Capítulo III — Efusiones interrumpidas

Compuesto de barro y piedras sueltas, y cubierto con un techo de césped y paja, conocido por los nativos como “driss”, el gourbi, aunque era un grado mejor que las tiendas de los árabes nómadas, era aún muy inferior a cualquier vivienda construida de ladrillo o piedra. Se encontraba junto a una antigua posada de piedra, anteriormente ocupada por un destacamento de ingenieros, y que ahora servía de refugio para Ben Zoof y los dos caballos. Todavía contenía una cantidad considerable de herramientas, como azadones, palas y picos.

Por incómoda que fuera su morada temporal, Servadac y su asistente no se quejaban; ninguno de los dos era exigente en cuanto a comida o alojamiento. Después de la cena, dejando a su ordenanza guardar los restos del banquete en lo que él llamaba “el armario de su estómago”, el capitán Servadac salió al aire libre para fumar su pipa al borde del acantilado. Las sombras de la noche comenzaban a caer. Una hora antes, el sol, velado por densas nubes, se había hundido bajo el horizonte que limitaba la llanura más allá del Shelif.

El cielo presentaba un aspecto sumamente singular. Hacia el norte, aunque la oscuridad hacía imposible ver más allá de un cuarto de milla, las capas superiores de la atmósfera estaban teñidas de un resplandor rosado. Ningún borde bien definido de luz, ni arco de rayos luminosos, anunciaba una aurora boreal, aun si tal fenómeno fuera posible en esas latitudes; y ni el meteorólogo más experimentado habría podido explicar la causa de esa llamativa iluminación en ese 31 de diciembre, la última noche del año que terminaba.

Pero el capitán Servadac no era meteorólogo, y cabe dudar que, desde que dejó la escuela, haya abierto alguna vez su “Curso de Cosmografía”. Además, tenía otros pensamientos que ocupaban su mente. Las perspectivas del día siguiente ofrecían un asunto serio para considerar. El capitán no estaba movido por animosidad personal contra el conde; aunque rivales, ambos hombres se respetaban sinceramente; simplemente habían llegado a una situación en la que uno de los dos estaba de más; cuál de ellos, el destino lo decidiría.

A las ocho en punto, el capitán Servadac volvió a entrar en el gourbi, cuya única habitación contenía su cama, una pequeña mesa de escribir y algunos baúles que servían en lugar de armarios. El ordenanza realizaba sus operaciones culinarias en el edificio contiguo, que también usaba como dormitorio, y donde, tendido en lo que llamaba su “buen colchón de roble”, dormía profundamente como un lirón durante doce horas seguidas. Ben Zoof aún no había recibido la orden de retirarse, y acomodándose en un rincón del gourbi, intentaba dormitar, tarea que la inusual agitación de su amo hacía algo difícil. Evidentemente, el capitán Servadac no tenía prisa por irse a descansar, sino que, sentándose en su mesa, con un par de compases y una hoja de papel de calcar, comenzó a trazar, con crayones rojos y azules, una variedad de líneas de colores, que difícilmente podían tener mucha relación con un levantamiento topográfico. En verdad, su carácter de oficial de estado mayor estaba ahora completamente absorbido por el de poeta gascón. Si imaginaba que los compases le otorgarían a sus versos la medida de una precisión matemática, o si pensaba que las líneas multicolores darían variedad a su ritmo, es imposible determinarlo; sea como fuere, estaba dedicando todas sus energías a la composición de su rondó, y encontraba la tarea sumamente difícil.

“¡Maldita sea!” exclamó, “¿qué me habrá inducido a elegir este metro? Es tan difícil encontrar rimas como reunir a los fugitivos en una batalla. ¡Pero, por todos los poderes! No se dirá que un oficial francés no puede enfrentarse a un poema. Un batallón ha luchado; ¡ahora por el resto!”

La perseverancia tuvo su recompensa. Al poco tiempo, dos líneas, una roja y otra azul, aparecieron en el papel, y el capitán murmuró:

“Las palabras, solo palabras, no bastan, Para contar la tierna historia de un corazón sincero.”

“¿Qué demonios le pasa a mi amo?” murmuró Ben Zoof; “en la última hora ha estado tan inquieto como un ave que regresa tras su migración invernal.”

De pronto, Servadac se levantó de su asiento y, mientras recorría la habitación con todo el frenesí de la inspiración poética, leyó en voz alta:

“Palabras vacías no pueden expresar Todo lo que un corazón enamorado quisiera decir.”

“¡Vaya, por supuesto, está otra vez con sus eternos versos!” se dijo Ben Zoof para sí, mientras se desperezaba en su rincón. “Imposible dormir con tanto ruido;” y dejó escapar un fuerte gemido.

“¿Qué pasa, Ben Zoof?” dijo el capitán con brusquedad. “¿Qué te sucede?”

“Nada, señor, solo una pesadilla.”

“¡Maldito sea, el tipo me ha interrumpido por completo!” exclamó el capitán. “¡Ben Zoof!” llamó en voz alta.

“¡Aquí, señor!” fue la pronta respuesta; y en un instante el ordenanza estaba de pie, en actitud militar, una mano en la frente y la otra pegada firmemente a la costura del pantalón.

“¡Quédate donde estás! ¡No te muevas ni un centímetro!” gritó Servadac; “acabo de pensar en el final de mi rondó.” Y con voz inspirada, acompañando sus palabras con gestos dramáticos, Servadac comenzó a declamar:

“Escucha, dama, mis votos— Oh, consiente en ser mi esposa; Siempre constante seré, Constante...”

No se pronunciaron versos finales. De pronto, con una violencia indescriptible, el capitán y su ordenanza fueron arrojados, boca abajo, al suelo.