SCENE II. The same. Before the Princess’s pavilion

Entran la Princesa, Rosalina, Catalina y María.

PRINCESA. Queridas, seremos ricas antes de partir, si los obsequios llegan tan abundantemente como hasta ahora. ¡Una dama rodeada de diamantes! Miren lo que me ha dado el amoroso Rey.

ROSALINA. Señora, ¿no venía nada más junto con eso?

PRINCESA. ¿Nada más que esto? Sí, tanto amor en verso como cabría en una hoja de papel escrita por ambos lados, márgenes y todo, que tuvo que sellar con el nombre de Cupido.

ROSALINA. Ese era el modo de hacer crecer su divinidad, pues lleva cinco mil años siendo un niño.

CATALINA. Sí, y un travieso y desdichado bribón también.

ROSALINA. Nunca serás amiga de él. Mató a tu hermana.

CATALINA. La volvió melancólica, triste y apesadumbrada; y así murió. Si hubiera sido ligera, como tú, de ese espíritu alegre, ágil y vivaz, quizá habría sido abuela antes de morir. Y tú también podrías, pues un corazón ligero vive mucho.

ROSALINA. ¿Cuál es tu oscuro significado, ratoncita, en esta palabra ligera?

CATALINA. Una condición ligera en una belleza oscura.

ROSALINA. Necesitamos más luz para descifrar tu sentido.

CATALINA. Echarás a perder la luz si te lo tomas a mal; por eso terminaré el argumento en la oscuridad.

ROSALINA. Mira lo que haces, siempre lo haces en la sombra.

CATALINA. No como tú, pues eres una muchacha ligera.

ROSALINA. En verdad, no te valoro, y por eso soy ligera.

CATALINA. ¿No me valoras? Oh, eso es que no te importo.

ROSALINA. Gran razón, pues lo que no tiene remedio ya no preocupa.

PRINCESA. Bien jugado por ambas; un duelo de ingenio bien disputado. Pero, Rosalina, tú también tienes un obsequio. ¿Quién te lo envió? ¿Y qué es?

ROSALINA. Ojalá lo supieras. Y si mi rostro fuera tan bello como el tuyo, mi obsequio sería igual de grande. Que esto lo atestigüe. No, también tengo versos, gracias a Berowne; los versos son verdaderos, y si la cuenta también lo fuera, yo sería la diosa más hermosa de la tierra. Me compara con veinte mil beldades. Oh, ha dibujado mi retrato en su carta.

PRINCESA. ¿Se parece en algo?

ROSALINA. Mucho en las letras, nada en los elogios.

PRINCESA. Hermosa como la tinta: una buena conclusión.

CATALINA. Bella como una letra B en un cuaderno de caligrafía.

ROSALINA. ¡Cuidado con los lápices! No quiero morir en deuda contigo, mi dominical roja, mi letra dorada. ¡Oh, ojalá tu rostro no estuviera tan lleno de O’s!

PRINCESA. ¡Maldita sea esa broma! Y maldición para todas las arpías. Pero, Catalina, ¿qué te envió el apuesto Dumaine?

CATALINA. Señora, este guante.

PRINCESA. ¿No te envió dos?

CATALINA. Sí, señora, y además, unos mil versos de un amante fiel. Una enorme traducción de hipocresía, vilmente compuesta, profunda simpleza.

MARÍA. Esto, y estas perlas, me las envió Longaville. La carta es demasiado larga, por lo menos medio kilómetro.

PRINCESA. No pienso menos. ¿No desearías en tu corazón que la cadena fuera más larga y la carta más corta?

MARÍA. Sí, o que estas manos nunca tuvieran que separarse.

PRINCESA. Somos chicas sabias al burlarnos así de nuestros enamorados.

ROSALINA. Ellos son peores tontos por comprar burlas así. A ese Berowne lo torturaré antes de irme. ¡Ojalá supiera que está comprometido por semanas! Cómo lo haría suplicar, rogar y buscar, y esperar el momento, y observar los tiempos, y gastar su ingenio pródigo en versos inútiles, y moldear su servicio enteramente a mis órdenes, y hacerlo sentirse orgulloso de hacerme sentir orgullosa de mis bromas. Tan como una arpía dominaría su estado, que él sería mi bufón, y yo su destino.

PRINCESA. Ninguno es tan seguramente atrapado, cuando es atrapado, como el ingenio vuelto necio. La necedad, nacida de la sabiduría, tiene el aval de la sabiduría y la ayuda de la escuela y la gracia del ingenio para adornar a un necio instruido.

ROSALINA. La sangre juvenil no arde con tanto exceso como la gravedad que se rebela en desenfreno.

MARÍA. La necedad en los necios no resalta tanto como la necedad en los sabios cuando el ingenio se enamora, pues todo su poder lo emplea en probar, por medio del ingenio, el valor de la simpleza.

Entra Boyet.

PRINCESA. Aquí viene Boyet, y la alegría en su rostro.

BOYET. ¡Oh, estoy herido de risa! ¿Dónde está su Alteza?

PRINCESA. ¿Tus noticias, Boyet?

BOYET. ¡Prepárese, señora, prepárese! ¡Armen, muchachas, armen! Se preparan encuentros contra su paz. El amor se acerca disfrazado, armado de argumentos. Serán sorprendidas. Reúnan su ingenio, defiéndanse, o escondan la cabeza como cobardes y huyan de aquí.

PRINCESA. ¡San Dionisio a San Cupido! ¿Quiénes son esos que lanzan suspiros contra nosotras? Habla, explorador, habla.

BOYET. Bajo la fresca sombra de un sicomoro pensaba cerrar los ojos por media hora, cuando, para interrumpir mi descanso planeado, vi acercarse hacia esa sombra al Rey y sus compañeros. Cuidadosamente me deslicé en un matorral cercano y escuché lo que ustedes también oirán: que, dentro de poco, disfrazados, estarán aquí. Su heraldo es un simpático paje travieso que ha aprendido de memoria su mensaje. Allí le enseñaron acción y acento: “Así debes hablar” y “así portar el cuerpo”. Y de vez en cuando dudaban que la presencia majestuosa lo hiciera fallar; “Porque”, dijo el Rey, “verás a un ángel; pero no temas, habla con audacia”. El muchacho respondió: “Un ángel no es malo; la habría temido si fuera un demonio”. Con eso todos rieron y le dieron palmadas en el hombro, haciendo que el atrevido pillo se volviera más atrevido con sus elogios. Uno se frotó el codo así, y se burló, y juró que nunca se había pronunciado mejor discurso. Otro, con el dedo y el pulgar, gritó: “¡Vamos, lo haremos, pase lo que pase!”. El tercero saltó y gritó: “¡Todo va bien!”. El cuarto giró sobre la punta del pie y cayó al suelo. Con eso todos rodaron por el suelo, con una risa tan fervorosa y profunda, que en ese acceso ridículo aparecen, para frenar su locura, solemnes lágrimas de pasión.

PRINCESA. Pero, ¿qué, qué, vienen a visitarnos?

BOYET. Sí, sí, y están vestidos así, como moscovitas, o rusos, según creo. Su propósito es conversar, cortejar y bailar, y cada uno mostrará su destreza amorosa a su respectiva dama, a quien reconocerán por los obsequios que les dieron.

PRINCESA. ¿Y así será? Los galanes serán puestos a prueba; porque, damas, todas nos pondremos máscaras, y ninguno de ellos tendrá el privilegio, pese a sus ruegos, de ver el rostro de una dama. Toma, Rosalina, este obsequio lo llevarás tú, y así el Rey te cortejará pensando que eres su amada. Toma, querida, y dame el tuyo, así Berowne me tomará por Rosalina. Y cambien ustedes también sus obsequios; así sus enamorados cortejarán al revés, engañados por estos cambios.

ROSALINA. Vamos, entonces, llevemos los obsequios bien visibles.

CATALINA. Pero en este intercambio, ¿cuál es tu intención?

PRINCESA. El efecto de mi intención es contradecir la suya. Ellos lo hacen solo por burla y diversión, y burla por burla es mi único propósito. Revelarán sus confidencias a amores equivocados, y así serán burlados en la próxima ocasión en que nos encontremos, con los rostros descubiertos para hablar y saludar.

ROSALINA. ¿Pero bailaremos si ellos nos lo piden?

PRINCESA. No, ni muertas moveremos un pie, ni daremos gracia a su discurso preparado, sino que mientras lo pronuncien cada una apartará el rostro.

BOYET. Ese desprecio matará el corazón del orador, y hará que olvide por completo su papel.

PRINCESA. Por eso lo hago, y no dudo que los demás no participarán si él falla. No hay diversión como la diversión que vence a otra, para hacer su juego nuestro y el nuestro solo nuestro. Así nos quedaremos, burlando el juego planeado, y ellos, bien burlados, se irán avergonzados.

[Suena una trompeta, dentro.]

BOYET. Suena la trompeta. Pónganse las máscaras; llegan los enmascarados.

[Las Damas se enmascaran.]

Entran moros con música, Moth, con un discurso, el Rey, Berowne, Longaville y Dumaine disfrazados.

MOTH. ¡Salve, las bellezas más ricas de la tierra!

BOYET. Bellezas no más ricas que el rico tafetán.

MOTH. Un santo grupo de las más bellas damas

[Las Damas le dan la espalda.]

¡Que jamás dieron la espalda a miradas mortales!

BEROWNE. Sus ojos, villano, sus ojos.

MOTH. Que jamás volvieron sus ojos a miradas mortales. Fuera—

BOYET. Cierto; fuera, en verdad.

MOTH. Fuera de sus favores, espíritus celestiales, dignaos no mirar—

BEROWNE. Solo mirar, bribón.

MOTH. Solo mirar con sus ojos radiantes como el sol— con sus ojos radiantes como el sol—

BOYET. No responderán a ese epíteto. Mejor llámalos “ojos radiantes de hija”.

MOTH. No me prestan atención, y eso me deja fuera.

BEROWNE. ¿Ese es tu arte? ¡Vete, bribón!

[Sale Moth.]

ROSALINA. ¿Qué quieren estos forasteros? Averigua sus intenciones, Boyet. Si hablan nuestro idioma, queremos que algún hombre sencillo exponga sus propósitos. Averigua qué desean.

BOYET. ¿Qué desean con la Princesa?

BEROWNE. Nada más que paz y una visita gentil.

ROSALINA. ¿Qué quieren, dicen?

BOYET. Nada más que paz y una visita gentil.

ROSALINA. Pues eso tienen, y díganles que se vayan.

BOYET. Ella dice que ya lo tienen, y pueden marcharse.

REY. Dile que hemos recorrido muchas millas para bailar una danza con ella en este césped.

BOYET. Dicen que han recorrido muchas millas para bailar una danza con usted en este césped.

ROSALINA. No es así. Pregúntales cuántos centímetros hay en una milla. Si han medido muchas, entonces la medida de una es fácil de decir.

BOYET. Si para venir aquí han recorrido millas, y muchas millas, la Princesa les pide que digan cuántas pulgadas llenan una milla.

BEROWNE. Dígale que las medimos por pasos cansados.

BOYET. Ella misma lo escucha.

ROSALINE. ¿Cuántos pasos cansados de muchas millas recorridas se cuentan en el viaje de una sola milla?

BEROWNE. No contamos nada de lo que gastamos por usted. Nuestro deber es tan rico, tan infinito, que podemos cumplirlo sin medida. Permítanos ver el sol de su rostro, para que, como salvajes, podamos adorarlo.

ROSALINE. Mi rostro no es más que una luna, y además, nublada.

REY. ¡Benditas sean las nubes, por hacer lo que tales nubes hacen! Permítanos, brillante luna, y estas tus estrellas, brillar, quitadas esas nubes, sobre nuestros ojos llorosos.

ROSALINE. ¡Oh, vano suplicante! ¡Pide algo mayor! Ahora solo pides reflejos de luna en el agua.

REY. Entonces, en nuestra medida, permítanos solo un cambio. Me pides que suplique; esta súplica no es extraña.

ROSALINE. ¡Música, entonces! No, deben hacerlo pronto.

[Suena la música.]

¿Aún no? ¡No hay baile! Así cambio yo, como la luna.

REY. ¿No bailarán? ¿Por qué están tan distantes?

ROSALINE. Tomaste la luna llena, pero ahora ha cambiado.

REY. Pero sigue siendo la luna, y yo el hombre. La música suena, permítanle algún movimiento.

ROSALINE. Nuestros oídos lo permiten.

REY. Pero sus piernas deberían hacerlo.

ROSALINE. Ya que son extraños y han venido aquí por casualidad, no seremos quisquillosas. Tomen las manos. No bailaremos.

REY. ¿Por qué tomamos las manos entonces?

ROSALINE. Solo para separarnos como amigos. Reverencia, dulces corazones, y así termina la medida.

REY. ¡Más medida de esta medida! No sean tan reservadas.

ROSALINE. No podemos permitirnos más a tal precio.

REY. ¿Se valoran ustedes mismas? ¿Qué compra su compañía?

ROSALINE. Solo su ausencia.

REY. Eso nunca será.

ROSALINE. Entonces no podemos ser compradas. Así que adiós— ¡Dos veces a su antifaz, y media vez a usted!

REY. Si niegan bailar, conversemos más.

ROSALINE. En privado, entonces.

REY. Eso me complace más.

[Conversan aparte.]

BEROWNE. Dama de manos blancas, una dulce palabra contigo.

PRINCESA. Miel, leche y azúcar: ahí tienes tres.

BEROWNE. No, entonces, dos tercias, si te pones tan exigente, hidromiel, mosto y malvasía. ¡Bien lanzados los dados! Ahí tienes media docena de dulces.

PRINCESA. Séptimo dulce, adiós. Ya que sabes engañar, no jugaré más contigo.

BEROWNE. Una palabra en secreto.

PRINCESA. Que no sea dulce.

BEROWNE. Me amargas la hiel.

PRINCESA. ¡Hiel! Amarga.

BEROWNE. Por eso encaja.

[Conversan aparte.]

DUMAINE. ¿Me permite cambiar una palabra conmigo?

MARÍA. Diga.

DUMAINE. Bella dama—

MARÍA. ¿Así dice? ¡Bello caballero! Tome eso por su “bella dama”.

DUMAINE. Si le place, en privado, y me despido.

[Conversan aparte.]

KATHARINE. ¿Qué, su antifaz fue hecho sin lengua?

LONGAVILLE. Sé la razón, señora, por la que pregunta.

KATHARINE. ¡Oh, su razón! Rápido, señor, me impaciento.

LONGAVILLE. Usted tiene doble lengua bajo su máscara, y podría dar a mi antifaz mudo la mitad.

KATHARINE. “Ternera”, dijo el holandés. ¿No es la ternera un becerro?

LONGAVILLE. ¿Un becerro, bella dama?

KATHARINE. No, un bello caballero becerro.

LONGAVILLE. Partamos la palabra.

KATHARINE. No, no seré su mitad. Tome todo y destételo; puede que resulte un buey.

LONGAVILLE. Vea cómo se embiste en estas burlas agudas. ¿Quiere darme cuernos, casta dama? No lo haga.

KATHARINE. Entonces muera becerro antes de que le crezcan los cuernos.

LONGAVILLE. Una palabra en privado con usted antes de morir.

KATHARINE. Bala suavemente, entonces; el carnicero oye su llanto.

[Conversan aparte.]

BOYET. Las lenguas de las doncellas burlonas son tan afiladas como el filo invisible de una navaja, cortando un cabello más fino de lo que puede verse; por encima del sentido del sentido, tan sensible parece su conversación. Sus ocurrencias tienen alas más veloces que flechas, balas, viento, pensamiento, cosas aún más rápidas.

ROSALINE. Ni una palabra más, doncellas; terminen, terminen.

BEROWNE. ¡Por el cielo, todos apaleados solo por pura burla!

REY. Adiós, locas doncellas. Tienen ingenios simples.

[Salen el Rey, los Señores y los Moros.]

PRINCESA. Veinte adioses, mis fríos moscovitas. ¿Son estos la raza de ingenios tan admirada?

BOYET. Son velas que ustedes apagan con su dulce aliento.

ROSALINE. Tienen ingenios bien alimentados; burdos, burdos; gordos, gordos.

PRINCESA. ¡Oh, pobreza de ingenio, burla real y pobre! ¿No creen que se ahorcarán esta noche? ¿O solo mostrarán sus rostros tras antifaces? Ese tal Berowne quedó completamente fuera de sí.

ROSALINE. Todos estaban en lamentable estado. El Rey estaba listo para llorar por una buena palabra.

PRINCESA. Berowne juró tanto que se quedó sin traje.

MARÍA. Dumaine estaba a mi servicio, y su espada. “Non point”, dije; mi sirviente quedó mudo al instante.

KATHARINE. Lord Longaville dijo que pasé por su corazón; ¿y adivinan cómo me llamó?

PRINCESA. Náusea, tal vez.

KATHARINE. Sí, en verdad.

PRINCESA. ¡Ve, enfermedad, que eres!

ROSALINE. Bueno, mejores ingenios han usado gorros sencillos. ¿Pero quieren oír? El Rey es mi amor jurado.

PRINCESA. Y el rápido Berowne me ha dado su fe.

KATHARINE. Y Longaville nació para servirme.

MARÍA. Dumaine es mío tan seguro como la corteza al árbol.

BOYET. Señora, y bellas damas, escuchen. Inmediatamente volverán aquí en sus verdaderas formas, pues nunca podrán digerir esta dura afrenta.

PRINCESA. ¿Volverán?

BOYET. Volverán, volverán, Dios lo sabe, y saltarán de alegría, aunque estén cojos de los golpes. Por eso, cambien de favores y, cuando regresen, soplen como dulces rosas en este aire de verano.

PRINCESA. ¿Cómo “soplen”? ¿Cómo “soplen”? Habla para que se entienda.

BOYET. Bellas damas enmascaradas son rosas en capullo. Sin máscara, su dulce mezcla de damasco se muestra, son ángeles cubriendo nubes, o rosas abiertas.

PRINCESA. ¡Fuera, perplejidad! ¿Qué haremos si regresan en sus propias formas a cortejarnos?

ROSALINE. Buena señora, si me permite aconsejarla, sigamos burlándonos de ellos, tan conocidos como disfrazados. Quejémonos ante ellos de los tontos que estuvieron aquí, disfrazados de moscovitas en trajes deformes; y preguntemos quiénes eran y con qué fin sus pobres espectáculos y prólogo tan mal escrito, y su tosca conducta tan ridícula, debieron presentarse en nuestra tienda.

BOYET. Damas, retírense. Los galanes están cerca.

PRINCESA. Corramos a nuestras tiendas, como corzos por la tierra.

[Salen la Princesa, Rosalina, Katharine y María.]

Entran el Rey, Berowne, Longaville y Dumaine como ellos mismos.

REY. Buen señor, que Dios lo guarde. ¿Dónde está la Princesa?

BOYET. Se ha ido a su tienda. ¿Le place a su Majestad que le lleve algún mensaje?

REY. Que me conceda audiencia para una palabra.

BOYET. Lo haré; y ella también lo hará, lo sé, mi señor.

[Sale.]

BEROWNE. Este sujeto recoge ingenio como palomas guisantes y lo repite cuando Dios quiere. Es un buhonero del ingenio, y vende su mercancía en fiestas y banquetes, reuniones, mercados, ferias; y nosotros, que vendemos al por mayor, Dios lo sabe, no tenemos el don de adornarlo tanto. Este galán lleva a las doncellas prendidas en la manga. Si hubiera sido Adán, habría tentado a Eva. Sabe trinchar también, y cecea. Este es quien se despidió besando su mano por cortesía. Este es el mono de las formas, Monsieur el Delicado, que, cuando juega a los dados, reprende a los dados en términos honorables. Además, sabe cantar una voz media muy mediocremente; y en recibir, que lo supere quien pueda. Las damas lo llaman dulce. Las escaleras, al pisarlas, besan sus pies. Esta es la flor que sonríe a todos, para mostrar sus dientes tan blancos como hueso de ballena; y las conciencias que no quieren morir endeudadas le pagan el tributo de “Boyet de lengua de miel”.

REY. ¡Una ampolla en su dulce lengua, con todo mi corazón, por haber dejado fuera al paje de Armado!

Entran la Princesa, Rosalina, María, Katharine y Boyet.

BEROWNE. ¡Miren cómo viene! Comportamiento, ¿qué eras tú hasta que este hombre te mostró, y qué eres ahora?

REY. Salve, dulce señora, y buen día.

PRINCESA. “Dulce” en “salve” es agrio, según entiendo.

REY. Interprete mejor mis palabras, si puede.

PRINCESA. Entonces deséeme mejor. Se lo permito.

REY. Vinimos a visitarla, y ahora pretendemos llevarla a nuestra corte. Concédalo, pues.

PRINCESA. Este campo me retendrá, y así su voto. Ni Dios ni yo nos complacemos en hombres perjuros.

REY. No me reprenda por aquello que usted provoca. La virtud de su mirada debe romper mi juramento.

PRINCESA. Llama virtud a lo que es vicio; debió decir “vicio”, pues la virtud nunca rompe la palabra de los hombres. Por mi honor de doncella, aún tan puro como el lirio inmaculado, protesto: aunque sufriera un mundo de tormentos, no aceptaría ser huésped de su casa, tanto odio ser causa de romper juramentos celestiales, hechos con integridad.

REY. Oh, han vivido aquí en soledad, sin ser vistas ni visitadas, para nuestra vergüenza.

PRINCESA. No es así, mi señor. No es así, lo juro. Hemos tenido diversiones y agradables juegos. Un grupo de rusos nos dejó hace poco.

REY. ¿Cómo, señora? ¿Rusos?

PRINCESA. Sí, en verdad, mi señor. Galanes elegantes, llenos de cortesía y porte.

ROSALINA. Señora, decid la verdad. No es así, mi señor. Mi dama, según la costumbre de estos días, Por cortesía otorga elogios inmerecidos. Nosotras cuatro, en verdad, nos enfrentamos con cuatro, Vestidos a la rusa. Allí estuvieron una hora Y conversaron sin cesar; y en esa hora, mi señor, No nos bendijeron con una sola palabra feliz. No me atrevo a llamarlos necios; pero esto pienso: Cuando tienen sed, los necios desean beber.

BEROWNE. Este chiste me resulta seco. Mi dulce y gentil dama, Tu ingenio vuelve necias las cosas sabias. Cuando nos saludamos, Con la mejor visión de los ojos, el ardiente ojo del cielo, Por la luz perdemos la luz. Tu capacidad Es tal que, ante tu gran caudal, Las cosas sabias parecen necias y las ricas, pobres.

ROSALINA. Eso prueba que eres sabio y rico, pues a mis ojos—

BEROWNE. Soy un necio, y lleno de pobreza.

ROSALINA. Pero si tomas lo que te pertenece, Sería una falta arrebatar palabras de mi lengua.

BEROWNE. Oh, soy tuyo, y todo lo que poseo.

ROSALINA. ¿Todo el necio es mío?

BEROWNE. No puedo darte menos.

ROSALINA. ¿Cuál de las máscaras llevabas puesta?

BEROWNE. ¿Dónde, cuándo, qué máscara? ¿Por qué preguntas eso?

ROSALINA. Allí, entonces, esa máscara; esa funda superflua Que ocultaba lo peor y mostraba el mejor rostro.

REY. Nos han descubierto. Ahora se burlarán de nosotros abiertamente.

DUMAINE. Confesemos y volvamos esto una broma.

PRINCESA. ¿Sorprendido, mi señor? ¿Por qué luce triste Su Alteza?

ROSALINA. ¡Ayuda! ¡Sostengan sus cejas! Va a desmayarse. ¿Por qué palideces? Mareado del mar, creo, al venir de Moscovia.

BEROWNE. Así derraman las estrellas plagas por el perjurio. ¿Puede algún rostro de bronce resistir más tiempo? Aquí estoy, señora; lanza tu destreza sobre mí. Golpéame con desprecio, confúndeme con una burla, Clava tu agudo ingenio en mi ignorancia, Hazme pedazos con tu aguda ocurrencia, Y desearé que nunca más bailes, Ni nunca más vistas hábito ruso. Oh, nunca confiaré en discursos escritos, Ni en el movimiento de la lengua de un escolar, Ni nunca iré enmascarado ante mi amigo, Ni cortejaré en rima como la canción de un arpista ciego. Frases de tafetán, términos de seda precisos, Hipérboles de tres capas, afectación pulida, Figuras pedantescas: esas moscas de verano Me han llenado de ostentación larvada. Las renuncio, y aquí protesto, Por este guante blanco—¡qué blanca la mano, Dios lo sabe!— De ahora en adelante mi ánimo de cortejar se expresará En síes de paño burdo y noes de lana honesta. Y, para empezar: muchacha, que Dios me ayude, ley, Mi amor por ti es sincero, sin grieta ni defecto.

ROSALINA. Sin “sans”, se lo ruego.

BEROWNE. Aún tengo un poco Del viejo furor. Ten paciencia, estoy enfermo; Lo dejaré poco a poco. Suave, veamos: Escriban “Dios tenga piedad de nosotros” en esos tres. Están infectados; en sus corazones yace; Tienen la peste, y la han contraído de tus ojos. Estos señores han sido visitados. Ustedes no están libres, Pues veo las señales del Señor en ustedes.

PRINCESA. No, libres son quienes nos dieron esas señales.

BEROWNE. Nuestros estados están perdidos. No busquen deshacerlo.

ROSALINA. No es así. ¿Cómo puede ser cierto, Que ustedes estén perdidos, siendo quienes suplican?

BEROWNE. ¡Silencio! No quiero tratar contigo.

ROSALINA. Ni lo harás, si hago lo que pretendo.

BEROWNE. Hablen por ustedes mismas. Mi ingenio se ha agotado.

REY. Enséñanos, dulce señora, por nuestra ruda transgresión, Alguna excusa justa.

PRINCESA. La más justa es la confesión. ¿No estabas aquí hace un momento, disfrazado?

REY. Señora, así fue.

PRINCESA. ¿Y estabas bien advertido?

REY. Lo estaba, bella señora.

PRINCESA. Cuando entonces estabas aquí, ¿Qué susurraste al oído de tu dama?

REY. Que la apreciaba más que a todo el mundo.

PRINCESA. Cuando ella te lo reclame, la rechazarás.

REY. Por mi honor, no.

PRINCESA. Silencio, silencio, ¡basta! Una vez roto tu juramento, no te importa perjurar.

REY. Despéciame si rompo este juramento mío.

PRINCESA. Lo haré; así que consérvalo. Rosalina, ¿Qué te susurró el ruso al oído?

ROSALINA. Señora, juró que me tenía en gran estima Como a la vista preciosa, y me valoraba Más que a este mundo; añadiendo además, Que se casaría conmigo, o moriría siendo mi amante.

PRINCESA. ¡Dios te dé alegría con él! El noble señor Muy honorablemente sostiene su palabra.

REY. ¿Qué quiere decir, señora? Por mi vida, mi fe, Jamás juré tal juramento a esta dama.

ROSALINA. ¡Por el cielo, sí lo hiciste! Y para confirmarlo, Me diste esto. Pero tómelo de nuevo, señor.

REY. Mi fe y esto se lo di a la Princesa. La reconocí por esta joya en su manga.

PRINCESA. Perdóneme, señor, esta joya la llevaba ella, Y el señor Berowne, le agradezco, es mi querido. ¿Qué, me querrá a mí, o quiere su perla de vuelta?

BEROWNE. Ni uno ni otro; renuncio a ambos. Veo el truco. Aquí hubo un acuerdo, Sabiendo de antemano de nuestra diversión, Para arruinarla como una comedia navideña. Algún cuentista, algún complaciente, algún bufón ligero, Algún murmurador, algún caballero de mesa, algún Dick, Que sonríe con arrugas y conoce el truco Para hacer reír a mi dama cuando le place, Reveló nuestras intenciones; y una vez divulgadas, Las damas cambiaron favores, y entonces nosotros, Siguiendo las señales, cortejamos solo el signo de ella. Ahora, para añadir más terror a nuestro perjurio, Estamos de nuevo perjurados por voluntad y error. Mucho hay en esto. [A Boyet.] ¿Y no podrías tú Haber anticipado nuestro juego, para hacernos así infieles? ¿No conoces el pie de mi dama por la escuadra, Y te ríes del brillo de su ojo? ¿Y te colocas entre su espalda, señor, y el fuego, Sosteniendo una bandeja, bromeando alegremente? Nos desconcertaste. Ve, tienes permiso; Muere cuando quieras, una camisa será tu mortaja. ¿Te burlas de mí? Hay una mirada Que hiere como una espada de plomo.

BOYET. Muy alegremente Se ha corrido este bravo lance, esta carrera.

BEROWNE. ¡Mira, ya está embistiendo! ¡Silencio! He terminado.

Entra Costard.

¡Bienvenido, puro ingenio! Has interrumpido una buena disputa.

COSTARD. Oh, señor, quieren saber Si los tres Dignos deben entrar o no.

BEROWNE. ¿Qué, solo hay tres?

COSTARD. No, señor; pero es muy fino, Porque cada uno representa a tres.

BEROWNE. Y tres veces tres son nueve.

COSTARD. No es así, señor, con su permiso, señor, Espero que no sea así. No puede mendigarnos, señor, Se lo aseguro, señor; sabemos lo que sabemos. Espero, señor, tres veces tres, señor—

BEROWNE. ¿No son nueve?

COSTARD. Con su permiso, señor, sabemos a cuánto asciende.

BEROWNE. Por Jove, siempre tomé tres veces tres por nueve.

COSTARD. Oh, señor, sería una lástima que viviera de las cuentas, señor.

BEROWNE. ¿Cuánto es entonces?

COSTARD. Oh, señor, las partes mismas, los actores, señor, mostrarán a cuánto asciende. Por mi parte, como dicen, solo debo perfeccionar un hombre en un pobre hombre—Pompeyo el Grande, señor.

BEROWNE. ¿Eres uno de los Dignos?

COSTARD. Les plació considerarme digno de Pompeyo el Grande. Por mi parte, no conozco el grado del Digno, pero debo representarlo.

BEROWNE. Ve y diles que se preparen.

COSTARD. Lo haremos muy bien, señor; pondremos esmero.

[Sale Costard.]

REY. Berowne, nos avergonzarán. No dejes que se acerquen.

BEROWNE. Somos a prueba de vergüenza, mi señor, y es buena política Que haya un espectáculo peor que el del Rey y su compañía.

REY. Digo que no deben entrar.

PRINCESA. No, mi buen señor, déjeme prevalecer ahora. Ese juego agrada más que menos sabe hacerlo, Donde el celo lucha por agradar, y el contenido Muere en el celo de lo que presenta; Su forma confundida da más forma en la risa, Cuando las grandes cosas, esforzándose, perecen al nacer.

BEROWNE. Justa descripción de nuestro juego, mi señor.

Entra Armado, el Fanfarrón.

ARMADO. Ungido, imploro tanto gasto de tu real y dulce aliento como para pronunciar un par de palabras.

[Armado y el Rey hablan aparte.]

PRINCESA. ¿Sirve este hombre a Dios?

BEROWNE. ¿Por qué lo pregunta?

PRINCESA. No habla como hombre hecho por Dios.

ARMADO. Eso da igual, mi dulce, bella, miel monarca; porque, protesto, el maestro es sumamente fantasioso; demasiado, demasiado vano, demasiado, demasiado vano. Pero lo dejaremos, como dicen, a la fortuna de la guerra. ¡Les deseo paz mental, real pareja!

[Sale.]

REY. Aquí parece que habrá una buena presencia de Dignos. Él representa a Héctor de Troya; el campesino, Pompeyo el Grande; el cura de la parroquia, Alejandro; el paje de Armado, Hércules; el pedagogo, Judas Macabeo. Y si estos cuatro Dignos prosperan en su primera aparición, Estos cuatro cambiarán de hábito y representarán a los otros cinco.

BEROWNE. Hay cinco en la primera aparición.

REY. Te equivocas. No es así.

BEROWNE. El pedagogo, el fanfarrón, el cura de campo, el necio y el muchacho. Quita el dado de novum, y el mundo entero otra vez No puede hallar cinco tales, cada uno en su vena.

REY. El barco está a vela, y aquí viene a toda marcha.

Entra Costard como Pompeyo.

COSTARD. Yo soy Pompeyo—

BEROWNE. Mientes, no lo eres.

COSTARD. Yo soy Pompeyo—

BOYET. Con cabeza de leopardo en la rodilla.

BEROWNE. Bien dicho, viejo burlón. Debo hacerme amigo tuyo.

COSTARD. Yo soy Pompeyo, Pompeyo apodado el Grande.

DUMAINE. El “Grande”.

COSTARD. Es “el Grande”, señor; Pompeyo apodado el Grande, que a menudo en el campo, con escudo y lanza, hacía sudar a mi enemigo. Y viajando por esta costa, aquí he llegado por casualidad, y deposito mis armas ante las piernas de esta dulce dama de Francia. Si su señoría dijera, “Gracias, Pompeyo”, habría terminado.

PRINCESA. Muchas gracias, gran Pompeyo.

COSTARD. No vale tanto; pero espero haberlo hecho bien. Cometí un pequeño error en “Grande”.

BEROWNE. Me juego mi sombrero contra un centavo a que Pompeyo resulta ser el mejor Digno.

Entra Nathaniel, el Cura, como Alejandro.

NATHANIEL. Cuando viví en el mundo, fui el comandante del mundo; por el este, oeste, norte y sur, extendí mi poder conquistador. Mi escudo declara claramente que soy Alisandro.

BOYET. Tu nariz dice que no lo eres; pues apunta hacia la derecha.

BEROWNE. Tu nariz huele a “no” en esto, caballero de tan delicado olfato.

PRINCESA. El conquistador está desconcertado. Continúa, buen Alejandro.

NATHANIEL. Cuando viví en el mundo, fui el comandante del mundo—

BOYET. Muy cierto; es correcto. Así fuiste, Alisandro.

BEROWNE. Pompeyo el Grande—

COSTARD. Su servidor, y Costard.

BEROWNE. Quiten al conquistador, quiten a Alisandro.

COSTARD. [A Sir Nathaniel.] Oh señor, ha derrotado a Alisandro el Conquistador. Por esto lo borrarán del tapiz pintado. Su león, que sostiene su hacha sentado en un orinal, será entregado a Áyax. Él será el noveno Digno. ¿Un conquistador, y teme hablar? Huye por vergüenza, Alisandro. [Nathaniel se retira.] Ahí tienen, si les place, un hombre tonto y apacible; un hombre honesto, véanlo, y fácilmente desanimado. Es un vecino maravilloso, en verdad, y un excelente jugador de bolos; pero como Alisandro, ya ven cómo es—un poco sobrepasado. Pero vienen otros Dignos que hablarán con más decisión.

PRINCESA. Hazte a un lado, buen Pompeyo.

Entran Holofernes, el Pedante, como Judas, y Moth, el Muchacho, como Hércules.

HOLOFERNES. El gran Hércules es presentado por este duende, cuya maza mató a Cerbero, ese can de tres cabezas, y cuando era un infante, un niño, un renacuajo, así estranguló serpientes en sus manos. Quoniam parece estar en minoría, ergo vengo con esta disculpa. Mantén algo de dignidad en tu salida, y desaparece.

[Moth se retira.]

Judas soy yo.—

DUMAINE. ¡Un Judas!

HOLOFERNES. No Iscariote, señor. Judas soy, llamado Macabeo.

DUMAINE. Judas Macabeo abreviado es simplemente Judas.

BEROWNE. Un traidor de besos. ¿Cómo pruebas que eres Judas?

HOLOFERNES. Judas soy yo—

DUMAINE. Más vergüenza para ti, Judas.

HOLOFERNES. ¿Qué quiere decir, señor?

BOYET. Que Judas se ahorcó.

HOLOFERNES. Comience usted, señor; es mi mayor.

BEROWNE. Bien dicho. Judas se ahorcó en un saúco.

HOLOFERNES. No me dejaré intimidar.

BEROWNE. Porque no tienes rostro.

HOLOFERNES. ¿Qué es esto?

BOYET. Una cabeza de cítara.

DUMAINE. La cabeza de un alfiler.

BEROWNE. Una calavera en un anillo.

LONGAVILLE. El rostro de una vieja moneda romana, apenas visible.

BOYET. El pomo de la espada de César.

DUMAINE. El rostro tallado en hueso de una petaca.

BEROWNE. La media mejilla de San Jorge en un broche.

DUMAINE. Sí, y en un broche de plomo.

BEROWNE. Sí, y usado en el gorro de un sacamuelas. Y ahora adelante, pues te hemos dado presencia.

HOLOFERNES. Me han dejado sin presencia.

BEROWNE. Falso. Te hemos dado rostros.

HOLOFERNES. Pero los han superado todos.

BEROWNE. Si fueras un león, también lo haríamos.

BOYET. Por eso, como es un asno, déjenlo ir. Y así, adiós, dulce Judas. No, ¿por qué te quedas?

DUMAINE. Por la última parte de su nombre.

BEROWNE. ¿Por el asno en Judas? Dáselo. Jud-as, ¡fuera!

HOLOFERNES. Esto no es generoso, ni gentil, ni humilde.

BOYET. ¡Una luz para Monsieur Judas! Se oscurece; podría tropezar.

[Sale Holofernes.]

PRINCESA. Pobre Macabeo, ¡cómo lo han acosado!

Entra Armado, el Fanfarrón, como Héctor.

BEROWNE. Esconde tu cabeza, Aquiles. Aquí viene Héctor armado.

DUMAINE. Aunque mis burlas me alcancen, ahora me alegraré.

REY. Héctor no era más que un troyano en comparación con este.

BOYET. ¿Pero es este Héctor?

DUMAINE. Creo que Héctor no era tan robusto.

LONGAVILLE. Su pierna es demasiado grande para ser la de Héctor.

DUMAINE. Más pantorrilla, sin duda.

BOYET. No, está mejor dotado en lo pequeño.

BEROWNE. Este no puede ser Héctor.

DUMAINE. Es un dios o un pintor, pues hace muecas.

ARMADO. El armipotente Marte, todopoderoso de las lanzas, le dio a Héctor un don—

DUMAINE. Una nuez moscada dorada.

BEROWNE. Un limón.

LONGAVILLE. Claveteado con clavos de olor.

DUMAINE. No, partido.

ARMADO. ¡Silencio! El armipotente Marte, todopoderoso de las lanzas, le dio a Héctor un don, el heredero de Ilión; un hombre tan vigoroso que seguro lucharía, sí, desde la mañana hasta la noche, fuera de su pabellón. Yo soy esa flor—

DUMAINE. Esa menta.

LONGAVILLE. Esa acónito.

ARMADO. Dulce señor Longaville, refrena tu lengua.

LONGAVILLE. Más bien debo soltarla, pues va contra Héctor.

DUMAINE. Sí, y Héctor es un galgo.

ARMADO. El dulce guerrero está muerto y podrido. Queridos amigos, no golpeen los huesos de los enterrados. Cuando respiraba, era un hombre. Pero continuaré con mi cometido. [A la Princesa.] Dulce realeza, concédeme el sentido del oído.

PRINCESA. Habla, valiente Héctor; estamos muy complacidos.

ARMADO. Adoro la dulce zapatilla de su Gracia.

BOYET. La ama por el pie.

DUMAINE. No puede por la vara.

ARMADO. Este Héctor superó con creces a Aníbal. La dama se ha ido—

COSTARD. Compañero Héctor, ella se ha ido; lleva dos meses de camino.

ARMADO. ¿Qué quieres decir?

COSTARD. En verdad, a menos que actúes como un honesto troyano, la pobre muchacha está perdida. Está viva; el niño ya presume en su vientre. Es tuyo.

ARMADO. ¿Me infamas entre los poderosos? Morirás.

COSTARD. Entonces Héctor será azotado por Jaquenetta, que está viva por él, y ahorcado por Pompeyo, que está muerto por él.

DUMAINE. ¡Insigne Pompeyo!

BOYET. ¡Renombrado Pompeyo!

BEROWNE. ¡Más grande que “el Grande”! ¡Grande, grande, gran Pompeyo! ¡Pompeyo el Enorme!

DUMAINE. Héctor tiembla.

BEROWNE. Pompeyo se conmueve. ¡Más Ates, más Ates! ¡Incítenlos, incítenlos!

DUMAINE. Héctor lo retará.

BEROWNE. Sí, si no tiene más sangre de hombre en el vientre que la que basta para alimentar una pulga.

ARMADO. Por el polo norte, te desafío.

COSTARD. No pelearé con un palo, como un hombre del norte. Cortaré, lo haré con la espada. Les ruego, déjenme recuperar mis armas.

DUMAINE. ¡Espacio para los Dignos enfurecidos!

COSTARD. Lo haré en mi camisa.

DUMAINE. ¡El más resuelto Pompeyo!

MOTH. Amo, permítame bajarle un ojal. ¿No ve que Pompeyo se está desvistiendo para el combate? ¿Qué significa? Perderá su reputación.

ARMADO. Caballeros y soldados, discúlpenme. No combatiré en camisa.

DUMAINE. No puede negarse. Pompeyo ha hecho el desafío.

ARMADO. Dulces amigos, puedo y lo haré.

BEROWNE. ¿Qué razón tiene para ello?

ARMADO. La pura verdad es que no tengo camisa. Ando con lana por penitencia.

BOYET. Cierto, y se le impuso en Roma por falta de lino; desde entonces, lo juro, no ha usado más que un trapo de Jaquenetta, y ese lo lleva junto al corazón como prenda.

Entra un Mensajero, Monsieur Marcadé.

MARCADÉ. Dios la guarde, señora.

PRINCESA. Bienvenido, Marcadé, aunque interrumpes nuestra alegría.

MARCADÉ. Lo lamento, señora, pues la noticia que traigo pesa en mi lengua. El Rey, su padre—

PRINCESA. ¡Muerto, lo apuesto!

MARCADÉ. Así es. Mi relato ha terminado.

BEROWNE. ¡Dignos, retírense! La escena comienza a nublarse.

ARMADO. Por mi parte, respiro libremente. He visto el día del error a través del pequeño agujero de la discreción, y me haré justicia como un soldado.

[Salen los Dignos.]

REY. ¿Cómo se encuentra su Majestad?

PRINCESA. Boyet, prepárate. Me marcharé esta noche.

REY. Señora, no. Le ruego que se quede.

PRINCESA. Prepara todo, digo. Les agradezco, nobles señores, por todos sus nobles esfuerzos, y les ruego, con un alma recién entristecida, que se dignen, en su rica sabiduría, excusar u ocultar la franca oposición de nuestros ánimos, si nos hemos comportado con demasiada audacia en la conversación; su gentileza fue la causa. ¡Adiós, digno señor! Un corazón afligido no tiene lengua ágil. Disculpen que mis gracias sean tan cortas para tan gran favor tan fácilmente concedido.

REY. Los extremos del tiempo extreman todas las causas según la prisa de su curso, y a menudo en su desenlace decide lo que un largo proceso no pudo arbitrar. Y aunque el ceño del luto en la descendencia prohíba la cortesía sonriente del amor, la santa súplica que tanto desea convencer, sin embargo, ya que el argumento del amor fue el primero en surgir, no permitamos que la nube del dolor lo aparte de su propósito; pues lamentar a los amigos perdidos no es tan saludable y provechoso como alegrarse por los amigos recién hallados.

PRINCESA. No le entiendo. Mis penas son dobles.

BEROWNE. Las palabras honestas y sencillas son las que mejor penetran el oído del dolor; y por estos distintivos comprendan al Rey. Por su hermosura hemos descuidado el tiempo, jugado sucio con nuestros juramentos. Su belleza, damas, nos ha desfigurado mucho, moldeando nuestros humores hasta el extremo opuesto de nuestras intenciones; y aquello en nosotros que ha parecido ridículo—pues el amor está lleno de notas impropias, tan caprichoso como un niño, saltarín y vano, formado por la vista y, por tanto, como el ojo, lleno de extrañas formas, hábitos y figuras, variando en objetos como el ojo se desliza a cada objeto que contempla; esa presencia abigarrada del amor ligero que hemos adoptado, si, en sus ojos celestiales, ha desmerecido nuestros juramentos y gravedad, esos ojos celestiales que miran en estas faltas que nos sugirieron cometer. Por lo tanto, damas, siendo nuestro amor de ustedes, el error que el amor comete también es suyo. Nos mostramos falsos a nosotros mismos al ser una vez falsos para ser siempre fieles a quienes nos hacen ser—ustedes, bellas damas. Y aun esa falsedad, en sí misma un pecado, así se purifica y se convierte en gracia.

PRINCESA. Hemos recibido sus cartas, llenas de amor; sus favores, los embajadores del amor; y en nuestro consejo de doncellas los juzgamos como galantería, grata broma y cortesía, como adorno y relleno del tiempo. Pero más devotas que esto en nuestro respeto no hemos sido; y por ello respondimos a sus amores en su propio estilo, como un entretenimiento.

DUMAINE. Nuestras cartas, señora, mostraban mucho más que una broma.

LONGAVILLE. Así también nuestras miradas.

ROSALINE. Nosotras no las interpretamos así.

REY. Ahora, en el último minuto de la hora, concédannos su amor.

PRINCESA. Un tiempo, me parece, demasiado corto para hacer un trato que dure toda la vida. No, no, mi señor, vuestra Gracia ha perjurado mucho, llena de querida culpa; y por eso esto: Si por mi amor—ya que no hay tal motivo—quieren hacer algo, esto harán por mí: No confiaré en su juramento, sino que vayan con presteza a alguna ermita desolada y desnuda, apartada de todos los placeres del mundo, y allí permanezcan hasta que los doce signos celestiales hayan completado el ciclo anual. Si esta vida austera e insociable no cambia su ofrecimiento hecho en el calor de la sangre; si las heladas y ayunos, el duro alojamiento y las ropas ligeras, no marchitan las vistosas flores de su amor, sino que soporta esta prueba y persiste el amor; entonces, al cabo del año, vengan a reclamarme, reclámenme por estos méritos, y, por esta palma virgen que ahora besa la tuya, seré tuya. Y, hasta ese instante, encerraré mi triste ser en una casa de luto, derramando lágrimas de lamentación por el recuerdo de la muerte de mi padre. Si esto niegas, que nuestras manos se separen, sin título alguno en el corazón del otro.

REY. Si esto, o más que esto, yo negara, para halagar estos poderes míos con descanso, ¡la súbita mano de la muerte cierre mis ojos! Pues a la ermita, entonces. Mi corazón está en tu pecho.

[Conversan aparte]

DUMAINE. ¿Y a mí, mi amor? ¿Qué me corresponde? ¿Una esposa?

KATHARINE. Una barba, buena salud y honestidad; con triple amor te deseo estas tres.

DUMAINE. Oh, ¿debo decir: “Te lo agradezco, dulce esposa”?

KATHARINE. No así, mi señor. Un año y un día no tomaré en cuenta palabra alguna que digan los galanes de rostro liso. Ven cuando el Rey venga a mi señora; entonces, si tengo mucho amor, te daré algo.

DUMAINE. Te serviré fiel y lealmente hasta entonces.

KATHARINE. Pero no jures, no sea que perjures de nuevo.

[Conversan aparte]

LONGAVILLE. ¿Qué dice María?

MARÍA. Al cabo del año cambiaré mi vestido negro por un amigo fiel.

LONGAVILLE. Esperaré con paciencia, pero el tiempo es largo.

MARÍA. Tanto como tú; pocos tan altos hay siendo tan jóvenes.

[Conversan aparte]

BEROWNE. ¿Estudia mi dama? Señora, mírame. Contempla la ventana de mi corazón, mi ojo, qué humilde súplica espera tu respuesta allí. Impónme algún servicio por tu amor.

ROSALINE. Muchas veces he oído hablar de usted, mi señor Berowne, antes de verlo; y la lengua del mundo lo proclama como un hombre lleno de burlas, repleto de comparaciones y mordaces pullas, que ejecuta sobre todos los que caen bajo la misericordia de su ingenio. Para arrancar esa amargura de su fértil mente, y con ello ganarme, si así lo desea, sin lo cual no he de ser ganada, deberá durante este año, día tras día, visitar a los enfermos mudos, y conversar siempre con los desdichados que gimen; y su tarea será, con todo el empeño feroz de su ingenio, forzar a sonreír al impotente doliente.

BEROWNE. ¿Provocar risa desenfrenada en la garganta de la muerte? No puede ser, es imposible. La alegría no puede mover un alma en agonía.

ROSALINE. Pues bien, esa es la manera de ahogar un espíritu burlón, cuya influencia nace de esa gracia ligera que los oyentes superficiales conceden a los necios. La prosperidad de una broma reside en el oído de quien la escucha, nunca en la lengua de quien la dice. Entonces, si los oídos enfermos, ensordecidos por el clamor de sus propios gemidos, escuchan tus burlas vanas, continúa entonces, y te aceptaré a ti y a ese defecto; pero si no lo hacen, desecha ese espíritu, y te encontraré libre de esa falta, gozosa de tu reforma.

BEROWNE. ¿Un año? Bien, suceda lo que suceda, bromearé un año en un hospital.

PRINCESA. [Al Rey.] Sí, dulce señor, y así me despido.

REY. No, señora, la acompañaremos en su camino.

BEROWNE. Nuestro cortejo no termina como una vieja comedia. Jack no tiene a Jill. La cortesía de estas damas bien podría haber hecho de nuestro juego una comedia.

REY. Vamos, señor, falta un año y un día, y entonces terminará.

BEROWNE. Eso es demasiado para una obra.

Entra Armado, el Fanfarrón.

ARMADO. Dulce Majestad, dignaos—

PRINCESA. ¿No era ese Héctor?

DUMAINE. El digno caballero de Troya.

ARMADO. Besaré tu real dedo y me despediré. Soy un devoto; he prometido a Jaquenetta labrar la tierra por su dulce amor durante tres años. Pero, gran Majestad, ¿querrás escuchar el diálogo que los dos sabios han compuesto en alabanza del búho y el cuco? Debía haber seguido al final de nuestro espectáculo.

REY. Llámalos pronto; así lo haremos.

ARMADO. ¡Hola! Acérquense.

Entran todos.

Este lado es Hiems, el Invierno; este Ver, la Primavera; uno defendido por el búho, el otro por el cuco. Ver, comienza.

La Canción

PRIMAVERA. Cuando las margaritas multicolores y violetas azules y las cardaminas de blanco plateado y los botones de cuco de tono amarillo pintan los prados de alegría, el cuco entonces, en cada árbol, se burla de los hombres casados; pues así canta: “¡Cuco! ¡Cuco, cuco!” Oh, palabra temida, desagradable para el oído de un casado.

Cuando los pastores tocan flautas de avena, y las alondras alegres marcan el tiempo de los labradores, cuando las tórtolas cortejan, y grajos y cornejas, y las doncellas blanquean sus camisas de verano, el cuco entonces, en cada árbol, se burla de los hombres casados, pues así canta: “¡Cuco! ¡Cuco, cuco!” Oh, palabra temida, desagradable para el oído de un casado.

INVIERNO. Cuando los carámbanos cuelgan de la pared, y Dick el pastor sopla en su uña, y Tom lleva leños al salón, y la leche llega a casa congelada en el balde, cuando la sangre se hiela y los caminos están sucios, entonces cada noche canta el búho de ojos fijos: “¡Tu-whit, Tu-whoo!” Una nota alegre, mientras la grasienta Juana remueve la olla.

Cuando el viento sopla fuerte y todos lo oyen, y la tos ahoga el sermón del párroco, y los pájaros se acurrucan en la nieve, y la nariz de Mariana luce roja y áspera, cuando las manzanas asadas chisporrotean en el cuenco, entonces cada noche canta el búho de ojos fijos: “¡Tu-whit, Tu-whoo!” Una nota alegre, mientras la grasienta Juana remueve la olla.

ARMADO. Las palabras de Mercurio son ásperas después de los cantos de Apolo. Ustedes por allá, nosotros por aquí.

[Salen.]

LA TRAGEDIA DE MACBETH

Contenido

ACTO I Escena I. Un lugar abierto. Escena II. Un campamento cerca de Forres. Escena III. Un páramo. Escena IV. Forres. Una sala en el palacio. Escena V. Inverness. Una habitación en el castillo de Macbeth. Escena VI. Lo mismo. Ante el castillo. Escena VII. Lo mismo. Un vestíbulo en el castillo.

ACTO II Escena I. Inverness. Patio interior del castillo. Escena II. Lo mismo. Escena III. Lo mismo. Escena IV. Lo mismo. Fuera del castillo.

ACTO III Escena I. Forres. Una sala en el palacio. Escena II. Lo mismo. Otra sala en el palacio. Escena III. Lo mismo. Un parque o pradera, con una puerta que conduce al palacio. Escena IV. Lo mismo. Una sala de estado en el palacio. Escena V. El páramo. Escena VI. Forres. Una sala en el palacio.

ACTO IV Escena I. Una cueva oscura. En el centro, un caldero hirviendo. Escena II. Fife. Una sala en el castillo de Macduff. Escena III. Inglaterra. Ante el palacio del rey.