SCENE III. England. Before the King’s Palace.

Entran Malcolm y Macduff.

MALCOLM. Busquemos algún paraje desolado y allí vaciemos nuestros tristes pechos en llanto.

MACDUFF. Mejor empuñemos la espada mortal y, como hombres de bien, defendamos nuestra patria caída. Cada nuevo amanecer nuevas viudas aúllan, nuevos huérfanos lloran; nuevas penas golpean el rostro del cielo, que resuena como si sintiera con Escocia y gritara como sílaba de dolor.

MALCOLM. Lo que crea, lo lamentaré; lo que sepa, lo creeré; y lo que pueda remediar, cuando el tiempo me sea propicio, lo haré. Lo que has dicho, puede ser así, tal vez. Este tirano, cuyo solo nombre nos quema la lengua, fue en su tiempo tenido por honesto: tú lo has amado bien; aún no te ha tocado. Soy joven; pero algo puedes merecer de él por mi causa; y sería sabio ofrecer un débil, pobre e inocente cordero para apaciguar a un dios airado.

MACDUFF. No soy traidor.

MALCOLM. Pero Macbeth sí lo es. Una naturaleza buena y virtuosa puede retroceder ante una orden imperial. Pero te pido perdón. Lo que eres, mis pensamientos no pueden cambiarlo. Los ángeles siguen siendo luminosos, aunque el más brillante haya caído: aunque todo lo vil quiera mostrar rostro de gracia, la gracia debe seguir pareciendo tal.

MACDUFF. He perdido mis esperanzas.

MALCOLM. Quizá justo allí donde hallé mis dudas. ¿Por qué, en esa precipitación, dejaste esposa e hijo, esos motivos preciosos, esos fuertes lazos de amor, sin despedirte?—Te ruego, no tomes mis celos como deshonra tuya, sino como precaución mía. Puede que seas justo, sea lo que sea que yo piense.

MACDUFF. ¡Sangra, sangra, pobre patria! Gran tiranía, afianza bien tus cimientos, pues la bondad no se atreve a detenerte. ¡Lleva contigo tus agravios; el título está asegurado!—Adiós, señor: no sería el villano que piensas ni por todo lo que abarca el poder del tirano y el rico Oriente además.

MALCOLM. No te ofendas: no hablo como si te temiera absolutamente. Creo que nuestra patria se hunde bajo el yugo; llora, sangra; y cada día se le añade una herida más. Creo, además, que habría manos alzadas en mi favor; y aquí, desde la generosa Inglaterra, tengo ofrecimiento de miles de hombres: pero, aun así, cuando pise la cabeza del tirano, o la lleve en mi espada, mi pobre patria tendrá más vicios que antes, sufrirá más y de más maneras que nunca, por quien le suceda.

MACDUFF. ¿Quién debería ser ese?

MALCOLM. Hablo de mí mismo; en quien sé que todos los detalles del vicio están tan arraigados que, al descubrirse, el negro Macbeth parecerá puro como la nieve; y el pobre reino lo estimará como a un cordero, comparado con mis males sin límite.

MACDUFF. Ni en las legiones del horrendo infierno puede haber un demonio más maldito en maldades que supere a Macbeth.

MALCOLM. Le concedo que es sanguinario, lujurioso, avaro, falso, engañoso, impulsivo, malicioso, con todos los pecados que tienen nombre: pero no hay fondo, ninguno, en mi voluptuosidad: ni vuestras esposas, ni vuestras hijas, ni matronas, ni doncellas, llenarían la cisterna de mi lujuria; y mi deseo vencería todos los impedimentos que se opusieran a mi voluntad: mejor Macbeth que tal hombre para reinar.

MACDUFF. La intemperancia sin límites en la naturaleza es una tiranía; ha sido la causa prematura de la vacante del trono feliz y la caída de muchos reyes. Pero no temas aún tomar lo que es tuyo: puedes disfrutar tus placeres en abundancia, y aun así parecer frío—el tiempo puede cegarlos. Tenemos suficientes damas dispuestas; no puede haber en ti ese buitre que devore a tantas como se dediquen a la grandeza, hallando en ello inclinación.

MALCOLM. Con esto crece en mi mal compuesta inclinación una avaricia insaciable, que, de ser rey, cortaría a los nobles por sus tierras; desearía las joyas de uno, la casa de otro: y mi afán de poseer sería como una salsa que me haría tener más hambre; inventaría disputas injustas contra los buenos y leales, destruyéndolos por riqueza.

MACDUFF. Esa avaricia es más profunda; echa raíces más perniciosas que la lujuria que parece de verano; y ha sido la espada de nuestros reyes muertos: pero no temas; Escocia tiene abundancia para colmar tu voluntad, de lo que es tuyo. Todo eso es soportable, si se pesa con otras virtudes.

MALCOLM. Pero no tengo ninguna: las gracias propias de un rey, como la justicia, la verdad, la templanza, la firmeza, la generosidad, la perseverancia, la misericordia, la humildad, la devoción, la paciencia, el valor, la fortaleza, no las poseo; sino que abundo en cada crimen, practicándolo de muchas maneras. Es más, si tuviera poder, vertería la dulce leche de la concordia en el infierno, perturbaría la paz universal, confundiría toda unidad en la tierra.

MACDUFF. ¡Oh Escocia, Escocia!

MALCOLM. Si tal hombre es apto para gobernar, dilo: soy tal como he hablado.

MACDUFF. ¿Apto para gobernar? No, ni para vivir.—Oh nación miserable, con un tirano sin título y cetro ensangrentado, ¿cuándo verás de nuevo días saludables, si el más legítimo heredero de tu trono, por su propia renuncia, está acusado y blasfema de su linaje? Tu real padre fue un rey santísimo. La reina que te dio a luz, más de rodillas que de pie, moría cada día que vivía. ¡Adiós! Los males que repites sobre ti mismo me han desterrado de Escocia.—¡Oh, pecho mío, aquí termina tu esperanza!

MALCOLM. Macduff, esta noble pasión, hija de la integridad, ha borrado de mi alma las negras dudas, reconciliando mis pensamientos con tu buena verdad y honor. El diabólico Macbeth, con muchas de estas tretas, ha intentado ganarme para su causa, y la prudencia me aparta de la credulidad apresurada: pero Dios, allá arriba, juzgue entre tú y yo. Porque ahora mismo me pongo bajo tu dirección y retiro mis propias calumnias; aquí renuncio a las manchas y culpas que me atribuí, ajenas a mi naturaleza. Aún no conozco mujer; nunca he perjurado; apenas he codiciado lo que era mío; jamás he roto mi palabra; no traicionaría ni al diablo con su igual; y disfruto tanto de la verdad como de la vida: mi primera mentira fue esta sobre mí mismo. Lo que soy en verdad, está a tu servicio y al de nuestra pobre patria: de hecho, antes de tu llegada, el viejo Siward, con diez mil hombres de guerra, ya estaba listo para partir. Ahora iremos juntos, y la fortuna de la bondad sea como nuestra justa causa. ¿Por qué callas?

MACDUFF. Es difícil reconciliar cosas tan gratas y desgraciadas a la vez.

Entra un Doctor.

MALCOLM. Bien; más adelante hablaremos.—¿Sale el rey, le ruego?

DOCTOR. Sí, señor. Hay un grupo de almas desdichadas que esperan su cura: su mal resiste el gran esfuerzo del arte; pero al contacto de su mano, a la que el cielo ha dado tal santidad, se recuperan de inmediato.

MALCOLM. Gracias, doctor.

[Sale el Doctor.]

MACDUFF. ¿Qué enfermedad es la que menciona?

MALCOLM. Se llama el mal: una obra milagrosa en este buen rey; que a menudo, desde que estoy en Inglaterra, lo he visto hacer. Cómo solicita al cielo, él lo sabe mejor, pero a personas extrañamente afligidas, hinchadas y ulcerosas, dignas de lástima a la vista, la pura desesperación de la cirugía, las cura; colgándoles una medalla de oro al cuello, puesta con oraciones santas: y se dice que a la realeza sucesora deja la bendición sanadora. Con esta extraña virtud, tiene un don celestial de profecía; y varias bendiciones rodean su trono, que lo muestran lleno de gracia.

Entra Ross.

MACDUFF. Mira, ¿quién viene aquí?

MALCOLM. Es compatriota mío; pero aún no lo reconozco.

MACDUFF. Mi siempre amable primo, bienvenido seas.

MALCOLM. Ahora lo reconozco. ¡Dios mío, aparta pronto los medios que nos hacen extraños!

ROSS. Señor, amén.

MACDUFF. ¿Sigue Escocia como antes?

ROSS. ¡Ay, pobre patria, casi teme conocerse a sí misma! No puede llamarse nuestra madre, sino nuestra tumba, donde nadie, salvo quien nada sabe, se atreve a sonreír; donde los suspiros, gemidos y gritos que rasgan el aire se producen, pero no se notan; donde el dolor violento parece un éxtasis moderno. La campana fúnebre apenas se pregunta por quién suena; y la vida de los hombres buenos expira antes que las flores en sus sombreros, muriendo antes de enfermar.

MACDUFF. ¡Oh, relato demasiado preciso y, sin embargo, demasiado cierto!

MALCOLM. ¿Cuál es la nueva pena?

ROSS. La de hace una hora hace silbar al que la cuenta; cada minuto engendra una nueva.

MACDUFF. ¿Cómo está mi esposa?

ROSS. Bien, en verdad.

MACDUFF. ¿Y todos mis hijos?

ROSS. También bien.

MACDUFF. ¿El tirano no ha perturbado su paz?

ROSS. No; estaban en paz cuando los dejé.

MACDUFF. No seas tacaño con tus palabras: ¿cómo va todo?

ROSS. Cuando vine aquí a traer las noticias, que he llevado con pesar, corría un rumor de muchos hombres valientes que estaban alzados; lo cual creí más aún porque vi el poder del tirano en movimiento. Ahora es tiempo de ayuda. Tu sola mirada en Escocia crearía soldados, haría que nuestras mujeres lucharan, para librarse de sus terribles angustias.

MALCOLM. Sea su consuelo que vamos hacia allá. La generosa Inglaterra nos ha prestado al buen Siward y diez mil hombres; no hay soldado más veterano ni mejor que él en toda la cristiandad.

ROSS. ¡Ojalá pudiera responder a ese consuelo con otro igual! Pero tengo palabras que deberían ser aulladas en el aire del desierto, donde nadie pudiera oírlas.

MACDUFF. ¿A qué se refieren? ¿A la causa general? ¿O es una pena reservada a un solo pecho?

ROSS. Ningún corazón honesto deja de compartir alguna aflicción, aunque la mayor parte de la desgracia te pertenece solo a ti.

MACDUFF. Si es mía, no me la ocultes, dímela pronto.

ROSS. No permitas que tus oídos desprecien para siempre mi lengua, que va a llenarlos con el sonido más doloroso que jamás hayan escuchado.

MACDUFF. ¡Hum! Lo imagino.

ROSS. Tu castillo ha sido tomado por sorpresa; tu esposa y tus hijos, salvajemente asesinados. Relatar el modo sería, sobre el cadáver de estos ciervos cazados, añadir tu propia muerte.

MALCOLM. ¡Clemente cielo! — ¡Vamos, hombre! No te cubras el rostro con el sombrero. Da palabras a tu dolor. El sufrimiento que no se expresa susurra al corazón sobrecargado y lo invita a romperse.

MACDUFF. ¿También mis hijos?

ROSS. Esposa, hijos, sirvientes, todos los que pudieron encontrar.

MACDUFF. ¡Y yo tenía que estar lejos! ¿También mataron a mi esposa?

ROSS. Ya lo he dicho.

MALCOLM. Consuélate: hagamos de nuestra gran venganza el remedio para curar este dolor mortal.

MACDUFF. Él no tiene hijos. — ¿Todos mis pequeños? ¿Dijiste todos? — ¡Oh, ave infernal! — ¿Todos? ¿Qué, todos mis polluelos y su madre de un solo golpe?

MALCOLM. Afróntalo como un hombre.

MACDUFF. Así lo haré; pero también debo sentirlo como un hombre: no puedo evitar recordar lo que fue, lo que más amaba. — ¿Acaso el cielo lo vio y no intervino? Pecador Macduff, ¡todos cayeron por ti! Nada que soy, no por sus propios pecados, sino por los míos, la matanza cayó sobre sus almas: ¡que el cielo los acoja ahora!

MALCOLM. Que esto sea la piedra de afilar de tu espada. Deja que el dolor se convierta en ira; no embotes el corazón, enciéndelo.

MACDUFF. Oh, podría comportarme como una mujer con mis lágrimas, y como un fanfarrón con mi lengua. — Pero, cielos piadosos, acorten toda demora; cara a cara, tráiganme a este demonio de Escocia; pónganlo a la distancia de mi espada; si escapa, ¡que el cielo también lo perdone!

MALCOLM. Ese tono es digno de un hombre. Ven, vayamos al Rey. Nuestras fuerzas están listas; sólo nos falta la orden. Macbeth está maduro para caer, y los poderes celestiales han tomado sus instrumentos. Recibe el consuelo que puedas; la noche es larga para quien nunca ve el día.

[Salen.]

ACTO V