SCENE II. The Forest of Arden

Entra Orlando con un papel.

ORLANDO. Cuélgate ahí, mi verso, como testigo de mi amor. Y tú, tres veces coronada reina de la noche, contempla con tu casta mirada, desde tu pálido orbe allá arriba, el nombre de tu cazadora que domina toda mi vida. Oh Rosalinda, estos árboles serán mis libros, y en sus cortezas grabaré mis pensamientos, para que cada ojo que mire en este bosque vea tu virtud atestiguada por doquier. Corre, corre, Orlando, graba en cada árbol el nombre de la bella, la casta, y la inefable.

[Sale.]

Entran Corín y Touchstone.

CORÍN. ¿Y qué le parece esta vida de pastor, señor Touchstone?

TOUCHSTONE. En verdad, pastor, en lo que respecta a sí misma, es una buena vida; pero considerando que es vida de pastor, no vale nada. En cuanto a que es solitaria, me agrada mucho; pero en cuanto a que es privada, es una vida muy vil. Ahora bien, por estar en el campo, me place; pero por no estar en la corte, es tediosa. Como es una vida austera, mire usted, se ajusta bien a mi humor; pero como no hay más abundancia en ella, va mucho en contra de mi estómago. ¿Tienes alguna filosofía en ti, pastor?

CORÍN. No más que saber que cuanto más enferma uno, peor se siente; y que quien carece de dinero, medios y contento, carece de tres buenos amigos; que la propiedad de la lluvia es mojar, y la del fuego quemar; que buen pasto engorda las ovejas; y que una gran causa de la noche es la falta de sol; que quien no ha aprendido ingenio por naturaleza ni por arte puede quejarse de buena crianza o proviene de un linaje muy torpe.

TOUCHSTONE. Ese es un filósofo natural. ¿Has estado alguna vez en la corte, pastor?

CORÍN. No, en verdad.

TOUCHSTONE. Entonces estás condenado.

CORÍN. No, eso espero.

TOUCHSTONE. En verdad, estás condenado, como un huevo mal asado, todo de un lado.

CORÍN. ¿Por no haber estado en la corte? ¿Su razón?

TOUCHSTONE. Porque si nunca has estado en la corte, nunca has visto buenos modales; si nunca has visto buenos modales, entonces tus modales deben ser malos, y la maldad es pecado, y el pecado es condenación. Estás en un estado peligroso, pastor.

CORÍN. Ni un poco, Touchstone. Los modales que son buenos en la corte resultan tan ridículos en el campo como el comportamiento del campo es objeto de burla en la corte. Me dijiste que en la corte no se saluda sino que se besan las manos. Esa cortesía sería poco limpia si los cortesanos fueran pastores.

TOUCHSTONE. Ejemplo, brevemente. Vamos, ejemplo.

CORÍN. Pues, siempre estamos tocando nuestras ovejas, y sus pieles, ya sabes, son grasientas.

TOUCHSTONE. ¿Acaso las manos de los cortesanos no sudan? ¿Y no es la grasa de un carnero tan saludable como el sudor de un hombre? Superficial, superficial. Un mejor ejemplo, digo. Vamos.

CORÍN. Además, nuestras manos son ásperas.

TOUCHSTONE. Tus labios las sentirán más pronto. Otra vez superficial. Un ejemplo más sólido, vamos.

CORÍN. Y a menudo están untadas de alquitrán por las curas de nuestras ovejas; ¿y querrías que besáramos alquitrán? Las manos del cortesano están perfumadas con civeta.

TOUCHSTONE. ¡Hombre superficial! ¡Carne de gusanos en comparación con un buen pedazo de carne, en verdad! Aprende de los sabios y reflexiona. La civeta es de más baja cuna que el alquitrán, el mismísimo flujo impuro de un gato. Mejora el ejemplo, pastor.

CORÍN. Tienes un ingenio demasiado cortesano para mí. Me detendré.

TOUCHSTONE. ¿Vas a detenerte condenado? ¡Dios te ayude, hombre superficial! Dios haga incisión en ti, estás crudo.

CORÍN. Señor, soy un verdadero trabajador. Gano lo que como, obtengo lo que visto, no debo odio a nadie, no envidio la felicidad ajena, me alegro del bien de los demás, contento con mi mal; y el mayor de mis orgullos es ver pastar a mis ovejas y mamar a mis corderos.

TOUCHSTONE. Ese es otro simple pecado en ti, juntar las ovejas y los carneros y procurar ganarte la vida con la copulación del ganado; ser alcahuete de un carnero guía y traicionar a una corderita de un año con un carnero viejo, de cabeza torcida y cornudo, fuera de todo matrimonio razonable. Si no eres condenado por esto, el mismo diablo no tendrá pastores. No veo cómo podrías escapar.

Entra Rosalinda como Ganímedes.

CORÍN. Aquí viene el joven señor Ganímedes, el hermano de mi nueva señora.

ROSALINDA. [Lee.] Desde el este hasta el occidente, No hay joya como Rosalinda. Su valor, montado en el viento, Por todo el mundo lleva a Rosalinda. Todas las imágenes mejor trazadas No son más que sombra ante Rosalinda. Que ningún rostro se conserve en la memoria Sino el bello de Rosalinda.

TOUCHSTONE. Te haré rimas así ocho años seguidos, salvo en las comidas y las horas de sueño. Es el verdadero paso de las mantequeras camino al mercado.

ROSALINDA. ¡Fuera, necio!

TOUCHSTONE. Para muestra: Si un ciervo carece de cierva, Que busque a Rosalinda. Si el gato sigue a su especie, Así seguro lo hará Rosalinda. Las ropas de invierno deben forrarse, Así también la esbelta Rosalinda. Quien siega debe atar y acarrear, Luego al carro con Rosalinda. La nuez más dulce tiene la cáscara más amarga, Tal nuez es Rosalinda. Quien la rosa más dulce quiera hallar Debe hallar la espina del amor, y a Rosalinda. Este es el más falso galope de versos. ¿Por qué te infectas con ellos?

ROSALINDA. Silencio, necio torpe, los encontré en un árbol.

TOUCHSTONE. En verdad, el árbol da mal fruto.

ROSALINDA. Lo injertaré contigo, y entonces lo injertaré con un níspero. Así será el fruto más temprano del país, porque tú estarás podrido antes de estar medio maduro, y esa es la verdadera virtud del níspero.

TOUCHSTONE. Lo has dicho, pero si sabiamente o no, que lo juzgue el bosque.

Entra Celia como Aliena, leyendo un papel.

ROSALINDA. Silencio, aquí viene mi hermana, leyendo. Apartémonos.

CELIA. [Lee.] ¿Por qué ha de ser esto un desierto? ¿Porque está despoblado? ¡No! Lenguas colgaré en cada árbol Que muestren sentencias civilizadas. Unas, cuán breve es la vida del hombre Corre su errante peregrinaje, Que la extensión de un palmo Encierra la suma de su edad; Unas, de votos violados Entre las almas de amigos. Pero en las ramas más bellas, O al final de cada sentencia, Escribiré “Rosalinda”, Enseñando a todos los que lean a saber La quintaesencia de cada espíritu Que el cielo quiso mostrar en pequeño. Por eso el cielo encargó a la naturaleza Que un cuerpo se llenara De todas las gracias ampliamente extendidas. La naturaleza destiló al instante La mejilla de Helena, pero no su corazón, La majestad de Cleopatra; La mejor parte de Atalanta, La modestia triste de Lucrecia. Así Rosalinda de muchas partes Por sínodo celestial fue ideada, De muchos rostros, ojos y corazones Para tener los toques más queridos. El cielo quiso que tuviera estos dones, Y yo vivir y morir su esclava.

ROSALINDA. Oh, dulcísimo Júpiter, ¡qué tediosa homilía de amor has fatigado a tus feligreses, y nunca clamaste “¡Tened paciencia, buena gente!”

CELIA. ¿Qué pasa ahora? Atrás, amigos. Pastor, retírate un poco. Ve con él, mozo.

TOUCHSTONE. Vamos, pastor, hagamos una retirada honorable, aunque no con bártulos y equipaje, sí con zurrón y zurronaje.

[Salen Corín y Touchstone.]

CELIA. ¿Oíste estos versos?

ROSALINDA. Oh sí, los oí todos, y más aún, pues algunos de ellos tenían más pies de los que los versos podían soportar.

CELIA. Eso no importa. Los pies podrían soportar los versos.

ROSALINDA. Sí, pero los pies eran cojos y no podían sostenerse sin el verso, y por eso quedaban cojos en el verso.

CELIA. ¿Pero lo oíste sin preguntarte cómo tu nombre podía estar colgado y grabado en estos árboles?

ROSALINDA. Estuve siete de los nueve días fuera del asombro antes de que llegaras; pues mira lo que encontré en una palma. Nunca fui tan versificada desde los tiempos de Pitágoras, cuando fui una rata irlandesa, lo cual apenas puedo recordar.

CELIA. ¿Crees saber quién ha hecho esto?

ROSALINDA. ¿Es un hombre?

CELIA. Y una cadena, que alguna vez llevaste, al cuello. ¿Te cambiaste de color?

ROSALINDA. Te ruego, ¿quién?

CELIA. ¡Oh, Señor, Señor, qué difícil es que los amigos se encuentren; pero las montañas pueden moverse con terremotos y así encontrarse!

ROSALINDA. No, pero ¿quién es?

CELIA. ¿Es posible?

ROSALINDA. No, te ruego ahora, con la mayor vehemencia suplicante, dime quién es.

CELIA. ¡Oh, maravilloso, maravilloso, el más maravilloso de los maravillosos, y aún más maravilloso, y después de eso, fuera de todo grito!

ROSALINDA. ¡Por mi tez! ¿Crees que, aunque estoy vestida como hombre, tengo jubón y calzas en mi disposición? Un instante más de demora es un Mar del Sur de descubrimientos. Te ruego que me digas quién es rápido, y habla deprisa. Ojalá pudieras tartamudear, para que pudieras derramar a este hombre oculto de tu boca, como el vino sale de una botella de boca estrecha—o todo de una vez o nada. Te ruego, saca el corcho de tu boca para que pueda beber tus noticias.

CELIA. Así podrías meterte a un hombre en el vientre.

ROSALINDA. ¿Es obra de Dios? ¿Qué clase de hombre? ¿Su cabeza vale un sombrero, o su barbilla una barba?

CELIA. No, tiene apenas un poco de barba.

ROSALINDA. Bueno, Dios enviará más si el hombre es agradecido. Déjame detener el crecimiento de su barba, si no me demoras el conocimiento de su barbilla.

CELIA. Es el joven Orlando, que derribó al luchador y tu corazón, ambos en un instante.

ROSALINDA. ¡No, pero que el diablo se lleve las burlas! Habla con ceño serio y doncella verdadera.

CELIA. En verdad, prima, es él.

ROSALINDA. ¿Orlando?

CELIA. Orlando.

ROSALINDA. ¡Ay de mí! ¿Qué haré con mi jubón y mis calzas? ¿Qué hizo él cuando lo viste? ¿Qué dijo? ¿Cómo lucía? ¿Cómo iba vestido? ¿Qué hace aquí? ¿Preguntó por mí? ¿Dónde se queda? ¿Cómo se despidió de ti? ¿Y cuándo lo volverás a ver? Respóndeme en una sola palabra.

CELIA. Primero tendrás que prestarme la boca de Gargantúa. Es una palabra demasiado grande para la boca de cualquier persona de esta época. Decir sí y no a cada uno de esos puntos es más que responder un catecismo.

ROSALINDA. ¿Pero sabe él que estoy en este bosque y vestida de hombre? ¿Se ve tan fresco como el día en que luchó?

CELIA. Es tan fácil contar átomos como resolver las proposiciones de un enamorado. Pero prueba un poco de lo que encontré y saboréalo con buena atención. Lo hallé bajo un árbol, como una bellota caída.

ROSALINDA. Bien puede llamarse el árbol de Júpiter si da frutos así.

CELIA. Concédeme audiencia, buena señora.

ROSALINDA. Prosigue.

CELIA. Allí yacía él, tendido como un caballero herido.

ROSALINDA. Aunque es una pena ver tal espectáculo, le sienta bien al suelo.

CELIA. Haz callar tu lengua, te lo ruego. Se desboca fuera de tiempo. Él iba vestido como un cazador.

ROSALINDA. ¡Oh, qué presagio! Viene a matar mi corazón.

CELIA. Quisiera cantar mi canción sin carga. Tú me desafinas.

ROSALINDA. ¿No sabes que soy mujer? Cuando pienso, debo hablar. Dulce, continúa.

Entran Orlando y Jacques.

CELIA. Me desconcentras. Espera, ¿no viene aquí?

ROSALINDA. ¡Es él! Escabúllete y obsérvalo.

[Rosalinda y Celia se apartan.]

JAQUES. Te agradezco tu compañía, pero, en verdad, habría preferido estar solo.

ORLANDO. Y yo también, pero, por cortesía, también te agradezco tu compañía.

JAQUES. Que Dios te acompañe, procuremos encontrarnos lo menos posible.

ORLANDO. Deseo que lleguemos a ser mejores desconocidos.

JAQUES. Te ruego que no arruines más árboles escribiendo canciones de amor en sus cortezas.

ORLANDO. Te ruego que no arruines más mis versos leyéndolos tan mal.

JAQUES. ¿Rosalinda es el nombre de tu amada?

ORLANDO. Sí, justamente.

JAQUES. No me gusta su nombre.

ORLANDO. Cuando la bautizaron, no pensaron en complacerte.

JAQUES. ¿De qué estatura es ella?

ORLANDO. Justo a la altura de mi corazón.

JAQUES. Tienes respuestas muy ingeniosas. ¿No has tratado con esposas de orfebres y aprendido de ellas a base de anillos?

ORLANDO. No es así; pero te respondo como esos tapices pintados, de donde tú has sacado tus preguntas.

JAQUES. Tienes un ingenio ágil. Creo que fue hecho con los talones de Atalanta. ¿Te sentarás conmigo? Y los dos criticaremos a nuestra señora el mundo y todas nuestras miserias.

ORLANDO. No reprenderé a ningún ser viviente en el mundo salvo a mí mismo, contra quien conozco más faltas.

JAQUES. El peor defecto que tienes es estar enamorado.

ORLANDO. Es un defecto que no cambiaría ni por tu mejor virtud. Estoy cansado de ti.

JAQUES. Por mi fe, buscaba a un necio cuando te encontré.

ORLANDO. Se ahogó en el arroyo. Basta con mirar dentro y lo verás.

JAQUES. Allí veré mi propia figura.

ORLANDO. Que yo considero o un necio o un cero.

JAQUES. No me quedaré más contigo. Adiós, buen señor Amor.

ORLANDO. Me alegra tu partida. Adiós, buen señor Melancolía.

[Sale Jaques.—Celia y Rosalinda avanzan.]

ROSALINDA. Le hablaré como un paje insolente y, bajo ese disfraz, le jugaré una treta. ¿Me oyes, guardabosques?

ORLANDO. Muy bien. ¿Qué deseas?

ROSALINDA. Te ruego, ¿qué hora es?

ORLANDO. Deberías preguntarme qué momento del día es. No hay reloj en el bosque.

ROSALINDA. Entonces no hay verdadero enamorado en el bosque, pues suspirar cada minuto y gemir cada hora delataría el lento paso del tiempo tan bien como un reloj.

ORLANDO. ¿Y por qué no el rápido paso del tiempo? ¿No habría sido igual de apropiado?

ROSALINDA. De ninguna manera, señor. El tiempo viaja a diferentes ritmos con diferentes personas. Te diré con quién el tiempo va al paso, con quién trota, con quién galopa y con quién se detiene.

ORLANDO. Te ruego, ¿con quién trota?

ROSALINDA. Pues, trota con fuerza con una joven entre el compromiso de su boda y el día en que se celebra. Si el intervalo es de solo una semana, el paso del tiempo es tan duro que parece la duración de siete años.

ORLANDO. ¿Con quién va al paso el tiempo?

ROSALINDA. Con un sacerdote que no sabe latín y un rico que no tiene gota; porque uno duerme tranquilo porque no puede estudiar, y el otro vive alegre porque no siente dolor; uno carece de la carga del estudio árido y estéril, el otro no conoce el peso de la penuria tediosa. Con estos el tiempo va al paso.

ORLANDO. ¿Con quién galopa?

ROSALINDA. Con un ladrón hacia la horca; porque aunque camine tan suavemente como pueda, cree llegar demasiado pronto.

ORLANDO. ¿Con quién se detiene?

ROSALINDA. Con los abogados en vacaciones; pues duermen entre un periodo y otro, y entonces no perciben cómo pasa el tiempo.

ORLANDO. ¿Dónde vives, bello joven?

ROSALINDA. Con esta pastora, mi hermana, aquí en los límites del bosque, como flecos en una enagua.

ORLANDO. ¿Eres nativo de este lugar?

ROSALINDA. Como el conejo que ves vivir donde nació.

ORLANDO. Tu acento es algo más refinado de lo que podrías adquirir en un lugar tan apartado.

ROSALINDA. Muchos me lo han dicho. Pero en verdad, un viejo tío religioso mío me enseñó a hablar; en su juventud fue hombre de tierras interiores, uno que conocía bien la corte, pues allí se enamoró. Le oí dar muchas lecciones en contra del amor, y doy gracias a Dios de no ser mujer, para no estar sujeta a tantos desvaríos como él ha reprochado a su sexo en general.

ORLANDO. ¿Puedes recordar alguno de los principales males que él atribuía a las mujeres?

ROSALINDA. No había ninguno principal. Todos eran iguales, como monedas de poco valor; cada falta parecía monstruosa hasta que otra igual la acompañaba.

ORLANDO. Te ruego que me cuentes algunas.

ROSALINDA. No. No desperdiciaré mi medicina sino en quienes estén enfermos. Hay un hombre que ronda el bosque y maltrata nuestros jóvenes árboles tallando “Rosalinda” en sus cortezas; cuelga odas en espinos y elegías en zarzas; todo, por supuesto, divinizando el nombre de Rosalinda. Si pudiera encontrar a ese vendedor de fantasías, le daría un buen consejo, pues parece tener la fiebre cotidiana del amor.

ORLANDO. Yo soy ese sacudido por el amor. Te ruego que me digas tu remedio.

ROSALINDA. No tienes ninguna de las señales que mi tío enseñó. Él me enseñó a reconocer a un hombre enamorado, y estoy segura de que tú no estás preso en esa jaula de mimbre.

ORLANDO. ¿Cuáles eran esas señales?

ROSALINDA. Una mejilla enjuta, que no tienes; un ojo azul y hundido, que no tienes; un espíritu taciturno, que no tienes; una barba descuidada, que no tienes—pero te perdono eso, pues el simple hecho de tener barba es patrimonio de los hermanos menores. Además, tus calzas deberían estar sin ligas, tu gorro sin cinta, tu manga sin botón, tu zapato desatado, y todo en ti demostrando un abandono descuidado. Pero no eres así. Más bien estás perfectamente arreglado, como quien se ama a sí mismo más que a cualquier otra.

ORLANDO. Bello joven, quisiera poder hacerte creer que amo.

ROSALINDA. ¿Que yo lo crea? Tan pronto podrías lograr que lo crea la que amas, y te aseguro que ella está más dispuesta a creerlo que a confesarlo. Ese es uno de los puntos en los que las mujeres siempre contradicen a su conciencia. Pero, en verdad, ¿eres tú quien cuelga los versos en los árboles, donde Rosalinda es tan admirada?

ORLANDO. Te lo juro, joven, por la mano blanca de Rosalinda, yo soy ese, ese desdichado.

ROSALINDA. ¿Pero estás tan enamorado como dicen tus versos?

ORLANDO. Ni la rima ni la razón pueden expresar cuánto.

ROSALINDA. El amor no es más que una locura, y te digo que merece tanto una casa oscura y un látigo como los locos; y la razón por la que no se les castiga y cura así es que la locura es tan común que hasta los que azotan están enamorados también. Sin embargo, yo profeso curarlo con consejo.

ORLANDO. ¿Has curado a alguien así alguna vez?

ROSALINDA. Sí, a uno, y de esta manera. Él debía imaginar que yo era su amada, su señora, y yo le hacía cortejarme cada día; entonces yo, siendo un joven lunático, me mostraba triste, afeminado, cambiante, deseoso y desdeñoso, orgulloso, fantasioso, bufonesco, superficial, inconstante, llena de lágrimas, llena de sonrisas; para cada pasión algo, y para ninguna pasión realmente nada, como suelen ser los muchachos y las mujeres, criaturas de este color; ahora lo quería, ahora lo detestaba; luego lo recibía, luego lo rechazaba; ahora lloraba por él, luego le escupía; tanto que llevé a mi pretendiente de su locura de amor a una locura viviente, que fue renunciar al mundo y vivir en un rincón meramente monástico. Así lo curé, y de este modo me propongo lavar tu hígado tan limpio como el corazón de una oveja sana, para que no quede ni una mancha de amor en él.

ORLANDO. No quisiera curarme, joven.

ROSALINDA. Yo te curaría, si tan solo me llamaras Rosalinda y vinieras cada día a mi cabaña a cortejarme.

ORLANDO. Por la fe de mi amor, lo haré. Dime dónde está.

ROSALINDA. Ven conmigo y te lo mostraré; y de camino me dirás dónde vives en el bosque. ¿Irás conmigo?

ORLANDO. De todo corazón, buen joven.

ROSALINDA. No, debes llamarme Rosalinda. Ven, hermana, ¿vendrás?

[Salen.]