Parte 4

La caligrafía del pobre Johansen casi se desmoronó cuando escribió sobre esto. De los seis hombres que nunca regresaron al barco, cree que dos murieron de puro terror en ese instante maldito. Aquella Cosa no puede describirse: no existe lenguaje para tales abismos de locura ancestral y aullante, tales contradicciones arcanas de toda materia, fuerza y orden cósmico. Una montaña caminaba o tropezaba. ¡Dios! ¿Cómo no iba a enloquecer un gran arquitecto en la Tierra, y el pobre Wilcox a delirar con fiebre en ese instante telepático? La Cosa de los ídolos, la verde y viscosa progenie de las estrellas, había despertado para reclamar lo suyo. Las estrellas estaban alineadas de nuevo, y lo que un culto milenario no había logrado por diseño, un grupo de inocentes marineros lo había hecho por accidente. Tras vigintillones de años, el gran Cthulhu estaba suelto otra vez, y hambriento de placer.

Tres hombres fueron atrapados por las blandas garras antes de que nadie pudiera reaccionar. Que Dios los guarde, si es que existe algún descanso en el universo. Eran Donovan, Guerrera y Angstrom. Parker resbaló mientras los otros tres corrían frenéticos por interminables extensiones de roca cubierta de verdín hacia el bote, y Johansen jura que fue tragado por un ángulo de mampostería que no debería haber estado allí; un ángulo que era agudo, pero se comportaba como si fuera obtuso. Así que solo Briden y Johansen llegaron al bote, y remaron desesperadamente hacia el Alert mientras la monstruosidad montañosa se deslizaba por las piedras viscosas y vacilaba, forcejeando, al borde del agua.

No se había dejado que el vapor se disipara por completo, a pesar de que toda la tripulación había ido a tierra; y solo tomó unos pocos momentos de febril ir y venir entre ruedas y motores para poner en marcha el Alert. Lentamente, entre los horrores distorsionados de esa escena indescriptible, comenzó a batir las aguas letales; mientras, sobre la mampostería de esa orilla fúnebre que no era de este mundo, la titánica Cosa de las estrellas babeaba y balbuceaba como Polifemo maldiciendo la nave fugitiva de Odiseo. Entonces, más audaz que el legendario cíclope, el gran Cthulhu se deslizó viscosamente al agua y comenzó a perseguirlos con enormes brazadas que levantaban olas de potencia cósmica. Briden miró atrás y enloqueció, riendo estridentemente, y siguió riendo a intervalos hasta que la muerte lo encontró una noche en la cabina, mientras Johansen deambulaba delirante.

Pero Johansen aún no se había rendido. Sabiendo que la Cosa seguramente alcanzaría al Alert antes de que el vapor estuviera a toda presión, resolvió intentar una jugada desesperada; y, poniendo el motor a toda velocidad, corrió como un rayo a cubierta y giró el timón en sentido inverso. Hubo un remolino y burbujeo gigantesco en la salmuera nauseabunda, y mientras el vapor subía más y más, el valiente noruego lanzó su nave de frente contra la masa gelatinosa que los perseguía y que se alzaba sobre la espuma impura como la popa de una galera demoníaca. La horrible cabeza de calamar, con tentáculos retorciéndose, casi alcanzó el bauprés del sólido yate, pero Johansen siguió adelante sin piedad.

Hubo una explosión como de vejiga reventada, una viscosidad repugnante como la de un pez luna partido, un hedor como de mil tumbas abiertas, y un sonido que el cronista no quiso plasmar en papel. Por un instante, el barco quedó envuelto en una nube verde, acre y cegadora, y luego solo quedó un hervor venenoso a popa; donde—¡Dios del cielo!—la plasticidad dispersa de aquel innombrable engendro del cielo se recombinaba nebulosamente en su odiosa forma original, mientras su distancia aumentaba cada segundo a medida que el Alert ganaba impulso con el vapor creciente.

Eso fue todo. Después de eso, Johansen solo se quedó meditando sobre el ídolo en la cabina y atendiendo algunos asuntos de comida para él y el maniático risueño a su lado. No intentó navegar tras la primera huida audaz, pues la reacción le había arrancado algo del alma. Luego vino la tormenta del 2 de abril, y una acumulación de nubes sobre su conciencia. Hay una sensación de girar espectralmente a través de abismos líquidos de infinito, de vertiginosos viajes por universos tambaleantes en la cola de un cometa, y de caídas histéricas del abismo a la luna y de la luna de vuelta al abismo, todo animado por un coro carcajeante de los distorsionados y hilarantes dioses primigenios y los verdes duendecillos alados de murciélago de Tártaro.

De ese sueño vino el rescate—el Vigilant, el tribunal de vicealmirantazgo, las calles de Dunedin y el largo viaje de regreso a casa, a la vieja casa junto al Egeberg. No podía contarlo—pensarían que estaba loco. Escribiría lo que sabía antes de que llegara la muerte, pero su esposa no debía sospecharlo. La muerte sería una bendición si pudiera borrar los recuerdos.

Ese fue el documento que leí, y ahora lo he colocado en la caja de hojalata junto al bajorrelieve y los papeles del profesor Angell. Con él irá este registro mío—esta prueba de mi propia cordura, en la que se ensambla aquello que espero nunca vuelva a ensamblarse. He contemplado todo lo que el universo puede ofrecer de horror, y aun los cielos de primavera y las flores del verano serán para mí veneno desde ahora. Pero no creo que mi vida sea larga. Como se fue mi tío, como se fue el pobre Johansen, así me iré yo. Sé demasiado, y el culto aún vive.

Cthulhu también vive, supongo, otra vez en esa sima de piedra que lo ha protegido desde que el sol era joven. Su ciudad maldita está sumergida de nuevo, pues el Vigilant navegó sobre el lugar después de la tormenta de abril; pero sus ministros en la Tierra aún braman, danzan y matan alrededor de monolitos coronados de ídolos en lugares solitarios. Debió quedar atrapado por el hundimiento mientras estaba en su negro abismo, o de lo contrario el mundo ya estaría gritando de terror y locura. ¿Quién conoce el final? Lo que ha surgido puede hundirse, y lo que se ha hundido puede surgir. La abominación aguarda y sueña en las profundidades, y la descomposición se extiende sobre las tambaleantes ciudades de los hombres. Llegará un tiempo—pero no debo ni puedo pensar en ello. Permítaseme rogar que, si no sobrevivo a este manuscrito, mis albaceas antepongan la cautela a la audacia y se aseguren de que no llegue a ningún otro ojo.