Capítulo 26

Era un refugio salvaje y extraño, como pocos que hayan pisado los pies de un proscrito. La hondonada, en la cima de la montaña, se abría como una herida en el pecho de un guerrero; su foso había detenido más de una roca, lanzada por el sacudón de un terremoto primigenio desde la gris y salvaje cumbre de Benvenue, y aquí, amontonadas en caótico desorden, parecían fruncir el ceño sobre el lugar, formando el áspero y silvestre "rot". El roble y el abedul, con su sombra entrelazada, creaban allí al mediodía una penumbra, salvo cuando algún rayo errante y fugaz iluminaba un risco o una piedra, con un destello semejante al que el ojo del profeta alcanza en tu hondura, Futuro. Ningún murmullo perturbaba el solemne silencio, salvo el tintinear de un arroyo de fuente; pero cuando el viento se enfurecía con el lago, un sonido sordo ascendía, con voz hueca y entrecortada, que hablaba de la incesante guerra entre la ola y la roca. Acantilados suspendidos, con siniestro vaivén, parecían inclinarse sobre la caverna gris. De una guarida así habría salido el lobo; en una igual, la lince deja a sus crías; sin embargo, Douglas y su bella hija buscaron allí por un tiempo su seguridad. El temible susurro de la superstición, de un gris pasado, vedaba el lugar al paso vulgar; pues allí, decían, acudían las hadas, y los sátiros celebraban su corte silvestre, recorrían bajo la luna su laberinto místico y maldecían la mirada del imprudente espectador.