SCENE I. Venice. A street.

Entran Antonio, Salarino y Solanio.

ANTONIO. En verdad, no sé por qué estoy tan triste. Me cansa, y dicen que a ustedes también. Pero cómo la contraje, la hallé o me sobrevino, de qué está hecha, de dónde nace, aún he de aprenderlo. Y tal es la necedad que esta tristeza me causa, que apenas logro conocerme a mí mismo.

SALARINO. Tu mente navega por el océano, allí donde tus argosías, con velas majestuosas, como señores y ricos burgueses sobre las aguas, o como si fueran carrozas del mar, sobrepasan a los pequeños mercaderes que les hacen reverencias, les rinden homenaje, mientras pasan volando junto a ellos con sus alas tejidas.

SOLANIO. Créame, señor, si yo tuviera semejante empresa en marcha, la mayor parte de mis afectos estaría con mis esperanzas en el extranjero. Siempre estaría arrancando hierba para saber de dónde sopla el viento, mirando mapas en busca de puertos, muelles y caminos; y cualquier cosa que pudiera hacerme temer por la suerte de mis negocios, sin duda me pondría triste.

SALARINO. El viento que enfría mi caldo me haría temblar de fiebre al pensar en el daño que un viento demasiado fuerte podría causar en el mar. No podría ver correr el reloj de arena sin pensar en bajíos y bancos de arena, y ver mi rica nave Andrew encallada en la arena, inclinando su alto mástil más bajo que sus costados para besar su tumba. Si fuera a la iglesia y viera el sagrado edificio de piedra, no podría evitar pensar en peligrosas rocas, que, al tocar siquiera el costado de mi delicada nave, esparcirían todas sus especias en el agua, vestirían las rugientes olas con mis sedas, y, en resumen, lo que ahora vale esto, en un instante no valdría nada. ¿Tendría yo la idea de pensar en esto, y me faltaría la idea de que tal cosa me pondría triste? Pero no me lo digas, sé que Antonio está triste por pensar en sus mercancías.

ANTONIO. Créeme, no es así. Le agradezco a mi fortuna por ello. Mis negocios no están confiados a un solo barco, ni a un solo lugar; ni toda mi fortuna depende de la suerte de este año. Por eso, mis mercancías no me entristecen.

SALARINO. Entonces estás enamorado.

ANTONIO. ¡Bah, bah!

SALARINO. ¿Tampoco enamorado? Entonces digamos que estás triste porque no estás alegre; y sería tan fácil para ti reír y saltar y decir que estás alegre porque no estás triste. Ahora, por Jano de dos caras, la naturaleza ha formado extraños compañeros en su tiempo: algunos que siempre miran por los ojos y se ríen como loros ante un gaitero. Y otros de aspecto tan avinagrado que no mostrarán los dientes en una sonrisa aunque Néstor jure que el chiste es gracioso.

Entran Bassanio, Lorenzo y Graciano.

SOLANIO. Aquí viene Bassanio, tu noble pariente, Graciano y Lorenzo. Que les vaya bien. Ahora los dejamos en mejor compañía.

SALARINO. Me habría quedado hasta hacerte reír, si amigos más dignos no me hubieran anticipado.

ANTONIO. Tu valía es muy estimada por mí. Supongo que tus propios asuntos te llaman, y aprovechas la ocasión para marcharte.

SALARINO. Buenos días, mis señores.

BASSANIO. Señores, ¿cuándo reiremos? Digan, ¿cuándo? Se han vuelto muy extraños. ¿Debe ser así?

SALARINO. Ajustaremos nuestro tiempo al de ustedes.

[Salen Salarino y Solanio.]

LORENZO. Mi señor Bassanio, ya que has encontrado a Antonio, nosotros dos los dejaremos, pero a la hora de la comida te ruego recuerdes dónde debemos encontrarnos.

BASSANIO. No les fallaré.

GRACIANO. No te ves bien, señor Antonio. Tienes demasiada preocupación por el mundo. Lo pierden quienes lo compran con tanto afán. Créeme, has cambiado maravillosamente.

ANTONIO. Considero al mundo solo como el mundo, Graciano, un escenario donde cada hombre debe representar un papel, y el mío es uno triste.

GRACIANO. Déjame hacer el papel de bufón, que las arrugas vengan con alegría y risa, y que mi hígado se caliente con vino antes que mi corazón se enfríe con suspiros mortificantes. ¿Por qué un hombre de sangre cálida habría de sentarse como su abuelo tallado en alabastro? ¿Dormir cuando está despierto? ¿Y caer en la ictericia por ser quisquilloso? Te diré algo, Antonio (te quiero, y es mi amor quien habla): hay una clase de hombres cuyos rostros se cubren de nata y espuma como un estanque quieto, y mantienen una quietud voluntaria, con el propósito de parecer sabios, graves, de profundo juicio, como quien dice: "Soy el oráculo, y cuando abro la boca, que ningún perro ladre". Oh, Antonio, conozco a esos que solo por callar son tenidos por sabios; pero estoy seguro de que si hablaran, casi condenarían los oídos que, al oírlos, llamarían necios a sus hermanos. Te contaré más de esto en otro momento. Pero no pesques con este cebo de melancolía para atrapar este pececillo, esta opinión. Ven, buen Lorenzo. Que les vaya bien por un rato. Terminaré mi exhortación después de la comida.

LORENZO. Bien, entonces los dejaremos hasta la hora de la comida. Debo ser uno de esos sabios mudos, pues Graciano nunca me deja hablar.

GRACIANO. Bien, acompáñame solo dos años más, y no conocerás el sonido de tu propia voz.

ANTONIO. Que les vaya bien. Me volveré hablador por esto.

GRACIANO. Gracias, en verdad, pues el silencio solo es elogiable en la lengua seca de un buey y en una doncella que no se vende.

[Salen Graciano y Lorenzo.]

ANTONIO. ¿Eso fue algo ahora?

BASSANIO. Graciano habla una infinidad de nada, más que cualquier hombre en toda Venecia. Sus razones son como dos granos de trigo ocultos en dos fanegas de paja: buscarás todo el día antes de encontrarlas, y cuando las halles, no valen la pena.

ANTONIO. Bien, dime ahora quién es la dama a quien juraste un secreto peregrinaje, de la que hoy prometiste hablarme.

BASSANIO. No te es desconocido, Antonio, cuánto he menoscabado mi fortuna mostrando un porte más ostentoso de lo que mis escasos medios podían sostener. Y no me quejo ahora de verme privado de tal noble rango, pero mi mayor preocupación es salir bien librado de las grandes deudas en que mi tiempo, algo demasiado pródigo, me ha dejado empeñado. A ti, Antonio, te debo lo más, en dinero y en afecto, y de tu amistad tengo la garantía para descargar todos mis planes y propósitos de cómo librarme de todas las deudas que debo.

ANTONIO. Te ruego, buen Bassanio, házmelo saber; y si está, como tú mismo, dentro de los límites del honor, ten por seguro que mi bolsa, mi persona y mis más extremados recursos están a tu disposición.

BASSANIO. En mis días de escuela, cuando perdía una flecha, disparaba otra igual, en la misma dirección, con más cuidado para encontrar la otra; y arriesgando ambas, a menudo hallaba las dos. Cito esta prueba infantil porque lo que sigue es pura inocencia. Te debo mucho y, como un joven obstinado, lo que debo está perdido. Pero si te place disparar otra flecha por el mismo camino que disparaste la primera, no dudo, pues vigilaré el tiro, en encontrar ambas, o devolverte la última apuesta, y quedar agradecido como deudor por la primera.

ANTONIO. Me conoces bien, y solo gastas tiempo rodeando mi amistad con rodeos; y sin duda me haces ahora más agravio dudando de mis límites que si hubieras malgastado todo lo que tengo. Así que dime simplemente qué debo hacer que, a tu entender, yo pueda realizar, y estoy dispuesto a ello. Habla, pues.

BASSANIO. En Belmont hay una dama ricamente heredada, y es hermosa, y, más que esa palabra, de virtudes maravillosas. A veces, de sus ojos recibí hermosos mensajes mudos. Su nombre es Porcia, nada menospreciada que la hija de Catón, la Porcia de Bruto. Ni el ancho mundo ignora su valía, pues de todos los puntos cardinales llegan renombrados pretendientes, y sus cabellos dorados cuelgan de sus sienes como un vellocino de oro, lo que hace de su morada en Belmont la playa de Cólquide, y muchos Jasón vienen en su busca. Oh, mi Antonio, si tuviera los medios para rivalizar con uno de ellos, tengo el presentimiento de que sin duda sería afortunado.

ANTONIO. Sabes que toda mi fortuna está en el mar; no tengo dinero ni mercancía para reunir una suma inmediata, así que ve y prueba qué puede hacer mi crédito en Venecia; que será forzado hasta el extremo para proveerte de lo necesario para ir a Belmont con la bella Porcia. Ve ahora mismo a averiguar, y yo haré lo mismo, dónde hay dinero, y no dudo en conseguirlo por mi crédito o por mi causa.

[Salen.]