I. Ante todo vemos el rechazo instintivo de aquello que

torturó la carne, que se refugia en la oración.

Existe un paralelismo maravilloso, hermoso y, supongo, intencional entre las oraciones del siervo y del Maestro. Las súplicas de Pablo son el eco de Getsemaní. Allí, bajo los olivos temblorosos, en la luz quebrada de la luna pascual, Jesús oró 'tres veces' para que el cáliz pasara de Él. Y aquí el siervo, alentado e instruido por el ejemplo del Maestro, 'tres veces' reitera su deseo humano y natural de que se le quite el dolor, fuera cual fuera, que a su parecer tanto obstaculizaba la eficacia y la plenitud, como ciertamente lo hacía con el gozo, de su servicio.

Pero Aquel que oró en Getsemaní fue Aquel a quien Pablo dirigió su oración. Porque, como ocurre casi siempre en el Nuevo Testamento, 'el Señor' aquí evidentemente significa Cristo, como es obvio por la relación entre la respuesta a la petición y la confianza y aceptación final del Apóstol. Pues la respuesta fue: 'Mi poder se perfecciona en la debilidad'; y la conclusión del Apóstol es: 'Por tanto, de buena gana me gloriaré más bien en mis debilidades', para que el poder de Cristo repose sobre mí. Por lo tanto, la oración de la que tratamos aquí es una oración dirigida a Jesús, quien oró en Getsemaní, y a quien podemos llevar nuestras peticiones y deseos.

Observa cómo esta idea de la oración dirigida al propio Maestro nos ayuda a penetrar en las características más sagradas y benditas de la oración. No es más que contarle a Cristo lo que hay en nuestro corazón. Oh, si viviéramos en el verdadero entendimiento de lo que realmente es la oración—el vaciar nuestros deseos y pensamientos más íntimos ante nuestro Hermano, que es también nuestro Señor—las preguntas sobre qué es lícito pedir en oración y qué no lo es serían irrelevantes y desaparecerían por sí solas. Si tuviéramos una noción menos formal de la oración, y comprendiéramos más plenamente lo que es—la palabra de un corazón confiado a un Señor compasivo—entonces todo lo que llena nuestro corazón sería visto como un objeto adecuado de oración. Si algo es lo suficientemente importante para interesarme, no es demasiado pequeño para hablarlo con Él.

Así, la cuestión, que a menudo se resuelve en términos muy abstractos y profundos que poco tienen que ver con el asunto—la cuestión de si es lícito orar por bendiciones externas—se desvanece por sí sola. Si he de hablar con Jesucristo sobre todo lo que me concierne, ¿he de mantenerme en silencio sobre toda esa gran área? Una razón por la que nuestras oraciones a menudo son tan irreales es porque no se ajustan a nuestras verdaderas necesidades, ni corresponden a los pensamientos que ocupan nuestra mente en el momento de orar. Nuestro corazón está lleno de algún asunto pequeño de interés diario, y cuando nos arrodillamos, ni una palabra sobre ello sale de nuestros labios. ¿Puede ser eso correcto?

La diferencia entre los distintos objetos de la oración no radica en rechazar todo lo temporal y externo, sino en recordar que hay dos tipos de cosas por las que orar, y sobre un tipo siempre debe escribirse 'Si es tu voluntad', y sobre el otro no es necesario, porque estamos seguros de que conceder nuestros deseos es Su voluntad. Sabemos acerca de uno que 'si pedimos algo conforme a Su voluntad, Él nos oye'. Eso puede parecer una esperanza muy pobre y limitada para ofrecer a una persona, que si su oración está en conformidad con la previa determinación de la voluntad divina, será respondida. Pero eso bastó para la gozosa confianza de aquel Apóstol que vio más profundamente las condiciones y la bienaventuranza de la armonía entre la voluntad de Dios y la del hombre. Pero respecto al otro tipo solo podemos decir: 'No se haga mi voluntad, sino la tuya.' Con esa frase, no como una fórmula en nuestros labios sino profundamente en nuestro corazón, llevemos todo ante Su presencia—espinas y estacas, pinchazos y heridas de las que se escapa la vida—llevémoslo todo a Él, y estemos seguros de que no llevaremos nada en vano.

Así pues, tenemos a la Persona a quien se dirige la oración, los temas de los que se ocupa y el propósito al que se orienta. 'Quita la carga' fue la petición del Apóstol; pero fue una petición equivocada y, por lo tanto, no fue respondida.

II. Esto me lleva a la segunda de las vueltas, como me he atrevido a llamarlas, de este cauce—es decir, la comprensión de la fuente de la fortaleza para, y el propósito de, la espina que no pudo ser quitada. El Señor me dijo: 'Bástate mi gracia; porque mi poder' (donde la palabra 'mi' es un suplemento, pero uno necesario) 'se perfecciona en la debilidad.'

La respuesta es, en forma y en sustancia, una suave negativa a la forma de la petición, pero es más que conceder su esencia. Porque la mejor respuesta a tal oración, y la respuesta que un hombre verdadero quiere decir cuando pide: 'Quita la carga', no tiene por qué ser la eliminación externa de la presión del dolor, sino la infusión de poder para soportarlo. Hay dos maneras de aligerar una carga: una es disminuyendo su peso real, la otra es aumentando la fuerza del hombro que la lleva. Y esta última es la manera de Dios, la manera de Cristo, de tratar con nosotros.

Ahora observa que la respuesta que recibe esta oración fiel no es la comunicación de algo nuevo, sino la apertura de los ojos del hombre para ver que ya tiene todo lo que necesita. La respuesta no es: 'Te daré gracia suficiente', sino: 'Mi gracia' (que tienes ahora) 'te basta.' Esa gracia es dada y poseída por el corazón afligido en el momento en que ora. Abre tus ojos para ver lo que tienes, y no pedirás que se quite la carga. ¿No es eso siempre verdad? Muchos corazones llevan algún peso pesado; quizás algunos tienen un dolor incurable, algunos están afectados por una enfermedad que saben que nunca podrá ser curada, algunos son conscientes de que el naufragio ha sido total, y que el dolor que llevan hoy los acompañará hasta el polvo. ¡Sea así! 'Mi gracia (no será, sino) es suficiente para ti.' Y lo que ya tienes en tu posesión es suficiente para todo lo que venga contra ti de enfermedad, desilusión, pérdida y miseria. Pon de un lado todas las debilidades posibles y reales, cargas, dolores, y del otro estas dos palabras—'Mi gracia', y todas ellas se reducen a nada y desaparecen. Si los cristianos afligidos aprendieran lo que tienen, y usaran lo que ya poseen, pedirían menos veces en vano que Él quite sus bendiciones, que están en las espinas en la carne. 'Mi gracia es suficiente.'

¡Qué modestamente habla el Maestro de lo que da! ¿'Suficiente'? ¿No hay acaso un margen? ¿No hay más de lo que se necesita? El excedente es 'abundantemente mayor', no solo 'más de lo que pedimos o pensamos', sino mucho más de lo que necesitamos. 'Doscientos denarios de pan no bastan para que cada uno tome un poco', dice el Sentido Común. La Omnipotencia dice: 'Traigan los pocos panes y peces a Mí'; y la Fe los repartió entre la multitud; y la Experiencia 'recogió de los pedazos que sobraron' más de lo que había cuando comenzó la multiplicación. Así, la gracia utilizada aumenta; el don crece a medida que se emplea. 'Al que tiene, se le dará.' Y la 'suficiencia' no es una mera adecuación, que solo cubre la necesidad, sin margen sobrante, sino que es grande más allá de la expectativa, el deseo o la necesidad; conduciendo así a grandes esperanzas y a una mayor apertura de nuestras bocas necesitadas para que la bendición pueda derramarse.

La otra parte de esta gran respuesta, que el Cristo desde el Cielo habló en o al espíritu orante de este Apóstol, no decepcionado aunque rechazado, reveló el propósito del dolor, así como la parte anterior había revelado la fuerza para soportarlo. Porque, dice Él, estableciendo así la gran ley de Su reino en todos los ámbitos y de todas las maneras: 'Mi poder se perfecciona'—es decir, por supuesto, se perfecciona en su manifestación u operaciones, porque en sí mismo ya es perfecto. 'Mi poder se perfecciona en la debilidad.' Opera en y a través de la debilidad del hombre.

Dios obra con cañas quebradas. Si un hombre se cree a sí mismo una columna de hierro, Dios no puede hacer nada con él ni por medio de él. Todo el engreimiento y la confianza en sí mismo deben ser eliminados primero. Debe ser humillado antes de que el Padre pueda usarlo para Sus propósitos. Las tierras bajas retienen el agua, y, si solo la compuerta está abierta, la gravedad de Su gracia hace todo lo demás y lleva el torrente a las profundidades del corazón humilde.

Su fuerza ama obrar en la debilidad, solo que la debilidad debe ser consciente, y la debilidad consciente debe haber pasado a una dependencia consciente. Ahí, entonces, tienes la ley para la Iglesia, para las obras del cristianismo en su escala más amplia, y en las vidas individuales. La fuerza que se presume a sí misma como tal es debilidad; la debilidad que se reconoce como tal es fuerza. La única fuente verdadera de poder, tanto para la obra cristiana como en todos los demás aspectos, es Dios mismo; y nuestra fuerza es nuestra solo por derivación de Él. Y la única manera de asegurar esa derivación es a través de la humilde dependencia, que llamamos fe en Jesucristo. Y la única manera en que esa fe en Jesucristo puede encenderse alguna vez en el alma de una persona es a través del sentido de su necesidad y vacío. Así que cuando nos reconocemos débiles, hemos dado el primer paso hacia la fortaleza; así como, cuando nos reconocemos pecadores, hemos dado el primer paso hacia la justicia; así como en todas las áreas, el reconocimiento del triste hecho de nuestra necesidad humana es el comienzo de la alegre confianza en el gozoso y triunfante hecho de la plenitud divina. Todas nuestras carencias, si se me permite decirlo así, son colmadas con Su plenitud que encaja en ellas. Solo hace falta que una persona sea consciente de lo que es, y luego se vuelva hacia Aquel que es todo lo que ella no es, y entonces, en su ser vacío, fluirá con gozo toda la plenitud de Dios. 'Mi poder se perfecciona en la debilidad.'

III. Por último, observa la tranquila y final aceptación de la amorosa necesidad de la aflicción continua. 'Por tanto, de buena gana me gloriaré más bien en mis debilidades, para que repose sobre mí el poder de Cristo.' La voluntad está completamente armonizada con la de Cristo. El apóstol comienza con un rechazo instintivo, avanza hacia una percepción del propósito de su prueba y de la gracia que lo sostiene; y ahora llega a una aceptación que no es pasividad, sino un triunfo gozoso. Es más que sumiso, se gloría con alegría en su debilidad para que el poder de Cristo 'extienda un tabernáculo sobre' él. 'Bueno me es haber sido afligido', dijo el antiguo profeta. Pablo dice, en una nota aún más alta de concordancia con la voluntad de Dios, 'Me alegro de estar afligido. Me regocijo en la debilidad, porque me facilita aferrarme, y, aferrándome, soy fuerte y venzo el mal.' Es mucho mejor que el aguijón de nuestro dolor sea quitado porque hemos aprendido para qué sirve y nos hemos sometido a él, que porque sea quitado por la eliminación externa que a veces anhelamos. Un dolor, una prueba, una incapacidad, una limitación, una debilidad, que usamos como medio para profundizar nuestro sentido de dependencia de Él, es una bendición y no una pena. Y si saliéramos al mundo tratando de interpretar sus acontecimientos en el espíritu de este gran texto, nos sorprenderíamos y lloraríamos menos por lo que a veces nos parecen los misterios insolubles de los sufrimientos propios y ajenos. Todos están destinados a facilitarnos el darnos cuenta de nuestra total dependencia de Él, y así abrir nuestros corazones para recibir más plenamente las vivificantes influencias de Su gracia omnipotente y autosuficiente.

Aquí, entonces, hay una lección para quienes deben llevar alguna cruz y saben que deben cargarla durante toda la vida. Se verá adornada con flores si la aceptas. Aquí hay una lección para todos los obreros cristianos. Los ministros del Evangelio, especialmente, deberían desterrar todo pensamiento de su propia inteligencia, habilidad intelectual, cultura, suficiencia para su labor, y aprender que solo cuando están vacíos pueden ser llenados, y solo cuando se reconocen como nada están listos para que Dios obre a través de ellos. Y aquí hay una lección para todos los que se mantienen apartados de la gracia y el poder de Jesucristo como si no los necesitaran. Lo sepas o no, eres una caña quebrada; y la única manera de que seas restaurado y fortalecido es que reconozcas tu pecaminosidad, tu necesidad, tu absoluta pobreza, tu total vacío, y vengas a Aquel que es justicia, riqueza, plenitud, y digas: 'Porque soy débil, sé Tú mi fuerza.' El secreto de toda vida noble, heroica, útil y feliz está en la paradoja: 'Cuando soy débil, entonces soy fuerte', y el secreto de todos los fracasos, miserias y pérdidas sin esperanza está en su inverso: 'Cuando soy fuerte, entonces soy débil.'

NO LO TUYO, SINO A TI

'No busco lo vuestro, sino a vosotros.' — 2 COR. xii. 14.

Los hombres suelen ser rápidos para sospechar en otros los vicios a los que ellos mismos son propensos. Es muy difícil para quien nunca hace nada sin pensar en lo que puede obtener de ello, creer que hay otras personas movidas por motivos más elevados. Así que Pablo tuvo, una y otra vez, que enfrentar la odiosa acusación de lucrar con su apostolado. Era una de las piedras favoritas que sus opositores en la iglesia de Corinto, de los cuales había muchos y muy amargos, le arrojaban. En esta carta se refiere más de una vez a esa acusación. Lo hace con gran dignidad, y con una mezcla muy característica y delicada de indignación y ternura, casi juguetona. Así, en el contexto, les dice a estos murmuradores corintios que debe disculparse por no haber aceptado nada de ellos, y así haberlos honrado. Luego les informa que va a visitarlos de nuevo por tercera vez, y que esa visita estará marcada por la misma independencia de su ayuda que las anteriores. Y entonces deja entrever el dolor de su corazón en las palabras de mi texto. 'No busco lo vuestro, sino a vosotros.' Ahí habla un amor desinteresado que se siente obligado, y sin embargo reacio, a rebajarse a decir que es amor, y que es desinteresado. ¿Dónde aprendió Pablo este deseo apasionado de poseer a estas personas, y esta total supresión de sí mismo en ese deseo? Fue una chispa de un fuego sagrado, una gota de un océano infinito, un eco de una voz divina. Las palabras de mi texto nunca habrían sido de Pablo si el espíritu de ellas no hubiera sido primero de Cristo. Me atrevo a tomarlas en ese aspecto, como una exposición de las demandas de Cristo sobre nosotros, y que inciden muy directamente en la cuestión del servicio cristiano y de la generosidad cristiana.

I. Así que, primero que nada, observo que Cristo desea la entrega personal.

'No busco lo vuestro, sino a vosotros', es la lengua materna del amor; pero en nuestros labios, incluso cuando nuestro amor es más puro, hay un tinte de egoísmo mezclado, y muy a menudo el deseo del amor de otro es tan puramente egoísta como el deseo de cualquier bien material. Pero en la medida en que el amor humano es puro en su deseo de poseer al otro, tenemos derecho a creer el profundo y maravilloso pensamiento de que hay algo correspondiente en el corazón de Cristo, que es una revelación para nosotros del corazón de Dios; y que, por poco que podamos comprender todo el significado del hecho, Él extiende un brazo de deseo hacia nosotros; y por Su propio bien, así como por el nuestro, quisiera atraernos hacia Sí mismo, y queda 'satisfecho', como no lo está sin ello, cuando los corazones de los hombres se entregan a Él, y le permiten amarlos y prodigarse en ellos. No me atrevo a adentrarme en esas profundidades, pero quisiera grabar en nuestros corazones que el significado más íntimo de todo lo que Jesucristo ha dicho, y sigue diciendo, a cada uno de nosotros por los relatos de Su vida, por la emoción de Su muerte, por el milagro de Su resurrección, por la gloria de Su ascensión, por el poder de Su Espíritu concedido, es: 'Te busco a ti.'

Y, hermanos, nuestra entrega personal es la esencia de nuestro cristianismo. Nuestra religión no reside ni en nuestra mente ni en nuestros actos; la noción más profunda de ella es que es la entrega total de nosotros mismos a Jesucristo nuestro Señor. Hay mucha religión que es religión de la mente y de credos. Hay mucha religión que es religión de la mano y de la lengua, y de formas, ceremonias y sacramentos; culto externo. Hay mucha religión que entrega a Él algunas de las partes más superficiales de nuestra personalidad, mientras que el antiguo Anarquista, el Yo, permanece sin ser molestado en su oscuro trono, en lo profundo de nuestro ser. Pero ninguna de estas es la religión que Cristo requiere ni la que necesitamos. La única noción verdadera de un cristiano es alguien que puede decir con verdad: 'Vivo, pero ya no yo, sino que Cristo vive en mí.'

Y ese es el único tipo de vida que es bendecida; nuestra única verdadera nobleza, belleza, poder y dulzura se miden y corresponden exactamente con la plenitud de nuestra entrega de nosotros mismos a Jesucristo. Mientras se pensó que la tierra era el centro del sistema planetario, no había más que confusión en los cielos. Cambia el centro al sol y todo se vuelve orden y belleza. La raíz del pecado, y la madre de la muerte, es hacerme a mí mismo mi propia ley y señor; el germen de la justicia, y los primeros latidos de la vida, están en entregarnos a Dios en Cristo, porque Él se ha entregado a nosotros.

No necesito recordarles, supongo, que esta entrega de uno mismo es mucho más que una vívida metáfora: implica un hecho muy duro; implica al menos dos cosas: que nos hemos rendido a Jesucristo, por el amor de nuestro corazón y por la sumisión sin reservas de nuestra voluntad, ya sea que Él ordene o que envíe sufrimientos o alegrías.

Y, oh, hermanos, estén seguros de esto: que ninguna entrega de mí mismo, en las dulces reciprocidades de un afecto más elevado que el humano, es posible, en general y a gran escala, si se elimina del Evangelio la gran verdad: 'Él me amó y se entregó a sí mismo por mí.' Yo creo—y por lo tanto estoy obligado a predicarlo—que el único poder capaz de aniquilar por completo y expulsar el dominio del yo de un alma humana es el poder que reside en el sacrificio de Jesucristo en la cruz por los hombres pecadores.

Y aunque reconozco plenamente todo lo que hay de noble y todo lo que hay de eficaz en los sistemas, ya sean religiosos o de moralidad irreligiosa, que no tienen lugar en sus límites para ese gran motivo, estoy seguro de esto: que el mal del yo en nuestro interior es demasiado fuerte para ser exorcizado por algo que no sea el antiguo mensaje: 'Jesucristo ha dado su vida por ti, ¿no querrás entregarte a Él?'