiento, la distancia dañina no detendría mi camino, pues entonces, a pesar del espacio, sería llevado desde los confines más remotos donde tú estás. No importaría entonces aunque mi pie estuviera en la tierra más lejana de ti, pues el ágil pensamiento puede saltar mar y tierra tan pronto como piensa en el lugar donde quiere estar. Pero, ay, el pensamiento me mata, porque no soy pensamiento para saltar grandes distancias cuando te has ido, sino que, hecho de tanta tierra y agua, debo esperar, con mi lamento, el ocio del tiempo. Nada recibo de elementos tan lentos, salvo pesadas lágrimas, emblemas de la pena de ambos.

Los otros dos, el aire sutil y el fuego purificador, están contigo, dondequiera que yo esté. El primero es mi pensamiento, el otro mi deseo; ambos, presentes-ausentes, se deslizan con veloz movimiento. Pues cuando estos elementos más rápidos parten en tierna embajada de amor hacia ti, mi vida, hecha de cuatro, con solo dos, se hunde en la muerte, oprimida por la melancolía. Hasta que la composición de la vida sea restaurada por esos mensajeros veloces que regresan de ti, quienes ahora mismo vuelven seguros de tu buena salud, relatándomela. Al oír esto, me alegro, pero no por mucho, pues los envío de vuelta y de inmediato me invade la tristeza.

Mi ojo y mi corazón están en guerra mortal, disputando cómo dividir la conquista de tu imagen. Mi ojo querría privar a mi corazón de contemplar tu retrato; mi corazón, a su vez, negaría al ojo la libertad de ese derecho. Mi corazón alega que tú resides en él, un cofre nunca traspasado por ojos de cristal; pero el demandado niega ese alegato y dice que en él yace tu bella apariencia. Para dirimir este título se reúne un jurado de pensamientos, todos inquilinos del corazón, y por su veredicto se determina la parte del ojo claro y la del querido corazón. Así, al ojo le corresponde tu parte exterior, y al corazón, tu amor interior.

Entre mi ojo y mi corazón se ha hecho un pacto, y cada uno hace ahora favores al otro. Cuando mi ojo está hambriento de una mirada, o el corazón, enamorado, se ahoga en suspiros, mi ojo se deleita entonces con tu retrato y a ese banquete pintado invita a mi corazón. Otras veces, mi ojo es huésped de mi corazón y comparte en sus pensamientos de amor. Así, por tu retrato o por mi amor, aunque estés lejos, sigues presente conmigo, pues no puedes alejarte más de lo que mis pensamientos permiten, y yo estoy siempre con ellos, y ellos contigo. O si duermen, tu imagen en mi vista despierta mi corazón, para gozo del corazón y del ojo.

Cuán cuidadoso fui al emprender mi camino, guardando cada nimiedad bajo los más fieles cerrojos, para que a mi uso permanecieran intactas, lejos de manos falsas, en seguras custodias de confianza. Pero tú, para quien mis joyas son bagatelas, consuelo más digno, ahora mi mayor dolor, tú, lo más querido y mi único cuidado, quedas a merced de cualquier vulgar ladrón. No te he encerrado en ningún cofre, salvo donde no estás, aunque siento que sí, dentro del suave resguardo de mi pecho, de donde puedes entrar y salir a placer. Y aun de ahí temo que serás robado, pues la verdad se vuelve ladrona por un premio tan valioso.

Contra ese momento (si acaso llega) en que te vea fruncir el ceño ante mis defectos, cuando tu amor haya hecho su último balance, llamado a ese ajuste por reflexivas razones; contra ese momento en que pasarás extrañamente y apenas me saludes con ese sol que es tu mirada, cuando el amor, transformado de lo que fue, halle razones de gravedad asentada; contra ese tiempo me resguardo aquí, conociendo mi propio mérito, y esta mano mía, contra mí mismo se alza, para defender las justas razones de tu parte. Para dejarme, tienes la fuerza de las leyes, pues no puedo alegar motivo alguno para que me ames.

Cuán pesado es mi andar en el camino, cuando lo que busco (el fin de mi fatigoso viaje) me enseña que ese descanso y ese alivio dicen: 'Hasta aquí se cuentan las millas desde tu amigo'. La bestia que me lleva, cansada de mi pesar, avanza lenta, soportando ese peso en mí, como si por instinto supiera la desdicha de su jinete, que no ama la prisa al alejarse de ti. Ni la sangrienta espuela puede impulsarla, aunque a veces la ira la hunda en su costado, y ella responde con un gemido, más agudo para mí que la espuela en su flanco, pues ese mismo gemido me recuerda que mi pena va adelante y mi alegría queda atrás.

Así puede mi amor excusar la lenta falta de mi torpe montura cuando me alejo de ti. ¿Por qué habría de apresurarme a partir de donde tú estás? Hasta que regrese, no hay necesidad de correr. ¡Oh, qué excusa hallará entonces mi pobre bestia, cuando la mayor prisa parezca lenta! Entonces debería espolear aunque cabalgara sobre el viento, pues en velocidad alada no conoceré movimiento. Ningún caballo podrá igualar mi deseo, por eso el deseo (hecho del amor más perfecto) no relinchará en carne torpe en su carrera ardiente, sino que el amor, por amor, así excusará a mi rocín: ya que al irme de ti, fue lento a propósito, hacia ti correré y le dejaré ir a su paso.

Así soy como el rico cuya bendita llave puede llevarlo a su dulce tesoro guardado, el cual no revisa a cada hora, para no desgastar el filo del placer poco frecuente. Por eso los banquetes son tan solemnes y raros, pues al llegar tan de vez en cuando en el largo año, son como piedras preciosas escasamente dispuestas, o joyas principales en el collar. Así es el tiempo que te guarda como mi cofre, o como el guardarropa que oculta el manto, para hacer que algún instante especial sea especialmente bendito, al desplegar de nuevo su orgullo encarcelado. Bendito eres tú, cuya valía da margen, poseído para triunfar, y en tu ausencia, para esperar.

¿Cuál es tu sustancia, de qué estás hecho, que millones de extrañas sombras te siguen? Pues cada uno tiene una sola sombra, y tú, siendo uno, puedes prestar todas las sombras. Describe a Adonis y la copia es pobre imitación de ti; en la mejilla de Helena todo arte de belleza está puesto, y tú eres pintado de nuevo en los atavíos griegos. Habla de la primavera y la abundancia del año: una muestra la sombra de tu hermosura, la otra, tu generosidad, y en toda forma bendita te reconocemos. En toda gracia exterior tienes alguna parte, pero no te pareces a nadie, ni nadie a ti en constancia de corazón.

¡Cuánto más hermosa parece la belleza por ese dulce adorno que le da la verdad! La rosa se ve bella, pero la consideramos aún más por ese dulce aroma que vive en ella. Las flores silvestres tienen un tinte tan profundo como el de las rosas perfumadas, cuelgan de espinas y juegan tan alegremente cuando el aliento del verano revela sus capullos enmascarados. Pero sólo muestran virtud en apariencia, viven sin ser cortejadas y se marchitan sin ser notadas, mueren para sí mismas. Las dulces rosas no son así: de su dulce muerte surgen los aromas más dulces. Y así de ti, hermoso y amado joven, cuando eso se marchite, mi verso destilará tu verdad.

Ni el mármol, ni los monumentos dorados de los príncipes sobrevivirán a esta poderosa rima, sino que tú brillarás más en estos versos que la piedra barrida por el tiempo sucio. Cuando la guerra destructiva derribe estatuas y los conflictos arranquen la obra de la albañilería, ni la espada de Marte ni el fuego rápido de la guerra quemarán el registro vivo de tu memoria. Contra la muerte y la enemistad que todo lo olvida, avanzarás, tu elogio siempre hallará lugar, aun ante los ojos de toda posteridad que agote este mundo hasta el juicio final. Así, hasta el día en que tú mismo resurjas, vivirás en esto y habitarás en los ojos de los amantes.

Dulce amor, renueva tu fuerza, que no se diga que tu filo es más romo que el apetito, que hoy se sacia al alimentarse y mañana se afila de nuevo con su antiguo vigor. Así sé tú, amor, aunque hoy sacies tus ojos hambrientos hasta cerrarse de plenitud, mañana vuelve a ver y no mates el espíritu del amor con una monotonía perpetua. Que este triste intervalo sea como el océano que separa las orillas donde dos recién comprometidos acuden cada día a los bancos, para que, al ver el regreso del amor, la visión sea más bendita. O llámalo invierno, que lleno de cuidados hace que la bienvenida al verano sea tres veces más deseada y más rara.

Siendo tu esclavo, ¿qué debería hacer sino atender, según las horas y los momentos de tu deseo? No tengo tiempo precioso alguno para gastar, ni servicios que cumplir hasta que tú los requieras. Ni me atrevo a reprochar la interminable hora, mientras yo (mi soberano) vigilo el reloj por ti, ni considero amarga la ausencia, cuando tú has despedido a tu sirviente. Ni me atrevo a cuestionar con pensamientos celosos dónde puedas estar, ni suponer tus asuntos, sino que, como un triste esclavo, permanezco y no pienso en nada salvo en dónde estás y cuán felices haces a los que te rodean. Tan necio es el amor, que en tu voluntad, (aunque hagas cualquier cosa) no ve mal alguno.

Dios no lo quiera, que me hizo primero tu esclavo, que yo de pensamiento controle tus momentos de placer, o que te reclame la cuenta de tus horas, siendo tu vasallo atado a esperar tu ocio. Oh, déjame sufrir (estando a tu mandato) la prisión de tu ausencia, y que la paciencia dome mi sufrimiento, sin acusarte de agravio. Estés donde quieras, tu carta es tan fuerte, que tú mismo puedes privilegiar tu tiempo a tu antojo, te pertenece a ti, y a ti corresponde perdonarte tus propios delitos. Debo esperar, aunque esa espera sea un infierno, sin culpar tu placer, sea bueno o malo.

Si no hay nada nuevo, sino lo que ya es y ha sido antes, ¿cómo nos engañan nuestras mentes, que al esforzarse por la invención llevan mal el segundo peso de un hijo anterior? ¡Oh, si el registro pudiera, con una mirada al pasado, incluso de quinientos recorridos del sol, mostrarme tu imagen en algún libro antiguo, desde que la mente fue primero plasmada en caracteres! Para que yo pudiera ver qué decía el viejo mundo sobre esta maravilla compuesta de tu ser, si hemos mejorado, o si ellos eran mejores, o si la revolución es la misma. Oh, seguro estoy de que los ingenios de antaño han dado admiración a temas peores.

Así como las olas avanzan hacia la orilla pedregosa, así nuestros minutos se apresuran a su fin, cada uno cambiando de lugar con el anterior, en labor sucesiva todos avanzan. La natividad, una vez en el gran mar de la luz, se arrastra hacia la madurez, donde, coronada, eclipses torcidos luchan contra su gloria, y el Tiempo, que dio, ahora confunde su don. El Tiempo atraviesa el esplendor de la juventud, y cava surcos en la frente de la belleza, se alimenta de las rarezas de la verdad natural, y nada permanece salvo para que su guadaña lo siegue. Y aun así, para los tiempos venideros, mi verso permanecerá alabando tu valía, pese a su cruel mano.

¿Es tu voluntad que tu imagen mantenga abiertos mis pesados párpados durante la fatigada noche? ¿Deseas que mis sueños se vean interrumpidos, mientras sombras semejantes a ti burlan mi vista? ¿Es tu espíritu el que envías lejos de ti para espiar mis actos, descubrir vergüenzas y horas ociosas en mí, el alcance y motivo de tus celos? Oh no, tu amor, aunque mucho, no es tan grande; es mi amor el que mantiene mis ojos despiertos, mi propio y verdadero amor que derrota mi descanso, para hacer de centinela siempre por tu causa. Por ti velo, mientras tú velas en otro lugar, lejos de mí, con otros demasiado cerca.

El pecado del amor propio posee todo mi ojo, y toda mi alma, y cada parte de mí; y para este pecado no hay remedio, está tan arraigado en mi corazón. Me parece que ningún rostro es tan agraciado como el mío, ninguna figura tan fiel, ninguna verdad de tanto valor, y por mí mismo defino mi propio mérito, como si superara a todos en todos los valores. Pero cuando mi espejo me muestra mi verdadero yo, golpeado y marcado por la antigüedad curtida, mi amor propio leo al revés: el yo, tan amante de sí mismo, sería iniquidad. Eres tú, mi propio yo, a quien alabo por mí mismo, pintando mi vejez con la belleza de tus días.

Contra mi amor será como soy ahora, aplastado y desgastado por la mano injuriosa del Tiempo, cuando las horas hayan drenado su sangre y llenado su frente de líneas y arrugas, cuando su juvenil amanecer haya viajado hasta la empinada noche de la vejez, y todas esas bellezas de las que ahora es rey estén desapareciendo o hayan desaparecido de la vista, robando el tesoro de su primavera: para tal tiempo me fortifico ahora contra el cruel cuchillo de la edad confusa, que nunca cortará de la memoria la belleza de mi dulce amor, aunque la vida de mi amado se pierda. Su belleza se verá en estas líneas negras, y ellas vivirán, y él en ellas, siempre verde.

Cuando he visto por la funesta mano del Tiempo arruinada la rica y orgullosa obra de la antigua edad enterrada, cuando a veces veo altas torres derribadas, y el bronce eterno esclavo de la furia mortal. Cuando he visto al hambriento océano ganar ventaja sobre el reino de la orilla, y la tierra firme vencer al mar acuoso, aumentando el caudal con pérdida, y la pérdida con caudal. Cuando he visto tal intercambio de estado, o el propio estado confundido, decayendo, la ruina me ha enseñado a reflexionar así: que el Tiempo vendrá y se llevará mi amor. Este pensamiento es como una muerte que no puede sino llorar por poseer aquello que teme perder.

Ya que ni el bronce, ni la piedra, ni la tierra, ni el mar sin límites, sino la triste mortalidad domina su poder, ¿cómo podrá la belleza defenderse de tal furia, cuya acción no es más fuerte que una flor? Oh, ¿cómo resistirá el dulce aliento del verano el asedio destructor de los días que golpean, cuando ni las rocas inexpugnables son tan firmes, ni las puertas de acero tan fuertes que el tiempo no las desgaste? Oh, meditación temerosa, ¿dónde, ay, se esconderá la mejor joya del Tiempo de su propio cofre? ¿O qué mano fuerte podrá detener su rápido pie, o quién podrá impedirle su botín de belleza? Nadie, a menos que este milagro tenga poder: que en tinta negra mi amor siga brillando.

Cansado de todo esto, por una muerte tranquila clamo: como al ver el mérito nacer mendigo, y la nada necesitada adornada de alegría, y la fe más pura lamentablemente traicionada, y el honor dorado vergonzosamente desplazado, y la virtud virginal groseramente prostituida, y la perfección justa injustamente deshonrada, y la fuerza deshabilitada por el poder cojo, y el arte enmudecido por la autoridad, y la necedad, como doctor, controlando la habilidad, y la simple verdad llamada simpleza, y el bien cautivo sirviendo al mal capitán. Cansado de todo esto, de todo esto quisiera irme, salvo que al morir, dejaría solo a mi amor.

Ah, ¿por qué habría de vivir él con la infección, y con su presencia honrar la impiedad, para que el pecado logre ventaja por él y se adorne con su compañía? ¿Por qué la pintura falsa habría de imitar su mejilla y robar la apariencia de vida de su color vivo? ¿Por qué la pobre belleza habría de buscar indirectamente rosas de sombra, si su rosa es verdadera? ¿Por qué habría de vivir él, ahora que la naturaleza está en bancarrota, empobrecida de sangre para ruborizar venas vivas, pues ya no tiene tesoro sino el suyo, y orgullosa de muchos, vive de sus ganancias? Oh, ella lo guarda, para mostrar qué riqueza tuvo en días ya lejanos, antes de estos últimos tan malos.

Así su mejilla es el mapa de los días pasados, cuando la belleza vivía y moría como las flores hoy, antes de que nacieran estos bastardos signos de hermosura, o se atrevieran a habitar en una frente viva: antes de que las doradas trenzas de los muertos, derecho de sepulcros, fueran cortadas, para vivir una segunda vida en otra cabeza, antes de que el vellón muerto de la belleza hiciera a otro feliz: en él se ven aquellas santas horas antiguas, sin adorno alguno, en sí mismas y verdaderas, sin hacer verano del verdor ajeno, sin robar lo viejo para vestir su belleza nueva, y a él como un mapa lo guarda la Naturaleza, para mostrar al falso Arte qué fue la belleza antaño.

Esas partes tuyas que el ojo del mundo contempla no carecen de nada que el pensamiento de los corazones pueda mejorar: todas las lenguas, voz de las almas, te dan lo que mereces, expresando la pura verdad, aun los enemigos lo reconocen. Así tu exterior se corona con elogios externos, pero esas mismas lenguas que te dan lo tuyo, en otros acentos confunden esa alabanza al ver más allá de lo que el ojo muestra. Miran la belleza de tu mente, y la miden a tientas por tus actos, entonces los rudos (aunque sus ojos fueron amables) a tu bella flor añaden el fuerte olor de malas hierbas: pero por qué tu aroma no iguala a tu apariencia, la causa es esta: que te has vuelto común.

Que seas criticado no será tu defecto, pues la calumnia siempre ha sido marca de los bellos, el adorno de la belleza es la sospecha, un cuervo que vuela en el aire más dulce del cielo. Así seas bueno, la calumnia solo aprueba tu valor, que es mayor al ser cortejado por el tiempo, pues el vicio carcome los brotes más dulces, y tú presentas una juventud pura e inmaculada. Has pasado la emboscada de los días jóvenes, ya sea no asaltado o victorioso al ser atacado, pero este elogio no puede ser tan tuyo como para atar la envidia, siempre creciente; si alguna sospecha de mal no enmascarara tu apariencia, entonces solo tú poseerías los reinos de los corazones.

No me llores más cuando haya muerto, que el tiempo que tardes en oír la campana hosca y sombría avisar al mundo que he partido de este vil mundo para morar con los más viles gusanos. No, si lees esta línea, no recuerdes la mano que la escribió, pues te amo tanto que preferiría ser olvidado en tus dulces pensamientos, si pensar en mí entonces pudiera causarte pesar. Oh, si, digo, miras este verso cuando yo (quizá) ya sea uno con el polvo, no pronuncies siquiera mi pobre nombre; deja que tu amor se apague junto con mi vida. No sea que el sabio mundo indague en tu lamento y se burle de ti por mí después de que me haya ido.

Oh, no sea que el mundo te exija recitar qué mérito hubo en mí para que me amaras; después de mi muerte, querido amor, olvídame por completo, pues en mí no puedes probar nada digno. A menos que inventes alguna virtuosa mentira para hacer más por mí de lo que merezco, y colgar más elogios sobre el difunto de los que la tacaña verdad quisiera otorgar. Oh, no sea que tu verdadero amor parezca falso en esto, que por amor hables bien de mí sin ser verdad, que mi nombre sea enterrado donde mi cuerpo yace, y no viva más para avergonzarnos a ambos. Pues me avergüenzo de lo que produzco, y así deberías tú, de amar cosas sin valor.

Puedes ver en mí esa época del año cuando las hojas amarillas, o ninguna, o pocas cuelgan de las ramas que tiemblan ante el frío, coros desnudos y en ruinas donde antes cantaban dulces aves. En mí ves el crepúsculo de un día, que tras el ocaso se apaga en el oeste, y pronto la noche negra lo arrebata, la segunda muerte que sella todo en descanso. En mí ves el resplandor de un fuego que yace sobre las cenizas de su juventud, como el lecho de muerte donde debe extinguirse, consumido por aquello que lo alimentó. Esto percibes, y por eso tu amor se hace más fuerte, para amar bien lo que pronto deberás dejar.

Pero consuélate cuando ese fiero arresto, sin fianza alguna, me lleve lejos; mi vida tiene algún interés en esta línea, que como memorial quedará contigo. Cuando repases esto, repasas la parte que te fue consagrada; la tierra solo puede tener la tierra, que es suya por derecho, mi espíritu es tuyo, la mejor parte de mí. Así que solo habrás perdido los residuos de la vida, la presa de los gusanos, mi cuerpo ya muerto, la cobarde conquista de un vil cuchillo, demasiado ruin para que lo recuerdes. El valor de eso es lo que contiene, y eso es esto, y esto contigo permanece.

Así eres tú para mis pensamientos como el alimento para la vida, o como las dulces lluvias sazonadas para la tierra; y por tu paz sostengo tal lucha como la que hay entre un avaro y su riqueza. Ahora orgulloso como quien disfruta, y luego dudando que la edad ladrona le robe su tesoro, ahora creyendo que lo mejor es estar solo contigo, luego alegrándome de que el mundo vea mi dicha. A veces saciado de festín al verte, y luego hambriento por una mirada, sin poseer ni buscar otro deleite que el que se tiene o se toma de ti. Así languidezco y me harto día tras día, o me atiborro de todo, o de nada.

¿Por qué mi verso es tan falto de nuevo orgullo? ¿Tan alejado de la variación o el cambio rápido? ¿Por qué no me desvío con el tiempo hacia métodos recién hallados y extrañas combinaciones? ¿Por qué escribo siempre lo mismo, siempre igual, y mantengo la invención en un ropaje conocido, que cada palabra casi dice mi nombre, mostrando su origen y de dónde proceden? Oh, sabe, dulce amor, que siempre escribo sobre ti, y tú y el amor son siempre mi argumento: así todo mi arte es vestir viejas palabras de nuevo, gastando otra vez lo ya gastado. Pues como el sol es cada día nuevo y viejo, así mi amor sigue contando lo ya contado.

Tu espejo te mostrará cómo se desgastan tus bellezas, tu reloj de sol cómo se desperdician tus preciosos minutos, estas hojas vacías llevarán la huella de tu mente, y de este libro podrás probar este saber. Las arrugas que tu espejo mostrará fielmente te recordarán tumbas abiertas, por la sombra de tu reloj conocerás el sigiloso avance del tiempo hacia la eternidad. Lo que tu memoria no pueda contener, confíalo a estas páginas en blanco, y hallarás que esos hijos nutridos y nacidos de tu mente tomarán nueva familiaridad con tu pensamiento. Estos oficios, cuantas veces los mires, te serán útiles y enriquecerán mucho tu libro.

Tantas veces te he invocado como mi musa, y hallado tal ayuda en mi verso, que toda pluma ajena ha tomado mi ejemplo y bajo ti dispersan su poesía. Tus ojos, que enseñaron a los mudos a cantar en lo alto y a la pesada ignorancia a volar, han añadido plumas al ala del sabio y dado a la gracia doble majestad. Sin embargo, enorgullécete más de lo que yo compilo, cuya influencia es tuya y nace de ti; en las obras de otros solo mejoras el estilo, y las artes se ven agraciadas con tus dulces gracias. Pero tú eres todo mi arte, y elevas mi ruda ignorancia tan alto como el saber.

Mientras solo yo invocaba tu ayuda, solo mi verso tenía toda tu gentil gracia, pero ahora mis graciosos versos han decaído, y mi musa enferma cede su lugar a otro. Admito (dulce amor) que tu hermoso argumento merece el trabajo de una pluma más digna, pero lo que de ti inventa tu poeta, te lo roba y te lo devuelve, te presta virtud y esa palabra la robó de tu conducta, belleza te otorga y la halló en tu mejilla: no puede darte elogio que no viva ya en ti. Así que no le agradezcas por lo que dice, pues lo que te debe, tú mismo lo pagas.

Oh, cómo flaqueo cuando escribo de ti, sabiendo que un espíritu mejor usa tu nombre y en su elogio gasta todo su poder, haciéndome quedar sin palabras al hablar de tu fama. Pero ya que tu valía, tan vasta como el océano, sostiene tanto al humilde como al más orgulloso navío, mi atrevida barca (muy inferior a la suya) aparece voluntariamente en tu ancho mar. Tu ayuda más superficial me mantendrá a flote, mientras él navega sobre tu insondable profundidad, o (si naufrago) soy un bote sin valor, él de alta construcción y noble orgullo. Si él prospera y yo soy desechado, lo peor fue esto: mi amor fue mi ruina.

O viviré para escribir tu epitafio, o tú sobrevivirás cuando yo ya sea polvo en la tierra, de aquí tu memoria la muerte no podrá arrebatar, aunque de mí cada parte será olvidada. Tu nombre de aquí tendrá vida inmortal, aunque yo (una vez ido) deba morir para el mundo entero, la tierra solo puede darme una tumba común, mientras tú estarás sepultado en los ojos de los hombres. Tu monumento será mi gentil verso, que ojos aún no creados leerán, y lenguas por venir recitarán tu ser, cuando todos los vivientes de este mundo hayan muerto. Tú seguirás viviendo, tal es la virtud de mi pluma, donde más se respira, aun en la boca de los hombres.

Reconozco que no estabas casado con mi musa, y por tanto puedes, sin reproche, pasar por alto las palabras dedicadas que los escritores usan para su bello sujeto, bendiciendo cada libro. Eres tan bello en saber como en color, hallando tu valía más allá de mi alabanza, y por eso te ves forzado a buscar de nuevo algún sello más fresco de los días que mejoran el tiempo. Y hazlo, amor, pero cuando hayan ideado todo lo que la retórica pueda forzar, tú, verdaderamente bello, serás verdaderamente comprendido en palabras sencillas y sinceras de tu amigo veraz. Y su burda pintura podría usarse mejor donde las mejillas necesitan color, en ti es un abuso.

Nunca vi que necesitaras pintura, y por eso no añadí artificio a tu belleza, hallé (o creí hallar) que superabas esa pobre ofrenda de la deuda de un poeta; y por eso he guardado silencio en tu elogio, pues tú mismo, estando presente, puedes mostrar cuán lejos queda una pluma moderna al hablar de la valía que en ti crece. Ese silencio tú lo imputaste como mi pecado, que será mi mayor gloria al permanecer mudo, pues no daño la belleza callando, cuando otros al dar vida traen una tumba. Hay más vida en uno de tus hermosos ojos que la que ambos poetas pueden idear en elogios.

¿Quién es el que más dice, que pueda decir más que este rico elogio: que tú solo eres tú, en cuyo interior está guardado el tesoro que debería servir de ejemplo donde crezca tu igual? Pobreza extrema habita en esa pluma que no presta a su sujeto alguna pequeña gloria, pero quien escribe de ti, si puede decir que tú eres tú, así dignifica su historia. Que copie solo lo que en ti está escrito, sin empeorar lo que la naturaleza hizo tan claro, y tal copia hará célebre su ingenio, haciendo que su estilo sea admirado en todas partes. Tú a tus bellas bendiciones añades una maldición, siendo tan amante del elogio, que tus alabanzas empeoras.

Mi musa, atada de lengua, se mantiene en silencio por respeto, mientras los comentarios sobre tus alabanzas, ricamente compilados, reservan su carácter con pluma dorada y frase preciosa archivada por todas las Musas. Yo pienso buenos pensamientos, mientras otros escriben buenas palabras, y como un escribano iletrado, no hago más que decir Amén a cada himno que un espíritu capaz ofrece, en la pulida forma de una pluma bien refinada. Al oír que te alaban, digo: así es, es cierto, y a la mayor parte de la alabanza añado algo más, pero eso queda en mi pensamiento, cuyo amor por ti (aunque las palabras vengan después) ocupa su lugar primero. Así que otros, por el aliento de las palabras, merecen respeto; yo, por mis pensamientos mudos, que hablan en efecto.

¿Fue acaso la orgullosa vela henchida de su gran verso, rumbo al premio de (demasiado precioso) tú, lo que encerró mis pensamientos maduros en mi mente, haciendo de su tumba el vientre donde crecieron? ¿Fue su espíritu, enseñado por espíritus a escribir, por encima del nivel mortal, lo que me dejó sin vida? No, ni él, ni sus compañeros nocturnos que le ayudan, asombraron mi verso. Ni él ni ese afable y familiar fantasma que cada noche lo engaña con inteligencia, como vencedores de mi silencio pueden jactarse; no sufrí de ningún temor por ello. Pero cuando tu semblante llenó su línea, entonces me faltó materia, y eso debilitó la mía.

¡Adiós! Eres demasiado valioso para que yo te posea, y es probable que conozcas tu propio valor; la carta de tu valía te concede libertad: mis lazos contigo están todos resueltos. Pues, ¿cómo te retengo sino por tu consentimiento, y por esas riquezas, dónde está mi merecimiento? Me falta la causa de este hermoso don, y así mi patente regresa a su origen. Te entregaste a ti mismo, sin conocer entonces tu propio valor, o a mí, a quien lo diste, equivocadamente; así, tu gran regalo, nacido de un error, regresa a casa, al juzgar mejor. Así te he tenido como un sueño halagador: en el sueño, rey; pero al despertar, nada de eso.

Cuando decidas menospreciarme y pongas mi mérito ante el ojo del desprecio, estaré de tu lado, contra mí mismo lucharé, y probaré que eres virtuoso, aunque hayas perjurado. Conociendo mejor que nadie mi propia debilidad, puedo relatar de tu parte una historia de faltas ocultas, en las que yo soy culpable: para que al perderme, ganes mucha gloria. Y yo también ganaré con esto, pues al volcar todos mis pensamientos amorosos en ti, las injurias que me hago a mí mismo, al favorecerte, me benefician doblemente. Tal es mi amor, te pertenezco tanto, que por tu derecho, yo mismo soportaré todo agravio.

Di que me abandonaste por alguna falta, y yo comentaré sobre esa ofensa; habla de mi cojera, y de inmediato cojeo: no haré defensa alguna contra tus razones. No puedes, amor, deshonrarme tanto, al dar forma al cambio que deseas, como yo mismo me deshonraré, sabiendo tu voluntad. Estrangularé la familiaridad y me mostraré distante; me ausentaré de tus caminos y en mi lengua, tu dulce nombre amado no morará más, no sea que, por profanarlo demasiado, le cause daño, y acaso hable de nuestra antigua relación. Por ti, contra mí mismo juraré enemistad, pues nunca debo amar a quien tú odias.

Entonces ódiame cuando quieras, si alguna vez lo haces, hazlo ahora, ahora que el mundo se empeña en contrariar mis actos; únete al despecho de la fortuna, hazme inclinar, y no llegues después, como una pérdida adicional. Ah, no vengas, cuando mi corazón haya escapado de esta pena, en la retaguardia de una aflicción conquistada; no des a una noche ventosa un amanecer lluvioso, para prolongar una ruina ya decidida. Si vas a dejarme, no me dejes al final, cuando otras pequeñas penas ya hayan hecho su daño, sino ven al principio, así probaré de inmediato lo peor del poder de la fortuna. Y otras penas, que ahora parecen penas, comparadas con la pérdida de ti, no lo parecerán tanto.

Algunos se glorían en su cuna, otros en su destreza, algunos en su riqueza, otros en la fuerza de su cuerpo, algunos en sus ropas, aunque sean de mal gusto; algunos en sus halcones y perros, otros en sus caballos. Y cada humor tiene su placer adjunto, en el que encuentra una alegría superior al resto, pero estos detalles no son mi medida; todos ellos los supero en un solo bien general. Tu amor es para mí mejor que un alto linaje, más rico que la riqueza, más orgulloso que el costo de los vestidos, más deleitoso que halcones y caballos; y teniéndote, de todo orgullo humano me jacto. Desdichado solo en esto: que puedes quitarme todo esto, y hacerme el más desdichado.

Pero haz lo peor para alejarte de mí, porque por el tiempo de vida eres seguramente mío, y la vida no durará más que tu amor, pues depende de ese amor tuyo. Entonces no necesito temer el peor de los males, cuando en el menor de ellos mi vida termina. Veo que me corresponde un estado mejor que aquel que depende de tu humor. No puedes afligirme con mente inconstante, pues mi vida depende de tu cambio. ¡Oh, qué título feliz encuentro, feliz de tener tu amor, feliz de morir! Pero, ¿qué hay tan benditamente hermoso que no tema mancha? Puedes ser falso, y yo no saberlo.

Así viviré, suponiendo que eres fiel, como un esposo engañado, así el rostro del amor puede seguir pareciéndome amor, aunque haya cambiado: tus miradas conmigo, tu corazón en otro lugar. Porque no puede vivir el odio en tus ojos, por eso no puedo conocer tu cambio en ello. En muchos rostros, la historia del corazón falso se escribe en gestos, ceños y arrugas extrañas. Pero el cielo decretó en tu creación que en tu rostro siempre habitara el dulce amor; sean cuales sean tus pensamientos o los movimientos de tu corazón, tus miradas no deben mostrar sino dulzura. ¡Cuán semejante al fruto de Eva crece tu belleza, si tu dulce virtud no responde a tu apariencia!

Aquellos que tienen poder para herir y no lo hacen, que no hacen aquello que más muestran poder de hacer, quienes moviendo a otros, son ellos mismos como piedra, inmóviles, fríos y lentos a la tentación: ellos heredan justamente las gracias del cielo y administran las riquezas de la naturaleza sin derroche; ellos son los señores y dueños de sus rostros, los demás, solo administradores de su excelencia. La flor del verano es dulce para el verano, aunque para sí misma solo viva y muera; pero si esa flor se encuentra con vil infección, la más vil maleza supera su dignidad. Pues las cosas más dulces se vuelven las más amargas por sus actos; los lirios que se corrompen huelen mucho peor que las malas hierbas.

¡Cuán dulce y encantadora haces la vergüenza, que como un cáncer en la fragante rosa, mancha la belleza de tu naciente nombre! ¡Oh, en cuánta dulzura envuelves tus pecados! Aquella lengua que cuenta la historia de tus días (haciendo lascivos comentarios sobre tus juegos) no puede reprobarte, sino en una especie de elogio; al nombrarte, bendice un mal informe. ¡Oh, qué mansión han conseguido esos vicios, que eligieron en ti su morada, donde el velo de la belleza cubre toda mancha, y todo se vuelve hermoso ante los ojos! Cuídate, querido corazón, de este gran privilegio: el cuchillo más duro, mal usado, pierde su filo.

Algunos dicen que tu falta es la juventud, otros la liviandad; algunos dicen que tu gracia es la juventud y el juego gentil; tanto las gracias como las faltas son amadas por muchos y pocos: tú conviertes las faltas en gracias, que a ti acuden. Como en el dedo de una reina entronizada, la joya más vil será bien estimada; así esos errores que en ti se ven, se traducen en verdades y se consideran cosas verdaderas. ¡Cuántos corderos podría traicionar el lobo feroz, si pudiera traducir su aspecto al de un cordero! ¡Cuántos mirones podrías tú desviar, si usaras toda la fuerza de tu estado! Pero no lo hagas, te amo de tal manera, que siendo mío, mía es tu buena fama.

¡Cuán semejante a un invierno ha sido mi ausencia de ti, placer del año fugaz! ¡Qué fríos he sentido, qué días oscuros he visto! ¡Qué desnudez de viejo diciembre por doquier! Y sin embargo, este tiempo alejado era tiempo de verano, el otoño fecundo cargado de rica cosecha, llevando el caprichoso peso de la primavera, como vientres viudos tras la muerte de sus señores. Sin embargo, esta abundante cosecha me parecía solo esperanza de huérfanos y fruto sin padre, pues el verano y sus placeres te esperan a ti, y tú ausente, hasta los pájaros enmudecen. O si cantan, es con un ánimo tan apagado, que las hojas palidecen, temiendo la cercanía del invierno.

He estado ausente de ti en la primavera, cuando el orgulloso abril multicolor (vestido con todos sus adornos) ha puesto un espíritu juvenil en todo: que hasta el pesado Saturno reía y saltaba con él. Sin embargo, ni los cantos de los pájaros, ni el dulce aroma de diferentes flores en olor y color, pudieron hacerme contar historia alguna de verano, ni arrancarlas de su orgulloso regazo donde crecían. Ni me asombré de la blancura del lirio, ni alabé el profundo bermellón de la rosa; eran solo dulces, solo figuras de deleite, dibujadas a tu imagen, tú modelo de todas ellas. Sin embargo, parecía aún invierno, y tú ausente, como si con tu sombra jugara yo con estas.

Así reprendí a la violeta temprana: Dulce ladrona, ¿de dónde robaste tu fragancia, si no fue del aliento de mi amor? El orgullo púrpura que en tu suave mejilla habita como color, lo has teñido demasiado intensamente en las venas de mi amor. Condené al lirio por tu mano, y los capullos de mejorana habían robado tu cabello; las rosas, temerosas, se mantenían en los espinos, una avergonzada y sonrojada, otra blanca de desesperación. Una tercera, ni roja ni blanca, había robado de ambas, y a su robo añadió tu aliento; pero por su hurto, en el orgullo de su crecimiento, un cancro vengativo la devoró hasta la muerte. Observé más flores, pero ninguna pude ver que no hubiera robado de ti su dulzura o su color.

¿Dónde estás, Musa, que olvidas por tanto tiempo hablar de aquello que te da todo tu poder? ¿Gastas tu furia en alguna canción sin valor, oscureciendo tu fuerza al dar luz a temas viles? Vuelve, Musa olvidadiza, y redime de inmediato, en dulces versos, el tiempo tan ociosamente gastado; canta para el oído que aprecia tus laudes y da a tu pluma tanto habilidad como argumento. Levántate, Musa perezosa, contempla el dulce rostro de mi amor; si el tiempo ha grabado alguna arruga allí, si hay alguna, sé sátira para la decadencia y haz que los estragos del tiempo sean despreciados en todas partes. Da fama a mi amor más rápido de lo que el Tiempo consume la vida, así impedirás su guadaña y su cuchillo torcido.

Oh Musa errante, ¿cuál será tu reparación por tu descuido de la verdad teñida en belleza? Tanto la verdad como la belleza dependen de mi amor; así también tú, y en ello te dignificas. Responde, Musa, ¿no dirás acaso: 'La verdad no necesita color, pues su color es fijo, la belleza no precisa pincel para plasmar la verdad de la belleza: lo mejor es lo mejor, si nunca se mezcla'? ¿Porque él no necesita elogio, guardarás silencio? No excuses así tu silencio, pues está en ti hacer que él sobreviva mucho más que una tumba dorada y que sea alabado por generaciones venideras. Cumple entonces tu oficio, Musa, yo te enseño cómo, para hacer que él parezca en el futuro tal como se muestra ahora.

Mi amor se fortalece aunque parezca más débil, no amo menos, aunque así lo parezca; ese amor es mercantil, cuyo rico valor el dueño proclama por doquier. Nuestro amor era nuevo, y entonces apenas en primavera, cuando solía saludarlo con mis versos, como Filomela canta al inicio del verano y detiene su canto en los días más maduros. No porque el verano sea ahora menos placentero que cuando sus himnos tristes silenciaban la noche, sino porque la música salvaje sobrecarga cada rama y las dulzuras, al volverse comunes, pierden su encanto. Por eso, como ella, a veces guardo silencio, porque no quiero aburrirte con mi canción.

¡Ay, cuánta pobreza produce mi musa, que teniendo tal campo para mostrar su orgullo, el argumento desnudo vale más que cuando lleva mi elogio añadido! No me culpes si ya no puedo escribir más; mira en tu espejo y allí aparece un rostro que supera por completo mi torpe invención, embotando mis versos y deshonrándome. ¿No sería entonces pecado, al intentar mejorar, estropear el tema que antes estaba bien? Pues a ningún otro fin tienden mis versos que a contar tus gracias y dones. Y más, mucho más de lo que cabe en mi verso, tu propio espejo te lo muestra cuando te miras en él.

Para mí, bello amigo, nunca podrás envejecer, pues tal como eras cuando por primera vez vi tus ojos, así parece tu belleza aún: tres inviernos fríos han sacudido de los bosques el orgullo de tres veranos, tres hermosas primaveras se han tornado en otoños dorados, en el transcurso de las estaciones he visto, tres perfumes de abril se han quemado en tres ardientes junios, desde que te vi fresco, y aún sigues lozano. Ah, pero la belleza, como la aguja de un reloj, se desliza de su figura sin que se perciba su paso; así tu dulce color, que me parece inmutable, tiene movimiento, y mi ojo puede ser engañado. Por temor a eso, escucha esto, oh edad no nacida: antes de que nacieras, ya había muerto el verano de la belleza.

No permitas que mi amor sea llamado idolatría, ni que mi amado se muestre como un ídolo, pues todas mis canciones y alabanzas son iguales para uno, de uno, siempre así y por siempre. Mi amor es bondadoso hoy, bondadoso mañana, constante siempre en una excelencia maravillosa; por eso mi verso se limita a la constancia, expresando una cosa, omitiendo la diferencia. Hermoso, bondadoso y fiel, es todo mi argumento; hermoso, bondadoso y fiel, variando en otras palabras, y en este cambio se gasta mi invención, tres temas en uno, que brindan un alcance maravilloso. Hermoso, bondadoso y fiel, a menudo han vivido solos, pero estos tres hasta ahora, nunca se habían unido en uno solo.

Cuando en la crónica del tiempo perdido veo descripciones de las más bellas criaturas, y la belleza embelleciendo la antigua rima, en alabanza de damas muertas y caballeros encantadores, entonces, en el blasón de la mejor dulzura de la belleza, de mano, de pie, de labio, de ojo, de ceja, veo que su antigua pluma habría expresado justamente una belleza como la que tú posees ahora. Así, todas sus alabanzas no son más que profecías de nuestro tiempo, prefigurándote a ti, y como miraban solo con ojos adivinos, no tenían suficiente arte para cantar tu valía. Pues nosotros, que ahora contemplamos estos días presentes, tenemos ojos para maravillarnos, pero carecemos de lenguas para elogiar.

Ni mis propios temores, ni el alma profética del vasto mundo, soñando con cosas por venir, pueden aún controlar el arrendamiento de mi verdadero amor, supuesto como perdido ante un destino confinado. La luna mortal ha soportado su eclipse, y los tristes augures se burlan de su propio presagio; las incertidumbres ahora se coronan como certezas, y la paz proclama olivos de eterna edad. Ahora, con las gotas de este tiempo tan balsámico, mi amor luce fresco, y la muerte se rinde ante mí, pues a pesar de ella, viviré en esta pobre rima, mientras ella se ensaña sobre tribus mudas y sin brillo. Y tú en esto hallarás tu monumento, cuando los blasones de los tiranos y las tumbas de bronce hayan desaparecido.

¿Qué hay en el cerebro que la tinta pueda plasmar, que no haya mostrado ya a ti mi verdadero espíritu? ¿Qué hay de nuevo por decir, qué registrar ahora, que pueda expresar mi amor o tu querido mérito? Nada, dulce muchacho, pero como oraciones divinas, debo cada día repetir lo mismo, sin considerar viejo nada antiguo, tú mío, yo tuyo, igual que cuando por primera vez santifiqué tu hermoso nombre. Así, ese amor eterno en su frescura no pesa el polvo ni la injuria de la edad, ni concede lugar a las arrugas inevitables, sino que hace de la antigüedad su paje perpetuo, hallando el primer concepto de amor allí donde el tiempo y la forma exterior mostrarían que ha muerto.

Oh, nunca digas que fui falso de corazón, aunque la ausencia parezca atenuar mi llama; tan fácil podría apartarme de mí mismo como de mi alma, que en tu pecho reside. Ese es mi hogar de amor; si me he alejado, como el viajero, regreso de nuevo, justo a tiempo, no cambiado por el tiempo, de modo que yo mismo traigo agua para mi mancha. Nunca creas, aunque en mi naturaleza reinen todas las debilidades que asedian toda sangre, que podría mancharse de modo tan absurdo, dejando por nada todo el bien que eres tú. Pues nada llamo a este vasto universo, salvo tú, mi rosa; en él, tú eres mi todo.

Ay, es cierto, he ido de aquí para allá y me he hecho un bufón a la vista, he herido mis propios pensamientos, vendido barato lo más querido, hecho viejas ofensas de nuevos afectos. Es muy cierto que he mirado la verdad de reojo y extrañamente; pero, por todo lo alto, estos desvíos dieron a mi corazón una nueva juventud, y peores ensayos probaron que tú eres mi mejor amor. Ahora todo ha terminado, ten lo que no tendrá fin, mi apetito nunca más buscará nuevas pruebas para poner a prueba a un viejo amigo, un dios en el amor, a quien estoy confinado. Entonces dame la bienvenida, lo mejor después de mi cielo, incluso a tu pecho puro y el más, más amoroso.

Oh, por mi causa, reprende a la Fortuna, la diosa culpable de mis actos dañinos, que no proveyó mejor para mi vida que medios públicos, que engendran costumbres públicas. De ahí proviene que mi nombre reciba una marca, y casi de ahí mi naturaleza se ve sometida a lo que obra en ella, como la mano del tintorero. Tenme compasión entonces, y deséame renovado, mientras, como paciente dispuesto, beberé pociones de vinagre contra mi fuerte infección; ninguna amargura me parecerá amarga, ni doble penitencia para corregir la corrección. Compadéceme entonces, querido amigo, y te aseguro que incluso tu compasión basta para curarme.

Tu amor y compasión llenan la impresión que la vulgar calumnia estampó en mi frente; pues, ¿qué me importa quién me llame bien o mal, si tú cubres mi mal y apruebas mi bien? Eres para mí todo el mundo, y debo esforzarme en conocer mis vergüenzas y alabanzas de tu boca, de nadie más para mí, ni yo para nadie vivo, que mi sentido endurecido cambie lo correcto o lo incorrecto. En tan profundo abismo arrojo todo cuidado por las voces ajenas, que mi sentido de víbora está cerrado tanto al crítico como al adulador: observa cómo me deshago de mi descuido. Estás tan firmemente arraigado en mi propósito, que todo el mundo, fuera de ti, me parece muerto.

Desde que te dejé, mi ojo está en mi mente, y aquello que me gobierna al andar, divide su función y está en parte ciego, parece ver, pero en efecto está fuera: pues no transmite forma alguna al corazón de ave, de flor, o de figura que capte, de sus objetos vivaces la mente no participa, ni su propia visión retiene lo que atrapa: porque si ve la imagen más ruda o la más gentil, el rostro más dulce o la criatura más deforme, la montaña, o el mar, el día, o la noche: el cuervo, o la paloma, los moldea a tu semblanza. Incapaz de más, colmado de ti, así mi mente más fiel vuelve infiel a mi vista.

O si acaso mi mente, coronada contigo, bebe la plaga del monarca, esta adulación; o si debo decir que mi ojo dice la verdad, y que tu amor le enseñó esta alquimia: convertir monstruos y cosas indigestas, en querubines que se asemejan a tu dulce ser, creando de cada maldad una perfección, tan rápido como los objetos se reúnen ante sus rayos: oh, es lo primero, es adulación en mi mirada, y mi gran mente, tan regia, la bebe por completo, mi ojo bien sabe lo que agrada a su gusto, y para su paladar prepara la copa. Si está envenenada, es el menor de los pecados, que mi ojo la ame y sea el primero en probarla.

Esas líneas que antes escribí mienten, incluso aquellas que decían que no podía amarte más, pero entonces mi juicio no hallaba razón, para que mi llama más plena ardiera luego con más claridad, pero contando el tiempo, cuyos millones de accidentes se cuelan entre votos y cambian decretos de reyes, tuestan la belleza sagrada, embotan los más agudos propósitos, desvían mentes fuertes hacia el curso de cosas cambiantes: ¡Ay! ¿por qué, temiendo la tiranía del tiempo, no pude entonces decir 'Ahora te amo más', cuando estaba seguro sobre la incertidumbre, coronando el presente, dudando del resto? El amor es un niño, entonces, ¿no podría decirlo, para dar pleno crecimiento a lo que aún crece?

No permita yo que al matrimonio de mentes verdaderas admita impedimentos, el amor no es amor si cambia cuando encuentra cambio, o se doblega con quien se aparta. Oh no, es una marca siempre fija que mira a las tempestades y nunca se estremece; es la estrella de toda nave errante, cuyo valor es desconocido, aunque se mida su altura. El amor no es juguete del Tiempo, aunque labios y mejillas rosadas caigan bajo el arco de su hoz, el amor no cambia con sus breves horas y semanas, sino que resiste hasta el borde mismo del juicio final: si esto es error y se me prueba, nunca escribí, ni hombre alguno amó jamás.

Acúsame así, de haber escatimado todo, en lo que debí recompensar tus grandes méritos, de haber olvidado invocar tu amor más querido, al que todos los lazos me atan día tras día, de haber frecuentado mentes desconocidas, y dado al tiempo el derecho que tú ganaste con tanto esfuerzo, de haber izado velas a todos los vientos que debían alejarme más de tu vista. Anota tanto mi terquedad como mis errores, y con justa prueba, acumula sospechas, ponme al alcance de tu ceño, pero no dispares contra mí en tu odio despierto: pues mi apelación dice que luché por probar la constancia y virtud de tu amor.

Así como para aguzar el apetito, estimulamos el paladar con compuestos intensos, como para prevenir males invisibles, enfermamos para evitar la enfermedad cuando purgamos. Así, lleno de tu dulzura inagotable, a salsas amargas adapté mi alimento; y enfermo de bienestar hallé conveniente, enfermar antes de que hubiera verdadera necesidad. Así la prudencia en el amor, al anticipar males inexistentes, se volvió en faltas seguras, y llevó medicina a un estado sano que por exceso de bondad buscó curarse con mal. Pero de ahí aprendo y hallo la lección cierta, los fármacos envenenan a quien así enfermó de ti.

¡Qué pociones he bebido de lágrimas de sirena destiladas en alambiques tan impuros como el infierno, aplicando temores a esperanzas, y esperanzas a temores, perdiendo siempre cuando creía ganar! ¡Qué errores miserables ha cometido mi corazón, mientras se creyó tan bendecido como nunca! ¡Cómo mis ojos han salido de sus órbitas en la distracción de esta fiebre enloquecida! Oh, beneficio del mal, ahora compruebo que lo mejor se mejora aún más por el mal. Y el amor arruinado, cuando se reconstruye, crece más bello que al principio, más fuerte, mucho mayor. Así regreso reprendido a mi contento, y gano por los males tres veces más de lo que he gastado.

Que alguna vez fuiste cruel me favorece ahora, y por ese dolor que entonces sentí, debo inclinarme ante mi falta, a menos que mis nervios fueran de bronce o acero forjado. Pues si tú fuiste sacudido por mi crueldad como yo por la tuya, has pasado un infierno de tiempo, y yo, tirano, no me tomé el tiempo de sopesar cómo una vez sufrí por tu falta. ¡Oh, que nuestra noche de aflicción hubiera recordado mi sentir más profundo, cuán duro golpea el verdadero dolor, y pronto para ti, como tú para mí entonces, ofrecido el humilde bálsamo que sana corazones heridos! Pero ahora tu falta se convierte en pago, la mía rescata la tuya, y la tuya debe rescatarme.

Es mejor ser vil que ser tenido por vil, cuando el no serlo recibe el reproche de serlo, y el justo placer perdido, que así se estima, no por nuestro sentir, sino por la mirada ajena. ¿Por qué los ojos ajenos, falsos y adulterados, han de saludar mi sangre juguetona? ¿O por qué espías más frágiles que mis propias debilidades, juzgan malo lo que yo considero bueno? No, yo soy lo que soy, y aquellos que apuntan a mis faltas, enumeran las suyas propias, puedo ser recto aunque ellos sean torcidos; por sus pensamientos viles, mis actos no deben juzgarse, a menos que sostengan este mal general, que todos los hombres son malos y reinan en su maldad.

Tu regalo, tus tablas, están en mi mente grabadas con memoria duradera, que por encima de ese rango vano permanecerán más allá de toda fecha, hasta la eternidad. O al menos, mientras el cerebro y el corazón tengan por naturaleza la facultad de subsistir, hasta que cada uno ceda su parte al olvido borrado, de ti, tu recuerdo nunca podrá faltar: esa pobre retentiva no podría tanto contener, ni necesito cuentas para registrar tu amor querido, por eso me atreví a darlas de mí, confiando en esas tablas que más te reciben: conservar un recordatorio para recordarte sería importar olvido en mí.

¡No! Tiempo, no presumirás de que yo cambio, tus pirámides erigidas con nueva fuerza para mí no son nada novedoso, nada extraño, no son más que adornos de una visión anterior: nuestros días son breves, y por eso admiramos lo que nos presentas como antiguo, y preferimos hacerlos nacer a nuestro deseo, que pensar que antes ya los habíamos oído: tanto a tus registros como a ti te desafío, sin maravillarme del presente ni del pasado, pues tus registros, y lo que vemos, mienten, hechos más o menos por tu prisa constante: esto lo juro y así será siempre, seré fiel a pesar de tu guadaña y de ti.

Si mi querido amor fuera solo hijo del estado, podría ser bastardo de la Fortuna, sin padre, sujeto al amor o al odio del tiempo, malas hierbas entre malas hierbas, o flores entre flores recogidas. No, fue construido lejos del accidente, no sufre en la pompa sonriente, ni cae bajo el golpe del descontento esclavizado, al que el tiempo seductor nos llama según la moda: no teme a la política, esa hereje, que obra en arrendamientos de horas contadas, sino que por sí solo se mantiene enormemente sabio, que no crece con el calor, ni se ahoga con lluvias. Para esto llamo por testigos a los necios del tiempo, que mueren por la bondad, quienes vivieron por el crimen.

¿De qué me serviría llevar el dosel, honrando con mi exterior el honor externo, o poner grandes bases para la eternidad, que resulta más breve que el desperdicio o la ruina? ¿Acaso no he visto a quienes viven de la apariencia y el favor perderlo todo, y más, por pagar demasiado alquiler por dulzura compuesta; renunciando al sabor sencillo, pobres prosperadores gastados en su contemplación? No, déjame ser obsequioso en tu corazón, y acepta mi ofrenda, pobre pero libre, que no está mezclada con segundas intenciones, no conoce el arte, sino solo mutua entrega, solo yo por ti. Fuera, delator sobornado, un alma verdadera, cuando más acusada, menos está bajo tu control.

Oh tú, mi hermoso muchacho, que en tu poder tienes el frágil reloj del Tiempo y su hora inconstante: que al menguar has crecido, y en ello muestras que tus amantes se marchitan mientras tú, dulce, creces. Si la Naturaleza (soberana señora sobre la ruina) como avanzas, aún quiere retenerte, te guarda para este fin, que su arte pueda deshonrar al tiempo y matar minutos miserables. Pero témele, oh favorito de su placer, ¡puede retenerte, pero no siempre guardar su tesoro! Su balance (aunque demorado) debe ser respondido, y su saldo es entregarte.

En la antigüedad el negro no era considerado bello, o si lo era, no llevaba el nombre de belleza: pero ahora el negro es heredero de la belleza, y la belleza difamada con una vergüenza bastarda, pues desde que cada mano ha asumido el poder de la naturaleza, embelleciendo lo feo con el falso rostro prestado del arte, la dulce belleza no tiene nombre, ni sagrado refugio, sino que es profanada, si no vive en desgracia. Por eso los ojos de mi amada son negros como el cuervo, sus ojos así vestidos, y parecen dolientes por aquellos que no nacieron bellos pero no carecen de belleza, difamando la creación con una falsa estima, pero tanto se lamentan, dignos de su dolor, que toda lengua dice que la belleza debería lucir así.

Cuántas veces, cuando tú, mi música, tocas música, sobre esa bendita madera cuyo movimiento suena con tus dulces dedos cuando suavemente balanceas la armonía de alambres que confunde mi oído, envidio a esos martinetes que saltan ágiles para besar el tierno interior de tu mano, mientras mis pobres labios, que deberían cosechar esa recompensa, permanecen sonrojados ante la osadía de la madera por ti. Por ser tan acariciados, cambiarían su estado y situación con esas astillas danzantes, sobre las cuales tus dedos caminan con gentil paso, haciendo que la madera muerta sea más bendita que los labios vivos. Ya que esos atrevidos martinetes son tan felices en esto, dales tus dedos, y a mí tus labios para besar.

El gasto del espíritu en un derroche de vergüenza es la lujuria en acción, y hasta la acción, la lujuria es perjura, asesina, sangrienta, llena de culpa, salvaje, extrema, ruda, cruel, indigna de confianza. Apenas se disfruta, se desprecia de inmediato, perseguida sin razón, y apenas se obtiene, odiada sin razón como un anzuelo tragado, puesto a propósito para enloquecer al que lo toma. Loco en la persecución y en la posesión, tenido, teniéndolo y en la búsqueda, tenerlo es extremo; una dicha en la prueba, y probada, una verdadera desgracia; antes, una alegría propuesta, detrás, un sueño. Todo esto el mundo lo sabe bien, pero ninguno sabe bien evitar el cielo que conduce a este infierno.

Los ojos de mi amada no se parecen en nada al sol, el coral es mucho más rojo que el rojo de sus labios, si la nieve es blanca, entonces sus pechos son pardos; si los cabellos son alambres, negros alambres crecen en su cabeza. He visto rosas jaspeadas, rojas y blancas, pero no veo tales rosas en sus mejillas, y en algunos perfumes hay más deleite que en el aliento que exhala mi amada. Me encanta oírla hablar, aunque bien sé que la música tiene un sonido mucho más agradable; admito que nunca vi caminar a una diosa; mi amada, cuando camina, pisa el suelo. Y sin embargo, por el cielo, creo que mi amor es tan raro como cualquiera de aquellas a quienes se ha calumniado con falsas comparaciones.

Eres tan tirana, tal como eres, como aquellas cuya belleza las hace orgullosamente crueles; pues bien sabes que para mi querido y enamorado corazón eres la más bella y preciosa joya. Sin embargo, en verdad, algunos que te contemplan dicen que tu rostro no tiene el poder de hacer suspirar al amor; no me atrevo a decir que se equivocan, aunque lo jure solo para mí mismo. Y para estar seguro de que no juro en falso, mil suspiros me provoca solo pensar en tu rostro, uno tras otro dan testimonio en el cuello de otros de que tu negrura es la más bella a mi juicio. En nada eres negra salvo en tus acciones, y de ahí creo que procede esta calumnia.

Amo tus ojos, y ellos, como apiadándose de mí, sabiendo que tu corazón me atormenta con desdén, se han vestido de negro y son dolientes amorosos, mirando con tierna compasión mi dolor. Y en verdad, ni el sol matutino del cielo embellece mejor las grises mejillas del oriente, ni esa estrella plena que anuncia el crepúsculo da tanta gloria al sobrio occidente como esos dos ojos dolientes embellecen tu rostro. Oh, deja entonces que también tu corazón se vista de luto por mí, ya que el luto te adorna, y haz que tu compasión se ajuste en cada parte. Entonces juraré que la belleza misma es negra, y todos son feos los que carecen de tu tez.

Maldiga ese corazón que hace gemir al mío por la profunda herida que da a mi amigo y a mí; ¿no basta con torturarme solo a mí, sino que mi más dulce amigo debe ser esclavo de la esclavitud? Tu cruel mirada me ha arrebatado de mí mismo, y a mi otro yo lo has apresado aún más duramente; de él, de mí y de ti, me veo abandonado, un tormento triple y triple vez cruzado. Encierra mi corazón en la prisión de tu pecho de acero, pero entonces deja que el corazón de mi amigo sea la fianza de mi pobre corazón; quienquiera que me retenga, deja que mi corazón sea su guardián; entonces no podrás usar rigor en mi prisión. Y sin embargo lo harás, pues estando yo encerrado en ti, por fuerza soy tuyo y todo lo que hay en mí.

Así que ahora he confesado que él es tuyo, y yo mismo estoy hipotecado a tu voluntad, me perderé a mí mismo, con tal que ese otro mío lo restaures para que sea siempre mi consuelo. Pero no lo harás, ni él será libre, pues tú eres codiciosa y él es bondadoso; él aprendió solo como fiador a escribir por mí, bajo ese vínculo que lo ata como puño. Tomarás el estatuto de tu belleza, tú usurera que todo lo pones en uso, y demandarás a un amigo, que vino deudor por mi causa, así lo pierdo por mi trato cruel. Lo he perdido a él, tú tienes a ambos, a él y a mí, él paga todo, y aun así yo no soy libre.

Quienquiera que tenga su deseo, tú tienes tu voluntad, y Will además, y Will en demasía; más que suficiente soy yo, que aún te molesto, haciendo así adición a tu dulce voluntad. ¿Querrás tú, cuya voluntad es amplia y espaciosa, no dignarte siquiera a ocultar mi voluntad en la tuya? ¿Parecerá la voluntad de otros muy grata, y en mi voluntad no brillará justa aceptación? El mar es todo agua, y sin embargo recibe aún la lluvia, y en abundancia añade a su caudal; así tú, siendo rica en voluntad, añade a la tuya una voluntad mía para hacer tu gran voluntad aún mayor. No dejes que ningún desdén, ningún justo suplicante muera; piensa en todos menos uno, y en mí en ese uno Will.

Si tu alma te reprocha que me acerque tanto, jura a tu alma ciega que yo era tu Will, y la voluntad tu alma sabe que es admitida allí; hasta aquí por amor, cumple dulcemente mi petición amorosa. Will llenará el tesoro de tu amor, sí, lo llenará de voluntades, y la mía entre ellas; en cosas de gran capacidad probamos con facilidad que entre muchos uno no cuenta. Así que en el número déjame pasar sin ser contado, aunque en la cuenta de tu reserva deba ser uno, considérame nada, con tal que te plazca tenerme así, que esa nada yo sea algo dulce para ti. Haz solo que mi nombre sea tu amor, y ámalo siempre, y entonces me amarás, pues mi nombre es Will.

Amor, ciego necio, ¿qué haces a mis ojos, que miran y no ven lo que ven? Saben lo que es la belleza, ven dónde yace, pero toman lo peor por lo mejor. Si los ojos, corrompidos por miradas demasiado parciales, se anclan en la bahía donde todos navegan, ¿por qué has forjado anzuelos con la falsedad de los ojos, a los que se ata el juicio de mi corazón? ¿Por qué ha de pensar mi corazón que es un terreno aparte, si sabe que es el lugar común del mundo? ¿O mis ojos, viendo esto, dicen que no es así, para poner bella verdad en un rostro tan feo? En cosas verdaderamente ciertas, mi corazón y mis ojos han errado, y a esta plaga falsa se han entregado ahora.

Cuando mi amada jura que está hecha de verdad, la creo, aunque sé que miente, para que ella piense que soy un joven sin experiencia, ignorante de las falsas sutilezas del mundo. Así, pensando en vano que ella me cree joven, aunque sabe que mis días ya pasaron lo mejor, simplemente doy crédito a su lengua mentirosa; de ambos lados así se suprime la simple verdad. Pero, ¿por qué no dice ella que es injusta? ¿Y por qué no digo yo que soy viejo? Oh, el mejor hábito del amor es la aparente confianza, y la vejez en el amor no gusta de que le cuenten los años. Por eso miento con ella, y ella conmigo, y en nuestras faltas nos halagamos con mentiras.

Oh, no me llames a justificar el daño que tu desdén pone sobre mi corazón, no me hieras con tu mirada sino con tu lengua, usa poder con poder y no me mates con arte, dime que amas en otro lado; pero en mi presencia, querido corazón, abstente de desviar tu mirada, ¿para qué herir con astucia cuando tu fuerza es más de lo que mi defensa oprimida puede soportar? Déjame excusarte, ah, mi amor bien sabe que sus lindas miradas han sido mis enemigas, y por eso aparta de mi rostro a mis enemigos, para que en otro lugar lancen sus heridas. Sin embargo, no lo hagas así, sino ya que estoy casi muerto, mátame de una vez con tus miradas y acaba con mi dolor.

Sé tan sabia como eres cruel, no presiones mi paciencia amordazada con demasiado desdén, no sea que la pena me preste palabras y las palabras expresen la manera de mi dolor por falta de compasión. Si pudiera enseñarte juicio, mejor sería, aunque no para amar, al menos para decirme que no amas, como los enfermos irritables cuando la muerte se acerca, que solo oyen salud de sus médicos. Pues si desesperara, enloquecería, y en mi locura podría hablar mal de ti, ahora que este mundo torcido se ha vuelto tan malo, que locos calumniadores son creídos por oídos locos. Para que no sea así, ni tú calumniada, dirige bien tus ojos, aunque tu altivo corazón se desvíe.

En verdad, no te amo con mis ojos, pues en ti notan mil errores, pero es mi corazón el que ama lo que ellos desprecian, que a pesar de la vista se complace en adorar. Ni mis oídos se deleitan con el tono de tu lengua, ni el tierno tacto se inclina a caricias vulgares, ni el gusto ni el olfato desean ser invitados a ningún festín sensual solo contigo: pero ni mis cinco sentidos ni mis cinco facultades pueden disuadir a un necio corazón de servirte, que deja sin gobernar la apariencia de un hombre, para ser esclavo y vasallo de tu altivo corazón. Solo cuento como ganancia de mi plaga, que quien me hace pecar, me otorga dolor.

El amor es mi pecado, y tu querida virtud, el odio, Odio a mi pecado, fundado en un amor pecaminoso. Oh, pero compara tu estado con el mío, Y verás que no merece reproche, O si lo merece, no de esos labios tuyos, Que han profanado sus escarlatas ornamentos, Y sellado falsos lazos de amor tan a menudo como los míos, Robando a otros los frutos de sus lechos. Sea lícito que te ame como tú amas a aquellos, A quienes tus ojos cortejan como los míos te suplican, Haz que la compasión eche raíces en tu corazón para que, cuando crezca, Tu compasión merezca ser compadecida. Si buscas obtener lo que ocultas, Que tu propio ejemplo te lo niegue.

Así como una cuidadosa ama de casa corre a atrapar, Una de sus criaturas aladas que se ha escapado, Deja a su bebé y se apresura En pos de aquello que quisiera retener: Mientras su niño descuidado la sigue, Llora para alcanzarla, mientras su afán se concentra, En perseguir lo que huye ante su vista: Sin valorar el descontento de su pobre infante; Así corres tú tras lo que se te escapa, Mientras yo, tu niño, te persigo de lejos, Pero si alcanzas tu esperanza, vuelve a mí: Y haz el papel de madre, bésame, sé amable. Así rezaré para que obtengas tu Voluntad, Si vuelves y acallas mi clamor.

Tengo dos amores, de consuelo y de desesperación, Que, como dos espíritus, me tientan siempre: El mejor ángel es un hombre justo y bello, El peor espíritu, una mujer de oscuro color. Para llevarme pronto al infierno, mi mal femenino Tienta a mi mejor ángel a dejarme, Y quisiera corromper a mi santo para hacerlo diablo, Cortejando su pureza con su vil orgullo. Y si mi ángel se ha tornado demonio, Lo sospecho, aunque no puedo decirlo con certeza; Pero siendo ambos míos y amigos entre sí, Supongo que un ángel está en el infierno del otro. Pero esto nunca lo sabré, y viviré en duda, Hasta que mi mal ángel consuma al bueno.

Esos labios que la mano del Amor formó, Exhalaron el sonido que dijo 'Te odio', A mí, que languidecía por ella: Pero al ver mi triste estado, Pronto la compasión llegó a su corazón, Reprendiendo esa lengua que siempre dulce, Se usaba para dictar suaves sentencias: Y le enseñó así a saludar de nuevo: 'Te odio', lo cambió con un final, Que lo siguió como el día apacible, Sigue a la noche, que como un demonio De cielo a infierno ha volado. 'Te odio', del odio lo apartó, Y salvó mi vida diciendo 'no a ti'.

Alma pobre, centro de mi tierra pecadora, Mi tierra pecadora, estos poderes rebeldes adornan, ¿Por qué te consumes por dentro y sufres escasez Pintando tus muros exteriores con tan costoso brillo? ¿Por qué tanto gasto teniendo tan corto arrendamiento, Gastas en tu mansión que se desvanece? ¿Serán los gusanos herederos de este exceso Y devorarán tu inversión? ¿Ese es el fin de tu cuerpo? Entonces, alma, vive de la pérdida de tu siervo, Y deja que él se consuma para aumentar tu tesoro; Compra términos divinos vendiendo horas de escoria; Aliméntate por dentro, por fuera no seas más rico, Así te alimentarás de la muerte, que se alimenta de los hombres, Y una vez muerta la muerte, ya no habrá más morir.

Mi amor es como una fiebre que aún desea, Aquello que prolonga la enfermedad, Alimentándose de lo que preserva el mal, Para complacer el incierto y enfermizo apetito: Mi razón, el médico de mi amor, Enojado porque no sigo sus prescripciones, Me ha abandonado, y yo, desesperado, compruebo ahora, Que el deseo es muerte, salvo lo que la medicina exceptuó. Sin cura estoy, ya la razón no cuida, Y frenético-loco con perpetua inquietud, Mis pensamientos y discurso son como los de los locos, Expresados vanamente, lejos de la verdad. Porque te he jurado hermosa, y pensaba que eras radiante, Siendo tú tan negra como el infierno, tan oscura como la noche.

¡Ay de mí! Qué ojos me ha puesto el amor en la cabeza, Que no corresponden con la verdadera visión, O si la tienen, ¿dónde ha huido mi juicio, Que juzga falsamente lo que ve correctamente? Si es bello aquello en lo que mis falsos ojos se fijan, ¿Por qué el mundo dice que no es así? Si no lo es, entonces el amor bien indica, Que el ojo del amor no es tan fiel como el de todos: no, ¿Cómo podría serlo? Oh, ¿cómo puede ser fiel el ojo del amor, Que está tan afligido por la vigilia y las lágrimas? No es de extrañar que me equivoque en mi visión, El sol mismo no ve, hasta que el cielo se aclara. Oh, amor astuto, con lágrimas me mantienes ciego, Para que ojos bien abiertos no hallen tus faltas.

¿Puedes tú, oh cruel, decir que no te amo, Cuando contra mí mismo contigo participo? ¿No pienso en ti cuando me olvido de mí, Todo tirano, por tu causa? ¿A quién odias que yo llame amigo, Sobre quien frunces el ceño que yo adulo, Es más, si te enojas conmigo, ¿no me vengo De mí mismo con inmediato lamento? ¿Qué mérito respeto en mí, Que sea tan orgulloso para despreciar tu servicio, Cuando todo lo mejor de mí adora tu defecto, Mandado por el movimiento de tus ojos? Pero ama y odia, pues ahora conozco tu mente, A quienes pueden ver amas, y yo estoy ciego.

¿De qué poder obtuviste esta poderosa fuerza, Para dominar mi corazón con insuficiencia, Para hacerme negar mi verdadera visión, Y jurar que la luz no adorna el día? ¿De dónde sacaste este atractivo de lo malo, Que aun en el mismo rechazo de tus actos, Hay tal fuerza y garantía de destreza, Que en mi mente lo peor tuyo supera a lo mejor? ¿Quién te enseñó a hacer que te ame más, Cuanto más oigo y veo justas causas de odio? Oh, aunque ame lo que otros aborrecen, No deberías aborrecer mi estado con los demás. Si tu indignidad despertó amor en mí, Más digno soy yo de ser amado por ti.

El amor es demasiado joven para saber qué es la conciencia, Sin embargo, ¿quién no sabe que la conciencia nace del amor? Entonces, dulce embustera, no reproches mi falta, No sea que culpable de mis faltas tú misma resultes. Pues traicionándome, yo traiciono Mi parte noble a la traición de mi grosero cuerpo, Mi alma dice a mi cuerpo que puede Triunfar en el amor, la carne no detiene más razones, Sino que al oír tu nombre te señala, Como su premio triunfante, orgulloso de este orgullo, Se contenta con ser tu pobre esclavo, Para servirte, caer a tu lado. No tengas por falta de conciencia que yo llame Amor suyo, por cuyo querido amor me levanto y caigo.

Al amarte sabes que he perjurado, Pero tú has perjurado dos veces jurando amor, En acto rompiste el voto del lecho y desgarraste nueva fe, Jurando nuevo odio tras nuevo amor: Pero ¿por qué te acuso de romper dos juramentos, Cuando yo rompo veinte? Yo soy el más perjuro, Pues todos mis votos son juramentos para mal usarte: Y toda mi fe honesta en ti se ha perdido. Porque he jurado profundos votos de tu profunda bondad: Votos de tu amor, tu verdad, tu constancia, Y para iluminarte di ojos a la ceguera, O los hice jurar contra lo que ven. Porque te he jurado hermosa: más perjuro yo, Por jurar contra la verdad tan vil mentira.

Cupido dejó su antorcha y se quedó dormido, Una doncella de Diana aprovechó la ocasión, Y su fuego encendedor de amor sumergió pronto En una fría fuente del valle de ese lugar: Que, tomada de este sagrado fuego de Amor, Un calor vivo y eterno obtuvo, Y se volvió un baño hirviente que aún hoy se prueba, Como soberano remedio contra extrañas dolencias: Pero al ver el ojo de mi amada la antorcha de Amor reavivada, El niño, por probar, quiso tocar mi pecho, Yo, enfermo, busqué el auxilio del baño, Y allá fui, triste huésped alterado. Pero no hallé cura, el baño para mi ayuda está, Donde Cupido obtuvo nuevo fuego; los ojos de mi amada.

El pequeño dios del Amor, una vez dormido, Dejó a su lado su antorcha inflamadora, Mientras muchas ninfas que juraron vida casta, Pasaban danzando, pero en su mano virginal, La más bella devota tomó ese fuego, Que a muchas legiones de corazones fieles había calentado, Y así el general del ardiente deseo, Fue desarmado por la mano de una virgen dormida. Esa antorcha apagó en un pozo frío cercano, Que del fuego del Amor tomó calor perpetuo, Volviéndose un baño y remedio saludable, Para hombres enfermos; pero yo, esclavo de mi amada, Fui allí por cura y esto por ello compruebo, El fuego del amor calienta el agua, el agua no enfría el amor.

ACTO I Escena I. Rossillón. Una sala en el palacio de la Condesa. Escena II. París. Una sala en el palacio del Rey. Escena III. Rossillón. Una sala en el palacio.

ACTO V Escena I. Marsella. Una calle. Escena II. Rossillón. El patio interior del palacio de la Condesa. Escena III. El mismo lugar. Una sala en el palacio de la Condesa.

REY DE FRANCIA. EL DUQUE DE FLORENCIA. BERTRAM, Conde de Rossillón. LAFEW, un viejo Lord. PAROLLES, seguidor de Bertram. Varios jóvenes lores franceses, que sirven con Bertram en la guerra florentina. RINALDO, sirviente de la Condesa de Rossillón. Bufón, sirviente de la Condesa de Rossillón. Un Paje, sirviente de la Condesa de Rossillón. CONDESA DE ROSSILLÓN, madre de Bertram. HELENA, dama protegida por la Condesa. Una anciana VIUDA de Florencia. DIANA, hija de la Viuda. VIOLENTA, vecina y amiga de la Viuda. MARIANA, vecina y amiga de la Viuda.