SCENE I. Athens. A hall in Timon’s house

Entran el Poeta, el Pintor, el Joyero y el Mercader por diferentes puertas.

POETA. Buen día, señor.

PINTOR. Me alegra verlo bien.

POETA. Hace tiempo que no lo veía. ¿Cómo va el mundo?

PINTOR. Se desgasta, señor, a medida que crece.

POETA. Sí, eso es bien sabido. Pero, ¿qué rareza particular? ¿Qué cosa extraña, que ningún registro múltiple iguala? Mira, la magia de la generosidad, todos estos espíritus tu poder ha conjurado para que te acompañen. Conozco al mercader.

PINTOR. Yo los conozco a ambos. El otro es un joyero.

MERCADER. ¡Oh, es un noble señor!

JOYERO. No, eso es indudable.

MERCADER. Un hombre incomparable, dotado, por decirlo así, de una bondad incansable y continua. Él sobresale.

JOYERO. Tengo aquí una joya—

MERCADER. Oh, por favor, déjanos verla. ¿Para el señor Timón, señor?

JOYERO. Si acepta el valor estimado. Pero para eso—

POETA. Cuando por recompensa hemos elogiado lo vil, manchamos la gloria en ese verso feliz que canta dignamente lo bueno.

MERCADER. [Mirando la joya.] Es de buena forma.

JOYERO. Y valiosa. Aquí hay una piedra, mire usted.

PINTOR. Está absorto, señor, en alguna obra, alguna dedicatoria al gran señor.

POETA. Es algo que se me escapó sin querer. Nuestra poesía es como una goma que rezuma de donde se nutre. El fuego en el pedernal no se muestra hasta que se golpea; nuestra suave llama se provoca a sí misma y, como la corriente, vuela cada límite que persigue. ¿Qué tiene ahí?

PINTOR. Un cuadro, señor. ¿Cuándo sale su libro?

POETA. Tras la presentación, señor. Veamos su obra.

PINTOR. Es una buena pieza.

POETA. Así es. Esto resulta bien y excelente.

PINTOR. Regular.

POETA. ¡Admirable! ¡Cómo esta gracia habla de su propia presencia! ¡Qué poder mental irradia este ojo! ¡Cómo la imaginación se mueve en estos labios! A la mudez del gesto uno podría interpretar.

PINTOR. Es una bonita burla de la vida. Aquí hay un toque. ¿Es bueno?

POETA. Diré de él que instruye a la naturaleza. La lucha artificial vive en estos toques más vivamente que la vida.

Entran ciertos Senadores, que cruzan el escenario.

PINTOR. ¡Cuánto sigue a este señor!

POETA. ¡Los senadores de Atenas, hombres afortunados!

PINTOR. ¡Mire, más!

POETA. Ve usted esta confluencia, este gran flujo de visitantes. En este tosco trabajo he esbozado a un hombre a quien este mundo inferior abraza y acoge con la mayor hospitalidad. Mi impulso libre no se detiene en particular, sino que se mueve en un ancho mar de cera. Ninguna malicia dirigida infecta una coma en el curso que sigo, sino que vuela como un águila, audaz y adelante, sin dejar rastro.

PINTOR. ¿Cómo debo entenderlo?

POETA. Se lo revelaré. Ve usted cómo todas las condiciones, todas las mentes, tanto de criaturas hábiles y resbaladizas como de naturaleza grave y austera, ofrecen sus servicios al señor Timón. Su gran fortuna, apoyada en su buena y generosa naturaleza, somete y convierte en suyos y en su servicio a toda clase de corazones; sí, desde el adulador de rostro pulido hasta Apemanto, que pocas cosas ama más que aborrecerse a sí mismo; incluso él se arrodilla ante él y regresa en paz, rico en la aprobación de Timón.

PINTOR. Los vi hablar juntos.

POETA. Señor, en una colina alta y agradable he fingido que la Fortuna está entronizada. La base del monte está llena de todos los méritos, toda clase de naturalezas que trabajan en el seno de esta esfera para propagar sus estados. Entre todos ellos, cuyos ojos están fijos en esta soberana dama, yo personifico a uno de la talla de Timón, a quien la Fortuna con su mano de marfil lo lleva hacia ella, cuya gracia presente traduce a sus rivales en esclavos y sirvientes actuales.

PINTOR. Se entiende el alcance. Ese trono, esa Fortuna y esa colina, me parece, con un hombre señalado entre los demás abajo, inclinando la cabeza contra la empinada montaña para escalar su felicidad, se expresarían bien en nuestra condición.

POETA. No, señor, pero escúcheme. Todos aquellos que fueron sus compañeros hasta hace poco, algunos mejores que su valor, en el momento siguen sus pasos, llenan sus vestíbulos de servicio, vierten susurros sacrificiales en su oído, hacen sagrado hasta su estribo y, a través de él, beben el aire libre.

PINTOR. Sí, claro, ¿y qué con eso?

POETA. Cuando la Fortuna, en su cambio de humor, rechaza a su reciente favorito, todos sus dependientes, que lo siguieron hasta la cima de la montaña incluso de rodillas y manos, lo dejan caer, sin que uno solo acompañe su pie en declive.

PINTOR. Es común. Mil pinturas morales puedo mostrar que demostrarán estos rápidos golpes de la Fortuna más elocuentemente que las palabras. Sin embargo, hace bien en mostrarle al señor Timón que ojos humildes han visto el pie sobre la cabeza.

Suenan trompetas. Entra el señor Timón, dirigiéndose cortésmente a cada solicitante. Lo acompaña un Mensajero; Lucilio y otros sirvientes lo siguen.

TIMÓN. ¿Está preso, dices?

MENSAJERO. Sí, mi buen señor. Cinco talentos es su deuda, sus medios muy escasos, sus acreedores muy estrictos. Su honorable carta desea para quienes lo han encerrado, lo cual, de no conseguirlo, acaba con su consuelo.

TIMÓN. Noble Ventidio. Bien, no soy de esa clase que abandona a su amigo cuando más me necesita. Lo conozco, es un caballero que bien merece ayuda, la cual tendrá. Pagaré la deuda y lo liberaré.

MENSAJERO. Su señoría siempre lo obliga.

TIMÓN. Envíale mis saludos, le enviaré su rescate; y, ya libre, dile que venga a mí. No basta con ayudar al débil a levantarse, sino sostenerlo después. Que te vaya bien.

MENSAJERO. Toda la felicidad para su señoría.

[Sale.]

Entra un Viejo Ateniense.

VIEJO ATENIENSE. Señor Timón, escúcheme.

TIMÓN. Hable con libertad, buen padre.

VIEJO ATENIENSE. Tienes un sirviente llamado Lucilio.

TIMÓN. Así es. ¿Qué hay de él?

VIEJO ATENIENSE. Noble Timón, llama al hombre ante ti.

TIMÓN. ¿Está aquí o no? ¡Lucilio!

LUCILIO. Aquí, a las órdenes de su señoría.

VIEJO ATENIENSE. Este sujeto, señor Timón, esta criatura tuya, frecuenta mi casa de noche. Soy un hombre que desde el principio ha sido inclinado al ahorro, y mi patrimonio merece un heredero más elevado que uno que sostiene una bandeja.

TIMÓN. Bien, ¿qué más?

VIEJO ATENIENSE. Sólo tengo una hija, ningún otro pariente, a quien puedo dejar lo que he conseguido. La joven es hermosa, de las más jóvenes para casarse, y la he criado con mi mayor esfuerzo en las mejores cualidades. Este hombre tuyo pretende su amor. Te ruego, noble señor, que te unas a mí para prohibirle que la visite; yo mismo he hablado en vano.

TIMÓN. El hombre es honesto.

VIEJO ATENIENSE. Por eso lo será, Timón. Su honestidad le recompensa por sí misma; no debe llevarse a mi hija.

TIMÓN. ¿Ella lo ama?

VIEJO ATENIENSE. Es joven y dispuesta. Nuestras propias pasiones pasadas nos enseñan cuán ligera es la juventud.

TIMÓN. [A Lucilio.] ¿Amas a la joven?

LUCILIO. Sí, mi buen señor, y ella lo acepta.

VIEJO ATENIENSE. Si en su matrimonio falta mi consentimiento, llamo a los dioses por testigos, elegiré mi heredero entre los mendigos del mundo y la desheredaré por completo.

TIMÓN. ¿Con qué dote contará, si se casa con un esposo igual?

VIEJO ATENIENSE. Tres talentos ahora; en el futuro, todo.

TIMÓN. Este caballero mío me ha servido mucho tiempo. Para forjar su fortuna me esforzaré un poco, pues es un deber entre los hombres. Dale tu hija. Lo que le des, yo lo igualaré y haré que esté a la altura de ella.

VIEJO ATENIENSE. Noble señor, empeño mi palabra ante su honor, ella es suya.

TIMÓN. Mi mano para ti; mi honor en mi promesa.

LUCILIO. Humildemente agradezco a su señoría. Nunca caiga en mis manos estado o fortuna que no le deba a usted.

[Salen Lucilio y el Viejo Ateniense.]

POETA. [Presentando su poema.] Acepte mi trabajo, y que su señoría viva mucho tiempo.

TIMÓN. Gracias, pronto tendrá noticias mías. No se vaya.—¿Qué tiene ahí, amigo?

PINTOR. Una pintura, que le ruego acepte su señoría.

TIMÓN. La pintura es bienvenida. La pintura es casi el hombre natural, pues desde que la deshonra comercia con la naturaleza humana, él es solo apariencia; estas figuras pintadas son tal como se muestran. Me gusta su obra, y verá que me gusta. Espere instrucciones hasta que sepa más de mí.

PINTOR. Que los dioses lo guarden.

TIMÓN. Que le vaya bien, caballero. Déme su mano. Debemos cenar juntos. Señor, su joya ha sufrido bajo los elogios.

JOYERO. ¿Qué, mi señor, desprecio?

TIMÓN. Una mera saciedad de alabanzas. Si le pagara según lo ensalzada que ha sido, me arruinaría por completo.

JOYERO. Mi señor, está valorada como quienes venden la darían. Pero bien sabe usted que cosas de igual valor, según el dueño, son apreciadas por sus dueños. Créalo, noble señor, usted mejora la joya al usarla.

TIMÓN. Bien burlado.

MERCADER. No, mi buen señor, habla el lenguaje común, el que todos hablan con él.

Entra Apemanto.

TIMÓN. Mire quién viene aquí. ¿Quieren ser reprendidos?

JOYERO. Lo soportaremos, con su señoría.

MERCADER. No perdonará a nadie.

TIMÓN. Buenos días, gentil Apemanto.

APEMANTO. Hasta que sea gentil, espera tú por tu buen día—cuando seas el perro de Timón, y estos bribones honestos.

TIMÓN. ¿Por qué los llamas bribones? No los conoces.

APEMANTO. ¿No son atenienses?

TIMÓN. Sí.

APEMANTO. Entonces no me arrepiento.

JOYERO. ¿Me conoces, Apemanto?

APEMANTO. Sabes que sí, te llamé por tu nombre.

TIMÓN. Eres orgulloso, Apemanto.

APEMANTO. De nada tanto como de no ser como Timón.

TIMÓN. ¿A dónde vas?

APEMANTO. A romperle la cabeza a un ateniense honesto.

TIMÓN. Eso es un acto por el que morirás.

APEMANTO. Cierto, si no hacer nada es muerte según la ley.

TIMÓN. ¿Qué te parece este cuadro, Apemanto?

APEMANTO. El mejor, por su inocencia.

TIMÓN. ¿No trabajó bien quien lo pintó?

APEMANTO. Trabajó mejor quien hizo al pintor, y aun así no es más que una obra sucia.

PINTOR. Eres un perro.

APEMANTO. Tu madre es de mi generación. ¿Qué es ella, si yo soy un perro?

TIMÓN. ¿Cenarás conmigo, Apemanto?

APEMANTO. No, no como señores.

TIMÓN. Si lo hicieras, enfadarías a las damas.

APEMANTO. Oh, ellas comen señores. Así consiguen esos grandes vientres.

TIMÓN. Esa es una idea lasciva.

APEMANTO. Así la entiendes tú, tómala por tu trabajo.

TIMÓN. ¿Qué te parece esta joya, Apemanto?

APEMANTO. No tan bien como la franqueza, que no le cuesta a un hombre ni un centavo.

TIMÓN. ¿Cuánto crees que vale?

APEMANTO. No vale ni mi pensamiento. ¿Qué hay, poeta?

POETA. ¿Qué hay, filósofo?

APEMANTO. Mientes.

POETA. ¿No lo eres?

APEMANTO. Sí.

POETA. Entonces no miento.

APEMANTO. ¿No eres poeta?

POETA. Sí.

APEMANTO. Entonces mientes. Mira en tu última obra, donde lo has fingido un hombre digno.

POETA. Eso no es fingido, así es.

APEMANTO. Sí, es digno de ti, y de pagarte por tu trabajo. Quien ama ser adulado es digno del adulador. ¡Cielos, ojalá yo fuera un señor!

TIMÓN. ¿Qué harías entonces, Apemanto?

APEMANTO. Justo lo que hace Apemanto ahora, odiar a un señor de corazón.

TIMÓN. ¿A ti mismo?

APEMANTO. Sí.

TIMÓN. ¿Por qué?

APEMANTO. Porque no tuve la agudeza iracunda para ser un señor. ¿No eres tú un mercader?

MERCADER. Sí, Apemanto.

APEMANTO. Que el comercio te arruine, si los dioses no lo hacen.

MERCADER. Si el comercio lo hace, los dioses lo hacen.

APEMANTO. El comercio es tu dios, ¡y que tu dios te arruine!

Suena una trompeta. Entra un Mensajero.

TIMÓN. ¿Qué trompeta es esa?

MENSAJERO. Es Alcibíades, y unos veinte jinetes, todos en compañía.

TIMÓN. Por favor, recíbanlos, guíenlos hasta nosotros.

[Salen algunos sirvientes.]

Deben cenar conmigo. No se vayan hasta que les haya dado las gracias; cuando termine la cena, muéstrenme esa obra. Me alegra verlos.

Entra Alcibíades con su compañía.

Muy bienvenido, señor.

[Se inclinan mutuamente.]

APEMANTO. [Aparte.] ¡Así, así, ahí! Que los dolores contraigan y debiliten sus ágiles articulaciones. Que haya tan poco amor entre estos dulces bribones, y tanta cortesía. La estirpe del hombre se ha degenerado en babuino y mono.

ALCIBÍADES. Señor, has calmado mi deseo, y me alimento con avidez de tu presencia.

TIMÓN. ¡Muy bienvenido, señor! Antes de partir compartiremos un tiempo generoso en distintos placeres. Por favor, entremos.

[Salen todos menos Apemanto.]

Entran dos señores.

PRIMER SEÑOR. ¿Qué hora es, Apemanto?

APEMANTO. Hora de ser honesto.

PRIMER SEÑOR. Esa hora siempre está disponible.

APEMANTO. Más maldito tú, que siempre la omites.

SEGUNDO SEÑOR. ¿Vas al banquete de Lord Timón?

APEMANTO. Sí, a ver cómo la comida llena bribones y el vino calienta tontos.

SEGUNDO SEÑOR. Que te vaya bien, que te vaya bien.

APEMANTO. Eres un tonto por despedirte de mí dos veces.

SEGUNDO SEÑOR. ¿Por qué, Apemanto?

APEMANTO. Deberías haberte guardado una para ti, porque yo no pienso darte ninguna.

PRIMER SEÑOR. ¡Ahorca te!

APEMANTO. No, no haré nada a tu mandato. Haz tus peticiones a tu amigo.

SEGUNDO SEÑOR. Vete, perro pendenciero, o te echaré de aquí.

APEMANTO. Volaré, como un perro, tras los talones del asno.

[Sale.]

PRIMER SEÑOR. Es contrario a la humanidad. Vamos, ¿entramos y probamos la generosidad de Lord Timón? Supera el mismo corazón de la bondad.

SEGUNDO SEÑOR. La derrama; Plutón, el dios del oro, no es más que su mayordomo. Ninguna recompensa que él no devuelva siete veces más, ningún regalo para él que no produzca al donante un retorno que excede toda costumbre de gratitud.

PRIMER SEÑOR. Lleva la mente más noble que jamás haya gobernado hombre.

SEGUNDO SEÑOR. Que viva mucho en la fortuna. ¿Entramos?

PRIMER SEÑOR. Te acompaño.

[Salen.]