II. Noten a continuación la fuerza de esta frase como implicando la triste

la condición de los que están fuera.

He dicho que está lleno de patetismo. Es el lenguaje de un hombre cuyo corazón anhela, mientras, en medio de su propia seguridad, piensa en los errantes sin hogar en la oscuridad y la tormenta. Piensa con compasión en lo que pierden y en aquello a lo que están expuestos.

Hay dos o tres maneras en que puedo ilustrar esa condición, pero quizás la más gráfica e impactante sea simplemente recordar por un momento tres o cuatro de las metáforas bíblicas que encajan en esta representación: 'Los que están fuera'; y así obtener algunas imágenes diferentes de lo que significa estar dentro y fuera en estas diversas figuras.

Primero, entonces, hay una figura tomada del Antiguo Testamento que se aplica con frecuencia, y correctamente, a este tema: el Arca de Noé.

Piensa en ese refugio seguro flotando sobre las aguas, mientras que todo lo que estaba fuera era un desolado páramo. Fuera había muerte y desesperación, pero los que estaban dentro permanecían cálidos, secos, seguros, alimentados y vivos. Los hombres que estaban fuera, por más alto que treparan a las rocas y colinas, por más fuertes que fueran, cuando la triste tormenta de lluvia se agotó, 'todos eran cadáveres muertos'. Estar dentro era vida, estar fuera era muerte.

Esa es la primera metáfora. Tomemos otra. Aquella singular institución del antiguo sistema mosaico, en la que el hombre que inadvertidamente, y por tanto sin culpa ni delito propio, había causado la muerte de su hermano, tenía provistas para él, la mitad a un lado del Jordán y la otra mitad al otro, y repartidas por toda la tierra, para que no estuvieran demasiado lejos para correr hacia una de ellas, Ciudades de Refugio. Y cuando la salvaje venganza de aquellos días impulsaba al pariente más cercano a perseguirlo, si lograba entrar en la más cercana de estas ciudades, estaba seguro. Los que estaban dentro podían pararse en las puertas de la ciudad y mirar hacia la llanura, y ver al perseguidor con el odio brillando en sus ojos, y casi sentir su aliento caliente en sus mejillas, y saber que, aunque estuviera a solo un metro, su brazo no se atrevía a tocarlos. Estar dentro era estar a salvo, estar fuera era una muerte sangrienta segura.

Esa es la segunda figura; tomemos una tercera; una que nuestro propio Señor nos ha dado. Aquí está la imagen: un palacio, una mesa abundantemente servida, luces y música, deleite y banquete, alegría y plenitud, compañía y sustento. Los invitados se sientan cerca y todos participan. Estar dentro significa alimento, refugio, calor, festividad, compañía; estar fuera, como Lear en el páramo, es soportar el azote de la tormenta, cansado, tropezando en la oscuridad, hambriento, solitario y triste. Dentro hay luz y alegría; fuera hay oscuridad, hambre, muerte.

Esa es la tercera figura. Tomemos una cuarta, otra de nuestro Maestro. Imagina un pequeño recinto rústico construido en piedra, con los muros toscos apilados en alto, y una abertura estrecha en un punto, lo suficientemente grande para que pase una criatura a la vez. Dentro, apiñadas, están las inocentes ovejas; fuera, el león y el oso. Arriba, la bóveda de la noche con todas sus estrellas, y vigilando todo, el pastor, con su ojo siempre despierto. En el redil hay descanso para los miembros cansados que han caminado por valles de sombra de muerte y caminos polvorientos; paz para los corazones jadeantes que tiemblan ante cada peligro, real o imaginario. Dentro del redil hay tranquilidad, reposo para el cuerpo fatigado, seguridad y la compañía del Pastor; y fuera, enemigos voraces y un desierto desolado, caminos pedregosos, escasa hierba y charcos fangosos. Dentro hay vida; fuera hay muerte. Esa es la cuarta figura.

En el Arca ningún Diluvio puede tocar; en la Ciudad de Refugio ningún vengador puede herir; en el salón del banquete no hay sed ni hambre que no pueda ser saciada; en el redil ningún enemigo puede entrar y ningún terror puede subsistir.

¡Hermanos! ¿Están ustedes entre 'los que están fuera', o están dentro?

III. Por último, ¿por qué alguien está afuera? ¿Por qué? No es culpa de nadie más que de ellos mismos. No es culpa de Dios. Él puede apelar con manos limpias y pedirnos que juzguemos qué más podría haber hecho por su viña que no haya hecho. La gran parábola que lo representa enviando su invitación al banquete en su palacio pone las palabras maravillosas en boca del dueño de la casa, después de que su llamado por medio de sus siervos ha sido rechazado. 'Salid a los caminos y vallados', bajo los cuales se agazapan los mendigos, 'y obligadlos a entrar, para que mi casa se llene'. 'La naturaleza aborrece el vacío', solían decir los antiguos filósofos naturales. Así también la gracia; así también el amor de Dios. Odia tener su casa vacía y sus provisiones sin consumir. Y así, Él ha hecho todo lo que podía hacer para traerte a ti y a mí adentro. Ha enviado a su Hijo, nos llama, nos atrae con incontables misericordias día tras día. Apela a nuestros corazones y quiere que seamos reunidos en el redil. Y si estamos fuera, no es porque Él haya dejado de hacer algo que pudiera hacer para traernos dentro.

Pero, ¿por qué es que alguno de nosotros resiste tal llamado y toma la miserable decisión de perecer afuera en vez de encontrar seguridad adentro? La razón más profunda es un corazón alejado, una voluntad rebelde. Pero la causa de la alienación y la rebelión yace entre los misterios inescrutables de nuestro ser asombroso. Todo pecado es irracional. El hecho es claro, las tentaciones son evidentes; excusas hay en abundancia, pero razones no hay ninguna. Aun así, podemos tocar por un momento algunas de las causas que operan en muchos oyentes del llamado misericordioso de Dios a entrar, y que los mantienen fuera.

Muchos permanecen fuera porque realmente no creen en el peligro. Sin duda hubo muchas burlas brillantes lanzadas contra Noé por su locura al pensar que venía algo que requería un arca. Sin duda, parecía motivo de mucha risa, y completamente imposible de tomar en serio, que ese diluvio del que hablaba llegara alguna vez. Así que se rieron mientras lo veían trabajar en su tarea ridícula 'hasta el día en que vino el diluvio y los arrasó a todos', y la risa terminó en sollozos ahogados de desesperación.

Si un homicida no cree que el pariente más cercano lo está persiguiendo, no huirá a la Ciudad de Refugio. Si la oveja no teme a los lobos, elegirá estar fuera del redil entre la suculenta hierba. ¿Alguna vez has visto cómo, en una cantera de pizarra galesa, antes de una explosión, suena una bocina, y al oírla, a lo largo de la cantera los mineros corren a sus refugios, donde permanecen hasta que pasa la explosión? ¿Qué crees que le pasaría a uno de ellos que se quedara allí después de que sonó la bocina y dijera: '¡Tonterías! ¡No viene nada! ¡Me arriesgaré donde estoy!' Muy probablemente un trozo de pizarra acabaría con él antes de que terminara su frase. En todo caso, tú, querido amigo, no juegues con la advertencia que dice: 'Huye para refugiarte en Cristo y escóndete en Él.'

También hay personas que se quedan fuera porque no les interesa mucho el entretenimiento que recibirán adentro. No les parece muy deseable. No tienen apetito para ello. Nosotros, los predicadores, tratamos de atraer corazones a Jesús por muchos motivos, y entre otros, presentando las bendiciones que Él concede. Pero si a una persona no le importa el perdón, no teme el juicio, no quiere ser buena, no tiene gusto por la justicia, no le atraen los placeres puros y serenos que Cristo ofrece, la invitación le resulta indiferente. La Sabiduría clama en voz alta e invita a los hijos de los hombres a su banquete, pero el alimento que ofrece no es lo suficientemente fuerte ni picante, y su mesa queda vacía, mientras la multitud corre hacia las carnes de sabor intenso y las bebidas espumosas que su rival, la Locura, ofrece. Muchos de nosotros decimos, como los israelitas: 'Nuestra alma aborrece este pan liviano', este maná, blanco y dulce, descendido del cielo y alimento de ángeles aunque sea, y anhelamos el ajo, los puerros y las cebollas de Egipto.

Algunos de nosotros, por otro lado, estaríamos bastante dispuestos a entrar, si eso nos librara de peligros que creemos reales, pero no nos gusta la puerta de entrada. En algunas regiones apartadas del país pueden verse extrañas construcciones, medio subterráneas, que se supone fueron las viviendas de una raza desaparecida. Tienen un pasadizo largo, angosto y bajo, por el que uno debe arrastrarse con el rostro muy cerca del suelo. Hay que agacharse mucho y ponerse de rodillas para poder atravesarlo; y al final, el pasaje se abre a un espacio más amplio y elevado, donde los habitantes podían sentarse a salvo de los climas salvajes, las bestias más salvajes aún y los hombres más salvajes de todos. Así es la entrada al hogar fortaleza que tenemos en Jesucristo. Debemos humillarnos mucho para poder entrar allí. Y a algunos de nosotros eso no nos agrada. No nos gusta caer de rodillas y decir: Señor, soy un hombre pecador. No nos gusta inclinarnos en penitencia. Y el pasaje es tan angosto como bajo. Es lo suficientemente ancho para ti, pero no para lo que algunos quisieran cargar sobre sus espaldas. El fardo que llevas, de vanidades y amores terrenales, y hábitos pecaminosos, será arrancado de tus hombros en esa entrada angosta, como el heno que se desprende de un carro en un camino rural bordeado de altos setos. Y a algunos de nosotros eso no nos gusta. Así que, porque el camino es angosto y hay que agacharse, nuestro orgullo se rebela ante la idea de tener que confesarnos pecadores y de tener que deber toda nuestra esperanza y salvación a la misericordia inmerecida de Dios; por eso nos quedamos afuera. Y porque el camino es angosto y debemos dejar atrás algunos de nuestros tesoros, nuestros deseos terrenales se resisten a abandonarlos, y por eso nos detenemos afuera. Había lugar en el bote para el último hombre que estaba en la cubierta, pero no pudo decidirse a dejar una bolsa de oro. Para eso no había lugar. Por eso no saltó, y se hundió con el barco.

La puerta está abierta. El Maestro llama. El banquete está servido. Los peligros acechan. El diluvio se acerca. El vengador de la sangre se apresura. '¿Por qué permaneces afuera?' Entra antes de que la puerta se cierre. Y si preguntas, ¿cómo podré entrar?—la respuesta es clara: 'No pudieron entrar a causa de su incredulidad. Nosotros, los que hemos creído, entramos en el reposo.'