Capítulo 16

Pasaron dos horas, de algún modo. El bourbon con soda ayudó a que pasaran, descubrió Malone; bebió dos highballs lentamente, tratando de no pensar en nada, y siguió mirando las paredes de su departamento sin ver realmente nada. Se sentía terrible.

Se preparó un tercer bourbon con soda y empezó a beberlo. Tal vez ese lo haría sentir mejor. Quizá, pensó, debería sacar los cigarros y celebrar.

Pero, de algún modo, no parecía haber mucho que celebrar.

Se sentía como un conejillo de Indias al que felicitan por haber resistido con éxito un germen durante un experimento.

Bebió un poco más de bourbon con soda. Los conejillos de Indias no beben bourbon con soda, se dijo. Él estaba mejor que un conejillo de Indias. Era más feliz que un conejillo de Indias. Pero no podía imaginar a ningún conejillo de Indias en el mundo, por más desdichado que estuviera, sintiéndose peor que Kenneth J. Malone.

Alzó la vista. Había otro conejillo de Indias en la habitación.

Luego frunció el ceño. Ella no era un conejillo de Indias. Era una de las experimentadoras. Era la que se suponía que el conejillo de Indias debía enamorarse, para que el conejillo fuera agradable y telepático y todos los demás experimentadores pudieran felicitarse. Pero ¿quién ha oído hablar de un científico enamorándose de un conejillo de Indias? Era el destino. Y el destino era horrible. Malone lo había sospechado a menudo, pero ahora estaba seguro. Ahora veía las cosas desde el lado del conejillo de Indias, y el destino era terrible.

—Pero Ken —dijo la experimentadora—. No es así en absoluto.

—Sí lo es —dijo Malone—. Es incluso peor, pero eso tendrá que esperar. Cuando beba un poco más, será peor. Mira y verás.

—Pero Ken... —Lou vaciló, y luego continuó—. No te sientas triste por ser un experimento. Todos somos experimentos.

—Yo soy el conejillo de Indias —dijo Malone—. Soy el único conejillo de Indias. Tú lo dijiste.

—No, Ken —dijo ella—. Recuerda, todos nosotros en la PRS recibimos entrenamiento temprano cuando era nuevo y no probado. Algunos de esos métodos no eran tan buenos como los que tenemos ahora; por eso un hombre como tu jefe a veces tiende a tener algunos problemas.

—Claro —dijo Malone—. Pero yo soy tu conejillo de Indias. Me hiciste saltar aros y hacer trucos y todo solo por un experimento. Eso es. —Tomó otro trago de su bebida—. ¿Ves? —dijo—. Ya está empeorando.

—No, no es así —dijo Lou—. Está mejorando, si tan solo escucharas. No me asignaron este trabajo, Ken. Me ofrecí voluntariamente.

—Eso no es mejor —dijo Malone con tristeza.

—Me ofrecí porque... porque me gustabas —dijo Lou—. Porque quería trabajar contigo, quería estar contigo.

—Es más experimentación —dijo Malone secamente—. Más andar de conejillo de Indias.

—No lo es, Ken —dijo Lou—. Créeme. Mira en mi mente. Créeme.

Malone lo intentó. Pasó un segundo...

Y luego pasó mucho tiempo, sin palabras en absoluto.

—Bueno, bueno —dijo Malone al fin—. Si esta es la vida de un conejillo de Indias, estoy completamente a favor.

—Yo apoyo los derechos de los conejillos de Indias —dijo Lou—. Vida, Libertad y la Búsqueda de Mí.

—De acuerdo —dijo Malone—. Por cierto, ¿qué hay de esa crisis? ¿Vas a tener que irte de repente otra vez?

Lou se estiró perezosamente en el sofá. —Eso ya terminó, gracias a Dios —dijo—. Tuvimos que sacar a nuestro agente de Miami Beach y cubrir sus huellas al mismo tiempo.

—Complicado —dijo Malone.

—Mucho —dijo Lou.

—Pero... —Malone parpadeó—. Espera un minuto —dijo—. ¿Tu agente? ¿Quieres decir que ustedes mandaron matar al gobernador Flarion?

Lou asintió sobriamente. —Tuvimos que hacerlo —dijo—. Esa mente paranoica suya había construido un escudo al que simplemente no podíamos acceder. Tenía planes para hacerse presidente, ¿sabes? —y todo el potencial aterrador de un Hitler en ciernes. —Hizo una mueca—. No nos gusta vernos obligados a matar —dijo—, pero a veces tenemos que hacerlo.

Malone pensó en su propio .44 Magnum, y en las veces que lo había usado, y asintió muy lentamente.

—Aún quedan un par de preguntas —dijo—. Por ejemplo, ese viaje a Rusia. ¿Por qué lo hiciste? ¿Fue por tu padre?

—Por supuesto que sí —dijo Lou—. Tuvimos que hacerlo regresar y asegurarnos de que estuviera a salvo.

—¿Quieres decir que Vasili Garbitsch es miembro de la PSR? —dijo Malone, atónito.

—Bueno, en serio —dijo Lou—. ¿Pensabas que mi padre sería realmente un espía? Tuvimos que regresarlo a Rusia; lo necesitaban para trabajar en el Kremlin. Por eso empujamos a Boyd a hacer el arresto.

—¿Y los otros? —dijo Malone—. ¿Brubitsch y Borbitsch?

—Espías de verdad —dijo Lou—. Malos, pero reales. ¿Alguna otra pregunta?

—Algunas —dijo Malone—. ¿Bromeabas sobre esa bebida en Moscú?

Ella negó con la cabeza. —Ojalá hubiera sido así —dijo—. Pero estaba concentrada en Petkoff, que no sabía nada sobre la bebida adulterada. No capté nada más hasta después de haberla bebido. Y entonces ya era demasiado tarde.

—Buen viejo Petkoff —dijo Malone—. Siempre tan útil. Pero al menos tenía razón en una cosa.

—¿En qué? —dijo Lou.

—El FBI —dijo Malone—. Nos dijo que era una organización de policía secreta. Y, por Dios, ¡de alguna manera lo es!

Lou sonrió. Malone empezó a reír abiertamente. Se encontraron muy cerca y la risa cesó, y hubo más tiempo sin palabras. Cuando Malone se separó, tenía una expresión repentinamente seria en el rostro.

—Oye —dijo—. ¿Qué hay de Tom Boyd? Sabe mucho pero no tiene ningún talento, que yo sepa, y...

—Estará bien —dijo Lou—. Andrew y los demás han pensado en eso.

—Pero sabe muchísimo sobre las pruebas que descubrí.

—Andrew le dará una explicación encubridora que están preparando —dijo Lou—. Eso convencerá a Boyd de que no hay nada más de qué preocuparse. Por supuesto, quizá tengamos que cambiarle de opinión sobre algunas cosas, pero podemos hacerlo, probablemente a través de ti, ya que eres quien mejor lo conoce. No tienes nada de qué preocuparte, Ken. Nada en absoluto.

—Bien —dijo Malone. Se inclinó y la besó—. Porque no estoy ni un poco preocupado.

Lou suspiró profundamente, mirando al vacío.

—Luba Malone —dijo—. Suena bien. Y, después de todo, mi madre era irlandesa. Al menos suena mejor que Garbitsch.

—¿Qué no suena mejor? —dijo Malone automáticamente. Luego parpadeó—. Oye, ¡yo soy Malone! —dijo—. ¿Cómo podrías ser Malone?

—¿Yo? —dijo Lou. Canturreó feliz—. Soy Malone porque te amo, te amo con todo mi corazón.

—Eso —dijo Malone—, lo decide. Una mujer tras mi propio corazón.

Lou hizo una profunda reverencia.

—Y una mujer de gracia y buena cuna —dijo Malone—. Eftsoons, si eso significa algo.

—Sabes —dijo Lou—, me gustas aún más cuando eres Sir Kenneth. Especialmente cuando hablas contigo mismo.

—Toda mi galantería innata y todas mis buenas cualidades salen a relucir —dijo Malone.

—Sí —dijo Lou—. De hecho, sí. Por todas partes. Es agradable volver a los tiempos isabelinos, de todos modos, en medio de todos estos problemas.

—Oh, no lo sé —dijo Malone—. Siempre ha habido problemas. En la Edad Media, eran las brujas. En el siglo XVII, los demonios. En el XIX, las revoluciones. En...

Lou lo interrumpió con un beso. Cuando se separó, Malone alzó las cejas.

—Te ruego —dijo—, no me interrumpas. Estoy desarrollando un esquema filosófico. Siempre ha habido problemas. En la década de 1890 hubo una Depresión y pánico, y la Guerra Hispanoamericana...

—Está bien, señor —dijo Lou—. ¿Y luego qué?

—Veamos —dijo Malone, volviendo a 1973 por un segundo—. En 1903 estuvo el avión, y problemas en el extranjero.

—¿Sí? —dijo Lou—. Continúa, señor. Tu súbdita espera tu más mínima palabra.

—Hmm —dijo Malone.

—Eso, mi señor, fue una palabra muy mínima —dijo Lou—. ¿Qué sigue después de 1903?

Malone sonrió y regresó feliz a los días de la primera Isabel.

—En 1914, fueron los extranjeros enemigos —dijo Sir Kenneth Malone.