Capítulo 9

Tan pronto como Gertrude pudo levantarse y moverse, Eleanore aceptó una invitación de Martha Rübsam para visitar a su tía, la señora Seelenfromm, en Altdorf. La visita debía durar dos semanas. Eleanore la consideraba una prueba que determinaría si ahora podía hacer algo por sí misma: si podía arreglárselas sin Daniel.

Pero comprendió que ya no podía vivir sin él. En la casa solitaria llegó a la conclusión de que su amor era lo suficientemente grande como para soportar la monstruosa carga que el destino había intentado imponerle. Vio que ni la huida ni el ocultamiento ni nada más podrían salvarla, ni salvar a Daniel, ni devolverle a Gertrude lo que había perdido, lo que le habían quitado.

Por supuesto, había momentos en que se preguntaba si todo era cierto y real; si podía ser posible. Caminaba en la oscuridad rodeada de demonios. Su ser estaba sumido en el desconcierto más profundo y extraño; la confusión la envolvía; había dolor en el esfuerzo que hacía por evitar lo inexorable.

Pero en una de sus noches de insomnio pensó que cubría la mente de Daniel con una llama de fuego; creyó oír su voz llamándola con una fuerza que nunca antes había conocido.

Nadie que hubiera visto era tan vivaz, tan lleno de vida como él. Su fantasía adormecida había despertado al sonido de su voz y al sentir su cálido aliento. Sentía que la gente le debía mucho; y como no parecían dispuestos a saldar sus deudas, era su deber restituirle a Daniel lo que otros le negaban.

No podía abarcar los caminos de su arte: el músico en él no le resultaba ni extraño ni especialmente atractivo. Ella captaba y sentía solo a él mismo; para ella, él era Daniel. Captaba y sentía solo al hombre que había nacido para realizar actos nobles, los más nobles, y que pasaba en silencio junto a lo bajo y malvado en los hombres; que sabía que había sido elegido pero estaba obligado a renunciar al privilegio de gobernar; que siempre estaba completamente armado, listo para defender un santuario amenazado.

De un hombre así, de un caballero y guerrero así, había soñado incluso de niña. Porque aunque miraba las cosas y las circunstancias con los ojos de la verdad, su alma siempre había estado llena de sueños y visiones secretas. Detrás de su incesante y perenne actividad, los genios del romanticismo habían estado tejiendo sus hilos de vivos colores; fueron ellos quienes formaron la urna de cristal en la que vivió tanto tiempo, impenetrable al toque de la mano mortal, inmune a las llamas del amor.

A la mañana siguiente de esa noche le explicó a su amiga que regresaba a casa. Martha intentó en vano convencerla de quedarse: estaba casi enferma de añoranza.

Martha la dejó ir; tenía los pensamientos más tristes sobre el futuro de Eleanore, pues los desdichados sucesos de aquel hogar infeliz habían llegado a los sensibles oídos de Martha. No se preocupaba por principios morales; no era ese tipo de mujer. Se preocupaba por Eleanore por un afecto genuino: le dolía saber que ya no podía admirar a Eleanore.