SCENE II. Belmont. A room in Portia’s house.

Entran Porcia y su doncella Nerisa.

PORCIA. En verdad, Nerisa, mi pequeño cuerpo está cansado de este gran mundo.

NERISA. Lo estarías, dulce señora, si tus desgracias fueran tan abundantes como lo son tus buenas fortunas. Y, sin embargo, por lo que veo, están tan enfermos los que se hartan de demasiado como los que se mueren de hambre sin nada. Por lo tanto, no es poca felicidad estar en el término medio. La superfluidad trae antes las canas, pero la suficiencia vive más tiempo.

PORCIA. Buenas sentencias, y bien pronunciadas.

NERISA. Serían mejores si se siguieran bien.

PORCIA. Si hacer fuera tan fácil como saber lo que es bueno hacer, las capillas serían iglesias y las chozas de los pobres, palacios de príncipes. Es buen predicador el que sigue sus propias instrucciones; puedo enseñar más fácilmente a veinte lo que es bueno hacer que ser una de las veinte que siga mi propia enseñanza. El cerebro puede dictar leyes a la sangre, pero un temperamento ardiente salta sobre un decreto frío; tal es la liebre de la locura juvenil, que salta sobre las redes del buen consejo del lisiado. Pero este razonamiento no está de moda para elegirme un esposo. ¡Ay de mí, la palabra “elegir”! No puedo elegir a quien quisiera ni rechazar a quien no me agrada; así está la voluntad de una hija viva limitada por la voluntad de un padre muerto. ¿No es duro, Nerisa, que no pueda elegir a uno ni rechazar a ninguno?

NERISA. Tu padre siempre fue virtuoso, y los hombres santos tienen buenas inspiraciones en su lecho de muerte. Por eso la lotería que él ideó con estos tres cofres de oro, plata y plomo, de los cuales quien elija el que corresponde a su intención te elegirá a ti, sin duda no será elegido correctamente sino por aquel a quien tú ames de verdad. Pero, ¿qué calor hay en tu afecto hacia alguno de estos príncipes pretendientes que ya han venido?

PORCIA. Te ruego que los nombres, y a medida que los nombres, yo los describiré, y según mi descripción mediré mi afecto.

NERISA. Primero, está el príncipe napolitano.

PORCIA. Sí, ese es un potrillo en verdad, pues no hace otra cosa que hablar de su caballo, y considera una gran virtud propia el poder herrarlo él mismo. Mucho temo que su madre, mi señora, jugó sucio con un herrero.

NERISA. Luego está el Conde Palatino.

PORCIA. No hace más que fruncir el ceño, como diciendo: “Si no me quieres, elige.” Escucha historias alegres y no sonríe. Temo que se convertirá en el filósofo llorón cuando envejezca, siendo tan lleno de tristeza descortés en su juventud. Preferiría casarme con una calavera con un hueso en la boca que con cualquiera de estos dos. ¡Dios me libre de estos dos!

NERISA. ¿Qué opinas del señor francés, Monsieur Le Bon?

PORCIA. Dios lo hizo, y por eso que pase por hombre. En verdad, sé que es pecado burlarse, pero él... ¡vaya! Tiene un caballo mejor que el del napolitano, una mejor mala costumbre de fruncir el ceño que el Conde Palatino. Es todos los hombres en ninguno. Si un zorzal canta, se pone a saltar de inmediato. Pelearía con su propia sombra. Si me casara con él, me casaría con veinte maridos. Si me despreciara, lo perdonaría, porque si me amara hasta la locura, nunca podría corresponderle.

NERISA. ¿Qué dices entonces de Falconbridge, el joven barón de Inglaterra?

PORCIA. Sabes que no le digo nada, porque él no me entiende, ni yo a él: no sabe latín, ni francés, ni italiano, y tú jurarías en la corte que yo tengo un pobre conocimiento del inglés. Es el retrato de un hombre apuesto; pero, ay, ¿quién puede conversar con una pantomima? ¡Qué extraño va vestido! Creo que compró su jubón en Italia, sus calzones en Francia, su gorro en Alemania y sus modales en todas partes.

NERISA. ¿Qué piensas del lord escocés, su vecino?

PORCIA. Que tiene una caridad vecinal, pues le pidió prestada una bofetada al inglés y juró que se la devolvería cuando pudiera. Creo que el francés fue su fiador y firmó por otra más.

NERISA. ¿Qué te parece el joven alemán, sobrino del Duque de Sajonia?

PORCIA. Muy mal por la mañana cuando está sobrio, y peor aún por la tarde cuando está ebrio: cuando está en su mejor momento, es un poco peor que un hombre, y cuando está en su peor momento, es apenas mejor que una bestia. Y la peor caída que haya habido, espero poder arreglármelas sin él.

NERISA. Si él intentara elegir y eligiera el cofre correcto, deberías negarte a cumplir la voluntad de tu padre, si te negaras a aceptarlo.

PORCIA. Por eso, por temor a lo peor, te ruego que pongas una copa grande de vino del Rin sobre el cofre contrario, porque si el diablo está dentro y esa tentación fuera, sé que lo elegirá. Haré cualquier cosa, Nerisa, antes que casarme con una esponja.

NERISA. No tienes por qué temer, señora, tener a ninguno de estos señores. Me han comunicado sus decisiones, que en verdad son regresar a sus hogares y no molestarte más con sus pretensiones, a menos que puedas ser ganada de otra manera que por la imposición de tu padre, dependiendo de los cofres.

PORCIA. Si vivo hasta ser tan vieja como Sibila, moriré tan casta como Diana, a menos que me obtengan por el modo de la voluntad de mi padre. Me alegra que este grupo de pretendientes sea tan razonable, pues no hay uno entre ellos cuya ausencia no adore. Y ruego a Dios que tengan un buen viaje de regreso.

NERISA. ¿No recuerdas, señora, en tiempos de tu padre, a un veneciano, erudito y soldado, que vino aquí en compañía del Marqués de Montferrato?

PORCIA. Sí, sí, era Bassanio, creo, así se llamaba.

NERISA. Cierto, señora. Él, de todos los hombres que mis necios ojos hayan visto, era el más digno de una bella dama.

PORCIA. Lo recuerdo bien, y recuerdo que era digno de tu elogio.

Entra un criado.

¿Qué sucede? ¿Qué noticias?

CRIADO. Los cuatro extranjeros la buscan, señora, para despedirse. Y ha llegado un emisario de un quinto, el Príncipe de Marruecos, quien anuncia que el Príncipe, su señor, estará aquí esta noche.

PORCIA. Si pudiera dar la bienvenida al quinto con tan buen ánimo como puedo despedir a los otros cuatro, me alegraría de su llegada. Si tiene la condición de un santo y el color de un diablo, preferiría que me confesara antes que casarse conmigo. Ven, Nerisa. Tú, ve delante. Mientras cerramos la puerta a un pretendiente, otro llama a la puerta.

[Salen.]