Capítulo XLIII.

EL MATRIMONIO IN EXTREMIS.

Lafare arrastró a la joven, casi desmayada, y la colocó en uno de los carruajes que siempre estaban en el patio del Palais Royal. Durante el trayecto, Bathilde no pronunció palabra; estaba fría, muda e inerte como una estatua. Sus ojos permanecían fijos y sin lágrimas, pero al llegar a la fortaleza se sobresaltó. Le pareció ver en la penumbra, justo en el lugar donde ejecutaron al caballero de Rohan, algo parecido a un cadalso. Un poco más adelante, un centinela gritó "¡Quién vive!"; el carruaje cruzó un puente levadizo y se detuvo ante la puerta de la casa del gobernador. Un lacayo sin librea abrió la puerta y Lafare ofreció su brazo a Bathilde—ella apenas podía sostenerse—toda su fuerza la había abandonado cuando perdió la esperanza. Lafare y el criado tuvieron que ayudarla casi a subir al primer piso. El señor de Launay estaba cenando. Llevaron a Bathilde a una habitación para esperar, mientras Lafare iba directamente a ver al gobernador. Pasaron diez minutos, durante los cuales Bathilde solo tuvo una idea: la de la separación eterna que la aguardaba. La pobre muchacha solo veía una cosa: a su amante en el cadalso. Lafare regresó con el gobernador. Bathilde los miró con aire desconcertado. Lafare se acercó a ella y, ofreciéndole su brazo—

"Mademoiselle," dijo, "la iglesia está preparada, el sacerdote está listo."

Bathilde, sin responder, se levantó y se apoyó en el brazo que le ofrecían. El señor de Launay fue delante, alumbrado por dos hombres que portaban antorchas.

Al entrar Bathilde por una de las puertas laterales, vio entrar por la otra al caballero d'Harmental, acompañado de Valef y Pompadour. Ellos eran sus testigos, así como De Launay y Lafare lo eran de ella. Cada puerta estaba custodiada por dos guardias franceses, silenciosos e inmóviles como estatuas.

Los dos enamorados avanzaron, Bathilde pálida y a punto de desmayar, Raoul sereno y sonriente. Al llegar ante el altar, el caballero tomó la mano de Bathilde y ambos se arrodillaron, sin haber pronunciado una sola palabra.

El altar solo estaba iluminado por cuatro cirios de cera, que arrojaban una luz fúnebre sobre la capilla, ya de por sí oscura y cargada de lúgubres recuerdos.

El sacerdote comenzó la ceremonia; era un anciano de noble aspecto y cabellos blancos, cuyo semblante melancólico mostraba las huellas de sus funciones cotidianas. Había sido capellán de la Bastilla durante veinticinco años, y había escuchado muchas confesiones tristes y presenciado muchos acontecimientos lamentables. Les habló, no como de costumbre sobre sus deberes como esposos, sino sobre la misericordia divina y la resurrección eterna. En la bendición, Bathilde apoyó la cabeza en el hombro de Raoul; el sacerdote creyó que se desmayaba y se detuvo.

"Termine, padre mío," murmuró Bathilde.

El sacerdote pronunció las palabras sacramentales, a las que ambos respondieron con un "sí" que parecía reunir toda la fuerza de sus almas. Terminada la ceremonia, D'Harmental preguntó al señor de Launay si podía pasar las pocas horas que le quedaban con su esposa. Monsieur de Launay respondió que no había inconveniente. Raoul abrazó a Pompadour y Valef, les agradeció haber servido como testigos en su boda, estrechó la mano de Lafare, agradeció a Monsieur de Launay su amabilidad durante su encierro, y rodeando con el brazo a Bathilde, la condujo por la puerta por la que él había entrado. Al llegar a la habitación de D'Harmental, Bathilde ya no pudo contener sus lágrimas, un grito de desesperación escapó de sus labios y cayó llorando en una silla, donde sin duda D'Harmental se había sentado muchas veces, durante las tres semanas de su cautiverio, pensando en ella. Raoul se arrodilló a sus pies e intentó consolarla, pero él mismo estaba tan conmovido por su dolor que sus propias lágrimas se mezclaron con las de ella. Ese corazón de hierro se derritió por fin, y Bathilde sintió en sus labios, al mismo tiempo, las lágrimas y los besos de su amante. Llevaban juntos cerca de media hora cuando oyeron pasos acercándose a la puerta y una llave girando en la cerradura. Bathilde se sobresaltó y apretó a D'Harmental convulsivamente contra su pecho. Raoul comprendió el terrible temor que cruzó por su mente y la tranquilizó. No podía ser lo que ella temía, pues la ejecución estaba fijada para las ocho de la mañana, y apenas acababan de dar las once.

Era el señor de Launay quien apareció.

"Señor caballero," dijo, "tenga la bondad de seguirme."

"¿Solo?" preguntó D'Harmental, estrechando a Bathilde entre sus brazos.

"No, con madame," respondió el gobernador.

"¡Oh! Juntos, Raoul, juntos," exclamó Bathilde, "donde sea, con tal de que estemos juntos. Estamos listos, señor, estamos listos."

Raoul besó de nuevo a Bathilde; luego, recobrando todo su orgullo, siguió al señor de Launay, con un rostro que no mostraba huella alguna de la terrible emoción que acababa de experimentar. Atravesaron algunos pasillos mal iluminados, bajaron una escalera de caracol y se encontraron ante la puerta de una torre. Esta puerta daba a un patio, rodeado de altos muros, que servía de paseo a los prisioneros que no estaban incomunicados. En ese patio esperaba un carruaje con dos caballos, en uno de los cuales estaba un postillón, y vieron brillar en la oscuridad las corazas de una docena de mosqueteros. Un rayo de esperanza cruzó la mente de los dos enamorados. Bathilde había pedido al regente que conmutara la muerte de Raoul por prisión perpetua. Quizá el regente le había concedido ese favor. El carruaje, listo sin duda para conducirlo a alguna prisión de Estado, los mosqueteros destinados a escoltarlos, todo daba a la suposición un aire de realidad. Alzaron los ojos al cielo para dar gracias a Dios por esa felicidad inesperada. Mientras tanto, el señor de Launay hizo señas al carruaje para que se acercara; el postillón obedeció, la puerta se abrió y el gobernador—descubierto—ofreció la mano a Bathilde para ayudarla a subir al carruaje.

Ella vaciló un instante, volviéndose inquieta para asegurarse de que no se llevaban a Raoul por el otro lado; pero al ver que él estaba listo para seguirla, subió sin resistencia. Un instante después, Raoul se sentaba a su lado; la puerta se cerró, y tanto el carruaje como la escolta pasaron por la puerta, cruzaron el puente levadizo y se encontraron fuera de la Bastilla.

Se arrojaron en brazos el uno del otro; ya no cabía duda: el regente concedía la vida a D'Harmental y, más aún, consentía en no separarlo de Bathilde.

Esto era lo que Bathilde y D'Harmental nunca se habían atrevido a esperar; esa vida de reclusión—castigo para muchos—sería para ellos un paraíso de amor: estarían juntos, ¿y qué más habían deseado para su futuro, incluso cuando eran dueños de su destino? Una sola idea triste cruzó por sus mentes, y ambos, con la simpatía de los corazones que se aman, pronunciaron el nombre de Buvat.

En ese momento el carruaje se detuvo; en tales circunstancias, todo era para los enamorados motivo de temor. Volvieron a temblar, temiendo haberse dejado llevar demasiado por la esperanza. La puerta se abrió: era el postillón.

"¿Qué desea?" preguntó D'Harmental.

"Quiero saber adónde debo llevarlos."

"¿Adónde debe llevarme? ¿No tiene órdenes?"

"Mis órdenes eran llevarlos al Bois de Vincennes, entre el castillo y Nogent-sur-Marne, y aquí estamos."

"¿Y la escolta?" preguntó D'Harmental.

"Oh, la escolta nos dejó en la barrera."

"¡Oh, Dios mío!" exclamó D'Harmental, mientras Bathilde—jadeante de esperanza—juntaba las manos en silencio, "¿es posible?"

Y el caballero saltó del carruaje, miró a su alrededor con ansiedad, luego, estrechando a Bathilde entre sus brazos, ambos lanzaron un grito de alegría y gratitud.

Eran libres como el aire que respiraban, pero el regente había ordenado que los llevaran exactamente al lugar donde D'Harmental había secuestrado a Bourguignon, confundiéndolo consigo mismo.

Esa fue la única venganza de Felipe el Bondadoso.

Cuatro años después de este suceso, Buvat, restituido en su puesto—y con sus atrasos pagados—tuvo la satisfacción de poner una pluma en la mano de un hermoso niño de tres años: era el hijo de Raoul y Bathilde.

Los dos primeros nombres que el niño escribió fueron Albert du Rocher y Clarice Gray. El tercero fue el de Felipe de Orleans, regente de Francia.

POST SCRIPTUM.

Quizá algunas personas hayan tomado suficiente interés por quienes han desempeñado un papel secundario en nuestra historia como para querer saber qué fue de ellos después de los acontecimientos que perdieron la conspiración y salvaron al regente. Los complaceremos en pocas palabras.

El duque y la duquesa de Maine, a quienes se quiso impedir que siguieran conspirando en el futuro, fueron arrestados—el duque en Sceaux y la duquesa en su casa de la Rue Saint Honoré. El duque fue conducido al castillo de Doullens y la duquesa al de Dijon, y luego a la ciudadela de Châlons. Ambos salieron al cabo de algunos meses, desarmando al regente, uno por una negación absoluta, la otra por una confesión completa.

Richelieu fue arrestado, como Mademoiselle de Valois le había advertido, al día siguiente de haber conseguido la entrevista de Bathilde con el regente; pero su cautiverio fue un nuevo triunfo para él. Se decía que el apuesto prisionero había obtenido permiso para pasear por la terraza de la Bastilla. La Rue Saint Antoine se llenó de los carruajes más elegantes y, en veinticuatro horas, se convirtió en el paseo de moda. El regente—que declaraba tener pruebas de la traición de M. de Richelieu, suficientes para hacerlo perder cuatro cabezas si las tuviera—no quiso, sin embargo, arriesgar su popularidad entre las damas manteniéndolo mucho tiempo en prisión. Richelieu, nuevamente en libertad tras tres meses de cautiverio, era más brillante y solicitado que nunca; pero el gabinete había sido tapiado, y Mademoiselle de Valois se convirtió en duquesa de Módena.

El abate Brigaud—arrestado, como hemos dicho, en Orleans—fue retenido algún tiempo en la prisión de esa ciudad, para gran desesperación de Madame Denis y sus hijos; pero, una mañana radiante, mientras se sentaban a desayunar, el abate entró, tan sereno como siempre. Le hicieron muchas preguntas, pero—con su habitual prudencia—los remitió a sus declaraciones judiciales, diciendo que el asunto ya le había causado bastantes molestias y que le harían un gran favor si no volvían a hablar de ello jamás. Ahora bien, como el abate Brigaud era un verdadero autócrata en la casa de Madame Denis, su deseo fue religiosamente respetado, y desde ese día el asunto fue tan completamente olvidado en la Rue du Temps-Perdu como si nunca hubiera existido. Algunos días después, Pompadour, Valef, Laval y Malezieux salieron de prisión a su vez y reanudaron sus visitas a Madame de Maine, como si nada hubiera ocurrido. En cuanto al cardenal de Polignac, ni siquiera fue arrestado; simplemente fue exiliado a su abadía de Anchin.

Estas muestras de clemencia le parecieron a Dubois tan fuera de toda razón que acudió al regente, dispuesto a hacerle una escena al respecto, pero el regente solo respondió repitiendo el estribillo de la canción que Saint-Simon había compuesto sobre él:

"Pues yo soy Felipe el Bonachón, Felipe el Bonachón."

Esto enfureció tanto a Dubois que el regente, para apaciguarlo, se vio obligado a transformarlo en su Eminencia el Cardenal.

FIN DE "LOS CONSPIRADORES."