ESCENA II. Frente al palacio del duque de Albany

Entran Goneril y Edmundo; Osvaldo se encuentra con ellos.

GONERIL. Bienvenido, mi señor. Me asombra que nuestro apacible esposo no nos haya encontrado en el camino. Ahora, ¿dónde está tu amo?

OSVALDO. Señora, adentro; pero jamás hombre tan cambiado. Le hablé del ejército que había desembarcado; se sonrió de ello. Le dije que usted venía; su respuesta fue: 'Peor aún'. Cuando le informé de la traición de Gloucester y del leal servicio de su hijo, entonces me llamó necio y me dijo que había puesto todo al revés. Lo que más debería disgustarle le parece agradable; lo que le gusta, le resulta ofensivo.

GONERIL. [A Edmundo.] Entonces no irás más lejos. Es el cobarde temor de su espíritu, que no se atreve a emprender nada. No sentirá agravios que lo obliguen a responder. Nuestros deseos en el camino pueden hacerse realidad. Vuelve, Edmundo, con mi hermano; apresura sus levas y conduce sus fuerzas. Debo cambiar los nombres en casa y entregar la rueca en manos de mi esposo. Este fiel sirviente irá entre nosotros. Pronto habrás de oír, si te atreves a actuar por ti mismo, la orden de una dama. [Le da un favor.] Lleva esto; ahorra palabras; inclina la cabeza. Este beso, si se atreviera a hablar, elevaría tu espíritu hasta el cielo. Entiende, y que te vaya bien.

EDMUNDO. Suyo en las filas de la muerte.

[Sale Edmundo.]

GONERIL. Mi muy querido Gloucester. ¡Oh, la diferencia entre un hombre y otro! A ti te son debidos los servicios de una mujer; mi necio usurpa mi cuerpo.

OSVALDO. Señora, aquí viene mi señor.

[Sale.]

Entra Albany.

GONERIL. He valido el silbido.

ALBANY. ¡Oh, Goneril! ¡No vales ni el polvo que el rudo viento sopla en tu rostro! Temo tu carácter; esa naturaleza que desprecia su origen no puede tener límites seguros en sí misma. Aquella que se desgaja y se separa de su savia materna, forzosamente debe marchitarse y llegar a un uso funesto.

GONERIL. Basta; el texto es necio.

ALBANY. La sabiduría y la bondad a los viles les parecen viles; la suciedad solo se agrada a sí misma. ¿Qué has hecho? Tigres, no hijas, ¿qué han hecho? Un padre, y un hombre anciano y bondadoso, cuya reverencia hasta el oso más salvaje respetaría, lo han enloquecido de la manera más bárbara y degenerada. ¿Pudo mi buen hermano permitirte hacerlo? ¡Un hombre, un príncipe, tan beneficiado por él! Si los cielos no envían pronto sus espíritus visibles para domar estos viles delitos, llegará el momento en que la humanidad tendrá que devorarse a sí misma, como monstruos del abismo.

GONERIL. ¡Hombre de hígado de leche! Que tienes mejillas para los golpes, cabeza para los agravios; que no tienes en tus cejas un ojo capaz de distinguir tu honor de tu sufrimiento; que no sabes que los necios son los que se apiadan de los villanos castigados antes de que hayan hecho su daño. ¿Dónde está tu tambor? Francia despliega sus banderas en nuestra tierra silenciosa; con yelmo emplumado tu estado comienza a amenazar, mientras tú, necio moralista, te sientas y clamas: '¡Ay, por qué hace eso?'

ALBANY. ¡Mírate, demonio! La deformidad propia no parece en el demonio tan horrible como en la mujer.

GONERIL. ¡Oh, necio vano!

ALBANY. ¡Tú, cosa cambiada y encubierta, qué vergüenza! ¡No conviertas en monstruo tu aspecto! Si fuera propio que estas manos obedecieran a mi sangre, serían lo bastante aptas para dislocar y desgarrar tu carne y tus huesos. Por más que seas un demonio, la forma de mujer te protege.

GONERIL. ¡Vaya, tu hombría, encierra!

Entra un Mensajero.

ALBANY. ¿Qué noticias?

MENSAJERO. Oh, mi buen señor, el Duque de Cornualles ha muerto; asesinado por su criado, cuando iba a sacarle el otro ojo a Gloucester.

ALBANY. ¡Los ojos de Gloucester!

MENSAJERO. Un criado que él crió, conmovido por el remordimiento, se opuso al acto, alzando su espada contra su gran señor; quien, enfurecido por ello, se lanzó sobre él, y entre todos lo derribaron muerto; pero no sin ese golpe dañino que después lo llevó consigo.

ALBANY. ¡Esto demuestra que ustedes están arriba, justicieros, que estos crímenes nuestros de abajo pueden vengarse tan pronto! Pero, ¡oh, pobre Gloucester! ¿Perdió su otro ojo?

MENSAJERO. Ambos, ambos, mi señor. Esta carta, señora, requiere una pronta respuesta; es de su hermana.

GONERIL. [Aparte.] Por un lado, esto me agrada; pero siendo viuda, y mi Gloucester con ella, puede que todo lo que he imaginado se derrumbe sobre mi odiosa vida. Por otro lado, la noticia no es tan amarga. Leeré y responderé.

[Sale.]

ALBANY. ¿Dónde estaba su hijo cuando le sacaron los ojos?

MENSAJERO. Vino aquí con mi señora.

ALBANY. No está aquí.

MENSAJERO. No, mi buen señor; lo encontré de regreso.

ALBANY. ¿Sabe él de la maldad?

MENSAJERO. Sí, mi buen señor. Fue él quien lo denunció; y abandonó la casa a propósito, para que el castigo pudiera seguir su curso libremente.

ALBANY. Gloucester, vivo para agradecerte el amor que mostraste al Rey, y para vengar tus ojos. Ven aquí, amigo, dime qué más sabes.

[Salen.]