ESCENA III. Chipre. El jardín del castillo.

Entran Desdémona, Casio y Emilia.

DESDÉMONA. Ten la seguridad, buen Casio, de que haré todo lo que esté a mi alcance en tu favor.

EMILIA. Hágalo, señora. Le aseguro que a mi esposo le duele como si el asunto fuera suyo.

DESDÉMONA. Oh, es un hombre honesto. No dudes, Casio, que haré que mi señor y tú vuelvan a ser tan amigos como antes.

CASIO. Generosa señora, pase lo que pase con Michael Casio, siempre seré su fiel servidor.

DESDÉMONA. Lo sé. Te lo agradezco. Tú amas a mi señor. Lo conoces desde hace tiempo; y puedes estar seguro de que no se mantendrá distante más que por una cuestión de conveniencia.

CASIO. Sí, pero, señora, esa conveniencia puede durar demasiado, o alimentarse de una dieta tan ligera y aguada, o crecer tanto por las circunstancias, que, estando yo ausente y mi puesto ocupado, mi general olvide mi amor y servicio.

DESDÉMONA. No lo dudes. Delante de Emilia te garantizo tu puesto. Asegúrate de que, si prometo una amistad, la cumpliré hasta el último detalle. Mi señor no tendrá descanso, lo vigilaré hasta domarlo y le hablaré hasta agotar su paciencia; su lecho parecerá una escuela, su mesa una confesión; mezclaré todo lo que haga con la petición de Casio. Así que alégrate, Casio, pues tu intercesora preferirá morir antes que abandonar tu causa.

Entran Otelo e Iago.

EMILIA. Señora, aquí viene mi señor.

CASIO. Señora, me despido.

DESDÉMONA. ¿Por qué? Quédate y escúchame.

CASIO. Señora, ahora no. Me siento muy incómodo, no estoy en condiciones para mis propios asuntos.

DESDÉMONA. Bien, haz lo que creas conveniente.

[Sale Casio.]

IAGO. Ja, eso no me gusta.

OTELO. ¿Qué dices?

IAGO. Nada, mi señor; o si acaso... no sé qué.

OTELO. ¿No era Casio el que se apartó de mi esposa?

IAGO. ¿Casio, mi señor? No, seguro que no lo creo, que él se marcharía así, como culpable, al verte venir.

OTELO. Creo que sí era él.

DESDÉMONA. ¿Qué sucede, mi señor? Estaba hablando aquí con un suplicante, un hombre que languidece bajo tu desagrado.

OTELO. ¿De quién hablas?

DESDÉMONA. De tu teniente, Casio. Buen señor, si tengo alguna gracia o poder para conmoverte, concédele ahora la reconciliación; porque si él no es alguien que te ama de verdad, que yerra por ignorancia y no por malicia, entonces no sé reconocer un rostro honesto. Te ruego que lo llames de vuelta.

OTELO. ¿Se ha ido ahora?

DESDÉMONA. Sí, en verdad; tan humillado que ha dejado parte de su pena conmigo para que la sufra con él. Amor mío, llámalo de vuelta.

OTELO. Ahora no, dulce Desdémona, en otro momento.

DESDÉMONA. ¿Pero será pronto?

OTELO. Cuanto antes, querida, por ti.

DESDÉMONA. ¿Será esta noche en la cena?

OTELO. No, esta noche no.

DESDÉMONA. ¿Entonces mañana al almuerzo?

OTELO. No almorzaré en casa; me reuniré con los capitanes en la ciudadela.

DESDÉMONA. Entonces mañana por la noche, o el martes por la mañana, al mediodía del martes, o por la noche; el miércoles por la mañana. Te ruego que digas cuándo, pero que no pasen más de tres días. En verdad, está arrepentido; y aun así, su falta, según la razón común (salvo que, dicen, la guerra debe dar ejemplo con los mejores), casi no es motivo ni para una reprimenda privada. ¿Cuándo vendrá? Dímelo, Otelo: me pregunto en el alma qué podrías pedirme que yo negara, o que dudara tanto en conceder. ¿Qué? ¿Michael Casio, que te acompañaba en el cortejo, y tantas veces, cuando yo hablaba mal de ti, tomaba tu parte, y tanto costó traerlo aquí? Créeme, podría hacer mucho.

OTELO. Te ruego que no insistas más. Que venga cuando quiera; no te negaré nada.

DESDÉMONA. Pero esto no es un favor; es como si te pidiera que uses tus guantes, o que comas alimentos nutritivos, o que te abrigues, o que te ruegue que hagas algo que te beneficie personalmente: no, cuando tenga una petición en la que de verdad quiera poner a prueba tu amor, será de peso y dificultad, y temeré que me la concedas.

OTELO. No te negaré nada. Por eso, te ruego, concédeme esto: déjame un momento a solas.

DESDÉMONA. ¿Te lo voy a negar? No, adiós, mi señor.

OTELO. Adiós, mi Desdémona. Iré contigo enseguida.

DESDÉMONA. Emilia, ven. Haz lo que tu imaginación te dicte. Sea lo que sea, yo obedezco.

[Sale con Emilia.]

OTELO. ¡Excelente criatura! ¡Que la perdición atrape mi alma si no te amo! ¡Y cuando deje de amarte, el caos volverá!

IAGO. Mi noble señor,—

OTELO. ¿Qué quieres decir, Iago?

IAGO. ¿Sabía Michael Casio, cuando cortejabas a mi señora, de tu amor?

OTELO. Sí, desde el principio hasta el final. ¿Por qué lo preguntas?

IAGO. Solo para satisfacer mi curiosidad. Nada más.

OTELO. ¿Por qué tu curiosidad, Iago?

IAGO. No pensé que él la conociera.

OTELO. Oh sí, y fue intermediario entre nosotros muchas veces.

IAGO. ¿De verdad?

OTELO. ¿De verdad? Sí, de verdad. ¿Ves algo en eso? ¿No es honesto?

IAGO. ¿Honesto, mi señor?

OTELO. ¿Honesto? Sí, honesto.

IAGO. Por lo que sé, mi señor.

OTELO. ¿Qué piensas?

IAGO. ¿Pensar, mi señor?

OTELO. ¿Pensar, mi señor? Por el cielo, me repites, como si hubiera algún monstruo en tu pensamiento demasiado horrible para mostrarse. Quieres decir algo. Te oí decir hace un momento que eso no te gustaba, cuando Casio dejó a mi esposa. ¿Qué no te gustó? Y cuando te dije que él fue mi confidente en todo mi cortejo, exclamaste: “¿De verdad?” Y frunciste el ceño, como si en ese momento hubieras encerrado en tu mente alguna idea horrible: si me amas, muéstrame tu pensamiento.

IAGO. Mi señor, sabes que te amo.

OTELO. Creo que sí; y porque sé que estás lleno de amor y honestidad y pesas tus palabras antes de pronunciarlas, por eso tus pausas me asustan más: porque esas cosas en un bribón falso y desleal son trucos habituales; pero en un hombre justo, son reservas profundas, nacidas del corazón, que la pasión no puede dominar.

IAGO. Por Michael Casio, puedo jurar que creo que es honesto.

OTELO. Yo también lo creo.

IAGO. Los hombres deberían ser lo que parecen; o aquellos que no lo son, ojalá no parecieran nada.

OTELO. Ciertamente, los hombres deberían ser lo que parecen.

IAGO. Entonces, creo que Casio es un hombre honesto.

OTELO. No, aún hay más en esto: te ruego, háblame según lo que piensas, como lo rumias, y da a tus peores pensamientos las peores palabras.

IAGO. Buen señor, perdóname. Aunque estoy obligado a todo acto de deber, no estoy obligado a lo que todos los esclavos pueden hacer. ¿Decir mis pensamientos? ¿Y si son viles y falsos? ¿Dónde hay un palacio donde no se cuelen cosas sucias de vez en cuando? ¿Quién tiene un pecho tan puro que no albergue pensamientos impuros, que se reúnan y juzguen junto a meditaciones legítimas?

OTELO. Conspiras contra tu amigo, Iago, si piensas que ha sido agraviado y no le haces partícipe de tus pensamientos.

IAGO. Te lo ruego, aunque quizá sea vicioso en mis suposiciones, pues confieso que es el defecto de mi naturaleza espiar abusos, y de mis celos surgen faltas que no existen, que tu sabiduría no tome en cuenta lo que concibo tan imperfectamente, ni te crees problemas por mis observaciones dispersas e inseguras. No sería bueno para tu tranquilidad ni para tu bien, ni para mi hombría, honestidad o juicio, dejarte saber mis pensamientos.

OTELO. ¿Qué quieres decir?

IAGO. El buen nombre en el hombre y la mujer, mi querido señor, es la joya inmediata de sus almas. Quien roba mi bolsa roba basura. Es algo, nada; fue mía, ahora es suya, y ha sido esclava de miles. Pero quien me quita mi buen nombre me roba lo que no lo enriquece y me deja verdaderamente pobre.

OTELO. Por el cielo, sabré lo que piensas.

IAGO. No puedes, aunque mi corazón estuviera en tu mano, ni podrás mientras esté bajo mi custodia.

OTELO. ¿Ah?

IAGO. Oh, cuídate, mi señor, de los celos; es el monstruo de ojos verdes que se burla de la presa de la que se alimenta. Ese cornudo vive feliz que, seguro de su destino, no ama a quien lo engaña; pero, ¡ay, cuántos minutos malditos cuenta aquel que adora y duda, sospecha y, sin embargo, ama con fuerza!

OTELO. ¡Oh, miseria!

IAGO. El pobre y contento es rico, y suficientemente rico; pero la riqueza infinita es tan pobre como el invierno para quien siempre teme ser pobre. ¡Buen cielo, que las almas de toda mi estirpe estén a salvo de los celos!

OTELO. ¿Por qué, por qué dices esto? ¿Crees que haría de mi vida un tormento de celos, siguiendo siempre los cambios de la luna con nuevas sospechas? No. Dudar una vez es decidirse una vez: cámbiame por una cabra si alguna vez convierto los asuntos de mi alma en conjeturas tan vacías e infladas, como las tuyas. No es para ponerme celoso decir que mi esposa es hermosa, come bien, ama la compañía, es franca al hablar, canta, toca y baila bien; donde hay virtud, esto es aún más virtuoso. Ni por mis propios méritos dudaré lo más mínimo de su lealtad, porque ella tenía ojos y me eligió a mí. No, Iago, veré antes de dudar; cuando dude, probaré; y si se prueba, solo queda esto: ¡fuera de inmediato el amor o los celos!

IAGO. Me alegra, porque ahora tendré motivo para mostrarte el amor y la lealtad que te profeso con mayor franqueza: por tanto, como es mi deber, recíbelo de mí. Aún no hablo de pruebas. Observa a tu esposa; mírala bien con Casio; mantén tus ojos así, ni celoso ni confiado. No quisiera que tu naturaleza libre y noble, por generosidad, fuera engañada. Cuídate. Conozco bien el carácter de nuestro país; en Venecia dejan que el cielo vea las travesuras que no se atreven a mostrar a sus maridos. Su mejor conciencia no es dejar de hacer, sino mantener oculto.

OTELO. ¿Dices eso?

IAGO. Ella engañó a su padre, casándose contigo; y cuando parecía temblar y temer tu mirada, era cuando más la amaba.

OTELO. Así fue.

IAGO. Pues bien. Aquella que tan joven pudo fingir tan bien, para sellar los ojos de su padre como roble, él pensó que era brujería. Pero estoy siendo muy atrevido. Te ruego humildemente que me perdones por amarte demasiado.

OTELO. Te debo para siempre.

IAGO. Veo que esto ha turbado un poco tu ánimo.

OTELO. Ni un poco, ni un poco.

IAGO. Créeme, temo que sí. Espero que consideres que lo que he dicho proviene de mi cariño. Pero veo que te has alterado. Te ruego que no lleves mis palabras a extremos groseros ni a interpretaciones más amplias que la simple sospecha.

OTELO. No lo haré.

IAGO. Si lo hicieras, mi señor, mis palabras tendrían un resultado tan vil que no era mi intención. Casio es un digno amigo mío. Mi señor, veo que te has alterado.

OTELO. No, no mucho. No pienso otra cosa sino que Desdémona es honesta.

IAGO. ¡Que así viva mucho tiempo! ¡Y que tú vivas mucho tiempo para pensarlo!

OTELO. Y, sin embargo, cómo la naturaleza puede errar de sí misma—

IAGO. Sí, ahí está el punto. Para ser franco contigo, no quiso aceptar muchos pretendientes propuestos, de su propio clima, complexión y rango, hacia lo que vemos que la naturaleza tiende en todo; ¡bah! En tal voluntad puede olerse lo más fétido, desproporción impura, pensamientos antinaturales. Pero discúlpame: no hablo de ella en concreto, aunque temo que su voluntad, al volver a su mejor juicio, pueda llevarla a preferir a los de su país, y quizá arrepentirse.

OTELO. Adiós, adiós: si percibes algo más, házmelo saber; pon a tu esposa a observar. Déjame, Yago.

IAGO. [Yéndose.] Mi señor, me despido.

OTELO. ¿Por qué me casé? Sin duda, esta criatura honesta ve y sabe más, mucho más, de lo que revela.

IAGO. [Regresando.] Mi señor, quisiera rogarte que no indagues más en esto. Déjalo al tiempo: aunque es justo que Casio recupere su puesto, pues seguro lo desempeña con gran habilidad, si te place mantenerlo alejado por un tiempo, así podrás observarlo a él y sus medios. Nota si tu señora insiste en su regreso con alguna importunidad fuerte o vehemente, mucho se verá en eso. Mientras tanto, considérame demasiado temeroso (como tengo motivos para temer que lo soy) y piensa que ella es inocente, te lo ruego.

OTELO. No temas por mi gobierno.

IAGO. Una vez más me despido.

[Sale.]

OTELO. Este hombre es de una honestidad excepcional, y conoce todas las cualidades, con espíritu instruido, de los tratos humanos. Si llego a probar que ella es indómita, aunque sus ligaduras fueran las cuerdas de mi corazón, la silbaría lejos y la dejaría al viento para que se alimente de la fortuna. Quizá, porque soy negro, y no tengo esas suaves maneras de conversación que tienen los cortesanos, o porque he descendido al valle de los años,—aunque eso no es mucho—. Se ha ido, he sido engañado, y mi consuelo debe ser aborrecerla. ¡Oh, maldición del matrimonio, que podamos llamar nuestras a estas delicadas criaturas, y no a sus apetitos! Preferiría ser un sapo y vivir del vapor de una mazmorra, que guardar un rincón en lo que amo para uso de otros. Sin embargo, es la plaga de los grandes, tienen menos prerrogativas que los humildes, es un destino ineludible, como la muerte: incluso entonces esta plaga bifurcada nos está destinada desde que nacemos. Llega Desdémona. Si ella es falsa, ¡oh, entonces el cielo se burla de sí mismo! No lo creeré.

Entran Desdémona y Emilia.

DESDÉMONA. ¿Qué sucede, mi querido Otelo? Tu cena, y los generosos isleños que invitaste, esperan tu presencia.

OTELO. Estoy en falta.

DESDÉMONA. ¿Por qué hablas tan débilmente? ¿No te sientes bien?

OTELO. Tengo un dolor aquí en la frente.

DESDÉMONA. En verdad, es por desvelo, se irá pronto; déjame vendarlo bien, en una hora estarás mejor.

OTELO. Tu pañuelo es muy pequeño;

[Él aparta el pañuelo, y ella lo deja caer.]

Déjalo. Ven, entraré contigo.

DESDÉMONA. Siento mucho que no te sientas bien.

[Salen Otelo y Desdémona.]

EMILIA. Me alegra haber encontrado este pañuelo; fue el primer recuerdo que el moro le dio. Mi caprichoso esposo me ha rogado cien veces que lo robara. Pero ella ama tanto ese recuerdo, porque él le hizo jurar que siempre lo conservaría, que lo lleva siempre consigo para besarlo y hablarle. Haré que copien el bordado y se lo daré a Yago. Lo que él hará con él, solo el cielo lo sabe, yo solo busco complacer su fantasía.

Entra Yago.

IAGO. ¿Qué pasa? ¿Qué haces aquí sola?

EMILIA. No me regañes. Tengo algo para ti.

IAGO. ¿Algo para mí? Es algo común—

EMILIA. ¿Eh?

IAGO. Tener una esposa tonta.

EMILIA. ¿Oh, es todo? ¿Qué me darás ahora por ese mismo pañuelo?

IAGO. ¿Qué pañuelo?

EMILIA. ¿Qué pañuelo? Pues el que el moro le dio primero a Desdémona, ese que tantas veces me pediste que robara.

IAGO. ¿Se lo has robado?

EMILIA. No, en verdad, lo dejó caer por descuido, y, aprovechando la ocasión, yo lo recogí. Mira, aquí está.

IAGO. Buena muchacha, dámelo.

EMILIA. ¿Qué harás con él, que tanto te empeñaste en que lo robara?

IAGO. [Arrebatándoselo.] ¿Y eso qué te importa?

EMILIA. Si no es para algo importante, devuélvemelo. Pobre señora, se volverá loca cuando lo pierda.

IAGO. No digas nada, lo necesito. Vete, déjame.

[Sale Emilia.]

Voy a perder este pañuelo en la habitación de Casio, y dejaré que él lo encuentre. Bagatelas ligeras como el aire son para el celoso confirmaciones tan fuertes como pruebas sagradas. Esto puede servir. El moro ya cambia con mi veneno: las ideas peligrosas son venenosas por naturaleza, que al principio apenas se notan, pero con un poco de acción en la sangre arden como minas de azufre. Lo dije.

Entra Otelo.

Mira, ahí viene. Ni la adormidera, ni la mandrágora, ni todos los jarabes somníferos del mundo, podrán devolverte ese dulce sueño que tuviste ayer.

OTELO. ¡Ja! ¡ja! ¿Falsa conmigo?

IAGO. ¿Qué pasa, general? No más de eso.

OTELO. ¡Fuera! ¡Vete! Me has puesto en el tormento. Juro que es mejor ser muy engañado que saberlo solo un poco.

IAGO. ¿Qué sucede, mi señor?

OTELO. ¿Qué sentí yo de sus horas robadas de lujuria? No lo vi, no lo pensé, no me hizo daño. Dormí bien la noche siguiente, fui libre y alegre; no encontré los besos de Casio en sus labios. Aquel que es robado, si no extraña lo que le han robado, que no lo sepa, y no ha sido robado en absoluto.

IAGO. Lamento oír esto.

OTELO. Habría sido feliz si todo el campamento, zapadores y todo, hubieran probado su dulce cuerpo, con tal de no saber nada. ¡Oh, ahora, para siempre, adiós la mente tranquila! ¡Adiós el contento! ¡Adiós las tropas emplumadas y las grandes guerras que hacen de la ambición virtud! ¡Oh, adiós, adiós el caballo relinchador y la trompeta aguda, el tambor que anima el espíritu, el pífano que hiere el oído, la bandera real y toda cualidad, orgullo, pompa y circunstancia de la gloriosa guerra! ¡Y, oh, ustedes, mortales máquinas, cuyos rudos truenos imitan los temibles clamores del inmortal Jove, adiós! ¡La ocupación de Otelo ha terminado!

IAGO. ¿Es posible, mi señor?

OTELO. Villano, asegúrate de probar que mi amor es una ramera; asegúrate de ello. Dame la prueba ocular, o, por el valor del alma eterna del hombre, habría sido mejor que hubieras nacido perro que enfrentar mi ira despierta.

IAGO. ¿Hemos llegado a esto?

OTELO. Haz que lo vea, o al menos pruébalo de tal modo que la prueba no deje resquicio ni lazo donde colgar una duda, o ¡ay de tu vida!

IAGO. Mi noble señor,—

OTELO. Si calumnias a ella y me torturas, no reces más. Abandona todo remordimiento; sobre la cabeza del horror acumula horrores; haz actos que hagan llorar al cielo y asombrar a la tierra; pues nada puedes añadir a la condenación más grande que eso.

IAGO. ¡Oh, gracia! ¡Oh, que el cielo me defienda! ¿Eres un hombre? ¿Tienes alma o sentido? Que Dios te acompañe. Toma mi puesto.—¡Oh, necio desdichado, que vives para hacer de tu honestidad un vicio! ¡Oh, mundo monstruoso! Toma nota, toma nota, oh mundo, que ser directo y honesto no es seguro. Te agradezco por esta lección, y desde ahora no amaré a ningún amigo, pues el amor engendra tal ofensa.

OTELO. No, espera. Deberías ser honesto.

IAGO. Debería ser sabio; porque la honestidad es una necia, y pierde aquello por lo que trabaja.

OTELO. Por el mundo, creo que mi esposa es honesta, y creo que no lo es. Creo que tú eres justo, y creo que no lo eres. Quiero alguna prueba: su nombre, que era tan puro como el rostro de Diana, ahora está manchado y negro como mi propio rostro. Si hay cuerdas o cuchillos, veneno o fuego, o arroyos asfixiantes, no lo soportaré. ¡Ojalá estuviera satisfecho!

IAGO.—Veo, señor, que la pasión lo devora. Me arrepiento de habérselo planteado. ¿Quiere usted estar satisfecho?

OTELO.—¿Querer? No, lo estaré.

IAGO.—Y puede; pero ¿cómo? ¿Cómo estará satisfecho, mi señor? ¿Querría usted, como supervisor, mirar groseramente, contemplar cómo la poseen?

OTELO.—¡Muerte y condenación! ¡Oh!

IAGO.—Sería una dificultad tediosa, creo yo, llevarlos a esa perspectiva. ¡Maldígalos entonces, si algún ojo mortal los ve juntos en la cama más allá de lo propio! ¿Y entonces qué? ¿Cómo? ¿Qué debo decir? ¿Dónde está la satisfacción? Es imposible que usted vea eso, aunque fueran tan fogosos como cabras, tan ardientes como monos, tan lascivos como lobos en celo y tan necios como la ignorancia embriagada. Pero aún así le digo: si la sospecha y las fuertes circunstancias, que conducen directamente a la puerta de la verdad, le darán satisfacción, puede tenerla.

OTELO.—Deme una razón viva de que ella es desleal.

IAGO.—No me gusta este oficio, pero ya que he entrado en esta causa tan profundamente, impulsado por una tonta honestidad y amor, seguiré adelante. Dormí con Casio recientemente, y al estar atormentado por un dolor de muelas, no pude dormir. Hay una clase de hombres tan sueltos de espíritu, que en sus sueños murmuran sus asuntos. Casio es uno de ellos: en sueños le oí decir: “Dulce Desdémona, seamos precavidos, ocultemos nuestro amor”; y entonces, señor, apretaba y retorcía mi mano, exclamaba: “¡Oh, dulce criatura!”, y luego me besaba con fuerza, como si arrancara besos de raíz que crecían en mis labios, después ponía su pierna sobre mi muslo, suspiraba y besaba, y luego gritaba: “¡Maldito destino que te entregó al Moro!”

OTELO.—¡Oh, monstruoso! ¡Monstruoso!

IAGO.—No, esto no fue más que un sueño.

OTELO.—Pero esto denota una conclusión anticipada. Es una grave sospecha, aunque solo sea un sueño.

IAGO.—Y esto puede ayudar a reforzar otras pruebas que se demuestran débilmente.

OTELO.—La haré pedazos.

IAGO.—No, sea prudente. Aún no hemos visto nada hecho, puede que todavía sea honesta. Dígame solo esto, ¿no ha visto alguna vez un pañuelo con fresas en la mano de su esposa?

OTELO.—Le di uno así, fue mi primer regalo.

IAGO.—No lo sé: pero un pañuelo así (estoy seguro de que era de su esposa) vi hoy a Casio limpiarse la barba con él.

OTELO.—Si es ese,—

IAGO.—Si es ese, o cualquiera que fuera de ella, habla en su contra junto con las demás pruebas.

OTELO.—¡Oh, que ese vil tuviera cuarenta mil vidas! ¡Una es demasiado pobre, demasiado débil para mi venganza! Ahora veo que es verdad. Mira aquí, Yago; todo mi amor insensato así lo soplo hacia el cielo. Ya se fue. ¡Levántate, negra venganza, de tu hueco infierno! ¡Ríndete, oh amor, tu corona y trono del corazón al odio tiránico! ¡Hincha, pecho, con tu carga, pues es de lenguas de áspides!

IAGO.—Aún así, conténtese.

OTELO.—¡Oh, sangre, Yago, sangre!

IAGO.—Paciencia, le digo. Tal vez su ánimo cambie.

OTELO.—Nunca, Yago. Como el mar Póntico, cuyo helado caudal y curso compulsivo nunca siente la marea de retorno, sino que sigue su curso hacia el Propóntico y el Helesponto; así mis pensamientos sangrientos, con paso violento, nunca mirarán atrás, nunca volverán a un amor humilde, hasta que una venganza capaz y vasta los devore. Ahora, por ese mármol celeste, en la debida reverencia de un sagrado voto [Se arrodilla.] aquí empeño mi palabra.

IAGO.—No se levante aún. [Se arrodilla.] Sean testigos, luces eternas que arden arriba, elementos que nos rodean, sean testigos de que aquí Yago entrega la ejecución de su ingenio, manos y corazón, al servicio del ofendido Otelo. Que él mande, y obedecer será para mí remordimiento, sea cual sea la sangrienta empresa.

[Se levantan.]

OTELO.—Saludo tu amor, no con vanos agradecimientos, sino con generosa aceptación, y al instante te pondré a prueba. Dentro de tres días quiero oírte decir que Casio ya no vive.

IAGO.—Mi amigo está muerto. Está hecho a su pedido. Pero deje que ella viva.

OTELO.—¡Maldícela, vil ramera! ¡Oh, maldícela, maldícela! Ven, acompáñame aparte, me retiraré para proveerme de algún medio rápido de muerte para ese bello demonio. Ahora eres mi teniente.

IAGO.—Soy tuyo para siempre.

[Salen.]