ESCENA II. El mismo. Frente al pabellón de la Princesa

Entran la Princesa, Rosalina, Catalina y María.

PRINCESA. Dulces amigas, seremos ricas antes de partir, si los obsequios llegan así de abundantes. ¡Una dama rodeada de diamantes! Miren lo que me ha dado el amoroso Rey.

ROSALINA. Señora, ¿no venía nada más junto con eso?

PRINCESA. ¿Nada más que esto? Sí, tanto amor en verso como podría caber en una hoja de papel escrita por ambos lados, márgenes y todo, que tuvo que sellar en nombre de Cupido.

ROSALINA. Ese fue el modo de hacer crecer su divinidad, pues lleva cinco mil años siendo un niño.

CATALINA. Sí, y también un pillo travieso y desdichado.

ROSALINA. Nunca serás amiga de él. Mató a tu hermana.

CATALINA. La volvió melancólica, triste y apesadumbrada; y así murió. Si hubiera sido ligera, como tú, de espíritu alegre, ágil y vivaz, podría haber sido abuela antes de morir. Y tú también podrías, pues un corazón ligero vive mucho.

ROSALINA. ¿Cuál es tu oscuro sentido, ratoncita, de esa palabra ligera?

CATALINA. Una condición ligera en una belleza oscura.

ROSALINA. Necesitamos más luz para descifrar tu significado.

CATALINA. Echarás a perder la luz si la tomas a mal; por eso terminaré el argumento en la oscuridad.

ROSALINA. Mira lo que haces, siempre lo haces en la oscuridad.

CATALINA. No como tú, pues eres una muchacha ligera.

ROSALINA. En verdad, no te valoro, y por eso soy ligera.

CATALINA. ¿No me valoras? Oh, eso es que no te importo.

ROSALINA. Gran razón, pues lo que no tiene remedio, no merece cuidado.

PRINCESA. Buen duelo de ingenio; un juego bien disputado. Pero, Rosalina, tú también tienes un obsequio. ¿Quién te lo envió? ¿Y qué es?

ROSALINA. Ojalá lo supieras. Si mi rostro fuera tan bello como el tuyo, mi obsequio sería igual de grande. Que esto lo atestigüe. No, también tengo versos, gracias a Berowne; los versos son ciertos, y si la cuenta también lo fuera, yo sería la diosa más hermosa de la tierra. Me compara con veinte mil bellezas. Oh, ha dibujado mi retrato en su carta.

PRINCESA. ¿Se parece en algo?

ROSALINA. Mucho en las letras, nada en los elogios.

PRINCESA. Hermosa como la tinta: una buena conclusión.

CATALINA. Bella como una B de texto en un cuaderno de caligrafía.

ROSALINA. ¡Cuidado con los lápices! No quiero morir siendo tu deudora, mi dominical roja, mi letra dorada. ¡Oh, que tu rostro no estuviera tan lleno de O’s!

PRINCESA. ¡Maldita esa broma! Y malditas todas las arpías. Pero, Catalina, ¿qué te envió el apuesto Dumaine?

CATALINA. Señora, este guante.

PRINCESA. ¿No te envió dos?

CATALINA. Sí, señora, y además, unos mil versos de un amante fiel. Una enorme traducción de hipocresía, vilmente compuesta, profunda simpleza.

MARÍA. Esto, y estas perlas, me las envió Longaville. La carta es demasiado larga, por lo menos medio kilómetro.

PRINCESA. No pienso menos. ¿No desearías en el fondo que la cadena fuera más larga y la carta más corta?

MARÍA. Sí, o preferiría que estas manos nunca se separaran.

PRINCESA. Somos chicas sabias al burlarnos así de nuestros enamorados.

ROSALINA. Ellos son peores tontos por comprar burlas así. A ese Berowne lo torturaré antes de irme. ¡Ojalá supiera que solo está comprometido por semanas! Cómo lo haría suplicar, rogar y buscar, y esperar el momento, y observar los tiempos, y gastar su ingenio pródigo en versos inútiles, y moldear su servicio enteramente a mis órdenes, y hacerlo sentirse orgulloso de hacerme sentir orgullosa de mis bromas. Tan mandona sería yo, que él sería mi bufón, y yo su destino.

PRINCESA. Ninguno queda tan atrapado, una vez atrapado, como el ingenio vuelto necio. La necedad, nacida de la sabiduría, tiene el aval de la razón y la ayuda del estudio, y la gracia del ingenio para adornar a un necio instruido.

ROSALINA. La sangre de la juventud no arde con tanto exceso como la gravedad que se rebela en desenfreno.

MARÍA. La necedad en los necios no resalta tanto como la necedad en los sabios cuando el ingenio se emboba, pues todo su poder lo emplea en probar, con ingenio, el valor de la simpleza.

Entra Boyet.

PRINCESA. Aquí viene Boyet, y la alegría en su rostro.

BOYET. ¡Oh, estoy herido de risa! ¿Dónde está Su Alteza?

PRINCESA. ¿Tus noticias, Boyet?

BOYET. ¡Prepárese, señora, prepárese! ¡Ármense, damas, ármense! Se preparan encuentros contra su paz. El amor se acerca disfrazado, armado de argumentos. Serán sorprendidas. Reúnan su ingenio, defiéndanse, o escondan la cabeza como cobardes y huyan.

PRINCESA. ¡De San Dionisio a San Cupido! ¿Quiénes son esos que vienen contra nosotras? Habla, explorador, habla.

BOYET. Bajo la fresca sombra de un sicomoro pensé cerrar los ojos por media hora, cuando, he aquí, para interrumpir mi descanso, vi acercarse hacia esa sombra al Rey y sus compañeros. Con cautela me deslicé a un matorral cercano y escuché lo que ahora ustedes oirán: que, en breve, vendrán aquí disfrazados. Su heraldo es un paje travieso que ha aprendido de memoria su mensaje. Allí le enseñaron acción y acento: “Así debes hablar”, y “así portar el cuerpo”. Y de vez en cuando dudaban que la presencia majestuosa los hiciera fallar; “Porque”, dijo el Rey, “verás a un ángel; pero no temas, habla con audacia”. El niño respondió: “Un ángel no es malo; la habría temido si fuera un demonio”. Con eso todos rieron y le dieron palmadas en el hombro, haciendo al audaz muchacho aún más audaz con sus elogios. Uno se frotó el codo así, y se burló, y juró que nunca se había dicho mejor discurso. Otro, con el dedo y el pulgar, gritó: “¡Vamos, lo haremos, pase lo que pase!”. El tercero dio saltos y gritó: “¡Todo va bien!”. El cuarto giró sobre el pie y cayó al suelo. Con eso todos rodaron por el suelo, con una risa tan fervorosa y profunda, que en ese arrebato ridículo aparecen, para frenar su locura, solemnes lágrimas de pasión.

PRINCESA. Pero, ¿qué, qué, vienen a visitarnos?

BOYET. Sí, sí, y están vestidos así, como moscovitas, o rusos, creo yo. Su propósito es conversar, cortejar y bailar, y cada uno mostrará su destreza amorosa a su respectiva dama, a la que reconocerán por los obsequios que les dieron.

PRINCESA. ¿Y así será? Los galanes serán puestos a prueba; porque, damas, todas nos cubriremos el rostro, y ninguno de ellos tendrá el honor, pese a sus ruegos, de ver el rostro de una dama. Toma, Rosalina, este obsequio llevarás tú, y así el Rey te cortejará como a su amada. Toma, querida, y dame el tuyo, así Berowne me tomará por Rosalina. Y cambien también sus obsequios; así sus enamorados cortejarán al contrario, engañados por estos cambios.

ROSALINA. Vamos, entonces, lleven los obsequios bien visibles.

CATALINA. Pero con este cambio, ¿cuál es tu intención?

PRINCESA. El efecto de mi intención es contrariar la suya. Ellos lo hacen solo por burla y diversión, y burla por burla es mi único propósito. Sus confidencias las revelarán a amores equivocados, y así serán burlados en la próxima ocasión que nos encontremos, con los rostros descubiertos para hablar y saludar.

ROSALINA. ¿Pero bailaremos si ellos lo desean?

PRINCESA. No, ni muertas moveremos un pie, ni a sus discursos escritos daremos gracia alguna, sino que, mientras hablen, cada una girará el rostro.

BOYET. Ese desprecio matará el corazón del orador, y borrará de su memoria su parte.

PRINCESA. Por eso lo hago, y no dudo que los demás no se atreverán si él falla. No hay diversión como la que destruye otra diversión, haciendo la suya nuestra y la nuestra solo nuestra. Así nos quedaremos, burlando el juego planeado, y ellos, bien burlados, se irán avergonzados.

[Suena trompeta, dentro.]

BOYET. Suena la trompeta. Cúbranse el rostro; llegan los enmascarados.

[Las damas se cubren el rostro.]

Entran moros con música, Moth, con un discurso, el Rey, Berowne, Longaville y Dumaine disfrazados.

MOTH. ¡Salve, las bellezas más ricas de la tierra!

BOYET. Bellezas no más ricas que rico tafetán.

MOTH. Un santo grupo de las damas más hermosas

[Las damas le dan la espalda.]

¡Que jamás volvieron sus—espaldas—a ojos mortales!

BEROWNE. Sus ojos, villano, sus ojos.

MOTH. Que jamás volvieron sus ojos a ojos mortales. Fuera—

BOYET. Cierto; fuera, en verdad.

MOTH. Fuera de sus favores, espíritus celestiales, dignaos no mirar—

BEROWNE. ¡Una vez mirar, bribón!

MOTH. Una vez mirar con sus ojos radiantes— Con sus ojos radiantes—

BOYET. No responderán a ese epíteto. Mejor llámalos “ojos radiantes de hija”.

MOTH. No me prestan atención, y eso me deja fuera.

BEROWNE. ¿Ese es tu arte? ¡Vete, bribón!

[Sale Moth.]

ROSALINA. ¿Qué quieren estos forasteros? Averigua sus intenciones, Boyet. Si hablan nuestro idioma, queremos que algún hombre sencillo exponga sus propósitos. Averigua qué desean.

BOYET. ¿Qué desean de la Princesa?

BEROWNE. Nada más que paz y una visita gentil.

ROSALINA. ¿Qué desean, dicen?

BOYET. Nada más que paz y una visita gentil.

ROSALINA. Pues ya la tienen, y díganles que se vayan.

BOYET. Ella dice que ya la tienen, y pueden irse.

REY. Dile que hemos recorrido muchas millas para bailar una danza con ella en este césped.

BOYET. Dicen que han recorrido muchas millas para bailar una danza con usted en este césped.

ROSALINA. No es así. Pregúntales cuántos centímetros hay en una milla. Si han medido muchas, la medida de una es fácil de decir.

BOYET. Si para venir aquí han recorrido millas, y muchas millas, la Princesa les pide que digan cuántas pulgadas llenan una milla.

BEROWNE. Dígale que las medimos con pasos cansados.

BOYET. Ella misma lo escucha.

ROSALINE. ¿Cuántos pasos cansados de muchas millas cansadas han recorrido, que se cuentan en el viaje de una sola milla?

BEROWNE. No contamos nada de lo que gastamos por usted. Nuestro deber es tan rico, tan infinito, que podemos cumplirlo sin medida. Permita mostrarnos la luz de su rostro, para que nosotros, como salvajes, podamos adorarlo.

ROSALINE. Mi rostro no es más que una luna, y además nublada.

REY. ¡Benditas sean las nubes, por hacer lo que hacen! Permita, brillante luna, y estas tus estrellas, brillar, quitadas esas nubes, sobre nuestros ojos húmedos.

ROSALINE. ¡Oh, vano suplicante! ¡Pide algo mayor! Ahora sólo pides reflejos de luna en el agua.

REY. Entonces, en nuestro trato, permite sólo un cambio. Me pides que suplique; esta súplica no es extraña.

ROSALINE. ¡Música, entonces! No, deben hacerlo pronto.

[Suena la música.]

¿Aún no? ¡No hay baile! Así cambio yo, como la luna.

REY. ¿No bailará? ¿Por qué se muestra tan distante?

ROSALINE. Tomaste la luna llena, pero ahora ha cambiado.

REY. Sin embargo, sigue siendo la luna, y yo el hombre. La música suena, permite algún movimiento en ella.

ROSALINE. Nuestros oídos lo permiten.

REY. Pero sus piernas deberían hacerlo.

ROSALINE. Ya que son extraños y han venido aquí por casualidad, no seremos exigentes. Tomen las manos. No bailaremos.

REY. ¿Por qué tomamos las manos entonces?

ROSALINE. Sólo para separarnos como amigos. Hagan una reverencia, queridos, y así termina el baile.

REY. ¡Más medida de este baile! No sean tan reservadas.

ROSALINE. No podemos dar más a tal precio.

REY. ¿Se valoran ustedes mismas? ¿Qué compra su compañía?

ROSALINE. Sólo su ausencia.

REY. Eso nunca podrá ser.

ROSALINE. Entonces no podemos ser compradas. Así que adiós— dos veces a su máscara, y media vez a usted.

REY. Si niegan bailar, conversemos más.

ROSALINE. En privado, entonces.

REY. Eso me complace más.

[Conversan aparte.]

BEROWNE. Dama de manos blancas, una dulce palabra contigo.

PRINCESA. Miel, leche y azúcar: ahí tienes tres.

BEROWNE. No, entonces, dos ternas, si se pone tan exigente, hidromiel, mosto y malvasía. ¡Bien lanzados los dados! Ahí tienes media docena de dulces.

PRINCESA. Séptimo dulce, adiós. Ya que sabes engañar, no jugaré más contigo.

BEROWNE. Una palabra en secreto.

PRINCESA. Que no sea dulce.

BEROWNE. Me amargas la hiel.

PRINCESA. ¡Hiel! Amarga.

BEROWNE. Por eso encaja.

[Conversan aparte.]

DUMAINE. ¿Me permite cambiar una palabra con usted?

MARÍA. Diga.

DUMAINE. Dama hermosa—

MARÍA. ¿Así dice? ¡Señor hermoso! Tome eso por su “dama hermosa”.

DUMAINE. Si le place, tanto en privado, y me despido.

[Conversan aparte.]

KATHARINE. ¿Acaso su máscara fue hecha sin lengua?

LONGAVILLE. Sé la razón, señora, por la que pregunta.

KATHARINE. ¡Oh, su razón! Rápido, señor, la espero.

LONGAVILLE. Tiene una lengua doble bajo su máscara, y podría dar a mi máscara muda la mitad.

KATHARINE. “Ternera”, dijo el holandés. ¿No es la ternera un becerro?

LONGAVILLE. ¿Un becerro, bella dama?

KATHARINE. No, un hermoso señor becerro.

LONGAVILLE. Dividamos la palabra.

KATHARINE. No, no seré su mitad. Tome todo y destételo; podría convertirse en buey.

LONGAVILLE. Vea cómo se embiste en estas burlas agudas. ¿Quiere darme cuernos, casta dama? No lo haga.

KATHARINE. Entonces muera becerro antes de que le crezcan los cuernos.

LONGAVILLE. Una palabra en privado con usted antes de morir.

KATHARINE. Bala suavemente, entonces; el carnicero oye su llanto.

[Conversan aparte.]

BOYET. Las lenguas de las doncellas burlonas son tan agudas como el filo invisible de una navaja, cortando un cabello más fino de lo que se puede ver; por encima del sentido del sentido, tan sensible parece su conversación. Sus ingenios tienen alas más veloces que flechas, balas, viento, pensamiento, cosas aún más rápidas.

ROSALINE. Ni una palabra más, doncellas; basta, basta.

BEROWNE. ¡Por el cielo, todos apaleados sólo con burlas!

REY. Adiós, locas doncellas. Tienen ingenios simples.

[Salen el Rey, los caballeros y los moros.]

PRINCESA. Veinte adioses, mis fríos moscovitas. ¿Son estos la raza de ingenios tan admirada?

BOYET. Son cirios, apagados por el soplo de sus dulces alientos.

ROSALINE. Tienen ingenios bien alimentados; gruesos, gruesos; gordos, gordos.

PRINCESA. ¡Oh, pobreza de ingenio, burla de rey pobre! ¿No creen que se ahorcarán esta noche? ¿O que sólo mostrarán sus rostros tras máscaras? Ese tal Berowne quedó completamente fuera de sí.

ROSALINE. Todos estaban en lamentables condiciones. El Rey estaba al borde de las lágrimas por una buena palabra.

PRINCESA. Berowne juró tanto que se quedó sin trajes.

MARÍA. Dumaine estaba a mi servicio, y su espada. “Non point”, dije yo; mi sirviente quedó mudo al instante.

KATHARINE. Lord Longaville dijo que pasé sobre su corazón; ¿y adivinan cómo me llamó?

PRINCESA. Náusea, tal vez.

KATHARINE. Sí, en verdad.

PRINCESA. ¡Ve, enfermedad que eres!

ROSALINE. Bueno, mejores ingenios han usado simples gorros de ley. ¿Pero quieren oír? El Rey es mi amor jurado.

PRINCESA. Y el rápido Berowne me ha dado su fe.

KATHARINE. Y Longaville nació para servirme.

MARÍA. Dumaine es mío tan seguro como la corteza al árbol.

BOYET. Señora, y bellas damitas, escuchen. Inmediatamente volverán aquí en su verdadera apariencia, pues no pueden digerir esta dura afrenta.

PRINCESA. ¿Volverán?

BOYET. Volverán, volverán, Dios lo sabe, y saltarán de alegría, aunque estén cojos de los golpes. Por eso, cambien favores y, cuando regresen, soplen como dulces rosas en este aire de verano.

PRINCESA. ¿Cómo “soplen”? ¿Cómo “soplen”? Hable claro.

BOYET. Bellas damas enmascaradas son rosas en capullo. Sin máscara, su mezcla de damasco se muestra, son ángeles tras nubes, o rosas abiertas.

PRINCESA. ¡Fuera, perplejidad! ¿Qué haremos si regresan en su verdadera forma a cortejarnos?

ROSALINE. Buena señora, si me permite aconsejarla, sigamos burlándonos de ellos, tan conocidos como disfrazados. Quejémonos ante ellos de los tontos que estuvieron aquí, disfrazados de moscovitas en ropas informes; y preguntemos quiénes eran, y para qué fin sus pobres espectáculos y prólogo mal escrito, y su torpe comportamiento tan ridículo, debieron presentarse en nuestra tienda.

BOYET. Damas, retírense. Los galanes están cerca.

PRINCESA. Corramos a nuestras tiendas, como corzos por el campo.

[Salen la Princesa, Rosalina, Katharina y María.]

Entran el Rey, Berowne, Longaville y Dumaine como ellos mismos.

REY. Buen señor, Dios lo guarde. ¿Dónde está la Princesa?

BOYET. Se ha ido a su tienda. ¿Le place a su Majestad que le lleve algún mensaje?

REY. Que me conceda audiencia para una palabra.

BOYET. Lo haré; y sé que ella también, mi señor.

[Sale.]

BEROWNE. Este sujeto recoge ingenio como palomas recogen guisantes y lo suelta de nuevo cuando Dios quiere. Es un buhonero del ingenio, y vende sus mercancías en fiestas y banquetes, reuniones, mercados, ferias; y nosotros, que vendemos al por mayor, Dios lo sabe, no tenemos la gracia de adornarlo así. Este galán lleva a las doncellas en la manga. Si hubiera sido Adán, habría tentado a Eva. Sabe trinchar y cecear. Este es quien se despide con la mano en cortesía. Es el mono de las formas, Monsieur el Delicado, que, cuando juega a los dados, reprende a los dados en términos honorables. Además, sabe cantar una voz media muy mediocremente; y en el recibir, que lo supere quien pueda. Las damas lo llaman dulce. Las escaleras, al pisarlas, besan sus pies. Esta es la flor que sonríe a todos, para mostrar sus dientes tan blancos como hueso de ballena; y las conciencias que no mueren endeudadas le pagan el tributo de “Boyet de lengua melosa”.

REY. ¡Una ampolla en su dulce lengua, con todo mi corazón, por sacar al paje de Armado de su papel!

Entran la Princesa, Rosalina, María, Katharina y Boyet.

BEROWNE. ¡Miren por dónde viene! Comportamiento, ¿qué eras tú hasta que este hombre te mostró, y qué eres ahora?

REY. Salve, dulce señora, y buen momento del día.

PRINCESA. “Dulce” en “salve” es agrio, según entiendo.

REY. Interprete mejor mis palabras, si puede.

PRINCESA. Entonces deséeme mejor. Se lo permito.

REY. Vinimos a visitarla, y ahora pretendemos llevarla a nuestra corte. Permítalo entonces.

PRINCESA. Este campo me retendrá, y así retenga su voto. Ni Dios ni yo nos complacemos en hombres perjurados.

REY. No me reprenda por lo que usted provoca. La virtud de su mirada debe romper mi juramento.

PRINCESA. Llama virtud a lo que debería llamar vicio; pues la virtud nunca rompe la palabra de un hombre. Por mi honor de doncella, aún tan puro como el lirio sin mancha, protesto, aunque debiera soportar un mundo de tormentos, no accedería a ser huésped de su casa, tanto detesto ser causa de romper juramentos celestiales, hechos con integridad.

REY. Oh, ha vivido aquí en desolación, invisible, sin visitas, para nuestra vergüenza.

PRINCESA. No es así, mi señor. No es así, lo juro. Hemos tenido entretenimientos aquí y agradables juegos. Un grupo de rusos nos dejó hace poco.

REY. ¿Cómo, señora? ¿Rusos?

PRINCESA. Sí, en verdad, mi señor. Galanes elegantes, llenos de cortesía y porte.

ROSALINA. Señora, diga la verdad. No es así, mi señor. Mi dama, conforme a las costumbres de estos días, Por cortesía otorga elogios inmerecidos. Nosotras cuatro, en verdad, nos enfrentamos con cuatro Vestidos a la rusa. Allí se quedaron una hora Y conversaron sin parar; y en esa hora, mi señor, No nos bendijeron con una sola palabra feliz. No me atrevo a llamarlos necios; pero esto pienso: Cuando tienen sed, los necios desean beber.

BEROWNE. Esta broma me resulta insípida. Mi dulce y gentil, Tu ingenio vuelve necias las cosas sabias. Cuando nos saludamos, Con la mejor visión de los ojos, el ardiente ojo del cielo, Por la luz perdemos la luz. Tu capacidad Es tal que, ante tu gran abundancia, Las cosas sabias parecen necias y las ricas, pobres.

ROSALINA. Eso prueba que eres sabio y rico, pues a mis ojos—

BEROWNE. Soy un necio, y lleno de pobreza.

ROSALINA. Pero si tomas lo que te pertenece, Sería una falta arrebatar palabras de mi boca.

BEROWNE. Oh, soy tuyo, y todo lo que poseo.

ROSALINA. ¿Todo el necio es mío?

BEROWNE. No puedo darte menos.

ROSALINA. ¿Cuál de las máscaras era la que llevabas?

BEROWNE. ¿Dónde, cuándo, qué máscara? ¿Por qué preguntas eso?

ROSALINA. Allí, entonces, esa máscara; ese estuche superfluo Que ocultaba lo peor y mostraba el mejor rostro.

REY. Nos han descubierto. Ahora se burlarán de nosotros abiertamente.

DUMAINE. Confesemos y volvamos esto una broma.

PRINCESA. ¿Sorprendido, mi señor? ¿Por qué luce triste Su Alteza?

ROSALINA. ¡Auxilio! ¡Sujétenle la frente! Va a desmayarse. ¿Por qué está pálido? Mareado, creo, por venir de Moscovia.

BEROWNE. Así derraman las estrellas plagas por perjurio. ¿Puede algún rostro de bronce resistir más tiempo? Aquí estoy, señora; lanza tu destreza sobre mí. Golpéame con desprecio, confúndeme con una burla, Atraviesa mi ignorancia con tu agudo ingenio, Hazme pedazos con tu aguda ocurrencia, Y desearé no volver a bailar jamás, Ni esperar más en hábito ruso. Oh, nunca más confiaré en discursos escritos, Ni en el movimiento de la lengua de un escolar, Ni volveré a presentarme enmascarado ante un amigo, Ni cortejar en verso como la canción de un arpista ciego. Frases de tafetán, términos de seda precisos, Hipérboles de tres capas, afectación pulida, Figuras pedantes: esas moscas de verano Me han llenado de ostentación larvada. Las renuncio, y aquí protesto, Por este guante blanco—¡cuán blanca la mano, Dios lo sabe!— De ahora en adelante mi intención de cortejar se expresará En síes sencillos y noes honestos de paño burdo. Y, para empezar: doncella, que Dios me ayude, ley, Mi amor por ti es sincero, sin grieta ni defecto.

ROSALINA. Sin “sin”, se lo ruego.

BEROWNE. Aún tengo un poco Del antiguo furor. Ten paciencia, estoy enfermo; Lo dejaré poco a poco. Espera, veamos: Escribe “Dios tenga piedad de nosotros” en esos tres. Están infectados; en sus corazones yace; Tienen la peste, y la han contraído de tus ojos. Estos señores están visitados. Tú no estás libre, Pues veo en ti las señales del Señor.

PRINCESA. No, libres son quienes nos dieron esas señales.

BEROWNE. Nuestros estados están perdidos. No busques arruinarnos.

ROSALINA. No es así. ¿Cómo puede ser cierto, Que ustedes estén perdidos, siendo quienes suplican?

BEROWNE. ¡Silencio! No quiero tratar contigo.

ROSALINA. Ni lo harás, si hago lo que pretendo.

BEROWNE. Hablen por ustedes mismas. Mi ingenio se ha agotado.

REY. Enséñanos, dulce señora, para nuestra ruda transgresión Alguna excusa digna.

PRINCESA. La más digna es la confesión. ¿No estabas aquí hace un momento, disfrazado?

REY. Señora, así fue.

PRINCESA. ¿Y estabas bien aconsejado?

REY. Lo estaba, bella señora.

PRINCESA. Cuando entonces estabas aquí, ¿Qué susurraste al oído de tu dama?

REY. Que la apreciaba más que a todo el mundo.

PRINCESA. Cuando ella te lo reclame, la rechazarás.

REY. Por mi honor, no.

PRINCESA. Paz, paz, basta ya. Una vez roto tu juramento, no te importa perjurar.

REY. Despícenme si rompo este juramento mío.

PRINCESA. Lo haré; así que consérvalo. Rosalina, ¿Qué te susurró el ruso al oído?

ROSALINA. Señora, juró que me tenía en gran estima Como a la vista misma, y me valoraba Más que a este mundo; añadiendo además, Que me desposaría, o moriría siendo mi amante.

PRINCESA. ¡Dios te dé gozo con él! El noble señor Sostiene su palabra con gran honor.

REY. ¿Qué quiere decir, señora? Por mi vida y mi fe, Jamás juré tal cosa a esta dama.

ROSALINA. ¡Por el cielo, sí lo hizo! Y para confirmarlo claramente, Me dio esto. Pero tómelo, señor, de nuevo.

REY. Mi fe y esto se lo di a la Princesa. La reconocí por esta joya en su manga.

PRINCESA. Perdóneme, señor, esta joya la llevaba ella, Y el señor Berowne, le agradezco, es mi querido. ¿Qué, me tomará a mí, o su perla de nuevo?

BEROWNE. Ni uno ni otro; renuncio a ambos. Veo el truco. Aquí hubo un acuerdo, Sabiendo de antemano de nuestra diversión, Para arruinarla como una comedia navideña. Algún cuentista, algún complaciente, algún bufón ligero, Algún murmurador, algún caballero de mesa, algún tal Pedro, Que sonríe con arrugas y conoce el truco Para hacer reír a mi dama cuando le place, Reveló nuestras intenciones; y una vez expuestas, Las damas cambiaron favores, y entonces nosotros, Siguiendo las señales, cortejamos solo a la señal de ella. Ahora, para añadir más terror a nuestro perjurio, De nuevo estamos perjurando en voluntad y error. Mucho hay en esto. [A Boyet.] ¿Y no pudiste tú Anticipar nuestro juego, haciéndonos así infieles? ¿No conoces el pie de mi dama por la medida, Y te ríes en la manzana de su ojo? ¿Y te colocas entre su espalda, señor, y el fuego, Sosteniendo un plato, bromeando alegremente? Nos arruinaste la función. Anda, tienes permiso; Muere cuando quieras, una camisa será tu mortaja. ¿Me miras de reojo? Ese ojo tuyo Hiere como una espada de plomo.

BOYET. Muy alegremente Se ha corrido esta noble justa, este torneo.

BEROWNE. ¡Mira, ya está lanzando! ¡Silencio! He terminado.

Entra Costard.

¡Bienvenido, puro ingenio! Llegas a tiempo a una buena disputa.

COSTARD. Oh, señor, quieren saber Si los tres Héroes entrarán o no.

BEROWNE. ¿Qué, solo hay tres?

COSTARD. No, señor; pero es muy fino, Porque cada uno representa a tres.

BEROWNE. Y tres veces tres son nueve.

COSTARD. No es así, señor, con el debido respeto, espero que no sea así. No puede reclamarnos, señor, se lo aseguro; sabemos lo que sabemos. Espero, señor, que tres veces tres, señor—

BEROWNE. ¿No son nueve?

COSTARD. Con el debido respeto, señor, sabemos a cuánto asciende.

BEROWNE. Por Jove, siempre creí que tres por tres eran nueve.

COSTARD. Oh, señor, sería una lástima que viviera de las cuentas, señor.

BEROWNE. ¿Cuánto es entonces?

COSTARD. Oh, señor, los mismos participantes, los actores, señor, mostrarán a cuánto asciende. Por mi parte, como dicen, solo debo perfeccionar un hombre en un pobre hombre—Pompeyo el Grande, señor.

BEROWNE. ¿Eres uno de los Héroes?

COSTARD. Les pareció que yo era digno de Pompeyo el Grande. Por mi parte, no sé el grado del Héroe, pero debo representarlo.

BEROWNE. Ve y diles que se preparen.

COSTARD. Lo resolveremos muy bien, señor; tendremos cuidado.

[Sale Costard.]

REY. Berowne, nos avergonzarán. No los dejes acercarse.

BEROWNE. Somos a prueba de vergüenza, mi señor, y es buena política Que haya un espectáculo peor que el del Rey y su compañía.

REY. Digo que no deben entrar.

PRINCESA. No, mi buen señor, permítame ahora prevalecer. El entretenimiento que más agrada es el que menos sabe cómo, Donde el celo lucha por agradar, y el contenido Muere en el celo de lo que presenta; Su forma confundida da más forma a la alegría, Cuando las grandes cosas, esforzándose, perecen al nacer.

BEROWNE. Una descripción exacta de nuestro entretenimiento, mi señor.

Entra Armado, el Fanfarrón.

ARMADO. Ungido, imploro tanto gasto de tu real y dulce aliento como para pronunciar un par de palabras.

[Armado y el Rey hablan aparte.]

PRINCESA. ¿Este hombre sirve a Dios?

BEROWNE. ¿Por qué lo pregunta?

PRINCESA. No habla como un hombre hecho por Dios.

ARMADO. Da igual, mi bella, dulce y miel monarca; porque, protesto, el maestro es sumamente fantasioso; demasiado, demasiado vano, demasiado, demasiado vano. Pero lo dejaremos, como dicen, a la fortuna de la guerra. Les deseo paz de espíritu, ¡nobilísimo emparejamiento!

[Sale.]

REY. Aquí parece que habrá una buena presencia de Héroes. Él representa a Héctor de Troya; el campesino, a Pompeyo el Grande; el cura de la parroquia, a Alejandro; el paje de Armado, a Hércules; el pedante, a Judas Macabeo. Y si estos cuatro Héroes prosperan en su primera presentación, Estos cuatro cambiarán de atuendo y representarán a los otros cinco.

BEROWNE. Hay cinco en la primera presentación.

REY. Te equivocas. No es así.

BEROWNE. El pedante, el fanfarrón, el cura de aldea, el tonto y el muchacho. Quita el dado de novum, y el mundo entero otra vez No puede encontrar cinco así, cada uno en su estilo.

REY. El barco está a vela, y aquí viene a toda marcha.

Entra Costard como Pompeyo.

COSTARD. Yo soy Pompeyo—

BEROWNE. Mientes, no lo eres.

COSTARD. Yo soy Pompeyo—

BOYET. Con cabeza de leopardo en la rodilla.

BEROWNE. Bien dicho, viejo burlón. Debo hacerme amigo tuyo.

COSTARD. Yo soy Pompeyo, Pompeyo apodado el Grande.

DUMAINE. El “Grande”.

COSTARD. Es “el Grande”, señor; Pompeyo apodado el Grande, que a menudo en el campo, con escudo y lanza, hacía sudar a mi enemigo. Y viajando por esta costa, he llegado aquí por casualidad, y deposito mis armas ante las piernas de esta dulce dama de Francia. Si su señoría dijera: “Gracias, Pompeyo”, habría terminado.

PRINCESA. Muchas gracias, gran Pompeyo.

COSTARD. No es para tanto; pero espero haberlo hecho bien. Cometí un pequeño error en “Grande”.

BEROWNE. Mi sombrero contra un centavo a que Pompeyo resulta ser el mejor de los Dignos.

Entra Nathaniel, el Cura, como Alejandro.

NATHANIEL. Cuando viví en el mundo, fui el comandante del mundo; por oriente, occidente, norte y sur, extendí mi poder conquistador. Mi escudo declara claramente que soy Alisandro.

BOYET. Tu nariz dice que no lo eres; pues apunta hacia la derecha.

BEROWNE. Tu nariz huele a “no” en esto, caballero de tan delicado olfato.

PRINCESA. El conquistador está desconcertado. Prosigue, buen Alejandro.

NATHANIEL. Cuando viví en el mundo, fui el comandante del mundo—

BOYET. Muy cierto; así es. Lo fuiste, Alisandro.

BEROWNE. Pompeyo el Grande—

COSTARD. Su servidor, y Costard.

BEROWNE. Quiten al conquistador, quiten a Alisandro.

COSTARD. [A Sir Nathaniel.] Oh, señor, ha derrotado a Alisandro el Conquistador. Por esto lo borrarán del tapiz pintado. Su león, que sostiene su hacha sentado en un retrete, será entregado a Ayax. Él será el noveno Digno. ¿Un conquistador, y teme hablar? Huye por vergüenza, Alisandro. [Nathaniel se retira.] Ahí tiene, si le place, un hombre tonto y apacible; un hombre honesto, fíjese, y fácilmente desanimado. Es un vecino maravilloso, de verdad, y muy buen jugador de bolos; pero como Alisandro, ya ve cómo es: un poco sobrepasado por el papel. Pero vienen otros Dignos que hablarán de otra manera.

PRINCESA. Hazte a un lado, buen Pompeyo.

Entran Holofernes, el Pedante, como Judas, y Moth, el Muchacho, como Hércules.

HOLOFERNES. El gran Hércules es presentado por este infante, cuyo garrote mató a Cerbero, ese can de tres cabezas, y cuando era un bebé, un niño, un renacuajo, así estranguló serpientes en sus manos. Quoniam parece estar en minoría, ergo vengo con esta disculpa. Mantén algo de dignidad en tu salida, y desaparece.

[Moth se retira.]

Judas soy yo.—

DUMAINE. ¡Un Judas!

HOLOFERNES. No Iscariote, señor. Judas soy yo, llamado Macabeo.

DUMAINE. Judas Macabeo recortado es simplemente Judas.

BEROWNE. Un traidor besador. ¿Cómo pruebas que eres Judas?

HOLOFERNES. Judas soy yo—

DUMAINE. Más vergüenza para ti, Judas.

HOLOFERNES. ¿Qué quiere decir, señor?

BOYET. Que Judas se ahorque a sí mismo.

HOLOFERNES. Empiece usted, señor; es mi mayor.

BEROWNE. Bien dicho. Judas fue ahorcado en un saúco.

HOLOFERNES. No dejaré que me avergüencen.

BEROWNE. Porque no tienes rostro.

HOLOFERNES. ¿Qué es esto?

BOYET. Una cabeza de cítara.

DUMAINE. La cabeza de un alfiler.

BEROWNE. Una calavera en un anillo.

LONGAVILLE. El rostro de una moneda romana antigua, apenas visible.

BOYET. El pomo de la falchion de César.

DUMAINE. El rostro tallado en hueso de una petaca.

BEROWNE. La media mejilla de San Jorge en un broche.

DUMAINE. Sí, y en un broche de plomo.

BEROWNE. Sí, y usado en la gorra de un sacamuelas. Y ahora adelante, pues ya te hemos dado rostro.

HOLOFERNES. Me han dejado sin rostro.

BEROWNE. Falso. Te hemos dado rostros.

HOLOFERNES. Pero ustedes los han superado todos.

BEROWNE. Si fueras un león, haríamos lo mismo.

BOYET. Por lo tanto, como es un asno, déjenlo ir. Así que adiós, dulce Judas. No, ¿por qué te quedas?

DUMAINE. Por la última parte de su nombre.

BEROWNE. ¿Por el asno de Judas? Dáselo. Jud-as, ¡fuera!

HOLOFERNES. Esto no es generoso, ni gentil, ni humilde.

BOYET. ¡Una luz para Monsieur Judas! Se está oscureciendo; podría tropezar.

[Sale Holofernes.]

PRINCESA. Pobre Macabeo, ¡cómo lo han acosado!

Entra Armado, el Fanfarrón, como Héctor.

BEROWNE. Escóndete, Aquiles. Aquí viene Héctor armado.

DUMAINE. Aunque mis burlas se vuelvan contra mí, ahora me divertiré.

REY. Héctor no era más que un troyano en comparación con este.

BOYET. Pero, ¿es este Héctor?

DUMAINE. Creo que Héctor no era tan fornido.

LONGAVILLE. Su pierna es demasiado grande para ser la de Héctor.

DUMAINE. Más pantorrilla, sin duda.

BOYET. No, está mejor dotado en lo pequeño.

BEROWNE. Este no puede ser Héctor.

DUMAINE. Es un dios o un pintor, porque hace muecas.

ARMADO. El armipotente Marte, de lanzas el todopoderoso, le dio a Héctor un don—

DUMAINE. Una nuez moscada dorada.

BEROWNE. Un limón.

LONGAVILLE. Claveteado.

DUMAINE. No, partido.

ARMADO. ¡Silencio! El armipotente Marte, de lanzas el todopoderoso, le dio a Héctor un don, el heredero de Ilión; un hombre tan vigoroso que seguro pelearía, sí, desde la mañana hasta la noche, fuera de su pabellón. Yo soy esa flor—

DUMAINE. Esa menta.

LONGAVILLE. Esa acónito.

ARMADO. Dulce señor Longaville, refrena tu lengua.

LONGAVILLE. Debo más bien soltarla, pues corre contra Héctor.

DUMAINE. Sí, y Héctor es un galgo.

ARMADO. El dulce guerrero está muerto y podrido. Dulces polluelos, no golpeen los huesos del enterrado. Cuando respiraba, era un hombre. Pero continuaré con mi cometido. [A la Princesa.] Dulce realeza, concédeme el don de escucharme.

PRINCESA. Habla, valiente Héctor; estamos muy complacidos.

ARMADO. Adoro la dulce zapatilla de su Gracia.

BOYET. La ama por el pie.

DUMAINE. No podrá por la vara.

ARMADO. Este Héctor superó con creces a Aníbal. La dama se ha ido—

COSTARD. Compañero Héctor, se ha ido; lleva dos meses de camino.

ARMADO. ¿Qué quieres decir?

COSTARD. En verdad, a menos que juegues al troyano honesto, la pobre muchacha está perdida. Está viva; el niño ya presume en su vientre. Es tuyo.

ARMADO. ¿Me infamas entre los potentados? Morirás.

COSTARD. Entonces Héctor será azotado por Jaquenetta, que está viva por él, y ahorcado por Pompeyo, que está muerto por él.

DUMAINE. ¡Rarísimo Pompeyo!

BOYET. ¡Renombrado Pompeyo!

BEROWNE. ¡Mayor que “el Grande”! ¡Grande, grande, gran Pompeyo! ¡Pompeyo el Enorme!

DUMAINE. Héctor tiembla.

BEROWNE. Pompeyo se conmueve. ¡Más Ates, más Ates! ¡Incítenlos, incítenlos!

DUMAINE. Héctor lo retará.

BEROWNE. Sí, si no tiene más sangre de hombre en el vientre que la que succiona una pulga.

ARMADO. Por el polo norte, te desafío.

COSTARD. No pelearé con un palo, como un hombre del norte. Yo cortaré, lo haré con la espada. Les ruego, déjenme tomar mis armas de nuevo.

DUMAINE. ¡Espacio para los Dignos enfurecidos!

COSTARD. Lo haré en mi camisa.

DUMAINE. ¡Resuelto Pompeyo!

MOTH. Amo, permítame bajarle un ojal. ¿No ve que Pompeyo se está desvistiendo para el combate? ¿Qué significa? Perderá su reputación.

ARMADO. Señores y soldados, discúlpenme. No combatiré en camisa.

DUMAINE. No puede negarse. Pompeyo ha hecho el desafío.

ARMADO. Dulces amigos, puedo y quiero.

BEROWNE. ¿Qué razón tiene para ello?

ARMADO. La pura verdad es que no tengo camisa. Voy en lana por penitencia.

BOYET. Cierto, y se le impuso en Roma por falta de lino; desde entonces, lo juro, no ha usado más que un trapo de Jaquenetta, y ese lo lleva junto al corazón como prenda.

Entra un Mensajero, Monsieur Marcadé.

MARCADÉ. Dios la guarde, señora.

PRINCESA. Bienvenido, Marcadé, aunque interrumpas nuestra alegría.

MARCADÉ. Lo lamento, señora, pues la noticia que traigo pesa en mi lengua. El rey, su padre—

PRINCESA. ¡Muerto, lo apuesto!

MARCADÉ. Así es. Mi relato ha terminado.

BEROWNE. ¡Dignos, retírense! La escena comienza a nublarse.

ARMADO. Por mi parte, respiro libremente. He visto el día del error por el pequeño agujero de la discreción, y me haré justicia como soldado.

[Salen los Dignos.]

REY. ¿Cómo se siente su Majestad?

PRINCESA. Boyet, prepárate. Me marcharé esta noche.

REY. Señora, no sea así. Le ruego que se quede.

PRINCESA. Prepárate, digo. Les agradezco, nobles señores, por todos sus buenos empeños, y les ruego, desde un alma recién entristecida, que tengan a bien, en su rica sabiduría, excusar u ocultar la liberal oposición de nuestros ánimos, si con demasiada osadía nos hemos conducido en la conversación; su gentileza fue la culpable. ¡Adiós, digno señor! Un corazón apesadumbrado no lleva una lengua ágil. Disculpen que mi agradecimiento quede corto para tan gran favor tan fácilmente concedido.

REY. Las extremidades del tiempo conforman de modo extremo todas las causas al propósito de su prisa, y a menudo en su mismo desenlace decide lo que un largo proceso no pudo arbitrar. Y aunque el ceño de luto de la descendencia prohíba la cortesía sonriente del amor, la santa súplica que ansía convencer, sin embargo, ya que el argumento del amor fue el primero en surgir, no permitamos que la nube del dolor lo aparte de su propósito; pues lamentar a los amigos perdidos no es tan saludable y provechoso como alegrarse por los amigos recién hallados.

PRINCESA. No le entiendo. Mis penas son dobles.

BEROWNE. Las palabras honestas y sencillas son las que mejor penetran el oído del dolor; y por estos distintivos reconozcan al Rey. Por su belleza, damas, hemos descuidado el tiempo, hemos jugado sucio con nuestros juramentos. Su hermosura, señoras, nos ha deformado mucho, moldeando nuestros humores hasta el extremo opuesto de nuestras intenciones; y aquello que en nosotros ha parecido ridículo—pues el amor está lleno de notas inapropiadas, tan caprichoso como un niño, saltarín y vano, formado por la vista y, por lo tanto, como el ojo, lleno de extrañas formas, hábitos y figuras, variando en temas como el ojo al recorrer cada objeto en su mirada; esa presencia multicolor del amor ligero que hemos adoptado, si ante sus ojos celestiales ha deslucido nuestros juramentos y gravedad, esos ojos celestiales que ven en estas faltas la sugerencia de cometerlas. Por lo tanto, damas, siendo nuestro amor suyo, el error que el amor comete también es suyo. Nos probamos falsos a nosotros mismos por ser una vez falsos para siempre ser fieles a quienes nos hacen ser—ustedes, bellas damas. Y aun esa falsedad, siendo en sí un pecado, así se purifica y se convierte en gracia.

PRINCESA. Hemos recibido sus cartas, llenas de amor; sus obsequios, embajadores del amor; y en nuestro consejo de doncellas los hemos valorado como galantería, agradable broma y cortesía, como adorno y relleno del momento. Pero más devotas que esto no hemos sido; y por eso respondimos a su amor en su propio estilo, como una diversión.

DUMAINE. Nuestras cartas, señora, mostraban mucho más que una broma.

LONGAVILLE. Así también nuestras miradas.

ROSALINA. Nosotras no las interpretamos así.

REY. Ahora, en el último minuto de la hora, concédannos su amor.

PRINCESA. Un tiempo, me parece, demasiado corto para hacer un trato que dure toda la vida. No, no, mi señor, vuestra Gracia ha perjurado mucho, llena de querida culpa; y por eso esto: Si por mi amor—que no hay tal motivo—quieren hacer algo, esto harán por mí: No confiaré en su juramento, pero vayan con prontitud a alguna ermita desolada y desnuda, alejada de todos los placeres del mundo, y permanezcan allí hasta que los doce signos celestiales hayan completado el ciclo anual. Si esta vida austera e insociable no cambia su ofrecimiento hecho en el calor de la sangre; si las heladas y ayunos, el duro lecho y las ropas ligeras no marchitan las vistosas flores de su amor, sino que soporta esta prueba y perdura el amor; entonces, al término del año, vengan a reclamarme, reclámenme por estos méritos, y, por esta palma virgen que ahora besa la tuya, seré tuya. Y, hasta ese momento, encerraré mi triste ser en una casa de luto, derramando lágrimas de lamentación por el recuerdo de la muerte de mi padre. Si niegas esto, que nuestras manos se separen, sin derecho una al corazón de la otra.

REY. Si esto, o más que esto, yo negara, para halagar a estas fuerzas mías con descanso, ¡la súbita mano de la muerte cierre mis ojos! Entonces, ermitaño, allá voy. Mi corazón está en tu pecho.

[Conversan aparte]

DUMAINE. ¿Y a mí, mi amor? ¿Qué me corresponde? ¿Una esposa?

KATHARINA. Una barba, buena salud y honestidad; con triple amor te deseo estas tres cosas.

DUMAINE. Oh, ¿debo decir: "Te lo agradezco, dulce esposa"?

KATHARINA. No, mi señor. Durante un año y un día no prestaré atención a las palabras de los galanes de rostro amable. Ven cuando el Rey venga a mi señora; entonces, si tengo mucho amor, te daré algo.

DUMAINE. Te serviré fiel y lealmente hasta entonces.

KATHARINA. Pero no lo jures, no sea que vuelvas a perjurar.

[Conversan aparte]

LONGAVILLE. ¿Qué dice María?

MARÍA. Al término del año cambiaré mi vestido negro por un amigo fiel.

LONGAVILLE. Esperaré con paciencia, pero el tiempo es largo.

MARÍA. Así eres tú; pocos tan altos son tan jóvenes.

[Conversan aparte]

BEROWNE. ¿Estudia mi dama? Señora, mírame. He aquí la ventana de mi corazón, mi ojo, qué humilde súplica espera tu respuesta allí. Impónme algún servicio por tu amor.

ROSALINA. Muchas veces he oído hablar de usted, mi señor Berowne, antes de verlo; y la gran lengua del mundo lo proclama como un hombre lleno de burlas, repleto de comparaciones y mordaces pullas, que ejecuta sobre todos los que caen bajo la misericordia de su ingenio. Para arrancar esa amargura de su fértil mente, y con ello ganarme, si así lo desea, sin lo cual no me ganará, durante este año, día tras día, deberá visitar a los enfermos mudos y conversar con los desdichados que gimen; y su tarea será, con todo el empeño de su ingenio, hacer sonreír al doliente impotente.

BEROWNE. ¿Provocar risa desenfrenada en la garganta de la muerte? No puede ser, es imposible. La alegría no puede mover un alma en agonía.

ROSALINA. Pues ese es el modo de ahogar el espíritu burlón, cuya influencia nace de esa gracia ligera que los oyentes superficiales conceden a los necios. La prosperidad de una broma reside en el oído de quien la escucha, nunca en la lengua de quien la hace. Entonces, si los oídos enfermos, ensordecidos por los clamores de sus propios gemidos, escuchan tus burlas vanas, continúa entonces, y te aceptaré a ti y a ese defecto; pero si no lo hacen, desecha ese espíritu, y te encontraré libre de esa falta, gozosa de tu reforma.

BEROWNE. ¿Un año? Bien, suceda lo que suceda, haré bromas un año en un hospital.

PRINCESA. [Al Rey.] Sí, dulce señor, y así me despido.

REY. No, señora, la acompañaremos en su camino.

BEROWNE. Nuestro cortejo no termina como una vieja comedia. Jack no tiene a Jill. La cortesía de estas damas bien pudo haber hecho de nuestro juego una comedia.

REY. Vamos, señor, falta un año y un día, y entonces terminará.

BEROWNE. Eso es demasiado para una obra.

Entra Armado, el Fanfarrón.

ARMADO. Dulce Majestad, permítame—

PRINCESA. ¿No era ese Héctor?

DUMAINE. El digno caballero de Troya.

ARMADO. Besaré tu real dedo y me despediré. Soy un devoto; he prometido a Jaquenetta arar por su dulce amor durante tres años. Pero, estimadísima Grandeza, ¿querrá escuchar el diálogo que los dos eruditos han compuesto en alabanza del búho y el cuco? Debía seguir al final de nuestra función.

REY. Llámalos pronto; así lo haremos.

ARMADO. ¡Hola! Adelante.

Entran todos.

Este lado es Hiems, el Invierno; este, Ver, la Primavera; uno defendido por el búho, el otro por el cuco. Ver, comienza.

La Canción

PRIMAVERA. Cuando las margaritas multicolores y violetas azules y las cardaminas todas plateadas y los botones de cuco de tono amarillo pintan los prados de alegría, entonces el cuco, en cada árbol, se burla de los hombres casados; pues así canta: "¡Cuco! ¡Cuco, cuco!" Oh, palabra temida, desagradable para el oído de un casado.

Cuando los pastores soplan en pajillas de avena, y las alondras alegres son los relojes de los labradores, cuando las tórtolas se cortejan, y grajos y cornejas, y las doncellas blanquean sus blusas de verano, entonces el cuco, en cada árbol, se burla de los hombres casados, pues así canta: "¡Cuco! ¡Cuco, cuco!" Oh, palabra temida, desagradable para el oído de un casado.

INVIERNO. Cuando los carámbanos cuelgan de la pared, y Dick el pastor se sopla las uñas, y Tom lleva leña al salón, y la leche llega a casa congelada en el balde, cuando la sangre se hiela y los caminos están sucios, entonces cada noche canta el búho de ojos fijos: "¡Tu-whit, Tu-whoo!" Una nota alegre, mientras la grasienta Juana remueve la olla.

Cuando el viento sopla fuerte por doquier, y la tos ahoga el sermón del párroco, y los pájaros se acurrucan en la nieve, y la nariz de Mariana luce roja y áspera, cuando las manzanas asadas chisporrotean en el tazón, entonces cada noche canta el búho de ojos fijos: "¡Tu-whit, Tu-whoo!" Una nota alegre, mientras la grasienta Juana remueve la olla.

ARMADO. Las palabras de Mercurio suenan ásperas después de los cantos de Apolo. Ustedes por allá, nosotros por acá.

[Salen.]