SCENE V. Another Part of the Field

Entra el rey Enrique.

REY ENRIQUE. Esta batalla se asemeja a la guerra de la mañana, cuando las nubes moribundas luchan con la luz naciente, en ese momento en que el pastor, soplando sus dedos, no puede llamar al día perfecto ni a la noche. Ahora se inclina de un lado, como un mar poderoso forzado por la marea a combatir con el viento; ahora se inclina del otro, como el mismo mar obligado a retirarse por la furia del viento. A veces prevalece la marea, y luego el viento; ahora uno es mejor, luego el otro es superior, ambos forcejeando por ser vencedores, pecho contra pecho, pero ninguno es conquistador ni conquistado. Así es el equilibrio de esta cruel guerra. Aquí, en este montículo, me sentaré. ¡A quien Dios quiera, que sea la victoria! Pues Margarita, mi reina, y también Clifford, me han reprendido alejándome de la batalla, jurando ambos que les va mejor cuando yo no estoy. Ojalá estuviera muerto, si esa fuera la voluntad de Dios; pues ¿qué hay en este mundo sino dolor y aflicción? ¡Oh Dios! Me parece que sería una vida feliz no ser más que un sencillo pastor; sentarse en una colina, como hago ahora, tallar relojes de sol con destreza, punto por punto, para ver así cómo corren los minutos: cuántos hacen la hora completa, cuántas horas traen el día, cuántos días completan el año, cuántos años puede vivir un hombre mortal. Cuando esto se sabe, entonces dividir los tiempos: tantas horas debo cuidar mi rebaño; tantas horas debo descansar; tantas horas debo meditar; tantas horas debo divertirme; tantos días mis ovejas han estado preñadas; tantas semanas hasta que las pobres paren; tantos años hasta esquilar la lana. Así, minutos, horas, días, meses y años, transcurridos hasta el fin para el que fueron creados, llevarían cabellos blancos a una tumba tranquila. ¡Ah, qué vida sería esta! ¡Qué dulce, qué encantadora! ¿No da el espino una sombra más dulce a los pastores que miran a sus ingenuas ovejas que un rico dosel bordado a los reyes que temen la traición de sus súbditos? Oh, sí, la da; mil veces la da. Y para concluir, los humildes cuajos del pastor, su fría y ligera bebida de su botella de cuero, su acostumbrado sueño bajo la sombra fresca de un árbol, todo lo cual disfruta seguro y dulcemente, está muy por encima de los manjares de un príncipe—sus viandas centelleando en una copa dorada, su cuerpo recostado en una cama lujosa, cuando la preocupación, la desconfianza y la traición lo acechan.

Alarma. Entra un hijo que ha matado a su padre, trayendo el cuerpo sin vida.

HIJO. Mal sopla el viento que no beneficia a nadie. Este hombre, a quien maté cuerpo a cuerpo en combate, puede tener alguna cantidad de monedas; y yo, que acaso se las quite ahora, tal vez antes de la noche entregue tanto mi vida como ellas a otro hombre, como este muerto me las entrega a mí. ¿Quién es este? ¡Oh Dios! Es el rostro de mi padre, a quien en este conflicto he matado sin saberlo. ¡Oh tiempos funestos, que engendran tales sucesos! Desde Londres fui reclutado por el Rey; mi padre, siendo servidor del conde de Warwick, vino por la parte de York, reclutado por su señor; y yo, que de sus manos recibí la vida, por mis manos le he quitado la vida. Perdóname, Dios, no sabía lo que hacía; y perdón, padre, pues no te reconocí. Mis lágrimas borrarán estas manchas de sangre, y no hablaré más hasta que hayan fluido por completo.

REY ENRIQUE. ¡Oh espectáculo lastimoso! ¡Oh tiempos sangrientos! Mientras los leones guerrean y luchan por sus guaridas, los pobres corderos inocentes sufren su enemistad. Llora, desdichado, yo te acompañaré lágrima por lágrima; y que nuestros corazones y ojos, como la guerra civil, queden ciegos de lágrimas y se rompan abrumados de dolor.

Entra un padre que ha matado a su hijo, con el cuerpo en sus brazos.

PADRE. Tú, que tan valientemente me resististe, dame tu oro, si tienes algo de oro, pues lo he comprado con cien golpes. Pero déjame ver: ¿es este el rostro de nuestro enemigo? ¡Ah, no, no, no; es mi único hijo! ¡Ah, muchacho, si queda alguna vida en ti, alza la vista! ¡Mira, mira qué lluvias surgen, sopladas por la tempestad de mi corazón sobre tus heridas, que matan mi ojo y mi corazón! ¡Oh, compasión, Dios, de esta miserable época! ¡Qué estratagemas, cuán terribles, cuán crueles, erróneas, tumultuosas y antinaturales, engendra diariamente esta mortal disputa! ¡Oh, hijo, tu padre te dio la vida demasiado pronto, y te la ha quitado demasiado tarde!

REY ENRIQUE. ¡Dolor sobre dolor, pena más que común! ¡Ojalá mi muerte detuviera estos actos lamentables! ¡Oh piedad, piedad, dulce cielo, piedad! La rosa roja y la blanca están en su rostro, los colores fatales de nuestras casas en disputa; la una se asemeja bien a su sangre púrpura, la otra, me parece, a sus pálidas mejillas. Que una rosa se marchite, y la otra florezca. Si ustedes luchan, mil vidas se marchitarán.

HIJO. ¡Cómo mi madre, por la muerte de su esposo, se lamentará conmigo y nunca quedará satisfecha!

PADRE. ¡Cómo mi esposa, por la muerte de nuestro hijo, derramará mares de lágrimas y nunca quedará satisfecha!

REY ENRIQUE. ¡Cómo el país, por estas desgracias, juzgará mal al Rey y no quedará satisfecho!

HIJO. ¿Algún hijo lamentó tanto la muerte de su padre?

PADRE. ¿Algún padre lloró tanto la muerte de su hijo?

REY ENRIQUE. ¿Algún rey sufrió tanto por la desgracia de sus súbditos? Mucho es su dolor, el mío es diez veces mayor.

HIJO. Te llevaré de aquí, donde pueda llorar a mi gusto.

[Sale con el cuerpo.]

PADRE. Estos brazos míos serán tu mortaja; mi corazón, dulce hijo, será tu sepulcro, pues de mi corazón tu imagen nunca se irá. Mi pecho suspirante será tu campana fúnebre; y tan devoto será tu padre, incluso por la pérdida de ti, no teniendo más, como lo fue Príamo por todos sus valientes hijos. Te llevaré de aquí; y que luchen los que quieran, pues yo he matado donde no debía.

[Sale con el cuerpo.]

REY ENRIQUE. Hombres de corazón triste, abrumados de pesar, aquí se sienta un rey más afligido que ustedes.

Alarmas. Escaramuzas. Entran la reina Margarita, el príncipe de Gales y Exeter.

PRÍNCIPE EDUARDO. Huyan, padre, huyan, pues todos sus amigos han huido, y Warwick arremete como un toro enfurecido. Vámonos, pues la muerte nos persigue.

REINA MARGARITA. Montad, mi señor; hacia Berwick cabalguen a toda prisa. Eduardo y Ricardo, como un par de galgos que ven a la liebre asustada huir, con ojos encendidos de ira y acero sangriento empuñado en sus airadas manos, están tras nosotros; así que partamos de inmediato.

EXETER. Vámonos, pues la venganza viene con ellos. No se detenga a discutir; apresúrese, o sígame después; yo me adelantaré.

REY ENRIQUE. No, llévame contigo, buen y dulce Exeter; no porque tema quedarme, sino porque deseo ir adonde la reina lo disponga. ¡Adelante; vámonos!

[Salen.]