SCENE I. The King of Navarre’s park

Entran Fernando, Rey de Navarra, Berowne, Longaville y Dumaine.

REY. Que la fama, a la que todos persiguen en vida, viva registrada en nuestros sepulcros de bronce, y así nos honre en la deshonra de la muerte; cuando, a pesar del tiempo devorador y voraz, el esfuerzo de este aliento presente pueda comprar ese honor que embotará el filo de su guadaña y nos haga herederos de la eternidad. Por tanto, valientes conquistadores, pues así sois, que guerrean contra sus propias pasiones y el enorme ejército de los deseos del mundo, nuestro reciente edicto permanecerá firme. Navarra será la maravilla del mundo; nuestra corte será una pequeña academia, serena y contemplativa en el arte de vivir. Ustedes tres, Berowne, Dumaine y Longaville, han jurado vivir conmigo durante tres años, como compañeros de estudio, y guardar los estatutos que están registrados en este pliego. Sus juramentos están hechos, ahora firmen sus nombres, para que su propia mano derribe su honor si viola la más mínima cláusula aquí. Si están dispuestos a cumplir lo que han jurado, firmen sus profundos votos y cúmplanlos también.

LONGAVILLE. Estoy resuelto. No es más que un ayuno de tres años. La mente se banqueteará, aunque el cuerpo se consuma. Barrigas gordas tienen cabezas flacas, y los manjares delicados enriquecen las costillas, pero arruinan por completo el ingenio.

[Firma.]

DUMAINE. Mi amado señor, Dumaine está mortificado. El modo más grosero de los placeres mundanos lo arroja a los esclavos más viles del mundo. Al amor, a la riqueza, al boato, me marchito y muero, viviendo todo ello en la filosofía.

[Firma.]

BEROWNE. No puedo más que repetir su protesta. Tanto, querido señor, ya he jurado, esto es, vivir y estudiar aquí tres años. Pero hay otras observancias estrictas: como no ver a una mujer en ese tiempo, lo cual espero que no esté registrado allí; y un día a la semana no probar bocado, y sólo una comida cada día además, lo cual espero que no esté registrado allí; y luego dormir sólo tres horas por la noche, y no ser visto pestañear en todo el día, cuando solía pensar que no hacía mal en velar toda la noche, y hacer de la mitad del día una noche oscura también, lo cual espero que no esté registrado allí. Oh, estas son tareas estériles, demasiado difíciles de cumplir: no ver damas, estudiar, ayunar, no dormir.

REY. Tu juramento es dejar de lado esas cosas.

BEROWNE. Permítame decir que no, mi señor, si le place. Sólo juré estudiar con su Gracia y quedarme aquí en su corte durante tres años.

LONGAVILLE. Eso juraste, Berowne, y también lo demás.

BEROWNE. Por sí y por no, señor, entonces juré en broma. ¿Cuál es el fin del estudio, déjeme saberlo?

REY. Pues, conocer aquello que de otro modo no sabríamos.

BEROWNE. ¿Cosas ocultas y vedadas, quiere decir, al sentido común?

REY. Sí, esa es la recompensa casi divina del estudio.

BEROWNE. Vamos, entonces, juraré estudiar así, para conocer aquello que se me prohíbe saber: como, por ejemplo, estudiar dónde puedo cenar bien, cuando se me prohíbe expresamente el banquete; o estudiar dónde encontrar alguna dama bella, cuando las damas están ocultas al sentido común; o, habiendo jurado un voto tan difícil de guardar, estudiar cómo romperlo y no faltar a mi palabra. Si el beneficio del estudio es así, y esto es así, el estudio conoce lo que aún no conoce. Júreme esto, y nunca diré que no.

REY. Estos son los obstáculos que impiden el estudio por completo y entrenan nuestro intelecto en placeres vanos.

BEROWNE. Pues todos los placeres son vanos, pero aquel más vano que, comprado con dolor, hereda dolor: como estudiar penosamente un libro para buscar la luz de la verdad, mientras la verdad, entretanto, ciega falsamente la vista de quien la busca. Luz buscando luz engaña a la luz de la luz; así, antes de encontrar dónde yace la luz en la oscuridad, tu luz se oscurece al perder tus ojos. Estudia cómo agradar realmente a la vista, fijándola en un ojo más bello, que deslumbrando así, será su guía, y le dará la luz por la que fue cegado. El estudio es como el glorioso sol del cielo, que no se deja escudriñar con miradas atrevidas; poco han ganado los que siempre se afanan, salvo la autoridad prestada de los libros ajenos. Estos padrinos terrenales de las luces celestes, que dan nombre a cada estrella fija, no sacan más provecho de sus noches brillantes que aquellos que caminan y no saben lo que son. Saber demasiado es no saber nada más que fama, y todo padrino puede dar un nombre.

REY. Qué bien ha leído, para razonar contra la lectura.

DUMAINE. Ha avanzado bien, para detener todo buen avance.

LONGAVILLE. Arranca la mala hierba y deja crecer la maleza.

BEROWNE. La primavera está cerca cuando los gansos verdes empiezan a criar.

DUMAINE. ¿Cómo sigue eso?

BEROWNE. Oportuno en su lugar y momento.

DUMAINE. En razón, nada.

BEROWNE. Entonces, algo en rima.

LONGAVILLE. Berowne es como una escarcha envidiosa y mordaz que muerde a los primeros brotes de la primavera.

BEROWNE. Bien, digamos que lo soy. ¿Por qué habría de jactarse el orgulloso verano antes de que los pájaros tengan motivo para cantar? ¿Por qué habría de alegrarme de un nacimiento prematuro? En Navidad no deseo una rosa más que desearía nieve en las nuevas galas de mayo, sino que disfruto de cada cosa que crece en su estación. Así ustedes, estudiar ahora es demasiado tarde, suben por la casa para abrir la pequeña puerta.

REY. Bien, siéntate fuera. Vete a casa, Berowne. Adiós.

BEROWNE. No, mi buen señor, he jurado quedarme con usted, y aunque he hablado más por barbarismo que por ese conocimiento angelical que usted pueda decir, sin embargo, confío en que cumpliré lo que he jurado y soportaré la penitencia de cada día de estos tres años. Deme el papel, déjeme leerlo, y a los decretos más estrictos pondré mi nombre.

REY. Qué bien te libra esta sumisión de la vergüenza.

BEROWNE. [Lee.] Ítem: Que ninguna mujer se acerque a menos de una milla de mi corte. ¿Esto se ha proclamado?

LONGAVILLE. Hace cuatro días.

BEROWNE. Veamos la pena. [Lee.] Bajo pena de perder la lengua. ¿Quién ideó esta pena?

LONGAVILLE. Pues yo.

BEROWNE. Dulce señor, ¿y por qué?

LONGAVILLE. Para ahuyentarlas con esa temible pena.

BEROWNE. Una ley peligrosa contra la gentileza. [Lee.] Ítem: Si algún hombre es visto hablando con una mujer durante el plazo de tres años, sufrirá la vergüenza pública que la corte pueda idear. Este artículo, mi señor, usted mismo habrá de quebrantar, pues bien sabe que aquí viene en embajada la hija del Rey de Francia, para hablar con usted—una dama de gracia y majestad completas—sobre la entrega de Aquitania a su padre decrépito, enfermo y postrado. Por tanto, este artículo es en vano, o en vano viene aquí la admirada Princesa.

REY. ¿Qué dicen, señores? Esto se olvidó por completo.

BEROWNE. Así siempre el estudio se extravía. Mientras estudia para obtener lo que desea, olvida hacer lo que debe; y cuando obtiene aquello que más persigue, se gana como ciudades con fuego: así ganadas, así perdidas.

REY. Debemos necesariamente dispensar este decreto. Ella debe alojarse aquí por pura necesidad.

BEROWNE. La necesidad nos hará perjurarnos a todos tres mil veces en estos tres años; pues cada hombre nace con sus afectos, no dominados por la fuerza, sino por gracia especial. Si falto a mi palabra, esta excusa hablará por mí: me he perjurado por pura necesidad. Así que a las leyes en general pongo mi nombre, y quien las quebrante en lo más mínimo queda manchado de vergüenza eterna. Las tentaciones son para otros como para mí; pero creo, aunque parezca tan reacio, que soy el último que cumplirá su juramento.

[Firma.]

¿Pero no se concede algún esparcimiento ligero?

REY. Sí, lo hay. Nuestra corte, ya saben, está frecuentada por un refinado viajero de España, un hombre empapado en todas las nuevas modas del mundo, que tiene una casa de moneda de frases en su cerebro; uno que se embelesa con la música de su propia lengua vana como si fuera armonía encantadora, un hombre de cumplidos, a quien el bien y el mal han elegido como árbitro de su disputa. Este hijo de la fantasía, llamado Armado, durante el intervalo de nuestros estudios nos relatará, en palabras altisonantes, las hazañas de muchos caballeros de la España morena perdidos en las contiendas del mundo. Cómo les divierta a ustedes, señores, no lo sé, pero protesto que me encanta oírle mentir, y lo usaré como mi juglar.

BEROWNE. Armado es un personaje ilustre, un caballero de palabras flamantes, propio de la moda.

LONGAVILLE. Costard, el villano, y él serán nuestro entretenimiento, y así, estudiar tres años será poco.

Entran Dull, un alguacil, con una carta, y Costard.

DULL. ¿Quién es la persona del Duque?

BEROWNE. Éste, amigo. ¿Qué deseas?

DULL. Yo mismo reprendo a su propia persona, pues soy el alguacil de su Gracia. Pero quisiera ver a su persona en carne y hueso.

BEROWNE. Es él.

DULL. El señor Arm... Arm... le envía saludos. Hay villanía en el aire. Esta carta le dirá más.

COSTARD. Señor, los desprecios de esto me atañen.

REY. Una carta del magnífico Armado.

BEROWNE. Sea largo el asunto, espero en Dios que sean palabras elevadas.

LONGAVILLE. Una gran esperanza para un cielo bajo. ¡Dios nos dé paciencia!

BEROWNE. ¿Para oír, o para contener la risa?

LONGAVILLE. Para oír con humildad, señor, y reír con moderación, o abstenerse de ambas.

BEROWNE. Bien, señor, sea como el estilo nos dé motivo para escalar la alegría.

COSTARD. El asunto me concierne, señor, respecto a Jaquenetta. El modo es que fui sorprendido en el acto.

BEROWNE. ¿En qué acto?

COSTARD. De la manera y forma que sigue, señor, todas esas tres. Me vieron con ella en la casa solariega, sentado con ella en el banco, y me sorprendieron siguiéndola al parque, lo cual, junto, es “de la manera y forma que sigue”. Ahora, señor, en cuanto a la manera. Es la manera de un hombre hablar con una mujer. En cuanto a la forma—en alguna forma.

BEROWNE. ¿Y en cuanto a “seguir”, señor?

COSTARD. Como seguirá en mi corrección, ¡y que Dios defienda el derecho!

REY. ¿Escucharán esta carta con atención?

BEROWNE. Como escucharíamos a un oráculo.

COSTARD. Tal es la simpleza del hombre al atender a la carne.

REY. [Lee.] Gran delegado, lugarteniente del firmamento y único dominador de Navarra, dios terrenal de mi alma y patrono protector de mi cuerpo—

COSTARD. Aún ni una palabra de Costard.

REY. [Lee.] Así es—

COSTARD. Puede ser así; pero si él dice que es así, al decir la verdad, sólo es así.

REY. ¡Silencio!

COSTARD. Sea para mí, y para todo hombre que no se atreva a pelear.

REY. ¡Sin palabras!

COSTARD. De los secretos de otros hombres, se lo ruego.

REY. [Lee.] Así es, sitiado por la melancolía de color sable, recomendé el humor opresor y negro a la más saludable medicina de tu aire vivificante; y, como caballero que soy, me dispuse a caminar. ¿Cuándo? Alrededor de la sexta hora, cuando más pastan las bestias, mejor picotean las aves, y los hombres se sientan a ese alimento llamado cena. Hasta aquí el cuándo. Ahora, ¿el terreno cuál? El cual, digo, caminé sobre él. Se llama tu parque. Entonces, ¿el lugar, dónde? Donde, digo, encontré ese obsceno y más absurdo suceso que arranca de mi pluma blanca como la nieve la tinta de color ébano, que aquí ves, contemplas, examinas o miras. Pero, ¿al lugar dónde? Se encuentra al norte-noreste y por el este desde la esquina oeste de tu jardín de nudos curiosos. Allí vi a ese aldeano de espíritu bajo, ese pececillo vil de tu diversión—

COSTARD. ¿Yo?

REY. [Lee.] Ese alma ignorante y de poco saber—

COSTARD. ¿Yo?

REY. [Lee.] Ese vasallo superficial—

COSTARD. ¿Sigo siendo yo?

REY. [Lee.] Que, según recuerdo, se llama Costard—

COSTARD. ¡Ay de mí!

REY. [Lee.] Juntándose y asociándose, en contra de tu proclamado y establecido edicto y canon continente, que con, oh, con—pero con esto me apasiona decir con qué—

COSTARD. Con una moza.

REY. [Lee.] Con una hija de nuestra abuela Eva, una hembra; o, para tu más dulce entendimiento, una mujer. A él, yo, como mi siempre estimado deber me lo exige, te lo he enviado, para que reciba el merecido castigo, por medio del oficial de tu dulce Gracia, Antonio Dull, hombre de buena reputación, porte, presencia y estimación.

DULL. Yo, si le place; soy Antonio Dull.

REY. [Lee.] En cuanto a Jaquenetta, así se llama el vaso más débil que aprehendí con el mencionado aldeano, la retengo como recipiente de la furia de tu ley, y, a la menor de tus dulces órdenes, la llevaré a juicio. Tuyo, en todos los cumplidos de devoto y ardiente calor de deber, Don Adriano de Armado.

BEROWNE. Esto no es tan bueno como esperaba, pero es lo mejor que he oído.

REY. Sí, lo mejor para lo peor. Pero, muchacho, ¿qué dices a esto?

COSTARD. Señor, confieso la moza.

REY. ¿Oíste la proclamación?

COSTARD. Confieso mucho de haberla oído, pero poco de haberla atendido.

REY. Se proclamó un año de prisión por ser sorprendido con una moza.

COSTARD. No fui sorprendido con ninguna, señor. Fui sorprendido con una doncella.

REY. Bien, se proclamó “doncella”.

COSTARD. Tampoco era doncella, señor; era virgen.

REY. También se varió así, porque se proclamó “virgen”.

COSTARD. Si así fue, niego su virginidad. Fui sorprendido con una muchacha.

REY. Esta muchacha no le servirá, señor.

COSTARD. Esta muchacha me servirá, señor.

REY. Señor, pronunciaré su sentencia: ayunará una semana con salvado y agua.

COSTARD. Preferiría rezar un mes con cordero y gachas.

REY. Y Don Armado será su guardián. Mi señor Berowne, encárguese de entregarlo; y vámonos, señores, a poner en práctica aquello que tan firmemente hemos jurado el uno al otro.

[Salen el Rey, Longaville y Dumaine.]

BEROWNE. Apostaría mi cabeza contra el sombrero de cualquier hombre honesto que estos juramentos y leyes resultarán en una burla inútil. Vamos, muchacho.

COSTARD. Sufro por la verdad, señor; porque es cierto que fui sorprendido con Jaquenetta, y Jaquenetta es una verdadera muchacha. ¡Y por tanto, bienvenido sea el amargo trago de la prosperidad! ¡Quizá la aflicción sonría algún día, y hasta entonces, siéntate, tristeza!

[Salen.]