Capítulo XXV.

DE PROFUNDIS

Por lo tanto, desperté al día siguiente aliviado de la preocupación de una partida inmediata. Aunque estábamos en las profundidades más hondas conocidas, había algo no desagradable en ello. Además, comenzábamos a acostumbrarnos a esta vida de trogloditas. Ya no pensaba en el sol, la luna y las estrellas, en los árboles, las casas y las ciudades, ni en ninguna de esas superfluidades terrestres que son necesidades para los hombres que viven en la superficie de la tierra. Siendo fósiles, considerábamos todas esas cosas como simples bromas.

La gruta era una inmensa estancia. Por el suelo de granito corría nuestro fiel arroyo. A esta distancia de su manantial, el agua apenas estaba tibia, y la bebimos con placer.

Después del desayuno, el profesor dedicó algunas horas a organizar sus notas diarias.

—Primero —dijo—, haré un cálculo para determinar nuestra posición exacta. Espero, tras nuestro regreso, trazar un mapa de nuestro viaje, que será en realidad una sección vertical del globo, conteniendo el recorrido de nuestra expedición.

—Eso será curioso, tío; pero ¿son tus observaciones lo suficientemente precisas como para permitirte hacerlo correctamente?

—Sí; en todas partes he observado los ángulos y las pendientes. Estoy seguro de que no hay error. Veamos dónde estamos ahora. Toma tu brújula y anota la dirección.

Miré y respondí cuidadosamente:

tpwgln, un agujero; dnw, meterse arrastrándose. El nombre de una tribu etíope que vivía en cuevas y agujeros. ??????, un agujero, y ???, meterse arrastrándose.

—Sureste por este.

—Bien —respondió el profesor tras un rápido cálculo—, deduzco que hemos recorrido ochenta y cinco leguas desde que partimos.

—¿Por lo tanto estamos bajo el Atlántico medio?

—Por supuesto que sí.

—¿Y quizá en este mismo momento hay una tormenta arriba, y los barcos sobre nuestras cabezas están siendo sacudidos rudamente por la tempestad?

—Muy probable.

—¿Y las ballenas están azotando el techo de nuestra prisión con sus colas?

—Puede ser, Axel, pero no nos sacudirán aquí. Pero volvamos a nuestro cálculo. Aquí estamos, ochenta y cinco leguas al sureste de Snæfell, y calculo que estamos a una profundidad de dieciséis leguas.

—¿Dieciséis leguas? —exclamé.

—Sin duda.

—Pero si ese es el mismo límite que la ciencia asigna al grosor de la corteza terrestre.

—No lo niego.

—Y aquí, según la ley del aumento de la temperatura, ¡debería haber un calor de 2,732° Fahrenheit!

—Así debería ser, muchacho.

—Y todo este granito sólido debería estar fundido.

—Ves que no es así, y que, como sucede tan a menudo, los hechos vienen a derribar las teorías.

—Me veo obligado a estar de acuerdo; pero, después de todo, es sorprendente.

—¿Qué dice el termómetro?

—Veintisiete, seis décimas (82° Fahrenheit).

—Por lo tanto, los sabios se equivocan en 2,705°, y el aumento proporcional es un error. Por lo tanto, Humphry Davy tenía razón, y yo no me equivoco al seguirlo. ¿Qué dices ahora?

—Nada.

En verdad, tenía mucho que decir. No cedía en nada ante la teoría de Davy. Seguía creyendo en el calor central, aunque no sintiera sus efectos. Prefería admitir, en realidad, que esta chimenea de un volcán extinguido, revestida de lavas, que son malos conductores del calor, no permitía que el calor pasara a través de sus paredes.

Pero sin detenerme a buscar nuevos argumentos, simplemente asumí nuestra situación tal como era.

—Bien, admitiendo que todos tus cálculos sean correctos, debes permitirme extraer de ellos una consecuencia rigurosa.

—¿Cuál es? Habla con libertad.

—En la latitud de Islandia, donde ahora estamos, el radio de la Tierra, la distancia del centro a la superficie, es de unas 1,583 leguas; digamos, en números redondos, 1,600 leguas, o 4,800 millas. De 1,600 leguas hemos recorrido doce.

—Eso dices.

—¿Y esas doce a costa de 85 leguas en diagonal?

—Exactamente.

—¿En veinte días?

—Sí.

—Ahora bien, dieciséis leguas son la centésima parte del radio terrestre. A este ritmo, tardaremos dos mil días, o casi cinco años y medio, en llegar al centro.

No se me concedió respuesta a esta conclusión racional. —Sin contar, además, que si una profundidad vertical de dieciséis leguas solo puede alcanzarse mediante un descenso diagonal de ochenta y cuatro, resulta que debemos recorrer ocho mil millas en dirección sureste; de modo que saldremos por algún punto de la circunferencia terrestre en vez de llegar al centro.

—¡Confusión para todas tus cifras, y para todas tus hipótesis además! —gritó mi tío, de repente enfurecido—. ¿Cuál es la base de todo eso? ¿Cómo sabes que este pasaje no va directamente a nuestro destino? Además, hay un precedente. Lo que un hombre ha hecho, otro puede hacerlo.

—Eso espero; pero, aun así, se me permite—

—Te permito callarte, Axel, pero no hablar de ese modo irracional.

Pude ver al terrible profesor asomando bajo la piel de mi tío, y tomé la advertencia a tiempo.

—Ahora mira tu aneroide. ¿Qué dice?

—Dice que estamos bajo considerable presión.

—Muy bien; así ves que, descendiendo gradualmente y acostumbrándonos a la densidad de la atmósfera, no sufrimos en absoluto.

—Nada, salvo un pequeño dolor en los oídos.

—Eso no es nada, y puedes librarte de eso respirando rápido cada vez que sientas el dolor.

—Exactamente —dije, decidido a no pronunciar palabra que pudiera contrariar los prejuicios de mi tío—. Incluso hay un placer positivo en vivir en esta atmósfera densa. ¿Has notado cuán intenso es el sonido aquí abajo?

—Sin duda lo es. Un sordo pronto aprendería a oír perfectamente.

—¿Pero no aumentará esta densidad?

—Sí; según una ley algo oscura. Es bien sabido que el peso de los cuerpos disminuye a medida que descendemos. Sabes que es en la superficie del globo donde el peso se siente más sensiblemente, y que en el centro no hay peso alguno.

—Lo sé; pero dime, ¿no llegará el aire a adquirir la densidad del agua?

—Por supuesto, bajo una presión de setecientas diez atmósferas.

—¿Y más abajo aún?

—Más abajo, la densidad aumentará todavía.

—¿Pero cómo descenderemos entonces?

—Pues, tendremos que llenar nuestros bolsillos de piedras.

—En verdad, mi buen tío, nunca te falta una respuesta.

No me atreví a aventurarme más en el terreno de las probabilidades, pues podría tropezar de pronto con una imposibilidad, lo que haría aparecer al profesor en escena cuando no era deseable.

Sin embargo, era evidente que el aire, bajo una presión que podría alcanzar la de miles de atmósferas, acabaría por volverse sólido, y entonces, aunque nuestros cuerpos resistieran la presión, nos detendríamos, y ningún razonamiento podría hacernos avanzar más.

Pero no expuse este argumento. Mi tío lo habría enfrentado con su inevitable Saknussemm, un precedente que para mí no tenía valor alguno; pues, aun si el viaje del sabio islandés estuviera realmente comprobado, había una respuesta muy simple: en el siglo XVI no existían ni barómetro ni aneroide, y por lo tanto Saknussemm no podía saber hasta dónde había llegado.

Pero guardé esta objeción para mí y esperé el curso de los acontecimientos.

El resto del día transcurrió entre cálculos y conversaciones. Permanecí fiel a las opiniones del profesor Lidenbrock, y envidié la imperturbable indiferencia de Hans, quien, sin entrar en causas ni efectos, seguía adelante con los ojos cerrados adonde su destino lo guiaba.