ESCENA IV. Frente al castillo de Gloucester; Kent en el cepo

Entran Lear, el Bufón y un Caballero.

LEAR. Es extraño que hayan partido así de casa, y no hayan enviado de regreso a mi mensajero.

CABALLERO. Según supe, la noche anterior no tenían intención alguna de marcharse.

KENT. ¡Salve a ti, noble señor!

LEAR. ¡Ah! ¿Tomas esta vergüenza como diversión?

KENT. No, mi señor.

BUFÓN. ¡Ja, ja! Él lleva ligas crueles. Los caballos se atan por la cabeza; los perros y osos por el cuello, los monos por los lomos, y los hombres por las piernas: cuando un hombre es demasiado vigoroso de piernas, entonces usa medias de madera.

LEAR. ¿Quién es el que tanto ha confundido tu lugar como para ponerte aquí?

KENT. Son ambos, él y ella, su hijo y su hija.

LEAR. No.

KENT. Sí.

LEAR. Digo que no.

KENT. Yo digo que sí.

LEAR. No, no; ellos no lo harían.

KENT. Sí, lo han hecho.

LEAR. Por Júpiter, juro que no.

KENT. Por Juno, juro que sí.

LEAR. No se habrían atrevido. No podrían, no querrían hacerlo; es peor que un asesinato, cometer tal ultraje por respeto: Resuélveme, con toda la modestia posible, de qué manera pudiste merecer o ellos imponerte este trato, viniendo de parte nuestra.

KENT. Mi señor, cuando en su casa entregué las cartas de su alteza, antes de haberme levantado del lugar donde mostré mi deber de rodillas, llegó un mensajero jadeante, cocido en su prisa, casi sin aliento, transmitiendo saludos de Goneril, su señora; entregó cartas, a pesar de la interrupción, que leyeron de inmediato; por su contenido, reunieron a su servidumbre, montaron a caballo enseguida; me ordenaron seguirlos y esperar el momento de su respuesta; me miraron con frialdad: y al encontrarme aquí con el otro mensajero, cuya bienvenida, percibí, había envenenado la mía, siendo el mismo sujeto que hace poco se mostró tan insolente contra su alteza, teniendo más valor que juicio, desenvainé; él alzó la casa con gritos fuertes y cobardes. Su hijo y su hija consideraron esta falta digna de la vergüenza que aquí sufre.

BUFÓN. El invierno aún no se ha ido, si los gansos salvajes vuelan en esa dirección. Los padres que visten harapos hacen que sus hijos sean ciegos, pero los padres que llevan bolsas verán a sus hijos amables. La Fortuna, esa descarada ramera, nunca le da la llave al pobre. Pero a pesar de todo esto, tendrás tantas penas por tus hijas como puedas contar en un año.

LEAR. ¡Oh, cómo esta madre se hincha hacia mi corazón! Hysterica passio, baja, dolor ascendente, tu elemento está abajo. ¿Dónde está esta hija?

KENT. Con el conde, señor, aquí dentro.

LEAR. No me sigas; quédate aquí.

[Sale.]

CABALLERO. ¿No cometiste otra falta más que la que mencionas?

KENT. Ninguna. ¿Cómo es que el rey viene con tan poca gente?

BUFÓN. Si te hubieran puesto en el cepo por esa pregunta, bien lo habrías merecido.

KENT. ¿Por qué, bufón?

BUFÓN. Te mandaremos a la escuela de una hormiga, para que aprendas que no se trabaja en invierno. Todos los que siguen su olfato son guiados por sus ojos, menos los ciegos; y no hay una nariz entre veinte que no pueda oler al que apesta. Suelta tu presa cuando una gran rueda baja por una colina, no sea que te rompas el cuello siguiéndola; pero deja que el grande que sube te arrastre tras él. Cuando un sabio te dé mejor consejo, devuélveme el mío: no quiero que nadie más que bribones lo sigan, ya que lo da un bufón. Aquel señor que sirve y busca ganancia, y sigue solo por cumplir, se irá cuando empiece a llover y te dejará en la tormenta. Pero yo esperaré; el bufón se quedará, y dejará que el sabio huya: el bribón se vuelve bufón al huir; el bufón no es bribón, en verdad.

KENT. ¿Dónde aprendiste eso, bufón?

BUFÓN. No en el cepo, tonto.

Entran Lear y Gloucester.

LEAR. ¿Negarse a hablar conmigo? ¿Están enfermos? ¿Están cansados? ¿Han viajado toda la noche? Puras excusas; imágenes de rebelión y huida. Tráeme una mejor respuesta.

GLOUCESTER. Mi querido señor, usted conoce el temperamento ardiente del duque; cuán inamovible y firme es en su propio camino.

LEAR. ¡Venganza! ¡Plaga! ¡Muerte! ¡Confusión! ¿Ardiente? ¿Qué temperamento? Vamos, Gloucester, Gloucester, quiero hablar con el duque de Cornualles y su esposa.

GLOUCESTER. Bien, mi buen señor, así se lo he informado.

LEAR. ¿Informado? ¿Me entiendes, hombre?

GLOUCESTER. Sí, mi buen señor.

LEAR. El rey quiere hablar con Cornualles; el querido padre quiere hablar con su hija, manda, atiende, sirve, ¿están informados de esto? ¡Por mi vida y mi sangre! ¿Ardiente? El duque ardiente, dile al duque impetuoso que... No, aún no: tal vez no se siente bien: la enfermedad siempre descuida todo deber al que nuestra salud obliga: no somos nosotros mismos cuando la naturaleza, oprimida, ordena a la mente sufrir con el cuerpo: me abstendré; y he renunciado a mi voluntad más impetuosa, para tomar el estado enfermo y débil por el hombre sano. [Mirando a Kent.] ¡Maldición sobre mi estado! ¿Por qué debe él estar aquí? Este acto me persuade de que esta ausencia del duque y de ella es solo una estratagema. Entrégame a mi sirviente. Ve y dile al duque y a su esposa que quiero hablar con ellos, ahora, de inmediato: diles que vengan y me escuchen, o en la puerta de su aposento tocaré el tambor hasta que grite sueño a la muerte.

GLOUCESTER. Quisiera que todo estuviera bien entre ustedes.

[Sale.]

LEAR. ¡Ay de mí, mi corazón, mi corazón que se alza! ¡Pero abajo!

BUFÓN. Llámale, tío, como la cocinera lo hizo con las anguilas cuando las metió vivas en la masa; les dio en la cabeza con un palo y gritó: '¡Abajo, traviesas, abajo!' Fue su hermano quien, por pura bondad con su caballo, le untó mantequilla al heno.

Entran Cornualles, Regan, Gloucester y sirvientes.

LEAR. Buenos días a ambos.

CORNUALLES. ¡Salve a su alteza!

[Kent es liberado aquí.]

REGAN. Me alegra ver a su alteza.

LEAR. Regan, creo que sí; sé qué razón tengo para pensarlo: si no te alegraras, me divorciaría de la tumba de tu madre, sepultando a una adúltera. [A Kent] Oh, ¿eres libre? En otro momento hablaremos de eso.—Amada Regan, tu hermana es mala: oh Regan, ella ha atado una crueldad de dientes afilados, como un buitre, aquí.

[Señala su corazón.]

Apenas puedo hablarte; no creerías con qué naturaleza depravada... ¡Oh, Regan!

REGAN. Le ruego, señor, tenga paciencia. Espero que usted valore menos sus méritos de lo que ella descuida su deber.

LEAR. ¿Cómo es eso?

REGAN. No puedo pensar que mi hermana, ni en lo más mínimo, faltara a su obligación. Si, señor, acaso ha restringido los excesos de sus seguidores, es por motivos tan justos y con tan buen fin, que la absuelven de toda culpa.

LEAR. Que caigan mis maldiciones sobre ella.

REGAN. Oh, señor, usted es viejo; la naturaleza en usted está en el mismo borde de su límite: debería ser guiado y dirigido por alguien con más discernimiento de su estado que usted mismo. Por eso le ruego que vuelva con nuestra hermana; diga que la ha agraviado, señor.

LEAR. ¿Pedirle perdón? ¿Acaso ve cómo esto conviene a la casa? 'Querida hija, confieso que soy viejo; [De rodillas.] la vejez es innecesaria: de rodillas te suplico que me concedas ropa, cama y comida.'

REGAN. ¡Basta, señor! Esos son trucos indecorosos: vuelva usted con mi hermana.

LEAR. [Levantándose.] Nunca, Regan: ella me ha quitado la mitad de mi séquito; me ha mirado con desprecio; me ha herido con su lengua, como serpiente, en el corazón mismo. ¡Que todas las venganzas del cielo caigan sobre su ingrata cabeza! ¡Golpeen sus jóvenes huesos, aires dañinos, con cojera!

CORNUALLES. ¡Vaya, señor, vaya!

LEAR. ¡Vosotros, relámpagos ágiles, lanzad vuestras llamas cegadoras a sus ojos desdeñosos! ¡Infecten su belleza, nieblas de pantano, atraídas por el poderoso sol, para caer y marchitar su orgullo!

REGAN. ¡Oh, dioses benditos! Así deseará sobre mí cuando el arrebato lo domine.

LEAR. No, Regan, nunca tendrás mi maldición. Tu naturaleza tierna no te entregará a la dureza. Sus ojos son fieros; pero los tuyos consuelan, no queman. No está en ti envidiar mis placeres, reducir mi séquito, lanzar palabras apresuradas, limitar mis provisiones, y, en conclusión, oponerte a mi entrada. Tú conoces mejor los deberes de la naturaleza, el lazo de la infancia, los efectos de la cortesía, los deberes de la gratitud; no has olvidado la mitad del reino que te otorgué.

REGAN. Señor, vayamos al asunto.

LEAR. ¿Quién puso a mi criado en el cepo?

[Se oye una trompeta dentro.]

CORNUALLES. ¿Qué trompeta es esa?

REGAN. Lo sé, es de mi hermana: esto confirma su carta, que pronto estaría aquí.

Entra Oswald.

¿Ha llegado su señora?

LEAR. Este es un lacayo, cuyo fácil orgullo prestado habita en la voluble gracia de quien sigue. ¡Fuera, bellaco, de mi vista!

CORNUALLES. ¿Qué significa su alteza?

LEAR. ¿Quién puso a mi criado en el cepo? Regan, tengo la esperanza de que no lo sabías. ¿Quién viene aquí? ¡Oh cielos!

Entra Goneril.

Si aman a los viejos, si su dulce poder permite obediencia, si ustedes mismas son viejas, háganlo su causa; bajen y tomen mi parte. [A Goneril.] ¿No te avergüenza mirar esta barba? Oh Regan, ¿tomarás su mano?

GONERIL. ¿Por qué no de la mano, señor? ¿En qué he ofendido? No todo es ofensa lo que la indiscreción encuentra y la vejez así lo llama.

LEAR. ¡Oh costados, son demasiado fuertes! ¿Aún resistirán? ¿Cómo llegó mi criado al cepo?

CORNUALLES. Yo lo puse allí, señor: pero sus propios desórdenes merecían mucho menos recompensa.

LEAR. ¿Tú? ¿Fuiste tú?

REGAN. Te lo ruego, padre, siendo débil, muéstrate así. Si, hasta que termine tu mes, quieres regresar y quedarte con mi hermana, despidiendo a la mitad de tu séquito, entonces ven a mí: ahora no estoy en casa, y carezco de lo necesario para hospedarte.

LEAR. ¿Regresar con ella y despedir a cincuenta hombres? No, antes renuncio a todo techo y elijo enfrentar la enemistad del aire; ser compañero del lobo y el búho, ¡el agudo apremio de la necesidad! ¿Regresar con ella? Pues bien, el fogoso Francia, que tomó sin dote a nuestra hija menor, igual podría yo arrodillarme ante su trono y, como escudero, mendigar una pensión para mantener una vida miserable. ¿Regresar con ella? Antes persuádeme de ser esclavo y acémila de este detestable lacayo.

[Señalando a Oswald.]

GONERIL. Como prefiera, señor.

LEAR. Te lo suplico, hija, no me hagas perder la razón: no te molestaré, hija mía; adiós: no volveremos a encontrarnos, no volveremos a vernos. Pero aún eres mi carne, mi sangre, mi hija; o más bien una enfermedad en mi carne, que por fuerza debo llamar mía. Eres un forúnculo, una llaga pestilente, o un carbunclo abultado en mi sangre corrompida. Pero no te reprocharé; que la vergüenza venga cuando deba, yo no la llamo: no pido al portador del trueno que dispare, ni cuento tus faltas al alto juez Júpiter: enmiéndate cuando puedas; mejora a tu tiempo: puedo ser paciente; puedo quedarme con Regan, yo y mis cien caballeros.

REGAN. No del todo así, no te esperaba aún, ni estoy preparada para recibirte como corresponde. Escucha, señor, a mi hermana; pues quienes mezclan la razón con tu pasión deben resignarse a pensar que eres viejo, y así... Pero ella sabe lo que hace.

LEAR. ¿Está bien dicho eso?

REGAN. Me atrevo a afirmarlo, señor: ¿qué, cincuenta seguidores? ¿No está bien? ¿Para qué necesitas más? Sí, o tantos, pues tanto el gasto como el peligro hablan contra un número tan grande. ¿Cómo, en una casa, tanta gente bajo dos mandos podría guardar armonía? Es difícil; casi imposible.

GONERIL. ¿Por qué no podrías, señor, recibir servicio de aquellos que ella llama sirvientes, o de los míos?

REGAN. ¿Por qué no, señor? Si entonces llegaran a descuidarte, podríamos controlarlos. Si quieres venir conmigo,—pues ahora percibo un peligro,—te ruego que traigas solo veinticinco; a más no daré lugar ni aviso.

LEAR. Te lo di todo,—

REGAN. Y a buen tiempo lo diste.

LEAR. Los hice mis guardianes, mis depositarios; pero reservé el derecho de ser seguido por tal número. ¿Qué, debo ir contigo con veinticinco, Regan, dijiste eso?

REGAN. Y lo repito, mi señor; no más conmigo.

LEAR. Esas criaturas malvadas aún parecen bien favorecidas cuando otras son más malvadas; no ser el peor merece cierto elogio. [A Goneril.] Iré contigo: tus cincuenta duplican veinticinco, y eres el doble de su amor.

GONERIL. Escúchame, señor: ¿para qué necesitas veinticinco? ¿Diez? ¿O cinco? Para seguirte en una casa donde el doble de ese número tiene orden de atenderte.

REGAN. ¿Para qué uno?

LEAR. Oh, no razones la necesidad: hasta los mendigos más humildes tienen en lo más pobre algo superfluo: si no permitimos a la naturaleza más de lo que necesita, la vida del hombre es tan barata como la de una bestia. Eres una dama; si solo para ir abrigada fuera espléndido, la naturaleza no necesita lo que llevas de espléndido, que apenas te mantiene caliente. Pero, por verdadera necesidad,—¡Cielos, dadme esa paciencia, la paciencia que necesito! ¡Me ven aquí, dioses, un pobre anciano, tan lleno de dolor como de años; desdichado en ambos! Si son ustedes quienes mueven el corazón de estas hijas contra su padre, no me engañen tanto como para soportarlo mansamente; tóquenme con noble ira, ¡y no permitan que las armas de mujer, las lágrimas, manchen mis mejillas de hombre! No, arpías desnaturalizadas, tendré tales venganzas sobre ambas que todo el mundo... haré tales cosas... aún no sé cuáles, pero serán los terrores de la tierra. Piensan que lloraré; no, no lloraré:— [Tormenta y tempestad.] Tengo motivos de sobra para llorar; pero este corazón se romperá en cien mil pedazos antes de que yo llore.—¡Oh, necio, voy a enloquecer!

[Salen Lear, Gloucester, Kent y el Bufón.]

CORNWALL. Retirémonos; se avecina una tormenta.

REGAN. Esta casa es pequeña: el anciano y su gente no pueden estar bien acomodados.

GONERIL. Es culpa suya; él mismo se ha alejado del descanso y debe probar su necedad.

REGAN. Por lo que a él respecta, lo recibiré de buen grado, pero ni un seguidor.

GONERIL. Así lo he decidido. ¿Dónde está mi señor de Gloucester?

Entra Gloucester.

CORNWALL. Siguió al anciano afuera, ya ha regresado.

GLOUCESTER. El Rey está en gran furia.

CORNWALL. ¿A dónde va?

GLOUCESTER. Llama por un caballo; pero a dónde, no lo sé.

CORNWALL. Es mejor dejarlo; él mismo se guía.

GONERIL. Señor, no le ruegue de ninguna manera que se quede.

GLOUCESTER. Ay, la noche se acerca, y los fuertes vientos azotan con dureza; por muchas millas alrededor apenas hay un arbusto.

REGAN. Oh, señor, a los hombres obstinados las injurias que ellos mismos se procuran deben ser sus maestras. Cierre las puertas. Lo acompaña un séquito desesperado, y lo que puedan incitarlo a hacer, siendo propenso a dejarse engañar, la prudencia aconseja temerlo.

CORNWALL. Cierre las puertas, mi señor; es una noche salvaje. Mi Regan aconseja bien: salgamos de la tormenta.

[Salen.]

ACTO III