Capítulo XV

No cedería el paso ni a un Emperador—seguiría mi camino ante un Rey. Ante la Triple Corona no me inclinaría—¡pero esto es algo distinto! No lucharé con los Poderes del Aire—los centinelas lo dejan pasar. El puente levadizo se baja—Él es el Señor de todos nosotros—¡el Soñador cuyo sueño se hizo realidad!

El asedio de las Hadas.

Doscientas millas al norte de Chini, sobre las pizarras azules de Ladakh, se encuentra Yankling Sahib, el hombre de espíritu alegre, oteando con su catalejo, enfadado, las crestas en busca de alguna señal de su rastreador favorito—un hombre de Ao-chung. Pero ese renegado, con un nuevo rifle Mannlicher y doscientas balas, está en otro lugar, cazando ciervos almizcleros para el mercado, y Yankling Sahib sabrá la próxima temporada cuán enfermo ha estado.

Por los valles de Bushahr—las águilas de los Himalayas, de mirada lejana, se apartan ante su nuevo paraguas azul y blanco de gajos—apresura el paso un bengalí, antes gordo y de buen aspecto, ahora delgado y curtido por el clima. Ha recibido el agradecimiento de dos extranjeros distinguidos, a quienes condujo no sin destreza hasta el túnel de Mashobra, que lleva a la gran y alegre capital de la India. No fue culpa suya que, envueltos en nieblas húmedas, los llevara más allá de la estación telegráfica y la colonia europea de Kotgarh. No fue culpa suya, sino de los Dioses, sobre quienes disertaba tan encantadoramente, que los condujera a los límites de Nahan, donde el Rajá de ese estado los confundió con soldados británicos desertores. Hurree Babu explicó la grandeza y gloria, en su propio país, de sus acompañantes, hasta que el adormilado reyezuelo sonrió. Lo explicó a todo el que preguntó—muchas veces—en voz alta—de diversas maneras. Pidió comida, arregló alojamiento, demostró ser un hábil curandero para una herida en la ingle—un golpe como el que uno puede recibir rodando por una ladera cubierta de rocas en la oscuridad—y en todo fue indispensable. La razón de su amabilidad le hacía honor. Con millones de compañeros siervos, había aprendido a ver a Rusia como la gran libertadora del Norte. Era un hombre temeroso. Había temido no poder salvar a sus ilustres empleadores de la ira de un campesinado excitado. Él mismo golpearía a un hombre santo con la misma facilidad que a cualquiera, pero... Estaba profundamente agradecido y sinceramente contento de haber hecho su “pequeño posible” para llevar la empresa—salvo el equipaje perdido—a un resultado exitoso, había olvidado los golpes; negaba que se hubieran dado golpes aquella primera noche poco decorosa bajo los pinos. No pidió pensión ni honorarios, pero, si lo consideraban digno, ¿le escribirían un testimonio? Podría serle útil más adelante, si otros, sus amigos, cruzaban los pasos. Les rogó que lo recordaran en sus futuras grandezas, pues “opinaba sutilmente” que él, incluso él, Mohendro Lal Dutt, MA de Calcuta, había “prestado algún servicio al Estado”.

Le dieron un certificado elogiando su cortesía, ayuda y certera habilidad como guía. Lo guardó en su cinturón y sollozó de emoción; habían soportado juntos tantos peligros. Los condujo, a pleno mediodía, por el concurrido Mall de Simla hasta el Banco Alliance de Simla, donde deseaban establecer su identidad. De allí desapareció como una nube del amanecer en Jakko.

Contémplenlo, demasiado refinado para sudar, demasiado apurado para alardear de las drogas en su pequeña caja con herrajes de latón, ascendiendo la pendiente de Shamlegh, un hombre justo hecho perfecto. Obsérvenlo, todo el babudom dejado de lado, fumando al mediodía en un catre, mientras una mujer con tocado adornado de turquesas señala hacia el sureste a través de la hierba desnuda. Las literas, dice ella, no viajan tan rápido como los hombres solos, pero sus pájaros ya deberían estar en las Llanuras. El hombre santo no quiso quedarse aunque Lispeth lo presionó. El Babu gime pesadamente, se ciñe sus enormes lomos y parte de nuevo. No le gusta viajar después del anochecer; pero sus jornadas—nadie las anotará en un libro—sorprenderían a quienes se burlan de su raza. Amables aldeanos, recordando al vendedor de drogas de Dacca de hace dos meses, le dan refugio contra los malos espíritus del bosque. Sueña con dioses bengalíes, libros de texto universitarios de educación y la Royal Society, Londres, Inglaterra. Al amanecer siguiente, el paraguas azul y blanco sigue avanzando.

En el borde del Doon, con Mussoorie bien atrás y las Llanuras extendiéndose ante ellos en polvo dorado, descansa una litera gastada en la que—todas las Colinas lo saben—yace un lama enfermo que busca un Río para su curación. Las aldeas casi han llegado a las manos por el honor de llevarla, pues no solo el lama les ha dado bendiciones, sino que su discípulo buen dinero—un tercio completo del precio de los sahibs. Doce millas al día ha recorrido la dooli, como muestran los extremos grasientos y gastados de los palos, y por caminos que pocos sahibs usan. Sobre el paso de Nilang en tormenta, cuando el polvo de nieve impulsado llenaba cada pliegue del impasible hábito del lama; entre los cuernos negros de Raieng, donde oyeron el silbido de las cabras salvajes entre las nubes; bamboleándose y forzada sobre la pizarra de abajo; sostenida con fuerza entre el hombro y la mandíbula apretada al rodear las horribles curvas del Camino Cortado bajo Bhagirati; balanceándose y crujiendo al trote constante del descenso al Valle de las Aguas; presionada por los niveles húmedos de ese valle cerrado; subiendo, subiendo y saliendo de nuevo, para enfrentar las ráfagas rugientes de Kedarnath; depositada a mediodía en la penumbra parda de amables bosques de robles; pasada de aldea en aldea en el frío del amanecer, cuando incluso a los devotos se les puede perdonar que maldigan a los santos impacientes; o a la luz de las antorchas, cuando hasta los menos temerosos piensan en fantasmas—la dooli ha llegado a su última etapa. Los pequeños habitantes de las colinas sudan en el calor atenuado de los bajos Siwaliks y se reúnen alrededor de los sacerdotes por su bendición y su paga.

“Han adquirido mérito,” dice el lama. “Mérito mayor del que conocen. Y regresarán a las Colinas,” suspira.

“Por supuesto. A las altas Colinas tan pronto como sea posible.” El porteador se frota el hombro, bebe agua, la escupe de nuevo y se ajusta la sandalia de hierba. Kim—su rostro está demacrado y cansado—paga muy poca plata de su cinturón, saca la bolsa de comida, mete un paquete de hule—son escritos sagrados—en su pecho y ayuda al lama a ponerse de pie. La paz ha vuelto a los ojos del anciano, y ya no espera que las colinas se derrumben y lo aplasten como aquella noche terrible en que los retrasó el río desbordado.

Los hombres levantan la dooli y desaparecen entre los matorrales.

El lama alza una mano hacia la muralla de los Himalayas. “¡No sobre ti, oh bendita entre todas las colinas, cayó la Flecha de Nuestro Señor! ¡Y nunca volveré a respirar tus aires!”

“Pero eres diez veces más fuerte en este buen aire,” dice Kim, pues a su alma cansada le atraen las bien cuidadas y amables Llanuras. “Aquí, o cerca de aquí, cayó la Flecha, sí. Iremos muy despacio, quizá un koss al día, porque la Búsqueda es segura. Pero la bolsa pesa mucho.”

“Sí, nuestra Búsqueda es segura. He salido de una gran tentación.”

Ahora no avanzaban más de un par de millas al día, y Kim cargaba con todo el peso—la carga de un anciano, la pesada bolsa de comida con los libros cerrados, el peso de los escritos sobre su corazón y los detalles de la rutina diaria. Pedía limosna al amanecer, preparaba mantas para la meditación del lama, sostenía la cabeza cansada sobre su regazo durante el calor del mediodía, espantando las moscas hasta que le dolían las muñecas, pedía de nuevo por las tardes y frotaba los pies del lama, quien lo recompensaba con la promesa de la Libertad—hoy, mañana o, a más tardar, pasado mañana.

“Nunca hubo tal chela. A veces dudo que Ananda haya cuidado a Nuestro Señor con más fidelidad. ¿Y tú eres un Sahib? Cuando yo era hombre—hace mucho tiempo—lo olvidé. Ahora te miro a menudo, y cada vez recuerdo que eres un Sahib. Es extraño.”

“Has dicho que no hay ni blanco ni negro. ¿Por qué me atormentas con eso, Santo? Déjame frotar el otro pie. Me molesta. No soy un Sahib. Soy tu chela, y mi cabeza pesa sobre mis hombros.”

“¡Un poco de paciencia! Alcanzaremos la Libertad juntos. Entonces tú y yo, en la orilla lejana del Río, miraremos atrás nuestras vidas como en las Colinas veíamos las jornadas recorridas. Quizá alguna vez fui un Sahib.”

“Nunca hubo un Sahib como tú, lo juro.”

“Estoy seguro de que el Guardián de las Imágenes en la Casa de las Maravillas fue en vida pasada un Abad muy sabio. Pero ni sus anteojos hacen que mis ojos vean. Caen sombras cuando quiero mirar fijamente. No importa—conocemos los trucos del pobre y torpe cuerpo—una sombra cambiando a otra sombra. Estoy atado por la ilusión del Tiempo y el Espacio. ¿Cuánto hemos caminado hoy en la carne?”

“Quizá medio koss.” (Tres cuartos de milla, y fue una marcha agotadora.)

“Medio koss. ¡Ah! Yo recorrí diez mil mil en espíritu. Así estamos todos envueltos y atados en estas cosas sin sentido.” Miró su mano delgada, azulada y llena de venas, que encontraba tan pesadas las cuentas. “Chela, ¿nunca has deseado dejarme?”

Kim pensó en el paquete de hule y en los libros de la bolsa de comida. Si alguien debidamente autorizado se hiciera cargo de ellos, el Gran Juego podría continuar por sí solo, por lo que a él respectaba en ese momento. Estaba cansado y tenía la cabeza caliente, y una tos que venía del estómago lo preocupaba.

“No”, dijo casi con severidad. “No soy un perro ni una serpiente para morder cuando he aprendido a amar.”

“Eres demasiado tierno conmigo.”

“Tampoco es eso. He actuado en un asunto sin consultarte. He enviado un mensaje a la mujer de Kulu por medio de la mujer que nos dio la leche de cabra esta mañana, diciendo que estabas un poco débil y necesitarías una litera. Me reprocho no haberlo hecho cuando entramos en el Doon. Nos quedaremos en este lugar hasta que regrese la litera.”

“Estoy conforme. Ella es una mujer con un corazón de oro, como dices, pero habladora—algo parlanchina.”

“No te cansará. También he previsto eso. Santo, mi corazón está muy apesadumbrado por mis muchos descuidos hacia ti.” Un acceso de histeria le subió a la garganta. “Te he hecho caminar demasiado; no siempre he escogido buena comida para ti; no he considerado el calor; he hablado con gente en el camino y te he dejado solo... He... he... ¡Ay de mí! Pero te amo... y ya es demasiado tarde... Yo era un niño... Oh, ¿por qué no fui un hombre?...” Abrumado por la tensión, la fatiga y el peso que superaba sus años, Kim se derrumbó y sollozó a los pies del lama.

“¡Vaya alboroto!” dijo el anciano suavemente. “Jamás te has apartado ni un cabello del Camino de la Obediencia. ¿Descuidarme? Hijo, he vivido de tu fuerza como un árbol viejo vive de la cal de un muro nuevo. Día tras día, desde Shamlegh hasta aquí, he robado fuerza de ti. Por eso, no por ningún pecado tuyo, estás debilitado. Es el Cuerpo—ese necio, estúpido Cuerpo—el que habla ahora. No el Alma segura. ¡Consuélate! Al menos conoce a los demonios que combates. Son nacidos de la tierra—hijos de la ilusión. Iremos a ver a la mujer de Kulu. Ella adquirirá mérito al hospedarnos, y especialmente al cuidarme. Tú correrás libre hasta que recobres fuerzas. Había olvidado al estúpido Cuerpo. Si hay alguna culpa, la asumo yo. Pero estamos demasiado cerca de las Puertas de la Liberación para pesar culpas. Podría alabarte, pero ¿para qué? En poco—en muy poco—estaremos más allá de toda necesidad.”

Y así mimó y consoló a Kim con sabias sentencias y graves textos sobre esa bestia poco comprendida, nuestro Cuerpo, que, siendo solo una ilusión, insiste en hacerse pasar por el Alma, oscureciendo el Camino y multiplicando enormemente los demonios innecesarios.

“¡Ay! ¡Ay! Hablemos de la mujer de Kulu. ¿Crees que pedirá otro amuleto para sus nietos? Cuando yo era joven, hace mucho tiempo, me atormentaban estos vapores—y otros más—y fui a ver a un Abad—un hombre muy santo y buscador de la verdad, aunque entonces yo no lo sabía. ¡Siéntate y escucha, hijo de mi alma! Conté mi historia. Él me dijo: ‘Chela, sabe esto. Hay muchas mentiras en el mundo, y no pocos mentirosos, pero no hay mentirosos como nuestros cuerpos, salvo sean las sensaciones de nuestros cuerpos.’ Reflexionando sobre esto me sentí consolado, y por su gran favor me permitió beber té en su presencia. Permíteme ahora beber té, pues tengo sed.”

Con una risa entre lágrimas, Kim besó los pies del lama y se dispuso a preparar el té.

“Te apoyas en mí en el cuerpo, Santo, pero yo me apoyo en ti para otras cosas. ¿Lo sabes?”

“Lo he adivinado, tal vez”, y los ojos del lama brillaron. “Debemos cambiar eso.”

Así, cuando con revuelo y raspaduras y un aire de gran importancia, llegó nada menos que la litera favorita de la Sahiba, enviada desde veinte millas, con ese mismo viejo sirviente Oorya al mando, y cuando alcanzaron el desordenado orden de la larga y blanca casa detrás de Saharunpore, el lama tomó sus propias medidas.

Dijo la Sahiba alegremente desde una ventana alta, después de los saludos: “¿De qué sirve el consejo de una anciana para un anciano? Te lo dije—te lo dije, Santo, que vigilaras al chela. ¿Cómo lo hiciste? ¡No me respondas! Lo sé. Ha estado corriendo entre las mujeres. ¡Mira sus ojos—hundidos y vacíos—y la Línea Traicionera desde la nariz hacia abajo! ¡Ha sido calado! ¡Ay! ¡Ay! ¡Y eso que es sacerdote!”

Kim miró hacia arriba, demasiado cansado para sonreír, negando con la cabeza.

“No bromees”, dijo el lama. “Ese tiempo ya pasó. Estamos aquí por asuntos importantes. Una enfermedad del alma me atacó en las Colinas, y a él una enfermedad del cuerpo. Desde entonces he vivido de su fuerza—alimentándome de él.”

“Niños juntos—jóvenes y viejos”, resopló ella, pero se abstuvo de hacer nuevos chistes. “¡Que esta hospitalidad los restaure! Esperen un poco y vendré a charlar sobre las buenas y altas Colinas.”

Al caer la tarde—su yerno había regresado, así que no necesitaba ir a inspeccionar la granja—ella llegó al meollo del asunto, explicado en voz baja por el lama. Las dos viejas cabezas asintieron sabiamente juntas. Kim se había tambaleado hasta una habitación con un catre y dormitaba pesadamente. El lama le había prohibido poner mantas o buscar comida.

“Lo sé—lo sé. ¿Quién sino yo?” cacareó ella. “Los que bajamos a los ghats ardientes nos aferramos a las manos de los que suben del Río de la Vida con cántaros llenos—sí, rebosantes. Hice mal al muchacho. ¿Te prestó su fuerza? Es cierto que los viejos devoran a los jóvenes cada día. Ahora debemos restaurarlo.”

“Muchas veces has adquirido mérito—”

“¿Mi mérito? ¿Qué es? Vieja bolsa de huesos haciendo curris para hombres que ni preguntan ‘¿Quién cocinó esto?’ Ahora, si se acumulara para mi nieto—”

“¿El que tenía dolor de barriga?”

“¡Pensar que el Santo recuerda eso! Debo decírselo a su madre. ¡Es un honor singular! ‘El que tenía dolor de barriga’—el Santo lo recordó de inmediato. Ella estará orgullosa.”

“Mi chela es para mí como un hijo para los no iluminados.”

“Di mejor nieto. Las madres no tienen la sabiduría de nuestros años. Si un niño llora, dicen que el cielo se cae. Ahora, una abuela está lo bastante alejada del dolor de parir y del placer de amamantar como para considerar si un llanto es pura maldad o solo viento. Y ya que hablas otra vez de viento, cuando el Santo estuvo aquí la última vez, quizá me excedí pidiendo amuletos.”

“Hermana”, dijo el lama, usando esa forma de dirigirse que a veces emplea un monje budista hacia una monja, “si los amuletos te consuelan—”

“Son mejores que diez mil doctores.”

“Digo, si te consuelan, yo que fui Abad de Such-zen, haré cuantos desees. Jamás he visto tu rostro—”

“Eso hasta los monos que nos roban los nísperos lo cuentan dos veces. ¡Ji, ji!”

“Pero como dijo quien duerme allí”,—asintió hacia la puerta cerrada de la habitación de huéspedes al otro lado del patio—“tienes un corazón de oro... Y él es en espíritu mi verdadero ‘nieto’.”

“¡Bien! Soy la vaca del Santo.” Esto era puro hinduismo, pero el lama no lo notó. “Soy vieja. He dado hijos en el cuerpo. ¡Oh, una vez supe agradar a los hombres! Ahora puedo curarlos.” Oyó el tintinear de sus brazaletes como si se arremangara para la acción. “Me haré cargo del muchacho, lo medicaré, lo alimentaré y lo pondré completamente bien. ¡Ay! ¡Ay! Los viejos aún sabemos algo.”

Por eso, cuando Kim, adolorido en todos los huesos, abrió los ojos y quiso ir a la cocina a buscar comida para su maestro, encontró una fuerte coerción a su alrededor y una figura vieja y velada en la puerta, flanqueada por el canoso sirviente, quien le dijo muy precisamente las cosas que bajo ningún motivo debía hacer.

“¿Debes tener? No tendrás nada. ¿Qué? ¿Una caja cerrada para guardar libros sagrados? Oh, eso es otra cosa. ¡Dios no permita que me interponga entre un sacerdote y sus oraciones! Será traída, y tú tendrás la llave.”

Empujaron el cofre bajo su catre, y Kim guardó la pistola de Mahbub, el paquete de cartas envuelto en hule, y los libros y diarios cerrados, con un suspiro de alivio. Por alguna absurda razón, su peso sobre sus hombros no era nada comparado con el peso que ejercían sobre su pobre mente. De noche, le dolía el cuello por ello.

“Tienes una enfermedad poco común en los jóvenes de hoy: desde que los jóvenes han dejado de cuidar a sus mayores. El remedio es dormir y ciertos medicamentos”, dijo la Sahiba; y él se alegró de entregarse a ese vacío que a medias lo amenazaba y a medias lo consolaba.

Ella preparaba brebajes, en algún misterioso equivalente asiático de la despensa de licores—pócimas que olían pestilentemente y sabían peor. Vigilaba a Kim hasta que se los tomaba, y preguntaba exhaustivamente después de que los devolvía. Impuso un tabú en el patio delantero y lo hizo cumplir por medio de un hombre armado. Es cierto que tenía más de setenta años, que su espada enfundada terminaba en la empuñadura; pero representaba la autoridad de la Sahiba, y carretas cargadas, sirvientes parlanchines, terneros, perros, gallinas y similares, daban un amplio rodeo por esos lares. Lo mejor de todo, cuando el cuerpo estuvo limpio, apartó de la multitud de parientes pobres que llenaban la parte trasera de los edificios—a quienes llamamos perros de la casa—a la viuda de un primo, experta en lo que los europeos, que nada saben al respecto, llaman masaje. Y las dos, acostándolo de este a oeste, para que las misteriosas corrientes de la tierra que recorren la arcilla de nuestros cuerpos ayudaran y no estorbaran, lo desarmaron pieza por pieza durante toda una larga tarde—hueso por hueso, músculo por músculo, ligamento por ligamento y, por último, nervio por nervio. Amasado hasta quedar como pulpa irresponsable, medio hipnotizado por el constante parpadeo y reajuste de los inquietos chudders que velaban sus ojos, Kim se deslizó diez mil millas en el sueño—treinta y seis horas de él—un sueño que empapó como lluvia tras la sequía.

Luego lo alimentó, y la casa giró con su bullicio. Hizo que mataran gallinas; mandó traer verduras, y el sobrio y lento jardinero, casi tan viejo como ella, sudó por ello; tomó especias, y leche, y cebolla, con pequeños peces de los arroyos—luego limas para sorbetes, codornices gordas de los fosos, después hígados de pollo en una brocheta, con jengibre en rodajas entre ellos.

“He visto algo de este mundo”, dijo sobre las bandejas repletas, “y sólo hay dos clases de mujeres en él: las que le quitan la fuerza a un hombre y las que se la devuelven. Una vez fui de las primeras, y ahora soy de las segundas. No—no me salgas con sermones. Lo mío fue sólo una broma. Si no sirve ahora, servirá cuando vuelvas a tomar el camino. Prima”—esto a la pobre pariente, incansable en elogiar la caridad de su patrona—“le está saliendo brillo en la piel como a un caballo recién engrasado. Nuestro trabajo es como pulir joyas para arrojarlas a una bailarina—¿eh?”

Kim se incorporó y sonrió. La terrible debilidad había caído de él como un zapato viejo. Su lengua ansiaba volver a hablar libremente, y apenas una semana atrás la palabra más ligera se le atascaba como ceniza. El dolor en el cuello (debió de contagiarlo del lama) se había ido junto con los fuertes dolores del dengue y el mal sabor en la boca. Las dos ancianas, un poco, pero no mucho, más cuidadosas con sus velos ahora, cacareaban tan alegremente como las gallinas que habían entrado picoteando por la puerta abierta.

“¿Dónde está mi Santo?” preguntó.

“¡Óyelo! Tu Santo está bien”, espetó ella con brusquedad. “Aunque no es por mérito suyo. Si conociera un hechizo para hacerlo sabio, vendería mis joyas y lo compraría. Rechazar la buena comida que yo misma cociné—y andar vagando por los campos dos noches con el estómago vacío—y terminar cayendo en un arroyo—¿llamas a eso santidad? Entonces, cuando casi me rompe lo que queda de mi corazón de tanta preocupación, me dice que ha adquirido méritos. ¡Oh, cómo se parecen todos los hombres! No, eso no era—me dice que está libre de todo pecado. Yo podría haberle dicho eso antes de que se empapara entero. Ahora está bien—esto ocurrió hace una semana—pero ¡quema esa santidad! Un niño de tres años lo haría mejor. No te preocupes por el Santo. No te quita los ojos de encima cuando no está vadeando nuestros arroyos.”

“No recuerdo haberlo visto. Recuerdo que los días y las noches pasaban como franjas blancas y negras, abriéndose y cerrándose. No estaba enfermo: sólo estaba cansado.”

“Una letargia que llega, por derecho, unas cuantas décadas después. Pero ya pasó.”

“Maharanee”, empezó Kim, pero guiado por la mirada en sus ojos, cambió al título de puro cariño—“Madre, te debo la vida. ¿Cómo podré agradecerte? Diez mil bendiciones para tu casa y—”

“¡Que la casa quede sin bendición!” (Es imposible reproducir exactamente la palabra de la anciana.) “Agradece a los dioses como sacerdote si quieres, pero agradéceme a mí, si te importa, como hijo. ¡Cielos! ¿He tenido que cargarte y levantarte y retorcerte los diez dedos de los pies para que me lances textos a la cabeza? En algún lugar una madre debió haberte parido para romperle el corazón. ¿De qué le serviste a ella—hijo?”

“No tuve madre, madre mía”, dijo Kim. “Dicen que murió cuando yo era pequeño.”

“¡Ay, madre mía! Entonces nadie puede decir que le he robado ningún derecho si—cuando vuelvas a tomar el camino y esta casa sea sólo una entre mil usadas para refugio y olvidadas, tras una bendición lanzada a la ligera. No importa. No necesito bendiciones, pero—pero—” Pisoteó el suelo ante la pobre pariente. “Lleva las bandejas a la casa. ¿De qué sirve la comida vieja en la habitación, mujer de mal agüero?”

“Yo también he tenido un hijo en mi tiempo, pero murió”, gimoteó la figura encorvada tras el chudder. “¡Sabes que murió! Sólo esperaba la orden para llevarme la bandeja.”

“Soy yo la mujer de mal agüero”, exclamó la anciana arrepentida. “Las que vamos a los chattris (las grandes sombrillas sobre los ghats de cremación donde los sacerdotes reciben sus últimas dádivas) nos aferramos fuerte a los portadores de chattis (tinajas de agua—jóvenes llenos de orgullo de vida, quiso decir; pero el juego de palabras es torpe). Cuando una no puede bailar en el festival, debe conformarse con mirar por la ventana, y ser abuela ocupa todo el tiempo de una mujer. Tu maestro me da todos los amuletos que ahora deseo para el mayor de mi hija, porque—¿es así?—él está completamente libre de pecado. El hakim está muy decaído estos días. Anda envenenando a mis sirvientes por falta de mejores pacientes.”

“¿Qué hakim, madre?”

“Ese mismo hombre de Dacca que me dio la píldora que me partió en tres. Apareció hace una semana como camello extraviado, jurando que él y tú habían sido hermanos de sangre allá por Kulu, y fingiendo gran preocupación por tu salud. Estaba muy delgado y hambriento, así que ordené que lo atiborraran también—a él y a su preocupación.”

“Quiero verlo si está aquí.”

“Come cinco veces al día y drena forúnculos a mis criados para salvarse de una apoplejía. Está tan preocupado por tu salud que se pega a la puerta de la cocina y se mantiene con sobras. No se irá. Nunca nos libraremos de él.”

“Mándalo aquí, madre”—el brillo volvió a los ojos de Kim por un instante—“y lo intentaré.”

“Lo mandaré, pero echarlo sería una mala acción. Al menos tuvo el sentido de sacar al Santo del arroyo; así, como el Santo no dijo, adquirió méritos.”

“Es un hakim muy sabio. Mándalo, madre.”

“¿Sacerdote alabando a sacerdote? ¡Un milagro! Si es amigo tuyo (se pelearon la última vez que se vieron) lo traeré aquí atado con sogas y... y le daré una cena de casta después, hijo mío... ¡Levántate y ve el mundo! Estar en cama es la madre de setenta demonios... ¡hijo mío! ¡hijo mío!”

Salió trotando para levantar un tifón en la cocina, y casi sobre su sombra entró el Babu, vestido hasta los hombros como un emperador romano, con papada como la de Tito, sin sombrero, con zapatos nuevos de charol, en el mejor estado de gordura, exudando alegría y saludos.

“Por Júpiter, señor O’Hara, me alegra mucho verlo. Permítame cerrar la puerta. Es una lástima que esté enfermo. ¿Está muy enfermo?”

“Los papeles—los papeles del kilta. ¡Los mapas y el murasla!” Extendió la llave con impaciencia; pues la necesidad presente en su alma era deshacerse del botín.

“Tiene toda la razón. Esa es la opinión correcta del Departamento. ¿Lo tiene todo?”

“Todo lo que estaba escrito a mano en el kilta lo tomé. El resto lo arrojé colina abajo.” Pudo oír el chirrido de la llave en la cerradura, el pegajoso tirón del lento desgarro del hule, y un rápido revolver de papeles. Le había molestado sin razón saber que estaban debajo de él durante los días de enfermedad y ocio—una carga incomunicable. Por eso la sangre le hormigueó en el cuerpo, cuando Hurree, saltando elefantinamente, volvió a estrecharle la mano.

“¡Esto es excelente! ¡Esto es lo mejor! ¡Señor O’Hara! Usted ha—¡ja, ja!—robado toda la bolsa de trucos—cerraduras, existencias y barriles. ¡Me dijeron que eran ocho meses de trabajo perdidos! ¡Por Júpiter, cómo me superaron!... Mire, aquí está la carta de Hilás!” Entonó una o dos líneas de persa cortesano, que es el idioma de la diplomacia autorizada y no autorizada. “El señor Rajá Sahib está a punto de meter la pata. Tendrá que explicar oficialmente cómo demonios está escribiendo cartas de amor al Zar. Y son mapas muy ingeniosos... y hay tres o cuatro primeros ministros de estas regiones implicados por la correspondencia. Por Dios, señor, el Gobierno británico cambiará la sucesión en Hilás y Bunár, y nombrará nuevos herederos al trono. ‘Trai-ción de la más vil’... pero ¿no entiende? ¿Eh?”

“¿Están en tus manos?” dijo Kim. Era todo lo que le importaba.

—Apuesta lo que quieras a que sí —dijo, guardando todo el botín en su cuerpo, como solo los orientales saben hacerlo—. También los llevaré a la oficina. La anciana piensa que soy un elemento fijo aquí, pero me iré con estos de inmediato. El señor Lurgan estará orgulloso. Oficialmente estás subordinado a mí, pero incluiré tu nombre en mi informe verbal. Es una lástima que no se nos permitan informes escritos. Los bengalíes sobresalimos en esa ciencia exacta. —Le devolvió la llave y mostró la caja vacía.

—Bien. Eso está bien. Estaba muy cansado. Mi Santo también estaba enfermo. ¿Y cayó en...?

—Oh, sí. Soy su buen amigo, te lo aseguro. Se comportaba de manera muy extraña cuando bajé por ti, y pensé que quizás tuviera los papeles. Lo seguí en sus meditaciones, y también para discutir puntos etnológicos. Verás, ahora soy una persona muy pequeña aquí, en comparación con todos sus encantos. ¡Por Júpiter, O’Hara! ¿Sabes? Sufre de ataques. Sí, te lo digo. Catalepsia, y quizá también epilepsia. Lo encontré en ese estado bajo un árbol, en artículo mortis, y saltó y se metió en un arroyo, y casi se ahoga de no ser por mí. Yo lo saqué.

—¡Porque yo no estaba allí! —dijo Kim—. Podría haber muerto.

—Sí, podría haber muerto, pero ahora está seco, y asegura que ha experimentado una transfiguración. —El Babu se tocó la frente con complicidad—. Tomé notas de sus declaraciones para la Real Sociedad, en potencia. Debes apresurarte, ponerte bien y volver a Simla, y te contaré toda mi historia en casa de Lurgan. Fue espléndido. Los bajos de sus pantalones estaban completamente rotos, y el viejo rajá Nahan pensó que eran soldados europeos desertores.

—¿Oh, los rusos? ¿Cuánto tiempo estuvieron contigo?

—Uno era francés. ¡Oh, días y días y días! Ahora toda la gente de las colinas cree que todos los rusos son mendigos. ¡Por Júpiter! No tenían ni una sola cosa que yo no les consiguiera. Y les conté a los lugareños... ¡oh, qué historias y anécdotas! Te las contaré en casa de Lurgan cuando vengas. Tendremos... ah... ¡una noche de fiesta! ¡Es una medalla para ambos! Sí, y me dieron un certificado. Eso es el colmo de la broma. ¡Deberías haberlos visto en el Banco Alliance identificándose! ¡Y gracias a Dios Todopoderoso que conseguiste tan bien sus papeles! No te ríes mucho, pero te reirás cuando estés bien. Ahora iré directo al tren y me marcharé. Recibirás todo tipo de reconocimientos por tu hazaña. ¿Cuándo vienes? Estamos muy orgullosos de ti, aunque nos diste grandes sustos. Y especialmente Mahbub.

—Ay, Mahbub. ¿Y dónde está él?

—Vendiendo caballos en esta vecindad, por supuesto.

—¿Aquí? ¿Por qué? Habla despacio. Todavía tengo la cabeza espesa.

El Babu miró tímidamente hacia su nariz. —Bueno, verás, soy un hombre temeroso y no me gusta la responsabilidad. Estabas enfermo, ¿sabes?, y no sabía dónde demonios estaban los papeles, y si era así, cuántos había. Así que cuando vine aquí, envié un telegrama privado a Mahbub—él estaba en Meerut por las carreras—y le conté cómo estaba la situación. Él vino con sus hombres y se relacionó con el lama, y luego me llamó tonto y fue muy grosero—

—¿Pero por qué, por qué?

—Eso es lo que pregunto. Solo sugerí que si alguien robaba los papeles, me gustaría que algunos hombres fuertes y valientes los recuperaran. Verás, son de vital importancia, y Mahbub Ali no sabía dónde estabas.

—¿Mahbub Ali para robar la casa de la Sahiba? Estás loco, Babu —dijo Kim con indignación.

—Quería los papeles. ¿Y si ella los hubiera robado? Solo fue una sugerencia práctica, creo. ¿No te agrada, eh?

Un proverbio nativo—impublicable—mostró el profundo desagrado de Kim.

—Bueno —Hurree se encogió de hombros—, sobre gustos no hay nada escrito. Mahbub también se enojó. Ha vendido caballos por aquí, y dice que la anciana es una señora hecha y derecha y no se rebajaría a cosas tan poco caballerosas. No me importa. Tengo los papeles, y me alegré mucho del apoyo moral de Mahbub. Te digo, soy un hombre temeroso, pero, de algún modo, cuanto más temeroso soy, en más líos me meto. Así que me alegré de que vinieras conmigo a Chini, y me alegra que Mahbub estuviera cerca. La anciana a veces es muy grosera conmigo y con mis hermosas píldoras.

—¡Alá sea misericordioso! —dijo Kim, incorporándose, jubiloso—. ¡Qué bestia maravillosa es un Babu! ¡Y ese hombre caminó solo—si es que caminó—con extranjeros robados y enfurecidos!

—Oh, eso no fue nada, después de que me golpearon; pero si perdía los papeles, sí que era grave. Mahbub casi me golpea también, y fue y se relacionó muchísimo con el lama. De ahora en adelante me dedicaré a investigaciones etnológicas. Ahora adiós, señor O’Hara. Si me apuro, alcanzo el tren de las 4:25 p.m. a Umballa. Será grandioso cuando contemos la historia en casa del señor Lurgan. Informaré oficialmente que estás mejor. Adiós, querido amigo, y la próxima vez que estés emocionado, por favor, no uses términos mahometanos con el vestido tibetano.

Le estrechó la mano dos veces—un Babu hasta los talones—y abrió la puerta. Con la caída de la luz del sol sobre su rostro aún triunfante, volvió al humilde curandero de Dacca.

“Los robó”, pensó Kim, olvidando su propia participación en el juego. “Los engañó. Les mintió como un bengalí. Le dan un chit (un testimonio). Se burla de ellos arriesgando la vida—yo nunca habría bajado donde ellos después de los disparos—y luego dice que es un hombre temeroso... Y es un hombre temeroso. Debo volver al mundo.”

Al principio, sus piernas se doblaban como cañas defectuosas, y el torrente y la ráfaga del aire soleado lo deslumbraron. Se agachó junto al muro blanco, la mente revolviendo entre los incidentes del largo viaje en dooli, las debilidades del lama y, ahora que el estímulo de la conversación se había ido, su propia autocompasión, de la cual, como los enfermos, tenía gran reserva. El cerebro debilitado rehuía todo lo exterior, como un caballo asustado que, una vez espoleado, se aparta de la espuela. Era suficiente, más que suficiente, que el botín del kilta estuviera lejos—fuera de sus manos—fuera de su posesión. Trató de pensar en el lama—de preguntarse por qué había caído en un arroyo—pero la inmensidad del mundo, vista entre las puertas del patio, apartó cualquier pensamiento encadenado. Luego miró los árboles y los amplios campos, con las chozas de techo de paja ocultas entre los cultivos—miró con ojos extraños, incapaces de captar el tamaño, la proporción y el uso de las cosas—y se quedó mirando durante media hora. Todo ese tiempo sintió, aunque no podía expresarlo en palabras, que su alma no estaba en sintonía con su entorno—una rueda dentada desconectada de cualquier maquinaria, como la rueda inactiva de una trituradora de azúcar barata de Beheea arrinconada en un rincón. Las brisas lo acariciaban, los loros le chillaban, los ruidos de la casa poblada detrás—peleas, órdenes y reproches—llegaban a oídos sordos.

“Soy Kim. Soy Kim. ¿Y qué es Kim?” Su alma lo repetía una y otra vez.

No quería llorar—nunca se había sentido menos inclinado a llorar en su vida—pero de repente, lágrimas fáciles y tontas le resbalaron por la nariz, y con un clic casi audible sintió que los engranajes de su ser volvían a encajar con el mundo exterior. Las cosas que antes parecían sin sentido ante sus ojos adquirieron su debida proporción. Los caminos eran para caminar, las casas para vivir, el ganado para conducir, los campos para labrar y los hombres y mujeres para conversar. Todo era real y verdadero—firmemente plantado sobre los pies—perfectamente comprensible—barro de su barro, ni más ni menos. Se sacudió como un perro con una pulga en la oreja y salió tambaleándose por la puerta. Dijo la Sahiba, a quien unos ojos atentos informaron de este movimiento: “Déjalo ir. Ya hice mi parte. La Madre Tierra debe hacer el resto. Cuando el Santo regrese de meditar, avísale.”

Había un carro de bueyes vacío sobre una pequeña loma a medio kilómetro de distancia, con un joven árbol baniano detrás—a modo de mirador, sobre unos campos recién arados; y sus párpados, bañados en aire suave, se volvieron pesados al acercarse. El suelo era polvo limpio—no esa hierba nueva que, viva, ya está a medio camino de la muerte, sino el polvo esperanzador que guarda las semillas de toda vida. Lo sintió entre los dedos de los pies, lo palmeó con las manos, y articulación por articulación, suspirando de placer, se tendió a lo largo, bajo la sombra del carro sujeto con clavijas de madera. Y la Madre Tierra fue tan fiel como la Sahiba. Respiró a través de él para devolverle el equilibrio que había perdido tras tanto tiempo en una cama, aislado de sus buenas corrientes. Su cabeza yacía impotente sobre su pecho, y sus manos abiertas se rendían a su fuerza. El árbol de muchas raíces sobre él, e incluso la madera muerta y trabajada a su lado, sabían lo que él buscaba, aunque él mismo no lo supiera. Hora tras hora yació más allá del sueño.

Hacia el atardecer, cuando el polvo del regreso del ganado hacía que todos los horizontes humeasen, llegaron el lama y Mahbub Ali, ambos a pie, caminando con cautela, pues la casa les había dicho adónde había ido.

—¡Alá! ¡Qué tontería hacer eso en campo abierto! —murmuró el comerciante de caballos—. Podrían dispararle cien veces, pero esto no es la Frontera.

—Y —dijo el lama, repitiendo una historia contada muchas veces—, nunca hubo tal chela. Templado, bondadoso, sabio, de disposición generosa, alegre en el camino, sin olvidar jamás, instruido, veraz, cortés. ¡Grande es su recompensa!

—Conozco al muchacho, como ya he dicho.

—¿Y era todo eso?

—Algunas de esas cosas... pero aún no he encontrado el hechizo de un Sombrero Rojo que lo haga excesivamente veraz. Sin duda ha sido bien cuidado.

—La Sahiba tiene un corazón de oro —dijo el lama con sinceridad—. Lo considera como a su hijo.

—¡Hum! Parece que la mitad de los hindúes se inclinan de ese modo. Solo quería asegurarme de que el muchacho no había sufrido daño y era libre de decidir. Como sabes, él y yo fuimos viejos amigos en los primeros días de tu peregrinación juntos.

—Ese es un lazo entre nosotros. —El lama se sentó—. Hemos llegado al final de la peregrinación.

—No gracias a ti, que no fuiste cortado de raíz para siempre hace una semana. Escuché lo que la Sahiba te dijo cuando te llevábamos en la camilla. —Mahbub rió y tiró de su recién teñida barba.

—Meditaba sobre otros asuntos en ese momento. Fue el hakim de Dacca quien interrumpió mis meditaciones.

—De otro modo —esto lo dijo en pastún por decencia— habrías terminado tus meditaciones en el lado más caluroso del Infierno, siendo un infiel e idólatra a pesar de la sencillez de tu niño. Pero ahora, Sombrero Rojo, ¿qué se debe hacer?

—Esta misma noche —las palabras salieron lentamente, vibrando de triunfo—, esta misma noche él estará tan libre como yo de toda mancha de pecado, tan seguro como yo, cuando abandone este cuerpo, de la Liberación de la Rueda de las Cosas. Tengo una señal —puso la mano sobre el mapa rasgado en su pecho— de que mi tiempo es corto; pero lo habré protegido a lo largo de los años. Recuerda, he alcanzado el Conocimiento, como te dije hace solo tres noches.

—Debe ser cierto, como dijo el sacerdote de Tirah cuando robé a la esposa de su primo, que soy un sufí (un librepensador); porque aquí estoy —dijo Mahbub para sí—, escuchando una blasfemia impensable... Recuerdo la historia. Entonces, va a Jannatu l’Adn (los Jardines del Edén). Pero, ¿cómo? ¿Lo matarás o lo ahogarás en ese río maravilloso del que el Babu te sacó?

—No fui arrastrado de ningún río —dijo el lama sencillamente—. Has olvidado lo que ocurrió. Lo encontré por medio del Conocimiento.

—Oh, sí. Cierto —balbuceó Mahbub, dividido entre la indignación y una enorme diversión—. Había olvidado exactamente cómo sucedió. Lo encontraste a sabiendas.

—Y decir que yo quitaría la vida no es un pecado, sino una simple locura. Mi chela me ayudó a llegar al Río. Es su derecho ser purificado del pecado, conmigo.

—Sí, necesita purificación. Pero después, anciano, ¿después?

—¿Qué importa bajo todos los Cielos? Está seguro del Nibban, iluminado, como yo.

—Bien dicho. Temía que pudiera montar el Caballo de Mahoma y volar lejos.

—No, debe salir como maestro.

—¡Ajá! Ahora lo veo. Ese es el camino correcto para el potro. Sin duda debe salir como maestro. Por ejemplo, el Estado lo necesita con urgencia como escriba.

—Para ese fin fue preparado. Gané mérito al dar limosna por él. Una buena acción no muere. Él me ayudó en mi Búsqueda. Yo lo ayudé en la suya. Justa es la Rueda, oh vendedor de caballos del Norte. Que sea maestro; que sea escriba, ¿qué importa? Al final habrá alcanzado la Liberación. Lo demás es ilusión.

—¿Qué importa? ¡Cuando debo tenerlo conmigo más allá de Balkh en seis meses! Llego con diez caballos cojos y tres hombres de espaldas fuertes —gracias a ese polluelo de Babu— para sacar a la fuerza a un chico enfermo de la casa de una vieja trotadora. ¡Parece que me quedo mirando mientras un joven Sahib es elevado a quién sabe qué cielo de idólatras por medio del viejo Sombrero Rojo! ¡Y eso que se me considera un jugador del Gran Juego! Pero el loco quiere al chico; y yo debo estar razonablemente loco también.

—¿Cuál es la oración? —dijo el lama, mientras el áspero pastún retumbaba en la barba roja.

—No importa en absoluto; pero ahora entiendo que el chico, seguro del Paraíso, aún puede entrar al servicio del Gobierno, mi mente está más tranquila. Debo ir con mis caballos. Ya oscurece. No lo despiertes. No quiero oírlo llamarte maestro.

—Pero es mi discípulo. ¿Qué más?

—Él me lo ha dicho. —Mahbub reprimió su pizca de despecho y se levantó riendo—. No comparto del todo tu fe, Sombrero Rojo, si es que eso te preocupa.

—No es nada —dijo el lama.

—Eso pensé. Por eso no te afectará, sin pecado, recién lavado y casi ahogado además, cuando te llame un buen hombre, un hombre muy bueno. Hemos hablado juntos unas cuatro o cinco noches ya, y aunque soy un tratante de caballos, aún puedo, como dice el dicho, ver la santidad más allá de las patas de un caballo. Sí, puedo ver también cómo nuestro Amigo de todo el Mundo puso su mano en la tuya desde el principio. Úsalo bien, y permite que regrese al mundo como maestro, cuando hayas... bañado sus piernas, si ese es el remedio adecuado para el potro.

—¿Por qué no sigues tú mismo el Camino y así acompañas al chico?

Mahbub se quedó estupefacto ante la magnífica insolencia de la propuesta, que al otro lado de la Frontera habría pagado con algo más que un golpe. Luego, el humor de la situación tocó su alma mundana.

—Suavemente, suavemente, un pie a la vez, como el caballo castrado cojo saltando en Umballa. Puede que llegue al Paraíso más adelante, tengo inclinaciones en ese sentido, grandes movimientos, y te los debo a tu sencillez. ¿Nunca has mentido?

—¿Para qué?

—¡Oh, Alá, escúchalo! “¿Para qué?” ¡En este Tu mundo! ¿Y nunca has dañado a un hombre?

—Una vez, con un estuche de lápices, antes de ser sabio.

—¿Ah, sí? Me caes mejor por eso. Tus enseñanzas son buenas. Has apartado a un hombre que conozco del camino de la lucha. —Rió enormemente—. Vino aquí con la mente abierta para cometer un dacoity (un robo violento en una casa). Sí, cortar, robar, matar y llevarse lo que quisiera.

—¡Una gran tontería!

—¡Oh, y una gran vergüenza también! Así lo pensó después de verte a ti y a unos cuantos más, hombres y mujeres. Así que lo abandonó; y ahora va a golpear a un gran y gordo Babu.

—No entiendo.

—¡Alá lo prohíba! Algunos hombres son fuertes en conocimiento, Sombrero Rojo. Tu fuerza es aún mayor. Consérvala, creo que lo harás. Si el muchacho no es un buen sirviente, arráncale las orejas.

Con un tirón de su ancho cinturón bokhariota, el patán se alejó pavoneándose en el crepúsculo, y el lama descendió de sus nubes lo suficiente como para mirar la ancha espalda.

—A esa persona le falta cortesía y se deja engañar por la sombra de las apariencias. Pero habló bien de mi chela, que ahora entra en su recompensa. ¡Déjame hacer la oración!... Despierta, oh afortunado entre todos los nacidos de mujer. ¡Despierta! ¡Está hallado!

Kim emergió de esos pozos profundos, y el lama atendió su placer de bostezar; chasqueando los dedos como corresponde para ahuyentar los malos espíritus.

—He dormido cien años. ¿Dónde...? Santo, ¿has estado aquí mucho tiempo? Salí a buscarte, pero —rió soñoliento— me dormí en el camino. Ahora estoy bien. ¿Has comido? Vamos a la casa. Hace muchos días que no te cuido. ¿Y la Sahiba te alimentó bien? ¿Quién te masajeó las piernas? ¿Qué hay de las debilidades, el vientre y el cuello, y los latidos en los oídos?

—Se han ido, todo se ha ido. ¿No lo sabes?

—No sé nada, solo que no te he visto en siglos. ¿Saber qué?

—Es extraño que el conocimiento no te haya alcanzado, cuando todos mis pensamientos eran para ti.

—No puedo ver el rostro, pero la voz es como un gong. ¿La Sahiba te ha hecho joven con su cocina?

Miró la figura de piernas cruzadas, recortada en negro azabache contra la luz amarilla limón. Así se sienta el Bodhisat de piedra que mira hacia los torniquetes automáticos del Museo de Lahore.

El lama guardó silencio. Salvo por el clic del rosario y un leve clop-clop de los pasos de Mahbub alejándose, el suave y humeante silencio del atardecer en la India los envolvía.

—¡Escúchame! Traigo noticias.

—Pero vamos a...

Salió disparada la larga mano amarilla, imponiendo silencio. Kim metió los pies bajo el borde de su túnica obedientemente.

—¡Escúchame! ¡Traigo noticias! La Búsqueda ha terminado. Ahora viene la Recompensa... Así. Cuando estábamos en las Colinas, viví de tu fuerza hasta que la rama joven se dobló y casi se rompió. Cuando salimos de las Colinas, me preocupé por ti y por otros asuntos que guardaba en mi corazón. El bote de mi alma carecía de dirección; no podía ver la Causa de las Cosas. Así que te entregué por completo a la mujer virtuosa. No tomé alimento. No bebí agua. Aun así, no veía el Camino. Me ofrecieron comida y lloraron ante mi puerta cerrada. Así que me retiré a un hueco bajo un árbol. No tomé alimento. No bebí agua. Medité dos días y dos noches, abstrayendo mi mente; inhalando y exhalando como se requiere... En la segunda noche, tan grande fue mi recompensa, el Alma sabia se soltó del Cuerpo necio y se liberó. Esto nunca lo había logrado antes, aunque he estado en el umbral. ¡Considera, porque es un prodigio!

—Un prodigio, en verdad. ¡Dos días y dos noches sin comer! ¿Dónde estaba la Sahiba? —dijo Kim en voz baja.

“Sí, mi Alma se liberó y, girando como un águila, vio en verdad que no había Teshoo Lama ni ninguna otra alma. Así como una gota se une al agua, así mi Alma se acercó al Gran Alma que está más allá de todas las cosas. En ese momento, exaltado en la contemplación, vi toda la India, desde Ceilán en el mar hasta las Colinas, y mis propias Rocas Pintadas en Such-zen; vi cada campamento y aldea, hasta la más pequeña, donde alguna vez descansamos. Los vi todos a la vez y en un solo lugar; pues estaban dentro del Alma. Por esto supe que el Alma había trascendido la ilusión del Tiempo y el Espacio y de las Cosas. Por esto supe que era libre. Te vi acostado en tu catre, y te vi cayendo cuesta abajo bajo el idólatra—al mismo tiempo, en el mismo lugar, en mi Alma, que, como digo, había tocado el Gran Alma. También vi el cuerpo torpe de Teshoo Lama tendido, y el hakim de Dacca arrodillado al lado, gritando en su oído. Entonces mi Alma quedó completamente sola, y no vi nada, porque yo era todas las cosas, habiendo alcanzado el Gran Alma. Y medité mil mil años, sin pasión, plenamente consciente de las Causas de todas las Cosas. Entonces una voz clamó: ‘¿Qué será del muchacho si tú mueres?’ y fui sacudido en mi interior con compasión por ti; y dije: ‘Regresaré con mi chela, para que no pierda el Camino.’ Ante esto mi Alma, que es el Alma de Teshoo Lama, se retiró del Gran Alma con esfuerzos y anhelos y convulsiones y agonías que no pueden ser contadas. Como el huevo del pez, como el pez del agua, como el agua de la nube, como la nube del aire denso, así se desprendió, así saltó, así se apartó, así ascendió el Alma de Teshoo Lama del Gran Alma. Entonces una voz clamó: ‘¡El Río! ¡Presta atención al Río!’ y miré hacia abajo sobre todo el mundo, que era como lo había visto antes—uno en el tiempo, uno en el lugar—y vi claramente el Río de la Flecha a mis pies. En esa hora mi Alma estaba obstaculizada por algún mal o cosa de la que no estaba completamente purificado, y yacía sobre mis brazos y se enroscaba alrededor de mi cintura; pero lo aparté, y me lancé como un águila en mi vuelo hacia el mismo lugar del Río. Aparté mundo tras mundo por tu causa. Vi el Río debajo de mí—el Río de la Flecha—y, descendiendo, sus aguas se cerraron sobre mí; y he aquí que estaba de nuevo en el cuerpo de Teshoo Lama, pero libre de pecado, y el hakim de Dacca sostenía mi cabeza en las aguas del Río. ¡Está aquí! ¡Está detrás del mango-tope aquí—justo aquí!”

“¡Allah kerim! ¡Oh, qué bueno que el Babu estaba cerca! ¿Estabas muy mojado?”

“¿Por qué habría de preocuparme? Recuerdo que el hakim estaba preocupado por el cuerpo de Teshoo Lama. Lo sacó del agua sagrada en sus manos, y después llegó tu vendedor de caballos del Norte con un catre y hombres, y pusieron el cuerpo en el catre y lo llevaron a la casa de la Sahiba.”

“¿Qué dijo la Sahiba?”

“Yo estaba meditando en ese cuerpo y no escuché. Así termina la Búsqueda. Por el mérito que he adquirido, el Río de la Flecha está aquí. Brota a nuestros pies, como he dicho. Lo he encontrado. Hijo de mi Alma, he arrancado mi Alma del Umbral de la Libertad para liberarte de todo pecado—¡así como yo soy libre y sin pecado! ¡Justa es la Rueda! ¡Cierta es nuestra liberación! ¡Ven!”

Cruzó las manos sobre su regazo y sonrió, como puede hacerlo un hombre que ha alcanzado la salvación para sí mismo y para su amado.