Capítulo XLI — Conclusión

Simon MacTaggart salió poseído por los demonios del odio y el disgusto. Se veía a sí mismo claramente por lo que en verdad era: un odre pinchado, su carrera llegando a una conclusión ignominiosa, el único plan honesto en el que alguna vez había puesto su corazón reducido a nada, y su vanidad ya herida profundamente ante la perspectiva de un mundo despreciativo que tendría que enfrentar el resto de sus días. Todo esto, por las fantasías románticas de un francés que atravesaba la vida al ritmo de una polonesa y que, hasta hace poco, ignoraba por completo que existiera un hombre llamado Simon MacTaggart o que una mujer llamada Olivia floreciera, como una verdadera flor, entre la naturaleza salvaje. Desde cualquier ángulo que mirara los desastres acumulados de las últimas semanas, veía a Conde Víctor en el trasfondo: una Némesis sardónica, sonriente y despreocupada; y si antes lo detestaba como un peligro posible, ahora lo odiaba con cada fibra de su ser como la causa de su ruina.

Y entonces, de esa manera que no es rara en el pecador, sintió lástima de sí mismo porque las circunstancias habían conspirado tan consistentemente en su contra.

Había salido al jardín después de la entrevista con Argyll, cuando le quedó claro que los pasajes más oscuros de la historia de su sirviente eran conocidos por él, y se quitó el sombrero para sentir la brisa nocturna en la frente, que estaba húmeda de sudor. La nieve seguía cubriendo el suelo; entre los arbustos cargados, los silenciosos y elevados árboles de abeto y fresno, parecía como si no fuera otro lugar que la tierra de la oscuridad exterior a la que los perdidos son llevados al final. Le enloquecía pensar en lo que había llegado a ser; agitó el puño en una rabieta infantil e impotente hacia el vasto oriente indiferente donde yacía el Destino, la escena de todas sus pasiones.

“¡La maldición de Dios sobre la raza de los entrometidos!” dijo. “Un mes más y habría salido de estos lodazales y el infierno ya no me tentaría. Ser el buen hombre respetable, y que todos los relatos de tormenta fueran olvidados por los vecinos que quizás los conocieron; sentarme tal vez con niños—sus niños y los míos—alrededor de mi rodilla, y ni una punzada de las viejas y condenables inclinaciones, y la flauta tocando las melodías más honestas. ¡Todo perdido! ¡Todo perdido por una rata que se refugia en la bodega de un maldito barco y viene aquí a roer las cuerdas que me arrastraban a la salvación! ¡Aquí es donde termina! Es el juicio que llega un día antes para Sim MacTaggart. Pero Sim MacTaggart hará que la rata lamente su intromisión.”

Había salido sin una idea fija de lo que debía hacer a continuación, pero ahora un paso parecía imperativo: debía ir a Doom, de lo contrario su sangre haría estallar cada vena de su cuerpo. Partió, impulsado por la furia, hacia los barracones donde yacían sus hombres, de los cuales al menos media docena le seguirían hasta las puertas del Infierno mismo, menos escrupulosos aún que él por ser más ignorantes, poseídos solo de uno o dos impulsos: un afecto insensato por él y un respeto heredado por el pillaje, demasiado raramente satisfecho en estos tiempos apacibles. Llamarlos, encontrarlos armados y listos para cualquier empresa suya fue cuestión de poco tiempo. Partieron sin saber nada de su objetivo, e indiferentes mientras este adorable caballero los guiara.

Cuando llegaron a Doom, la marea estaba alta y rodeaba el lugar, así que se retiraron a la ladera, refugiándose en una pequeña plantación de abetos desde donde podían ver las estrellas, y Doom, denso y negro contra ellas, sin señal de vida.

Y sin embargo, Doom, en el lado que daba al mar, no dormía. Mungo estaba ocupado con los preparativos para la partida, realizándolos con un espíritu fúnebre, sollozando por las habitaciones vacías con una pena que era trivial comparada con la de Doom mismo, que esperaba el amanecer como si fuera a llevarlo al cadalso, o la de Olivia, cuya almohada estaba empapada de lágrimas inútiles. Era su última noche en Doom. Al amanecer, Mungo debía llevarlos al puerto, donde embarcarían en la nave que los conduciría a las tierras bajas. Parecía como si las gaviotas llegaran más temprano que de costumbre a girar y gritar alrededor de la roca, adivinando a medias que pronto quedaría deshabitada y, finalmente, como hoy, el montículo cubierto de hierba de los recuerdos. Olivia se levantó y fue a su ventana para mirarlas, y las vio aún solo como vagas formas grises flotando en diagonal contra las estrellas que palidecían.

Y entonces la casa despertó; el bote cabeceaba a sotavento de la roca, con el mástil izado, la vela hinchada y susurrando en el aire tenue, y Mungo en la escota. El amanecer llegó lentamente, pero lo suficientemente rápido para los que partían, y la parte de la roca que daba a tierra seguía en sombra cuando Olivia salió con el rostro cubierto de lágrimas y una mano temblorosa en el brazo de Víctor. Él compartía su pena, pero también se sentía orgulloso y feliz de que sus pruebas, como esperaba, hubieran terminado. Tomaron asiento en el bote y esperaron al Barón. Ahora la marea había bajado, la última parte corriendo en pequeños arroyuelos sobre la arena entre el continente y la roca, y Simon y su grupo cruzaron en silencio. Simon iba al frente y dobló rápidamente la esquina de la torre con la espada en la mano para encontrar al Barón saliendo. No había visto el bote ni a sus ocupantes, pero la situación pareció revelársele de inmediato, y lanzó un grito de rabia.

Doom retrocedió bajo la ceja fruncida de lo que había sido su hogar, sacó el arma de la vaina y se puso en guardia.

“Esto es muy amable, en verdad”, dijo en una pausa de la confusión de su atacante al descubrir que no era el hombre que buscaba. “Has venido a decir 'Adiós'. ¡En guardia, perro negro, en guardia!”

“¡So dhuit maat!—aquí tienes para ti”, gritó Sim, y apartando a sus seguidores, se enfrentó con un chirrido de acero. Duró solo un momento: Doom se agazapó un poco sobre las rodillas flexionadas, con el brazo extendido, parando el ataque de una punta que volaba en desorden salvaje. Retrocedió unos metros con fintas en cuarta. Siguió con una respuesta y una estocada—corta, rápida, concluyente, pues alcanzó a su víctima en el pecho y salió por el otro lado con un golpe del pomo contra su cuerpo. Sim cayó con un gemido, su grupo se agolpó a su alrededor, sin olvidar del todo la represalia, pero influenciados por su mano que prohibía su intervención contra el enemigo.

“¡Limpien su basura!” dijo Doom en gaélico, envainando la espada y volviéndose para reunirse con su hija. “Él me quitó Drimdarroch, y ahora, ¡por Dios! es bienvenido a Doom.”

“¿No son nuestros viejos amigos, acaso?” dijo Conde Víctor, mirando hacia el grupo de hombres.

“Los mismos”, dijo Doom, y no añadió más.

Conde Víctor rodeó la cintura de Olivia con el brazo. La proa del bote viró; la vela se llenó; avanzó con un agradable murmullo entre las olas, y la siguió un grito que solo Doom, de todos los presentes, supo que era un coronach, seguido por la música de la flauta de Sim MacTaggart.

Se elevó por encima del murmullo de las olas, por encima de los gritos de las aves, acallando finalmente el coronach, y la melodía que interpretaba era la misma que tantas veces había encantado el cenador a medianoche, deteniéndose al final abruptamente como siempre lo había hecho antes.

“¡Por el cielo! Es la melodía favorita de mi Mary, y eso era todo lo que ella sabía de ella”, dijo Doom, y su rostro palideció con el recuerdo y la especulación.

“Si hubiera encontrado el final de esa melodía”, dijo Conde Víctor, “habría encontrado, como él mismo decía, a otro hombre. ¡Pero yo, tal vez, nunca habría encontrado a Olivia!”