Capítulo 2

Con frecuencia salían a pasear después del atardecer hacia los suburbios y subían hasta el castillo. A Gertrudis le complacía ver que Daniel y Leonor volvían a ser buenos amigos.

Una vez, cuando subieron la colina del castillo, Leonor le contó a Daniel que allí fue donde se despidió de Eberardo von Auffenberg. Podía recordar todo lo que él dijo, y confesó con marcada franqueza lo que ella respondió. La historia sobre la vieja herbolaria no le resultó divertida a Daniel. Se detuvo y dijo: “Niña, no te metas con los espíritus. Nunca interfieras con tu hermosa realidad”.

“No hables así”, replicó Leonor. “No me gusta. El tono de tu voz y la expresión de tu rostro me hacen sentir como si fuera una mujer de costumbres mundanas”.

Entraron en la iglesia de San Sebaldo y se deleitaron con la belleza de los bronces en la tumba del santo. También visitaron el Museo Germánico, donde les encantaba deambular por los incontables pasillos desiertos, detenerse a contemplar los cuadros y nunca se cansaban de mirar los viejos juguetes, globos terráqueos, utensilios de cocina y armaduras.

Sin embargo, el mayor placer de Leonor era pasear por los estrechos callejones. Le gustaba quedarse en una puerta abierta y mirar hacia el patio alguna estatua desgastada por el tiempo; detenerse ante la vidriera de una tienda de antigüedades y observar los objetos brocados, cadenas de plata, anillos con piedras llamativas, platos grabados y relojes raros. Todo tipo de ideas traviesas acudían a su mente, y alrededor de cada deseo tejía un cuento de hadas. El incidente más insignificante bastaba para llevar su imaginación al país de las maravillas, como si las fábulas y leyendas que la gente había transmitido de hogar en hogar durante siglos cobraran vida allí.

El sastre sentado con las piernas cruzadas sobre su mesa; el herrero martillando el hierro al rojo vivo; el saltimbanqui que recorría la ciudad con el mono amaestrado; el prestamista judío, el deshollinador, el veterano con una sola pierna, una anciana que asomaba desde algún sótano, un nido de arañas en la esquina de una pared—alrededor de todas estas cosas y muchas más tejía su relato de ventura o desventura. Parecía que lo que veía nunca antes había sido visto por ojos mortales. Parecía que las cosas o personas que atraían su atención no existían hasta que ella las veía. Por eso nunca estaba de mal humor, nunca se aburría, nunca era perezosa, nunca se cansaba.

Sin embargo, había algo en ella que Daniel no podía comprender. No sabía dónde residía el enigma, solo sabía que existía uno. Si ella le daba la mano, le parecía que había algo irreal en ello. Si le pedía que lo mirara, ella lo hacía, pero parecía que su mirada se dividía, la mitad iba hacia la izquierda, la otra mitad hacia la derecha, sin encontrarse con la suya. Si se acercaba tanto que sus brazos se tocaban, él sentía que no podría sujetarla aunque quisiera.

Luchaba contra el atractivo que residía en esa peculiaridad.

Su presencia ennoblecía su ambición y disipaba sus caprichos. Ella le daba la nube de hermosa forma, el árbol cubierto de follaje joven, la luna que se alza sobre los tejados de las casas—le daba toda la tierra sobre la que él se apresuraba, ajeno a la paz, desconocedor de la satisfacción.

No albergaba sospechas; no tenía presentimiento alguno de su destino. Y Leonor no le temía; ella tampoco sentía peligro alguno.