Capítulo XXIX

LA CALMA

El día pareció durar una eternidad. Rosalind no salió del vagón; no se acercó a su padre, encerrado solo en su compartimiento; no comió nada, ignorando al asistente negro cuando le avisó que el almuerzo estaba servido, acurrucada en una silla junto a una ventana abierta decidió una batalla. Vio a las fuerzas de la razón y la justicia derrotar a las huestes del odio y el crimen, y finalmente se levantó, con el rostro pálido pero resuelto, segura de haber decidido sabiamente. Sentía lástima por Corrigan. Si hubiera estado en su poder, habría evitado la tragedia. Y sin embargo, no podía culpar a esa gente. Estaban jugando limpiamente, y su paciencia había sido tristemente puesta a prueba por un jugador que insistía en romper las reglas. Había sido eliminado por sus iguales, que era tan justo como cualquier ley—cualquier ley humana—podía tratarlo. En su propio Este habría pagado la misma pena. El método habría sido más refinado, por supuesto; habría habido una larga disputa legal, con sus tediosas demoras, pero al final Corrigan habría pagado. Había una justicia retributiva para todos los que infringían las reglas del juego. Había alcanzado a Corrigan.

A las tres de la tarde se lavó la cara. El agua fresca la reconfortó, y con el ánimo renovado se peinó, sacudió el polvo de su ropa y se miró en un espejo. Había profundas ojeras bajo sus ojos, una expresión inquietante y temerosa en ellos. Porque no podía evitar pensar en lo que había sucedido allí—al final de la calle adonde habían ido los Vigilantes.

Se dejó caer sin fuerzas en otra silla junto a una ventana, esta vez de cara a la estación. Vio su caballo, atado a la baranda en el andén de la estación, donde lo había dejado esa mañana. ¡Eso parecía haber sido hace días! Un periodo de calma dolorosa había sucedido al tumulto de la mañana. La calle estaba silenciosa, desierta. Aquellos hombres que habían tenido papeles principales en la tragedia ya no eran visibles. Ella también habría abandonado el pueblo, de no ser por su padre. La tragedia lo había alterado, y debía quedarse con él hasta que se recuperara. Había preguntado al portero por él, y este le había informado que parecía estar dormido.

Una brisa le llevó un susurro mientras estaba sentada en la ventana:

"¿Dónde está 'Firebrand' ahora?" dijo una voz.

"Durmiendo. El recepcionista del Castillo dice que está recuperando el tiempo perdido."

No se molestó en intentar ver a los dueños de las voces; su mirada estaba en las llanuras, lejanas y vastas; y el cielo, claro, con un resplandor nacarado que la deslumbraba. Cerró los ojos. No habría podido decir cuánto tiempo durmió. Despertó al suave toque del portero, y vio a Trevison de pie en la puerta abierta del vagón.

El polvo de la batalla había sido eliminado. Un barbero admirador lo había arreglado cuidadosamente; un médico había curado su brazo. Excepto por una notoria delgadez en el rostro y cierta expresión tensa en los ojos, era el mismo Trevison que le había hablado tan francamente un día en las llanuras cuando le confió sus secretos. En la mirada que le dirigía ahora estaba la misma franqueza, nublada un poco, pensó ella, por alguna emoción—que no podía descifrar.

"He venido a disculparme", dijo; "por varios pensamientos injustos que me han obsesionado." Antes de que ella pudiera responder, él dio dos o tres pasos rápidos y se paró junto a ella, y volvió a hablar, su voz vibrante y arrepentida: "Debí haber sabido que no debía pensar—lo que pensé—de ti. No tengo excusas, salvo que estaba loco de miedo de que mis diez años de trabajo y soledad fueran en vano. Acabo de hablar con Hester Harvey, y ella me ha mostrado cuán tonto he sido. Ella—"

Rosalind se levantó, riendo suavemente, temblorosa. "Hablé con Hester esta mañana. Y creo—"

"Ella te dijo—" comenzó él, con la voz exaltada.

"Muchas cosas." Lo miró directamente, sus ojos brillando, pero bajaron bajo el calor de los de él. "No tienes por qué sentirte tan satisfecho por eso—éramos dos." Sintió que la oleada de alegría que la recorría se habría reflejado en su rostro de no ser por un repentino recuerdo de lo que los Vigilantes habían hecho esa mañana. Ese recuerdo palideció sus mejillas y congeló la sonrisa en sus labios.

Él la observaba atentamente y vio endurecerse su rostro. Una sombra pasó por el suyo. Pensó que veía la inutilidad de quedarse más tiempo. "El amor de una mujer", dijo sombríamente, "es algo maravilloso. Se aferra en la adversidad y la tragedia—sin vacilar." Ella lo miró, sorprendida, tratando de resolver el enigma de esas palabras. Él rió, amargamente. "Eso es lo que hace a la mujer superior al simple hombre. El amor la exalta. Al hombre lo vuelve salvaje. Supongo que esto es un 'adiós'." Le tendió la mano y ella la tomó, sosteniéndola débilmente, mirándolo con asombro, el corazón pesado de pesar. "Te deseo suerte y felicidad", dijo. "Corrigan es un hombre a pesar de—de muchos defectos. Puedes redimirlo; tú—"

"¡Es un hombre!" Su mano se apretó sobre la de él; él pudo sentirla temblar. "¿Por qué—por qué—yo pensé—¿No lo—"

"¿No te lo dijeron? ¡Tontos!" Rió con desdén. "Lo dejaron ir. Sabían que yo no lo querría. Lo hicieron por mí. Se fue al Este en el tren del mediodía—muy vivo, te lo aseguro. Me alegra—por ti."

"¡Por mí!" Su voz se elevó en una mezcla de alegría y burla, y ambas manos apretaban la de él con una presión que hizo que la sangre de Trevison saltara de deseo de poseerla. "¡Por mí!" repitió, y el énfasis lo hizo jadear y ponerse rígido. "Por ti—por los dos, Trevison. ¡Oh, qué tontos fuimos! ¡Qué tontos son todos por no confiar y creer!"

"¿Qué quieres decir?" La atrajo hacia sí, bruscamente, y le sostuvo las manos con un apretón que la hizo estremecerse. Pero ella lo miró de frente a pesar del dolor, con los ojos llenos de una promesa que él no pudo malinterpretar.

"¿No lo ves?" le dijo, con la voz temblorosa; "¿debo decírtelo?"

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