ESCENA V. Una galería abierta hacia la alcoba de Julieta, con vista al jardín.

Entran Romeo y Julieta.

JULIETA. ¿Te irás? Aún no es de día. Fue el ruiseñor, y no la alondra, quien perforó con su canto el temeroso hueco de tu oído; cada noche canta en aquel granado. Créeme, amor, fue el ruiseñor.

ROMEO. Fue la alondra, heraldo de la mañana, no el ruiseñor. Mira, amor, cómo las envidiosas franjas surcan las nubes que se separan en el oriente. Las velas de la noche se han consumido, y el alegre día se yergue de puntillas sobre las cimas brumosas de las montañas. Debo irme y vivir, o quedarme y morir.

JULIETA. Aquella luz no es la luz del día, lo sé bien. Es algún meteoro que el sol exhala para serte esta noche portador de antorchas y alumbrarte el camino hacia Mantua. Quédate, entonces, no necesitas irte aún.

ROMEO. Que me tomen, que me den muerte, estoy conforme, si así lo deseas. Diré que ese gris no es el ojo de la mañana, sino el pálido reflejo de la frente de Cintia. Tampoco es la alondra la que eleva su canto tan alto en el cielo sobre nuestras cabezas. Tengo más deseo de quedarme que voluntad de irme. Ven, muerte, y sé bienvenida. Julieta lo quiere así. ¿Cómo estás, alma mía? Hablemos. No es de día.

JULIETA. ¡Sí lo es, sí lo es! Apresúrate, vete, huye. Es la alondra la que canta tan desafinada, forzando ásperas discordias y notas desagradables. Algunos dicen que la alondra hace dulces divisiones; ésta no, pues nos separa. Algunos dicen que la alondra y el odiado sapo intercambian ojos. ¡Oh, ojalá hubieran cambiado también de voz, pues esa voz nos asusta, separando brazo de brazo, ahuyentándote con su canto matinal! Ahora vete, cada vez hay más luz.

ROMEO. Más luz y luz, más oscuros y oscuros nuestros males.

Entra la Nodriza.

NODRIZA. Señora.

JULIETA. ¿Nodriza?

NODRIZA. Su señora madre viene a su alcoba. Ya amaneció, tenga cuidado, mire a su alrededor.

[Sale.]

JULIETA. Entonces, ventana, deja entrar el día y salir la vida.

ROMEO. Adiós, adiós, un beso, y descenderé.

[Desciende.]

JULIETA. ¿Te has ido ya? Amor, señor, esposo, amigo, debo saber de ti cada día, cada hora, pues en un minuto hay muchos días. ¡Oh, según esta cuenta, envejeceré mucho antes de volver a ver a mi Romeo!

ROMEO. ¡Adiós! No dejaré pasar oportunidad alguna que me permita enviarte mis saludos, amor.

JULIETA. ¿Crees que alguna vez volveremos a encontrarnos?

ROMEO. No lo dudo, y todas estas penas servirán para dulces conversaciones en nuestro tiempo venidero.

JULIETA. ¡Oh, Dios! ¡Tengo el alma llena de malos presagios! Me parece verte, ahora que estás tan abajo, como un muerto en el fondo de una tumba. O mi vista me engaña, o pareces pálido.

ROMEO. Y créeme, amor, así te veo yo en mis ojos. La pena seca nuestra sangre. Adiós, adiós.

[Sale por abajo.]

JULIETA. ¡Oh, Fortuna, Fortuna! Todos te llaman voluble. Si eres voluble, ¿qué haces con aquel que es famoso por su lealtad? Sé voluble, Fortuna, pues entonces espero que no lo retendrás mucho tiempo, sino que lo devolverás.

SEÑORA CAPULETO. [Dentro.] ¡Eh, hija! ¿Estás despierta?

JULIETA. ¿Quién llama? ¿Es mi señora madre? ¿No se ha acostado tan tarde, o se ha levantado tan temprano? ¿Qué causa tan inusual la trae aquí?

Entra la señora Capuleto.

SEÑORA CAPULETO. ¿Qué sucede, Julieta?

JULIETA. Señora, no me siento bien.

SEÑORA CAPULETO. ¿Siempre llorando por la muerte de tu primo? ¿Quieres lavarlo de su tumba con tus lágrimas? Y si pudieras, no podrías devolverle la vida. Así que basta: un poco de dolor muestra mucho amor, pero mucho dolor demuestra falta de juicio.

JULIETA. Permítame llorar por una pérdida tan sentida.

SEÑORA CAPULETO. Así sentirás la pérdida, pero no al amigo por el que lloras.

JULIETA. Sintiendo así la pérdida, no puedo evitar llorar siempre al amigo.

SEÑORA CAPULETO. Bien, niña, no lloras tanto por su muerte como porque vive el villano que lo mató.

JULIETA. ¿Qué villano, señora?

SEÑORA CAPULETO. Ese mismo villano, Romeo.

JULIETA. Villano y él están separados por muchas millas. Dios lo perdone. Yo lo hago, de todo corazón. Y sin embargo, nadie como él aflige mi corazón.

SEÑORA CAPULETO. Eso es porque el traidor asesino vive.

JULIETA. Sí, señora, fuera del alcance de estas manos mías. Ojalá sólo yo pudiera vengar la muerte de mi primo.

SEÑORA CAPULETO. Tendremos venganza por ello, no temas. Así que no llores más. Enviaré a alguien a Mantua, donde vive ese desterrado fugitivo, que le dará tal brebaje inusual que pronto hará compañía a Teobaldo. Y entonces espero que quedarás satisfecha.

JULIETA. En verdad, nunca quedaré satisfecha con Romeo hasta que lo vea—muerto—tan afligido está mi pobre corazón por un pariente. Señora, si pudiera encontrar a un hombre que llevara veneno, yo misma lo prepararía, para que Romeo, al recibirlo, pronto durmiera en paz. ¡Oh, cómo aborrece mi corazón oír su nombre y no poder acercarme a él, para descargar el amor que tenía por mi primo en el cuerpo de quien lo mató!

SEÑORA CAPULETO. Busca tú el modo, y yo encontraré al hombre. Pero ahora te daré noticias alegres, niña.

JULIETA. Y la alegría viene bien en un momento tan necesitado. ¿Cuáles son, le ruego, señora?

SEÑORA CAPULETO. Bien, bien, tienes un padre cuidadoso, hija; uno que, para alejarte de tu tristeza, ha dispuesto un día de alegría repentino, que no esperabas, ni yo tampoco.

JULIETA. Señora, en buena hora, ¿qué día es ese?

SEÑORA CAPULETO. Pues bien, hija mía, temprano el próximo jueves por la mañana, el galante, joven y noble caballero, el Conde Paris, en la iglesia de San Pedro, te hará allí una feliz esposa.

JULIETA. Ahora, por la iglesia de San Pedro, y por Pedro también, no me hará allí una esposa feliz. Me asombra tanta prisa, que deba casarme antes de que quien debe ser mi esposo venga a cortejarme. Le ruego, señora, dígale a mi señor y padre que no quiero casarme aún; y cuando lo haga, juro que será con Romeo, a quien usted sabe que odio, antes que con Paris. Estas sí que son noticias.

SEÑORA CAPULETO. Aquí viene tu padre, díselo tú misma y verás cómo lo toma de tus manos.

Entran Capuleto y la Nodriza.

CAPULETO. Cuando el sol se pone, el aire destila rocío; pero por la puesta del hijo de mi hermano, llueve a cántaros. ¿Qué pasa? ¿Una fuente, niña? ¿Aún en lágrimas? ¿Siempre lloviendo? En un solo cuerpo finges ser un barco, un mar, un viento. Pues tus ojos, que puedo llamar el mar, fluyen y refluyen con lágrimas; el barco es tu cuerpo, navegando en ese mar salado, los vientos, tus suspiros, que enfurecidos con tus lágrimas y ellas con ellos, sin una calma repentina volcarán tu cuerpo azotado por la tormenta. ¿Qué pasa, esposa? ¿Le has comunicado nuestro mandato?

SEÑORA CAPULETO. Sí, señor; pero ella no quiere, le da las gracias. Ojalá la tonta estuviera casada con su tumba.

CAPULETO. Espera. Escúchame bien, esposa. ¿Cómo, no quiere? ¿No nos da las gracias? ¿No se siente orgullosa? ¿No se considera bendecida, aunque no lo merezca, de que hayamos conseguido tan digno caballero para ser su esposo?

JULIETA. No orgullosa de tenerlo, pero agradecida de que lo tenga. Nunca podré estar orgullosa de lo que odio; pero agradecida incluso por el odio que se hace por amor.

CAPULETO. ¿Qué es esto, qué lógica retorcida? ¿Qué significa esto? Orgullosa, y gracias, y no gracias; y sin embargo, no orgullosa. Señorita insolente, no me des las gracias ni me hables de orgullo, sino prepárate bien para el jueves próximo para ir con Paris a la iglesia de San Pedro, o te arrastraré hasta allí en un trineo. ¡Fuera, despojo enfermizo! ¡Fuera, desecho! ¡Cara de sebo!

SEÑORA CAPULETO. ¡Por Dios! ¿Estás loco?

JULIETA. Buen padre, le suplico de rodillas, escúcheme con paciencia aunque sea una palabra.

CAPULETO. ¡Cuélgate, joven desobediente! Te digo esto: ve a la iglesia el jueves, o nunca más me mires a la cara. No hables, no respondas, no me contestes. Me pican los dedos. Esposa, apenas nos creíamos bendecidos porque Dios nos dio solo esta hija; pero ahora veo que una es demasiado, y que tenemos una maldición al tenerla. ¡Fuera de aquí, desdichada!

NODRIZA. Dios la bendiga. Usted se equivoca, señor, al reprenderla así.

CAPULETO. ¿Y por qué, señora sabiduría? Cállese, buena prudencia; charle con sus comadres, váyase.

NODRIZA. No digo traición.

CAPULETO. ¡Dios le guarde!

NODRIZA. ¿No puede una hablar?

CAPULETO. ¡Silencio, tonta balbuceante! Vierta su gravedad en la copa de una comadre, aquí no la necesitamos.

SEÑORA CAPULETO. Estás demasiado alterado.

CAPULETO. ¡Por el pan de Dios, me enloquece! Día, noche, hora, cabalgata, tiempo, trabajo, juego, solo, en compañía, siempre mi preocupación ha sido casarla, y ahora que he conseguido un caballero de noble linaje, de buenas tierras, joven y bien relacionado, lleno, como dicen, de virtudes honorables, proporcionado como cualquiera desearía, y luego tener una tonta llorona, una muñeca quejumbrosa, que en su fortuna responde: 'No me casaré, no puedo amar, soy demasiado joven, le ruego me perdone.' Pero si no te casas, te perdonaré. Vive donde quieras, pero no bajo mi techo. Piénsalo bien, no suelo bromear. El jueves está cerca; pon la mano en el corazón, reflexiona. Si eres mía, te daré a mi amigo; si no lo eres, cuélgate, mendiga, muere de hambre, muere en la calle, porque por mi alma, nunca te reconoceré, ni nada mío te hará bien. Confía en ello, piénsalo, no faltaré a mi palabra.

[Sale.]

JULIETA. ¿No hay compasión sentada en las nubes, que vea hasta el fondo de mi dolor? Oh, dulce madre mía, no me rechaces, retrasa este matrimonio por un mes, una semana, o, si no lo haces, haz que el lecho nupcial sea en ese oscuro sepulcro donde yace Teobaldo.

SEÑORA CAPULETO. No me hables, pues no diré una palabra. Haz lo que quieras, porque yo ya he terminado contigo.

[Sale.]

JULIETA. ¡Oh Dios! Nodriza, ¿cómo se podrá evitar esto? Mi esposo está en la tierra, mi fe en el cielo. ¿Cómo podrá esa fe volver a la tierra, a menos que mi esposo me la envíe desde el cielo dejando la tierra? Consuélame, aconséjame. ¡Ay, ay, que el cielo urda estratagemas contra un ser tan débil como yo! ¿Qué dices? ¿No tienes una palabra de alegría? Algún consuelo, Nodriza.

NODRIZA. Pues aquí está. Romeo está desterrado; y es casi seguro que nunca se atreverá a volver para reclamarte. O si lo hace, tendrá que ser en secreto. Así que, estando las cosas como están, creo que lo mejor es que te cases con el Conde. Oh, es un caballero encantador. Romeo no es nada comparado con él. Un águila, señora, no tiene un ojo tan vivo, tan rápido, tan hermoso como el de Paris. Por mi corazón, creo que serás feliz en este segundo matrimonio, pues supera al primero; o si no lo supera, tu primer esposo está muerto, o sería mejor que lo estuviera, pues vive aquí y tú no puedes hacer uso de él.

JULIETA. ¿Hablas desde tu corazón?

NODRIZA. Y desde mi alma también, o que ambas se pierdan si no es así.

JULIETA. Amén.

NODRIZA. ¿Qué?

JULIETA. Bien, me has consolado maravillosamente. Entra y dile a mi señora que me he ido, pues habiendo disgustado a mi padre, voy a la celda de Fray Lorenzo, a confesarme y ser absuelta.

NODRIZA. Por supuesto, lo haré; y es lo más sensato.

[Sale.]

JULIETA. ¡Antigua condena! ¡Oh, espíritu malvado! ¿Es mayor pecado desear que yo me perjure así, o deshonrar a mi señor con la misma lengua con la que tantas veces lo ha alabado sin igual? Vete, consejera. Desde ahora, tú y mi pecho estarán separados. Iré al fraile a buscar su remedio. Si todo lo demás falla, yo misma tengo el poder de morir.

[Sale.]

ACTO IV