ESCENA II. Un salón en el castillo del conde de Gloucester

Entra Edmundo con una carta.

EDMUNDO. Tú, Naturaleza, eres mi diosa; a tu ley están atados mis servicios. ¿Por qué he de estar yo bajo la plaga de la costumbre y permitir que la curiosidad de las naciones me prive? ¿Por haber nacido unos doce o catorce meses después que un hermano? ¿Por qué bastardo? ¿Por qué vil? ¿Siendo que mis dimensiones son tan bien formadas, mi mente tan generosa y mi figura tan verdadera como la de la legítima señora? ¿Por qué nos marcan con lo de vil? ¿Con vileza? ¿Bastardía? ¿Vil, vil? Aquellos que, en el fogoso sigilo de la naturaleza, toman más composición y calidad fiera que la que hay en un lecho aburrido, rancio y cansado, donde se crea toda una tribu de necios engendrados entre el sueño y la vigilia. Bien, entonces, Edgar legítimo, debo tener tus tierras: el amor de nuestro padre hacia el bastardo Edmundo es igual que hacia el legítimo: bonita palabra: ¡legítimo! Bien, mi legítimo, si esta carta prospera y mi invención avanza, Edmundo el vil superará al legítimo. Crezco, prospero. Ahora, dioses, ¡defiendan a los bastardos!

Entra Gloucester.

GLOUCESTER. ¡Kent desterrado así! ¡Y Francia se fue airado! ¡Y el rey se va esta noche! ¡Le han prescrito su poder! ¡Confinado a una pensión! ¡Todo esto hecho de repente!—Edmundo, ¿qué hay? ¿Qué noticias?

EDMUNDO. Si a su señoría le place, ninguna.

[Guardando la carta.]

GLOUCESTER. ¿Por qué te empeñas tanto en guardar esa carta?

EDMUNDO. No tengo noticias, señor.

GLOUCESTER. ¿Qué papel estabas leyendo?

EDMUNDO. Nada, señor.

GLOUCESTER. ¿Nada? ¿Entonces por qué esa prisa terrible por meterlo en tu bolsillo? La nada no necesita tanto ocultarse. Veamos. Vamos, si es nada, no necesitaré lentes.

EDMUNDO. Le ruego, señor, que me perdone. Es una carta de mi hermano que no he leído por completo; y por lo que he revisado, no la encuentro apropiada para que usted la vea.

GLOUCESTER. Dame la carta, señor.

EDMUNDO. Ofenderé tanto si la retengo como si la entrego. El contenido, por lo que entiendo, es reprobable.

GLOUCESTER. ¡Veamos, veamos!

EDMUNDO. Espero, para justificar a mi hermano, que esto lo haya escrito solo como un ensayo, o para probar mi virtud.

GLOUCESTER. [Lee.] ‘Esta política y reverencia a la edad hace amargo el mundo para lo mejor de nuestro tiempo; nos retiene la fortuna hasta que en la vejez ya no podemos disfrutarla. Empiezo a encontrar una esclavitud ociosa y tonta en la opresión de la tiranía anciana; que no gobierna por poder, sino por tolerancia. Ven a mí, que de esto podré hablar más. Si nuestro padre durmiera hasta que yo lo despertara, tú disfrutarías la mitad de sus rentas para siempre, y vivirías como el amado de tu hermano EDGAR.’ ¡Hum! ¿Conspiración? ‘Dormir hasta que lo despierte, disfrutarías la mitad de sus rentas.’—¡Mi hijo Edgar! ¿Tuvo mano para escribir esto? ¿Corazón y cerebro para concebirlo? ¿Cuándo te llegó esto? ¿Quién lo trajo?

EDMUNDO. No me lo trajeron, señor, ahí está la astucia. Lo encontré arrojado por la ventana de mi aposento.

GLOUCESTER. ¿Reconoces la letra de tu hermano?

EDMUNDO. Si el contenido fuera bueno, señor, juraría que es de él; pero por lo que dice, preferiría pensar que no lo es.

GLOUCESTER. Es de él.

EDMUNDO. Es su letra, señor; pero espero que su corazón no esté en el contenido.

GLOUCESTER. ¿Nunca antes te insinuó algo sobre este asunto?

EDMUNDO. Nunca, señor. Pero le he oído muchas veces sostener que es justo que, cuando los hijos son adultos y los padres han decaído, el padre sea como pupilo del hijo, y el hijo administre sus bienes.

GLOUCESTER. ¡Oh, villano, villano! ¡Exactamente su opinión en la carta! ¡Aborrecible villano! ¡Antinatural, detestable, brutal villano! ¡Peor que brutal! Ve, muchacho, búscalo; voy a aprehenderlo. Abominable villano, ¿dónde está?

EDMUNDO. No lo sé bien, señor. Si le place suspender su indignación contra mi hermano hasta que pueda obtener de él mejor testimonio de su intención, tomará un camino seguro; pues si procede violentamente contra él, malinterpretando su propósito, eso abriría una gran brecha en su propio honor y destrozaría el corazón de su obediencia. Me atrevo a empeñar mi vida por él, que ha escrito esto solo para probar mi afecto hacia su honor, y no por otro motivo de peligro.

GLOUCESTER. ¿Tú crees eso?

EDMUNDO. Si su señoría lo considera conveniente, lo colocaré donde pueda oírnos hablar de esto, y así tener satisfacción de oído, y sin más demora que esta misma noche.

GLOUCESTER. No puede ser tan monstruoso.

EDMUNDO. Ni lo es, seguro.

GLOUCESTER. A su padre, que tan tierna y enteramente lo ama. ¡Cielo y tierra! Edmundo, búscalo; introdúceme con él, te lo ruego: maneja el asunto según tu propio juicio. Yo renunciaría a mi posición por una resolución justa.

EDMUNDO. Lo buscaré, señor, de inmediato; conduciré el asunto según encuentre ocasión, y le informaré.

GLOUCESTER. Estos recientes eclipses de sol y luna no nos auguran nada bueno: aunque la sabiduría de la Naturaleza pueda razonarlo de una u otra forma, la naturaleza se ve azotada por los efectos que siguen. El amor se enfría, la amistad se rompe, los hermanos se dividen: en las ciudades, motines; en los campos, discordia; en los palacios, traición; y el lazo entre padre e hijo se quiebra. Este villano mío entra en la predicción; ahí está el hijo contra el padre: el rey se desvía de la naturaleza; ahí está el padre contra el hijo. Hemos visto lo mejor de nuestro tiempo. Maquinaciones, falsedad, traición y todo tipo de desórdenes ruinosos nos siguen inquietos hasta la tumba. Encuentra a este villano, Edmundo; no perderás nada; hazlo con cuidado.—¡Y el noble y leal Kent desterrado! ¡Su delito, la honestidad! Es extraño.

[Sale.]

EDMUNDO. Esta es la excelente necedad del mundo, que, cuando estamos mal en la fortuna, a menudo por los excesos de nuestro propio comportamiento, culpamos de nuestras desgracias al sol, la luna y las estrellas; como si fuéramos villanos por necesidad; tontos por compulsión celestial; bribones, ladrones y traidores por predominio de las esferas; borrachos, mentirosos y adúlteros por una obediencia forzada a la influencia planetaria; y todo lo malo que somos, por un impulso divino. Admirable evasión del hombre lascivo, echarle la culpa de su disposición de cabra a una estrella. Mi padre se unió con mi madre bajo la cola del dragón, y mi nacimiento fue bajo la Osa Mayor, así que, según eso, soy rudo y lujurioso. ¡Bah! Yo habría sido lo que soy aunque la estrella más casta del firmamento hubiera brillado sobre mi bastardía.

Entra Edgar.

¡Justo! Viene, como la catástrofe de la vieja comedia: mi papel es de melancolía villanesca, con un suspiro como Tom o’Bedlam.—¡Oh, estos eclipses anuncian estas divisiones! Fa, sol, la, mi.

EDGAR. ¿Qué pasa, hermano Edmundo, en qué seria contemplación estás?

EDMUNDO. Pienso, hermano, en una predicción que leí el otro día, sobre lo que debería seguir a estos eclipses.

EDGAR. ¿Te ocupas de eso?

EDMUNDO. Te aseguro que los efectos de los que habla se cumplen desgraciadamente: como la antinaturalidad entre hijo y padre; muerte, escasez, disolución de antiguas amistades; divisiones en el estado, amenazas y maldiciones contra el rey y los nobles; desconfianzas innecesarias, destierro de amigos, dispersión de cohortes, rupturas nupciales, y no sé qué más.

EDGAR. ¿Desde cuándo eres sectario de la astronomía?

EDMUNDO. ¡Vamos, vamos! ¿Cuándo viste a mi padre por última vez?

EDGAR. La noche pasada.

EDMUNDO. ¿Hablaste con él?

EDGAR. Sí, dos horas seguidas.

EDMUNDO. ¿Se separaron en buenos términos? ¿No notaste disgusto en él, ni por palabra ni por gesto?

EDGAR. Ninguno en absoluto.

EDMUNDO. Piensa si en algo pudiste haberlo ofendido: y por mi ruego evita su presencia hasta que el tiempo haya calmado un poco el calor de su disgusto; que en este instante arde tanto en él que ni tu daño personal lo apaciguaría.

EDGAR. Algún villano me ha hecho daño.

EDMUNDO. Ese es mi temor. Te ruego que tengas una prudente paciencia hasta que la furia de su ira se calme; y, como digo, retírate conmigo a mi aposento, de donde oportunamente te llevaré a escuchar hablar a mi señor: te lo ruego, ven; aquí está mi llave. Si sales, ve armado.

EDGAR. ¿Armado, hermano?

EDMUNDO. Hermano, te aconsejo lo mejor; no soy hombre honesto si hay buena intención hacia ti: te he contado lo que he visto y oído. Pero débilmente; nada como la imagen y el horror de ello: ¡te ruego, vete!

EDGAR. ¿Sabré de ti pronto?

EDMUNDO. Te sirvo en este asunto.

[Sale Edgar.]

¡Un padre crédulo! Y un hermano noble, cuya naturaleza está tan lejos de hacer daño que no sospecha ninguno; sobre cuya tonta honestidad mis maquinaciones cabalgan fácilmente. Ya veo el asunto. Si no es por nacimiento, que sea por ingenio que tenga tierras; todo lo que pueda moldear a mi favor me conviene.

[Sale.]