Capítulo XXVIII.

EL RESCATE EN LA GALERÍA DE LOS SUSURROS

Cuando volví a la semiconsciencia, mi rostro estaba empapado en lágrimas. No puedo decir cuánto tiempo duró ese estado de insensibilidad. Ya no tenía manera de llevar la cuenta del tiempo. Jamás hubo soledad igual a esta, nunca ningún ser viviente estuvo tan completamente abandonado.

Tras mi caída, había perdido bastante sangre. Sentía cómo fluía sobre mí. ¡Ah! ¡Cuán feliz habría sido si hubiera podido morir, y si la muerte no fuera aún algo por lo que tuviera que pasar! Ya no quería pensar más. Aparté toda idea y, vencido por mi dolor, me deslicé hasta el pie de la pared opuesta.

Ya sentía acercarse otro desmayo, y esperaba la completa aniquilación, cuando un fuerte ruido llegó hasta mí. Era como el lejano retumbar de un trueno continuo, y podía oír sus sonoras ondulaciones rodando a lo lejos hacia los remotos recovecos del abismo.

¿De dónde podía proceder ese ruido? Debía de ser algún fenómeno que ocurría en las grandes profundidades en las que yacía indefenso. ¿Sería una explosión de gas? ¿Sería la caída de algún enorme pilar del globo?

Seguí escuchando. Quería saber si el ruido se repetiría. Pasó un cuarto de hora. El silencio reinaba en esa galería. Ni siquiera podía oír los latidos de mi corazón.

De repente, mi oído, apoyado por casualidad contra la pared, captó, o pareció captar, ciertos sonidos vagos, indescriptibles, lejanos, articulados, como palabras.

"Esto es una ilusión", pensé.

Pero no lo era. Escuchando con más atención, en realidad oí un murmullo de voces. Pero mi debilidad me impedía comprender lo que decían. Sin embargo, era lenguaje, de eso estaba seguro.

Por un momento temí que las palabras fueran las mías propias, devueltas por el eco. Tal vez había estado gritando sin darme cuenta. Cerré firmemente los labios y volví a apoyar el oído contra la pared.

"Sí, de verdad, alguien está hablando; ¡son palabras!"

Incluso a unos pocos pies de la pared podía oír claramente. Logré captar palabras inciertas, extrañas, indistinguibles. Llegaban como pronunciadas en susurros bajos y murmurados. La palabra 'forlorad' se repitió varias veces en un tono de simpatía y tristeza.

"¡Auxilio!" grité con todas mis fuerzas. "¡Auxilio!"

Escuché, esperé en la oscuridad una respuesta, un grito, un simple soplo de sonido, pero nada llegó. Pasaron algunos minutos. Un mundo entero de ideas se abrió en mi mente. Pensé que mi voz debilitada jamás podría llegar hasta mis compañeros.

"Son ellos", repetí. "¿Qué otros hombres pueden estar a treinta leguas bajo tierra?"

Volví a escuchar. Pasando mi oído por la pared de un lugar a otro, encontré el punto donde las voces parecían oírse mejor. La palabra 'forlorad' volvió a aparecer; luego el retumbar que me había sacado de mi letargo.

"No", dije, "no; no es a través de tal masa que puede oírse una voz. Estoy rodeado de paredes de granito, y ni la explosión más fuerte podría oírse aquí. ¡Este ruido viene a lo largo de la galería! ¡Debe haber aquí un fenómeno acústico notable!"

Escuché de nuevo, y esta vez, sí, esta vez oí claramente mi nombre pronunciado a través del amplio intervalo.

¡Era la voz de mi propio tío! Hablaba con el guía. Y 'forlorad' es una palabra danesa.

Entonces lo comprendí todo. Para hacerme oír, debía hablar a lo largo de esa pared, que conduciría el sonido de mi voz igual que un alambre conduce la electricidad.

Pero no había tiempo que perder. Si mis compañeros se alejaban aunque fuera unos pasos, el fenómeno acústico cesaría. Por lo tanto, me acerqué a la pared y pronuncié estas palabras tan claramente como pude:

"¡Tío Lidenbrock!"

Esperé con la más profunda ansiedad. El sonido no viaja con gran velocidad. Ni siquiera el aire de mayor densidad afecta su velocidad de propagación; solo aumenta su intensidad. Segundos que parecían siglos pasaron, y por fin estas palabras llegaron hasta mí:

"¡Axel! ¡Axel! ¿eres tú?"

"Sí, sí", respondí.

"Muchacho, ¿dónde estás?"

"Perdido, en la más profunda oscuridad."

"¿Dónde está tu lámpara?"

"Se apagó."

"¿Y el arroyo?"

"Desapareció."

"¡Axel, Axel, ánimo!"

"¡Espera! ¡Estoy agotado! No puedo responder. ¡Háblame!"

"Ánimo", continuó mi tío. "No hables. Escúchame. Te hemos buscado por la galería arriba y abajo. No pudimos encontrarte. Lloré por ti, mi pobre muchacho. Al final, suponiendo que aún estuvieras en el Hansbach, disparamos nuestras armas. Nuestras voces se oyen, pero nuestras manos no pueden tocarse. Pero no desesperes, Axel. Es algo grandioso que podamos oírnos."

Durante ese tiempo había estado reflexionando. Una vaga esperanza volvía a mi corazón. Había algo que debía saber para empezar. Puse mis labios cerca de la pared, diciendo:

"¡Tío!"

"¡Muchacho!" me llegó después de unos segundos.

"Debemos saber qué distancia nos separa."

"Eso es fácil."

"¿Tienes tu cronómetro?"

"Sí."

"Bien, tómalo. Pronuncia mi nombre, anotando exactamente el segundo en que hablas. Yo lo repetiré tan pronto como lo oiga, y tú observarás el momento exacto en que recibas mi respuesta."

"Sí; y la mitad del tiempo entre mi llamado y tu respuesta indicará exactamente lo que tarda mi voz en llegar hasta ti."

"Exactamente, tío."

"¿Estás listo?"

"Sí."

"Ahora, atención. Voy a llamar tu nombre."

Puse mi oído en la pared y, en cuanto llegó el nombre 'Axel', respondí de inmediato "Axel", y luego esperé.

"Cuarenta segundos", dijo mi tío. "Cuarenta segundos entre las dos palabras; así que el sonido tarda veinte segundos en llegar. Ahora, a razón de 340 metros por segundo, esto es 6,800 metros, o casi siete kilómetros."

"¡Siete kilómetros!" murmuré.

"Pronto habrá terminado, Axel."

"¿Debo subir o bajar?"

"Bajar, por esta razón: Estamos en una vasta cámara, con galerías interminables. La tuya debe desembocar en ella, pues parece que todas las grietas y fracturas del globo irradian alrededor de esta gran caverna. Así que levántate y comienza a caminar. Avanza, arrástrate si es necesario, deslízate por los lugares empinados, y al final nos encontrarás listos para recibirte. Ahora empieza a moverte."

Estas palabras me animaron.

"Adiós, tío", grité. "Me voy. Ya no se oirán más voces una vez que haya partido. ¡Así que adiós!"

"Adiós, Axel, ¡hasta pronto!"

Estas fueron las últimas palabras que oí.

Esta maravillosa conversación subterránea, llevada a cabo a una distancia de casi siete kilómetros entre nosotros, concluyó con estas palabras de esperanza. Di gracias a Dios de todo corazón, pues fue Él quien me condujo por esas vastas soledades hasta el punto en que, tal vez único entre todos, las voces de mis compañeros podían alcanzarme.

Este efecto acústico se explica fácilmente en términos científicos. Se debía a la forma cóncava de la galería y al poder conductor de la roca. Hay muchos ejemplos de esta propagación de sonidos que permanecen inaudibles en el espacio intermedio. Recuerdo que un fenómeno similar se ha observado en muchos lugares; entre otros, en la superficie interna de la galería de la cúpula de San Pablo en Londres, y especialmente en medio de las curiosas cavernas de las canteras cerca de Siracusa, la más maravillosa de las cuales se llama la Oreja de Dionisio.

Estos recuerdos vinieron a mi mente, y vi claramente que, ya que la voz de mi tío realmente me alcanzaba, no podía haber obstáculo entre nosotros. Siguiendo la dirección por la que venía el sonido, por supuesto llegaría hasta él, si mis fuerzas no me abandonaban.

Por lo tanto, me levanté; más bien me arrastré que caminé. La pendiente era pronunciada, y me deslicé hacia abajo.

Pronto la rapidez del descenso aumentó horriblemente y amenazó con convertirse en una caída. Ya no tenía fuerzas para detenerme.

De repente, ya no había suelo bajo mí. Me sentí girando en el aire, chocando y rebotando contra las salientes rocosas de una galería vertical, como un pozo; mi cabeza golpeó contra una esquina afilada de la roca, y perdí el conocimiento.