Libro V

Eneas, zarpando desde África, es arrastrado por una tormenta hasta la costa de Sicilia, donde es recibido hospitalariamente por su amigo Acestes, rey de parte de la isla y de ascendencia troyana. Se dedica a celebrar la memoria de su padre con honores divinos y, en consecuencia, instituye juegos fúnebres y establece premios para quienes resulten vencedores en ellos. Mientras se llevan a cabo las ceremonias, Juno envía a Iris para persuadir a las mujeres troyanas de que quemen las naves, quienes, instigadas por ella, prenden fuego a los barcos: se queman cuatro y el resto habría sido consumido de no ser porque Júpiter, mediante una lluvia milagrosa, apaga el incendio. Ante esto, Eneas, siguiendo el consejo de uno de sus generales y la visión de su padre, construye una ciudad para las mujeres, los ancianos y otros que no estaban aptos para la guerra o estaban cansados del viaje, y zarpa hacia Italia. Venus obtiene de Neptuno un viaje seguro para él y todos sus hombres, excepto su piloto Palinuro, quien lamentablemente se pierde.

Mientras tanto, el troyano corta su camino acuático, decidido en su travesía a través del mar encrespado; luego, volviendo la vista atrás, con terrible asombro, ve en la costa púnica el fuego que se eleva. Desconoce la causa; sin embargo, su mente presiente el destino de Dido a partir de las llamas; conocía el tempestuoso ánimo de las mujeres, qué resortes secretos mueven sus pasiones, cuán capaces son de morir por un amor herido. De allí los troyanos extraen funestos augurios, hasta que ya no ven ni fuegos ni costas resplandecientes. Ahora, solo el mar y el cielo limitan su horizonte; un espacio vacío arriba, un campo flotante alrededor. Pero pronto los cielos se cubren de sombras; una nube creciente se cierne sobre sus cabezas: su aspecto es lívido, presagio de tormenta; entonces la noche y el horror deforman la faz del océano. El piloto, Palinuro, grita en voz alta: “¡Qué ráfagas de mal tiempo presagian mis pensamientos de esa nube que se reúne! Antes de que la tempestad ruja, prepárense, compañeros, y remen con fuerza; reduzcan las velas hinchadas y viren hacia el viento.” La asustada tripulación cumple la orden asignada. Luego, a su intrépido jefe: “Ni el cielo”, dijo, “aunque el mismo Júpiter prometiera Italia, podría contener el torrente de este mar embravecido. Observa cómo los vientos cambian desde el oeste y cómo la noche reunida envuelve los cielos. Ni nuestras sacudidas naves pueden resistir en el mar, mucho menos abrirse paso contra la tempestad. El destino desvía nuestro rumbo, y al destino debemos obedecer. No lejos de aquí, si he observado bien la posición de las estrellas y la luz polar, yace Sicilia, cuyas hospitalarias costas podemos alcanzar remando con esfuerzo.” Eneas entonces responde: “Ciertamente veo que luchamos en vano contra el mar y el viento: ahora cambien las velas; ¿qué lugar podría agradarme más que el que prometes, la costa siciliana, cuya tierra sagrada guarda los restos de Anquises y donde reina un príncipe de linaje troyano?” Decidido el rumbo, ante el viento occidental avanzan a toda vela y llegan al puerto señalado. Mientras tanto, Acestes, desde una alta posición, observa la flota que desciende hacia la tierra; y, sin olvidar su antigua estirpe, baja del acantilado con paso apresurado y abraza al héroe con fuerza. Vestía la piel de un áspero oso libio y portaba en cada mano una jabalina puntiaguda. Su madre era una dama de sangre dardania; su padre, Crinisus, un río siciliano. Da la bienvenida a sus amigos que regresan a tierra con abundantes manjares del campo y provisiones sencillas.

Cuando la mañana siguiente hubo ahuyentado las estrellas fugitivas y la luz devolvió el día, Eneas reunió a las tropas troyanas a su alrededor y así les habló desde un terreno elevado: “Prole del cielo, divina raza dardania: el sol, recorriendo el espacio etéreo, ha completado el brillante círculo del año desde que por primera vez esta isla guardó las cenizas de mi padre; y ahora el día naciente renueva el año: un día siempre triste, siempre querido. Quiero celebrarlo con juegos anuales, con ofrendas en altares y llamas sagradas, aunque estuviéramos desterrados en las áridas arenas de Getulia, atrapados en los mares griegos o en tierras hostiles. Pero ya que esta feliz tormenta ha traído nuestra flota (no lo creo sin la voluntad del cielo) a estas amistosas costas y floridos campos, que ocultan a Anquises y sus benditos restos, cumplamos con alegría los honores debidos y oremos por vientos favorables para reanudar nuestro viaje; pidamos que en ciudades y templos propios el nombre del gran Anquises sea conocido y los juegos anuales difundan la fama de los dioses. Nuestros juegos, que Acestes, de linaje troyano, se complace en honrar con regalos reales: dos bueyes para cada nave otorga el rey; sus dioses y los nuestros compartirán por igual sus votos. Además, si dentro de nueve días la aurora rosada adorna el cielo con luz sin nubes, ese día pienso celebrarlo con solemnes juegos: ligeras galeras correrán una carrera acuática; unos competirán por la meta en velocidad y otros probarán la tensión del arco; los fuertes, armados con guanteletes de hierro, lucharán en combate sobre la arena dorada. Que todos estén presentes en los juegos preparados y los victoriosos esperen la justa recompensa. Pero ahora asistan a los ritos, coronados de guirnaldas.” Dijo, y primero ciñó sus sienes con mirto. Luego Hélimo, siguiendo su ejemplo, y el anciano Acestes, también adornaron su cabeza; así el joven Ascanio, con alegre gracia, ató sus sienes, y toda la raza troyana.

Eneas entonces avanzó entre la comitiva, seguido por miles a través de la florida llanura, hasta la tumba del gran Anquises; cuando la encontró, vertió a Baco, sobre el suelo sagrado, dos copas de vino espumoso, otras dos de leche y dos más de sangre púrpura de toros sacrificados; luego cubrió el sepulcro con rosas y así habló en voz alta al espíritu de su padre: “¡Salve, oh manes sagrados! ¡Salve de nuevo, cenizas paternas, ahora visitadas en vano! Los dioses no permitieron que tú, conmigo, alcanzaras las prometidas costas de Italia, ni el río Tíber, sea cual sea ese río.” Apenas había terminado, cuando, con orgulloso moteado, una serpiente comenzó a deslizarse desde la tumba; su enorme cuerpo se enrollaba en siete grandes anillos; azul era la anchura de su lomo, pero surcada de escamas doradas: así, avanzando sobre sus rizos, parecía llevar un fuego rodante y chamuscar la hierba. Más variados colores recorrían su cuerpo que los que muestra Iris cuando su arco absorbe el sol. Entre los altares que se elevaban y alrededor, el sagrado monstruo se deslizó por el suelo; jugueteando sin daño entre las copas, probó con su lengua el sabor: así, alimentado con comida sagrada, el prodigioso huésped se retiró a descansar dentro de la tumba hueca. El piadoso príncipe, sorprendido por lo que vio, renovó con mayor celo los honores fúnebres, dudando si era el genio del lugar o el guardián del sepulcro de su padre. Según el rito, sacrificó cinco ovejas, igual número de cerdos y toros de negro pelaje; vertió nuevo vino generoso de las copas y llamó al espíritu de su padre, restaurado desde el infierno. Los alegres asistentes llegan en larga fila, ofreciendo sus dones en la tumba del gran Anquises: unos añaden más bueyes, otros reparten el botín; algunos colocan las bandejas sobre la hierba; otros avivan el fuego y asan las entrañas ofrecidas.

Llegó el día tan deseado. Los cielos brillaban con el resplandor rosado de la luz naciente; los pueblos vecinos, despertados por la fama de los festines troyanos y el gran nombre de Acestes, llenan la orilla abarrotada con aclamaciones, unos para contemplar, otros para probar su destreza. Y primero, los premios se exhiben a la vista de todos: coronas de laurel verde y palmas, honor de los vencedores; dentro del círculo yacen armas y trípodes, lingotes de oro y plata apilados en alto, y vestiduras bordadas con tintes de Tiro. El clamor de la trompeta anuncia entonces la fiesta y todos se preparan para los juegos designados. Primero aparecen cuatro galeras, cada una con remeros iguales, avanzando en la competencia acuática. El veloz Delfín, que supera al viento, llevaba a Mneseto, fundador de la estirpe de los Memmios; Gías comandaba la enorme Quimera, que se alzaba como una ciudad torreada; tres troyanos remaban en cada banco de esfuerzo, tres filas en tres niveles llevaban los marineros; bajo sus fuertes golpes, bramaban las olas. Sergesto, quien inició la estirpe de los Sergios, ocupaba el puesto principal en la gran Centauro; Cloanto se encontraba sobre la verdosa Escila, de quien Cluentio desciende y hereda la sangre troyana.

Lejos en el mar, frente a la orilla espumosa, se alza una roca: las olas furiosas rugen sobre su cima en las tormentas; pero, cuando el cielo está despejado, desenrollan sus dorsos ondulados y aparecen a sus pies. En calma, las aguas suaves corren por debajo; los cormoranes arriba se tienden al sol. En ella el héroe fijó a la vista una encina, señal para guiar correctamente a los marineros. Para pasar junto a ella, los remeros extienden sus remos; luego rodean la roca y buscan las antiguas costas. La suerte decide su lugar. Por encima de los demás, cada líder brilla en su túnica tiria; la tripulación común corona sus sienes con guirnaldas de ramas de álamo y cubre sus sudorosas frentes: untados de aceite, sus hombros desnudos relucen. Todos toman asiento y esperan la señal sonora: aferran los remos; y cada pecho jadeante se eleva por turnos con esperanza, por turnos se abate con temor. El estrépito de la trompeta da la señal; al instante parten, avanzando en línea: con gritos los marineros desgarran los cielos estrellados; azotadas por los remos, las olas humeantes se levantan; chispea el mar salino, y el agitado océano hierve. Reman con exactitud en el tiempo, con golpes iguales: a la vez los remos que rozan y la proa de bronce levantan las olas arenosas y abren las profundidades debajo. Ni los fogosos corceles, en una carrera de carros, invaden el campo con paso tan veloz; ni el fiero auriga imprime más furia al látigo sonoro y, antes de que caiga el golpe, inclina su cuerpo flexible hacia las ruedas. La multitud parcial divide sus esperanzas y temores, y ayuda con ansiosos gritos al bando favorecido. Gritos, murmullos, clamores, con un sonido mezclado, resuenan de bosque en bosque, de colina en colina.

En medio de los estruendosos aplausos de la orilla, Gyas dejó atrás a los demás y se adelantó: Cloanthus, con mejor tripulación, lo seguía de cerca, pero su galera sobrecargada frenaba su avance. El Centauro y el Delfín surcan la espuma con remos iguales, avanzando en línea; y ahora el poderoso Centauro parece liderar, y ahora el veloz Delfín se adelanta; ahora las naves rivales reman lado a lado, las olas bañan los cielos y el océano gime debajo. Llegaron a la marca; el orgulloso Gyas y su tripulación cabalgaron en triunfo, vencedores del mar; pero, al girar, ordenó a su piloto acercarse más a la orilla y deslizarse por la arena. “¡Que otros se alejen al mar!” Menoetes escuchó; pero temía demasiado, con cautela, los bajíos ocultos, y, temiendo, buscó las aguas profundas; y, manteniéndose alejado, siguió navegando. Con gritos más fuertes el capitán volvió a llamar: “¡Acércate a la costa rocosa y evita el mar abierto!” Habló, y al hablar, vio en su popa que el audaz Cloanthus se acercaba a las pendientes. Entre la marca y él se encontraba la Scylla, que surcaba las aguas en un círculo más cerrado. Pasó la marca y, girando, se adelantó: Gyas blasfemó contra los dioses, juró devotamente, gritó de ira y se arrancó el cabello. Sin pensar en la vida de los demás (tan alto había crecido su furia) y sin cuidar la suya propia, arrastró al tembloroso anciano a la cubierta; luego lo levantó y lo arrojó por la borda: hecho esto, tomó el timón; sus compañeros lo animaron, giraron bruscamente sobre los bajíos y maniobraron con locura.

A duras penas el piloto sumergido asoma la cabeza, cargado por sus ropas y entorpecido por los años: ahora, empapado, trepa con dificultad al acantilado. La multitud, que lo vio caer y flotar de nuevo, grita desde la lejana orilla; y ríen a carcajadas al ver su pecho jadeante vomitar el trago salino. El Centauro que sigue y la tripulación del Delfín renuevan sus esperanzas perdidas de victoria; mientras Gyas se rezaga, ellos se encienden en la carrera para alcanzar la marca. Sergesto toma el lugar; Mnestheo lo persigue; y mientras giran alrededor, se acerca, no a más de media galera de distancia; entonces, en la cubierta, aparece entre sus compañeros y así anima sus decaídos ánimos: “Amigos míos, y seguidores de Héctor en otros tiempos, esfuércense; tiren del remo laborioso; extiendan sus brazadas, mi tripulación aún invicta, a quienes saqué de los muros ardientes de Troya. En este, nuestro interés común, déjenme encontrar esa fuerza de brazo, ese valor de espíritu, como cuando vencieron la fuerte corriente de Malea y remaron sobre las olas rotas de las Sirtes. No busco ahora obtener la palma principal; aunque aún... ¡Ah! ese altivo deseo es vano. Que la disfruten aquellos a quienes los dioses la concedan. ¡Pero ser el último, el rezagado de toda la carrera! Sálvense y sálvenme de esa deshonra.” Ahora, todos a una, reman con fuerza; reman al máximo y sacuden la proa de bronce. El mar bajo ellos se hunde; sus costados trabajados se hinchan y el sudor corre a raudales. El azar ayuda su audacia con un éxito inesperado; Sergesto, ansioso por meter la proa entre la galera rival y la roca, encierra al pesado Centauro en el paso. La nave chocó; y, con el terrible golpe, rompió sus remos y destrozó su proa. Los remeros temblorosos se levantan de sus bancos y, preocupados por sí mismos, renuncian al premio. Con pértigas de hierro la apartan de la orilla y recogen del mar los remos flotantes. La tripulación de Mnestheo, animada, aprovecha el éxito y llama a los vientos favorables; luego reman y cortan su camino líquido en un círculo más amplio por el espacioso mar. Como cuando la paloma abandona su refugio rocoso, asustada, agita sus sonoras alas; la caverna resuena con el aleteo; sale volando, deja a sus crías y surca los cielos: al principio aletea, pero al fin se lanza en un vuelo más suave y se dispara con sus alas: así Mnestheo en el Delfín corta el mar; y, volando con fuerza, esa fuerza lo impulsa. Pronto dejó atrás a Sergesto en el Centauro, atascado en los bajíos rocosos. En vano el vencido lo implora con gritos y trata de remar con remos rotos. Luego Mnestheo alcanza a Gyas y lo supera: la nave, sin piloto, cede el premio. Solo queda invicta la Scylla; a ella la persigue, y emplea todo su vigor. Se alzan gritos de la multitud favorable; la eco aplaudidora responde a los gritos; vítores, deseos y aplausos resuenan por los cielos. Estos clamores la Scylla escucha con desdén, envidiando el elogio, pero más aún el premio arrebatado: decididos a mantener su puesto, aceleran el paso, obstinados a morir o ganar la carrera. Animado por el éxito, el Delfín avanza velozmente; pues pueden vencer quienes creen que pueden. Ambos impulsan sus remos, y la fortuna favorece a ambos, y quizás ambos habrían compartido el premio por igual; cuando Cloanthus levanta las manos al mar y pide ayuda a los dioses del agua: “¡Dioses de los reinos líquidos por los que remo! Si, por ustedes, laurel ciñe mi frente, ayuden a que cumpla mi voto. Un toro blanco será sacrificado en su orilla; sus entrañas ofrecidas serán arrojadas al mar, y vino rojo, de copas doradas, será su ofrenda agradecida y mi pago.” El coro de ninfas, y Forco, desde las profundidades, con la virgen Panopea, escucharon su voto; y el viejo Portuno, con su ancha mano, empujó y apresuró la galera hacia la tierra. Rápida como una flecha, o viento alado, vuela, y, lanzándose al puerto, obtiene el premio.

El heraldo convoca a todos y luego proclama a Cloanthus vencedor de los juegos navales. El príncipe corona con laurel la cabeza del vencedor, y tres robustos bueyes son llevados a su nave, recompensa del barco; además, vino generoso y sumas de plata que la tripulación reparte. Los líderes se distinguen del resto; el vencedor es honrado con una túnica más noble, donde el oro y la púrpura compiten en hileras iguales, y el bordado realza su valioso costo. Allí está representado Ganímedes con arte viviente, persiguiendo por los bosques de Ida al tembloroso ciervo: parece sin aliento, pero ansioso por perseguir; cuando desde lo alto desciende, a la vista, el ave de Júpiter y, lanzándose sobre su presa, con garras encorvadas se lleva al muchacho. En vano, con las manos alzadas y la mirada fija, sus guardianes lo ven elevarse por los cielos, y los perros persiguen su vuelo con aullidos imitadores.

Mnestheo fue declarado segundo vencedor; y, llamado allí, compartió el segundo premio. Una cota de malla, que el valiente Demoleo llevaba, más valiente aún Eneas se la arrancó de los hombros en combate singular en la costa troyana: esta fue destinada a Mnestheo para poseerla; para su defensa en la guerra, para adorno en la paz. Rico era el regalo y glorioso a la vista, pero tan pesado con sus planchas de oro, que apenas dos sirvientes podían sostener su peso; sin embargo, así cargado, Demoleo por la llanura perseguía y capturaba ágilmente a los troyanos. El tercero, sucediendo al último premio, compartió dos magníficas copas de plata maciza, con figuras prominentes y ricamente labradas, y dos calderos de bronce traídos de Dodona.

Así, todos, recompensados por las manos del héroe, ciñeron sus sienes victoriosas con bandas púrpuras; y ahora Sergesto, despejando la galera de la roca, la trajo de regreso, destrozada por el golpe. Lucía desamparada, sin un solo remo que la ayudara, y, abucheada por la multitud, llegó a la orilla. Como cuando una serpiente, sorprendida en el camino, es aplastada en su cuerpo por el peso de pesadas ruedas; o, con una herida mortal, su vientre magullado y pisoteado contra el suelo: en vano, con sus anillos sueltos, se arrastra; sin embargo, feroz, alza la lengua; fulgura con sus ojos y eriza sus escamas; pero, arrastrándose por el polvo, arrastra sus partes heridas: así, lentamente, la Centauro se dirige al puerto, pero lo que le falta en remos lo compensa con velas. Sin embargo, por haber salvado su galera, el príncipe agradecido se complace en recompensar al desdichado jefe. Foloe, la esclava cretense, premia su esfuerzo, bella ella misma, con gemelos igualmente hermosos.

Desde allí, el héroe troyano se dirigió hacia la llanura vecina, rodeada de montañas, cuyos flancos estaban cubiertos de bosques. En medio de ese hermoso valle se alzaba un teatro natural, que, elevándose poco a poco, dominaba el terreno inferior. En lo alto, sobre un trono silvestre, se sentó el líder; una numerosa comitiva lo acompañaba en solemne estado. Allí, quienes se deleitaban en la carrera veloz, eran invitados por el deseo de honor y del premio. Los corredores rivales se alinearon sin orden; los troyanos mezclados con los sicilianos. Primero aparecieron Niso y Euríalo; Euríalo, un joven en la flor de la vida, coronado de gracia vivaz y belleza igual; Niso, célebre por su amistad con el muchacho. Luego Diores, de la real estirpe de Príamo, y después Salius junto a Patron ocuparon su lugar; pero Patron había nacido en Arcadia, y Salius en tierra arcananiana; luego dos jóvenes sicilianos, llamados Helimo el veloz y el hermoso Panopes: ambos alegres cazadores, criados en el bosque, y reconociendo al viejo Acestes como su jefe; junto a varios otros de nombre menos ilustre, a quienes el tiempo no ha entregado a la fama.

A ellos el héroe así les expuso sus pensamientos, en palabras que obtuvieron aprobación general: “Un mismo premio está destinado para todos, el vencido y el vencedor serán unidos, dos dardos de acero pulido y madera de Gnoso, un hacha adornada con plata para cada uno. A los tres primeros se les conceden coronas de olivo: el primero de ellos obtiene un magnífico corcel, adornado con arneses; y el siguiente en fama, el carcaj de una amazona, bien provisto de flechas tracias emplumadas: un cinturón de oro ceñirá su costado varonil, atado con un diamante reluciente. El tercero se contentará con este casco griego.” Dijo. Fueron a su base designada; con el corazón palpitante reciben la señal esperada y, partiendo todos a la vez, dejan la barrera. Se lanzaron, como impulsados por vientos alados, y con ansiosa mirada alcanzaron la meta distante. Disparado del grupo, Niso veloz los superó a todos; ni tormentas ni truenos igualaban la mitad de su prisa. El siguiente, aunque el siguiente, venía muy separado: era Salius, y detrás Euríalo; luego Helimo, a quien el joven Diores seguía paso a paso, casi hombro con hombro, presionando sus espaldas; y, en mayor trecho, habría ganado, o al menos dejado la carrera en duda.

Ya exhaustos, casi alcanzan la meta al fin, cuando Niso, ansioso y desdichado en su prisa, resbaló primero y, resbalando, cayó en la llanura, empapada con la sangre de bueyes recién sacrificados. El descuidado vencedor no había notado su camino; pero, pisando donde yacía el traicionero charco, sus talones volaron; y en el suelo cubierto de hierba cayó, manchado de lodo y sangre sagrada. No olvidando entonces, Euríalo, a ti, ni los lazos sagrados de la amistad, procuró frustrar la esperanza del rival inmediato y atrapó el pie de Salius cuando se levantaba. Así Salius quedó tendido en la llanura; Euríalo salta adelante, para ganar el premio, y deja atrás a la multitud: aclamaciones acompañan al vencedor hasta la meta, quien fue vencido por su amigo. Luego Helimo; y después llegó Diores, por dos desgracias convertido en el tercero en fama.

Pero Salius entra y, exclamando en voz alta por justicia, ensordece y perturba a la multitud; exige que su causa sea escuchada en el tribunal; y alega que el premio ha sido conferido injustamente. Pero la simpatía favorece a Euríalo; su lozana belleza, junto con sus tiernas lágrimas, habían sobornado a los jueces para obtener el premio prometido. Además, Diores llena el tribunal de gritos, quien en vano aspira al último premio, si la primera palma se concede a Salius. Entonces así habla el príncipe: “Que no surjan disputas: donde la fortuna lo puso, allí otorgo el premio. Pero permítanme enmendar los errores de la fortuna, al menos para compadecer a mi amigo merecedor.” Dijo, y, de entre los despojos, saca (pesada, con melena hirsuta y garras doradas) la piel de un león: esto le da a Salius. Niso, con envidia, ve el regalo y se aflige. “Si tales recompensas se deben a los vencidos,” dijo, “y caer es para ti levantarse, ¿qué premio puede reclamar Niso de tu generosidad, quien mereció los primeros honores y fama? Al caer, ambos probamos igual fortuna; ¡ojalá la fortuna proveyera tan bien para mi caída!” Con esto señaló su rostro y mostró su mano y todo su atuendo manchados de sangre. El indulgente padre del pueblo sonrió, y mandó traer un escudo amplio, de maravillosa factura, obra de Didimaón, traído en triunfo desde los dominios de Neptuno. Esto dado a Niso, dividió el resto, y en sus dones expresó igual justicia.

Terminada así la carrera y otorgados los premios, una vez más el príncipe se dirige a la atenta multitud: “Si hay aquí quien se atreva, con valor indomable, a luchar con guanteletes, con miembros y cuerpo desnudos, sosteniendo a su oponente a la vista de todos, que se presente el campeón y renueve los juegos. Propongo dos premios, y así los divido: un toro con cuernos dorados y cintas atadas será la porción del jefe vencedor; una espada y un yelmo alegrarán la pena del perdedor.”

Entonces aparece el altivo Dares en la arena; avanza con paso firme, la cabeza erguida: sus brazos musculosos blandían los pesados guanteletes, y fuertes aplausos resonaban por el campo. Dares solo acostumbraba enfrentarse en combate al poderoso Paris, mano a mano; el mismo que, en los funerales de Héctor, desafió al gigantesco Butes, de estirpe amicia, y, con el golpe de su mano irresistible, tendió el enorme cuerpo sobre la arena dorada. Tal era Dares; y así avanzaba, y despertaba el asombro de la multitud. Mostraba su espalda robusta y su ancho pecho, lanzaba los brazos en torno a su cabeza, y repartía en el aire silbante sus golpes vacíos. Se busca un rival; pero, entre la banda temblorosa, ninguno se atreve a responder al orgulloso desafío. Confiando en su fuerza, con ojos centelleantes ya devora el premio prometido. Reclama el toro con insolencia temeraria, y, habiendo tomado sus cuernos, se dirige al príncipe: “Si nadie se atreve a oponerse a mi valor sin igual, ¿cuánto tiempo debe Dares esperar a sus cobardes rivales? Permíteme, jefe, permíteme sin demora llevarme este premio sin disputa.” La multitud asiente, y con redoblados gritos exige el premio para el orgulloso retador.

Acestes, encendido de justa indignación al ver la palma usurpada sin victoria, así reprendió a Entelo, que estaba sentado a su lado y presenciaba, impasible, el orgullo del troyano: “Tú, que alguna vez fuiste un campeón de renombre, ¿puedes soportar tan dócilmente que te arrebaten la corona, un premio llevado en triunfo ante tus ojos, y evitar, por temor, el peligro del combate? ¿Dónde está ahora nuestro Erix, el nombre tan celebrado, el dios que enseñó a tu brazo el arte del combate? ¿Dónde tu honor perdido? ¿Dónde el botín que llenaba tu casa y la fama que llenaba nuestra isla?” Entelo respondió: “Mi espíritu sigue siendo el mismo, inalterable ante el miedo, y movido por la gloria marcial; pero mi sangre fría se ha helado en mis venas, y apenas queda la sombra de un hombre. ¡Oh, si pudiera volver a aquella hermosa juventud, esa juventud de la que este fanfarrón se enorgullece, el valiente que desafía esta edad decrépita sentiría mi fuerza, sin necesidad del premio prometido!”

Así habló; y, levantándose al decirlo, arrojó dos pesados guanteletes a la vista de todos; guanteletes que Erix solía usar en combate, y con los que cubría sus manos en el campo de batalla. Con temor y asombro, la multitud contempló los guantes de la muerte, con siete capas distintas de resistentes pieles de toro; el espacio interior estaba reforzado con hierro o con cargas de plomo pesado. El propio Dares se intimidó al verlos, renunció a su desafío y se negó a pelear. Asombrado por su peso, el héroe se detuvo y sopesó los pesados instrumentos en sus manos. “¿Qué habría sido de su asombro —dijo Entelo— si hubieran visto los guanteletes de Alcides, o presenciado el fiero combate en este infortunado campo? Estos que porto los llevó tu hermano Erix, aún marcados por cerebros destrozados y sangre mezclada. Con ellos resistió largo tiempo el brazo hercúleo; y yo los empuñé mientras mi sangre era vigorosa, cuando este cuerpo aún se alimentaba de mejores espíritus, antes de que la edad debilitara mis nervios o el tiempo encaneciera mi cabeza. Pero si el retador rehúsa estas armas, y no puede con su peso, o no se atreve a usarlas; si el gran Eneas y Acestes se unen a su petición, cedo estos guanteletes; luchemos con armas iguales, y que deje de temer, pues cedo mi derecho.”

Dicho esto, Entelo se prepara para la contienda; despojado de su abrigo acolchado, deja al descubierto su cuerpo; compuesto de huesos y músculos poderosos, se yergue como una imponente figura sobre la arena. Entonces el justo Eneas les proporcionó armas iguales, que ataron desde los hombros hasta las muñecas. Ambos se alzan de puntillas, completamente extendidos, con los brazos en alto y el cuerpo inclinado hacia adentro; apartan la cabeza de los golpes dirigidos y, con los guanteletes chocando, provocan la lucha. Uno confía en su juventud y miembros ágiles; el otro, en sus tendones y su tamaño gigantesco. El último está rígido por la edad, su movimiento es lento; jadea por aire, vacila de un lado a otro, y nubes de humo salen ruidosamente de sus narices. Sin embargo, igualados en destreza, se protegen y golpean; sus métodos son distintos, pero su arte es igual. Adelante, atrás, los golpes se reparten; alrededor de sus costados huecos resuenan los impactos. Una tormenta de golpes, bien dirigidos, vuela furiosa y erra alrededor de sus sienes, oídos y ojos. Pero no siempre yerra; pues a menudo el guantelete traza un golpe barrido sobre las mandíbulas crujientes. Pesado por la edad, Entelo se mantiene firme, pero con su cuerpo encorvado esquiva la herida. Su mano y su ojo atento avanzan al mismo ritmo; mientras Dares se desplaza y cambia de lugar, y, como un capitán que asedia un castillo bien construido en una colina, observa todos los accesos con mirada vigilante: prueba en vano este y aquel otro punto, y confía más en la destreza que en la fuerza. Con las manos en alto, Entelo amenaza al adversario; pero Dares vigila el movimiento desde abajo, se desliza a un lado y esquiva el largo golpe descendente. Entelo desperdicia sus fuerzas en el aire y, así engañado en su golpe, cae de cabeza y pesadamente; su amplio pecho y sus miembros robustos presionan a su antigua madre. Así cae un pino hueco, que durante mucho tiempo se mantuvo en la cima del Ida o en el bosque de Erimanto, arrancado de raíz. Las naciones rivales se levantan, y gritos y murmullos mezclados desgarran el cielo; Acestes corre con ansiosa premura para levantar al compañero caído de sus días juveniles. Intrépido se levantó y volvió a la lucha; con vergüenza en las mejillas encendidas y los ojos ardientes de furia. El desprecio y la virtud consciente inflamaron su pecho, y con fuerza redoblada presionó a su adversario. Descarga golpes con ambas manos, sin cesar, y arremete de frente contra el troyano por la llanura; no se detiene ni descansa; ni pausa ni respiro concede; sino que tormentas de golpes descienden sobre la cabeza de su rival, un estrépito de tempestades y una granizada de puñetazos. Pero ahora el príncipe, que vio el salvaje aumento de heridas, ordena a los combatientes que cesen, detiene la ira de Entelo y proclama la paz. Primero se acerca al troyano, agotado por el esfuerzo, y consuela su pena por la vergüenza sufrida. “¿Qué furia se apoderó de mi amigo? —dijo— Los dioses, favorables a él y adversos a ti, le han dado un brazo superior al tuyo. Es locura contender contra la fuerza divina.” Así terminó el combate de guanteletes; desde la orilla, sus fieles amigos llevaron al infortunado Dares: de su boca y narices brotaba un torrente púrpura, y dientes destrozados salían junto con su sangre. Débilmente se tambaleó entre la multitud silbante, bajó la cabeza y arrastró las piernas. La espada y el casco son llevados por sus compañeros; pero la palma y el buey permanecen con su adversario.

Entonces el campeón se presentó ante Eneas, orgulloso de su premio, pero más orgulloso de su fama: “Oh, hijo de diosa, y ustedes, hueste dardania, escuchen con atención y perdonen mi jactancia; aprendan lo que fui, por lo que queda de mí; y sepan de qué destino inminente salvaron a mi adversario.” Habló con severidad, y luego se enfrentó al toro; y, apuntando directamente a su amplia frente, el golpe mortal descendió y atravesó el cráneo. El animal cayó de inmediato, sin necesitar una segunda herida, y se retorció en los estertores de la muerte, pateando el suelo. Entonces dijo: “En lugar de Dares, ofrezco esto. Erix, acepta un sacrificio más noble; recibe el último don que mis brazos marchitos pueden ofrecer: tus guanteletes los cedo, y aquí renuncio al combate.”

Hecho esto, Eneas ordena, para concluir, la competencia de arqueros con arcos rivales. Con sus propias manos levanta en la orilla el mástil que la destrozada galera de Sergesto llevaba. En la cima atan una paloma viva, el blanco móvil al que volarán sus flechas. Los arqueros rivales avanzan en línea, esperando que la suerte les asigne el turno de disparar. Un casco contiene sus nombres; se extraen los lotes: en el primer pergamino se lee el nombre de Hipocoonte. El pueblo aclama. En el siguiente aparece el joven Mneseteo, recientemente coronado con honores navales. El tercero contiene el noble nombre de Euritión, tu hermano, Pándaro, y el siguiente en fama, a quien Palas impulsó a romper el tratado y enviar entre los griegos una herida alada. Acestes queda al final en el fondo, a quien la edad no aparta de los juegos juveniles. Pronto todos tensan con vigor sus confiables arcos y cada uno elige su flecha del carcaj. El primero es Hipocoonte: con fuerza la dispara, y silbando corta el aire líquido. La flecha emplumada queda clavada en el mástil; la asustada paloma aletea en sus ataduras, y el árbol tiembla, y los gritos jubilosos del pueblo resuenan hasta el cielo abovedado. Luego Mneseteo dirige su flecha a la cima, alzando la vista y apuntando alto, pero el disparo se desvía y falla el blanco; sin embargo, falla por tan poco que corta la cuerda que sujetaba por el pie al ave fugitiva. Así liberada, la cautiva vuela y bate el cielo cediendo con sus alas. Euritión, con el arco ya tensado, invoca primero a su hermano dios y lanza con ansia su flecha alada. El mensaje fatal la alcanza mientras huye: deja la vida en lo alto, cae al suelo y devuelve la flecha en la herida. Acestes, resentido por su suerte, queda sin premio que recompense su esfuerzo. Sin embargo, dispara su flecha hacia arriba, para mostrar el arte del arquero y presumir de su arco vibrante. La flecha emplumada anuncia un funesto presagio, y los augures posteriores juzgan por este hecho. Impulsada por la velocidad, se enciende; y, mientras vuela, deja tras de sí una estela de llamas ascendentes: ardiendo se elevan y marcan el brillante trayecto, como meteoros que cruzan el cielo y desaparecen en el viento o se consumen en un resplandor. Troyanos y sicilianos miran asombrados, y, temblando, convierten su asombro en plegaria. El príncipe dárdano muestra un rostro sonriente y abraza estrechamente a Acestes; luego, honrándolo con regalos por encima de los demás, convierte el mal augurio y no revela su temor. "Los dioses," dijo, "han obrado este prodigio y te han otorgado el premio sin necesidad de sorteo. Acepta esta copa, tosca pero labrada en oro, que el tracio Ciseo dio a mi padre en tiempos antiguos: recibe este símbolo de antigua amistad, que con justicia entrego a mi segundo padre." Así habló, y al son alegre de las trompetas lo proclamó vencedor y lo coronó con laurel. Ni el buen Euritión envidió el premio, aunque atravesó la paloma en el cielo. Quien cortó la cuerda fue honrado con el segundo obsequio; el tercero fue para aquel cuya flecha perforó el mástil.

El jefe, antes de que los juegos concluyeran por completo, llamó a Perifantes, tutor de su hijo, y le susurró así: "Busca pronto a Ascanio; y si su tropa infantil ya está reunida, que a caballo honre el día de su abuelo y lidere a sus iguales armados en orden justo." Dicho esto, y llamando en voz alta, despeja el circo. Retirada la multitud, aparece una llanura abierta. Y ahora los nobles jóvenes, de figura divina, avanzan ante sus padres, en formación; los jinetes realzan a los corceles; los corceles brillan con gloria.

Así marchando con orgullo militar, vítores de aplauso resuenan de un lado al otro. Llevan sus cascos adornados con coronas de laurel, cada uno blandiendo en alto una lanza de cornejo. Algunos portaban a la espalda sus aljabas doradas; sus cadenas de oro bruñido colgaban al frente. Formaron tres elegantes escuadrones sobre el verde; tres gráciles líderes se veían al frente; doce seguían a cada jefe, dejando un espacio entre ellos. El primero era conducido por el joven Príamo, un hermoso muchacho, cuyo abuelo fue el infortunado rey de Troya; su linaje sería célebre en tiempos futuros, añadiendo nuevos honores al nombre latino; y bien le sentaba al niño real su corcel tracio. Blancos eran los menudillos de sus patas delanteras, y en su frente lucía una estrella nevada. Luego, el bello Atys, criado junto a Iulo, de igual edad, guiaba el segundo escuadrón. El último en orden, pero el primero en mérito, primero en los encantos de su rostro, cabalgaba el apuesto Ascanio sobre un fogoso corcel, regalo de la reina Dido, de raza tiria. Para los demás, el rey ordena corceles seguros, adornados con bocados de oro y riendas púrpuras.

Los espectadores complacidos renuevan los vítores, y todos los padres se ven reflejados en sus hijos; su porte, sus movimientos y su vivaz gracia, y en sus rostros alternan la esperanza y el temor.

Los jóvenes comandantes y su marcial séquito primero recorren el circuito de la arenosa llanura alrededor de sus padres y, a la señal convenida, formados en hermoso orden, trazan una línea. Suena la segunda señal, la tropa se divide en tres partes distintas, con tres guías diferenciados. De nuevo se cierran, y otra vez se separan; escuadrón contra escuadrón, línea contra línea. Se encuentran; giran; lanzan sus dardos a lo lejos con furia inofensiva y una guerra bien fingida. Luego, en círculo, los cuerpos mezclados corren: huyendo, persiguen; persiguiendo, rehúyen; rotos, se dispersan; y, reagrupándose, renuevan el espectáculo militar en otras formas. Al final, en orden, se unen sin ser distinguidos y marchan juntos en una línea amistosa. Y, como el laberinto cretense de antaño, con caminos errantes y muchos pliegues sinuosos, enredaba los pies cansados, sin remedio, en un error circular que negaba la salida; así luchaban los jóvenes troyanos en su juego bélico, girando y regresando siempre por rutas diferentes. Así los delfines en el mar se persiguen en círculos, cuando nadan en torno a la carrera acuática. Este juego, estos ejercicios ecuestres, los enseñó Ascanio; y, al fundar Alba, los llevó a los latinos; mostró lo que aprendió: los padres latinos transmitieron a sus hijos sucesores el arte elegante; de ellos la imperial Roma recibió el juego, que llaman Troyas, los jóvenes y la tropa troyana.

Hasta aquí celebran los sagrados juegos: pero la Fortuna pronto reanudó su antiguo odio; pues, mientras rinden al difunto sus anuales honores, Saturnina Juno observa con envidia esos ritos; y envía a la diosa del iris multicolor, para probar nuevos métodos de venganza en la tierra; provee a los vientos para que aligeren su etéreo viaje, donde en el puerto seguro yacía la flota. Rápidamente la bella Iris desciende por su arco, y, sin ser vista, concluye su fatal viaje. Vio la multitud reunida; y, deslizándose de allí, la orilla desierta y la flota sin defensa. Las matronas troyanas, solas en la arena, con suspiros y lágrimas lloran la muerte de Anquises; luego, volviendo sus ojos llorosos al mar, su compasión hacia sí mismas renueva sus lamentos. “¡Ay!”, dijo una, “¡cuántos mares nos quedan aún por navegar! ¡Cuántos trabajos por soportar!” Todas repiten la frase, y, con un gemido general, imploran a los dioses paz y un lugar propio.

La diosa, grande en malicia, contempla sus penas, y en forma de mujer restringe sus miembros celestiales. En rostro y figura se convierte en la anciana Beroe, esposa de Dóriclo, una dama venerable, otrora bendecida con riquezas y con el nombre de madre. Así transformada, corrió entre la multitud llorosa, se mezcló con las matronas y comenzó así: “¡Oh, desdichadas nosotras, a quienes ni el poder griego ni las llamas destruyeron en la infausta hora de Troya! ¡Oh, desdichadas nosotras, reservadas por cruel destino, más allá de las ruinas del estado que se hunde! Ya han transcurrido siete años completos desde que iniciamos este infortunado viaje; desde que, arrojadas de costas en costas, de tierras en tierras, entre rocas inhóspitas y arenas estériles, errando en el exilio por el tempestuoso mar, buscamos en vano la huidiza Italia. Ahora, arrojadas por la fortuna a esta tierra afín, ¿qué debería impedir nuestro descanso y la construcción de nuestros muros, o dificultar que aquí se asiente nuestra banda desterrada? ¡Oh patria perdida, y dioses rescatados en vano, si aún permanecemos en eterno exilio! ¿No renovaremos más los muros troyanos, ni veremos los cauces de algún Simois fingido? ¡Apresúrense, únanse a mí, consuman la desdichada flota! Casandra lo ordena; y yo declaro su destino. En sueños la vi; ella puso en mis manos (pues esto fue más que un sueño) antorchas encendidas: ‘Con éstas’, dijo, ‘destruyan estas naves errantes: éstas son sus fatales asientos, y ésta es su Troya.’ El tiempo las llama ahora; aprovechen la hora preciosa: no desaprovechen el buen presagio, mientras el cielo inspira nuestras mentes a atreverse y nos da el fuego a mano. ¡Miren! Los altares de Neptuno nos ofrecen sus antorchas: el dios está complacido; el dios provee nuestras manos.” Entonces, del montón, tomó una llama ardiente y, lanzándola al aire, la arrojó entre las galeras.

Sumidas en asombro, las matronas miran atónitas: entonces Pyrgo, venerada por sus canas, Pyrgo, la nodriza de la numerosa prole de Príamo: “¡No es Beroe ésta, aunque engañe su rostro! ¡Qué terrores surgen de su ceño fruncido! ¡Vean a una diosa en el ardor de sus ojos! ¡Qué resplandores rodean su rostro celestial! ¡Escuchen su voz majestuosa y su porte más que mortal! A Beroe acabo de dejar, a quien, consumida por el dolor, su edad y sufrimiento la apartan de estos ritos”, dijo. Las matronas, presas de nuevo asombro, giran sus miradas malignas y contemplan la flota. Temen y esperan, y no obedecen a ninguna parte: esperan la tierra prometida, pero temen el camino fatal. La diosa, habiendo cumplido su tarea en la tierra, asciende en alas iguales y curva su arco iris. Impresionadas por la visión y poseídas de furia divina, las matronas prosiguen su loco designio: gritan en voz alta; arrebatan, con manos impías, las ofrendas de los altares; antorchas y teas encendidas. Ramas verdes y retoños, mezclados en su prisa, y antorchas humeantes, arrojan sobre las naves. La llama, sin ser detenida al principio, cobra más furia, y Vulcano cabalga libre con las riendas sueltas: triunfante se eleva hacia las popas pintadas, y así se apodera de los bancos y remos crepitantes. Eumelo fue el primero en llevar la noticia, mientras aún se agolpaban en el teatro campestre. Entonces, lo que oyen, lo atestiguan sus ojos: una tormenta de chispas y llamas se levanta. Ascanio tomó la alarma, mientras aún guiaba a sus jóvenes guerreros en su corcel brioso, y, espoleando, pronto dejó atrás a sus iguales; ni sus amigos asustados pudieron detener su prisa. Apenas el joven real apareció a la vista, envió su voz delante de sí mientras volaba: “¿Qué locura las mueve, matronas, a destruir los últimos restos de la desdichada Troya? No son flotas enemigas, sino sus propias esperanzas, las que queman, y sobre sus amigos descargan su furia fatal. ¡Miren a su propio Ascanio!” Mientras hablaba, se quitó el brillante casco de la cabeza, con el que guiaba a los jóvenes en los juegos armados. Para entonces, Eneas y su séquito aparecen; y ahora las mujeres, presas de vergüenza y temor, dispersas, huyen a los bosques y cavernas, aborrecen sus actos y evitan la luz; reconocen a sus amigos y su error, y sacuden de su mente a la diosa que las poseía.

No así cesa la furia de los incendios, sino que, ocultos en las junturas, con aparente calma, avanzan su camino entre el esparto humeante, seguros en la destrucción, pero lentos en su movimiento. La plaga silenciosa devora la madera verde y vomita una llama tardía a intervalos. Hasta las quillas y hacia las velas, el fuego desciende o asciende, pero siempre prevalece; ni los baldes vertidos ni la fuerza humana pueden resistir al elemento victorioso.

El piadoso héroe rasga su túnica y eleva al cielo sus manos, y con sus manos sus votos. “Oh Júpiter”, clamó, “si aún hay lugar para las plegarias; si no aborreces a toda la raza dardania; si queda aún alguna chispa de piedad; si los dioses son dioses y no invocados en vano; ¡aún salva los restos de la hueste troyana! ¡Aún libra del fuego nuestras naves ardientes, o deja que tu furia caiga solo sobre mí! ¡Sobre esta cabeza consagrada lanza tu rayo, y envía la víctima voluntaria al abismo!”

Apenas había hablado, cuando se levantan tormentas del sur: de polo a polo vuelan los rayos bifurcados; un estrépito sacude montañas y llanuras; el cielo se abate y desciende en lluvia. Cortinas enteras de agua caen de las nubes, que, silbando entre las tablas, apagan las llamas y detienen la plaga ígnea. Solo cuatro naves arden hasta la mitad, y por la flota expían.

Pero pensamientos inciertos dividen el corazón del héroe; duda si debe aún permanecer en Sicilia, olvidando su destino, o aventurarse de nuevo en el mar, con la esperanza de alcanzar la prometida Italia. Entonces Nautes, anciano y sabio, a quien solo Palas había revelado la voluntad del Cielo; versado en prodigios, experimentado e inspirado para predecir sucesos y lo que exigen los hados; mientras él permanecía indeciso, Nautes alivió su mente atribulada con palabras animosas: “Oh tú, nacido de diosa, resígnate en toda circunstancia; soporta con paciencia y conduce tu destino con prudencia. Vencemos a la Fortuna sufriendo con nobleza; huye cuando te amenace y síguela cuando te llame. Tu amigo Acestes es de estirpe troyana; a él confía los secretos de tu corazón: entrega a su cuidado a los viejos y a los inútiles, demasiado numerosos para las naves que aún quedan: los débiles, los ancianos, los que buscan la comodidad, las mujeres que temen los peligros del mar, y toda la cobarde multitud que no se atreve a enfrentar el choque de la batalla en tierra. Aquí puedes fundar una ciudad común para todos, y llamarla Acesta, en honor a Acestes.” Las razones, unidas a la experiencia de su amigo, le animaron mucho, pero aún más perturbaron su ánimo.

Era medianoche, cuando a sus ojos dormidos descendió desde el cielo la sombra de su padre, y así le habló: “Oh aliento más vital que la vida misma, amado mientras viví y aún más querido tras la muerte; oh hijo, arrojado a múltiples fatigas y tribulaciones, el Rey del Cielo envía mi alma cuidadosa para cumplir sus mandatos: el dios que salvó tu ardiente flota del fuego y escuchó tu justa súplica. Acoge el sabio consejo de tu amigo y deja aquí a los cobardes y a las mujeres: transporta a los jóvenes elegidos y a quienes se atreven noblemente, para enfrentar los peligros de la guerra. Los duros italianos pondrán a prueba su valor; ásperas son sus costumbres y altivo su espíritu. Pero primero deberás ir al palacio de Plutón y buscar mi sombra entre los bienaventurados: pues mi alma no permanece con los impíos, ni sufre con los condenados eternos tormentos, sino que respira el aire vivo de los suaves campos Elíseos. La casta Sibila guiará tus pasos, y la sangre de víctimas ofrecidas abrirá el camino. Allí sabrás qué tierras te asignan los dioses y conocerás el destino y la fortuna de tu linaje. Pero ahora, ¡adiós! Me desvanezco con la noche y siento el soplo de la luz celeste que se aproxima.” Dijo, y se mezcló con las sombras, y tomó su etéreo vuelo. “¿A dónde tan deprisa?”, exclamó el deber filial; “¿y por qué, ay, por qué me niegas el ansiado abrazo?”

Dicho esto, se levantó; impulsado por el sagrado celo, remueve las brasas ardientes y reaviva el fuego; luego adora a los dioses de su patria y a Vesta con tortas e incienso, implorando su ayuda. Después, manda llamar a sus amigos y al rey anfitrión, les revela su visión y la voluntad de los dioses, junto con su propio propósito. Todos, sin demora, obedecen la voluntad de Júpiter y sus deseos. Inscriben entre las mujeres a todo nombre indigno, a quienes no se atreven a arriesgar la vida por la gloria futura. A estos los descartan: los pocos valientes que quedan renuevan remos, bancos y cables, medio consumidos. El príncipe planea una ciudad con el arado; los lotes asignan sus respectivas viviendas. Esta parte se llama Ilión, aquella Troya, y el nuevo rey asciende al trono con alegría; de entre el pueblo elige un senado; nombra jueces y establece leyes. Luego, en la cima de Erix, comienzan un templo en honor a la reina de Pafos. Anquises, finalmente, es honrado como un dios; se añade un sacerdote, se otorgan dones anuales y se plantan bosques alrededor de su morada bendita. Nueve días pasan en festines, coronan los templos; y el incienso abunda en los santuarios. Entonces, del sur, se levanta una suave brisa que riza la superficie del mar sereno; los vientos crecientes ofrecen una ráfaga y llaman a los alegres marineros a bordo.

Ahora, fuertes lamentos resuenan a lo largo de las orillas, de amigos que se despiden en estrechos abrazos. Las mujeres temblorosas, la estirpe degenerada, que rehuía los temibles peligros del mar, incluso ellas desean embarcarse y participar en la dura travesía y la guerra prometida: a quienes el buen Eneas anima y encomienda al cuidado de su nuevo jefe a sus temerosos amigos. Sobre los altares de Erix sacrifica tres novillos cebados; un cordero recién nacido al tempestuoso mar; luego suelta las amarras y levanta los anclajes. En lo alto de la cubierta el héroe, semejante a un dios, se yergue coronado de olivo, con una copa en las manos; arroja las entrañas humeantes al mar y vierte el sacrificio de vino púrpura. Se levantan frescas brisas; con golpes parejos compiten y surcan el mar alegre, volando sobre las olas.

Mientras tanto, la diosa madre, llena de temores, así se dirige a Neptuno, con tiernas lágrimas: “El orgullo de la altiva reina de Júpiter, su furia, su rencor que ningún sufrimiento puede aplacar, me obligan a estas súplicas; pues ni el destino, ni el tiempo, ni la piedad, logran apartar su odio: ni siquiera Júpiter puede resistir a su altiva esposa; siempre vencida, pero siempre renueva la contienda. Como si fuera poco destruir la ciudad que asombró al mundo y ostentó la corona imperial, persigue con tormentos al espíritu de Troya y roe, hasta los huesos, los últimos restos. Que ella explique las causas de su odio; pero tú puedes atestiguar demasiado bien sus efectos. Viste la tormenta que levantó en los mares libios, mezclando las olas crecientes con las nubes; cuando, sobornando a Eolo, agitó el mar y provocó rebelión en tu reino acuático. Con furia poseyó a las mujeres dardanas, para que quemaran su flota con execrables llamas, y obligó a Eneas, cuando perdió sus naves, a dejar a sus seguidores en una costa extranjera. Por lo que resta, imploro tu divinidad y confío mi hijo a tu poder protector. Si ni el decreto de Júpiter ni el de los hados se oponen, asegura su paso hacia la tierra latina.”

Entonces así respondió el poderoso Soberano del Mar: “¿Qué no puede esperar Venus del reino de Neptuno? Mi reino reclama tu nacimiento; mi reciente defensa de tu flota en peligro puede merecer tu confianza. No menos en tierra que en mar, mis hechos demuestran cuánto cuido a tu amado Eneas. A ti, Janto, y a ti, Simois, invoco. Cuando el orgulloso Aquiles acosó a tus tropas troyanas y las perseguía a campo traviesa, estrellando la temblorosa hueste contra los muros; cuando los ríos se llenaron de cadáveres; cuando el rojo Janto, dudoso de su curso, se alzó en crestas para ver el mar; nuevas oleadas llegaban y obstruían su camino; cuando tu Eneas luchaba, pero luchaba en desventaja, con fuerzas y dioses desiguales; yo extendí una nube ante la vista del vencedor, sostuve al vencido y aseguré su huida; incluso entonces lo protegí, cuando yo mismo anhelaba la destrucción prometida de la ingrata Troya. Mi voluntad es la misma: bella diosa, no temas más, tu flota llegará sana y salva a la costa latina; sus vidas están concedidas; solo una cabeza destinada perecerá y pagará por la multitud.” Así, habiendo armado de esperanza su mente ansiosa, el Saturnio Neptuno unió su escamoso tiro, luego añadió el espumoso freno a sus fauces y permitió a las riendas sueltas seguir su curso. Alto sobre las olas guía su carro azul; sus ejes retumban y el mar se aquieta, y el océano liso rueda sus silenciosas mareas. Las tempestades huyen ante el rostro de su padre, cortejos de dioses menores engalanan su triunfo, y monstruosas ballenas juegan ante su amo, y coros de Tritones llenan el camino acuático. Las fuerzas alineadas se dividen en igual número a derecha e izquierda; los dioses rodean su mejor flanco, y en el otro cabalgan Ninfas y Nereidas.

Ahora la esperanza sonriente, con dulce alternancia, renovaba las alegrías en la mente del héroe. Ordena izar los mástiles y desplegar las velas; la animada tripulación obedece con diligencia; navegan veloces ante el viento y surcan el mar abierto. A la cabeza de todos, el piloto principal dirige; y, mientras él guía, la flota que le sigue vira. Los corceles de la Noche habían recorrido la mitad del cielo, los remeros soñolientos yacían en sus bancos, cuando el suave dios del Sueño, con ligero vuelo, desciende y deja tras de sí una estela de luz. Tú, Palinuro, eres su presa destinada; solo a ti se dirige en su fatal camino. Lleva para ti sueños funestos y un sueño de hierro; y, posándose en tu proa, toma la forma de Forbas. Entonces así comenzó su relato el dios traidor: “Los vientos, amigo mío, soplan una brisa placentera; las naves, sin tu cuidado, navegan seguras. Ahora roba una hora de dulce reposo; y yo tomaré el timón y ocuparé tu puesto.” A lo que el piloto, bostezando y medio dormido, respondió: “¿Me pides que confíe en el traicionero mar, en las sonrisas de ramera de su rostro engañoso, y que a su fe encomiende la raza troyana? ¿He de creer de nuevo en el Sirte del Sur, y, tantas veces traicionado, no reconocer el monstruoso mar?” Así habló: sus manos aferradas al timón, y, con la vista fija en el cielo, rechaza el sueño invasor. El dios, airado, arrojó a sus sienes una rama sumergida en Lete, empapada en rocío estigio: el piloto, vencido por el poder divino, pronto cerró sus ojos turbios y quedó tendido de espaldas. Apenas había extendido sus miembros, el dios, insultando con fuerza superior, cayó pesadamente sobre él, lo lanzó al mar y, junto con la popa, arrancó el timón. Cayó de cabeza, y, luchando en el oleaje, clamó por manos que lo ayudaran, pero clamó en vano. El demonio vencedor se eleva oculto en el aire, mientras la nave sigue navegando sin el cuidado del piloto. La flotante flota confía en la fe de Neptuno; pero lo que el hombre abandonó, el dios lo suple, y sobre el peligroso mar la escuadra navega segura; pasa junto a los acantilados de las Sirenas, una costa rocosa, larga y tristemente célebre por barcos y marineros perdidos, y blanqueada por huesos. El impetuoso océano ruge, y las rocas retumban desde las sonoras orillas. El vigilante héroe sintió los golpes y advirtió que la nave se agitaba sobre fondo bajo. Seguro de la pérdida de su piloto, toma él mismo el timón, se aparta y evita los bajíos. Interiormente se afligía y, gimiendo desde el pecho, lamentaba su muerte; y así expresó su dolor: “Por la fe depositada en los mares y en el cielo halagüeño, tu desnudo cadáver está condenado a yacer en costas desconocidas.”