LIBRO XXXIV. ARENAS A LOS SETENTA

Mannahatta

El digno y noble nombre de mi ciudad retomado, Nombre aborigen elegido, de maravillosa belleza y significado, Una isla de cimientos rocosos—costas donde siempre alegremente rompen las olas del mar que vienen, van y se apresuran.

Paumanok

¡Belleza marina! extendida y reposando al sol. De un lado, tu océano interior baña, ancho, con abundante comercio, vapores, velas, Y del otro, el viento del Atlántico acariciando, feroz o suave—poderosos cascos deslizándose oscuros a lo lejos. Isla de dulces arroyos de agua potable—aire y suelo saludables. ¡Isla de costa salina, brisa y salitre!

Desde Montauk Point

Me paro como en el pico de un águila poderosa, Hacia el este, el mar absorbiendo, contemplando, (nada más que mar y cielo,) Las olas agitadas, la espuma, los barcos a lo lejos, El salvaje desasosiego, las crestas blancas y rizadas—ese impulso entrante y constante de las olas, Buscando siempre las orillas.

A quienes han fracasado

A quienes han fracasado, en vasta aspiración, A los soldados innombrados caídos al frente, A los ingenieros serenos y devotos—a los viajeros demasiado ardientes—a los pilotos en sus barcos, A muchas canciones y cuadros elevados sin reconocimiento—yo levantaría un monumento cubierto de laureles, Alto, muy alto sobre los demás—A todos los cortados antes de tiempo, Poseídos por algún extraño espíritu de fuego, Apagados por una muerte temprana.

Un villancico cerrando el sesenta y nueve

Un villancico cerrando el sesenta y nueve—un resumen—una repetición, Mis versos en alegría y esperanza continuando en lo mismo, De ustedes, oh Dios, Vida, Naturaleza, Libertad, Poesía; De ti, mi Tierra—tus ríos, praderas, Estados—tú, abanderada multicolor que amo, Tu conjunto conservado entero—Del norte, sur, este y oeste, todos tus elementos; De mí mismo—el corazón alegre aún latiendo en mi pecho, El cuerpo destrozado, viejo, pobre y paralizado—la extraña inercia cayendo como un sudario sobre mí, Los fuegos ardientes en mi sangre lenta aún no extinguidos, La fe intacta—los grupos de amigos amorosos.

Los soldados más valientes

Valientes, valientes fueron los soldados (hoy de alto nombre) que sobrevivieron a la batalla; Pero los más valientes avanzaron al frente y cayeron, sin nombre, desconocidos.

Una fuente de tipos

Esta mina latente—estas voces no lanzadas—poderes apasionados, Ira, argumento, o elogio, o mirada cómica, o devota oración, (No solo nonpareil, brevier, burgués, ni solo primer largo,) Estas olas oceánicas capaces de ser agitadas hasta la furia y la muerte, O calmadas hasta la tranquilidad, el sol brillante y el sueño, Dentro de las pálidas astillas dormitando.

Mientras escribo aquí sentado

Mientras escribo aquí sentado, enfermo y envejecido, No es mi menor carga esa pesadez de los años, querellas, Sombríos desagradecidos, dolores, letargo, estreñimiento, fastidioso hastío, Que puedan filtrarse en mis canciones diarias.

Mi canario

¿Consideramos grande, oh alma, penetrar los temas de los grandes libros, Absorbiendo profundo y plenamente pensamientos, obras, especulaciones? Pero ahora de ti a mí, pájaro enjaulado, sentir tu alegre trino, Llenando el aire, la habitación solitaria, la larga mañana, ¿No es acaso igual de grande, oh alma?

Preguntas a mi año setenta

Acercándote, aproximándote, curioso, Tú, espectro difuso e incierto—¿traes vida o muerte? ¿Fuerza, debilidad, ceguera, más parálisis y más pesada? ¿O cielos plácidos y sol? ¿Agitarás aún las aguas? ¿O acaso me cortarás de raíz para siempre? ¿O me dejarás aquí como ahora, Aburrido, como loro viejo, con voz quebrada repitiendo, chillando?

Los mártires de Wallabout

Más grande que la memoria de Aquiles o Ulises, Mucho, mucho más para ti que la tumba de Alejandro, Esos carromatos de viejas cenizas de osario, escamas y astillas de huesos mohosos, Hombres que una vez vivieron—una vez coraje resuelto, aspiración, fuerza, Los peldaños hacia ti hoy y aquí, América.

El primer diente de león

Simple y fresco y hermoso emergiendo del final del invierno, Como si nunca hubiera existido artificio de moda, negocios, política, Saliendo de su soleado rincón de pasto protegido—inocente, dorado, sereno como el alba, El primer diente de león de la primavera muestra su rostro confiado.

América

Centro de hijas e hijos iguales, Todos, todos igualmente queridos, crecidos, no crecidos, jóvenes o viejos, Fuertes, amplios, bellos, duraderos, capaces, ricos, Perennes con la Tierra, con la Libertad, la Ley y el Amor, Una Madre grandiosa, sensata, imponente, sentada, Sentada en el adamante del Tiempo.

Recuerdos

¡Qué dulces los rastros silenciosos hacia atrás! Los vagabundeos como en sueños—la meditación de tiempos antiguos retomada—sus amores, alegrías, personas, viajes.

Hoy y tú

Los ganadores designados en un juego largo y extendido; El curso del Tiempo y las naciones—Egipto, India, Grecia y Roma; El pasado entero, con todos sus héroes, historias, artes, experimentos, Su reserva de canciones, inventos, viajes, maestros, libros, Recolectado para ahora y para ti—¡Pensar en ello! ¡La herencia toda convergiendo en ti!

Después del deslumbramiento del día

Después de que se va el deslumbramiento del día, Solo la oscura, oscura noche muestra a mis ojos las estrellas; Tras el estrépito del órgano majestuoso, o coro, o banda perfecta, Silenciosa, a través de mi alma, se mueve la verdadera sinfonía.

Abraham Lincoln, nacido el 12 de febrero de 1809

Hoy, de cada uno y de todos, un aliento de oración—un pulso de pensamiento, A la memoria de Él—a su nacimiento.

De los espectáculos de mayo seleccionados

Huertos de manzanos, los árboles todos cubiertos de flores; Campos de trigo alfombrados de verde esmeralda vital, cerca y lejos; La eterna, inagotable frescura de cada mañana temprana; La neblina dorada, transparente y amarilla del cálido sol de la tarde; Los aspirantes arbustos de lilas con profusas flores moradas o blancas.

Días de calma

No solo del amor correspondido, Ni de la riqueza, ni de la honrada madurez, ni de victorias políticas o bélicas; Sino cuando la vida declina, y todas las pasiones turbulentas se calman, Como los magníficos, vaporosos y silenciosos matices cubren el cielo vespertino, Como la suavidad, plenitud, reposo, impregnan el cuerpo, como un aire más fresco y balsámico, Cuando los días adquieren una luz más suave, y la manzana finalmente cuelga realmente acabada y madura en el árbol, ¡Entonces para los días más plenos, silenciosos y felices de todos! ¡Los días de calma y dicha!

FANTASÍAS EN NAVESINK

El piloto en la niebla

Navegando los rápidos del norte—(un viejo recuerdo del San Lorenzo, Un súbito destello de memoria regresa, no sé por qué, Aquí esperando el amanecer, mirando desde esta colina;) De nuevo es justo en la mañana—una densa niebla compite con el alba, De nuevo la nave temblorosa y laboriosa me desvía—avanzo entre rocas salpicadas de espuma que casi me tocan, De nuevo veo atrás al pequeño y delgado timonel indio Que se perfila en la niebla, con frente altiva y mano gobernante.

Si tuviera la elección

Si tuviera la elección de igualar a los más grandes bardos, De delinear sus retratos, majestuosos, hermosos, y emular a voluntad, Homero con todas sus guerras y guerreros—Héctor, Aquiles, Áyax, O el Hamlet enredado en la desgracia de Shakespeare, Lear, Otelo—las bellas damas de Tennyson, El mejor metro o ingenio, o la mejor ocurrencia para manejar en perfecta rima, deleite de los cantores; Estos, estos, oh mar, todos estos los cambiaría gustoso, Si tú me transfirieras la ondulación de una sola ola, su truco, O soplaras un solo aliento tuyo sobre mi verso, Y dejaras allí tu fragancia.

Ustedes, mareas de incesante oleaje

¡Ustedes, mareas de incesante oleaje! ¡tú, poder que realiza esta obra! Tú, fuerza invisible, centrípeta, centrífuga, a través de la extensión del espacio, Relación del sol, la luna, la tierra y todas las constelaciones, ¿Cuáles son los mensajes que traes de estrellas distantes para nosotros? ¿cuál el de Sirio? ¿cuál el de Capella? ¿Qué corazón central—y tú el pulso—vivifica todo? ¿qué agregado sin límites de todo? ¿Qué sutil indirecta y significado hay en ti? ¿qué clave de todo en ti? ¿qué vasta identidad fluida, Sosteniendo el universo con todas sus partes como uno—como navegando en un barco?

Última bajamar, y la luz del día menguando

Última bajamar, y la luz del día menguando, Fragancia marina y fresca llegando a tierra, olores de juncos y sal entrando, Con muchas voces a medio captar elevadas desde los remolinos, Muchas confesiones ahogadas—muchos sollozos y palabras susurradas, Como de hablantes lejanos u ocultos.

¡Cómo barren hacia abajo y afuera! ¡cómo murmuran! Poetas sin nombre—artistas los más grandes, con preciados diseños perdidos, El amor no correspondido—un coro de quejas de la vejez—las últimas palabras de la esperanza, El grito desesperado de un suicida, Hacia el vasto olvido, y nunca volver.

¡Hacia el olvido entonces! ¡Adelante, adelante, y cumplan su parte, mareas sepultadoras y menguantes! ¡Adelante por su tiempo, furiosas desembocaduras!

Y sin embargo no solo ustedes

Y sin embargo no solo ustedes, crepúsculo y bajamar sepultadora, Ni ustedes solos, diseños perdidos—ni fracasos, aspiraciones; Yo sé, divinas y engañosas, el aparente hechizo de ustedes; Debidamente por ustedes, de ustedes, la marea y la luz de nuevo—debidamente las bisagras girando, Debidamente las partes discordantes necesarias compensando, mezclando, Tejiendo de ustedes, de Sueño, Noche, Muerte misma, El ritmo del Nacimiento eterno.

Orgullosa la marea entra

Orgullosa la marea entra, gritando, espumosa, avanzando, Largo tiempo se mantiene en lo alto, con el pecho ampliamente hinchado, Todo palpita, se dilata—las granjas, bosques, calles de las ciudades—obreros trabajando, Velas mayores, velas de tope, foques, aparecen en el horizonte—banderines de humo de vapores—y bajo el sol de la mañana, Cargados de vidas humanas, alegremente los que salen, alegremente los que entran, Ondeando en muchos mástiles la bandera que amo.

Por ese largo escaneo de olas

Por ese largo escaneo de olas, yo mismo llamado de vuelta, reanudado en mí mismo, En cada cresta alguna luz o sombra ondulante—algún retroceso, Alegrías, viajes, estudios, panoramas silenciosos—escenas efímeras, La larga guerra pasada, las batallas, las vistas de hospitales, los heridos y los muertos, Yo mismo a través de cada fase pasada—mi juventud ociosa—la vejez a la puerta, Mis sesenta años de vida resumidos, y más, y pasados, Probado por cualquier gran ideal, sin intención, el todo una nada, Y acaso aún alguna gota dentro del conjunto del plan de Dios—alguna ola, o parte de ola, Como una de las suyas, oh océano multitudinario.

Entonces, al final de todo

Entonces, al final de todo, tomado de estas orillas, esta colina, De ustedes, oh mareas, el místico significado humano: Solo por ley de ustedes, su flujo y reflujo, envolviéndome igual, El cerebro que da forma, la voz que entona esta canción.

Día de Elecciones, Noviembre de 1884

Si debiera nombrar, oh Mundo Occidental, tu escena y espectáculo más poderosos, No serías tú, Niágara—ni ustedes, ilimitadas praderas—ni tus enormes grietas de cañones, Colorado, Ni tú, Yosemite—ni Yellowstone, con todos sus espasmódicos géiseres ascendiendo al cielo, apareciendo y desapareciendo, Ni los conos blancos de Oregón—ni el cinturón de grandes lagos de Hurón—ni la corriente del Misisipi: —La humanidad de este hemisferio hirviente, como ahora, nombraría—la pequeña voz vibrante—el día de la elección de América, (El corazón de esto no en el elegido—el acto mismo lo principal, la elección cuatrienal,) El despliegue de Norte a Sur despertado—costa y tierra adentro— Texas a Maine—los Estados de la Pradera—Vermont, Virginia, California, La lluvia final de votos de Este a Oeste—la paradoja y el conflicto, Las incontables copos de nieve cayendo—(un conflicto sin espada, Sin embargo, más que todas las guerras de la antigua Roma, o del moderno Napoleón:) la elección pacífica de todos, Para bien o para mal de la humanidad—dando la bienvenida a las probabilidades más oscuras, la escoria: —¿Espuma y fermenta el vino? sirve para purificar—mientras el corazón jadea, la vida brilla: Estas ráfagas y vientos tormentosos llevan preciosos barcos, Hincharon las velas de Washington, Jefferson, Lincoln.

Con Labios Roncos y Altivos, ¡Oh Mar!

Con labios roncos y altivos, ¡oh mar! Donde día y noche recorro tu orilla golpeada por las olas, Imaginando para mis sentidos tus variadas y extrañas sugerencias, (Veo y escucho claramente tu charla y conferencia aquí,) Tus tropas de corredores de crines blancas corriendo hacia la meta, Tu rostro amplio y sonriente, salpicado de los chispeantes hoyuelos del sol, Tu ceño fruncido y sombrío—tus huracanes desatados, Tu indomabilidad, caprichos, voluntades; Tan grande como eres sobre los demás, tus muchas lágrimas—una carencia de toda la eternidad en tu contento, (Nada sino las mayores luchas, injusticias, derrotas, podrían hacerte grande—nada menos podría hacerlo,) Tu estado solitario—algo que siempre buscas y buscas, pero nunca alcanzas, Seguramente algún derecho retenido—alguna voz, en enorme furia monótona, de amante de la libertad encerrado, Algún vasto corazón, como el de un planeta, encadenado y agitado en esos rompientes, Por prolongado oleaje, espasmo y respiración jadeante, Y el rítmico roce de tus arenas y olas, Y el silbido de serpiente, y salvajes carcajadas, Y los tonos bajos de un rugido lejano de león, (Sonando, apelando al oído sordo del cielo—pero ahora, por una vez, rapport, Un fantasma en la noche tu confidente por una vez,) La primera y última confesión del globo, Surgiendo, murmurando desde los abismos de tu alma, El relato de la pasión elemental cósmica, Lo cuentas a un alma afín.

Muerte del General Grant

A medida que uno a uno se retiran los altos actores, De esa gran obra en el eterno escenario de la historia, Ese acto lúgubre y parcial de guerra y paz—de antiguo y nuevo contendiendo, Luchado a través de la ira, miedos, oscuros desalientos, y muchas largas incertidumbres; Todo ha pasado—y desde entonces, en incontables tumbas retrocediendo, suavizándose, De vencedores y vencidos—de Lincoln y Lee—ahora tú con ellos, ¡Hombre de los días poderosos—y a la altura de los días! ¡Tú de las praderas!—enredado y de muchas venas y difícil ha sido tu papel, ¡Con admiración ha sido representado!

Chaqueta Roja (Desde lo Alto)

Sobre esta escena, este espectáculo, Ofrecido hoy por la moda, el saber, la riqueza, (Ni solo por capricho—algunos granos de significado profundo,) Quizás, en lo alto, (¿quién sabe?) desde las formas mezcladas de nubes distantes, Como algún viejo árbol, o roca o acantilado, estremecido con su alma, Producto directo del sol, las estrellas, la tierra de la Naturaleza—una forma humana imponente, Con camisa de caza de gasa, armado con el rifle, una sonrisa medio irónica curvando sus labios fantasmales, Como uno de los fantasmas de Ossian mira hacia abajo.

El Monumento a Washington Febrero, 1885

Ah, no este mármol, muerto y frío: Lejos de su base y su eje expandiéndose—las zonas redondas rodeando, comprendiendo, Tú, Washington, eres de todo el mundo, de todos los continentes—no solo tuyo, América, también de Europa, en cada parte, castillo de señor o cabaña de labrador, O el Norte helado, o el Sur abrasador—del africano—del árabe en su tienda, La vieja Asia allí con venerable sonrisa, sentada entre sus ruinas; (¿Saluda lo antiguo al nuevo héroe? es solo lo mismo—el heredero legítimo, continuado siempre, El corazón y el brazo indomables—pruebas de la línea nunca rota, Coraje, agilidad, paciencia, fe, lo mismo—aun en la derrota no derrotado, lo mismo:) Dondequiera que navegue un barco, o se construya una casa en tierra, o día o noche, Por las calles de ciudades populosas, dentro o fuera, fábricas o granjas, Ahora, o por venir, o pasado—donde existieron o existen voluntades patrióticas, Dondequiera que la Libertad, equilibrada por la Tolerancia, regida por la Ley, Permanezca o esté surgiendo tu verdadero monumento.

De Esa Alegre Garganta Tuya

De esa alegre garganta tuya desde el ártico desolado y vacío, Recordaré la lección, ave solitaria—déjame también dar la bienvenida a los fríos vientos, Incluso el frío más profundo, como ahora—un pulso torpe, un cerebro sin fuerzas, La vejez encerrada en su bahía invernal—(¡frío, frío, oh frío!) Estos cabellos nevados, mi brazo débil, mis pies helados, Por ellos tu fe, tu regla tomo, y la grabo hasta el final; No solo las zonas del verano—no solo los cantos de la juventud, o las cálidas mareas del sur, Sino atrapado por témpanos lentos, encerrado en el hielo del norte, el cúmulo de los años, Estos también con corazón alegre canto.

Broadway

¡Qué apresurados torrentes humanos, de día o de noche! ¡Qué pasiones, triunfos, pérdidas, ardores, nadan en tus aguas! ¡Qué remolinos de maldad, dicha y dolor, te atraviesan! ¡Qué miradas curiosas—destellos de amor! Lascivia, envidia, desprecio, desdén, esperanza, aspiración! ¡Tú portal—tú arena—tú de las miríadas de líneas y grupos interminables! (Si tan solo tus adoquines, bordes, fachadas, pudieran contar sus inimitables historias; Tus ventanas ricas, y enormes hoteles—tus aceras anchas;) ¡Tú de los infinitos pies deslizándose, caminando, arrastrándose! ¡Tú, como el mundo multicolor mismo—como la vida infinita, fecunda, burlona! ¡Tú, espectáculo y lección enmascarados, vastos, indecibles!

Para Obtener el Último Matiz de las Canciones

Para obtener el último matiz de las canciones, Para penetrar el saber más íntimo de los poetas—para conocer a los grandes, Job, Homero, Esquilo, Dante, Shakespeare, Tennyson, Emerson; Para diagnosticar los delicados matices cambiantes del amor y el orgullo y la duda—para comprender verdaderamente, Para abarcar esto, la última aguda facultad y precio de entrada, La vejez, y lo que trae de todas sus experiencias pasadas.

Viejo Sal Kossabone

Muy atrás, por el lado de mi madre, El viejo Sal Kossabone, les contaré cómo murió: (Había sido marinero toda su vida—casi tenía 90 años—vivía con su nieta casada, Jenny; Casa en una colina, con vista a la bahía cercana, y un cabo distante, y la extensión hacia el mar abierto;) Las últimas tardes, las horas vespertinas, durante muchos años su costumbre regular, En su gran sillón junto a la ventana sentado, (A veces, de hecho, durante medio día,) Observando la llegada y partida de los barcos, murmuraba para sí— Y ahora el final de todo: Una goleta luchando por salir, un día, durante mucho tiempo frustrada—corrientes cruzadas y muchas cosas saliendo mal, Al fin al anochecer toma el viento correcto, toda su suerte cambia, Y doblando rápidamente el cabo, entra con orgullo en la oscuridad, cortando, mientras él observa, “Está libre—va a su destino”—estas las últimas palabras—cuando Jenny llegó, él estaba allí, muerto, Kossabone el holandés, Viejo Sal, por el lado de mi madre, muy atrás.

El Tenor Muerto

Mientras bajo de nuevo al escenario, Con sombrero español y plumas, y andar inimitable, De las lecciones desvanecidas del pasado, llamaría, contaría y reconocería, ¡Cuánto de ti! ¡la revelación de la voz cantante de ti! (¡Tan firme—tan líquida y suave—de nuevo ese timbre tembloroso y varonil! La voz perfecta de canto—la lección más profunda para mí—prueba y test de todo:) Cómo a través de esos acordes destilados—cómo los oídos absortos, el alma mía, absorbiendo el corazón de Fernando, El llamado apasionado de Manrico, el de Ernani, el dulce de Gennaro, Doblo desde entonces, o busco doblar, dentro de mis cantos transmutando, El cantabile liberado de la Libertad, el Amor y la Fe, (Como la correlación de perfumes, colores, luz solar:) De estos, para estos, con estos, una línea apresurada, tenor muerto, Una hoja de otoño llevada por el viento, caída en la tumba que se cierra, la tierra removida, En memoria de ti.

Continuidades

Nada se pierde realmente, ni puede perderse, Ningún nacimiento, identidad, forma—ningún objeto del mundo. Ni la vida, ni la fuerza, ni cosa visible alguna; La apariencia no debe engañar, ni la esfera cambiante confundir tu mente. Amplios son el tiempo y el espacio—amplios los campos de la Naturaleza. El cuerpo, lento, envejecido, frío—las brasas que quedan de fuegos anteriores, La luz en el ojo que se ha apagado, volverá a arder debidamente; El sol ahora bajo en el oeste se levanta para mañanas y mediodías continuos; A los terrones congelados siempre regresa la ley invisible de la primavera, Con hierba y flores y frutos de verano y maíz.

Yonnondio

Una canción, un poema de sí mismo—la palabra misma un canto fúnebre, Entre los parajes salvajes, las rocas, la tormenta y la noche invernal, Para mí tales cuadros brumosos y extraños evocan las sílabas; Yonnondio—veo, lejos en el oeste o norte, un barranco sin límites, con llanuras y montañas oscuras, Veo enjambres de robustos jefes, curanderos y guerreros, Que pasan como nubes de fantasmas, se deslizan y desaparecen en el crepúsculo, (Raza de los bosques, los paisajes libres y las cascadas! Ningún cuadro, poema o relato los lleva al futuro:) ¡Yonnondio! ¡Yonnondio!—sin trazar desaparecen; El hoy cede su lugar y se desvanece—las ciudades, granjas, fábricas se desvanecen; Un sonido sonoro amortiguado, una palabra lastimera es llevada por el aire por un momento, Luego, vacío y desaparecido y quieto, y completamente perdido.

Vida

Siempre el alma indomable, resuelta, luchadora del hombre; (¿Han fracasado ejércitos anteriores? entonces enviamos nuevos ejércitos—y nuevos otra vez;) Siempre el misterio enfrentado de todas las edades de la tierra, antiguas o nuevas; Siempre los ojos ansiosos, los vítores, las manos que aplauden con bienvenida, el aplauso fuerte; Siempre el alma insatisfecha, curiosa, al final no convencida; Luchando hoy igual—batallando igual.

“Yendo a Algún Lugar”

Mi amiga de la ciencia, mi más noble amiga mujer, (Ahora sepultada en una tumba inglesa—y esta es una hoja de memoria por su querida causa,) Terminó nuestra charla—“La suma, concluyendo todo lo que sabemos de la antigua o moderna sabiduría, intuiciones profundas, “De todas las Geologías—Historias—de toda la Astronomía—de la Evolución, toda la Metafísica, “Es, que todos avanzamos, avanzamos, avanzando lentamente, seguramente mejorando, “La vida, la vida una marcha interminable, un ejército interminable, (sin alto, pero que debidamente termina,) “El mundo, la raza, el alma—en el espacio y el tiempo los universos, “Todos atados como corresponde a cada uno—todos seguramente yendo a algún lugar.”

Pequeño el Tema de mi Canto

Pequeño el tema de mi Canto, pero el más grande—es decir, el Yo— una persona simple, separada. Eso, para el uso del Nuevo Mundo, canto. La fisiología completa del hombre, de pies a cabeza, canto. No solo la fisonomía, ni solo el cerebro, son dignos de la Musa;—digo que la Forma completa es mucho más digna. La Mujer igual que el Hombre, canto. Ni ceso en el tema del Yo. Hablo la palabra de lo moderno, la palabra En-Masa. Mis Días canto, y las Tierras—con el intervalo que conocí de la desafortunada Guerra. (Oh amigo, quienquiera que seas, al fin llegando aquí para comenzar, Siento en cada hoja la presión de tu mano, que te devuelvo. Y así en nuestro viaje, andando el camino, y más de una vez, y enlazados juntos, sigamos.)

Verdaderos Conquistadores

Viejos granjeros, viajeros, obreros (no importa cuán lisiados o encorvados,) Viejos marineros, de muchos viajes peligrosos, tormentas y naufragios, Viejos soldados de campañas, con todas sus heridas, derrotas y cicatrices; ¡Basta con que hayan sobrevivido!—¡los inquebrantables de la larga vida! Salir de sus luchas, pruebas, combates, haber emergido en absoluto—en eso solo, Verdaderos conquistadores sobre todos los demás.

Los Estados Unidos a los Críticos del Viejo Mundo

Aquí primero los deberes de hoy, las lecciones de lo concreto, Riqueza, orden, viaje, refugio, productos, abundancia; Como la construcción de algún edificio variado, vasto, perpetuo, De donde surgirán inevitablemente con el tiempo, los techos elevados, las lámparas, Las sólidas agujas plantadas que se disparan altas hacia las estrellas.

El Pensamiento Tranquilizador de Todos

Que continuando, sean cuales sean las especulaciones de los hombres, Entre las cambiantes escuelas, teologías, filosofías, Entre las presentaciones ruidosas nuevas y antiguas, Las silenciosas leyes vitales, hechos, modos de la redonda tierra continúan.

Agradecimientos en la Vejez

Agradecimientos en la vejez—agradecimientos antes de partir, Por la salud, el sol del mediodía, el aire impalpable—por la vida, mera vida, Por preciosos recuerdos siempre persistentes, (de ti mi madre querida—tú, padre—tú, hermanos, hermanas, amigos,) Por todos mis días—no solo los de paz—los días de guerra también, Por palabras amables, caricias, regalos de tierras extranjeras, Por refugio, vino y carne—por dulce aprecio, (Tú distante, oscuro desconocido—ya joven o viejo—lectores innumerables, no especificados, amados, Nunca nos conocimos, y nunca nos conoceremos—y sin embargo nuestras almas se abrazan, largo, cerca y largo;) Por seres, grupos, amor, hechos, palabras, libros—por colores, formas, Por todos los hombres valientes y fuertes—hombres devotos, resistentes—que han saltado en ayuda de la libertad, todos los años, todas las tierras Por hombres más valientes, más fuertes, más devotos—(unaurel especial antes de partir, para los elegidos de la guerra de la vida, Los artilleros del canto y el pensamiento—los grandes artilleros—los líderes más destacados, capitanes del alma:) Como soldado que regresa de una guerra terminada—Como viajero entre millares, a la larga procesión retrospectiva, ¡Gracias—gracias alegres!—agradecimiento de soldado, de viajero.

Vida y Muerte

Los dos viejos, simples problemas siempre entrelazados, Cercanos, elusivos, presentes, desconcertantes, enfrentados. Por cada edad sucesiva insolubles, transmitidos, A la nuestra de hoy—y nosotros transmitimos lo mismo.

La Voz de la Lluvia

¿Y quién eres tú? le dije a la suave lluvia que caía, Que, extraño decirlo, me respondió, como aquí se traduce: Soy el Poema de la Tierra, dijo la voz de la lluvia, Eterna me elevo impalpable de la tierra y el mar sin fondo, Hacia el cielo, de donde, vagamente formada, completamente cambiada, y sin embargo la misma, Desciendo para lavar las sequías, átomos, capas de polvo del globo, Y todo lo que en ellas sin mí serían solo semillas, latentes, no nacidas; Y por siempre, de día y de noche, devuelvo la vida a mi propio origen, y lo purifico y embellezco; (Pues la canción, saliendo de su lugar de nacimiento, después de cumplirse, vagando, Reconocida o no, debidamente con amor regresa.)

Pronto Llegará el Engaño del Invierno

Pronto llegará el engaño del invierno; Pronto estas ligaduras heladas se soltarán y derretirán—En poco tiempo, Y el aire, la tierra, la ola, estarán impregnados de suavidad, floración y crecimiento—mil formas surgirán De estos terrones muertos y fríos como de tumbas bajas.

Tus ojos, oídos—todos tus mejores atributos—todo lo que reconoce la belleza natural, Despertarán y se llenarán. Percibirás los simples espectáculos, los delicados milagros de la tierra, Dientes de león, trébol, la hierba esmeralda, los primeros aromas y flores, La arbutus bajo los pies, el sauce verde-amarillo, el ciruelo y el cerezo en flor; Con estos el petirrojo, la alondra y el zorzal, cantando sus canciones—el azulejo revoloteando; Pues tales son las escenas que trae la obra anual.

Sin Olvidar el Pasado

Sin olvidar el pasado, Hoy, al menos, la contienda completamente hundida—la paz, la hermandad surgidas; Como señal recíproca nuestras manos del Norte y del Sur, Se posan sobre las tumbas de todos los soldados muertos, del Norte o del Sur, (No solo por el pasado—por significados para el futuro,) Coronas de rosas y ramas de palma.

El Veterano Moribundo

En estos días de orden, comodidad, prosperidad, Entre las canciones actuales de belleza, paz, decoro, Lanzo una reminiscencia—(probablemente te ofenda, la oí en mi niñez;)—Hace más de una generación, Un viejo hombre salvaje y extraño, un luchador bajo el propio Washington, (Grande, valiente, limpio, de sangre caliente, poco hablador, más bien espiritualista, Había luchado en las filas—luchado bien—había pasado por toda la guerra de la Independencia,) Yacía muriendo—hijos, hijas, diáconos de la iglesia, lo atendían amorosamente, Afinando su sentido, sus oídos, hacia sus palabras murmuradas, medio entendidas: “Déjenme volver otra vez a mis días de guerra, A las vistas y escenas—a formar la línea de batalla, A los exploradores adelante reconociendo, A los cañones, la artillería sombría, A los ayudantes galopando, llevando órdenes, A los heridos, los caídos, el calor, la tensión, El perfume fuerte, el humo, el ruido ensordecedor; ¡Fuera con su vida de paz!—¡sus alegrías de paz! ¡Devuélvanme mi vieja vida salvaje de batalla otra vez!”

Lecciones Más Fuertes

¿Has aprendido lecciones solo de quienes te admiraron, y fueron tiernos contigo, y se apartaron para dejarte pasar? ¿No has aprendido grandes lecciones de quienes te rechazan, y se enfrentan a ti? ¿O de quienes te tratan con desprecio, o disputan el paso contigo?

Un Atardecer en la Pradera

Oro disparado, marrón y violeta, plata deslumbrante, esmeralda, gamuza, Toda la amplitud de la tierra y el multiforme poder de la Naturaleza consignados por una vez a los colores; La luz, el aire general poseídos por ellos—colores hasta ahora desconocidos, Sin límite, sin confín—no solo el cielo occidental—el alto meridiano— Norte, Sur, todo, Puro color luminoso luchando contra las sombras silenciosas hasta el final.

Veinte Años

Abajo, en el antiguo muelle, sobre la arena, me siento y converso con un recién llegado: Se embarcó como un muchacho inexperto y zarpó lejos, (tomó una decisión repentina y vehemente); Desde entonces, más de veinte años han girado y girado, Mientras él daba la vuelta al mundo, —y ahora regresa: ¡Cuánto ha cambiado el lugar! Todos los viejos puntos de referencia han desaparecido, los padres han muerto; (Sí, vuelve para echar anclas definitivamente—para establecerse—tiene la bolsa bien llena—ningún otro sitio servirá más que este;) El pequeño bote que lo remó desde la balandra, ahora lo veo atado, Escucho el golpeteo de las olas, la quilla inquieta, el vaivén en la arena, Veo el equipo de marinero, la bolsa de lona, el gran baúl con herrajes de bronce, Observo el rostro curtido y barbudo—el cuerpo fuerte y robusto, Vestido con su traje pardo de buen paño escocés: (¿Y entonces cuál es la historia completa de esos veinte años? ¿Qué hay del futuro?)

Capullos de naranja por correo desde Florida

Una prueba menor que la del viejo Voltaire, y sin embargo mayor, Prueba de este tiempo presente, y de ti, tu vasta extensión, América, A mi sencilla cabaña del norte, entre nubes y nieve afuera, Traídos sanos y salvos por mil millas de tierra y marea, Hace unos tres días, brotando vivos en su propia tierra, Ahora aquí su dulzura se despliega por mi habitación, Un ramo de capullos de naranja por correo desde Florida.

Crepúsculo

Las suaves y voluptuosas sombras de opio, El sol recién ido, la luz ansiosa disipada—(yo también pronto me iré, disipado), Una bruma—nirvana—descanso y noche—olvido.

Ustedes, hojas dispersas y tardías de mí

Ustedes, hojas dispersas y tardías de mí en ramas que se acercan al invierno, Y yo, algún árbol bien podado del campo o de la hilera del huerto; Ustedes, señales diminutas y solitarias—(ya no el rubor de mayo, ni el trébol en flor de julio—ya no el grano de agosto); Ustedes, pálidos mástiles de estandarte—pennones sin valor—demorados en el tiempo, Sin embargo, mis hojas más queridas del alma, confirmando todas las demás, Las más fieles—las más resistentes—las últimas.

No sólo ramas latentes y raquíticas

No sólo ramas latentes y raquíticas, ¡oh cantos! (escamosas y desnudas, como garras de águila), Sino acaso para algún día soleado (¿quién sabe?) alguna futura primavera, algún verano—brotando, Hacia hojas verdes, o sombra protectora—hacia fruto nutritivo, Manzanas y uvas—los robustos miembros de los árboles emergiendo—el aire fresco, libre y abierto, Y el amor y la fe, floreciendo como rosas perfumadas.

El emperador muerto

Hoy, con la cabeza y los ojos inclinados, tú también, Columbia, Menos por la poderosa corona caída en el dolor—menos por el Emperador, Tu verdadero pésame exhalas, envías a través de muchas millas salinas del mar, Lamentando a un buen anciano—un pastor fiel, patriota.

Como la llama de señal griega

Como la llama de señal griega, según cuentan los antiguos relatos, Se alzaba desde la cima de la colina, como aplauso y gloria, Dando la bienvenida en la fama a algún veterano especial, héroe, Con un matiz rosado enrojeciendo la tierra que sirvió, Así yo, desde la orilla de Mannahatta bordeada de barcos, Alzo en alto una antorcha encendida para ti, Viejo Poeta.

El barco desmantelado

En alguna laguna sin uso, alguna bahía sin nombre, En aguas lentas y solitarias, anclado cerca de la orilla, Un viejo barco gris, desmantelado y maltrecho, inutilizado, acabado, Tras libres travesías por todos los mares de la tierra, finalmente varado y amarrado con cabos, Yace oxidándose, desmoronándose.

Ahora, canciones precedentes, adiós

Ahora, canciones precedentes, adiós—por cada nombre, adiós, (Trenes de una línea tambaleante en muchas extrañas procesiones, carretas, De altibajos—con intervalos—de años antiguos, mediana edad, o juventud,) “En barcos cerrados, o Tú, vieja causa o Poetas por venir O Paumanok, Canto de mí mismo, Calamus, o Adán, O ¡Golpea! ¡Golpea! Tambores! o A la tierra fermentada que pisaron, O Capitán! ¡Mi Capitán! Kosmos, Años de arenas movedizas, o Pensamientos, Tú madre con tu prole igual,” y muchos, muchos más no especificados, Desde la fibra de mi corazón—desde mi garganta y lengua—(La sangre caliente y palpitante de mi vida, El impulso y la forma personal para mí—no sólo papel, tipos automáticos y tinta,) Cada uno de mis cantos—cada expresión pasada—con su larga, larga historia, De vida o muerte, o herida de soldado, de pérdida o salvación de la patria, (¡Oh cielo! ¡qué destello y qué interminable tren de todo! ¡comparado en verdad con eso! ¡Qué miserable jirón incluso en lo mejor de todo!)

Arrullo vespertino

Tras una semana de angustia física, Inquietud y dolor, y calor febril, Hacia el final del día llega la calma y el arrullo, Tres horas de paz y reposo apacible para la mente.

Cumbres llameantes de la vejez

El toque de la llama—el fuego que ilumina—la mirada más elevada al fin, Sobre la ciudad, la pasión, el mar—sobre la pradera, la montaña, el bosque—la tierra misma, Los aéreos, distintos, cambiantes matices de todo, en el crepúsculo que declina, Objetos y grupos, posturas, rostros, reminiscencias; La visión más serena—el dorado ocaso, claro y amplio: Tanto en la atmósfera, los puntos de vista, las situaciones desde donde miramos, Revelado sólo por ellas—tanto (quizá lo mejor) antes no percibido; Las luces en verdad de ellas—las cumbres llameantes de la vejez.

Después de la cena y la charla

Después de la cena y la charla—después de que el día ha terminado, Como un amigo que prolonga su despedida de otros amigos, Adiós y adiós repitiendo con labios emocionados, (Tan difícil soltar esas manos—no volverán a encontrarse, No más comunión de pena y alegría, de viejos y jóvenes, Le espera un viaje largo, para no regresar más,) Evitando, posponiendo la separación—tratando de retrasar la última palabra aunque sea un poco, Incluso en la puerta de salida volviéndose—llamando instrucciones superfluas— incluso mientras desciende los escalones, Algo para alargar un minuto más—las sombras del anochecer profundizándose, Las despedidas, los mensajes disminuyen—más tenue el rostro y la figura del que parte, Pronto se perderá para siempre en la oscuridad—¡reacio, oh tan reacio a partir! Parlanchín hasta el último momento.

LIBRO XXXV. ADIÓS, MI FANTASÍA

¡Navega para siempre, Yate Eidolon!

¡Levanta el ancla! Izad vela mayor y foque—navega, oh pequeña balandra de casco blanco, ahora avanza en aguas realmente profundas, (No lo llamaré nuestro viaje final, Sino el inicio y la entrada segura a lo más verdadero, mejor, más maduro;) Parte, parte de la tierra firme—no más regreso a estas orillas, Ahora por siempre nuestra infinita y libre aventura emprendiendo, Desdeñando todos los puertos, mares, cabos, densidades, gravedad ya probados, ¡Navega para siempre, yate eidolon de mí!

Últimas gotas que se demoran

¿Y de dónde y por qué vienen ustedes?

No sabemos de dónde, (fue la respuesta,) Sólo sabemos que aquí derivamos con los demás, Que nos demoramos y rezagamos—pero al fin fuimos llevados, y ahora estamos aquí, Para formar las gotas finales de la lluvia pasajera.

Adiós, mi fantasía

Adiós, mi fantasía—(Tenía una palabra que decir, Pero aún no es el momento—Lo mejor de la palabra o el decir de cualquier hombre, Es cuando llega su lugar apropiado—y para su significado, guardo la mía hasta el final.)

¡Adelante, adelante igual, alegres dos!

¡Adelante, adelante igual, alegres dos! Mi vida y mi recitativo, conteniendo nacimiento, juventud, años de mediana edad, Caprichosos como lenguas de fuego multicolores, inseparablemente entrelazados y fundidos en uno—combinando todo, Mi alma única—fines, confirmaciones, fracasos, alegrías—Ni solo el alma, Canto la etapa crucial de mi nación, (de América, acaso de la humanidad)— la gran prueba, la gran victoria, Un extraño esclarecimiento de todas las masas pasadas, el mundo oriental, el antiguo, medieval, Aquí, aquí de vagabundeos, extravíos, lecciones, guerras, derrotas—aquí en el oeste una voz triunfante—justificando todo, Un grito alegre y resonante—un canto por una vez de máximo orgullo y satisfacción; De él canto la masa común, la horda promedio general, (lo mejor antes que lo peor)—Y ahora canto la vejez, (Mis versos, escritos primero para la vida matutina, y para la extensión del verano y el otoño, Los paso a cabellos blancos igual, y los doy a pulsos enfriados por el invierno igual;) Así aquí, en trino despreocupado, yo y mis recitativos, con fe y amor, enviando a otro trabajo, a cantos desconocidos, condiciones, ¡Adelante, adelante, alegres dos! ¡continúen igual!

Mi año 71

Después de superar los setenta, Con todas sus oportunidades, cambios, pérdidas, penas, La muerte de mis padres, las veleidades de mi vida, las muchas pasiones desgarradoras en mí, la guerra del 63 y el 64, Como algún viejo soldado herido, tras una larga, calurosa y agotadora marcha, o acaso después de la batalla, Hoy al crepúsculo, rengueando, respondiendo al pase de lista, Aquí, con voz vital, Reportando aún, saludando aún al Oficial sobre todos.

Apariciones

Una vaga niebla flotando alrededor de la mitad de las páginas: (A veces, ¡qué extraño y claro para el alma, Que todas estas cosas sólidas no son sino apariciones, conceptos, irrealidades!)

La corona pálida

De algún modo no puedo dejarla ir aún, aunque sea fúnebre, Que permanezca allí colgada de su clavo, Con rosa, azul, amarillo, todo blanqueado, y el blanco ahora gris y ceniciento, Una rosa marchita puesta hace años para ti, querido amigo; Pero no te olvido. ¿Te has desvanecido entonces? ¿Se ha exhalado el aroma? ¿Están muertas las coloraciones, las vitalidades? No, mientras los recuerdos jueguen sutilmente—el pasado tan vívido como siempre; Pues apenas anoche desperté, y en ese anillo espectral te vi, Tu sonrisa, ojos, rostro, sereno, silencioso, amoroso como siempre: Así que deja que la corona cuelgue aún un tiempo a la vista, No está muerta para mí todavía, ni siquiera pálida.

Un día que termina

La apacible cordura y alegría de la culminación, El fasto y el apuro, el resplandor y la prisa del concurso han terminado; ¡Ahora triunfo! ¡transformación! ¡júbilo!

El navío de la vejez y la astuta muerte

Desde el este y el oeste, a través del borde del horizonte, dos poderosas y magistrales naves marineras se nos acercan sigilosamente: ¡pero haremos una carrera en el mar—una contienda aún! ¡ánimo ahí! (¡Nuestros gozos de lucha y arrojo hasta el final!) ¡Haz que el viejo barco despliegue hoy todo su poder! Izad velas mayores, velas de juanete y velas de sobrejuanete, lanzad el desafío y la provocación—banderas y gallardetes ondeando añadidos, al salir a mar abierto—hacia las aguas más profundas y libres.

Al año venidero

¿No tengo palabra-arma para ti—algún mensaje breve y feroz? (¿He luchado y concluido en verdad la batalla?) ¿No queda ningún disparo, para todas tus afectaciones, ceceos, desdenes, múltiples necedades? ¿Ni para mí mismo—mi propio yo rebelde en ti?

¡Abajo, abajo, orgulloso orgullo!—aunque te ahogue; tu garganta barbada y frente altiva al arroyo; inclina bajo tu cuello a dádivas caritativas.

El cifrado de Shakespeare-Bacon

No lo dudo—y aún más, mucho más; en cada vieja canción legada—en cada noble página o texto, (Diferente—algo no previsto antes—algún autor insospechado,) en cada objeto, montaña, árbol y estrella—en cada nacimiento y vida, como parte de cada uno—evolucionado de cada uno—un significado, detrás de la apariencia, un místico cifrado espera envuelto.

Muy, muy lejos

Tras un largo, larguísimo recorrido, cientos de años, negaciones, acumulaciones, amor y alegría y pensamiento despertados, esperanzas, deseos, aspiraciones, reflexiones, victorias, miríadas de lectores, cubriendo, abarcando, envolviendo—tras las incrustaciones de las eras y eras, sólo entonces podrán estos cantos alcanzar su plenitud.

¡Bravo, Exposición de París!

Agrega a tu muestra, antes de cerrarla, Francia, junto con todo lo demás, visible, concreto, templos, torres, bienes, máquinas y minerales, nuestro sentimiento llevado por millones de latidos de corazón, etéreo pero sólido, (Nosotros, nietos y bisnietos, no olvidamos a vuestros abuelos,) de cincuenta naciones y naciones nebulosas, compactadas, enviadas hoy por mar, el aplauso, amor, recuerdos y buena voluntad de América.

Sonidos de interpolación

Por encima y a través del canto fúnebre, órgano y solemne servicio, sermón, sacerdotes inclinados, me llegan sonidos de interpolación no presentes en la ceremonia—claramente a mí, llenando el pasillo y desde la ventana, de la prisa repentina de la batalla y ruidos ásperos—el sombrío juego de la guerra ante la vista y el oído en serio; el explorador llamado al frente—el general montado y sus ayudantes a su alrededor—la nueva noticia traída—la orden instantánea emitida; el disparo de fusil—el estruendo del cañón—la salida apresurada de los hombres de sus tiendas; el tintinear de la caballería—la extraña celeridad de formar filas—la nota aguda del clarín; el sonido de los cascos de los caballos alejándose—sillas, armas, pertrechos.

A la brisa del ocaso

Ah, susurrando, algo de nuevo, invisible, donde tarde este día caluroso entraste por mi ventana, puerta, tú, bañando, templando todo, refrescando, suavemente vitalizándome, viejo, solo, enfermo, débil, agotado, derretido por el sudor; tú, anidando, abrazando cerca y firme pero suave, mejor compañera que la charla, el libro, el arte, (¡Tienes, oh Naturaleza! elementos, expresión para mi corazón más allá de los demás—y esto es uno de ellos,) tan dulce tu sabor primitivo al respirar dentro—tus dedos calmantes en mi rostro y manos, tú, mensajera—mágica y extraña portadora al cuerpo y espíritu mío, (distancias vencidas—remedios ocultos penetrándome de pies a cabeza,) siento el cielo, las vastas praderas—siento los poderosos lagos del norte, siento el océano y el bosque—de algún modo siento el propio globo nadando veloz en el espacio; tú, soplada de labios tan amados, ya idos—quizá de un almacén sin fin, enviada por Dios, (pues eres espiritual, divina, la más conocida por mi sentido,) ministra para hablarme, aquí y ahora, lo que la palabra nunca ha dicho, ni puede decir, ¿no eres la destilación del concreto universal? ¿La última refinación de la ley, de toda la astronomía? ¿No tienes alma? ¿No puedo conocerte, identificarte?

Viejos cantos

Una antigua canción, recitando, concluyendo, una vez mirando hacia ti, Madre de Todo, meditando, buscando temas dignos de ti, acéptame, dijiste, las baladas antiguas, y nómbrame antes de irte cada poeta antiguo.

(De muchas deudas incalculables, quizá la mayor deuda de nuestro Nuevo Mundo sea con los viejos poemas.)

Muy atrás, preludiándote, América, viejos cantos, sacerdotes egipcios, y los de Etiopía, las epopeyas hindúes, la griega, china, persa, los libros bíblicos y profetas, y hondas églogas del Nazareno, la Ilíada, la Odisea, tramas, hechos, andanzas de Eneas, Hesíodo, Esquilo, Sófocles, Merlín, Arturo, el Cid, Roldán en Roncesvalles, los Nibelungos, los trovadores, juglares, minnesänger, skalds, Chaucer, Dante, bandadas de aves cantoras, la balada de la frontera, las baladas pasadas, cuentos feudales, ensayos, obras, Shakespeare, Schiller, Walter Scott, Tennyson, como vastas y maravillosas presencias oníricas, los grandes grupos sombríos reuniéndose alrededor, lanzando sus poderosos y magistrales ojos hacia ti, ¡Tú! con tu cuello y cabeza inclinados como ahora, con mano y palabra corteses, ascendiendo, ¡Tú! deteniéndote un momento, bajando tus ojos sobre ellos, fundida con su música, complacida, aceptando todo, curiosamente preparada por ellos, entras en tu pórtico de entrada.

Un saludo navideño

Bienvenido, hermano brasileño—tu amplio lugar está listo; una mano afectuosa—una sonrisa del norte—¡un instante soleado de bienvenida! (Que el futuro se ocupe de sí mismo, donde revele sus problemas, impedimentas, nuestro, nuestro es el presente dolor, el objetivo democrático, la aceptación y la fe;) a ti hoy nuestro brazo extendido, nuestro cuello vuelto—a ti de nosotros la mirada expectante, ¡Tú, racimo libre! ¡tú, brillante y resplandeciente! tú, aprendiendo bien, la verdadera lección de la luz de una nación en el cielo, (más brillante que la Cruz, más que la Corona,) la altura de la humanidad suprema.

Sonidos del invierno

Sonidos del invierno también, sol sobre las montañas—muchos ecos lejanos de alegres trenes—de campos, graneros, casas más cercanas, el aire susurrante—incluso los cultivos mudos, manzanas almacenadas, maíz, voces de niños y mujeres—ritmo de muchos granjeros y de la trilla, los labios parlanchines de un anciano entre los demás, no pienses que nos rendimos aún, de estos cabellos nevados aún mantenemos el canto.

Canción del crepúsculo

Mientras me siento en el crepúsculo, tarde, solo, junto a la llama titilante del roble, meditando en escenas de guerra ya pasadas—de los incontables soldados desconocidos sepultados, de los nombres vacíos, como los del aire y el mar—los que no regresaron, la breve tregua tras la batalla, con escuadrones fúnebres y las trincheras llenas de muertos de toda América, Norte, Sur, Este, Oeste, de donde vinieron, de los bosques de Maine, granjas de Nueva Inglaterra, de la fértil Pensilvania, Illinois, Ohio, del inmenso Oeste, Virginia, el Sur, las Carolinas, Texas, (aun aquí en mi habitación—sombras y medias luces en las llamas titilantes y silenciosas, de nuevo veo las robustas filas desfilando, levantándose—oigo el paso rítmico de los ejércitos;) ustedes, millones de nombres no escritos, todos, todos—ustedes, oscuro legado de toda la guerra, un verso especial para ustedes—un destello de deber largamente postergado—su misterioso listado reunido aquí de modo extraño, cada nombre recordado por mí desde la oscuridad y las cenizas de la muerte, de ahora en adelante, profundo, muy profundo en mi corazón, registrando, por muchos años futuros, su listado místico completo de nombres desconocidos, del Norte o del Sur, embalsamados con amor en esta canción crepuscular.

Cuando llegó el poeta maduro

Cuando llegó el poeta maduro, habló complacida la Naturaleza (el orbe redondo e impasible, con todos sus espectáculos de día y noche), diciendo, Él es mío; pero también habló el Alma del hombre, orgullosa, celosa e inconciliada, No, él es sólo mío; —Entonces el poeta maduro se situó entre los dos, y tomó a cada uno de la mano; y hoy y siempre así permanece, como mezclador, unificador, sujetando firmemente las manos, que nunca soltará hasta reconciliar a ambos, y fundirlos plena y gozosamente.

Osceola

Cuando llegó su hora de morir, se incorporó lentamente de la cama en el suelo, se puso su vestimenta de guerra, camisa, polainas, y ciñó el cinturón a la cintura, pidió pintura bermellón (le sostuvieron el espejo ante él), pintó la mitad de su rostro y cuello, sus muñecas y el dorso de las manos. Colocó cuidadosamente el cuchillo de cabellera en su cinturón—luego, recostándose un momento, se levantó de nuevo, medio sentado, sonrió, dio en silencio su mano extendida a cada uno, y a todos, se dejó caer suavemente al suelo (aferrando con fuerza el mango del hacha), fijó su mirada en su esposa y sus pequeños hijos—los últimos:

(Y aquí una línea en memoria de su nombre y muerte.)

Una voz desde la muerte

Una voz desde la muerte, solemne y extraña, en todo su alcance y poder, con un golpe súbito, indescriptible—ciudades ahogadas—miles de seres humanos muertos, la obra vanagloriada de la laboriosidad, bienes, viviendas, forja, calle, puente de hierro, arrojados caóticamente por el golpe—aun así la vida sigue abriéndose paso, (entre todo lo demás, entre los escombros que corren, giran, salvajes, una mujer sufriente salvada—un bebé nacido sano!)

Aunque vengo sin anunciarme, en el horror y el dolor, en torrente de inundación y fuego, y catástrofe elemental al por mayor, (esta voz tan solemne, extraña,) yo también soy ministro de la Deidad.

Sí, Muerte, inclinamos nuestros rostros, cubrimos nuestros ojos ante ti, Lamentamos a los viejos, a los jóvenes llevados prematuramente hacia ti, A los bellos, los fuertes, los buenos, los capaces, El hogar destruido, el esposo y la esposa, el herrero tragado por su fragua, Los cadáveres en las aguas desbordadas y el lodo, Las multitudes reunidas en sus túmulos funerarios, y miles nunca hallados ni reunidos.

Luego, después de enterrar y llorar a los muertos, (Fieles a ellos, encontrados o no, sin olvidar, llevando el pasado, aquí reflexionando de nuevo,) Un día—un momento fugaz o una hora—la misma América se inclina, Silenciosa, resignada, sumisa.

Guerra, muerte, cataclismo como este, América, Llévalo profundo a tu orgulloso y próspero corazón.

Aun mientras canto, ¡mira! de la muerte, y del cieno y el lodo, Las flores brotan rápidamente, simpatía, ayuda, amor, Del Oeste y el Este, del Sur y el Norte y más allá del mar, Sus corazones y manos ardientes, la humanidad acude en ayuda humana; Y desde dentro surge aún un pensamiento y una lección.

¡Tú, Globo siempre veloz! ¡a través del Espacio y el Aire! ¡Tú, aguas que nos rodean! ¡Tú, que en toda la vida y la muerte de nosotros, en acción o en sueño! ¡Tú, leyes invisibles que los impregnan a todos y a todo, Tú que en todo, y sobre todo, y a través y bajo todo, incesante! ¡Tú! ¡tú! la fuerza vital, universal, gigante, irresistible, incansable, serena, Sosteniendo a la Humanidad como en tu mano abierta, como un juguete efímero, ¡Qué mal está olvidarte alguna vez!

Porque yo también he olvidado, (Absorbido en estas pequeñas potencias de progreso, política, cultura, riqueza, invenciones, civilización,) He perdido mi reconocimiento de tu silencioso y siempre oscilante poder, oh poderosos, elementales estremecimientos, En los cuales y sobre los cuales flotamos, y cada uno de nosotros es sostenido.

Una lección persa

Para su lección suprema y final, el sufí canoso, En el fresco aroma de la mañana al aire libre, En la ladera de un rebosante jardín de rosas persa, Bajo un antiguo castaño de ramas extendidas, Habló a los jóvenes sacerdotes y estudiantes.

“Finalmente, hijos míos, para envolver cada palabra, cada parte de lo demás, Alá es todo, todo, todo—inmanente en toda vida y objeto, Quizá a muchas y muchas más distancias—pero Alá, Alá, Alá está allí.

“¿Se ha extraviado mucho el errante? ¿Está el motivo oculto extrañamente? ¿Querrían sondear bajo el océano inquieto de todo el mundo? ¿Querrían conocer la insatisfacción? el impulso y acicate de toda vida; ¿Ese algo nunca calmado—nunca del todo ausente? ¿la necesidad invisible de cada semilla?

“Es el impulso central en cada átomo, (A menudo inconsciente, a menudo maligno, caído,) De regresar a su fuente y origen divinos, por distante que sea, Latente igual en sujeto y objeto, sin una sola excepción.”

Lo común

Canto lo común; ¡Qué barata es la salud! ¡qué barata la nobleza! Abstinencia, sin falsedad, sin glotonería, lujuria; Canto el aire libre, la libertad, la tolerancia, (Toma aquí la lección principal—menos de los libros—menos de las escuelas,) El día y la noche comunes—la tierra y las aguas comunes, Tu granja—tu trabajo, oficio, ocupación, La sabiduría democrática debajo, como suelo sólido para todos.

“El catálogo divino completo y redondeado”

Lo diabólico y lo oscuro, lo moribundo y lo enfermo, Los incontables (diecinueve de cada veinte) bajos y malvados, crudos y salvajes, Los locos, prisioneros en la cárcel, lo horrible, fétido, maligno, Veneno y suciedad, serpientes, los tiburones voraces, mentirosos, los disolutos; (¿Cuál es el papel que los malvados y repugnantes cumplen dentro del esquema órbico de la tierra?) Tritones, criaturas que se arrastran en el cieno y el lodo, venenos, El suelo estéril, los hombres malvados, la escoria y la podredumbre hedionda.

Espejismos

Más experiencias y visiones, forastero, de las que imaginas; Veces de nuevo, ahora casi siempre justo después del amanecer o antes del atardecer, A veces en primavera, más a menudo en otoño, con tiempo perfectamente claro, a simple vista, Campamentos lejanos o cercanos, las calles atestadas de ciudades y los escaparates, (Lo expliques o no—lo creas o no—todo es cierto, Y mi compañero allí podría contarte lo mismo—lo hemos conversado a menudo,) Personas y escenas, animales, árboles, colores y líneas, tan claros como podían ser, Granjas y patios de casa, senderos bordeados de boj, lilas en las esquinas, Bodas en iglesias, cenas de acción de gracias, regresos de hijos ausentes por mucho tiempo, Fúnebres funerales, la madre y las hijas cubiertas de crespón, Juicios en tribunales, jurado y juez, el acusado en el banquillo, Contrincantes, batallas, multitudes, puentes, muelles, De vez en cuando rostros marcados de dolor o alegría, (Podría reconocerlos ahora mismo si los viera de nuevo,) Se me mostraron—justo a la derecha en el borde del cielo, O claramente allí a la izquierda en las cimas de las colinas.

Propósito de Hojas de Hierba

No para excluir ni delimitar, ni separar los males de sus formidables masas (ni siquiera para exponerlos,) Sino para añadir, fundir, completar, extender—y celebrar lo inmortal y lo bueno. Altiva esta canción, sus palabras y alcance, Para abarcar vastos reinos de espacio y tiempo, Evolución—lo acumulativo—crecimientos y generaciones.

Comenzada en la juventud madura y perseguida con constancia, Vagando, curioseando, jugueteando con todo—guerra, paz, día y noche absorbiendo, Sin abandonar nunca ni por una breve hora mi tarea, La termino aquí en enfermedad, pobreza y vejez.

Canto a la vida, pero tengo muy presente la muerte: Hoy la Muerte sombría acecha mis pasos, mi figura sentada, y lo ha hecho por años— A veces se acerca a mí, como cara a cara.

Lo inexpresado

¿Cómo se atreve uno a decirlo? Tras los ciclos, poemas, cantores, obras, Las vanagloriadas Jonia, India—Homero, Shakespeare—los largos, largos caminos y áreas de los tiempos, Los brillantes cúmulos y las Vías Lácteas de estrellas—las pulsaciones de la Naturaleza cosechadas, Todas las pasiones retrospectivas, héroes, guerra, amor, adoración, Todas las sondas de todas las edades lanzadas a sus máximas profundidades, Todas las vidas humanas, gargantas, deseos, cerebros—toda la expresión de las experiencias; Tras las incontables canciones, largas o cortas, todas las lenguas, todas las tierras, Aún queda algo no dicho en la voz o la imprenta de la poesía—algo que falta, (¿Quién sabe? lo mejor aún no expresado y faltante.)

Grandioso es lo visible

Grandioso es lo visible, la luz, para mí—grandioso el cielo y las estrellas, Grandiosa la tierra, y grandiosos el tiempo y el espacio duraderos, Y grandiosas sus leyes, tan multiformes, desconcertantes, evolutivas; Pero mucho más grandiosa el alma invisible mía, que comprende y dota a todos ellos, Que enciende la luz, el cielo y las estrellas, que explora la tierra, navega el mar, (¿Qué serían todos ellos, en verdad, sin ti, alma invisible? ¿qué valor tendrían sin ti?) Más evolutiva, vasta, desconcertante, ¡oh mi alma! Mucho más multiforme—más duradera tú que ellos.

Brotos invisibles

Brotos invisibles, infinitos, bien ocultos, Bajo la nieve y el hielo, bajo la oscuridad, en cada pulgada cuadrada o cúbica, Germinales, exquisitos, en delicado encaje, microscópicos, no nacidos, Como bebés en vientres, latentes, plegados, compactos, dormidos; Billones de billones, y trillones de trillones de ellos esperando, (En la tierra y en el mar—el universo—las estrellas allá en los cielos,) Impulsando lenta, seguramente hacia adelante, formando sin fin, Y esperando siempre más, por siempre más detrás.

¡Adiós, mi Fantasía!

¡Adiós, mi Fantasía! ¡Adiós, querida compañera, querido amor! Me voy, no sé adónde, Ni a qué destino, ni si alguna vez volveré a verte, Así que adiós, mi Fantasía.

Ahora para mi último acto—déjame mirar atrás un momento; El tictac más lento y débil del reloj está en mí, Salida, anochecer, y pronto el latido del corazón se detendrá.

Mucho tiempo hemos vivido, gozado, acariciado juntos; ¡Delicioso!—ahora la separación—Adiós, mi Fantasía.

Sin embargo, no quiero ser demasiado apresurado, Mucho tiempo en verdad hemos vivido, dormido, filtrado, realmente fundidos en uno solo; Entonces si morimos, morimos juntos, (sí, seguiremos siendo uno,) Si vamos a algún lugar, iremos juntos a enfrentar lo que ocurra, Quizá estaremos mejor y más alegres, y aprendamos algo, Quizá seas tú ahora quien realmente me conduce a los verdaderos cantos, (¿quién sabe?) Quizá seas tú el pomo mortal que realmente deshace, gira—y así finalmente, Adiós—¡y saludo! mi Fantasía.