ESCENA I. Celda de Fray Lorenzo.

Entran Fray Lorenzo y Paris.

FRAY LORENZO. ¿El jueves, señor? El tiempo es muy corto.

PARIS. Mi suegro Capuleto así lo quiere; y yo no soy nada lento en secundar su prisa.

FRAY LORENZO. Decís que no conocéis la opinión de la dama. El curso es desigual; no me agrada.

PARIS. Llora desmesuradamente la muerte de Teobaldo, y por eso he hablado poco de amor; pues Venus no sonríe en una casa de lágrimas. Ahora, señor, su padre considera peligroso que ella se entregue tanto a su dolor; y en su sabiduría, apresura nuestro matrimonio, para detener la inundación de sus lágrimas, que, si sigue sola en su pena, podrían apartarla de la compañía. Ahora ya sabéis la razón de esta prisa.

FRAY LORENZO. [Aparte.] Ojalá no supiera por qué debería demorarse.— Mirad, señor, aquí viene la dama hacia mi celda.

Entra Julieta.

PARIS. ¡Feliz encuentro, mi dama y mi esposa!

JULIETA. Eso puede ser, señor, cuando pueda ser esposa.

PARIS. Eso puede ser, debe ser, amor, el próximo jueves.

JULIETA. Lo que debe ser, será.

FRAY LORENZO. Eso es un texto cierto.

PARIS. ¿Venís a confesaros con este padre?

JULIETA. Para responder a eso, debería confesarme con usted.

PARIS. No le neguéis que me amáis.

JULIETA. Le confesaré que lo amo a él.

PARIS. Así lo haréis, estoy seguro, que me amáis a mí.

JULIETA. Si lo hago, tendrá más valor, siendo dicho a vuestras espaldas que en vuestra presencia.

PARIS. Pobre alma, tu rostro ha sido muy maltratado por las lágrimas.

JULIETA. Las lágrimas han logrado poca victoria con eso; pues ya era bastante malo antes de su furia.

PARIS. Lo agravias más que las lágrimas con ese comentario.

JULIETA. No es calumnia, señor, si es verdad, y lo que dije, lo dije a mi propio rostro.

PARIS. Tu rostro es mío, y lo has calumniado.

JULIETA. Puede ser, pues no es mío. ¿Tenéis tiempo, santo padre, ahora, o debo venir a vos en la misa vespertina?

FRAY LORENZO. Mi tiempo me lo permite, hija pensativa, ahora.— Señor, debemos rogaros que nos dejéis a solas.

PARIS. ¡Dios me libre de perturbar la devoción!— Julieta, el jueves temprano iré a despertarte, hasta entonces, adiós; y guarda este santo beso.

[Sale.]

JULIETA. Oh, cierra la puerta, y cuando lo hayas hecho, ven a llorar conmigo, más allá de la esperanza, más allá del remedio, más allá de la ayuda.

FRAY LORENZO. Oh Julieta, ya conozco tu aflicción; me sobrepasa el alcance de mi entendimiento. Oigo que debes, y nada puede evitarlo, casarte el próximo jueves con este Conde.

JULIETA. No me digas, fraile, que has oído de esto, a menos que me digas cómo puedo evitarlo. Si en tu sabiduría no puedes ayudarme, al menos llama sabia a mi resolución, y con este cuchillo me ayudaré yo misma ahora. Dios unió mi corazón al de Romeo, tú nuestras manos; y antes de que esta mano, por ti sellada para Romeo, sea el sello de otra unión, o mi verdadero corazón, con traicionera rebelión, se vuelva hacia otro, este cuchillo los matará a ambos. Por tanto, de tu larga experiencia, dame algún consejo inmediato, o contempla cómo entre mis extremos y yo, este cuchillo sangriento decidirá lo que la autoridad de tus años y arte no pudo llevar a un desenlace de verdadero honor. No tardes tanto en hablar. Anhelo morir, si lo que digas no habla de remedio.

FRAY LORENZO. Espera, hija. Veo una especie de esperanza, que requiere una ejecución tan desesperada como desesperado es lo que queremos evitar. Si, antes que casarte con el Conde Paris, tienes la fuerza de voluntad para quitarte la vida, entonces es probable que emprendas algo parecido a la muerte para ahuyentar esta vergüenza, pues te enfrentas a la muerte misma para escapar de ella. Y si te atreves, te daré el remedio.

JULIETA. Oh, mándame saltar, antes que casarme con Paris, desde las almenas de aquella torre, o caminar por caminos de ladrones, o esconderme donde haya serpientes. Encadéname con osos rugientes; o escóndeme cada noche en una casa de huesos, cubierta de los crujientes restos de muertos, con piernas hediondas y calaveras amarillas sin mandíbula. O mándame entrar en una tumba recién hecha, y esconderme con un muerto en su mortaja; cosas que, al oírlas, me han hecho temblar, y yo las haré sin miedo ni duda, por vivir como esposa sin mancha para mi dulce amor.

FRAY LORENZO. Entonces escucha. Ve a casa, alégrate, consiente en casarte con Paris. Mañana es miércoles; mañana por la noche procura dormir sola, que tu nodriza no duerma contigo en tu alcoba. Toma este frasco, ya en la cama, y bebe este licor destilado, cuando al instante por todas tus venas correrá un frío y somnoliento humor; pues ningún pulso mantendrá su curso natural, sino que cesará. No habrá calor, ni aliento que testifique que vives, las rosas de tus labios y mejillas se tornarán cenizas pálidas; las ventanas de tus ojos caerán, como la muerte cuando cierra el día de la vida. Cada parte, privada de su gobierno flexible, aparecerá rígida, tiesa y fría como la muerte. Y en este prestado aspecto de muerte encogida permanecerás cuarenta y dos horas, y luego despertarás como de un plácido sueño. Ahora, cuando el novio venga en la mañana a despertarte de tu cama, allí estarás muerta. Entonces, como es costumbre en nuestro país, con tus mejores galas, descubierta, sobre el féretro, serás llevada a esa misma antigua cripta donde yacen todos los parientes de los Capuleto. Mientras tanto, para cuando despiertes, Romeo sabrá por mis cartas nuestro plan, y vendrá aquí, y él y yo velaremos tu despertar, y esa misma noche Romeo te llevará a Mantua. Y esto te librará de esta vergüenza presente, si ningún capricho inconstante ni temor femenino debilita tu valor al ejecutarlo.

JULIETA. ¡Dámelo, dámelo! ¡No me hables de miedo!

FRAY LORENZO. Toma; vete, sé fuerte y próspera en esta resolución. Enviaré a un fraile con prontitud a Mantua, con mis cartas para tu señor.

JULIETA. El amor me dé fuerza, y la fuerza me ayudará. Adiós, querido padre.

[Salen.]