Capítulo 11

—Dulces sueños son estos —exclamó la doncella—; su acento era ligero, aunque suspiró—; pero esta roca musgosa vale para mí tanto como una espléndida silla y dosel; ni mi paso saltaría con mayor alegría en una danza cortesana que en un animado strathspey, ni mi oído se inclinaría tan complacido al canto de un juglar real como al tuyo. Y en cuanto a pretendientes orgullosos y altivos, que se inclinan ante mi mirada vencedora, ¡tú mismo, bardo adulador, dirás que el fiero Sir Roderick se somete a su influjo! El azote sajón, el orgullo de Clan-Alpine, el terror de las orillas del Loch Lomond, a mi ruego, lo sabes, retrasaría una incursión de Lennox... por un día.

XII.

El anciano bardo reprimió su alegría: —¡Mal has escogido tema para bromear! ¿Quién, en todo este salvaje occidente, nombró jamás al Negro Sir Roderick y sonrió? En Holyrood mató a un caballero; vi, cuando retiró la daga, a los cortesanos apartarse ante el paso del intrépido homicida; y desde entonces, aunque proscrito, su mano ha mantenido con firmeza su tierra montañosa.

¿Quién más se atrevió a dar—¡ay, qué triste el día en que deba decir tan odiada verdad!—al Douglas, como ciervo herido, repudiado por todo noble par, incluso el tosco refugio que aquí tenemos? ¡Ay!, sólo este salvaje caudillo merodeador podría arriesgar nuestro auxilio, y ahora que tus encantos de doncella florecen, espera su recompensa en tu mano; muy pronto podría llegar de Roma la dispensa solicitada para respaldar su pretensión. Entonces, aunque exiliado en la colina, tu padre, como Douglas, aún sería tenido en reverencia y temor; y aunque a Roderick le seas tan querida que podrías guiarlo con un hilo de seda, esclavo de tu voluntad, este temible jefe, ¡oh, amada doncella, refrena tu alegría! Tu mano está sobre la melena de un león.