Carta XII.

Queridísimo Ferdinand, deseo mantener la calma. Tu carta me causa una inquietud muy seria. No me quejo de su tono afectuoso. Es tierna, muy tierna, y hubo momentos en que podría haberme derretido ante tales expresiones; pero, Ferdinand, no es sincera. ¿Por qué estamos separados? Por un propósito. ¿Se ha cumplido ese propósito? Si juzgara solo por tus cartas, incluso supondría que no has hablado con tu padre; pero eso, por supuesto, es imposible. Tu padre desaprueba nuestra unión. Lo siento; lo sé; incluso estaba preparada para ello. Ven, entonces, y habla con mi padre. Me lo debes, no dejes que siga en la ignorancia; créeme, será mejor para ti que comparta nuestra confianza. Papá no es un hombre rico, pero ama a su hija. Hagámoslo nuestro amigo. ¡Ah! ¿Por qué alguna vez oculté algo a alguien tan bondadoso y bueno? En este momento de desolación, siento, siento profundamente, mi necedad, mi maldad. No tengo a nadie con quien hablar, nadie que me consuele. Esta lucha constante por ocultar mis sentimientos me matará. Era doloroso cuando todo era alegría, pero ahora, ¡oh Ferdinand! No puedo soportar más esta vida. Mi mente es débil, mi espíritu está perplejo y quebrantado. No diré si me amas; pero, Ferdinand, si me compadeces, escribe, y escribe de manera definitiva, a tu desdichada

Henrietta.