ESCENA III. Inglaterra. Frente al palacio del rey.

Entran Malcolm y Macduff.

MALCOLM. Busquemos algún paraje desolado y allí vaciemos nuestro pecho de tristeza con llanto.

MACDUFF. Mejor empuñemos la espada mortal y, como hombres de bien, defendamos nuestra patria caída. Cada nuevo amanecer nuevas viudas aúllan, nuevos huérfanos claman; nuevos pesares golpean el cielo en el rostro, que resuena como si sintiera con Escocia y gritara como sílaba de dolor.

MALCOLM. Lo que crea, lo lamentaré; lo que sepa, lo creeré; y lo que pueda remediar, cuando el tiempo me sea propicio, lo haré. Lo que has dicho, puede ser así, tal vez. Este tirano, cuyo solo nombre nos quema la lengua, fue considerado honesto alguna vez: tú lo has amado bien; aún no te ha tocado. Soy joven; pero algo puedes merecer de él por mi causa; y sería sabio ofrecer un cordero débil, pobre e inocente para apaciguar a un dios airado.

MACDUFF. No soy traidor.

MALCOLM. Pero Macbeth sí lo es. Una naturaleza buena y virtuosa puede retroceder ante una orden imperial. Pero te ruego me perdones. Lo que eres, mis pensamientos no pueden transformarlo. Los ángeles siguen siendo luminosos, aunque el más brillante haya caído: aunque todo lo vil quiera mostrar rostro de gracia, la gracia debe seguir pareciendo tal.

MACDUFF. He perdido mis esperanzas.

MALCOLM. Quizá justo donde yo hallé mis dudas. ¿Por qué, en esa prisa, dejaste a esposa e hijo, esos motivos preciosos, esos fuertes lazos de amor, sin despedirte?—Te ruego, no tomes mis celos como deshonra tuya, sino como precaución mía. Puede que seas justo, sea lo que yo piense.

MACDUFF. ¡Sangra, sangra, pobre patria! Gran tiranía, afianza bien tus cimientos, pues la bondad no se atreve a detenerte. Lleva tus agravios; el título está confirmado.—Adiós, señor: no sería el villano que piensas ni por todo lo que abarca el tirano ni por el rico Oriente además.

MALCOLM. No te ofendas: no hablo como si te temiera en absoluto. Creo que nuestro país se hunde bajo el yugo; llora, sangra; y cada nuevo día se añade una herida a sus llagas. Pienso, además, que habría manos alzadas en mi favor; y aquí, desde la benévola Inglaterra, tengo la oferta de miles de hombres: pero, aun con todo esto, cuando pise la cabeza del tirano, o la lleve en mi espada, mi pobre país tendrá más vicios que antes, sufrirá más y de más maneras que nunca, por quien le suceda.

MACDUFF. ¿Quién debería ser?

MALCOLM. Hablo de mí mismo; en quien sé que todos los detalles del vicio están tan arraigados que, cuando se revelen, el negro Macbeth parecerá tan puro como la nieve; y el pobre Estado lo estimará como a un cordero, comparado con mis males sin límite.

MACDUFF. Ni en las legiones del horrendo infierno puede haber un demonio más condenado en maldad que supere a Macbeth.

MALCOLM. Le concedo ser sanguinario, lujurioso, avaro, falso, engañoso, impulsivo, malicioso, marcado por cada pecado que tiene nombre: pero no hay fondo, ninguno, en mi voluptuosidad: vuestras esposas, vuestras hijas, vuestras matronas y vuestras doncellas no podrían llenar la cisterna de mi lujuria; y mi deseo vencería todos los obstáculos que se opusieran a mi voluntad: mejor Macbeth que alguien así para reinar.

MACDUFF. La intemperancia sin límites en la naturaleza es una tiranía; ha sido la prematura ruina del trono feliz y la caída de muchos reyes. Pero no temas aún tomar lo que es tuyo: puedes disfrutar tus placeres en abundancia y aun así parecer frío—el tiempo puede cegarte así. Tenemos suficientes damas dispuestas; no puede haber en ti ese buitre que devore a tantas como quieran dedicarse a la grandeza, encontrándola tan inclinada.

MALCOLM. Con esto crece en mi más mal compuesta naturaleza una avaricia insaciable, que, si fuera rey, cortaría a los nobles por sus tierras; desearía las joyas de uno, la casa de otro: y mi afán de poseer sería como una salsa que me diera más hambre; forjaría querellas injustas contra los buenos y leales, destruyéndolos por riqueza.

MACDUFF. Esa avaricia es más profunda; crece con raíz más perniciosa que la lujuria que parece de verano; y ha sido la espada de nuestros reyes asesinados: pero no temas; Escocia tiene abundancia para colmar tu voluntad, sólo con lo tuyo. Todo eso es soportable, si se pesa con otras virtudes.

MALCOLM. Pero no tengo ninguna: las gracias propias de un rey, como la justicia, la verdad, la templanza, la firmeza, la generosidad, la perseverancia, la misericordia, la humildad, la devoción, la paciencia, el valor, la fortaleza, no tengo gusto de ellas; pero abundo en la división de cada crimen, actuando de muchas maneras. Es más, si tuviera poder, vertería la dulce leche de la concordia en el infierno, alborotaría la paz universal, confundiría toda unidad en la tierra.

MACDUFF. ¡Oh Escocia, Escocia!

MALCOLM. Si tal hombre es apto para gobernar, dilo: soy como he hablado.

MACDUFF. ¿Apto para gobernar? No, ni para vivir.—¡Oh, nación miserable, con un tirano sin título y cetro sangriento! ¿Cuándo volverás a ver días saludables, si el legítimo heredero de tu trono, por su propia prohibición, está acusado y blasfema de su linaje? Tu real padre fue un rey casi santo. La reina que te dio a luz, más de rodillas que de pie, moría cada día que vivía. ¡Adiós! Los males que repites sobre ti mismo me han desterrado de Escocia.—¡Oh, pecho mío, tu esperanza termina aquí!

MALCOLM. Macduff, esta noble pasión, hija de la integridad, ha borrado de mi alma las negras dudas, reconciliando mis pensamientos con tu buena verdad y honor. El diabólico Macbeth, con muchas de estas tretas, ha intentado ganarme para su causa, y la prudencia me aparta de la credulidad apresurada: pero Dios, allá arriba, juzgue entre tú y yo. Pues ahora mismo me pongo bajo tu dirección y retiro mis propias acusaciones; aquí renuncio a las manchas y culpas que me atribuí, ajenas a mi naturaleza. Aún no conozco mujer; jamás he perjurado; apenas he codiciado lo que era mío; nunca he roto mi fe; no traicionaría ni al diablo ante su igual; y disfruto tanto de la verdad como de la vida: mi primera mentira fue esta sobre mí mismo. Lo que soy en verdad, está a tu servicio y al de mi pobre patria: de hecho, antes de tu llegada, el viejo Siward, con diez mil hombres de guerra, ya estaba listo para partir. Ahora iremos juntos, y que la suerte del bien sea como nuestra causa justificada. ¿Por qué callas?

MACDUFF. Es difícil reconciliar tantas cosas buenas y malas a la vez.

Entra un Doctor.

MALCOLM. Bien; más adelante hablaremos.—¿Sale el rey, le ruego?

DOCTOR. Sí, señor. Hay un grupo de almas desdichadas que esperan su cura: su mal resiste el mayor esfuerzo del arte; pero al contacto de su mano, a la que el cielo ha dado tal santidad, sanan de inmediato.

MALCOLM. Gracias, doctor.

[Sale el Doctor.]

MACDUFF. ¿Qué enfermedad menciona?

MALCOLM. Se llama el mal: una obra milagrosa en este buen rey; que a menudo, desde que estoy en Inglaterra, lo he visto hacer. Cómo ruega al cielo, sólo él lo sabe, pero personas extrañamente afligidas, hinchadas y ulceradas, dignas de compasión, desesperanza de la cirugía, él las cura; colgando un sello de oro en su cuello, puesto con oraciones santas: y se dice que a la realeza sucesora deja la bendición de la curación. Con esta extraña virtud, tiene un don celestial de profecía; y varias bendiciones rodean su trono, que lo muestran lleno de gracia.

Entra Ross.

MACDUFF. Mira, ¿quién viene ahí?

MALCOLM. Es compatriota mío; pero aún no lo reconozco.

MACDUFF. Mi siempre amable primo, bienvenido seas.

MALCOLM. Ahora lo reconozco. ¡Dios bueno, aparta pronto los medios que nos hacen extraños!

ROSS. Señor, amén.

MACDUFF. ¿Escocia sigue como antes?

ROSS. ¡Ay, pobre patria, casi teme reconocerse! No puede llamarse nuestra madre, sino nuestra tumba, donde nadie, salvo quien nada sabe, se atreve a sonreír; donde suspiros, gemidos y gritos que desgarran el aire se producen, pero no se notan; donde el dolor violento parece una locura moderna. El toque de difuntos apenas se pregunta por quién; y la vida de los buenos se apaga antes que las flores en sus sombreros, muriendo antes de enfermar.

MACDUFF. ¡Oh, relato demasiado delicado y, sin embargo, demasiado cierto!

MALCOLM. ¿Cuál es la nueva pena?

ROSS. La de hace una hora hace silbar al que la cuenta; cada minuto engendra una nueva.

MACDUFF. ¿Cómo está mi esposa?

ROSS. Pues, bien.

MACDUFF. ¿Y todos mis hijos?

ROSS. También bien.

MACDUFF. ¿El tirano no ha perturbado su paz?

ROSS. No; estaban en paz cuando los dejé.

MACDUFF. No seas tacaño con tus palabras: ¿cómo va todo?

ROSS. Cuando vine aquí a traer las noticias, que he soportado con pesar, corría un rumor de muchos hombres valientes que se habían alzado; lo cual creí más aún porque vi el poder del tirano en marcha. Ahora es tiempo de ayuda. Tu sola presencia en Escocia crearía soldados, haría que nuestras mujeres lucharan, para librarse de sus terribles angustias.

MALCOLM. Que les sirva de consuelo que vamos allá. La benévola Inglaterra nos ha prestado al buen Siward y diez mil hombres; no hay soldado más viejo ni mejor que ofrezca la cristiandad.

ROSS. ¡Ojalá pudiera responder a ese consuelo con algo igual! Pero tengo palabras que deberían ser aulladas en el aire del desierto, donde nadie pudiera oírlas.

MACDUFF. ¿A quién concierne? ¿A la causa general? ¿O es una pena debida a un solo pecho?

ROSS. No hay corazón honesto que no comparta alguna pena en esto, aunque la mayor parte te corresponde solo a ti.

MACDUFF. Si es mía, no me la ocultes, dímela pronto.

ROSS. Que tus oídos no desprecien jamás mi lengua, pues van a recibir el sonido más grave que jamás hayan escuchado.

MACDUFF. ¡Hum! Lo sospecho.

ROSS. Tu castillo fue sorprendido; tu esposa y tus hijos, salvajemente asesinados. Relatar el modo sería, sobre el cadáver de estos ciervos cazados, añadir tu propia muerte.

MALCOLM. ¡Clemente cielo! — ¡Vamos, hombre! No te cubras el rostro con el sombrero. Da palabras a tu dolor. La pena que no se expresa susurra al corazón sobrecargado, y lo hace estallar.

MACDUFF. ¿Mis hijos también?

ROSS. Esposa, hijos, sirvientes, todos los que pudieron encontrar.

MACDUFF. ¡Y yo tenía que estar lejos! ¿También mataron a mi esposa?

ROSS. Ya lo he dicho.

MALCOLM. Consuélate: hagamos de nuestra gran venganza un remedio para curar este dolor mortal.

MACDUFF. Él no tiene hijos. ¿Todos mis pequeños? ¿Dijiste todos? ¡Oh, ave infernal! ¿Todos? ¿Todos mis polluelos y su madre de un solo golpe?

MALCOLM. Afróntalo como un hombre.

MACDUFF. Así lo haré; pero también debo sentirlo como un hombre: no puedo evitar recordar lo que fue, aquello que más amaba. ¿Acaso el cielo miró y no los defendió? ¡Pecador Macduff! ¡Todos cayeron por ti! ¡Nada que valga soy! No por sus propios méritos, sino por los míos, cayó la matanza sobre sus almas. ¡Que el cielo los acoja ahora!

MALCOLM. Que esto sea la piedra de afilar de tu espada. Deja que el dolor se convierta en ira; no embotes el corazón, enciéndelo.

MACDUFF. Oh, podría llorar como una mujer, y jactarme con la lengua. Pero, cielos bondadosos, acortad toda demora; cara a cara, traedme a este demonio de Escocia; ponedlo al alcance de mi espada; si escapa, ¡que el cielo también lo perdone!

MALCOLM. Ese tono es de hombre. Vamos, vayamos al rey. Nuestro ejército está listo; nada nos falta salvo la orden. Macbeth está maduro para caer, y las fuerzas celestiales preparan sus instrumentos. Recibe el ánimo que puedas; la noche es larga para quien nunca ve el día.

[Salen.]

ACTO V