SCENE VII. Another part of the Forest

Entran el Duque Mayor, Amiens y los lores como proscritos.

DUQUE MAYOR. Creo que se ha transformado en una bestia, pues no puedo hallarlo en parte alguna como hombre.

PRIMER LORD. Mi señor, se ha marchado hace apenas un momento; aquí estuvo alegre, escuchando una canción.

DUQUE MAYOR. Si él, hecho de discordias, se vuelve musical, pronto habrá desarmonía en las esferas. Ve a buscarlo, dile que deseo hablar con él.

Entra Jaques.

PRIMER LORD. Me ahorra el trabajo viniendo él mismo.

DUQUE MAYOR. ¿Y bien, monsieur? ¿Qué vida es ésta en la que tus pobres amigos deben rogar por tu compañía? ¿Por qué, pareces alegre?

JAQUES. ¡Un loco, un loco! Encontré un loco en el bosque, un loco de motley. ¡Qué mundo miserable! Como vivo de la comida, encontré un loco, que se tendió y se recostó al sol, y se quejaba de la Dama Fortuna en buenos términos, en términos bien dichos, y aun así era un loco de motley. “Buenos días, loco”, le dije. “No, señor”, respondió él, “no me llame loco hasta que el cielo me haya enviado fortuna”. Y entonces sacó un reloj de su bolsa, y mirándolo con ojos apagados, dijo muy sabiamente: “Son las diez en punto. Así podemos ver”, dijo, “cómo gira el mundo. Hace solo una hora eran las nueve, y dentro de una hora más serán las once. Y así, de hora en hora maduramos y maduramos, y luego de hora en hora nos pudrimos y nos pudrimos, y de ahí viene una historia”. Cuando escuché al loco de motley moralizar así sobre el tiempo, mis pulmones comenzaron a cantar como un gallo, de que los locos pudieran ser tan profundos en sus pensamientos, y me reí sin parar una hora según su reloj. ¡Oh, noble loco! ¡Un loco digno! El motley es el único atuendo.

DUQUE MAYOR. ¿Qué loco es ese?

JAQUES. ¡Oh, digno loco!—Uno que ha sido cortesano, y dice que si las damas son jóvenes y bellas, tienen el don de saberlo. Y en su cerebro, que está tan seco como el último bizcocho tras un viaje, tiene lugares extraños llenos de observaciones, las cuales expresa de forma desordenada. ¡Ojalá yo fuera un loco! Ambiciono un traje de motley.

DUQUE MAYOR. Lo tendrás.

JAQUES. Es mi único deseo, siempre que desarraigues de tus mejores juicios toda opinión que crezca en ellos de que soy sabio. Debo tener libertad, tan amplia como la carta del viento, para soplar sobre quien me plazca, pues así hacen los locos. Y aquellos a quienes más hiere mi locura, más deben reír. ¿Y por qué, señor, deben hacerlo? El “por qué” es tan claro como el camino a la iglesia parroquial. Aquel a quien un loco golpea muy sabiamente, actúa muy neciamente, aunque le duela, si no parece insensible al golpe. Si no, la locura del sabio es diseccionada incluso por las miradas desperdiciadas del loco. Vísteme con mi motley. Permíteme hablar mi mente, y limpiaré de cabo a rabo el sucio cuerpo del mundo infectado, si reciben pacientemente mi medicina.

DUQUE MAYOR. ¡Qué vergüenza! Sé bien lo que pretendes hacer.

JAQUES. ¿Qué haría yo, sino el bien, aunque fuera por una moneda falsa?

DUQUE MAYOR. El más perverso y vil pecado, en reprender el pecado; pues tú mismo has sido un libertino, tan sensual como el aguijón bestial, y todas las llagas inflamadas y males manifiestos que con la licencia de tus pasos libres has adquirido, querrías vomitarlos sobre el mundo entero.

JAQUES. ¿Por qué, quién clama contra el orgullo que pueda señalar a alguna persona en particular? ¿No fluye tan inmenso como el mar hasta que los mismos medios cansados se retiran? ¿Qué mujer de la ciudad nombro cuando digo que la mujer de ciudad lleva el gasto de príncipes sobre hombros indignos? ¿Quién puede venir y decir que me refiero a ella, cuando una como ella es igual a su vecina? ¿O quién es el de función más baja que dice que su elegancia no es a mi costa, pensando que me refiero a él, pero así ajusta su locura al tono de mi discurso? Entonces, ¿qué? Veamos en qué mi lengua lo ha ofendido. Si le hace justicia, entonces él mismo se ha ofendido. Si es inocente, entonces mi crítica vuela como un ganso salvaje, sin que nadie la reclame. Pero, ¿quién viene aquí?

Entra Orlando con la espada desenvainada.

ORLANDO. Deténganse, y no coman más.

JAQUES. ¿Por qué, si aún no he comido nada?

ORLANDO. Ni lo harás hasta que la necesidad lo exija.

JAQUES. ¿De qué especie será este gallo?

DUQUE MAYOR. ¿Te atreves así, hombre, por tu aflicción? ¿O eres un grosero despreciador de las buenas maneras, que en cortesía pareces tan vacío?

ORLANDO. Tocaste mi fibra desde el principio. El agudo aguijón de la pura necesidad me ha quitado la apariencia de la suave cortesía; sin embargo, soy de tierra adentro y conozco algo de crianza. Pero deténganse, digo. Morirá quien toque cualquiera de estos frutos hasta que yo y mis asuntos seamos atendidos.

JAQUES. Si no quieres ser atendido con razón, tendré que morir.

DUQUE MAYOR. ¿Qué deseas? Tu gentileza logrará más que tu fuerza nos mueva a la gentileza.

ORLANDO. Casi muero de hambre, y permítanme comer.

DUQUE MAYOR. Siéntate y come, y bienvenido a nuestra mesa.

ORLANDO. ¿Hablas con tanta gentileza? Perdóname, te lo ruego. Pensé que todo aquí era salvaje y por eso adopté el semblante de severa autoridad. Pero, sean quienes sean, que en este desierto inaccesible, bajo la sombra de melancólicas ramas, pierden y descuidan las lentas horas del tiempo, si alguna vez han visto días mejores, si alguna vez han estado donde las campanas llaman a la iglesia, si alguna vez se han sentado en el banquete de un buen hombre, si alguna vez han secado una lágrima de sus párpados, y saben lo que es compadecer y ser compadecido, que la gentileza sea mi fuerte argumento, en cuya esperanza me sonrojo y escondo mi espada.

DUQUE MAYOR. Es cierto que hemos visto días mejores, y hemos acudido a la iglesia con campanas sagradas, y nos hemos sentado en banquetes de buenos hombres, y secado nuestros ojos de lágrimas que la sagrada compasión ha engendrado. Por eso, siéntate con gentileza, y toma por mandato la ayuda que podamos ofrecerte para remediar tu necesidad.

ORLANDO. Entonces, sólo detengan su comida un momento, mientras, como una cierva, voy a buscar a mi cervatillo y darle de comer. Hay un anciano pobre que tras de mí ha dado muchos pasos cansados, cojeando por puro amor. Hasta que él esté satisfecho, oprimido por dos males débiles, la edad y el hambre, no probaré bocado.

DUQUE MAYOR. Ve a buscarlo, y no desperdiciaremos nada hasta que regreses.

ORLANDO. Les agradezco, y sean benditos por su buen consuelo.

[Sale.]

DUQUE MAYOR. Ves que no somos los únicos desdichados. Este vasto y universal teatro presenta escenas más tristes que aquella en la que nosotros actuamos.

JAQUES. Todo el mundo es un escenario, y todos los hombres y mujeres meros actores; tienen sus salidas y sus entradas, y un hombre, en su tiempo, representa muchos papeles, siendo sus actos las siete edades. Primero, el infante, lloriqueando y vomitando en los brazos de la nodriza; luego, el escolar quejumbroso, con su cartera y su brillante rostro matutino, arrastrándose como caracol de mala gana a la escuela. Y luego el amante, suspirando como un horno, con una triste balada compuesta para la ceja de su amada. Luego, un soldado, lleno de extraños juramentos y barbudo como un leopardo, celoso en el honor, súbito y rápido en la pelea, buscando la burbuja de la reputación incluso en la boca del cañón. Y luego, el juez, de vientre redondo forrado de buen capón, con ojos severos y barba bien recortada, lleno de sabias sentencias y ejemplos modernos; y así desempeña su papel. La sexta edad se transforma en el flaco y pantuflado vejete, con gafas en la nariz y bolsa al costado, sus pantalones juveniles, bien conservados, demasiado grandes para sus piernas encogidas, y su gran voz varonil, volviendo de nuevo al agudo infantil, silba y chirría en su sonido. La última escena de todas, que termina esta extraña y llena de sucesos historia, es la segunda infancia y mero olvido, sin dientes, sin ojos, sin gusto, sin nada.

Entra Orlando llevando a Adán.

DUQUE MAYOR. Bienvenido. Deja tu venerable carga, y que él coma.

ORLANDO. Les agradezco mucho por él.

ADÁN. Bien lo necesitan; apenas puedo hablar para agradecerles por mí mismo.

DUQUE MAYOR. Bienvenido, sírvete. No quiero molestarte aún preguntando por tu suerte. Danos algo de música, y buen primo, canta.

CANCIÓN.

AMIENS. (Canta.) Sopla, sopla, viento invernal, no eres tan cruel como la ingratitud humana. Tu diente no es tan agudo, porque no eres visto, aunque tu aliento sea rudo. Heigh-ho, canta heigh-ho, al verde acebo. La mayoría de las amistades son fingidas, la mayoría de los amores mera locura. Entonces, heigh-ho, el acebo. ¡Esta vida es muy alegre!

Hiela, hiela, cielo amargo, que no muerdes tan cerca como los favores olvidados. Aunque tuerzas las aguas, tu aguijón no es tan agudo como el amigo que no se recuerda. Heigh-ho, canta heigh-ho, al verde acebo. La mayoría de las amistades son fingidas, la mayoría de los amores mera locura. Entonces, heigh-ho, el acebo. ¡Esta vida es muy alegre!

DUQUE MAYOR. Si fueras el buen hijo de Sir Rowland, como has susurrado fielmente que eres, y como mis ojos atestiguan su efigie, tan bien pintada y viva en tu rostro, eres verdaderamente bienvenido aquí. Yo soy el Duque que amó a tu padre. El resto de tu fortuna, ven a mi cueva y cuéntamela.—Buen anciano, eres tan bienvenido como tu amo. Sostenlo del brazo. [A Orlando.] Dame tu mano, y déjame conocer toda tu fortuna.

[Salen.]

ACTO III